Ann Brashares

Quatre filles

et un jean

Le deuxième été

Traduit de l’américain

par Vanessa Rubio

GALLIMARD JEUNESSE

Pour ma mère,

Jane Easton Brashares,

avec tout mon amour

Remerciements

Je voudrais témoigner de ma reconnaissance

sans bornes envers Jodi Anderson.

Je salue également, avec toute mon admiration

et mes plus chaleureux remerciements, Wendy Loggia,

Beverly Horowitz, Channing Saltonstall,

Leslie Morgenstein et Jennifer Rudolph Walsh.

Je remercie du fond du cœur mon mari, Jacob Collins,

et les trois plus grandes joies de ma vie,

Sam, Nathaniel et Susannah.

Je remercie mon père, William Brashares,

qui a été mon modèle.

Je remercie Linda et Arthur Collins

qui nous ont accueillis cette année

pour que je puisse écrire mon livre.

Je remercie mes frères, Beau,

Justin et Ben Brashares,

de m’avoir donné

la plus haute opinion des garçons.

Prologue

Il était une fois quatre filles… et un jean. Ces filles étaient on ne peut plus différentes, en taille et en poids, et pourtant le jean leur allait parfaitement.

Ce n’est pas une légende urbaine, je vous assure. Je le sais parce que je suis l’une d’elles, j’ai signé le pacte du jean magique.

Nous avons découvert son pouvoir l’été dernier, par le plus grand des hasards, alors que nous étions sur le point de nous séparer pour la première fois de notre vie. Carmen avait déniché ce jean dans une friperie et l’avait acheté sans même l’essayer. Elle allait le jeter à la poubelle mais, heureusement, Tibby l’en a empêchée. C’est elle qui l’a essayé en premier ; ensuite moi, Lena ; puis Bridget ; et enfin Carmen.

Là, nous avons compris que nous étions en train d’assister à quelque chose d’extraordinaire. Si le même jean pouvait aller – et vraiment bien, en plus – à chacune d’entre nous, c’est qu’il était magique. Il a quelque chose de surnaturel, au-delà de ce qu’on peut voir ou toucher. Ma sœur, Effie, prétend que je ne crois pas à la magie et à tous ces trucs… peut-être pas, à l’époque. Mais maintenant, après ce premier été du jean magique, je vous assure que j’y crois.

Non seulement c’est le plus beau jean qui ait jamais existé, mais il est aussi rassurant, réconfortant et plein de sagesse. Et il vous fait une silhouette géniale.

Nous, signataires du pacte du jean magique, nous étions amies bien avant. Nous nous connaissions même avant de naître, car nos mères suivaient le même cours d’aérobic pour femmes enceintes. Je crois que ça explique que nous soyons si proches. Toutes les quatre, nous avons le même problème : nous avons été trop secouées dans le ventre de nos mères.

Nous sommes toutes nées à dix-sept jours d’intervalle maximum. Vous savez, on demande toujours aux jumeaux lequel est né le premier. Eh bien, pour nous, c’est pareil. L’ordre compte énormément : moi, je suis l’aînée – la plus mûre, la plus maternelle – alors que Carmen, la petite dernière, est notre bébé.

Au début, nos mères étaient vraiment proches. Avant d’entrer à l’école maternelle, on se retrouvait au moins trois fois par semaine, c’était comme une sorte de mini-crèche. Nos mères s’installaient dans le jardin de l’une ou de l’autre à boire du thé glacé en grignotant des tomates cerises… et pendant ce temps, nous, on jouait, on jouait, on jouait… et, parfois, on se disputait. Je revois encore ma mère rire avec les mères de mes amies, je m’en souviens comme si c’était hier.

Nous, les filles, nous repensons souvent à cette époque, c’était le bon temps. Car petit à petit, au fil des années, leur relation s’est effilochée. Et puis la mère de Bee est morte. Ça a laissé un grand vide qu’aucune d’elles ne savait comment combler. Ou peut-être n’en avaient-elles pas le courage.

Enfin, bref. Pour nous, c’est exactement l’inverse qui s’est produit. Le mot « amie » ne suffit pas à décrire ce que nous sommes l’une pour l’autre. Nous sommes tellement proches qu’il est difficile de dire où commence l’une et où finit l’autre. Quand Tibby est assise à côté de moi au cinéma, elle me donne des coups de talon dans les tibias dès qu’il y a un passage drôle ou qui fait peur. Et moi, je ne m’en rends compte que le lendemain, quand je découvre ma jambe pleine de bleus. En cours d’histoire, quand on s’ennuie, Carmen s’amuse à pincer la peau de mes coudes, là où c’est tout lâche et fripé. Bee pose son menton sur mon épaule lorsque j’essaie de lui montrer quelque chose sur mon ordinateur et aïe ! ça fait claquer sa mâchoire quand je me tourne pour lui expliquer un truc. Et puis, surtout, on n’arrête pas de se marcher sur les pieds (d’accord, les miens sont particulièrement grands, je l’avoue).

Avant d’avoir le jean magique, nous ne savions pas que nous pouvions rester ensemble même en étant séparées. Nous n’avions pas conscience que notre amitié était plus forte que le temps et la distance. Nous l’avons découvert l’été dernier.

Et tout au long de l’année, nous nous sommes demandé ce que nous réservait le jean pour son deuxième été parmi nous. Nous avons appris à conduire. Nous nous sommes efforcées de nous intéresser à nos cours et à nos exams. Effie est tombée amoureuse (plusieurs fois) tandis que j’essayais de ne plus l’être. À force de passer son temps chez Tibby, Brian a fini par faire partie des meubles. Carmen et le fils de sa belle-mère, Paul, se sont apprivoisés, on peut même dire qu’ils sont devenus amis. Nous gardions un œil inquiet et tendre sur Bee.

Pendant ce temps, le jean se reposait sur la dernière étagère du placard de Carmen. Il s’agissait d’un jean d’été, nous étions toutes d’accord là-dessus. Dans nos vies, l’été avait toujours été une période-clé. Et puis, si on voulait respecter la règle no 1 (il est interdit de le laver), on avait intérêt à l’économiser. Mais, automne, hiver, printemps, pas un jour n’a passé sans que je pense au jean, qui attendait, tranquillement plié dans le placard de Carmen, prenant des forces pour le jour où nous en aurions besoin.

Cet été n’a pas démarré comme le précédent. Mis à part Tibby qui allait faire un stage de cinéma sur un campus de Virginie, nous ne devions pas quitter Bethesda. Et nous avions hâte de voir comment le jean se comportait quand on restait à la maison.

Mais il faut toujours que Bee change ses plans au dernier moment, sinon ce ne serait pas Bee. Alors, dès le départ, notre été ne s’est pas du tout déroulé comme nous l’avions imaginé…

Bridget était assise par terre, au beau milieu de sa chambre, le cœur battant. Elle avait étalé sur la moquette quatre enveloppes, toutes adressées à Bridget et Perry Vreeland et postées en Alabama. Elles avaient été envoyées par une certaine Greta Randolph, la mère de sa mère.

La première lettre remontait à cinq ans et leur demandait d’assister au service funéraire en l’honneur de Marlene Randolph Vreeland qui aurait lieu à l’église méthodiste de Burgess, Alabama. La deuxième datait de quatre ans et informait Bridget et Perry du décès de leur grand-père. L’enveloppe contenait également deux chèques de cent dollars, legs de leur grand-père. La troisième avait deux ans et consistait en un arbre généalogique détaillé des familles Marven et Randolph. Tout en haut, Greta avait écrit : « Vos racines ». La quatrième était de l’année dernière et invitait Bridget et son frère à venir quand ils le souhaitaient.

Bridget ne les avait jamais lues ni même vues jusqu’à ce jour.

Elle les avait trouvées dans le bureau de son père, rangées avec son acte de naissance, ses bulletins scolaires et son carnet de santé, comme si elles lui appartenaient, comme s’il les lui avait montrées avant de les classer.

Quand elle alla le trouver dans sa chambre, ses mains tremblaient. Il venait de rentrer du travail et s’était assis sur son lit pour retirer ses chaussures et ses chaussettes noires, comme chaque soir. Lorsqu’elle était toute petite, c’était elle qui le faisait et il prétendait que c’était le meilleur moment de sa journée. Même à l’époque, elle se disait qu’il ne devait vraiment pas beaucoup s’amuser, alors, et ça l’inquiétait déjà.

– Pourquoi tu ne me les as jamais données ? cria-t-elle. Hein, pourquoi ?

Elle s’approcha pour qu’il puisse voir ce qu’elle avait à la main.

– Elles nous sont adressées, à Perry et à moi.

Son père la dévisageait comme s’il entendait à peine ce qu’elle disait. Elle pouvait hurler, il la regardait toujours comme ça. Il secoua la tête.

Visiblement, il avait mis un certain temps à comprendre ce qu’elle agitait sous son nez.

– Je suis fâché avec Greta. Je lui ai demandé de ne pas chercher à vous contacter, déclara-t-il finalement d’un ton très calme, comme s’il n’y avait vraiment pas de quoi en faire toute une histoire.

– Mais c’était à moi ! rugit-elle.

Si, il y avait vraiment de quoi en faire toute une histoire. Pour elle, c’était important, très important.

Il était fatigué. Retiré tout au fond de lui-même. Les messages mettaient longtemps à lui parvenir puis à ressortir.

– Tu es mineure. Et je suis ton père.

– Mais… tu n’as pas pensé que je pouvais avoir envie de les lire ? rétorqua-t-elle.

Lentement, il étudia son visage furieux.

Mais elle n’avait pas envie d’attendre qu’il daigne lui répondre. Elle ne voulait pas le laisser mener la conversation.

– Je pars ! lui lança-t-elle sans même penser à ce qu’elle disait. Elle m’a invitée, j’y vais.

Il se frotta les yeux.

– En Alabama ?

Elle hocha la tête d’un air de défi.

Il finit de retirer ses chaussures et ses chaussettes. Ses pieds nus paraissaient tout petits.

– Et comment vas-tu faire ?

– C’est l’été. Et j’ai un peu d’argent.

Il réfléchit un moment sans parvenir à trouver une raison pour la contredire.

– Je n’apprécie pas ta grand-mère et je ne lui fais pas confiance, déclara-t-il enfin. Mais je ne vais pas t’interdire d’y aller.

– Parfait, répliqua-t-elle.

Elle retourna dans sa chambre, laissant derrière elle son ancien été pour découvrir le nouveau qui s’annonçait. Elle partait. Et elle était heureuse de se dire qu’elle allait quelque part.

– Hé, devine quoi ?

Bee avait prononcé la phrase magique. Lena se redressa et demanda :

– Quoi ?

– Je pars. Dès demain.

– Tu pars demain ? répéta-t-elle bêtement.

– En Alabama.

– C’est une blague ? fit-elle juste pour dire quelque chose.

Elle savait très bien que Bee ne plaisantait pas.

– Je vais voir ma grand-mère. Elle m’a écrit.

– Quand ça ?

– Euh… il y a cinq ans. Enfin, la première lettre date d’il y a cinq ans.

Lena n’en revenait pas.

– Je viens de les retrouver. Mon père ne me les avait jamais données.

Bee n’avait pas l’air en colère. Elle annonçait ça calmement, comme une simple constatation.

– Et pourquoi ?

– Il en veut à ma grand-mère. Je ne sais pas trop pourquoi. En tout cas, il lui a dit de ne pas chercher à nous contacter. Et il était furieux qu’elle essaie quand même.

Lena avait une si piètre opinion du père de Bee que ça ne l’étonnait pas outre mesure.

– Tu penses rester là-bas combien de temps ?

– Je ne sais pas. Un mois. Peut-être deux.

Bee s’interrompit.

– J’ai proposé à Perry de venir avec moi. Il a lu les lettres, mais il a dit non.

Ça non plus, ce n’était pas surprenant. Perry était mignon petit, mais en grandissant, il était devenu une sorte d’ermite.

Ce brusque changement de plan perturbait un peu Lena. Elles étaient censées chercher un petit boulot toutes les deux. Et passer l’été ensemble. Mais, en même temps, le sursaut d’impulsivité de son amie la rassurait. C’était tout à fait le genre de chose que l’ancienne Bee aurait fait.

– Tu vas me manquer.

La voix de Lena tremblait un peu. C’était bizarre, elle avait très envie de pleurer. Normal, Bee allait lui manquer. Mais d’habitude, Lena réagissait dans l’ordre inverse : elle constatait que quelque chose était triste avant de ressentir de la tristesse. Là, c’était le contraire. Elle ne s’y attendait pas.

– Tu vas me manquer aussi, Lenny, répondit Bee tendrement, aussi surprise que son amie par l’émotion dans sa voix.

Bee avait radicalement changé au cours de l’année, mais c’était toujours Bee. Face à une vague d’émotion incontrôlée, la plupart des gens ont tendance à vouloir se protéger, comme Lena. Pas Bee.

Bee fonçait au-devant de l’émotion. Droit devant. Et Lena lui en était reconnaissante.

Tibby devait partir le lendemain et elle n’avait pas fini ses bagages ni commencé les courses pour leur célébration bisannuelle chez Gilda. Elle était en pleine crise, noyée sous des piles d’affaires, quand Bridget fit son apparition.

Bee s’assit sur le bureau et regarda Tibby renverser tout le contenu de son tiroir par terre. Elle ne retrouvait plus son câble d’imprimante.

– Regarde dans le placard.

– Non, il n’y est pas, grommela Tibby.

En fait, elle n’osait pas ouvrir le placard parce qu’elle y avait entassé tous les vieux trucs qu’elle n’avait pas eu le courage de jeter (comme la cage de Mimi, son cochon d’Inde, par exemple). Si elle entrouvrait la porte ne serait-ce que d’un millimètre, tout risquait de s’écrouler et elle se retrouverait ensevelie sous une avalanche de vieilleries.

– Je parie que c’est Nicky qui l’a pris, murmura-t-elle.

C’était l’activité favorite de son petit frère de trois ans : lui chiper ses affaires et les casser, généralement juste au moment où elle en avait le plus besoin.

Bee ne répondit rien. Elle était étrangement silencieuse. Tibby se tourna vers elle.

Quelqu’un qui ne l’aurait pas vue depuis l’année dernière ne l’aurait jamais reconnue. Elle n’était plus blonde, ni mince et elle restait immobile pendant des heures. Elle avait voulu se foncer les cheveux, mais son fameux blond si lumineux perçait encore sous la teinture noire. Elle était d’une nature si fine et musclée que les sept ou huit kilos qu’elle avait pris durant l’hiver pesaient lourdement sur ses bras, ses jambes, son buste. Comme si son corps refusait d’absorber la graisse superflue. Il la laissait là, à la surface, espérant s’en débarrasser au plus vite. On aurait dit que le corps et l’esprit de Bee étaient en conflit, qu’ils voulaient deux choses radicalement opposées.

– Je crois que je l’ai perdue, déclara-t-elle solennellement.

– Quoi ? fit Tibby en levant la tête de ses bagages.

– Moi. Je crois que j’ai perdu l’ancienne Bee.

Tibby se releva, abandonnant aussitôt son bazar. Elle s’assit avec précaution sur son lit sans quitter son amie des yeux. C’était une occasion à ne pas rater. Un instant rare et précieux. Depuis des mois, Carmen s’efforçait par les moyens les plus subtils d’amener Bee à se confier, mais en vain. Lena avait essayé la douceur, la chaleur, son côté le plus maternel, mais elle refusait toujours de parler. Ce qui allait venir était important, Tibby le savait.

Elle avait beau être la moins « tactile » du groupe, elle aurait aimé que Bee soit assise à côté d’elle. Mais elle sentait que, si elle s’était installée sur le bureau, il y avait une raison, elle voulait sans doute rester à distance, trop loin pour être prise dans les bras. Tibby se doutait aussi que si Bee l’avait choisie, elle, pour lui parler, c’était parce qu’elle l’écouterait sans l’étouffer sous ses paroles consolantes.

– Comment ça ? demanda-t-elle.

– Quand je repense à la fille que j’étais, elle me semble tellement loin… Elle marchait toujours vite, moi, je traîne les pieds. Elle se couchait tard et se levait tôt, je passe mon temps à dormir. J’ai l’impression que, si elle continue à s’éloigner, je ne pourrai plus jamais la retrouver.

Pour résister à l’envie de se rapprocher d’elle, Tibby dut enfoncer ses coudes dans ses cuisses. Bee restait immobile, les bras croisés, comme pour se protéger.

– Et… tu as envie de la retrouver ?

Tibby parlait lentement, doucement, pour laisser le temps à chaque mot de faire son chemin.

Cette année, Bee avait tout fait pour changer radicalement. Et Tibby avait une petite idée sur ses motivations. Faute de pouvoir fuir ses problèmes, Bee avait mis en place un système de protection ultra perfectionné. Tibby savait ce que c’était de perdre quelqu’un qu’on aimait. Elle savait aussi à quel point il était tentant d’abandonner cette partie de soi qui faisait souffrir, de se débarrasser de sa tristesse, de son bonheur dévasté comme d’un vieux pull trop petit.

– Si j’en ai envie ?

Bee soupesait chaque mot avec attention.

– Oui, je crois.

Les larmes inondèrent ses yeux, collant en paquets ses cils blonds. Tibby sentit sa vue s’embrumer.

– Alors il faut que tu la retrouves, déclara-t-elle, la gorge serrée.

Bee déplia l’un de ses bras et le laissa là, ouvert, la paume tournée vers le plafond. Sans même réfléchir, Tibby se leva pour lui prendre la main. Alors son amie posa sa tête sur son épaule et elle sentit ses cheveux et ses larmes lui chatouiller la clavicule.

– C’est pour ça que je pars, avoua Bee.

Plus tard, quand Tibby se retrouva seule, elle se compara à elle. Elle n’était pas aussi destructrice, ni aussi radicale. Les grands mélodrames, ce n’était pas son truc. Elle préférait fuir ses fantômes, sans bruit et sans éclats.

Carmen était allongée sur son lit, parfaitement heureuse. Elle venait de rentrer de chez Tibby où elle avait retrouvé Bee et Lena. Elles s’étaient donné rendez-vous ce soir chez Gilda pour la deuxième cérémonie du jean magique. Finalement, Carmen n’était pas triste de rester là cet été. Les séparations qu’elle appréhendait tant se révélaient souvent bien plus faciles que prévu. Son secret, c’était d’anticiper : elle se faisait tellement de mauvais sang à l’avance que, sur le coup, ça passait tout seul. Et puis elle était contente pour Bee : enfin, elle avait un projet, elle se bougeait ! C’est sûr, Bridget allait lui manquer, mais elle sentait qu’elle était repartie du bon pied.

L’été ne s’annonçait donc pas si mal. Elles avaient tiré à la courte paille pour savoir dans quel ordre elles se passeraient le jean. C’était elle, Carmen, qui l’aurait en premier. Et, justement, demain soir, elle sortait avec l’un des plus beaux mecs de sa classe. C’était un signe, non ?

Tout l’hiver, elle avait essayé d’imaginer ce que le jean pourrait lui apporter cette fois… eh bien, voilà ! C’était parti pour un été très, très chaud !

Un bip strident la tira de ses pensées. Elle venait de recevoir un message de Bee sur son PC.

Bibi3 : Je suis en train de faire mon sac : c’est toi qui as mes chaussettes violettes avec un petit cœur sur la cheville ?

Carmabelle : Non, qu’est-ce que je fabriquerais avec tes chaussettes ?

Carmen baissa les yeux… et découvrit à sa grande honte que ses chaussettes n’étaient pas exactement du même violet. Elle tourna la jambe pour examiner sa cheville.

Carmabelle : Hum, hum. Je crois que je les ai retrouvées.

C’est sûr, la serrure de chez Gilda était ridiculement facile à forcer… mais lorsque l’odeur caractéristique de sueur et de poussière lui piqua les narines, Carmen se demanda pourquoi elles avaient choisi ce club de gym pour se réunir.

Elles commencèrent aussitôt la cérémonie. Il était déjà tard. Bee prenait le car pour l’Alabama à cinq heures et demie le lendemain matin. Et Tibby devait être à la fac de Williamston en début d’après-midi.

Comme le voulait la tradition, Lena alluma les bougies, Tibby sortit les crocodiles, les trucs apéritifs au fromage et le jus de fruits. Bridget glissa un CD dans le lecteur, mais elle ne le mit pas en marche.

Tous les yeux étaient fixés sur Carmen. Ou plus précisément sur son sac. À la fin de l’été, chacune avait raconté ses vacances sur le jean magique, puis elles l’avaient rangé soigneusement et ne l’avaient pas ressorti depuis.

Sans un mot, Carmen ouvrit le sac. Elle prit son temps, consciente de son privilège. C’était elle qui avait trouvé le jean… même si elle avait voulu le jeter à la poubelle. Elle laissa le sac plastique tomber par terre tandis que le jean se déployait dans les airs, comme au ralenti, libérant les souvenirs de l’été dernier.

Dans un silence religieux, Carmen l’étendit sur le sol et les filles s’installèrent en cercle tout autour. Lena déplia le pacte et le posa dessus. Mais elles n’avaient pas besoin de le relire, elles connaissaient parfaitement les dix règles.

Elles se prirent la main.

– Alors nous y voilà, souffla Carmen.

D’une seule voix, elles répétèrent leur serment :

– Nous promettons de respecter le pacte en l’honneur du jean magique et de notre amitié. Et de cet instant. De cet été. Du reste de nos vies, qu’on soit ensemble ou séparées.

Il était minuit. Un nouvel été commençait…

Burgess, Alabama, 12042 habitants. Une petite ville sûrement pleine de charme… sauf que Bee avait failli rater l’arrêt. Heureusement, le coup de frein brutal du chauffeur l’avait réveillée en sursaut. Dans un demi-sommeil, elle ramassa ses affaires et s’extirpa tant bien que mal du car, oubliant son coupe-vent roulé en boule sous son siège.

Elle prit la direction du centre-ville, notant au passage que le trottoir était pavé de vraies pierres, pas comme ces fausses dalles dessinées dans le ciment qu’on voit habituellement. À chaque pas, elle s’appliquait à bien poser son pied sur les petites lignes entre les pavés, d’un air de défi. Le soleil lui chauffait le dos et elle se sentait pleine d’énergie. Finalement, elle faisait quelque chose. Elle ne savait pas exactement quoi mais elle avait toujours préféré l’action à l’attente.

Elle fit un rapide tour de la ville, repérant deux églises, une quincaillerie, une pharmacie, une laverie automatique, un glacier avec quelques tables en terrasse et un bâtiment administratif, sans doute un tribunal. Un peu plus loin, sur Market Street, il y avait bien un joli petit Bed and Breakfast mais qui était sûrement au-dessus de ses moyens. C’est en tournant dans Royal Street qu’elle aperçut une maison victorienne, beaucoup moins bien tenue, qui portait l’enseigne Royal Street B&B avec, en dessous, un petit panneau : « Chambres à louer ».

Elle grimpa le perron et sonna à la porte. Une femme d’une cinquantaine d’années vint lui ouvrir.

– Bonjour, je cherche une chambre à louer pour deux semaines.

Ou deux mois.

La femme hocha la tête, tout en la dévisageant attentivement. Ce devait être sa maison. Elle était immense mais elle avait visiblement connu des jours meilleurs.

Elles firent les présentations puis la femme, Mme Bennett, lui montra une chambre au deuxième étage. Elle n’était pas vraiment luxueuse mais très claire, équipée d’un ventilateur de plafond, d’une plaque chauffante et d’un petit réfrigérateur.

– La salle de bains est sur le palier. C’est soixante-quinze dollars la semaine, commenta-t-elle.

– Parfait, répondit Bridget.

Pour éviter trop de questions sur son âge, elle dut laisser une caution énorme. Heureusement, elle avait emporté quatre cent cinquante dollars et elle espérait trouver rapidement un petit boulot.

Mme Bennett énuméra les règles de la maison. Bridget paya. C’était aussi simple que ça.

Elle était à Burgess depuis moins d’une heure et elle était déjà installée. La vie de nomade était décidément beaucoup plus simple qu’on ne se l’imaginait.

Bee déposa ses affaires dans sa chambre. Puis elle alla passer un coup de fil de la cabine qu’elle avait repérée dans le couloir. Elle laissa un message chez elle pour prévenir Perry et son père qu’elle était bien arrivée.

Revenue dans sa chambre, elle tira la corde du ventilateur avant de s’étendre sur son lit. Mais, très vite, elle s’aperçut qu’elle donnait de petits coups de pieds impatients dans le cadre en métal blanc : elle se demandait comment elle allait se présenter à Greta. Elle avait si souvent essayé d’imaginer cet instant… mais elle n’y arrivait pas. Non, elle ne pouvait pas. Et ça l’embêtait bien. Elle ne savait pas ce qu’elle était venue chercher et, pourtant, elle se doutait que toutes ses attentes finiraient immanquablement écrabouillées dès que Greta la serrerait dans ses bras, en bonne grand-mère. Elles ne se connaissaient pas encore mais il y avait déjà un tel passif entre elles ! Malgré elle, Bee avait peur de cette femme et de toutes les informations qu’elle détenait. Elle avait envie de savoir… et pas envie en même temps. En fait, elle voulait tout découvrir par elle-même.

Bee sentit ses jambes fourmiller. C’était cette bonne vieille énergie qui revenait, comme avant.

Elle se leva d’un bond et se regarda dans le miroir. Dans un nouveau miroir, on peut parfois voir de nouvelles choses.

Au premier coup d’œil, elle ne vit que le désastre habituel. Tout avait commencé lorsqu’elle avait arrêté le foot. Non, en fait, tout avait commencé bien avant, à la fin de l’été. Quand elle était tombée amoureuse d’Eric, un entraîneur de foot plus âgé qu’elle. Elle était tellement amoureuse qu’elle avait été plus loin qu’elle ne le voulait avec lui. Bee aimait la vitesse, le risque, le danger. Mais, après les dernières vacances, elle avait voulu faire une petite pause et, là, tout ce qu’elle avait enfoui au plus profond d’elle-même, tous ses souvenirs les plus douloureux étaient remontés à la surface. En novembre, elle avait laissé tomber le foot alors que les recruteurs des universités commençaient à s’intéresser à elle. À Noël, tandis que le monde entier célébrait une naissance, c’était la mort qui l’avait rattrapée. Elle avait camouflé ses cheveux blonds sous une couche de Noir de cendres no 3. Arrivée en février, elle passait son temps affalée sur son lit à regarder la télé tout en augmentant sa masse corporelle grâce à des tonnes de beignets et des paquets entiers de céréales. La seule chose qui la rattachait encore au monde, c’était ses amies. L’attention constante de Carmen, Lena et Tibby. Elles ne lui avaient pas laissé un instant de répit et elle leur en était reconnaissante.

Mais, en regardant plus attentivement dans le miroir, Bridget découvrit autre chose. Une armure protectrice. Une douillette épaisseur de graisse sur tout le corps. Une teinture qui formait comme un casque sur sa tête. Une parfaite tenue de camouflage.

Elle ne ressemblait plus à Bridget Vreeland. Alors pourquoi ne pas devenir une autre ?

– C’est un peu comme une répétition avant le grand saut, hein ? remarqua la mère de Tibby, tout excitée, alors que son mari se garait sur le parking de l’université.

Tibby serra les dents. Cela ne l’aurait probablement pas tant énervée si ça avait été la première fois qu’elle le disait.

Alice Rollins avait l’air absolument ravie de se débarrasser de sa fille en l’envoyant à la fac. Elle aurait peut-être pu cacher un peu sa joie, non ? Maintenant, elle pourrait exhiber la famille parfaite sans traîner son ado râleuse comme un boulet.

En principe, les enfants étaient contents de quitter la maison et les parents tristes. Pas le contraire. Avec sa joie bruyante et démonstrative, sa mère avait inversé les rôles, et c’était Tibby qui déprimait. « On pourrait être heureuses toutes les deux, pourtant », pensa-t-elle un bref instant, mais son esprit de contradiction la fit taire.

Elle rangea soigneusement son nouvel iBook dans sa housse. C’était le cadeau d’anniversaire que ses parents lui avaient offert, un peu en avance, pour le stage de cinéma qu’elle allait faire sur le campus de l’université. Encore une tentative pour l’acheter. Au début, Tibby culpabilisait un peu : la télé, la ligne de téléphone perso, l’ordinateur, la caméra numérique… Puis elle s’était dit qu’elle avait le choix : elle pouvait être simplement délaissée par ses parents ou bien délaissée et pourrie gâtée. Elle avait vite tranché.

Le campus de Williamston : décor classique d’université américaine – pelouses vertes et grasses, petits bâtiments de brique couverts de lierre. La seule erreur de casting, c’était ces élèves qui erraient un peu partout, comme des figurants qui ignoreraient leur rôle. Ils étaient encore au lycée et devaient, comme Tibby, avoir l’impression que leur place n’était pas dans cette fac. Ils lui faisaient penser à son petit frère Nicky qui lui empruntait son gros sac de cours pour crapahuter dans toute la maison comme une tortue géante.

À l’entrée de l’ascenseur, on avait affiché la liste d’attribution des chambres. Tibby la parcourut nerveusement. « Pourvu que j’aie une chambre pour moi toute seule ! » Ah, voilà. Numéro 6B4. Visiblement, il n’y avait personne avec elle. Elle appuya sur le bouton de l’ascenseur. Tout s’annonçait plutôt bien.

– Tu te rends compte que, dans un peu plus d’un an, ce sera pour de bon ? C’est dingue ! s’exclama sa mère.

– Complètement dingue, confirma son père.

– Ouais, fit Tibby en levant les yeux au ciel.

Comment pouvaient-ils être si sûrs qu’elle irait à la fac ? Et si elle décidait de rester habiter chez eux et de prendre un boulot chez Wallman, hein ? Duncan Howe lui avait promis que, dans quelques années, elle pourrait devenir assistante-manager comme lui, si elle laissait tomber ses airs rebelles et son piercing dans le nez.

La porte de la chambre 6B4 était ouverte et la clé punaisée sur le tableau de liège, au-dessus du bureau. On y avait laissé en évidence une liasse de papiers lui souhaitant la bienvenue et blablabla. À part ça, il y avait un lit une personne et une vieille table de nuit en bois. Le sol était recouvert de lino marron parsemé de taches blanchâtres.

– Oh, c’est… parfait ! s’exclama sa mère. Regarde la vue que tu as d’ici !

Cinq ans d’expérience en agence immobilière : quand une pièce n’a absolument aucun charme, diriger l’attention du client vers la fenêtre.

Son père posa ses bagages sur le lit.

– Bonjour… euh, Tabitha, c’est ça ?

Ils se retournèrent d’un seul mouvement tous les trois.

– On m’appelle Tibby, corrigea-t-elle.

La fille qui venait d’entrer dans sa chambre portait un sweat de l’université. De petits cheveux frisottés s’échappaient de sa queue-de-cheval, encadrant son visage criblé de grains de beauté. Machinalement, Tibby se mit à les compter.

– Moi, je m’appelle Vanessa, annonça la fille en leur adressant un grand sourire. En tant que déléguée des étudiants, je suis chargée d’accueillir les nouveaux. Si tu as le moindre problème, je suis là pour t’aider. Voici ta clé.

Elle montrait le panneau du doigt.

– Et voici ta casquette.

Tibby retint une grimace en découvrant la casquette jaune pendue au coin de sa table de nuit.

– Tu trouveras un livret d’accueil sur ton bureau et le mode d’emploi de ta ligne téléphonique dans le tiroir de la table de nuit. Et surtout, si tu as une question, n’hésite pas !

Elle avait débité son petit discours à toute vitesse, comme une serveuse qui récite la liste des plats du jour.

– Merci, Vanessa, répondit le père de Tibby.

Bizarre, depuis qu’il avait passé la quarantaine, il s’était mis à répéter le prénom des gens à tout bout de champ.

– Parrrfait ! s’exclama sa mère.

Et, à ce moment précis, son portable se mit à sonner. Enfin, sonner, pas vraiment : il égrena les notes électroniques d’un menuet de Mozart. Chaque fois qu’elle l’entendait, Tibby avait envie de disparaître sous terre. En plus, c’était le dernier morceau qu’elle avait lamentablement essayé d’apprendre avant que son prof de piano déclare forfait, quand elle avait dix ans.

– Oh, non…, fit sa mère au bout d’un moment.

Elle consulta sa montre en grommelant.

– Dans la piscine !… Oh, non… Bon, d’accord.

Elle raccrocha avant de se tourner vers le père de Tibby.

– Nicky a été malade en cours de natation.

– Le pauvre !

Vanessa paraissait mal à l’aise. Il ne devait pas y avoir de paragraphe sur les gamins qui vomissaient à la piscine dans son manuel d’accueil des étudiants. Tibby décida de lui épargner cette petite crise familiale.

– Merci, lui dit-elle, je viendrai te voir si… euh… si j’ai besoin de quelque chose.

Vanessa hocha la tête.

– Très bien. Je suis dans la chambre 6C1.

Elle leva le pouce par-dessus son épaule.

– À l’autre bout du couloir.

– OK, fit Tibby en la regardant filer sans demander son reste.

Lorsqu’elle se retourna vers ses parents, ils la fixaient tous les deux. Avec un regard qui n’annonçait rien de bon.

– Écoute, chérie, commença sa mère, Loretta doit emmener Katherine à son cours de musique à une heure. Il faut que je fonce pour…

Elle s’interrompit un instant.

– J’essaie de me rappeler… Qu’est-ce qu’il a mangé ce matin…?

Puis elle se souvint brusquement qu’elle était en train d’abandonner sa fille aînée.

– Euh… oui. On va devoir reporter notre déjeuner au restaurant, désolée, chérie.

– C’est pas grave, répondit Tibby.

De toute façon, elle n’avait aucune envie de manger avec eux. Jusqu’à ce qu’ils annulent.

Son père la serra dans ses bras. Elle lui rendit son étreinte. Machinalement. Il l’embrassa sur le front.

– Amuse-toi bien, ma chérie. Tu vas nous manquer.

– Je sais, répondit-elle (elle n’en croyait pas un mot).

Arrivée sur le pas de la porte, Alice se retourna. Elle pensait tellement à autre chose qu’elle avait failli oublier de lui dire au revoir.

– Tibby…

Elle la serra dans ses bras elle aussi. Tibby laissa aller sa tête contre sa poitrine, rien qu’une seconde.

– À plus, fit-elle en se redressant aussitôt.

– Je t’appelle ce soir, promit sa mère.

– Pas la peine, ça va aller, assura-t-elle.

Comme ça, si elle oubliait de téléphoner, ce qui était fort probable, elle ne serait pas déçue.

– Je t’aime, fit sa mère en partant.

« C’est ça, c’est ça », pensa Tibby. Elle avait remarqué que les parents se donnaient bonne conscience en répétant ces mots-là deux ou trois fois par semaine. Ça ne demandait pas beaucoup d’efforts et c’était tout bénef pour leur image de « bons parents ».

Après leur départ, Tibby sortit le mode d’emploi du téléphone de la table de nuit et se mit à l’étudier attentivement. Elle n’avait rien trouvé de mieux pour éviter d’avoir le cafard. Arrivée à la page 11, troisième paragraphe, elle découvrit qu’elle avait sa propre boîte vocale… avec déjà cinq messages qui l’attendaient. Elle les écouta, souriant en reconnaissant les voix. Il y en avait un de Brian, un de Lena et deux de Carmen. Tibby laissa échapper un petit rire. Même Bee lui avait laissé un message presque inaudible d’une cabine téléphonique.

La voix du sang parle peut-être plus fort que les autres, mais rien ne vaut celle de l’amitié.

– Je veux juste faire un petit tour dans cette boutique. J’en ai pour une minute, Lena chérie, d’accord ?

Sa mère l’avait réquisitionnée pour rester dans la voiture garée en double file pendant qu’elle allait chercher des médicaments à la pharmacie. Mais, évidemment, elle avait « juste deux-trois autres courses » à faire. C’était comme ça qu’elle s’en sortait toujours avec sa fille : par la ruse et la manipulation. D’habitude, Lena refusait de céder à ces basses manœuvres mais, comme elle n’avait pas encore trouvé de petit boulot, elle ne se sentait pas vraiment en position de force.

Elle souleva sa lourde masse de cheveux qui lui collaient dans le cou. Il faisait trop chaud pour rester en plein soleil sur un parking. Surtout dans une voiture avec un toit ouvrant. Surtout avec une mère pareille.

– OK, fit Lena, résignée.

Sa mère voulait juste faire « un petit tour » chez Basia, une boutique pleine de bonnes femmes exactement comme elle.

– Tu veux que je reste dans la voiture pour ne pas avoir à chercher une place ? demanda-t-elle innocemment alors qu’elle se garait juste devant le magasin.

– Bien sûr que non, chérie.

Il fallait se rendre à l’évidence : sa mère était absolument imperméable à l’ironie.

Kostos lui avait tellement manqué cette année qu’elle avait pris l’habitude de faire comme s’il était là. Avec elle. Cette présence imaginaire lui donnait un autre regard sur elle-même. À ce moment précis, elle se figurait qu’il était assis à l’arrière, en train de se liquéfier sur la banquette de cuir noir. Il assistait à son petit numéro de peste et se disait qu’elle était odieuse.

« Non, je suis juste odieuse avec ma mère, c’est normal », se défendit-elle en pensée.

– Juste une minute, répéta sa mère.

Lena acquiesça courageusement pour prouver à Kostos qu’elle y mettait de la bonne volonté.

– Je voudrais me trouver une tenue pour la remise de diplôme de Martha.

(Martha était la filleule de sa cousine. Ou la cousine de sa filleule. Quelque chose comme ça.)

– OK, répéta Lena en la suivant hors de la voiture.

Dans la boutique, il faisait un froid de canard. C’était déjà ça. Sa mère fonça droit vers le rayon « beige-écru ». Sur le premier portant, elle prit un pantalon de lin beige et une chemise beige.

– C’est sympa, hein ?

Lena haussa les épaules. Sympa n’était pas le mot qu’elle aurait choisi : incolore, oui. Inodore. Sans saveur. Sa mère achetait toujours exactement la copie conforme de ce qu’elle avait déjà. Lena l’entendit discuter avec la vendeuse. Son vocabulaire vestimentaire était à pleurer : pantalon à pinces, petit chemisier, crème, écru, beige… Et avec son accent grec, c’était encore pire. Lena fila vers l’avant du magasin. Si sa sœur Effie avait été là, elle aurait choisi deux ou trois trucs à fleurs pour les essayer dans la cabine à côté de sa mère.

Lena regarda sans les voir les lunettes de soleil et les barrettes qui étaient disposées près de la caisse. Elle jeta un œil à travers la vitrine. Sur la porte un écriteau indiquait SESUEDNEV EHCREHCER.

Finalement sa mère se décida pour « un adorable petit chemisier coquille d’œuf » et « une jolie jupe vanille ». Et là-dessus, elle ajouta une énorme broche que Lena n’aurait même pas osé porter pour se déguiser.

Alors qu’elles quittaient enfin la boutique, sa mère lui prit le bras.

– Regarde, chérie.

Lena se mordit la lèvre. Aïe, sa mère avait vu l’écriteau.

– Viens, on va demander.

Elle fit demi-tour et rentra à l’intérieur.

– Excusez-moi, madame, j’ai vu votre annonce, sur la porte. Je m’appelle Ari et voici ma fille, Lena.

En réalité, son prénom était Ariadne, mais personne ne l’appelait comme ça, à part sa mère.

– Maman, grinça Lena, les dents serrées.

La vendeuse qui venait d’encaisser leurs deux cents dollars se présenta : Alison Duffers, responsable du magasin. Elle écouta attentivement le petit speech de Mme Kaligaris, qui conclut, très enthousiaste :

– Ce serait le job idéal, non ?

– Eh bien, euh…, commença Lena.

– Et puis, coupa sa mère, pense aux réductions accordées au personnel !

– Euh… maman ?

Mais Mme Kaligaris continuait à bavarder et à poser, l’air de rien, tout un tas de questions utiles : les horaires (du lundi au samedi, de dix à dix-huit heures), le salaire (six dollars soixante-cinq l’heure pour commencer, plus sept pour cent de commission sur les ventes), les papiers à remplir et les documents à fournir.

– Parfait, déclara Mme Duffers, aux anges. Vous commencez lundi !

– Maman ? fit Lena alors qu’elles regagnaient la voiture.

Elle ne pouvait s’empêcher de sourire malgré elle.

– Quoi ?

– Tu sais, elle pense que c’est toi qu’elle vient d’embaucher !

Carmen était en train d’enfiler le jean pour sa première sortie de l’été quand le téléphone sonna.

– Devine quoi ?

C’était Lena. Carmen baissa la musique.

– Quoi ?

– Tu vois cette boutique, Basia ?

– Basia ?

– Tu sais, sur Arlington Boulevard ?

– Ah ouais, je crois que ma mère y va de temps en temps.

– Oui, c’est ça. Eh bien, je vais travailler là-bas.

– C’est vrai ? s’étonna Carmen.

– En fait, c’est ma mère qui a décroché ce boulot. Mais c’est moi qui vais bosser.

Carmen explosa de rire.

– Ouh là, je n’aurais jamais imaginé que tu ferais carrière dans la mode, commenta-t-elle en examinant son reflet dans le miroir.

– Merci, c’est gentil.

– Hé, tu crois que je dois mettre le jean ce soir ?

– Évidemment, tu es terrible avec. Pourquoi tu hésites ?

Carmen se tourna pour voir ce que ça donnait de dos.

– Et si Porter trouve ça bizarre, tous ces trucs écrits dessus ?

– S’il n’est pas capable d’apprécier la beauté de notre jean, alors ce n’est pas un mec pour toi, déclara sentencieusement Lena.

– Et s’il me pose des questions ?

– Eh bien, tant mieux. Comme ça, tu auras un sujet de conversation rêvé pour toute la soirée.

Carmen voyait presque Lena sourire à l’autre bout de la ligne. En quatrième, par peur de ne pas savoir quoi dire quand elle téléphonait à son petit copain, Guy Marshall, Carmen s’était fabriqué une petite liste de sujets de conversation sur une fiche en bristol rose. Manifestement, elle aurait mieux fait de garder ce secret pour elle.

Lorsqu’elle entra dans la cuisine, quelques minutes plus tard, sa mère était en train de vider le lave-vaisselle.

– Ah, te voilà ! Je vais chercher mon appareil photo, annonça-t-elle.

– Si tu fais ça, je ne réponds plus de rien. Ne m’oblige pas à commettre un… – comment on dit déjà ? – un matricide ? s’écria Carmen en attaquant sans merci la petite peau de son ongle de pouce.

Christina se mit à rire, secouant le panier des couverts.

– Pourquoi ? Tu ne veux pas que je vous prenne en photo ?

– Tu veux le faire fuir en courant, ce pauvre garçon, ou quoi ?

Carmen fronça les sourcils. Aïe, elle venait de les épiler, c’était encore douloureux.

– On va juste au restaurant, pas au bal de fin d’année !

Enfin, elle avait beau dire, elle avait passé presque toute la journée avec Lena à enchaîner manucure, pédicure, masque, épilation et tout le tralala. En fait, Lena s’était arrêtée à la pédicure et avait fini l’après-midi plongée dans Jane Eyre.

Christina regarda Carmen avec l’air patient et résigné d’une pauvre mère martyrisée par son adolescente de fille.

– Je sais, nena, mais c’est tout de même ton premier rendez-vous.

Carmen se retourna vers elle, les yeux écarquillés d’horreur.

– Si tu dis ça devant Porter, je…

– Bon, bon, très bien !

Christina leva les mains en signe d’apaisement. Et elle éclata de rire.

Vexée, Carmen se mit à ruminer. De toute façon, c’était faux, ce n’était même pas son premier rendez-vous, d’abord. C’était la première fois qu’elle cédait à ce rite des années cinquante selon lequel le garçon devait passer chercher la fille chez elle et l’exposer à la plus grande honte de sa vie en rencontrant sa mère.

Selon la sinistre horloge de la cuisine, il était huit heures seize. Mm… délicat. Ils avaient dit huit heures. Mais si Porter était arrivé avant huit heures et quart, il aurait eu l’air trop empressé, ça faisait un peu « gars désespéré ». En revanche, s’il venait après vingt-cinq, c’était mauvais signe, ça voulait dire qu’elle ne l’intéressait pas vraiment.

Donc, il était huit heures seize, le compte à rebours était lancé. Il avait neuf minutes pour arriver.

Elle remonta vite dans sa chambre pour prendre sa montre. Elle ne pouvait pas continuer à se laisser tyranniser par cette affreuse horloge de cuisine. Avec ses gros chiffres noirs, son cadran bien dessiné et sa grosse aiguille des minutes, elle ne pardonnait pas. Pas moyen de tergiverser, elle était impitoyablement précise. Si on la croyait, Carmen était toujours en retard pour aller en cours et outrepassait chaque fois la permission de minuit. Elle se promit d’en offrir une nouvelle à sa mère pour son anniversaire. Un truc design sans chiffres… Une horloge qui laisse un petit temps de battement ici et là.

Alors qu’elle revenait dans la cuisine, le téléphone se mit à sonner. Son imagination s’emballa. C’était Porter. Il annulait. C’était Tibby. Pour lui dire de ne pas mettre ses mules en plastique qui la faisaient transpirer des pieds. Elle regarda s’afficher le numéro dont dépendait son avenir… c’était… C’était le cabinet d’avocats où travaillait sa mère. Super.

– C’est encore le harceleur, annonça-t-elle sans même décrocher.

Christina soupira en passant derrière elle :

– Je t’ai déjà dit de ne pas appeler M. Brattle comme ça, Carmen.

Elle prit son air professionnel un peu pincé avant de décrocher.

– Allô ?

Encore une conversation qui s’annonçait passionnante ! M. Brattle, le patron de sa mère, portait la chevalière de son université et plaçait le mot « réactivité » à tout bout de champ. Il l’appelait toujours pour des problèmes gravissimes… par exemple lorsqu’il ne retrouvait plus son coupe-papier.

– Oh… oui. Bien sûr. Salut…

Le visage de sa mère se détendit. Ses joues rosirent.

– Désolée. Je croyais que c’était… Non.

Elle se mit à glousser.

Ce n’était pas M. Brattle. Impossible. Pas une fois dans sa vie, il n’avait dû prononcer une phrase susceptible de faire rire quelqu’un, même sans le vouloir. Mm… Carmen n’eut pas le temps de se pencher davantage sur ce mystère car la sonnerie de l’interphone retentit. Ses yeux se posèrent par inadvertance sur cette diabolique horloge murale. Pas mal. Huit heures vingt et une. Parfait, même. Elle pressa le bouton pour ouvrir la porte du hall. Elle n’allait pas soumettre Porter au supplice de l’interphone.

– Oh, salut, fit-elle en l’accueillant dans l’entrée après avoir attendu le nombre adéquat de secondes pour lui ouvrir.

Elle essaya de se donner l’air essoufflé. Non, non, elle ne l’attendait pas bêtement, elle était en train de poncer une commode.

Le fait qu’il soit là, au beau milieu de son entrée et non devant son casier dans le couloir du lycée, ne changeait rien à son allure : sa coiffure (cheveux mi-longs, lisses et brillants) et l’expression de son visage (vive et alerte) restaient les mêmes.

Impossible de découvrir (ou pas encore, du moins) la face cachée de Porter.

Il portait une chemise grise avec un beau jean. C’était bon signe : il s’intéressait donc un peu à elle, sinon il aurait juste mis un T-shirt.

– Salut, fit-il en la suivant à l’intérieur. Tu es superbe.

– Merci.

Elle passa la main dans ses cheveux. Même s’il ne le pensait pas, c’était exactement ce qu’il fallait dire.

– Euh… tu es prête ?

– Oui, je vais chercher mes affaires et j’arrive.

Elle fila dans sa chambre prendre le petit sac turquoise à paillettes accroché au montant de son lit. En ressortant, elle pensait voir accourir sa mère, mais elle était toujours au téléphone, dans la cuisine.

– Bon, ben, j’y vais, annonça Carmen.

Le sac sur l’épaule, elle hésita un instant devant la porte. C’était fou, sa mère allait rater une occasion inespérée de lui faire honte en public ?

– Salut, m’man ! cria-t-elle.

Elle ne put s’empêcher de jeter un regard par-dessus son épaule en sortant. Sa mère était sur le pas de la porte, le téléphone collé à l’oreille. Elle agitait la main avec enthousiasme.

– Amusez-vous bien, articula-t-elle sans bruit.

Bizarre.

– Je suis garé juste devant l’immeuble, précisa Porter.

Il regardait le jean, en haussant légèrement les sourcils. Admiratif.

Non, plutôt perplexe.

Admiratif ou perplexe ? Comment était-il possible qu’elle ne sache pas faire la différence ? Ce n’était peut-être pas bon signe…

Bee aurait commandé une énorme plâtrée de spaghettis. Sans même penser qu’elle risquait d’avoir des pâtes qui pendaient de la bouche comme des tentacules. Elle n’était pas du genre à changer ses habitudes parce qu’elle sortait avec un garçon.

Lena oui. Elle aurait choisi un plat facile à manger. Peut-être une salade. Une petite salade toute simple.

Tibby aurait pris un truc bizarre, comme des calmars. Histoire de voir la réaction du garçon. Mais en prenant garde à éviter les aliments qui restent coincés entre les dents.

– Un blanc de poulet forestière, s’il vous plaît, déclara Carmen en levant les yeux vers le serveur.

Elle scruta un instant son visage constellé de taches de rousseur sans parvenir à se rappeler que ce garçon était en cours de poterie avec Tibby. Du blanc de poulet, c’était parfait. Parfaitement insipide et sans risque. Elle avait failli commander des tacos mais elle avait renoncé… Pas envie de discuter de ses origines latino. Elle croisa les doigts : pourvu que Porter ne commande pas un plat Tex-Mex pour lui faire plaisir…

– Je vais prendre un hamburger. Saignant.

Il rendit son menu au serveur.

– Merci.

Bien, c’était une valeur sûre. Un choix typiquement masculin. Cela l’aurait embêtée qu’il commande un truc de fille comme une salade ou un sandwich végétarien.

Serrant nerveusement sa serviette dans ses mains, elle lui sourit. Il était vraiment mignon. Grand. Assis, il paraissait même très grand. Mm… Cela voulait peut-être dire qu’il avait de petites jambes ! Carmen avait une sainte horreur des petites jambes… parce que les siennes n’étaient pas spécialement longues. Son imagination s’emballa. Et si elle tombait amoureuse de lui et qu’ils se marient et qu’ils aient des enfants avec de toutes toutes petites jambes ?

– Je te commande un autre Coca Light ? lui demanda-t-il poliment.

Elle secoua la tête.

– Non merci.

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Cette traduction est publiée avec l’autorisation de Random House Children’s Books, une filiale de Random House, Inc.

Copyright © 2003 by 17th Street Productions,
an Alloy company and Ann Brashares
© Gallimard Jeunesse, 2003, pour la traduction française
© Gallimard Jeunesse, 2010, pour la présente édition

Loi n° 49-956 du 16 juillet 1949 sur les publications destinées à la jeunesse

Quatre filles et un jean

Le deuxième été

Les vacances approchent. Carmen, Tibby, Bridget et Lena s’apprêtent à ressortir le jean magique, symbole de leur amitié et témoin de leurs aventures. Cette année, l’été s’annonce bien différent…

De surprises en émotions, de rires en larmes, les quatre filles vont une nouvelle fois faire l’apprentissage de la vie !

« J’ai toujours aimé l’idée que les vêtements s’imprègnent de nos émotions et de nos souvenirs, alors pourquoi un jean ne pourrait-il pas incarner une amitié ? »

Ann Brashares

Le deuxième tome de la série culte d’Ann Brashares

Cette édition électronique du livre Le deuxième été d’Ann Brashares a été réalisée le 19 juillet 2012 par les Éditions Gallimard Jeunesse.

Elle repose sur l'édition papier du même ouvrage (ISBN : 9782070555659 - Numéro d'édition : 245338).

Code Sodis : N54042 - ISBN : 9782075027601 - Numéro d'édition : 247517

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à partir de l'édition papier du même ouvrage.