Georges Duby

Le dimanche

de Bouvines

27 JUILLET 1214

Gallimard

Georges Duby (Paris, 1919 – Aix-en-Provence, 1996), professeur au Collège de France, membre de l'Académie française, fut de ceux à qui le renouvellement des études médiévales doit le plus. S'intéressant tour à tour aux réalités économiques, aux structures sociales et aux systèmes de représentations, il fut notamment l'auteur de Guerriers et paysans, Les trois ordres ou L'imaginaire du féodalisme, Le chevalier, la femme et le prêtre, Guillaume le maréchal (ouvrages repris dans Féodalité), Le temps des cathédrales, Saint-Bernard – L'art cistercien (ouvrages repris dans L'art et la société. Moyen Âge. XXe siècle), Dames du XIIe siècle.

AVANT-PROPOS

En 1968, je reçus proposition d'écrire, pour la collection qu'avait fondée Gérard Walter, « Trente journées qui ont fait la France », le livre consacré à l'un de ces jours mémorables, le 27 juillet 1214. Ce dimanche-là, dans la plaine de Bouvines, le roi de France Philippe Auguste avait affronté malgré lui la coalition redoutable de l'empereur Otton, du comte de Flandre Ferrand et du comte de Boulogne Renaud ; il était, grâce à Dieu, resté le soir maître du champ. L'empereur avait détalé ; les deux comtes rebelles étaient pris. Victoire, comme on l'a dit et répété, fondatrice : les assises de la monarchie française en furent décidément raffermies. Une bataille. Un événement. Ponctuel. Retentissant.

J'acceptai. Mes amis, des historiens qui, comme moi, s'affirmaient les disciples de Marc Bloch et de Lucien Febvre, s'en étonnèrent. L'histoire qu'ils faisaient, et que j'avais faite jusqu'alors, celle qu'on devait dire, plus tard et abusivement, « nouvelle » (je dis abusivement, car la plupart des interrogations que nous fûmes si fiers de forger, nos prédécesseurs, avant que ne s'appesantisse la chape du positivisme, les avaient formulées dans le second tiers du XIXe siècle) rejetait en effet sur les marges l'événementiel, répugnait au récit, s'attachait au contraire à poser, à résoudre des problèmes et, négligeant les trépidations de surface, entendait observer dans la longue et la moyenne durée, l'évolution de l'économie, de la société, de la civilisation. Il me fallut expliquer ce qui m'avait décidé. Déjà, six ans plus tôt, une commande d'Albert Skira m'avait offert la chance de m'adresser à d'autres qu'à mes confrères et à mes élèves, de sortir de l'atelier, de traiter des questions aussi ardues et sans nulle complaisance, mais sur un autre ton, plus libre. A cette liberté j'avais pris goût. Voici que de nouveau il m'était licite de publier mes réflexions, d'exposer le résultat de mes recherches sans être astreint à faire étalage de mes références en notes érudites au bas des pages ; voici que je pouvais m'abandonner à la satisfaction d'écrire à ma guise, sans entrave. Car la collection où j'étais accueilli était ouverte, et très largement. J'avais savouré le Pavie de Giono : après ce livre, que ne pouvait-on se permettre ? Telle fut la première raison de mon choix : l'attrait du plaisir.

J'insisterai davantage sur la seconde. Il commençait aussi de m'apparaître non seulement possible, non seulement utile, mais franchement nécessaire, pour parvenir jusqu'aux mouvements obscurs qui font lentement se déplacer au cours des âges les soubassements d'une culture, d'exploiter l'événement. D'en tirer le meilleur parti, en le traitant d'une certaine manière. Je continue bien sûr de penser comme Femand Braudel (inteniew dans Le Monde du 14 décembre 1979) que le simple « fait divers », qui n'a rien de singulier et qui se reproduit sans faire de bruit, « peut être l'indicateur d'une réalité longue et quelquefois, merveilleusement, d'une structure », et qu'il importe par conséquent de le traquer. Mais je pense aussi, et je le pensais déjà, que justement c'est parce qu'il fait du bruit, parce qu'il est « grossi par les impressions des témoins, par les illusions des historiens », parce qu'on en parle longtemps, parce que son irruption suscite un torrent de discours, que l'événement sensationnel prend son inestimable valeur. Pour ce que, brusquement, il éclaire. Par ses effets de résonance, par tout ce dont son explosion provoque la remontée depuis les profondeurs du non-dit, par ce qu'il révèle à l'historien des latences. Du fait même qu'il est exceptionnel, l'événement tire avec lui et fait émerger, dans le flot de paroles qu'il libère, des traces qui, sans ce coup de filet, seraient demeurées dans les ténèbres, inaperçues, les traces du plus banal, de ce dont on parle rarement dans le quotidien de la vie et dont on n'écrit jamais.

Or, de Bouvines, on commença le soir même de parler abondamment, et l'on ne cessa pas. Autour du fait, les témoignages se sont accumulés. Copieux, divers, et qui n'avaient été jusqu'alors que partiellement sollicités. Evidemment, tout était dit des causes et des conséquences de la bataille. Depuis cinquante ans déjà, des chercheurs sagaces, rompus aux méthodes d'investigation les plus fines, avaient démêlé le nœud d'intrigues qui fut tranché le 27 juillet 1214, et suivi attentivement jusqu'aux plus lointains remous les amples répercussions politiques de l'affaire. Mais ce travail antérieur me soulageait ; je pouvais sans scrupule renvoyer le lecteur à ces analyses excellentes. Le matériau était là. Je le repris, et spécialement les relations qui furent écrites de l'événement, dans l'immédiat, et puis plus tard, au fil du temps, pour une enquête différemment orientée et qui se développa sur trois niveaux.

En premier lieu – c'était le moment où la lecture assidue des anthropologues me conduisait à renouveler mes questionnaires, à aborder par d'autres biais l'étude de la société féodale – je tentai une sorte d'ethnographie de la pratique militaire au début du XIIIe siècle : je m'approchai des combattants de Bouvines comme d'une peuplade exotique, notant l'étrangeté, la singularité de leurs gestes, de leurs cris, de leurs passions, des mirages qui les éblouissaient. Parallèlement, situer la bataille par rapport à la guerre, par rapport à la trêve, à la paix, me parut un moyen de circonscrire plus exactement le champ de ce que nous appelons le politique et de mieux voir comment le sacré, à cette époque, s'y mêlait inextricablement au profane. Enfin, je tâchai de voir comment un événement se fait et se défait, puisque, en fin de compte, il n'existe que par ce qu'on en dit, puisqu'il est à proprement parler fabriqué par ceux qui en répandent la renommée ; j'ébauchai donc l'histoire du souvenir de Bouvines, de sa déformation progressive par le jeu, rarement innocent, de la mémoire et de l'oubli.

Les traces qui subsistent de cette vieille histoire se révélèrent plus fécondes encore que je ne l'espérais. J'ai pu le vérifier récemment lorsque je fus conduit à revenir vers elles. Parce qu'un film superbe semblait pouvoir être construit autour de la bataille, j'ai relu, avec Serge July – nouveau plaisir – les textes du temps. Etonné de leur fraîcheur, ravi, découvrant des traits qui m'avaient échappé il y a seize ans. Pressant ces documents de questions nouvelles, m'aventurant plus loin, butant, hélas, contre l'insaisissable. Et c'est un peu pour cela, cherchant à en savoir davantage sur les façons qu'avaient les chevaliers de culbuter leur adversaire, de les rançonner et de dissiper dans la fête les profits de leur vaillance, que j'ai repris l'histoire d'un homme, Guillaume, maréchal d'Angleterre, qui n'était pas à Bouvines et qui ne s'en consola jamais.

GEORGES DUBY

Novembre 1984 

L'année 1214, le 27 juillet tombait un dimanche. Le dimanche est le jour du Seigneur. On le lui doit tout entier. J'ai connu des paysans qui tremblaient encore un peu lorsque le mauvais temps les forçait à moissonner un dimanche : ils sentaient sur eux la colère du ciel. Les paroissiens du XIIIe siècle la sentaient beaucoup plus menaçante. Et le prêtre de leur église ne prohibait pas seulement, ce jour-là, le travail manuel. Il essayait de les convaincre de purifier tout à fait le temps dominical, de le garder des trois souillures, celles de l'argent, du sexe et du sang répandu. C'est pourquoi, en ce temps, nul ne maniait volontiers les deniers le dimanche. C'est pourquoi les maris, le dimanche, évitaient, s'ils étaient pieux, d'approcher de trop près leur femme, et les hommes d'armes, s'ils étaient pieux, de tirer l'épée. Or, le dimanche 27 juillet 1214, des milliers de guerriers transgressèrent l'interdit. Ils se battirent, et furieusement, près du pont de Bouvines, en Flandre. Des rois les conduisaient, celui d'Allemagne et celui de France. Chargés par Dieu de maintenir l'ordre du monde, sacrés par les évêques, à demi prêtres eux-mêmes, ils auraient dû mieux que personne respecter les prescriptions de l'Eglise. Ils osèrent pourtant s'affronter ce jour-là, appeler aux armes leurs compagnons, engager un combat. Non point une simple escarmouche, mais une bataille, une vraie. C'était, de surcroît, la première bataille qu'un roi de France se risquait à livrer depuis plus d'un siècle. Enfin, la victoire que Dieu donna à ceux qu'il aimait fut éclatante, plus que toutes celles dont on pouvait se souvenir. Un triomphe digne de César ou de l'empereur Charles des chansons. Pour toutes ces raisons, les champs à moitié moissonnés de Bouvines furent ce jour-là le lieu d'un événement mémorable. Les événements sont comme l'écume de l'histoire, des bulles, grosses ou menues, qui crèvent en surface, et dont l'éclatement suscite des remous qui plus ou moins loin se propagent. Celui-ci a laissé des traces très durables : elles ne sont pas aujourd'hui tout à fait effacées. Ces traces seules lui confèrent existence. En dehors d'elles, l'événement n'est rien. Donc c'est d'elles, essentiellement, que ce livre entend parler.

Des traces, il en est de deux espèces. Les unes diffuses, mouvantes, innombrables, résident, claires ou brouillées, fermes ou fugaces, dans la mémoire des hommes de notre temps. Si le souvenir de Bouvines n'est pas tout à fait perdu, c'est qu'il fut entretenu, et soigneusement. Je revois une image de mon premier livre d'histoire. Elle montrait, se débattant sur le sol, à moitié prisonnier d'un cheval renversé, une sorte de gros scarabée, avec des fleurs de lys peintes sur ses élytres, la tête enfermée dans une boîte de fer ; de tous côtés, des pointes et des crocs le menaçaient ; on m'expliquait que c'était le roi de France et que, malgré tout, il allait gagner. Cette image, tous les Français de mon âge ont pu la voir, quand ils avaient huit ou dix ans, tous ceux aussi qui allaient à l'école dans les quarante premières années du XXe siècle et dans le dernier quart du XIXe. Auparavant, le mot Bouvines n'avait cessé de retentir dans les quartiers de chevau-légers, dans les bivouacs de la Grande Armée, emblème d'escadrons, mot de passe chuchoté par des sentinelles, nom de victoire prenant place, de génération en génération, entre Tolbiac et Marignan, au fil d'une longue litanie propitiatoire, exaltante, rassurante, consolante. L'écho de ces fanfares patriotiques n'est pas encore amorti. Il l'était un peu moins lorsque fut établi le plan d'une collection où, parmi les « trente journées qui ont fait la France », figure, seul événement militaire heureux avec Poitiers, le « dimanche de Bouvines ». De ces traces actuelles, impalpables, mais qui s'intègrent à la représentation d'un passé collectif, il serait tentant de dresser l'inventaire, de mesurer, aux divers niveaux d'une culture, la vigueur, la précision et les résonances affectives. Une telle enquête préparerait l'étude, passionnante, d'une conscience de l'histoire ; mais elle requiert des méthodes et des instruments qui ne me sont pas familiers. Historien, ce sont les autres traces qui me concernent, celles du second genre. Celles que nous appelons, nous, des documents.

Présentes elles aussi, actuelles. Mais d'une actualité, d'une présence celle-ci matérielle, et par conséquent tangibles, cernables, mesurables. Mortes cependant : ce sont les concrétions du souvenir. Elles constituent l'assise, solide encore, bien que fort abîmée ici et là, fissurée, effritée, effondrée, sur quoi prennent appui les autres traces, celles qui vivent dans les mémoires. Un répertoire, une ressource, une couche mère. Une réserve de matériaux dont le nombre est fini et n'a plus désormais de chance de s'accroître. En effet, le travail des érudits est achevé. Patiemment, ils ont peu à peu repéré tous ces vestiges ; ils les ont recueillis, époussetés, embaumés, catalogués, étiquetés. Rangés. Afin que, portant à jamais témoignage, ils fussent comme le cénotaphe de l'événement. Tous sont usés, racornis, troués, élimés. Quelques-uns sont peu lisibles. Sur certains se voit encore l'empreinte originelle. Beaucoup ne montrent que la trace d'une trace première, aujourd'hui disparue. Celle-ci, par exemple : l'an 1214, on construisit dans l'enceinte de la ville d'Arras la porte Saint-Nicolas. Pendant quatre siècles au moins, les gens qui franchissaient cette porte purent y déchiffrer deux inscriptions. L'une, tournée vers le dehors, rappelait simplement, en latin, la date de la bâtisse et le nom du maître d'œuvre. L'autre était en langue française, donc offerte au plus grand nombre. Elle livrait le texte d'un poème : quarante-deux vers, que l'on avait rimés en 1250, évoquaient en ce lieu la mémoire d'un prince Louis, lequel, au temps où l'on avait construit la porte, était seigneur d'Arras et de l'Artois, et celle de son père, Philippe, le bon roi. Ce dernier, était-il précisé, avait eu maille à partir avec les gens d'en face, les Flamands ; mais, Dieu l'ayant honoré, il était parvenu en moins d'un jour à chasser du champ Otton, le faux empereur, et à capturer cinq comtes. Plus de trois cents chevaliers avaient été pris ou tués ce jour-là. Et ceci s'était passé trente-six ans auparavant, entre Bouvines et Tournai, un dimanche de juillet, cinq jours avant le début d'août. Cette proclamation publique ajoutait encore – mais ici le souvenir se faisait plus vague et la chronologie confuse – qu'un autre roi de France avait, à peu de distance, vaincu déjà un autre empereur, nommé lui aussi Otton, bien auparavant, à la fin du Xe siècle. Monument commémoratif, bulletin de victoire semblable à ceux du Carrousel, l'inscription d'Arras s'offrait à la vue de tous ceux qui sortaient de la ville pour aller vers le nord. Aux confins du domaine capétien, face à la Flandre, face à l'Empire, elle érigeait comme un trophée. Elle entendait fixer pour la postérité, afin que fût d'âge en âge ravivé le sentiment d'une communauté d'intérêts et de vaillance, le souvenir encore frais dans ces parages d'un exploit déjà vieux. Mais elle allait plus loin. Elle insérait délibérément le triomphe de Bouvines dans le fil d'un long courant de gloire militaire, réunissant en une même célébration, par-delà deux cent cinquante années, et grâce à l'homonymie des deux chefs ennemis terrassés, deux victoires royales, et que déjà, sans conteste, chacun regardait comme celles d'une nation. Gravé dans le plus solide, l'imputrescible, comme les épitaphes, le poème prétendait durer jusqu'à la fin des temps : jamais l'événement ne tomberait dans l'oubli. Pourtant l'inscription était elle aussi périssable. Elle est depuis longtemps perdue. Mais si la pierre a disparu, le texte du moins demeure. Car deux hommes au moins se soucièrent de la conserver. Au début du XVIIe siècle, au temps de Peiresc et des premiers antiquaires, dans les enfances d'une histoire sérieuse, érudite, et désormais conçue comme devant nécessairement s'appuyer sur des documents sûrs. L'écrit fut donc copié, partiellement par Ferry de Locre, curé de Saint-Nicolas d'Arras, qui rassemblait les matériaux d'une chronique des Belges, intégralement par un avocat et échevin d'Arras, Antoine de Mol, curieux du passé de sa ville. Le témoignage échappait ainsi à la destruction, et avec lui toute la zone de mémoire, parfaitement circonscrite, dont l'inscription de la porte avait été, depuis plus de trois siècles et demi, le conservatoire. Sauvetage décisif : les transcriptions furent en effet publiées dans deux ouvrages, imprimés l'un en 1611, l'autre en 1616. Deux livres en vérité introuvables. Mais l'érudition moderne est venue rendre le document plus accessible. En 1856, Victor Le Clerc édita de nouveau le texte, le critiquant cette fois selon les règles. Chacun peut aujourd'hui le lire au tome XXIII de l'Histoire littéraire de la France, pages 433-436. La trace est là, désormais, parmi d'autres, dans un grand nombre de bibliothèques, sur tel ou tel rayon, à portée de la main, pour toute utilisation éventuelle. Elle a chance de durer longtemps encore, et sans doute beaucoup plus longtemps que l'intérêt même qu'elle suscite.

La survie de Bouvines repose sur des traces de cette espèce, multiples et qui se complètent, d'origine diverse, de tous âges, et jusqu'à cet obélisque de six mètres de haut qui fut érigé en 1863 à proximité du champ de la bataille. La liste de tous ces documents est établie. Il y a beau temps qu'on les interroge. Dans les deux dernières décennies du XIXe siècle et dans les trente-cinq premières années du XXe, ils furent spécialement sollicités par les meilleurs médiévistes de France, d'Allemagne et d'Angleterre, en particulier entre 1881 et 1888 et en 1913-1914. La véracité de ces témoignages fut alors très rigoureusement éprouvée. Tout a donc été dit, et bien dit, sur le déroulement du combat et sur le réseau d'intrigues dont il est à la fois l'aboutissement et le départ. Ce qui dispense ici d'examiner une nouvelle fois, dans le même esprit, ces sources d'information et de reprendre l'enquête : il n'en sortirait rien de neuf. Que le lecteur veuille bien consulter ces livres, dont la plupart sont anciens mais instructifs, et presque tous de lecture plaisante. Qu'il se réfère, s'il est pressé, aux pages 166-202 du tome III de la grande Histoire de France dirigée par Lavisse, qui parut en 1901. Ce résumé est fort bon. Les seules retouches nécessaires, quant aux méthodes de combat, quant à l'estimation des effectifs, devront être prises à l'étude de J.F. Verbruggen, De Krijgskunst in West Europa in de Middleeuwen (IX. tot beguin XIV.euwen), publiée en 1954.

C'est un regard différent que je voudrais porter sur les traces de l'événement. Pour l'histoire positiviste – celle dont je viens de dire un mot, et qui n'est en rien négligeable – la bataille de Bouvines s'inscrivait expressément dans la dynamique d'une histoire du pouvoir. La journée formait comme un nœud, plus volumineux que d'autres, sur une chaîne continue de décisions, de tentatives, d'hésitations, de succès et d'échecs, tous alignés sur un seul vecteur, celui de l'évolution des Etats européens. Une telle vision assignait au métier de l'historien deux objectifs. Etablir d'abord ce qui s'était vraiment passé à cet endroit le 27 juillet 1214. Prendre pour cela les documents comme le ferait un juge d'instruction, y dépister le mensonge, en faire surgir la vérité, confronter les témoins, réduire leurs contradictions, et pour reconstituer les maillons manquants, trier toutes les hypothèses, choisir les mieux assurées. Après cela, situer le « fait vrai » à sa place exacte, en sa position à la fois résultante et causale, entre ses tenants et ses aboutissants. Deux buts à vrai dire inaccessibles. Puisque, nous le savons bien, tous ceux qui assistent à une bataille, fussent-ils en plus haute éminence, sont des Fabrice : ils ne voient que bousculade confuse ; nul n'a jamais perçu, nul ne percevra jamais dans sa vérité totale, ce tourbillon de mille actes enchevêtrés qui, dans la plaine de Bouvines, se mêlèrent inextricablement ce jour-là, entre midi et cinq heures du soir. Et puisque les causes et les effets de cette bataille sont, au plein sens du terme, innombrables, insaisissables pour cette raison dans leur respective efficience. Or l'effort pour s'approcher de ces deux buts obligeait à l'abstraction, c'est-à-dire à traiter l'événement de 1214 comme un événement d'aujourd'hui. Tendue dans une volonté obstinée d'exactitude ponctuelle, cette histoire, qui se voulait scientifique, négligeait en fait de se garder assez bien du contresens et de l'anachronisme. Car attentive à la seule action politique, à ses motivations et à ses conséquences, elle inclinait inconsciemment à voir un peu Philippe Auguste comme Corneille voyait Pompée, c'est-à-dire comme un désir, comme une volonté, affrontés à d'autres volontés et à d'autres désirs, dans l'immutabilité de la « nature humaine ». Elle ne remarquait pas tous les glissements subtils qui avaient insensiblement modifié en Europe, au cours de vingt générations, le comportement des gens et la signification de leurs actes. Ces modifications très lentes qui, par exemple, interdisent de tenir pour un cuirassier de Reichshoffen enfant le chevalier de Bouvines.

C'est la raison qui me conduit à regarder cette bataille et la mémoire qu'elle a laissée en anthropologue, autrement dit à tenter de les bien voir, toutes deux, comme enveloppées dans un ensemble culturel différent de celui qui gouverne aujourd'hui notre rapport au monde. Ce dessein oblige à trois démarches conjuguées. Puisque les marques de l'événement ne sauraient faire l'objet d'une interprétation convenable sans être au préalable replacées dans le système de culture qui reçut en son temps leur empreinte, il importe d'abord de se référer à tout ce que l'on sait par ailleurs de cette culture, afin de critiquer les témoignages qui nous sont depuis lors parvenus. Mais aussi, puisque l'événement est en lui-même extraordinaire, les traces exceptionnellement profondes qui en demeurent révèlent ce dont, dans l'ordinaire de la vie, on ne parle pas ou trop peu ; elles rassemblent, en un point précis de la durée et de l'étendue, une gerbe d'informations sur les manières de penser et d'agir, et plus précisément, puisqu'il est question d'un combat, sur la fonction militaire et sur ceux qui, dans la société de l'époque, étaient chargés de l'assumer : Bouvines est un lieu d'observation éminemment favorable pour qui essaie d'ébaucher une sociologie de la guerre au seuil du XIIIe siècle dans le Nord-Ouest de l'Europe. Enfin, ces traces instruisent d'autre manière sur le milieu culturel au sein duquel l'événement vient éclater, puis survit à son émergence. Elles font voir comment la perception du fait vécu se propage en ondes successives qui, peu à peu, dans le déploiement de l'espace et du temps, perdent de leur amplitude et se déforment. Je me risquerai donc aussi à observer – mais alors il ne saurait s'agir de ma part que d'une esquisse, et plutôt d'une proposition de recherche – l'action que l'imaginaire et l'oubli exercent sur une information, l'insidieuse pénétration du merveilleux, du légendaire et, tout au long d'une suite de commémorations, le destin d'un souvenir au sein d'un ensemble mouvant de représentations mentales.

Dans cette intention, le mieux, je pense, est, au départ, de présenter crûment au lecteur la trace de l'événement la plus immédiate, la plus nette et la plus étendue. La chronique en prose de Guillaume le Breton nous la livre.

Ce texte vient de la cour du roi de France. Il procure la relation officielle du combat et s'inscrit de la sorte dans une tradition historiographique alors presque séculaire. Celle-ci prend racine à l'abbaye de Saint-Denis. Dans la crypte de ce monastère, dans les soubassements d'un sanctuaire dont on racontait que le Christ en personne était venu l'édifier, auprès de la sépulture d'un saint protecteur que beaucoup tenaient encore, malgré les critiques des docteurs, pour le disciple de saint Paul, s'alignaient les sarcophages de Dagobert, de Pépin le Bref et de l'empereur Charles le Chauve, d'Hugues Capet, de presque tous les rois des Francs. Cette nécropole offrait l'image saisissante de la continuité monarchique, dans la succession des trois dynasties, mérovingienne, carolingienne et capétienne. Plus qu'à Reims, la cité du baptême et du sacre, la puissance royale prenait assise sur ces tombeaux. C'était dans l'abbaye que les insignes du pouvoir étaient déposés après les cérémonies de l'onction, que le roi, lorsqu'il avait à conduire l'armée pour la défense du royaume, venait prendre en main la bannière du saint patron, l'oriflamme. Lorsque Suger, ami d'enfance du grand-père de Philippe Auguste, le roi Louis VI, fut investi à Saint-Denis, au début du XIIe siècle, de la dignité abbatiale, son premier souci fut de signifier solennellement ce qu'il jugeait être la fonction majeure de son monastère. Pour l'affirmer de manière éclatante aux yeux du monde, il entreprit de reconstruire somptueusement l'église. Dans une synthèse magistrale d'où jaillit l'art gothique, cet art royal, cet « art de France » comme on disait en ce temps, il voulut associer l'esthétique impériale du pays mosan à celle de la Neustrie et aux innovations formelles qui venaient d'éclore dans le Sud de la Gaule : la nouvelle basilique exprimait ainsi le rassemblement de tout le royaume sous l'autorité d'un souverain proclamé droit héritier de Charlemagne. Dans le même temps, alors que les Capétiens choisissaient d'établir à Paris plutôt qu'à Orléans leur résidence principale, Suger transféra de Saint-Benoît-sur-Loire à Saint-Denis-en-France la mission de célébrer par l'écriture la gloire des monarques. Lui-même rédigea la biographie de Louis VI. Une vita comme on en composait pour la commémoration des saints et des rois, ces personnages sacrés, ces élus de Dieu, imprégnés d'une vertu surnaturelle et du pouvoir magique de guérir les malades. Après lui, les moines de Saint-Denis se sentirent tenus de relater, pour la postérité et pour l'édification de ses descendants, comment l'homme dont ils conservaient la couronne et dont ils avaient reçu la dépouille mortelle pour l'environner d'une perpétuelle et salutaire oraison, avait en son temps assumé dans sa plénitude le magistère royal.

Au début du règne de Philippe Auguste, on vit s'amplifier cette activité d'écriture. Parce que l'autorité du roi de France ne cessait de se fortifier, mais aussi parce que tous les princes d'Occident comprenaient alors de mieux en mieux, dans la rapide expansion de la culture écrite, que le panégyrique assurait du prestige et qu'il pouvait servir d'arme efficace dans la rivalité de plus en plus abrupte qui faisait s'affronter des Etats raffermis. Entre 1185 et 1204, une Histoire des rois des Francs fut ainsi compilée à Saint-Denis. On peut penser qu'y travailla un écrivain sobre, exact, nommé Rigord. Avant son entrée au monastère – et ce fut peut-être la raison de cette entrée – Rigord, qui venait du Midi, avait sans doute commencé d'écrire un récit des actes du souverain régnant. Il continua dans l'abbaye, jusqu'en 1206. Des Gestes de Philippe Auguste, il présenta un premier état en 1196, un second quatre ans plus tard. A cette date, le breton Guillaume vivait dans l'étroite intimité du roi, le servait fidèlement, partait à Rome pour des négociations délicates à propos du divorce de Philippe et de son remariage, gagnait la confiance totale de son maître qui le chargeait d'éduquer son bâtard, Pierre Charlot. Il montait très vite en grade.

Guillaume est l'un de ces parvenus de la culture comme on en connaît beaucoup, et qui foisonnaient à l'époque. Pour qui, de basse extraction, voulait alors s'élever dans l'échelle sociale, la meilleure voie était de se glisser dans une école, d'apprendre à bien parler et à écrire. Les princes avaient un besoin pressant de gens sachant ces choses, et ils les rétribuaient bien. En vérité, il n'y avait d'école que préparatoire au métier ecclésiastique. Celles des monastères s'étaient fermées. Restaient celles des cathédrales et des chapitres. Mais elles ne s'ouvraient qu'aux clercs. Force était donc d'entrer dans l'Eglise, quitte à s'en éloigner quelque peu en se faisant plus tard teneur de livres, donneur de conseils, médecin ou amuseur, comme tant de ces transfuges des études, appâtés par les bons profits, que les prélats en vain s'efforçaient de retenir au service exclusif de Dieu. A douze ans, Guillaume avait quitté la Bretagne, où l'on apprenait peu et mal, pour les pays « français » où l'on enseignait davantage. Il étudia d'abord à Mantes, puis aux meilleures des écoles, celles de Paris. Il semble être retourné chercher fortune au pays natal, sans grand succès. Entre trente et quarante ans, la chance enfin lui sourit : il parvient à s'introduire dans la chapelle royale, où prospéraient nombre de ses condisciples. Cette domesticité de la prière et de toutes les besognes qui exigeaient de l'instruction pouvait conduire aux postes les plus fructueux. A qui se montrait là docile et ingénieux, le bel avenir était assuré : le Capétien tenait le haut clergé ; il avait tout pouvoir de caser avantageusement ceux qui savaient lui plaire. Tous étaient donc en droit d'espérer une agréable prébende de chanoine aux approches de la soixantaine ; ils pouvaient même devenir évêques, s'ils manœuvraient très bien. Ce que fait Guillaume. Après 1200 et sa mission romaine, il se rend indispensable. Le roi le veut à ses côtés, partout. Il est présent au siège de Château-Gaillard. Chapelain, sa fonction principale est de chanter en chœur avec les autres cette prière continue qui doit envelopper la personne royale, et inscrire chacun de ses gestes dans les modulations d'un psaume approprié. A Bouvines, en pleine mêlée, il chante encore, dans le dos de Philippe. Et c'est ici qu'il se révèle. Lui le premier fait de l'affaire du jour un événement. Dans l'entourage royal, la victoire apparut en effet aussitôt de si grande importance que, pour satisfaire son patron, Guillaume en rédigea sur l'heure un compte rendu démesuré. Mieux, il entreprit de situer son récit dans le prolongement direct de la chronique de Rigord, qu'un autre moine avait sommairement poursuivie jusqu'en 1210. Il s'en procura le texte à Saint-Denis. Il l'abrégea. Il combla l'intervalle en relatant quelques faits saillants dont il se souvenait et dont pouvait se glorifier le maître. Il composa ainsi toute une histoire du règne. Un transfert s'accomplit de la sorte qui mérite grande attention : l'entreprise historiographique passe des mains monastiques à celles d'un clerc, et d'une abbaye à la maison même du roi. Signe de la fermeté d'un pouvoir qui se dégage un peu des célébrations liturgiques, et qui commence à se séculariser. De ce déplacement témoigne aussi la place faite aux armes dans le récit même. Le moine Helgaud, auteur d'une vie du roi Robert le Pieux, ne s'était intéressé cent cinquante ans plus tôt qu'aux prières, aux charités, aux pèlerinages, aux miracles ; il avait laissé à d'autres le soin de raconter les guerres. Guillaume le Breton, lui, ne raconte à peu près qu'elles. Et c'est Bouvines avant tout que dans son livre il entend célébrer. Il parle plus longuement de cette seule journée qu'il ne fait des cinq années précédentes. Tout le reste n'est pour lui que préliminaire à ce qu'il voit comme un accomplissement. Si bien qu'il décide de clore sur l'an 1214, c'est-à-dire sur le choc de l'événement, la première version qu'il procure de son ouvrage.

Nous tenons ainsi de lui un récit qui, bien sûr, est arrangé et qui toujours met l'accent sur ce qui peut rehausser la gloire capétienne. Honnête au demeurant, autant qu'il est possible de l'être quand on est serviteur et qu'on songe à ses vieux jours, circonstancié, précis, clair, et que la rhétorique, le souci de charmer et de faire étalage de culture classique, n'encombre pas outre mesure. En un mot, le meilleur témoignage. L'écrit est en latin, langue des savants, langue des prêtres – car la maison du roi, de l'oint du Seigneur, sacré comme un évêque, est d'abord une chapelle. Ce fut sous cette forme ecclésiastique que les religieux de Saint-Denis le recueillirent pour l'insérer dans la grande compilation dont ils poursuivaient de règne en règne la facture. Mais en 1274, l'abbé du monastère décida de le faire traduire en langue vulgaire, avec tout l'ensemble historiographique au sein duquel le récit de Guillaume avait pris place. Signe d'une autre mutation culturelle que ce souci nouveau d'offrir à un public plus large, à tous les gens curieux qui n'avaient pas suivi les écoles, cette histoire officielle de la royauté. C'est le texte de cette translation que j'ai choisi de donner ici à lire. Car il s'agit d'une admirable prose, savoureuse et d'un mouvement vif. En l'adaptant très légèrement pour qu'elle soit aisément compréhensible, sans être pour autant affadie.

Cependant, afin que chacun soit en mesure de suivre le spectacle, il est nécessaire d'en présenter d'abord les acteurs, de planter un décor, de résumer en un très bref prologue l'intrigue dont il n'est rien dit dans le corps du récit, et qui pourtant conduit au matin de Bouvines.

L'événement

MISE EN SCÈNE

Tous les rôles sont tenus par des hommes, comme il convient dans l'ancien théâtre. Mais le spectacle étant militaire, tous les personnages effectivement sont masculins. On pourrait en vérité s'attendre à apercevoir ici, fût-ce dans le flou des arrière-plans, de ces troupes de femmes de conditions diverses qui, on le sait, suivaient en ce temps toutes les armées. Les armées des croisés comme les autres. Elles sont absentes. Pour Guillaume et pour ceux qui l'écoutent, Bouvines est en effet affaire sérieuse, une bataille, une solennité, une cérémonie en quelque sorte sacrée. Son image, comme celle des hautes liturgies, ne saurait être que virile. Car Guillaume et tous les écrivains qui les premiers fixèrent le souvenir de l'événement sont gens d'Eglise. Pour eux, la femme n'est rien qu'un ornement des futilités mondaines, une pièce mineure dans un jeu, dans les divertissements où se plaît la jeunesse. Ou bien c'est un leurre périlleux, un piège que tend le démon, l'instrument d'une tentation, l'occasion d'une chute. Aucune figure féminine, par conséquent, dans le parti du bien, celui de la victoire. Celui du roi de France. Les rares que l'on voit se trouvent toutes de l'autre côté. Le Breton, dans sa chronique en prose, fait paraître une seule femme. Comtesse mère de la Flandre, elle est comme la matrone du camp adverse, l'ancienne du mauvais lignage. C'est par elle que fut transmise la dignité dont se pare le principal ennemi de Philippe, le bon roi. On la montre plus qu'un peu sorcière, devineresse qui commerce avec les esprits et qui manie les sortilèges. Car elle est née dans les Espagnes. Comme toutes les femmes qui sortent de ces contrées que la présence des Maures et des Juifs a corrompues, infectées, rendues étranges et démoniaques, elle ajoute à la perversité naturelle de son sexe la pratique des enchantements. Elle trompe. Pour être, en fin de compte, elle-même trompée. Dans la Philippide – qui n'est que l'amplification rimée de sa chronique – Guillaume parle encore par deux fois de femmes, mais toujours de façon furtive. L'une des allusions est teintée de courtoisie – mais que signifie la notation ? est-elle éloge ? complaisance à l'égard des modes aristocratiques qui s'insinuent lentement dans l'austère ambiance de la cour capétienne ? ou bien manière de suggérer, comme en passant, que le côté de l'ennemi est celui de la légèreté ? Au seuil du combat, le chevalier flamand Jean Buridan crie tout autour de lui, pour hausser les cœurs : « Que chacun pense à sa belle. » Quant à l'autre évocation, elle est de nette intention péjorative. Si Guillaume le Breton dit quelque chose de cette dame que le traître de l'affaire, le comte de Boulogne, emmène à sa suite, non point son épouse, mais sa concubine, et qui plus est la sœur du plus odieux des chefs de bandes, l'aventurier Hugues de Boves, c'est bien pour souligner la malignité de ceux qui combattent le roi de France. Ils se vautrent dans la débauche. Ce sont des hommes de plaisir.

Les chevaux en revanche sont très présents. Aucun n'est désigné par son nom propre, mais on vante leurs exploits, on les plaint ; et l'un d'entre eux, le destrier d'Otton l'empereur, figure parmi les premiers rôles. Sa mort éveille plus d'échos –  et suscite apparemment plus grand deuil – que la souffrance endurée par la plupart des hommes qui furent navrés dans le combat. Présents aussi d'autres personnages, invisibles ceux-ci, mais que l'on sent des plus actifs, dans l'au-delà des perceptions. Les saints ne figurent pas dans la chronique. Chacun sait pourtant qu'ils sont parmi les combattants, venus à la rescousse de ceux qui les honorent, saint Denis le premier, protecteur attitré du royaume, un autre aussi, Lambert, le patron de Liège : il est l'adversaire des adversaires du Capétien. Si Guillaume fait voleter Pallas au-dessus de la mêlée, c'est pour montrer qu'il a lu les classiques : la déesse est un accessoire d'opéra. Mais Dieu est là bien entendu. Ainsi que l'« Ennemi », le Diable.

Toutefois, ce sont des guerriers qui remplissent la scène tout entière. Au plein de l'action, ils seront tous en armes. Leur foule apparaît très distinctement divisée en deux parts : les uns se battent à pied, les autres se battent à cheval. Deux parts inégales. Les premiers sont de beaucoup les plus nombreux. Mais c'est sur les seconds que toute la lumière est jetée. En vérité, cette répartition entre piétons et cavaliers qui, dans le combat, est à la fois la plus visible et la plus déterminante, ne s'ajuste pas exactement au partage qui, dans l'esprit des contemporains, isole du commun, du peuple, des « pauvres », des « vilains », les chevaliers, ces cavaliers par excellence. Division fondamentale en fonction de quoi s'ordonne à cette époque, et en France, depuis deux siècles au moins, toute vision de la société. Elle répond à la théorie des trois ordres qui fut pour la première fois mise en forme au lendemain de l'an mille, dans les cercles cultivés de la haute Eglise, plus précisément par les évêques les plus ardents à soutenir le prestige ébranlé de la magistrature royale. Depuis lors, nul ne doute que la volonté divine ait séparé les hommes en trois catégories strictement closes, chargées chacune d'une même fonction déterminée, et dont le paisible assemblage, par un échange de services mutuels, fonde l'assise de l'ordre social. L'une de ces tranches, la plus épaisse, a vocation de travailler, d'entretenir par son labeur les gens des deux autres « ordres » dans l'oisiveté et dans une aisance qui permet aux uns et aux autres de remplir à plein leur mission spécifique. Du côté des privilégiés se rangent d'une part ceux qui prient et dont le rôle est capital : ils attirent sur l'ensemble du peuple les faveurs du ciel. De l'autre, ceux qui font la guerre. Les chevaliers. Prédestinés, doués par le sang qui leur vient des ancêtres d'une « vertu » particulière, ils ont reçu vers l'âge de vingt ans des armes que les prêtres ont bénies et dont ils ne devraient user que pour de justes causes, la défense des clercs, des moines, du « peuple désarmé », et la propagation de la foi chrétienne. Conformément à cette idéologie dominante, à cette vision sacrale de l'harmonie du corps social, seuls les chevaliers auraient droit à l'équipement complet du guerrier, dont la pièce symbolique demeure l'épée, la longue épée de la tradition franque, mais dont l'élément majeur, celui dont les progrès de l'art militaire ont, au cours du XIIe siècle, affirmé l'efficacité décisive, est le cheval de combat. Or, sur le champ de Bouvines, si tous les piétons sont bien gens de basse naissance, et si tous les chevaliers, tant que leur destrier, étripé, n'a pas été mis hors d'usage, sont effectivement montés, on voit aussi des cavaliers qui n'appartiennent pas à l'ordre chevaleresque. Et qui pourtant, lorsqu'ils sont dans le bon camp, sont dits valeureux. Ce sont les « sergents », des auxiliaires tirés du peuple, mais que les princes, pour être mieux servis, ont initiés à l'équitation. Nul ne les confond avec les combattants nobles, bien qu'ils soient harnachés à peu près comme ceux-ci. Pour l'affrontement, ils ont quitté l'« armure de linge » qui permet de chevaucher à l'aise et sans fatigue et que portent les éclaireurs. Ils ont moulé leur corps, pour le protéger des horions, dans une enveloppe de métal.

Rarissimes sont les vestiges d'équipement militaire qui datent de ce temps. Car depuis très longtemps les morts n'emportaient plus avec eux leur harnois dans la tombe, ce lieu privilégié des trouvailles archéologiques. Et l'on ne conservait guère, au rancart, dans la demeure des seigneurs, les armes vieillies. Elles servaient aussitôt à en forger de neuves, tant le fer, à l'époque, demeurait rare. Tout ce que l'on peut savoir des outils du combat vient par conséquent des images. Or ce témoignage est mal sûr. Il est difficile d'assigner une date certaine à la plupart des œuvres peintes ou sculptées. Et l'on ne peut jamais dire si l'artiste a tenté de reproduire fidèlement ce qu'il voyait, ou s'il a copié d'anciens modèles. Toutefois, par ce que montrent les sceaux, les enluminures, quelques bas-reliefs et l'orfèvrerie des châsses, il est permis d'esquisser la silhouette des combattants de Bouvines. L'impression première doit être celle d'une extrême disparate. D'un homme à l'autre, l'armement diffère du tout au tout, et cette diversité répond d'abord à la très large ouverture de l'éventail des fortunes : chacun s'équipe en effet selon ses moyens, et aussi fortement qu'il peut. Ajoutons que, pour tous les hommes qui sont là – quelques-uns mis à part, qui sont d'Eglise, comme Guillaume le Breton et le clerc qui se tient avec lui aux côtés du roi de France – la guerre est la vie même. Tout à la fois une mission primordiale, le plus ardent des plaisirs et la principale occasion de gagner. Leur défense initiale, l'investissement qui leur paraît le plus nécessaire et plus profitable, va donc à l'apparat militaire. Les ressources dont ils disposent, ils n'imaginent pas pouvoir les employer plus utilement qu'à se procurer des ustensiles propres à mieux dominer l'adversaire, et surtout à se mieux garder du péril. Il se trouve que l'orée du XIIIe siècle est un moment, dans cette partie du monde, où la circulation de la monnaie s'accélère, et où, par le jeu des institutions seigneuriales et des échanges, l'argent parvient de plus en plus abondant entre les mains des hommes voués à faire la guerre, les nobles et les gens des bourgs marchands où se recrutent la plupart des sergents. Ce qui fait que les dépenses pour la guerre s'accroissent sans cesse et que, durant plus d'un siècle, un tel afflux de moyens monétaires a fait se développer l'élevage des bons chevaux, et a stimulé l'essor de la métallurgie du fer. L'armurerie est alors, comme tout au long de l'histoire des hommes, l'un des secteurs de pointe du progrès technique. De fait, la relation du combat de Bouvines évoque quelques innovations récentes.

Certains favorisent l'attaque. Au vieil attirail offensif du cavalier, à la lance et à l'épée longue, faits surtout pour désarçonner l'ennemi et pour l'étourdir dans le choc des charges alternées, sont venus maintenant s'adjoindre quelques outils crochus et pointus plus agressifs. Plus perfides aussi, jugés pour cela ignobles, maléfiques. Guillaume le Breton en parle un peu comme il le fait des femmes. Il les place tous du côté du mal et du diable. On les voit dans le camp adverse, et presque toujours entre les mains du combattant vulgaire, le piéton, ou du combattant damné, le mercenaire. Les armes nouvelles sont en effet dangereuses. Elles sont efficaces. Trop : elles n'honorent point. Elles tournent les règles du jeu. Les crochets détruisent l'ordre social, puisqu'ils aident des guerriers de la basse classe à tirer à bas de leur monture les hommes du plus haut rang, à les jeter dans la poussière en les harponnant par les aspérités de leur cuirasse. Ils sont l'image même, désolante, de la subversion. Et dans les jointures de l'armure, les couteaux bien affilés peuvent s'insinuer, parvenir jusqu'à la tendresse de la chair, la percer. C'est-à-dire tuer, ce qui normalement ne se fait pas entre chevaliers. Toutefois le perfectionnement des instruments d'agression a suscité d'immédiates parades. Il est moins vif que celui des accessoires de l'esquive. En effet, les princes des batailles ont certes souci de vaincre, mais au moindre mal. Ils ont d'abord, comme tout le monde, peur de mourir : leur soin premier est de se protéger. Au temps de Bouvines, les améliorations majeures ont donc mené au renforcement de l'armure. Celle-ci naguère couvrait le crâne, le torse et les cuisses, mais laissait vulnérables les bras, les jambes, le bas-ventre, le visage et le cou. Pour restreindre ces failles de la défense, des garnitures nouvelles sont venues s'appliquer. Au vieux haubert, à la longue chemise fendue, tissée de fines mailles de fer, on sait adjoindre maintenant des manches et des chausses de métal, qui enveloppent les bras jusqu'au-delà du poignet, les jambes jusqu'aux chevilles ; prolongée vers la gorge par ce qu'on nomme la ventaille, une calotte protectrice abrite la nuque et le menton ; peu à peu, elle tend elle-même à disparaître sous le heaume, qui descend vers le bas du visage, prend forme d'un cylindre plein, troué seulement de quelques fissures pour voir et pour respirer. Se sont amenuisés de la sorte les interstices par où la mort peut entrer. Qui veut tuer doit viser soigneusement aux œillères, fouiller vers les creux de l'aine, par les pertuis d'aisance qui séparent les chausses du haubert, décortiquer soigneusement l'étroit assemblage, ce qui devient travail d'artiste. Ainsi l'armure moderne donne-t-elle assurance. Elle autorise à plus d'audace, à poursuivre la gloire plus avant, sans trembler trop. Un changement de morale, d'insensibles déplacements dans la hiérarchie des vertus reposent sur ce progrès technique. Il rend possible, dans la chevalerie, le lent déploiement du courage, cette nouveauté du XIIe siècle. Toutefois, le bel attirail réconfortant, les armes qui font les héros, encore faut-il pouvoir se les offrir.

Car à mesure qu'il se perfectionne, le harnois coûte de plus en plus cher. C'est précisément le temps où la plupart des chevaliers, dont pourtant les revenus en argent gonflent sans cesse, peinent à procurer à leur fils, lorsqu'il sort de ses apprentissages, le meilleur équipement du guerrier. La réserve de monnaie est trop mince, les armes que l'on garde à la maison démodées : on pourrait bien se servir d'elles, mais le jeu deviendrait périlleux, et la quête de la prouesse par trop téméraire. Faut-il alors se priver de gloire ? Se tourne-t-on vers le seigneur du fief, dont l'un des devoirs majeurs, et le plus sûr support du prestige, est bien en fait d'armer au temps prescrit les garçons de ses vassaux, on le voit, lui aussi, regarder à la dépense ; il doit équiper ses propres enfants ; il fait longtemps la sourde oreille. Si bien que, dans le royaume de France, nombreux déjà sont les fils de bonne famille qui rongent leur frein et vieillissent, attendant indéfiniment l'occasion d'être adoubés. Ils piétinent à la porte de la chevalerie. Leur armement, leur condition, le titre qui leur est donné – « écuyers », « damoiseaux », et qu'ils arborent pour n'être pas confondus avec les gens du commun qui, eux, naturellement, ne sont pas armés, pour affirmer leur aptitude native à devenir un jour, par chance, des chevaliers – sont ceux mêmes, jusqu'alors transitoires, des adolescents qui suivaient les combattants adultes, portant leur harnachement, apprenant d'eux le métier, faisant sous leurs yeux leurs preuves. Et c'est bien d'abord la cherté des armes nouvelles qui, sur le champ de Bouvines, rend plus bigarrée la masse des gens de guerre. Ne parlons pas des fantassins, qui sont de la classe des pauvres, dont la plupart ont été levés dans les communes sur l'ordre du prince, des malchanceux, enfants perdus, mauvais coucheurs ou moins prompts que d'autres à se cacher à temps ; les voisins les ont désignés, équipés de bric et de broc ; pour protéger leur corps, ils n'ont que des houseaux, une casaque de peau, au mieux un chapeau de fer : ce sont eux qui vont mourir. Quant aux cavaliers, nobles ou non, beaucoup portent encore le vieux heaume pointu de la broderie de Bayeux, au large nasal, et, tant bien que mal, ils s'abritent derrière leur écu pour garder des coups bas leurs membres et leur ventre. Seuls les riches s'enferment bien. Plus ils sont puissants, plus leur seigneurie rapporte, plus ils sont lourds et moins ils ont d'aisance, moins on voit leur visage. Des princes, qui vont jusqu'à cuirasser leur cheval, on n'aperçoit plus la peau. Ce qui les rend proprement méconnaissables. D'où l'importance des signes de ralliement, le cri, la bannière que l'on tient dressée auprès de chaque capitaine, les figures héraldiques cousues sur les « côtes à armer », ces sortes de surplis de tissu léger flottant sur les cuirasses, mais qui se déchirent vite, deviennent bientôt des haillons et dont le délabrement fait de ceux qui les portent des inconnus. Les méprises sont fréquentes. Qu'un guerrier emprunte à tel autre, dans le fort du combat, l'un de ces survêtements, il change quoi qu'il en ait d'identité ; on le prend pour plus ou moins redoutable qu'il n'est vraiment, et ses adversaires étonnés découvrent à l'approche de sa personne quelqu'un de plus vaillant, de plus couard ou de plus haï. Force est donc à chacun de hurler son nom par les trous du heaume. Toute mêlée est un tourbillon d'emblèmes, un tintamarre d'appels et d'invectives, et, dans la poussière des blés piétinés, un tournoiement de signes embrouillés.

GALLIMARD

5, rue Gaston-Gallimard, 75328 Paris cedex 07

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© Éditions Gallimard, 1973. © Éditions Gallimard, 1985, pour l'avant-propos. Pour l'édition papier.

© Éditions Gallimard, 2013. Pour l'édition numérique.

Georges Duby

Le dimanche de Bouvines

27 juillet 1214. Ce dimanche-là, dans la plaine de Bouvines, le roi de France Philippe Auguste avait affronté malgré lui la coalition redoutable de l'empereur Otton, du comte de Flandre Ferrand et du comte de Boulogne Renaud ; il était, grâce à Dieu, resté le soir maître du champ. L'empereur avait détalé ; les deux comtes rebelles étaient pris. Victoire, comme on l'a dit et répété, fondatrice : les assises de la monarchie française en furent décidément raffermies. Une bataille. Un événement. Ponctuel. Retentissant.

G. D.

Cette édition électronique du livre Le dimanche de Bouvines de Georges Duby a été réalisée le 19 juillet 2013 par les Éditions Gallimard.

Elle repose sur l'édition papier du même ouvrage (ISBN : 9782070322954 - Numéro d'édition : 242866).

Code Sodis : N52505 - ISBN : 9782072469473 - Numéro d'édition : 242150

Ce livre numérique a été converti initialement au format EPUB par Isako www.isako.com à partir de l'édition papier du même ouvrage.