Le livre

Tout commence au lever du soleil.

Dans un village portugais au nom de mammifère, un homme armé disparaît. Au même moment, à Lisbonne, le vent tourne : la révolution des Œillets met fin à la dictature. Mais où a pu se rendre l’insaisissable Celestino ? Le docteur Augusto Mendes détient probablement la clé de l’énigme qui nous mènera jusqu’en Argentine en passant par Vienne et d’autres villes d’Europe. Les lecteurs suivront, fascinés, l’histoire de ce dernier et celle de sa famille, en commençant par Antonio, son fils, revenu traumatisé de ses deux missions en Angola ; puis Duarte, son petit-fils, pianiste surdoué, qui incarne tous les espoirs de ses proches et se livre aux facéties de la jeunesse… La Main de Joseph Castorp est le portrait d’une famille marquée par les années de tyrannie salazariste, la répression et la guerre coloniale. Ses secrets, ses mystères, ses joies se dessinent au rythme de l’Histoire, tragique parfois, somptueuse toujours, du Portugal, et composent une symphonie inoubliable.

« Un roman extraordinaire. Il suffit de lire le paragraphe inaugural pour comprendre que Pedro est un écrivain de la pointe des cheveux au bout des orteils. » J. M. Tavares, Correio da manhã

L’auteur

João Ricardo Pedro, né près de Lisbonne en 1973, était ingénieur dans les télécommunications. Il commença à écrire quand il fut licencié. La Main de Joseph Castorp est son premier roman, il a obtenu le Prix LeYa 2011, l’un des plus prestigieux du Portugal où il a déjà séduit de nombreux lecteurs. Le reste de l’Europe découvre, à son tour, un très grand écrivain.

JOÃO RICARDO PEDRO

LA MAIN

DE JOSEPH CASTORP

Roman

Traduit du portugais

par Elisabeth Monteiro Rodrigues

VIVIANE HAMY

Ouvrage publié avec l’aide de :

– L’Institut Camões – Portugal (obra publicada com o apoio do Instituto Camões – Portugal).

– La Direction Générale du Livre, des Archives et des Bibliothèques / Portugal.

© 2012 João Ricardo Pedro e Leya SA

Titre original : O Teu Rosto Será O Último

Prix LeYa 2011

Publié pour la première fois par LeYa en 2012

© Éditions Viviane Hamy, septembre 2013,

pour la traduction française

D’après une conception graphique de Pierre Dusser

© Photo de couverture : Mike Lanzetta / Flickr / Getty Images

ISBN 978-2-87858-725-8

Ce livre numérique a été converti initialement au format EPUB par Isako www.isako.com à partir de l'édition papier du même ouvrage

PREMIÈRE PARTIE

L’ŒIL DE VERRE

Une chose semblait certaine : le vingt-cinq avril mille neuf cent soixante-quatorze, bien avant sept heures du matin, Celestino attacha sa cartouchière à sa taille, mit son Browning en bandoulière, vérifia son tabac et le papier à cigarettes, oublia sa montre accrochée au clou qui retenait également un calendrier, et sortit. Le ciel commençait à s’éclaircir. Ou peut-être pas. En plus des mouillettes au café au lait, Celestino s’était envoyé sans mal deux gorgées de gnôle. La première, pour les aigreurs d’estomac. La seconde, pour les pensées cafardeuses, car c’était, comme le suggérait toute sa physionomie, un homme enclin aux mélancolies prolongées.

Aux environs de onze heures du matin, ceux qui vivaient au rythme de la cruelle arithmétique des boisseaux, clisses, moissons, lunaisons, du paludisme, des marées et des gelées n’avaient encore ressenti aucun vent de changement. Dans les champs, hommes et mules déchiraient la terre en d’irrépréhensibles géométries, pendant que dans la pénombre des étables, bercées par des litanies que tissaient seules leurs lèvres, les femmes remplissaient les mangeoires des porcs, des chèvres, de leurs enfants. Et si quelqu’un avait eu le culot d’interrompre leurs pénibles besognes pour leur annoncer qu’en ce moment précis le président du Conseil des ministres du Portugal se trouvait retranché dans une caserne de Lisbonne, encerclé par des soldats qui exigeaient sa reddition, il aurait sûrement obtenu, en guise de réponse, un regard d’une indifférence absolue.

Dans ce petit village au nom de mammifère, coincé au pied de la montagne de Gardunha, tourné vers le sud sans en avoir conscience, la maison du docteur Augusto Mendes faisait figure d’exception à ce total désintérêt pour le sort de la patrie, comme si la patrie était un endroit lointain. Là, dans une sorte de cabinet de crise, étaient réunies ses figures les plus illustres : Adolfo, Bocalinda, Larau, le père Alberto, Fangaias, et, bien sûr, le maître de maison, le docteur Augusto Mendes.

Quand dona Laura vit la maison se remplir de bouches à nourrir – et pressentit que cette histoire de coup d’État était une affaire qui prendrait du temps –, elle se hâta en direction de la basse-cour, d’où elle revint armes et cadavres à la main, avec les deux premières victimes de la révolution. Et deux heures de l’après-midi n’avaient pas encore sonné lorsque, dans un exercice ostensible de pouvoir, comme si elle voulait clairement afficher que quoi qu’il se passât dans le pays, là, à la maison, tout resterait pareil, elle débrancha la radio et la télévision, ouvrit les portes-fenêtres qui donnaient sur le jardin et annonça que la canja1 était servie.

« Mangez, la menthe vous fera du bien à l’esprit », dit-elle au père Alberto, celui qui, parmi les illustres, se montrait le plus inquiet face aux événements. Non pas les événements politiques, la politique ne l’avait jamais intéressé. À César ce qui est à César, à Dieu ce qui est à Dieu. Seuls l’intéressaient les hommes et leur âme, ce qui n’était pas rien. Et, s’il était vrai qu’il n’avait jamais nourri de sympathie particulière pour le Dr Oliveira Salazar, bien au contraire, il en allait autrement quand il s’agissait de Marcello Caetano : le professeur, le veuf, le père. Le père de la petite Ana Maria, ce trésor de jeune fille. C’était le père de la petite Ana Maria qui, depuis l’aube, se trouvait réfugié à la caserne du Carmo, dans on ne savait quelles conditions. Ce n’était plus le président du Conseil des ministres, encore moins le ministre des Colonies, ou le commissaire à la Jeunesse portugaise. C’était le père de la petite Ana Maria.

« Un homme seul, disait le prêtre, un homme bon, un homme dont on comprenait qu’il était fatigué de transporter un empire entier sur son dos. »

À l’extrême opposé de la tribune se tenait Larau, dont l’esprit était depuis sa naissance en exaltation constante, qu’il s’agît de révolution, de billards à trois bandes ou de processions du Samedi saint. Et la vision de la canjinha fumante n’avait pas uniquement aiguisé son appétit mais l’avait mis en verve. Ainsi, chaque fois que le nom de Marcello Caetano venait sur le tapis, ce qui se produisait au moins toutes les trois minutes, Larau avait à cœur de lui rajouter une épithète majestueuse et sonore : « Qu’il aille se faire foutre » ou « fils de gros cocu ». À quoi succédait, devant le regard sévère de dona Laura, un contrit « que Dieu me pardonne » accompagné du signe de croix correspondant.

Mais, entre les excès de Larau et les craintes du père Alberto, personne ne savait clairement ni ce qui se passait à Lisbonne, ni la situation dans laquelle se trouvait Marcello Caetano. Et, dans ce territoire de doutes, on jetait sur la table les hypothèses les plus farfelues : il avait été assassiné dès les premières heures de l’aube ; il était mort depuis plusieurs jours, déjà ; il s’était fait la malle et tout ce remue-ménage sur la place du Carmo était pure mise en scène ; les insurgés ne savaient pas quoi faire du corps, c’était toujours comme ça ; tout parfaitement expédié, tout se passant comme prévu et après, à bien y regarder, personne ne sait quoi faire du corps – si on l’exhibe sur la place publique, si on le jette discrètement dans le Tage, attaché par des chaînes en fer avec des boulets de plomb, si on le brûle sur un bûcher place du Commerce : un merdier, voilà ce que c’était ; un coup de bluff, rien d’autre, de Marcello Caetano en personne, dans l’espoir que le peuple sorte dans la rue pour le sauver ; à cette heure, Marcelinho était déjà en train de boire des sirops de groseille dans le sud de l’Espagne, les yeux tournés vers Alcácer-Quibir ; tout dépendait de qui était derrière tout ça, c’étaient des soldats, très bien, il semble que ce soient des soldats. « Mais si nos soldats, les pauvres, disait Fangaias – et il n’avait pas tout à fait tort –, sont dans les pays d’outre-mer à perdre leurs jambes et leurs bras, à perdre la raison, comment soudain surgissent autant de soldats ? Seraient-ils russes ? Américains ? Anglais ? Français ? Et par où étaient-ils entrés sans que personne ne s’en rende compte ? »

« Par la mer, répondait Bocalinda, bien sûr qu’ils sont entrés par la mer. La salope de mer qui a toujours été et sera toujours notre malheur. Mais que faut-il avoir dans le cerveau pour mettre la capitale d’un pays près de la mer ? Vanités. »

« Il n’y a jamais eu de cerveaux dans ce putain de pays », conclut Larau, en mettant un point final au repas.

Pourtant, une fois leurs petits ventres réconfortés, à siroter de petites gorgées de café et de cognac, à jouir des plaisirs printaniers que leur offrait le jardin, les incertitudes demeuraient immenses. Mille et une hypothèses avaient été avancées. Toutes les craintes. Tous les espoirs, également. Mais, parmi les présents, il y en avait un dont la voix ne s’était pas encore fait entendre : le docteur Augusto Mendes, le plus illustre parmi les illustres. Et ce fut à l’instant précis où ils se tournaient vers le distingué maître de maison, tous empressés d’entendre ses premières paroles, qu’apparut au portail de la maison, hors d’haleine et le credo sur les lèvres, Ressurreição.

Ressurreição était la voisine de Celestino. En fait, elle était plus qu’une voisine. C’était celle qui s’occupait de son linge, de sa maison et des marmites de soupe. Celle qui s’apprêtait à l’épauler dans sa vieillesse, à recevoir, en échange, et malgré la différence d’âge, l’affection et le respect qu’elle n’avait jamais obtenus de la part des hommes qui avaient rempli sa maison d’enfants.

« Qu’est-ce qui t’arrive ? »

Et Ressurreição, après avoir repris son souffle, raconta que Celestino n’était pas rentré déjeuner. Elle avait cherché partout : de la source salée jusqu’au champ d’Humberto, du hameau de Barba Ruiva jusqu’au vieux cimetière. Maintenant, après avoir encore une fois fouillé la maison de Celestino, elle s’était rendu compte que son fusil avait lui aussi disparu. Pourquoi aurait-il dû sortir avec son fusil en avril ?

Aucun des présents ne sut lui répondre, et ils se divisèrent en trois équipes : le docteur Augusto Mendes et Bocalinda, le père Alberto et Adolfo, Fangaias et Larau. Ils tracèrent un cercle imaginaire d’un rayon d’une demi-lieue autour de la maison de Celestino. Ils divisèrent le périmètre en trois parties égales. À l’intérieur de chacune, ils identifièrent les points où Celestino aurait très vraisemblablement pu se fourrer. Ils se donnèrent rendez-vous d’ici deux heures et se mirent en route.

Ils escaladèrent les murs et les enclos. Fouillèrent les granges et les étables. Montèrent les collines. Grimpèrent aux arbres. Se penchèrent au-dessus des puits et des norias. Rencontrèrent des gens. Posèrent des questions. Suivirent des empreintes. Des cartouches. Des mégots. Retournèrent au centre de la circonférence. Élargirent le cercle. Reprirent leurs recherches.

Finalement, aux alentours de six heures de l’après-midi, à Lisbonne, le président du Conseil des ministres, le professeur Marcello Caetano, le père de la petite Ana Maria, après s’être rendu au Mouvement des forces armées, sortit de la caserne du Carmo à l’intérieur d’un blindé, à l’abri d’une balle perdue, d’une pierre en pleine gueule, la tête peut-être entre ses mains, à contempler ses chaussures, à mesurer les lacets, à défaire et refaire les nœuds, les yeux peut-être fermés à penser à sa putain de vie, ou à guetter par la lucarne du blindé la joie rayonnante des soldats, de la foule sur la pointe des pieds, tous suspendus comme des singes aux arbres et aux lampadaires des éclairages publics – « Enculé de Pays », « Fils de pute de Pays », pensait-il, peut-être. À six heures de l’après-midi, à peu de chose près, dans un désert abandonné, dans un endroit qui ne reviendrait jamais au Diable et encore moins à l’Enfant Jésus, le docteur Augusto Mendes et Bocalinda trouvaient, allongé par terre, recouvert d’une nuée de mouches, le visage criblé de plomb, le corps de Celestino. Et s’il ne fit aucun doute qu’il était bien celui qu’ils cherchaient, ce fut uniquement grâce à l’œil de verre qui trônait, indemne, sur la chair massacrée.

Le fusil de Celestino se trouvait par terre, à trois mètres du corps, à peu près. Instinctivement, le docteur Augusto Mendes s’empara de l’arme et confirma qu’il s’agissait de l’admirable Browning à deux canons dont il avait fait cadeau à Celestino, vingt ans auparavant ; sur la crosse, on pouvait encore lire l’inscription gravée : « Avec admiration et amitié, AM. »

Après, il ouvrit la culasse et vérifia que les deux cartouches étaient bien intactes à l’intérieur des chambres.

« On l’a tué », dit-il. Ou peut-être ne dit-il rien. Peut-être pensa-t-il seulement : « On l’a tué. »

Il reposa le fusil au même endroit, se tourna soudain vers Bocalinda, et lui demanda d’aller prévenir les autres et d’appeler la GNR2. Sans faire de vagues. Piano piano. Il resterait là à veiller le défunt.

La nuit tombait quand les policiers arrivèrent sur les lieux. À la lumière qui subsistait, ils prirent des mesures, firent des croquis, notèrent des réponses, enveloppèrent le corps et l’emmenèrent en même temps que le Browning.

Le père Alberto se chargea d’annoncer la nouvelle à Ressurreição, la pauvre, la voie du bonheur ne serait pas encore pour cette fois. Les autres illustres retournèrent chacun chez soi. Épuisés, ébranlés, accablés, ils emportaient avec eux l’image de Celestino étendu par terre : défiguré, son œil de verre flottant dans un amas de chair et de sang. Une nuée de mouches.

Malgré l’insistance de sa femme, le docteur Augusto Mendes refusa de dîner. Il s’enferma sur la terrasse qui donnait sur le jardin et s’assit dans le vieux fauteuil en osier, comme s’il s’apprêtait à allumer sa pipe. Et, de fait, il alluma sa pipe, attentif aux silhouettes des arbres qui se détachaient sur le ciel comme des fantômes.

Quarante ans, pensa-t-il. Presque quarante ans jour pour jour, après la tempête effroyable, sur la route sillonnée par la furie des eaux, où un garçon très maigre, complètement trempé, chapeau noir ployé sous le poids de la pluie, aucun bagage à la main, s’effondra dès qu’il aperçut des humains, comme s’il marchait depuis de nombreuses heures, de nombreux jours, à la recherche d’une opportunité de s’effondrer. Ce fut là. Il eut de la chance. On l’amena au cabinet du docteur. On l’allongea sur la marquise. On le déshabilla. On le lava. Il avait l’œil droit bandé avec un mouchoir noir.

Le docteur Augusto Mendes souleva le bandeau et vit que l’œil n’y était plus. La blessure était récente. Il demanda à tout le monde de sortir du cabinet.

« Comment tu t’appelles ? », l’interrogea-t-il après l’avoir soigné.

« Celestino », répondit l’étranger.

« Qu’est-ce qui t’est arrivé, Celestino ? »

« Aléas de la vie. »

Et sans plus de questions, le docteur Augusto Mendes lui trouva une masure où dormir pendant sa convalescence, que l’on devinait longue. Il lui donna aussi des vêtements, de la nourriture et un peu d’argent.

Les jours passèrent, le village s’habitua peu à peu à la présence de cette silhouette sinistre, silencieuse, presque indiscernable de son ombre même. À aller et venir sur la route, un bandage en diagonale autour de la tête, une légère bosse à la place de l’œil droit – ou sur la cavité qui avait autrefois abrité son œil droit –, les doigts démesurément longs, une façon très particulière de rouler le tabac, de fixer sa cigarette au coin de la bouche et de l’y laisser, oubliée, à se consumer.

Tous les matins, le docteur Augusto Mendes le faisait entrer dans son cabinet, lui demandait d’enlever son manteau, de s’asseoir, et, tandis qu’il déroulait le bandage comme si c’était une pelote, il l’interrogeait pour savoir s’il avait passé une bonne nuit, s’il avait dormi, si les couvertures étaient suffisantes, s’il avait encore du bois, si le toit ne prenait pas l’eau, s’il avait ressenti des douleurs. Après quoi, il retirait très soigneusement les compresses, observait la blessure, évaluait le processus de cicatrisation, la nettoyait, la recouvrait à nouveau de compresses, enroulait un nouveau bandage et déclarait : « Tout est comme il faut. »

Alors Celestino mettait son manteau, son chapeau sur sa tête et prenait congé jusqu’au lendemain matin.

Trois semaines plus tard, à la fin de la consultation, tandis qu’il se lavait les mains, le docteur Augusto Mendes dit : « Celestino, ce qu’il fallait faire, de bien ou de mal, est fait. Ce qui signifie que ce n’est pas encore cette fois que tu mourras, et que tu peux poursuivre ta vie comme bon te semblera. »

Au-dessus du lavabo, il y avait un petit miroir, et le docteur Augusto Mendes y vit le reflet de Celestino qui tentait d’attacher un mouchoir sur sa tête, de façon à recouvrir le trou sans œil. Le mouchoir était trop petit, il n’y avait pas moyen de faire un nœud. Le docteur Augusto Mendes finit de se laver les mains, les sécha avec une serviette blanche, attendit que Celestino range à nouveau le mouchoir dans sa poche, et, se retournant, lui posa la question : « Celestino, es-tu un homme pieux ? »

Celestino semblait ne pas savoir quoi répondre. Le docteur Augusto Mendes insista : « Es-tu très religieux ? Vas-tu à la messe le dimanche ? »

Celestino répondit que non, qu’il y était allé une fois quand il était gosse, rien d’autre. Ni à la messe, ni à l’école.

« Et le football, tu aimes le football ? »

Celestino haussa les épaules et secoua la tête, comme s’il n’avait pas la moindre idée de ce que c’était.

Alors, le docteur s’assit à ses côtés, prit un stylo et du papier, dessina le rectangle du terrain, y positionna les vingt-deux joueurs et expliqua :

« J’ai un champ, près d’ici, où j’aimerais faire un terrain de football. Il faut arracher les herbes, enlever les pierres, peut-être l’aplanir, mettre du sable, faire les buts, les marquages. C’est du travail pour quelques bons mois. C’est celui que je t’offre. »

Le docteur Augusto Mendes attendit la réponse de Celestino ; comme elle tardait à venir, il continua : « En échange, je te paierai une bonne journée et tu pourras rester dans la maison où tu vis aujourd’hui, jusqu’à ce que tu aies de l’argent pour acheter la tienne ou que tu te décides à t’en aller. »

Celestino n’esquissait toujours pas le moindre geste, l’œil rivé sur le papier où était dessiné le terrain avec les vingt-deux joueurs.

« Je ne te demande qu’une chose, poursuivit le docteur Augusto Mendes, que tu ailles à la messe tous les dimanches. » Celestino leva la tête, regarda le docteur Augusto Mendes et demanda pourquoi il faisait tout ça pour lui.

« Parce que depuis tout petit mon rêve est d’avoir un terrain de football, dit-il en riant. Puis il ajouta : Mais tu es prévenu, si un jour la police vient par ici à la recherche d’un borgne, je les conduirai tout droit jusqu’à toi. »

Celestino hocha la tête et s’apprêtait à se lever, lorsque le docteur Augusto Mendes l’interrompit : « Attends, la consultation n’est pas terminée. »

Dans l’un des tiroirs de son secrétaire, il prit une boîte en bois. Une boîte rectangulaire munie d’un tout petit verrou doré. Il l’ouvrit. À l’intérieur, sur la doublure veloutée, reposait un globe en verre insérée dans une cavité. À côté, il y en avait une autre, vide. Le docteur Augusto Mendes s’approcha de Celestino, souleva sa paupière droite et introduisit la boule en verre dans l’orbite. Comme il l’avait soupçonné, elle lui allait à la perfection : la taille, la forme, la couleur.

Celestino se leva et se planta, incrédule, devant le miroir. En retrouvant la symétrie de son visage, il ébaucha un large sourire : « Oh, docteur, on dirait même que je vois mieux. »

« C’est possible, Celestino, c’est possible. »

Et tandis que l’autre s’admirait, l’illustre médecin découvrait en cet homme venu du Diable ou de Dieu sait où – sans doute, à sa manière de parler, des rives du Guadiana –, en ce pauvre hère qui n’avait pas où crever et avait peut-être échoué là justement pour cela, un reflet inattendu de lui-même. Pendant que Celestino se contemplait dans le miroir, le sourire gravé sur son visage, et énonçait son : « Oh docteur, on dirait même que je vois mieux », ce n’était pas qu’il vît mieux, désormais, grâce à son œil artificiel, mais l’image que le miroir renvoyait ressemblait au souvenir qu’il avait de lui-même. C’était une illusion. Une illusion qui parvenait à la fois à lui restituer son identité et à l’occulter.

À tel point que le docteur Augusto Mendes déclara sur un ton mi-rieur mi-sérieux : « Celestino, à partir de maintenant, si la police vient ici à la recherche d’un borgne, je pourrai leur rétorquer que je ne sais pas de qui il s’agit. »

Ce fut sur cette illusion que se bâtit la suite de la vie de Celestino.

Presque quarante après, assis dans son fauteuil en osier à fumer sa pipe, à regarder les arbres qui se détachaient sur le ciel comme des fantômes, le docteur Augusto Mendes répétait la réponse de Celestino : « Aléas de la vie. »

Aléas de la vie, compagnon. Ils t’ont trouvé. Ils t’ont pris. Presque quarante ans. Ce n’est pas si mal. Pas mal du tout, compte tenu de l’état dans lequel tu étais quand tu es arrivé ici. Pas mal du tout, même. Beaucoup s’en contenteraient.

La nuit fraîchissait. Le docteur Augusto Mendes rentra, et alluma la télévision. Il attendit quelques secondes jusqu’à ce que l’image apparaisse. Sur l’écran, le tout nouveau président investi de la junte de salut national, le général António de Spínola, se tenait prêt à diriger le pays. Deux hommes à sa gauche. Trois à sa droite. Tous issus de la cavalerie, des armées, des escadrons. Des gens sérieux, très sûrement. Nous sommes en de bonnes mains. Diversité dans les coiffures, au moins. C’est déjà un début, c’est déjà un début.

« Dieu merci », pensa encore le docteur Augusto Mendes, en s’adressant au tout nouveau président investi de la Junte de salut national, « tu as eu le bon sens de ne pas te montrer avec ton monocle ridicule. Ou les lettres du communiqué sont-elles trop minuscules ? Ne me dis pas que tu as été obligé, au dernier moment, d’utiliser des lunettes pour voir de près ? Pas possible ! Ah, tu as dû être très emmerdé en constatant que tu ne pouvais pas apparaître avec ton monocle ridicule dans ce moment historique. Qui a écrit cette merde ? Je ne vois que des moustiques, merde. Apportez-moi mes lunettes. »

Le docteur Augusto Mendes partit d’un grand éclat de rire. Un éclat de rire qui résonna dans la maison et lui renvoya une fois de plus l’image de Celestino. Non pas mort, sur le sol, le visage criblé de plomb. Mais celle de Celestino s’admirant dans le miroir, se contemplant pour la première fois avec son œil de verre. Un œil de verre qui lui allait à merveille.

« Oh, docteur, on dirait même que je vois mieux. »

« C’est possible, Celestino, c’est possible. »

Il était tard. Le pays était en de bonnes mains, et il était tard. Excessivement tard pour un vieux. Il éteignit la télévision. Il se souvint de son fils. De son petit-fils. De sa belle-fille. Il éteignit la lumière. Monta les marches. Entra dans la chambre. Sortit le revolver qui avait ses initiales gravées sur la crosse. Le rangea dans le tiroir de la table de nuit. Ferma le tiroir à clé. Glissa la clé sous son oreiller.

Sa femme, en paix avec Dieu et avec le monde, dormait paisiblement. Il mit son réveil à sept heures et demie. Tandis qu’il se déchaussait, il vit que ses chaussettes étaient collantes de sang.

Dehors, un vacarme de chats.

1 Bouillon de poule auquel on a ajouté de petites pâtes. (Toutes les notes de bas de page sont de la traductrice.)

2 Garde nationale républicaine.