Simone de Beauvoir

Les belles

images

Gallimard

Simone de Beauvoir a écrit des Mémoires où elle nous donne elle-même à connaître sa vie, son œuvre. Quatre volumes ont paru de 1958 à 1972 : Mémoires d'une jeune fille rangée, La force de l'âge, La force des choses, et Tout compte fait, auxquels s'adjoint le récit de 1964, Une mort très douce. L'ampleur de l'entreprise autobiographique trouve sa justification, son sens, dans une contradiction essentielle à l'écrivain : choisir lui fut toujours impossible entre le bonheur de vivre et la nécessité d'écrire ; d'une part la splendeur contingente, de l'autre la rigueur salvatrice. Faire de sa propre existence l'objet de son écriture, c'était en partie sortir de ce dilemme.

Simone de Beauvoir est née à Paris le 9 janvier 1908. Elle fit ses études jusqu'au baccalauréat dans le très catholique Cours Désir. Agrégée de philosophie en 1929, elle enseigna à Marseille, à Rouen et à Paris jusqu'en 1943. Quand prime le spirituel fut achevé bien avant la guerre de 1939 mais ne paraîtra qu'en 1979. C'est L'invitée (1943) qu'on doit considérer comme son véritable début littéraire. Viennent ensuite Le sang des autres (1945), Tous les hommes sont mortels (1946), Les madarins, roman qui lui vaut le prix Goncourt en 1954, Les belles images (1966) et La femme rompue (1968).

Outre le célèbre Deuxième sexe, paru en 1949, et devenu l'ouvrage de référence du mouvement féministe mondial, l'œuvre théorique de Simone de Beauvoir comprend de nombreux essais philosophiques ou polémiques, tels Privilèges (1955, réédité dans la collection « Idées » sous le titre du premier article, Faut-il brûler Sade ?) et La vieillesse (1970). Elle a écrit, pour le théâtre, Les bouches inutiles (1945) et a raconté certains de ses voyages dans L'Amérique au jour le jour (1948) et La longue marche (1957).

Après la mort de Sartre, Simone de Beauvoir a publié La cérémonie des adieux (1981) et les Lettres au Castor (1983) qui rassemblent une partie de l'abondante correspondance qu'elle reçut de lui. Jusqu'au jour de sa mort, le 14 avril 1986, elle a collaboré activement à la revue fondée par Sartre et elle-même, Les Temps modernes, et manifesté sous des formes diverses et innombrables sa solidarité totale avec le féminisme.

A Claude Lanzmann

CHAPITRE PREMIER

« C'est un mois d'octobre... exceptionnel », dit Gisèle Dufrène ; ils acquiescent, ils sourient, une chaleur d'été tombe du ciel gris-bleu – Qu'est-ce que les autres ont que je n'ai pas ? – ils caressent leurs regards à l'image parfaite qu'ont reproduite Plaisir de France et Votre Maison : la ferme achetée pour une bouchée de pain – enfin, disons, de pain brioché – et aménagée par Jean-Charles au prix d'une tonne de caviar. (“je n'en suis pas à un million près”, a dit Gilbert), les roses contre le mur de pierre, les chrysanthèmes, les asters, les dahlias “les plus beaux de toute l'Ile-de-France”, dit Dominique ; le paravent et les fauteuils bleus et violets – c'est d'une audace ! – tranchent sur le vert de la pelouse, la glace tinte dans les verres, Houdan baise la main de Dominique, très mince dans son pantalon noir et son chemisier éclatant, les cheveux pâles, mi-blonds, mi-blancs, de dos on lui donnerait trente ans. “Dominique, personne ne sait recevoir comme vous.” (Juste en ce moment, dans un autre jardin, tout à fait différent, exactement pareil, quelqu'un dit ces mots et le même sourire se pose sur un autre visage : « Quel merveilleux dimanche ! » Pourquoi est-ce que je pense ça ?)

Tout a été parfait : le soleil et la brise, le barbecue, les steaks épais, les salades, les fruits, les vins. Gilbert a raconté des histoires de voyage et de chasses au Kenya, et puis il s'est absorbé dans ce casse-tête japonais, encore six morceaux à placer, et Laurence a proposé le test du passeur, ils se sont passionnés, ils adorent s'étonner sur eux-mêmes et rire les uns des autres. Elle s'est beaucoup dépensée, c'est pour ça que maintenant elle se sent déprimée, je suis cyclique. Louise joue avec ses cousins au fond du jardin ; Catherine lit devant la cheminée où flambe un feu léger : elle ressemble à toutes les petites filles heureuses qui lisent, couchées sur un tapis. Don Quichotte ; la semaine dernière, Quentin Durward, ce n'est pas ça qui la fait pleurer la nuit, alors quoi ? Louise était tout émue : Maman, Catherine a du chagrin, la nuit elle pleure. Les professeurs lui plaisent, elle a une nouvelle petite amie, elle se porte bien, la maison est gaie.

– Encore en train de chercher un slogan ? dit Dufrène.

– Il faut que je persuade les gens de recouvrir leurs murs avec des panneaux de bois.

C'est commode ; quand elle s'absente, on pense qu'elle cherche un slogan. Autour d'elle on parle du suicide manqué de Jeanne Texcier. Une cigarette dans la main gauche, la main droite ouverte et levée comme pour prévenir les interruptions, Dominique dit, de sa voix autoritaire et bien timbrée : « Elle n'est pas tellement intelligente, c'est son mari qui a fait sa carrière, mais tout de même, quand on est une des femmes les plus en vue de Paris, on ne se conduit pas comme une midinette ! »

Dans un autre jardin, tout à fait différent, exactement pareil, quelqu'un dit : « Dominique Langlois, c'est Gilbert Mortier qui a fait sa carrière. » Et c'est injuste, elle est entrée à la radio par la petite porte, en 45, et elle est arrivée à la force des poignets, en travaillant comme un cheval, en piétinant ceux qui la gênaient. Pourquoi prennent-ils tant de plaisir à se mettre en pièces les uns les autres ? Ils disent aussi, Gisèle Dufrène le pense, que maman a mis le grappin sur Gilbert par intérêt : cette maison, ses voyages, sans lui elle n'aurait pas pu se les offrir, soit ; mais c'est autre chose qu'il lui a apporté ; elle était tout de même désemparée après avoir quitté papa (il errait dans la maison comme une âme en peine, avec quelle dureté elle est partie aussitôt Marthe mariée) ; c'est grâce à Gilbert qu'elle est devenue cette femme tellement sûre d'elle. (Évidemment, on pourrait dire...)

Hubert et Marthe reviennent de la forêt avec dans leurs bras d'énormes bouquets de feuillage. La tête rejetée en arrière, un sourire figé sur ses lèvres, elle marche d'un pas allègre : une sainte, ivre du joyeux amour de Dieu, c'est le rôle qu'elle joue depuis qu'elle a trouvé la foi. Ils reprennent leurs places sur les coussins bleus et violets, Hubert allume sa pipe qu'il est bien le dernier homme en France a appeler « ma vieille bouffarde ». Son sourire de paralytique général, son embonpoint. Quand il voyage il porte des lunettes noires : « J'adore voyager incognito. » Un excellent dentiste qui pendant ses loisirs étudie consciencieusement le tiercé. Je comprends que Marthe se soit inventé des compensations.

– En Europe, l'été, vous ne trouvez pas une plage où vous ayez seulement la place de vous allonger, dit Dominique... Aux Bermudes, il y en a d'immenses, presque désertes, où personne ne vous connaît.

– Le petit trou cher, quoi, dit Laurence.

– Et Tahiti ? Pourquoi n'êtes-vous pas retournés à Tahiti ? demande Gisèle.

– En 1955, Tahiti, c'était bien. Maintenant, c'est pire que Saint-Tropez. C'est d'un banal...

A vingt ans de distance. Papa suggérait Florence, Grenade ; elle disait : « Tout le monde y va, c'est d'un banal... » Voyager tous les quatre en auto : la famille Fenouillard, disait-elle. Il se promenait sans nous en Italie, en Grèce, et nous villégiaturions dans des endroits chics ; enfin que Dominique en ce temps-là tenait pour chics. Maintenant elle traverse l'océan pour prendre ses bains de soleil. A Noël, Gilbert l'emmènera réveillonner à Balbeck...

– Il paraît qu'au Brésil il y a des plages magnifiques, qui sont vides, dit Gisèle. Et on peut faire un saut à Brasilia. Je voudrais tant voir Brasilia !

– Ah ! non ! dit Laurence. Déjà les grands ensembles des environs de Paris, c'est d'un déprimant ! Alors toute une ville sur ce modèle-là !

– Tu es comme ton père, une passéiste, dit Dominique.

– Qui ne l'est pas ? dit Jean-Charles. Au temps des fusées et de l'automation, les gens gardent la même mentalité qu'au XIXe siècle.

– Pas moi, dit Dominique.

– Toi, tu es exceptionnelle en tout, dit Gilbert d'un ton convaincu (ou plutôt emphatique : il se tient toujours à distance de ses paroles).

– En tout cas les ouvriers qui ont bâti la ville sont de mon avis : ils n'ont pas voulu quitter leurs maisons de bois.

– Ils n'avaient guère le choix, ma chère Laurence, dit Gilbert. Les loyers de Brasilia sont très au-dessus de leurs moyens.

Un léger sourire arrondit sa bouche, comme s'il s'excusait de ses supériorités.

– Brasilia, aujourd'hui, c'est très dépassé, dit Dufrène. C'est encore une architecture où le toit, la porte, le mur, la cheminée ont une existence distincte. Ce qu'on cherche à réaliser maintenant, c'est la maison synthétique où chaque élément est polyvalent : le toit se confond avec le mur et coule au milieu du patio.

Laurence est mécontente d'elle ; elle a dit une sottise, évidemment. Voilà où ça mène de parler de choses qu'on ne connaît pas. Ne parlez pas de ce que vous ne connaissez pas, disait Mlle Houchet. Mais alors on n'ouvrirait jamais la bouche. Elle écoute en silence Jean-Charles qui décrit la cité future. Inexplicablement, ça le ravit, ces merveilles à venir qu'il ne verra jamais de ses yeux. Ça l'a ravi d'apprendre que l'homme d'aujourd'hui dépassait de plusieurs centimètres celui du Moyen Age, qui était lui-même plus grand que l'homme de la préhistoire. Ils ont de la chance de pouvoir se passionner ainsi. Une fois de plus, et toujours avec le même feu, Dufrène et Jean-Charles discutent sur la crise de l'architecture.

– Il faut trouver des crédits, oui, dit Jean-Charles, mais par d'autres moyens. Renoncer à la force de dissuasion, ce serait tomber hors de l'Histoire.

Personne ne répond ; dans le silence s'élève la voix inspirée de Marthe : « Si tous les peuples consentaient ensemble à désarmer ! Vous avez lu le dernier message de Paul VI ? »

Dominique la coupe avec impatience : « Des gens tout à fait autorisés m'ont affirmé que si la guerre éclatait, vingt ans suffiraient pour que l'humanité se retrouve au stade où elle est aujourd'hui. »

Gilbert relève la tête, il ne lui reste que quatre morceaux à caser : « Il n'y aura pas la guerre. La distance entre les pays capitalistes et les pays socialistes va bientôt finir par s'annuler. Parce qu'à présent, c'est la grande révolution du XXe siècle, produire est plus important que posséder. »

Alors, pourquoi dépenser tant d'argent en armements ? se demande Laurence. Mais Gilbert connaît la réponse, elle ne veut plus se faire mettre en boîte. D'ailleurs Jean-Charles a répondu : sans la bombe, on tomberait hors de l'Histoire. Qu'est-ce que ça veut dire au juste ? Ça serait sûrement une catastrophe, tout le monde a eu l'air consterné.

Gilbert se tourne aimablement vers elle :

– Vous viendrez vendredi. Je veux vous faire entendre ma nouvelle installation haute fidélité.

– La même que celle de Karim et d'Alexandre de Yougoslavie, dit Dominique.

– C'est vraiment une merveille, dit Gilbert. Quand on l'a entendue, on ne peut plus écouter de musique sur un appareil ordinaire.

– Alors je ne veux pas l'entendre, dit Laurence. J'aime bien écouter de la musique. (Ce n'est pas vrai, en fait. Je dis ça pour être drôle.)

Jean-Charles semble très intéressé :

– Combien faut-il compter, au minimum, pour une bonne chaîne haute fidélité ?

– Au minimum, au strict minimum, vous pouvez avoir une chaîne mono pour trois cent mille anciens francs. Mais ce n'est pas ça, pas ça du tout.

– Pour avoir quelque chose de vraiment bien, ça va chercher aux environs d'un million ? demande Dufrène.

– Écoutez : une bonne enceinte, sur mono, vaut de six cent mille au million. En stéréo, comptez deux millions. Je vous conseille le mono plutôt qu'un médiocre stéréo. Un ampli-préampli valable coûte dans les cinq cent mille francs.

– C'est ce que je disais : au minimum un million, dit Dufrène dans un soupir.

– Il y a des manières plus bêtes de dépenser un million, dit Gilbert.

– Si Vergne emporte l'affaire du Roussillon, je nous offre ça, dit Jean-Charles à Laurence. – Il se tourne vers Dominique : – Il a une idée assez formidable pour un des ensembles-loisirs qu'on est en train de bâtir là-bas.

– Vergne a des idées formidables. Mais elles ne sont pas souvent réalisées, dit Dufrène.

– Elles le seront. Vous le connaissez ? demande Jean-Charles à Gilbert. C'est passionnant de travailler avec lui ; tout l'atelier vit dans l'enthousiasme ; on n'exécute pas, on crée.

– C'est le plus grand architecte de sa génération, tranche Dominique. A l'extrême avant-garde de l'urbanisme.

– Je préfère tout de même être chez Monnod, dit Dufrène. On ne crée pas, on exécute. Seulement on gagne bien davantage.

Hubert ôte sa pipe de sa bouche :

– C'est à considérer.

Laurence se lève ; elle sourit à sa mère :

– Je peux te voler quelques dahlias ?

– Bien sûr.

Marthe s'est levée aussi ; elle s'éloigne avec sa sœur :

– Tu as vu papa mercredi ? Comment va-t-il ?

– A la maison il est toujours gai. Il s'est disputé avec Jean-Charles, pour changer.

– Jean-Charles non plus ne comprend pas papa. – Du regard Marthe consulte le ciel : – Il est si différent des autres. A sa manière, papa accède au surnaturel. La musique, la poésie : pour lui, c'est une prière.

Laurence se penche sur les dahlias ; ce langage la gêne. Bien sûr, il a quelque chose que les autres n'ont pas, que je n'ai pas (mais qu'ont-ils que je n'ai pas non plus ?). Roses, rouges, jaunes, orangés, elle serre dans sa main les dahlias magnifiques.

– Bonne journée, mes petites filles ? demande Dominique.

– Merveilleuse, dit Marthe avec ferveur.

– Merveilleuse, répète Laurence.

La lumière décline, elle n'est pas fâchée de rentrer. Elle hésite. Elle a attendu jusqu'à la dernière minute ; demander quelque chose à sa mère l'intimide autant que lorsqu'elle avait quinze ans :

– J'ai quelque chose à te demander...

– Quoi donc ? La voix de Dominique est froide.

– A propos de Serge. Il voudrait quitter l'Université. Il aimerait bien travailler à la radio ou à la télé.

– C'est ton père qui t'a chargée de cette commission ?

– J'ai rencontré chez papa Bernard et Georgette.

– Comment vont-ils ? Ils jouent toujours à Philémon et Baucis ?

– Oh ! je les ai à peine entrevus.

– Dis à ton père une fois pour toutes que je ne suis pas un bureau de placement. Je trouve un peu scandaleux qu'on essaie comme ça de m'exploiter. Moi je n'ai jamais rien attendu de personne.

– Tu ne peux pas reprocher à papa de vouloir aider son neveu, dit Marthe.

– Je lui reproche de ne rien pouvoir par lui-même. De la main Dominique repousse les objections : – S'il était mystique, s'il était entré à la Trappe, je comprendrais. (Mais non, pense Laurence.) Mais il a choisi la médiocrité.

Elle ne lui pardonne pas d'être devenu secrétaire-rédacteur à la Chambre et non le grand avocat qu'elle avait cru épouser. Une voie de garage, dit-elle.

– Il est tard, dit Laurence. Je monte me refaire une beauté.

Impossible de laisser attaquer son père, et le défendre serait encore pire. Toujours ce pincement au cœur, cette espèce de remords, quand elle pense à lui. Sans raison : je n'ai jamais pris le parti de maman.

– Je monte aussi, je vais me changer, dit Dominique.

– Je m'occupe des enfants, dit Marthe.

C'est commode : depuis qu'elle est entrée en sainteté, elle accapare toutes les corvées. Elle en tire des joies si hautes qu'on peut les lui abandonner sans scrupule.

Tout en se recoiffant dans la chambre de sa mère, – drôlement joli ce rustique espagnol – Laurence fait un dernier effort :

– Tu ne peux vraiment rien pour Serge ?

– Non.

Dominique s'approche du miroir.

– Quelle tête j'ai ! A mon âge une femme qui travaille toute la journée et qui sort tous les soirs, c'est une femme foutue. J'aurais besoin de dormir.

Dans le miroir Laurence examine sa mère. La parfaite, l'idéale image d'une femme qui vieillit bien. Qui vieillit. Cette image-là, Dominique la refuse. Elle flanche, pour la première fois. Maladie, coups durs, elle a tout encaissé. Et soudain il y a de la panique dans ses yeux :

– Je ne peux pas croire qu'un jour j'aurai soixante-dix ans.

– Aucune femme ne tient le coup aussi bien que toi, dit Laurence.

– Le corps, ça va, je n'envie personne. Mais regarde ça.

Elle désigne ses yeux, son cou. Évidemment elle n'a plus quarante ans.

– Tu n'as plus vingt ans, évidemment, dit Laurence. Mais bien des hommes préfèrent les femmes qui ont vécu. La preuve, Gilbert...

– Gilbert... C'est pour le garder que je me tue à sortir. Ça risque de se retourner contre moi.

– Allons donc !

Dominique endosse son tailleur Balenciaga. Jamais de Chanel, on dépense des fortunes pour avoir l'air de s'habiller à la foire aux puces. Elle murmure :

– Cette salope de Marie-Claire. Elle refuse obstinément le divorce : pour le plaisir de m'emmerder.

– Elle finira peut-être par céder.

Marie-Claire dit sûrement : cette salope de Dominique. Au temps de Lucile de Saint-Chamont, Gilbert habitait encore avec sa femme, la question ne se posait même pas puisque Lucile avait un mari, des enfants. Dominique l'avait obligé à se séparer de Marie-Claire ; s'il avait cédé c'était que ça l'arrangeait, bien sûr, mais Laurence avait tout de même trouvé sa mère assez féroce.

– Remarque, la vie commune avec Gilbert comporterait bien des risques. Il aime sa liberté.

– Et toi la tienne.

– Oui.

Dominique tournique devant la glace à trois faces et sourit. En vérité, elle est ravie d'aller dîner chez les Verdelet ; les ministres, ça lui en impose. Comme je suis malveillante ! se dit Laurence. C'est sa mère, elle a de l'affection pour elle. Mais c'est aussi une étrangère. Derrière les images qui virevoltent dans les miroirs, qui se cache ? Peut-être personne du tout.

– Tout va bien chez toi ?

– Très bien. Je vole de succès en succès.

– Les petites ?

– Tu les as vues. Elles prospèrent.

Dominique pose des questions, par principe, mais elle trouverait indiscret que Laurence lui donne des réponses inquiétantes, ou simplement détaillées.

Dans le jardin, Jean-Charles est penché sur le fauteuil de Gisèle : un menu flirt qui les flatte tous les deux (et Dufrène aussi, je crois), ils se donnent l'impression qu'ils pourraient avoir l'aventure qu'ils ne souhaitent ni l'un ni l'autre. (Et si par hasard ils l'avaient ? Je crois que ça me serait égal. Il peut donc y avoir de l'amour sans jalousie ?)

– Alors, je compte sur vous vendredi, dit Gilbert. On ne s'amuse pas quand vous n'êtes pas là.

– Allons donc !

– Je vous assure.

Il serre la main de Laurence avec effusion, comme s'il y avait entre eux une complicité spéciale ; c'est pour ça que tout le monde lui trouve du charme :

– A vendredi.

Les gens insistent pour avoir Laurence, ils viennent chez elle avec empressement : elle ne comprend vraiment pas pourquoi.

– Une merveilleuse journée, dit Gisèle.

– Avec cette vie qu'on mène à Paris, on a absolument besoin de cette détente, dit Jean-Charles.

– C'est indispensable, dit Gilbert.

Laurence installe les petites au fond de la voiture, portières verrouillées, elle s'assied à côté de Jean-Charles, et ils filent sur la petite route derrière la DS de Dufrène.

– L'étonnant, chez Gilbert, c'est qu'il soit resté si simple, dit Jean-Charles. Quand on pense à ses responsabilités, à son pouvoir. Et pas la moindre trace d'importance.

– Il peut s'en passer.

– Tu ne l'aimes pas, c'est normal. Mais ne sois pas injuste.

– Mais si, je l'aime bien. (L'aime-t-elle ou non ? elle aime tout le monde.) Gilbert ne pérore pas, c'est vrai, se dit-elle. Mais personne n'ignore qu'il dirige une des deux plus grandes sociétés de machines électroniques du monde, ni son rôle dans la création du Marché commun.

– Je me demande quel est le chiffre de ses revenus, dit Jean-Charles. Pratiquement, c'est illimité.

– Ça m'effraierait d'avoir tant d'argent.

– Il s'en sert intelligemment.

– Oui.

C'est bizarre : quand il raconte ses voyages Gilbert est très divertissant. Une heure après, on n'arrive plus à mettre le doigt sur ce qu'il a dit.

– Un week-end vraiment réussi ! dit Jean-Charles.

– Vraiment réussi.

Et de nouveau Laurence se demande : qu'ont-ils que je n'ai pas ? Oh ! il ne faut pas s'inquiéter ; il y a des jours comme ça où on se lève du mauvais pied, où on ne prend plaisir à rien ! elle devrait avoir l'habitude. Et tout de même chaque fois elle s'interroge : qu'est-ce qui ne va pas ? Soudain indifférente, distante, comme si elle n'était pas des leurs. Sa dépression d'il y a cinq ans, on la lui a expliquée ; beaucoup de jeunes femmes traversent ce genre de crise ; Dominique lui a conseillé de sortir de chez elle, de travailler et Jean-Charles a été d'accord quand il a vu combien je gagnais. Maintenant je n'ai pas de raison de craquer. Toujours du travail devant moi, des gens autour de moi, je suis contente de ma vie. Non, aucun danger. C'est juste une question d'humeur. Les autres aussi, je suis sûre que ça leur arrive souvent et ils n'en font pas une histoire. Elle se tourne vers les enfants :

– Vous vous êtes bien amusées, mes chéries ?

– Oh ! oui, dit Louise avec élan.

Une odeur de feuilles mortes entre par la fenêtre ouverte ; les étoiles brillent dans un ciel d'enfance et Laurence se sent soudain tout à fait bien.

La Ferrari les dépasse, Dominique agite la main, sa légère écharpe flotte au vent, elle a vraiment de l'allure. Et Gilbert porte magnifiquement ses cinquante-six ans. Un vrai couple. En somme, elle a eu raison d'exiger une situation nette.

– Ils sont bien assortis, dit Jean-Charles. Pour leur âge, c'est un beau couple.

Un couple. Laurence examine Jean-Charles. Elle aime rouler à côté de lui. Il regarde attentivement la route, et elle voit son profil, ce profil qui l'émouvait tant il y a dix ans, qui la touche encore. De face, Jean-Charles n'est plus tout à fait le même – elle ne le voit plus de la même manière. Il a un visage intelligent et énergique mais, comment dire ? arrêté – comme tous les visages. De profil, dans la pénombre, la bouche semble plus indécise, les yeux plus rêveurs. C'est ainsi qu'il lui est apparu onze ans plus tôt, qu'il lui apparaît en son absence et parfois, fugitivement, quand elle roule en auto à côté de lui. Ils se taisent. Le silence ressemble à une complicité ; il exprime un accord trop profond pour les mots. Illusion peut-être. Mais tandis que la route s'engouffre sous les roues, que les enfants somnolent, que Jean-Charles se tait, Laurence veut y croire.

Toute anxiété a disparu quand un peu plus tard Laurence s'installe devant sa table : elle est juste un peu fatiguée, étourdie par le grand air, prête à ces vagabondages que Dominique brisait net : « Ne reste pas là à rêvasser : fais quelque chose » – et qu'elle s'interdit d'elle-même, à présent. « Il faut que je trouve cette idée », se dit-elle en dévissant son stylo.

GALLIMARD

5 rue Sébastien Bottin, 75007 Paris

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© Éditions Gallimard, 1966. Pour l'édition papier.

© Éditions Gallimard, 2013. Pour l'édition numérique.

Simone de Beauvoir

Les belles images

« Non » ; elle a crié tout haut. Pas Catherine. Je ne permettrai pas qu'on lui fasse ce qu'on m'a fait. Qu'a-t-on fait de moi ? Cette femme qui n'aime personne, insensible aux beautés du monde, incapable même de pleurer, cette femme que je vomis. Catherine : au contraire lui ouvrir les yeux tout de suite et peut-être un rayon de lumière filtrera jusqu'à elle, peut-être elle s'en sortira... De quoi ? De cette nuit. De l'ignorance, de l'indifférence.

« La réussite est complète. On est accroché dès la dixième ou quinzième page, et on ne lâche plus le livre avant d'en avoir terminé la lecture » (Jacques Brenner).

Cette édition électronique du livre Les belles images de Simone de Beauvoir a été réalisée le 31 mai 2013 par les Éditions Gallimard.

Elle repose sur l'édition papier du même ouvrage (ISBN : 9782070362431 - Numéro d'édition : 254946).

Code Sodis : N56316 - ISBN : 9782072495458 - Numéro d'édition : 255082

Ce livre numérique a été converti initialement au format EPUB par Isako www.isako.com à partir de l'édition papier du même ouvrage.