Le jeune Chino descend dans un tableau de Goya. Les figures s’animent. Entre des lavandières au fond et deux jeunes filles sur la colline en face : 2 km, une demi-journée. Rencontres : copains, fillettes, saints guérisseurs, âmes en peines, vieilles tordues, chiens qui parlent, jardiniers ivrognes, champions idolâtrés. Formes : aquarelles de sites, blasons météo, chansons paillardes, dialogues socratiques, opérettes en kit, livrets de ballet, fabliaux, lais et mirlitonades. Sujets : démêlés avec la parentèle, violences aux animaux, deuils, controverses sur l’école, la société, le sexe. L’Histoire s’inscrit sur des plaques de rues, des tombes, des feuilles de journaux. Des mondes à la fois bouffons et effrayants roulent dans les chutes rythmiques. Et peu à peu, dans l’inachevé de l’enfance, coagule l’achèvement adulte : rideau.

Christian Prigent

Les Enfances Chino

Roman

P.O.L

33, rue Saint-André-des-Arts, Paris 6e

« Tu t’es ridiculement harnaché pour ce monde. »

Franz Kafka

Méditations sur le péché, la souffrance,

l’espoir et le vrai chemin, 1917-1918

1

CAUSERIE AU LAVOIR

clic : photo !

L’enfant Chino : zoom contre-plongée sur lui coin gauche en haut.

Shoot un : chaussette défaite, genou couronné, culotté court.

Deux : nez morveux, roupie.

Trois : bout de cul pointu.

Quatre : jonction cul/moquette.

Moquette : poils en plan serré. Si zoomée macro, moquette = gazon. Dessus : reptation du liseron. Dessous : rhizomes sournois. Échantillons : chiendent à vaches, grand plantain, l’esclaire aux jaunisses. Luzerne pour les appétits de qui n’est pas là encore comme lapin. Taraxacum officinale ? Oui, mais sous le nom de pissenlit. Bestioles cric crac croc avec mandibules ? Inclus dedans. De même vermicule. Mais en passager clandestin des soutes.

Couleurs : pastel moyen moins.

Action : ondulation.

De l’air a fait ça. Si j’ai expiré un peu de ce vent, c’était pour l’embué qui dit au miroir je ne suis pas mort. Et donc pour former par là l’illusion qu’il y a du vivant pris dans la glaçure de photographie.

Ainsi paraît l’enfant Chino.

Derrière lui, l’ultérieur s’annonce par des barbouillis bâclés à l’éponge sur grand vide moche avec des oublis violets qui traînardent comme de la vinasse dans le caniveau des bleus dégoûtants. Au bord du plus rien du tout nommé firmament, ces teintes vont mourir résumées en ciel dans des bouderies de lavis. Mais laissons ça croupir pour l’instant ailleurs. Qu’ailleurs, au-delà et en général ce qui n’est ni là ni ici cuisent dans pas plus qu’une soupe de soupirs parmi l’épluchure des mondes nombreux.

la ville objective

La ville objective se poursuit hors champ sur le plan des sols. Si elle se propage à la vitesse de rotation du monde entre des glacis de landes, bocages, pâtures, jachères, gadoues, jardins ouvriers et ZUP, c’est incognito. On ne la voit pas s’étaler sans débander de ses limites à ses octrois entre son bornage tant topographique qu’administratif car Chino s’en tape comme du torchon qui épongea le sang de ses premières apparitions : il a trop à faire avec son nombril et ce qui se passe à ras de son nez pour s’intéresser à l’objectivité qui ne vit pour l’instant qu’idéalement comme ombres dans la grotte de l’Almanach des Postes.

Que disent ces spectres ? Préf. des C-d-N. Ch. l. d’arr. (17 cant., 121 comm.) [Briochins]. 22 quartiers. Superf. : 21,88 km². Alt. : 134 m. Popul. : 37 670 hab. Blas. : d’azur au griffon d’or armé et lampassé de gueules. Cath. d’all. massive (XIVe/XVe). Anc. Évêché. Indus. aliment. Fabr. de chauffe-eau. Spéc. de brosserie. Pêche côt. et petit cabotage. L’or. de la v. rem. à un monastère fondé au Ve s. par un moine gallois. Trilingu. résiduel : franç. dom., restes de gallo, traces de breton. Clim. dominé par infl. marit. Tm : 11 oC. Temp. hivern. douces. Zone 9 de rusticité des plantes. Pers. cél. : Villiers de L’Isle-Adam (litt.), Glais-Bizoin (inv. timbre-poste), Rosengart (industr.), le douanier Tass (introd. de la patate av. Parmentier).

En plus Syndicat d’Initiative : cité gentille à perspectives charmantes avec collines molles et plateaux entaillés de gorges pittoresques ; jardin public orné d’allégories entre des célèbres en redingote de pierre ; vue sur mer derrière tour ruinée sur port souvent envasé ; baie horizontale où « Neptune s’en va faire boire ses chevaux aux prairies d’Albion » ; plages à cabanons à portée de foulée via deux viaducs audacieusement lancés. Quartiers z’huppés au centre, quartiers pourris aux bords, quartiers ouvriers derrière saignée SNCF qui coupe en deux l’espace, la société et les idées.

Le poète moqueur car il est aigri dit qu’y puent partout fumier et chou aigre c’est tout comme lui. Autre voit bercail comme nid de cloportes, va chier parigot. Autre tartine au fiel sur vaux perturbants pour la circulation le mal embouché. Le même ironise sur ah quel lapin architectural va encore sortir du chapeau fertile des Ponts et Chaussées au fil des chantiers sans cesse cavant, bouchant, refouissant, comblant et r’excavant qui font du sujet de conversations en ruinant de trous les budgets du maire. Idem nul soutient que la Manche n’est là que quand sa vase pue exhalée du port à qui la cité rurale dans l’âme ne montre que ses fesses ta gueule le plaintif. Toujours lui déplore que le cœur de pierre de la petite ville change bien plus vite que celui des hommes vu qu’on a beaucoup, voire presque tout, cassé des traces immobilières du passé ce qui selon lui fait encore des trous mais dans la mémoire des luttes prolétaires et des espérances – mais c’est un mesquin qui n’a rien à faire au rance de son cœur de caillou à lui que son négatif intéressant.

entrée des laveuses

Chino le héros descend de son tertre dans l’indifférence à ces vérités. Sa vision ? : creux et bosses dans du cochonné général marron. S’il plisse mieux les yeux, il verra des gris tordus par le vent exprimer un ciel, des cuirs onduler oints de céladon de flotte en averses jusqu’à l’horizon, des damiers partis mi-jade mi-citron cadastrer le site. Il va vers le bas de ce panorama clopiner schlic schlac aux slotches brun purin. Là est le vallon où s’écoulent des vies vues en perspective comme des petites flaques dans l’indécision pastel des matières.

Symétrie en haut de goutte au naseau, un peu de bavé à la commissure et le cheveu fade aspiré par l’air vers zéro couleur. Zérocouleur est encore une couleur. Nuance caillou en gros, avec souvenir d’ocre terre dedans. Ici, attention : âcre ocreux au cœur et sus l’dessus gravillonneux, c’est le camaïeu général croupi par quoi se distingue en gros quand elle vaque à ses professions la chair affairée dite humanité. Chino va vaquer car il a bougé. But : mettre son grain de sel. Où ? dans l’emmerdement tout pareil au même du rien qui se passe.

Au creux du val rutila un ru plombé de marbrures qui fila vite fait parmi la maraude de teintes agricoles entre les marrons de la négation, le vert neutralisant et l’azur avide de pomper tout ça vers des altitudes. Et sans transition l’œil de Chino luit car il isola des sortes de rondelles penchées à un coude du ru sur des planches obliques. Agrandis, se dit-il. Il le fit : des culs. Ainsi se forma de la société résumée en croupes de commères courbées sur des affaires. Vu l’indécision des postures, cambrures suggestives par génuflexion et locomotion more ferarum, position fœtale et supinations sont en option. De ce tas s’exhalent des vapeurs, bulles, dégoulinures, odeurs de fadeurs. Résumons : bave savon bouilli des lessiveuses et guirlande autour de bouffées bruitées.

Ces bruits : pépies, la jacasse1. Celles qui jacassent sont en blouses noires. De même celles qui rient à cause des jacasses. Elles sont descendues à matin au douet du val bien nommé car c’est bon disent-elles d’y être arrivées : ru de Doux-Venant. Ou elles ont monté des caves de bicoques avec les baquets lourds de frusques aux hanches jusqu’à la cuvelle à bords de ciment posée en lisière des joncs et des menthes juste avant le sable qui s’en va à plat métissé de vase plus loin faire la grève sur son tas de maërl. Après (au-dessus) c’est la mer livide qui lave tout toute seule avec ses rouleaux dont s’essore du sel d’algue comme un sou neuf.

Aucun œil sur elle. Si Vénus en sort en tenue à poil, nulle lui tendra la serviette éponge. Elles ont mieux à faire. Elles tapent du battoir comme dans la chanson. Elles sont joyeuses, c’est obligatoire. Elles dormiront bien ce soir après le labeur, la soupe, chapelet, torgnole aux mouflets et l’assaut mâle réglementaire : ronron.

Ça cause, on dirait. Vazy, Chino, tout ouïe, le sens en éveil : ça t’informera. L’entour est bavard, la vie c’est complexe. Où ça volubile est le lieu des formes apparues comme choses. Là où ça parle, le monde advient. Et le monde ici, ça y est, c’est les gens.

un bout de causette

Chino s’amène. Chaloupe, décontrac’, le cambré membru du rognon. Penché étudié oblique sur l’œil du béret. C’est crâne, grande allure. La tige d’avoine pour le bucolique et le style bouffarde. Bonjour, les filles. Salut, gamin. Ça va, la buée ? Ça va, ça mijote. Tu fais quoi ici à traîner les guêtres à mollo l’allure ? (demande la Marie, complétée Dondaine à cause des volumes). Rien bien net, on vaque. J’observe où xa pousse. Je fais la causette aux sapins. Autant dire tu glandes, voyez la feignasse (dixit Nez-de-Fouine, la garce à Cul-d’Rat). Et question sapin, m’est avis xa peint surtout la girafe (dixit Augustine, alias la Titine). Ça peigne, dit loustic, pas peint. Papin, non : moi c’est Titine. Vexe pas, Titine, la langue a fourché. Girafe ou bourricot, je peins pas, tintin : j’ai pas le pinceau. Même dans la culotte ? finasse Herculine, la fille à Poirot. Rien, juré, je montre : visez les poches. Il le fait, lui poussent momentanément oreillons d’ourson aux cuisseaux du short. Et le peigne, tu l’as ? On dirait pas. Dixit la mutine à fossette coquine, la finaude, l’Ablette, la fille à Poisson, et les allusions s’en vont sinuer plus loin sur le ru dans du gominé lissé Vitapointe.

Un blanc. Le coup d’œil vexé aux sabots. Petit pet comme zef de protestation. Tap tap les battoirs. Le linge ? Il expire. L’eau du ru ? Elle mousse, c’est l’effet Persil. La mousse ? Ça file aux herbus. La tanche, elle aura l’écaille qui rutile. La perche : les ouïes nettes. Perdons pas le fil. Question, genre acide : y avait pas école ? (c’est la mal peignée, la cousine à Pain-d’Épice). Normal, c’est jeudi. Si c’était mardi, kif-kif : c’est vacances. Tu pousses, Lariflette. Congé c’est toultemps pour ton acabit. Et, pour la riflette, personne à l’appel : ronflette, le bivouac et la crosse en l’air. Pensée du marmot, mais inexprimée : Lariflette toi-même. Est-ce que je t’appelle Le Rafiot, pissouse ?

Coup de pied d’ânesse signé la Pinard, épouse Petit-Poil (junior, le cadet) : vacances, c’est chance pour qui a toujours flemme, poil dans la main, l’orteil en éventail. Tout perle au goret. Aperçu social (pcc Pomme-Cuite, sœur de lait du même) : j’en connais pour qui congé c’est jamais. La trime, le turbin, d’aube à chien et loup et re-bis pareil l’endemain idem jusqu’à les deux bouts à la fin du mois qui rejoignent jamais. Commentaire fugué : ouais ouais (imo pectore), ouin ouin (in petto). Choral : les soupirs. Unisson : ma doué beniguet. La cendre à savon en pluie sur les coiffes. Derrière, abois forts en fond d’horizon : elle gronde, la Chienne-du-Monde, la bête de misère, celle qui croque au popotin des gueux. Codicille solo avec le venin de l’anonymat : le vice, ça cheville ; t’auras beau laver, bernique, ça incruste : qui aime buller il bulla il bulle et rebullera.

Chino : pas ma faute, c’est celle au calendrier. Rosa la Cinglante : ou celle à pas d’pot pour ceusses qu’ont pas gros en fond de poêlon et maigre au beurrier pour les épinards. L’épinard, j’aime pas, surtout en purée : c’est vert amer, c’est comme la colique. Exclamé choral (famille Illico, Madame, la mémé, cousine Presto et les petites fille aînées et puînées, signe distinctif : toutes les excroissances en billes de loto) : voyez le fiérot ! Chœur des mêmes ronchons : clos bec, raisonneur ! On fait l’aristo, et on a encore lait qui goutte au pif (dixit la joviale, celle au sein qui pend bas sur le genou). Il est mignon, le p’tit tendron, dixit Madelon, la fille à tous ceux qu’ont pas froid aux yeux. (Chanté) viens, viens mon héros. Mimique : œillade magnitude 8. Gestuelle : zig de hanche zag, zag de la zig, et le tressauté de la laiterie. C’est trop pour notre héros qu’est encore bien près, si tu comptes à tant cm/jour, du temps asticot. Mais, même asticot, on a les instincts futur papillon : et hop, la risette, effet petite mèche, cambré du pelvis, c’est avantageux.

Mais rose, ça dure pas. Prévoyons plus moche. C’est quoi le crayon que t’as sur l’oreille ? (dixit Pie-Jacasse, la squaw d’Œil-de-Lynx). Un crayon. Bien, la réplique : laconique, sans le chichi herméneutique. Et qui t’est tombé d’où sur l’étiquette, si c’est pas trop à Monsieur demander ? Trouvé par terre oh eurêka. Voyez-vous ça. Hasard fait bien. Pas plutôt piqué ? Il a rien vu, m’sieur l’épicier ? Il lunatiquait derrière ses bocaux ? Le crayon, c’est pas çui pour l’addition, chu par distraction, ramassé furtif – et hop à la poche ? Hasard, ouiche, on voit. Un blanc, la mouche vole. Les anges, leurs épées. Les bois de justice en surimprimé. Maman, la taloche. Je dis non c’est non. Tu l’as vue celle-là ? Douche au robinet. La boule asphyxiante au gosier. Poil qui colle un peu en zone temporale. Hasard, il a dit. Si t’astiques un peu le style à reluire, monnaie de la pièce hasard, c’est destin.

Findublanc. Bégaiement, bouillie. Puisle décoincé. Frrrtt frrtt, avance rapide. Répétiti répétito. Chino, bis : trouvé-par~ terre-oh-eurêka-pas-loin-du-caca / essuyé-feuille-de-marronnier / rincé-au-mixé-jus-d’herbe-et-glaviot / sucé-la-mine / bon-goût-plomb-traces-charbon-hummm-humm-rond-&-pointu/bon-goût-aussi-le-chewing-gum-de-la-petite-gomme/ bon-goût-le-bois-mâchouillé-scritch-scrotch-ter re-poussière-écorce-aubier-sève-déshydratée-parfum-de-marron-traces-noisette-dominante-planche-à-pain-sans-le-pain.

Après c’est l’opinel. La pointe, test au pouce. Essai sur du bout écorcé de hêtre. Motif ? Le classique : le cœur et sa flèche, ça plaît toujours. Avec pleins, déliés, le trembloté main levée. Et zou, sans transition, la phase pariétale, on passe au bison. Sous peu on cochonne à la boîte percée les draps de toute la maisonnée. Graffiti, barbouille : hop, hop, la vocation. Sois artiste, mon fils. Chino, il ne sait rien de ça. Il se gratte le lobe comme comportement. Et le crayon tremble juste au-dessus dans sa rainure, le pauvre crayon de mauvaise mine coulissé sur place entre chair émue sur le cartilage et le poil collé à ras l’oreillon. Pie-Jacasse, elle lâche pas l’affaire. Tirer vers du nez, c’est dada, son truc : à la soupe ce soir elle saura quoi dire de genre succulent à son godichon toujours à scruter loin dans l’environ pour voir le gibier calter mais qu’a bien du mal avec presbytie et le familier des menues proximités.

Pie-Jacasse : et le crayon, tu te l’as collé là à la feuille pour quoi ? C’est pour crayonner, pas compliqué. Et crayonner quoi, dixit Langue-de-Pute (la gerce à Merlan) ? Faire du pâté sur recension des commissions ? ZUT SNCF en caractères baston sur un wagon ? Saloper missel avec du croquis de cochoncetés ? Zéro + zéro = tête à Toto surimprimé à pub Pernod ? Ou la frise quéquette en décoratif dans les petits coins ? Voire la projection pissat jaunissant sur les draps qui sèchent ? Ou jet de bouse à main levée sur les panneaux électoraux ?

Il dit rien, Chino. Ça cloue bec, les doutes d’autrui sur toi-même, quand tu as toi-même comme doute principal. Devrait dire : non non, le cahier. Après arraché du patte-mouché scolaire rouge-violet, dès fin juin la quille. Et va crobard, marine, paysage ! Avec les gros oiseaux en V, ptits zozios en v, toute la volée en V, V, vvv ; fumée tortillonnée au bout des cheminées sur fond basse-cour estompé au doigt gramouillé ; carrés de bicoques avec les bonshommes ok raides des pattes mais chacun sa pipe, chacun son galurin et tous les boutons. Bravo le rapin (dixit Touche-à-Tout, greluche de Trucmuche alias la donzelle à Julot : c’est selon la météo). Rapereau, plutôt. Hi hi, le bon mot (mérite à Jaune-d’Œuf, la poule à Lecoq). C’est pas pour demain que tu vas torcher du site sur torchon et croquer tes père et mère en figure sur carton toilé ou feuilleté multi-expansé. Torche déjà tes fesses, tu pueras meilleur (dixit la maligne, celle à la moustache). Croque d’abord ta pomme, t’es bien maigrichon, pâlichon frimousse et pas plus haut qu’trois, force sur la soupe (dixit la coquine, celle aux attributs qui sollicitent la vue).

Et ad libitum, les lazzis, ping pong, l’échange de propos avec postillons et les tapes dans le dos. C’est menu, c’est gai. On enregistrerait. On aurait exemple verve populaire, les effets véristes, naturalisme à ras, le dessous en vrai expérimental de la pâquerette. Voire le réalisme style socialiste dans les basses classes pas loin du lumpen qui bossent au lavoir à désemmerder les cochoncetés de la bourgeoisie et les abandons des gros dans leur slip avec traits de gouaille car le peuple il a le moral quand même malgré les misères, l’avanie, la dèche et fin des allocs, ça épicerait. L’enfant Chino, c’est tout comme moi : il pourrait faire ça.

1.  Goya, Les Lavandières, 1780. Madrid, musée du Prado.

2

BLEU, ROSE, PUIS RE-NOIR

ce qui sort du fond

S’il ne le fait pas c’est sans doute comme c’est pour moi : il ne saurait pas pourquoi il le fait, pas plus davantage pourquoi le contraire. Car s’il a savoir, c’est plutôt d’un truc qui ouvre à du plus pour l’asticote des sens hyper-exacerbant, c’est-à-dire quêkpart entre le poignant et le concerné ou l’intime qui touche dit le manuel à l’universel. J’explique. Disons qu’un arrière-plan top énervant vient ibi & nunc et pour à jamais obnubiler comme d’un retour de régurgité ces scènes de genre en suréclairage dans les premiers plans. Ce plan reculé par le refouloir en non-lieu dit off décule ici d’off et remonte en in de derrière la rampe qu’on tient jamais bien, gare le gadin.

Clap moteur, ça tourne.

Et ça y est il ronge, il bouffe tout, le fond. C’est pas rien qu’un fond. Pas que l’effet flouté, estompant, filtré tout pastel, des blancs, gris et ocres à l’état primal d’avant les figures et dénommé ciel pour faire rapide et que tout bascule en plan projection haut/bas vu tout à plat. Non. Bon dieu non. Voici aussi bien qu’une manière de chair occupe all over l’espace approchant d’une hilarité rosée incarnate, plein cadre et le tout son/image synchrone. Quoique le rosé soit ici nommé pour une dominante plus dans l’émotif comme consistance que dans l’artifice du pur effet plastique. Et qu’en fait de rose, avec le soutien dessous d’un carmin qui fut repoussé mais qui persiste à rappliquer comme sang sous d’la peau, on dût concéder à la vérité le terme incarnat. D’où qu’on pense bidoche. Mais en sublimé : chair, Éros, tout ça.

Posé sur ce rosé, hilarité a dit l’effet grimacé. Si ça rigole, ça suppose aussi des liquidités. Donc : chair, sang et mouillé, le tout synthétisé ou empaqueté dans des rosacés. Ce n’est qu’un visage. Mais en aplati fripé expansé autour de deux trous dans la profondeur comme si de baudruche avec en pourtour de l’effiloché ou la fanfreluche. Bleu de lin, les trous, et trempés autour d’un effet larmoi puisque ça gloussait, et que c’est deux yeux. Pour concentrer mon ton son émoi sur ça, je laisse tomber l’argent papillotant de ce qui peut-être fuse dans ce rire et qu’est moire de dents, dedans, et salive, il pète un d’ces éclats, oh là là. Pas de bords : les bords ils ont fui sans géométrie vers des bords aussi, mais mous, de joues, dans l’échevelé de non, pas cheveux, mais le monde entier des haies, des bosquets, des plumets de piafs, des végétations vues en général, et vents force six et les nues rapides car c’est à l’infini qu’il la voudrait ici à jamais, l’enfant, pour lui comme vivant. Et que le monde soit pour le caresser sa présence à elle en totalité comme draps de son lit, l’herbe sous ses fesses, le velouté de sa casquette ou l’eau de son bain onctueuse en savon. Ouf. Une pause.

La, elle, ce serait qui ? Où va ton désir, Chino ? Va savoir, gamberge. Quoi vient décatir toute actualité, nommée, imagée, dans ces perspectives grabouillées par qui ? Là où ça advient, revient ce qui fut. Revenant c’est ombre avec la motion de sempiternelle ressuscitation. Qu’est-ce qui revient ? Quoi passe en revue ? Visage, l’amour, ou l’âme de l’amour. Du calme, le poète. M’en fous, ça quand même. Ça, là, la : pareil, le tactile. La peau qui caresse, fine, une huile. Sa matière de beurre avec le suinté de lait comme sueur. La fleur de farine. Les sortes de cils, dessus, vibratiles. En pixelisé multipointillé dans toutes les couleurs quand on colle fisheye au grain tissé superfin. Genre la vieille photo mais pas fatiguée par longues années et mijotée moche en confit sépia. Celle qu’on a dans les doigts l’envie de toucher sur plan autochrome comme Madeleine le sucre du Christ en poudre au jardin.

L’œil, ça vous cantonne dans de la distance. Avance, va tâter. Immisce en plus près. Vois plus rien, éprouve. Après la vision, il y a le tact. La réalité, c’est du découpé dedans pour bloquer en instant du temps. Si t’y vas toucher, le temps redémarre. Et si ça repart c’est d’ici à vers avant ou après, loin dans les deux sens. Ô, comme ça rapplique, comme ça fait fleurir ces fleurs qu’on déplie à partir du sec en petite soucoupe pour s’épanouir comme la méduse avec les courants de l’infinité dedans qui circulent ou les sphères entières mais juste en vapeur, alors c’est comme du sniffé d’éther d’éternité et pas que jonction de viandes chatouillées aux tubes par l’hormone.

rebonjour, grand-mère

La face qui rit au bord de l’efface, il sent fondre en doux son derme sous la palpation. Grand-mère, sa grand-mère (car c’était bien elle) occupe l’espace de l’entendement en flash. Ah, comme ça lui serre le chat du kiki ! C’est ce qu’a produit comme digression, intermède, hors champ, off rappliqué in, le mot lavandière. C’était son boulot. Partout où s’affiche le nom du boulot, c’est écho pour lui à celle qui grâce à ça jadis boulotta et fit boulotter la nichée. La locomotive des anciens émois, elle fait retour des gares oubliées sous du charbonneux dans les ornements futiles de la fugue. C’est leitmotive, on douille dans ce mot en boche ça fait mal. Gare les escarbilles, ça fera couler tes humeurs, marmot. La voici qui monte en boitant la hanche vu la coxalgie dans le raidillon avec le baquet oblique qu’est bien lourd, ça fume lingerie à toute vapeur et botocoat claque sur les galets ronds rincés au crachin.

Appuie déclencheur, Chino. Clic clac c’est l’oiseau, il chante. Elle aussi, mais mezza voce, le fredon coincé derrière les dents. C’est Les Roses blanches ou Julie la Rousse, mais réorchestrées façon gwerz déprimé. Ça trille quand même en imaginaire, cui cui à la joie. Elle prend le soleil plein feu sur le front, ça fait infuser le désir en lui que rien d’autre ici ni ailleurs ne fuse. Et si son visage occupe l’image, c’est pour que persistent Amour et Soleil et vert Paradis en long large travers et perpétuité. Ou même que jamais nulle part, c’est dit et cochon qui dédit, nulle peau ou chair ou viande d’humain mieux vaut dire d’humaine ose équivaloir à son rose à elle qu’il a vu ici qui rensanglanta de vie sa matière qu’il sait être morte en jaune pisseux, glaire foutre, zinc ou plomb, bleui en glagla du marbre des veines peu après ces temps d’où elle revient dans l’actualité par sa volonté, sauf au bout du bout de ses petits doigts chaque fois qu’ils touchent à de l’être-là en forme de viande humaine adorable ou qui pourrait l’être en forçant un peu.

Mais restons-en là. Éteins ta loupiote, Chino le héros. Exit ta vision. Rhabite l’objectif. Retour plan lointain, décoince, déconcentre. Et va pas comme d’hab te dégouliner dans la nostalgie. Parmi lavandières figurées en tas dans un découpé oblong de gros poisson genre thon haletant du flanc et les pognes pas vues car l’iau du lavoir les mobilisa au lieu du labeur, y a pas que du bon, du qui fait lever le niais, le mélo, le pleur crocodile et le déballé ruisselé du cœur qui déborde ou même la lyre de sacra furor et l’élégiaque en habit de deuil. Chino plisse les yeux à cause du cagnard. La main aux sourcils pour faire un capot comme le Mohican ou visière carton avec l’occiput orné d’un élastique. Revenons à ces moutons en forme de biques supposées lubriques à peine indiquées par des coups de crayon pour les distinguer du marron.

final en rouspète

Faudrait pas creuser beaucoup pour xa craigne. Car là où ça joue tap tap du battoir, y a pas que le dos des draps étalés soumis aux taloches en berge de ru ou les pantalons une patte à la fois à être battus. Crains pour la ricoche. Gare le dommage collatéral. Et re la rouscaille. T’es encore là, le galopiot ? T’enracines ? Faut dire que t’aurais pas mal à pousser, vu la courte patte et la maigritude. On t’a déjà dit sors les mains de tes poches, suffit la tripote. Pareil doigts dans le nez : assez cureté. Suite en récriminé sur tes activités asteure comme la veille et sûrement demain pas loin du zéro. Et que ça f’rait mieux. Et quoi faire de toi on se le demande, dans des avenirs qui vont pas tarder. T’as pas du à faire ? Et ton père ceci et ta mère cela. Ont bien du mérite. Pas comme un qu’on sait. Et je me comprends. Les patates, elles vont pas s’tirer toutes seules. Et Jeannot qui couine là-bas au clapier, c’est qui qui va se taper les reins en compote pour ramasser dans les fossés de quoi l’alimenter ? La vaisselle, elle végète en bac dans son gras. Poussière sans fin ça réitère. Monsieur s’en tamponne. Gandin, ça se croit. On pavane gommeux. Le clebs, il aboie au moins au passant, ça vaut bien un os. Lapin promet civet : la rente en carottes. Et le matou s’il a droit parfois au mou, on compte la dose en peaux de souris. Mais toi ? Morveux, empoté, ponds rien, rien à traire. Deux pieds même sabot. Et tu sers à quoi.

Pan sur la chaussette. Tap sur la chemise. Vlan le couvre-lit. Schlac l’essuie en belge. Pan tap vlan et schlac, c’est pour ta conscience et qu’elle ait partout pierres dans son lopin. Et que ça parsème ton lieu vicinal de petits calculs qui font des scrupules traduits en cailloux. Pique nez, baisse tête, tripote le béret entre doigts de honte. Humilie visible. Rampe à la poussière, serpenteau, bouffez’en. À genoux, mortifie. Voire la révérence. Pas trop : ça pourrait friser moustache d’insolence. Ou prends un mouchoir sur le tas qui fume et pose au panier, ça donnera l’air d’un que ça concerne, les activités. Bas les pattes, morpion, tu cochonnes le propre. T’as vu l’ongle noir ? Où t’as encore mis tes doigts ? Dans l’caca ? La merde sous le lit, du chat ? Ou tu t’es tâté le mal essuyé ? Ou t’as gratouillé dans la crotte de bique pour jouer aux billes avec le produit ? Ou t’as gobergé du sureau qui tache ?

C’est malentendu global, la guerre froide, choc indémerdé des générations, fossé culturel et bernique dialogue sauf en ronchonné. Chino il se dit qu’il ferait tomber sur ça s’il pouvait rideau, store, l’éteignoir. Ou passer rouleau de goudron opaque en zipp extra-large gros grain noir de Chine et zou ça clabote : fini la houspille. Lui il ne peut pas, il est là planté avec sa vergogne devant les bonnes femmes qu’il a voulu voir et tout ce décor qui veut pas calter. Ça lui donne envie de pigner en douce. Il faudrait vite fait changer de sujet, motif ou d’aiguillon d’inspiration. Moi je peux : basta.

3

PREMIÈRE STATION

l’Histoire objective

L’Histoire est ici chez elle comme partout depuis qu’en slip de cerf sous la Tène Homo déboucha prêt à dégommer plus pour gagner plus d’espace et niquer la concurrence. Depuis qu’en slip d’ours Caïn apparut pas loin du Magdalénien, il n’a pas cessé sous divers pseudos d’assommer autrui jusqu’à un peu plus tard nous faire circuler des canons sous le nez aux ordres de Bigeard à la gare. Il y eut des jours, des nuits, des siècles, des ères, des lunes, des horaires d’été, d’hiver et d’horreur et du sang versé à pleines lessiveuses ici comme ailleurs. Charles le Chauve, le Parisien paléojacobin, contre Nominoë, autonomiste précoce. Troupes régulières sous bannières d’hermine d’Alain Barbetorte au camp de Péran vs l’envahissant Normand décoré de cornes en raid commando sur la Domnonée. Match Jean de Montfort / Olivier de Clisson pour la possession sous les gonfanons d’un chicot d’échauguette au port : zéro à zéro dans les dernières minutes de la prolongation. Juste un peu avant, poussé dans le dos par l’épée du Saxon, fut le moine B survenu de Galles s’immigrer chez nous sans papiers avec dix réfugiés pouilleux politiques à baragouin celtique – et hop c’est fondé et sans transition évangélisé jusqu’à l’océan.

Juste un peu après, la Ligue démolit, Révolution pille, la Chouannerie crame tout. Poulain-Corbion, maire républicain, périt en héros sous les faux juste un peu avant qu’au Chemin des Dames 1 500 conscrits du cru rôtiront au réchaud à gaz avec le 74e R.I. par l’obus boche anéanti. Presque au même instant Chaffoteaux s’en fut des fagnes d’Ardennes pour mouler quasi à l’orée du val où s’en va Chino de l’obus français cependant qu’à peu de toises à dos d’oiseau agonisaient au lycée les blessés teutons dégueulés des trains et les prisonniers de même uniforme cassaient des cailloux au camp du Jouguet 1 km ensuite. Vite fait les portraits de trois lycéens tombant sous les balles au Mont-Valérien, Plélo fut en feu puis Patton est là avec du chewing-gum.

Un tour de pendule et les paras font péter au plastic le siège PCF pour se rigoler avant de pourrir dans la boue à Hué et voici bientôt que le cousinage un peu plus avancé en âge entend aux Aurès les cris affreux des gégènés. Pause à cet endroit. Car bientôt ces cris percent les tympans du cube où Chino et Cie occupent innocemment le temps par du déplacement diagonal en crabe. Hommes et événements, ça enfile sans fin les perles sur la tringle. Chino s’en bat l’œil, au moins pour l’instant : son boulier à lui cafouille de la bille sur de l’ondulé de peu d’intérêt pour les manuels du moins à l’heure dite voire du barbelé en minusculé sans événement saillant. L’Histoire, pour la voir, il faut surplomber les ères en montgolfière ou foncer en 3D accélérée Connaissance du monde avec flashes serrés sur des plaques de rues pleines d’informations. À ras du gazon, c’est plus coton. Et si Chino voit pour nous un bout du passage du temps, c’est que comme bacilles que l’acide chatouille sous le microscope dans un grouillement brouillon d’épisodes sans causalité plus quia que post.

Fanch (apparition)

Chino : demi-tour. Un pied dans ailleurs. L’autre : vite fait aussi. Clop clop sabiot. Ça bouge, mais mollo. Car devant, après les ronds-points de l’hésitation, c’est fléché sens unique vers de l’inconnu disposé après. Derrière, selon les îlots directionnels figurés par des arabesques de longue focale plus bleues à mesure, puis pâlichonnées jusqu’à beige puis blanc, c’est déjà perdu dans l’effacement dénommé avant. No return, no return. Si, dans ce back-ground après le ha-ha !, de l’existence poursuit ses avances, c’est plus qu’un bruitage, rumeur, le grondé peu harmonisé. En son, c’est ce que ferait pour ce qui serait du ton le charbon. Au toucher : le peu qui reste après l’onglée ou l’incapacité mal irriguée des extrémités pour cause de déficit des circulations. En pensée : la vadrouille du ruminé vers des azimuts de relevé vague. Chino, tu habites ici. Ici c’est un bout de toi-même en vrai mais divagué chien perdu sans collier. Ou la pellicule chue de ta tignasse sous noroît debout fort. Tu gis en sas d’oubli. En ce caniveau, pffuitt : tout file pipi. Tu perds ton air, tu vis en pneu. Ta chemise flottille grand largue aux risées, tu dédoubles toi dans du reste moche. Pschhtt au cul, c’est trouille, le mouron qui veut pas mourir. Pas que c’est parti. C’est pire, tout poursuit. Et ce tout, on le recroise partout.

Sur ces entrefaites, Chino arrive. Où ? En première station. C’est 10 m après le douet aux commères dans le raccourci cinématographique. En ce lieu voici un individu. Vu dans la distance, il est tout pareil. C’est comme si Chino avait défroqué de sa propre peau en phase de causette pour se dépêtrer des emmerdements et son écorché s’est téléporté vite fait sur des ondes pour qu’un peu plus loin un double de lui, ou sosie du même, ou juste copain comme doigts de la main tiens donc l’attendra. Il l’attend, ça y est. Vu d’un peu plus près on note des différences au sein des ressemblances. C’est ainsi que un se divise en deux. L’enfant number two consiste à l’instant de cette division. Je le nomme : c’est Fanch. Car Fanch en celtique égal à François se chuchote Chino en parler du Goëlo.

Qu’on se le représente en posture pieuse de recueillement sous l’humide qui tombe à cause d’un alias de même prénom : Fanch ar Glav, ou Glao, la pluie. Car la nouvelle scène commence au pied d’un calvaire en pierre du pays mouillé. Là est une guérite de bois naturel sous dais de feuilles de fougères. On note à force de travaux d’approche que saint Divy, c’est écrit dessus, gîte en plâtre à la niche au fond. Ça fait pèlerinage. Sauf que comme ravito sur étagère en grille de fil de fer on a biscuit de mer, barre chocolatée, jus énergétique : c’est plus genre compète. Quel est ce mystère ? La suite le dira. Pour l’instant, c’est pause pour Chino. Inspir/expir. Petits exercices décontractifs. Un peu de Pilates pour les abdos. Et dépose des sabots pour que sèchent un peu à l’air les orteils.

du temps (petite méditation)

Puis le bout de gras. Fanch : ça va, le Chino ? Ch. : salut, Fanch, ça va. Tu fatigues pas, à buller la fraîche ? F. : on fait aller, ça va (ou vice versa). Aparté (deux voix sans le son) : ça va, ça va – mais ça va où ? Nota bene : faut pas s’arrêter ni du jarret ni du poumon sinon cerveau commence à gamberger. Thèse : le temps ne s’en va pas. Codicille : c’est nous qui allons on sait pas où ça. Vision (rictus amer) : tout jonche, tout demeure. Maxime de synthèse (sourire rassuré) : vivants vivent à jamais. Traduction en moche : les viandes des morts ravigotent sous cape, c’est bol de pitance pour la racine et l’asticot. Hallucination : leurs billions amenuisés ions et redistribués en version bourrache, ciron, PDG ou phacochère. Réduction au cercle autour du nombril : toutes façons en toi c’est rien qu’addiction au rétrovisé. Tu rêvasses : t’y colles. Souvenir adhère milliard à l’atome. On ne voit pas bien ce qu’en live on voit : on voit beaucoup mieux ce qu’on se rappelle avec les feuilles mortes. Et il plante sa griffe, le temps, à nos basques comme le clebs perdu qu’a faim, ça cesse pas. Finira par mordre. On pâme dans les pommes. État flaque total. « Et tôt serons étendus sous la lame. »

En attendant ça, qui ne presse absolument pas, je dessine au crayon aigu un point dit instant. Dans cet instant, Fanch et Chino sont tous deux compressés siamois. Id est François en solo d’avant la scission du protozoaire. De même, en deçà de tout distinguo, le calvaire, la guérite, saint Divy miniature en stuc, la flotte et la méditation métaphysique. Mais le point d’instant, même fait segment par tentation d’exagération, voire ligne, embryon de curriculum, pointillé en morse d’échanges de répliques entre Truc, Machin et tutti quanti, il bascule à gauche, il bascule à droite, derrière comme devant, en bas comme en haut, dans du rappliqué de débordement. Tu es sur la crête, toi qui vois ces choses s’aligner en prose. C’est ton heure de quart, tu es de faction dans le mirador aux yeux de jumelles. Le point est plus bas. L’instant y pointe en a au croisement de ta fibre optique (b ➔ a) et du parcouru déjà par Chino (c ➔ a).

Mais on a ici que l’aspect théorique. En pratique : bernique. Pas moyen caser les flux au pointage et figer vivant en coagulé. Rien tient, rien obtempère. Parkinson partout, shimmy aux visions. Vois chuter sur toi, devant toi, partout et sans cesse les présences impitoyablement effervescentes dans du remuement passé ou futur, on distingue pas bien dans quel sens ça file. Conclusion : présent est ce fil où tu funambules, rien fixe, rien posé. Gare glisser hagard en spéculatif ou ressusciter comme tu fus avant, avec le vertige et le bouchonneux partout collé au pensé.

coup d’œil sur l’espace

Tout ça réanime le besoin de bouger. Bougé. On sonne. Tiens, on sonne. La cloche, en voiture. Chino redémarre. À pied, à pédales, ou à pinces, c’est pas bien fixé. On pourrait le suivre, passe-moi les jumelles. Mais dans l’instant précis où il prenait provisoirement congé du parage, le parage durait. Et de même la scène vue auparavant. Scène, parage, bonshommes et bonnes femmes, bestiaux, météo, l’historicité en large et travers, tout ça poursuivait actif aux lisières, sans déconfire ni débander. Ça déconcentra l’instant d’après vu précis d’ici en latitude comme en longitude. Le voici, voyez-le. Il s’évertue, il stagne en inconsistance à cause des effets du subliminal, il fond : c’est pâté. Et toute la poussière et cendre d’avant en respiration sur la végétation posée sur ses seuils comme un paillasson vient le cochonner. Et si Chino file vers des altitudes, si Fanch se retire en méditation spirituelle ou autre, comment renoncer à noter l’effet de ce qui demeure en eux comme en moi de là où l’un vient, où son pote se rend par voie d’imagination. À Fanch, ça donne l’air ahuri absent. Chino, ça le tient aux pattes, c’est pour ça qu’il boite.

Échantillons des composants dudit effet qui fait n’être pas là tout en y étant et boiter bossu. C’est pour fixer. Ainsi insistait l’eau de la rivière à se rigoler entre jus d’essence, l’écharpe d’Iris et moires du lavoir parmi les paquets chantilly d’Bonux en dérivation sur le courant et les bulles de carpes sous les lentilles d’eau. Ainsi persistaient les croupes à lever vers des appétits et les talons plissent à jamais bleuis par froid et savon à trente degrés d’angle au bord du sabot pas loin des orteils calés dans le fond de frêne évidé à des centimètres selon la pointure. Ainsi les rondelles dénommées genoux à l’orée des jupes ou combinaisons pétaient porcelaine livide plein soleil et tout près c’est cuisses et l’opale Saxe qui la sensualité agace. Ainsi les mouches, moustiques, la guêpe à rayures, les ciseaux saccadés sur piste de surface, le bzzté généralisé et son tourbillonné dans la nuée mixée feuilles, vapeur, foutreau, étamines, circulation des spores et les petits cheveux échappés aux coiffes. Ça fume, c’est plumes, plumeaux ou plumets.

On s’en fout si piafs, faîtes arbustifs ou pennes de poule au cul du balai : seule texture importe et que ça ondule doux en sensation. Ainsi peu importe que soit Pan, Priape, Brummel ou Gueule d’Amour, Riton pour les dames, le local sapé ray-ban et les tongs, slip micromini genre balnéaire avec le peigne de secours planté dans la ceinture, cette ombre qui passe avec flûte double derrière la haie mère de Pudeur. Seul compte que son œil, au satyre antique, moderne, postmoderne ou contemporain s’allume à cause qu’il a vu la laveuse au ru promettre tribade en littérature à qui s’il voulait se rappellerait qu’il peut faire aussi y a qu’à demander le faune dans ces flores.

un site en grand style

Tout ça fige vignette. Ou stèle, si on veut plus dur, plus solide. VERBA MANENT écrits restent : c’est gravé, suis l’allée. MEMENTO souviens. Paysage : VBIQVE CVLTI IVGERA PVLCHRA SOLI partout cultivé arpents beaux (d’un) sol. Figures : Titi tire sa flemme sous du tegumen à l’ombre d’un feu : tûtt tûtt le pipeau. Toto glande à rien LOCO QVO VIRET SACER CAMPVS DIERVM ANTIQVORVM là où verdit sacré espace (de) jours antiques, c’est comme d’habitude. Tata zigouilla à matin dès prime au saut du paddock CRASSVM gras ET et COACTVM contraint NON AMARE à non aimer CAPONEM chapon. Duvet lui vole autour et le sang gadouille, qui colle à la plume, la pogne, le chausson. Tonton est le nom de l’agriculteur qui pousse bérouette au fond du décor, il est là aussi, OMNES BEATI COPIAS TRAHENS RVRIS toutes (d’une) belle richesses traînant campagne : il a pour toujours le droit de fourchette dans ces appétissantes assiettes, sait-il son bonheur ? Pécores figurantes ou FIGVRANS PECVS (id) : VAGATVR erre OMNIS TVRBA toute troupe SORDIDAE CHORTIS (d’) ignoble basse-cour ET AVIDI et voraces SECVNTVR suivent VILICAE SINVM (du) fermier le sac PORCI cochons MATREMQVE PLENAM et mère généreuse MOLLIS AGNVS EXPECTAT doux agneau attend, ça promet gigot, waterzoï et jambon au jus. Action : justement c’est soir et frichti, FACTO fait VOCATVR est invité FELIX heureux OPERE (son) travail VICINVS (le) voisin : après le turbin, le voisin qui a du pot saucissonne chez nous. Et tutti quanti c’est-à-dire quiconque RVRE VERO BARBAROQVE (en) campagne vraie et sauvage d’avant le nitrate et sa fille pute alias l’algue verte HIC LAETATVR ici s’éjouit. Ces scènes, pour l’idée. Si l’idée vous vient, revient de très loin, réitère, obsède, c’est réalité. Et, par ce retour, ou son insistance, existence à la fois prospère et désespère : ça vous contamine l’instant, surplus c’est pas loin de perte de substance – et tout fout le camp.

où l’on voit l’action repartir

Chino voit pas ça. Flash-back. Oui, il a boudé. Oui, il a tourné le cul par dédain. Ou c’était pétoche. Ou l’indifférence qui met l’atonie au creux du tissu. Ou caltez pétasses de mon environ. Ou pour faire celui qu’a du truc à faire, fissa les urgences, la purée qui bout au gaz, les trucs à noter sur le calepin, rendez-vous plus loin avec le coché sur les agenda. Le voici qu’expose arrière-garde aux yeux qui traînent hors la poche des dames qu’on a vues comme lui sur scène il y a peu. Mais sa pensée, elle traîne queue le peloton de soi-même en boule, avec la poussière des routes d’avant qui suce à sa roue. Et le souvenir des mêmes sentiers c’est glu au même pneu : tout roule avec toi, Chino, ça déseccotine pas. C’est scotch, tu l’as sniffé, tu le snifferas comme tu sniffas le pot de colle blanche où fleurait l’amande.

Ton œil, tu l’as tourné vers là où c’est plus. Très bien, radical : découpe, schlac la table rase, chiffons au panier, couvercle. Et va croupir, hier, en déréliction. Salut, toi, demain, qui t’arbores, qui chantes, nouveau monde, orient pétant rouge et le matin clair pour qu’y jubile toi comme population. À nous deux, dis-toi. Luisons ! Aimons Ignorance, qui rosit des doigts dans ce jus d’aurore : avenir avance, respir, c’est cool, top relax. Et tu mouches ton nez de toutes les morves des âges passés du quart d’heure d’avant. Chino : surtout garde pas trou d’œil dans ton dos. Résolu dans l’axe. Rien pour le rétro. Et vamos baluchon.

Œil débranché : fastoche. Suffit paupières ou le demi-tour à 180. Hop, bretelle. Puis relève paupière, capot sens inverse – et c’est contrechamp. Zoome : autre scène. Là : nouveau, jouissance, l’invincible ailleurs. Cours ton risque, Chino. Le poète l’a dit ou la loterie française des jeux : c’est la chance qui passe sur pattes de lapin qui portent bonheur. Et salve d’avenir répond à la chute des preuves dans la mouise si tu laisses pas déprime te bouffer à cause d’épreuves vaches et la vie de merde. Donc tourne ton pas non vers hier, naguère, avant-hier ou autrefois. Mais dirige tes talons, férocement, bien lourds dans les tourbes, vers chemins abrupts et landes par toi encore asteure inexplorées. Alors te viendra, pour t’imbiber l’âme, l’émané entier de ces floraisons non enregistrées en Leçon de Choses par jardinier Clause ou Docteur Linné ni surexploitées en travaux pratiques de sciences naturelles avant traduction en biologie. Et que ton naseau hume la noisette que jamais auparavant t’humas, l’odoré d’un romarin encore non violenté par tes instincts.

Bref : avance. Alzati ! Camina ! Vorwärts ! Hurry up ! Te retourne pas. Sans quoi Eurydice, elle coagule. Et son corps de rêve, il n’est plus que pain de sel pour les vaches. Finir menuisé par léchage jusqu’au fondu, c’est moche. On dit Eurydice, mais c’est pour faire vite, c’est comme quand on dit Bacchus pour la bibine, Vénus pour j’ose pas te répéter quoi, Dieu quand on n’a rien de mieux pour rien dire. Eurydice ? Ta vie, ton futur, tes projets d’avenir et plan de carrière après maternelle, primaire et secondaire, les stations en apprentissage, certif ou n’importe, fiançailles, convolage, CDD puis CDI, et la fondation de petite famille avec pavillon, lopin, une auto, les arts ménagers, tout l’audiovisuel, et le petit coin derrière les thuyas où enterrer l’urne après que tu fus chère espuantable puis résumé poussière au bout du circuit.

Chino ne répond rien. Mais on voit bien qu’il s’est engagé résolument sur le chemin ainsi à lui proposé et promis. Car le revoici ici face à nous qui monte dans le raidillon. Derrière, là où gît tout ce que son regard désormais méprise, on devine encore mais pas pour longtemps le tas des commères lavandières qui s’atténue de réglisse à chocolat puis à caramel et dans sous peu à bouillie d’avoine, à soupe au lait, à rien. Eurydice biche : elle échappe au rôle fleur de sel en pain qui n’est pas bien loin de jeune première fleur de tapisserie ou casse-croûte de hallebardier. Et l’oisellerie entière de demain trille, roucoule, piaille et s’égosille entre l’horizon très loin et notre héros très près.

Vois, vaillant petit soldat, dixit son démon ou ange gardien ou maître d’école revenu des limbes, et projette : avenir rutile. Juste à grimper le coteau. Après : bascule en adret, soleil plein pétant, énormément de place jusqu’à l’horizon. Et la société qui t’accueille en joie autour du veau d’or avec les bannières, sandwich, les binious. Copains et copines fournis à foison comme vin et pain par multiplication de convivialité. Quatre heures à toute heure (confiture, beurre salé, chocolat râpé, tartines grand format, café au lait à volonté). Maisonnée t’attend avec le sourire accroché solide aux lobes d’oreilles rosis par l’amour.

Spécule et jubile. Goûte déjà ta salive : elle ébullitionne en toi de désir. La couille, elle chatouille, c’est prémisse de bon côté caleçon. Tout rime, tu vois bien : écho et unisson. Ou ça va rimer : tu vas adhérer à tout et à toi-même. Et taquineries, lazzis, les asticotages de mesquineries, l’abeille pointilleuse et l’aigu frelon, les commères en chœur à vouloir laver de force ta conscience et ton petit linge, l’œil du dieu vengeur ou de père et mère en foudre au zénith, récriminations en gros et détails et le cailloutis du remblai qui blesse par remémoré de culpabilités : fini, oublié, l’éponge passe dessus, compteurs à zéro.

DU MÊME AUTEUR

Chez le même éditeur

COMMENCEMENT (roman), 1989

CEUX QUI MERDRENT (essai), 1991

ÉCRIT AU COUTEAU (poésie), 1993

UNE ERREUR DE LA NATURE (essai), 1996

À QUOI BON ENCORE DES POÈTES ? (essai), 1996

UNE PHRASE POUR MA MÈRE (lamento-bouffe), 1996

DUM PENDET FILIUS (poésie), 1997

L’ÂME (poésie), 2000

SALUT LES ANCIENS / SALUT LES MODERNES (essai), 2000

PRESQUE TOUT (poésie), 2002

GRAND-MÈRE QUÉQUETTE (roman), 2003

L’INCONTENABLE (essai), 2004

CE QUI FAIT TENIR (essai), 2005

DEMAIN JE MEURS (roman), 2007

LE MONDE EST MARRANT (VU À LA TÉLÉ) (chroniques), 2008

MÉTÉO DES PLAGES (roman en vers), 2010

COMPILE (textes et CD), 2011

LA VIE MODERNE (poésie), 2012

Autres livres de Christian Prigent

(poésie/fiction)

LA BELLE JOURNÉE, Chambelland, 1969

LA FEMME DANS LA NEIGE, Génération, 1971

LA MORT DE L’IMPRIMEUR, Génération, 1975

L’MAIN, L’énergumène, 1975

HACETTEPE UNIVERSITY BULLETIN, Ecbolade, 1976

POWER/POWDER, Christian Bourgois, 1977

ŒUF-GLOTTE, Christian Bourgois, 1979

VOILÀ LES SEXES, Luneau-Ascot, 1981

PEEP-SHOW, Cheval d’Attaque, 1984 (réédition Le Bleu du ciel, 2006)

DEUX DAMES AU BAIN, L’un dans l’autre, 1984

GLOSSOMANIES, L’Ambedui, 1996

LE PROFESSEUR, Al Dante, 1999

COMMENT ÇA MARCHE, Carte blanche, 2005

QUATRE CAISSES D’ESPACE, Carte blanche, 2010

SUITE DIDEROT, Ficelles, 2011

(essais)

LE GROIN ET LE MENHIR (Denis Roche), Seghers, 1977

COMME LA PEINTURE (Daniel Dezeuze), Yvon Lambert, 1983

LA LANGUE ET SES MONSTRES, Cadex, 1989

VIALLAT LA MAIN PERDUE, Voix, 1996

RIEN QUI PORTE UN NOM, Cadex, 1996

NE ME FAITES PAS DIRE CE QUE JE N’ÉCRIS PAS, Cadex, 2004

LE SENS DU TOUCHER, Cadex, 2008

CHRISTIAN PRIGENT, QUATRE TEMPS, Argol, 2009

L’ARCHIVE E(S) T L’ŒUVRE E(S) T L’ARCHIVE, Imec, 2012

(chroniques)

SIX JOURS SUR LE TOUR, Éditeurs évidant, 1991

BERLIN DEUX TEMPS TROIS MOUVEMENTS, Zulma, 1999

(jeunesse)

KEULEULEU LE VORACE, Hesse, 1999

(voix)

L’ÉCRITURE, ÇA CRISPE LE MOU, Alfil, 1997

NAUFRAGE DU LITANIC, Le Bleu du ciel, 2008

P.O.L

33, rue Saint-André-des-Arts, Paris 6e

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© P.O.L éditeur, 2013

© P.O.L éditeur, 2013 pour la version numérique

Cette édition électronique du livre Les Enfances Chino de Christian Prigent a été réalisée le 4 mars 2013 par les Éditions P.O.L.

Elle repose sur l’édition papier du même ouvrage (ISBN : 9782818017913)

Code Sodis : N54943 - ISBN : 9782818017920 - Numéro d’édition : 250428

Le format ePub a été préparé par ePagine
www.epagine.fr
à partir de l’édition papier du même ouvrage.

Achevé d’imprimer en février 2013
par Normandie Roto Impression s.a.s

N° d’édition : 250424

Dépôt légal : mars 2013

Imprimé en France