James Sallis

Le faucheux

Quatre enquêtes de Lew Griffin

Traduit de l’américain

par Jeanne Guyon et Patrick Raynal

Gallimard

Poète, traducteur, essayiste et auteur de nouvelles, James Sallis est né en 1944, la veille de Noël, et vit à La Nouvelle-Orléans. Remarqué pour sa série dédiée à Lew Griffin, un détective noir épris de justice, ancien professeur et écrivain, James Sallis est également l’auteur de La mort aura tes yeux. Bois mort, plus proche du thriller et impeccable de maîtrise, a inauguré une trilogie poursuivie par Cripple Creek et Salt River, et mettant en scène John Turner, un flic au passé tourmenté venu se réfugier dans une petite ville du Tennessee. Tous ces romans ont paru aux Éditions Gallimard.

À Karyn

PREMIÈRE PARTIE

1964

Chapitre premier

« Bonjour, Harry. »

Ses yeux malades cherchent à éviter la lumière. Il porte une veste de velours côtelé sur une chemise en jean, un pantalon de toile qui fait des poches aux genoux et aux fesses, le pantalon est trop long et les manches de la chemise s’effilochent. Harry avait toujours soigné sa mise, c’est ce qu’on disait ; on parlait même de coquetterie à son propos. Mais aujourd’hui, la dope et son palpitant capricieux ont eu raison de lui.

« Carl ? »

Sa voix est un souffle rauque d’emphysémateux. Maintenant encore, une cigarette lui pend au coin des lèvres. Elle tressaute de haut en bas à chaque mot qu’il prononce.

« J’ai le fric, vieux. Même chose que d’habitude, hein ? Comme t’as dit. »

Une quinte de toux lui remonte des profondeurs.

« Te presse pas, Harry. T’énerve pas, il n’y a pas le feu. Décompresse un peu. Profite de la vie. »

Les lumières de la cour m’éclairent par-derrière et il plisse les yeux pour tenter de voir la silhouette qui se rapproche. Non que cela change grand-chose. Il n’était pas capable de distinguer un Blanc d’un Noir.

« Et d’ailleurs, je veux d’abord te raconter une histoire. Tu aimes les histoires, Harry ? »

Derrière nous, les derricks respirent, se taisent. Respirent, se taisent.

« Magazine Street. 22 h 15, un samedi soir, il y a environ un mois. Il y avait une fille du Mississippi, Harry. Et une fiesta. Et toi. Ça commence à te rappeler quelque chose ? »

Son regard fouille l’obscurité qui l’enveloppe.

« Ça fait longtemps que je te cherche, Harry. Ça m’a pris longtemps pour te retrouver. Un homme comme toi, avec des besoins comme les tiens, ça ne devrait pourtant pas être si difficile à retrouver. »

Il ôte la cigarette de sa bouche et la jette par terre. Elle reste là tel un œil à demi mort. Je sors du champ lumineux et, quand il m’aperçoit, pour la première fois, il a peur, vraiment peur. Les vieilles peurs ne s’oublient pas si facilement.

« Bien sûr, ce n’est qu’une histoire. Les histoires nous aident à survivre. Une histoire, ça ne peut pas faire de mal, pas vrai, Harry ? »

Je lui laisse entrevoir le couteau dans ma main, un couteau de bourrelier.

« Le Grand Sambo est venu te chercher, Harry. Le grand Nègre va te découper en petits morceaux, comme ce que tu as fait à la fille. Restera rien pour les poules et les cochons. Même pas assez pour faire un gumbo. »

Il regarde de droite et de gauche. Il sait qu’il y a une issue quelque part. Mais ce qu’il sait aussi, c’est que, comme tout le reste jusqu’ici, elle va lui échapper.

« Écoute, mec, je te connais pas mais t’as tort sur toute la ligne. Je t’explique, c’était pas ma faute. Moi, je lance les trucs… j’organise en quelque sorte… J’ai jamais rien fait d’autre. C’était ces tarés, mec. Avec leurs putains de cheveux jusque-là dans leur camping-car de Boches. C’est eux qui ont bousillé la fille. »

Ça lui sort un peu comme l’accouchement de l’univers tel qu’on se l’imagine : des soubresauts sans liens entre eux et au fond, tout se brouille en un magma informe.

Je lève le couteau et la lumière vient frapper la lame recourbée.

« Ouais, je sais, Harry. Des dingues qui nourrissent leurs démons à l’héro et à la poudre, des dingues qui carburent amphés, gnole, coke, qui ne se sentent plus parce qu’ils viennent de piquer 200 sacs dans le tiroir-caisse d’un père de famille et de sa bobonne. Mais qui leur a fourni la came, hein, Harry ? Qui la leur a donnée et qui a commencé à faire chauffer l’ambiance ? Combien ils y ont laissé ? Et qui a eu l’idée de faire entrer la fille dans la danse ? »

La peur allume son regard comme une torche. Autour de nous, les derricks respirent, derniers souffles de vieux bonshommes las.

Il se retourne, il veut courir, mais la peur lui emmêle les jambes. Il tombe. Je le laisse ramper sur quelques mètres. Il sanglote. Suffoque.

« Tu savais même pas comment elle s’appelait, Harry. »

Doucement, je m’approche de lui par-derrière, je passe un pied sous lui et je le retourne. Il retombe comme un bout de matière inerte et ses yeux roulent dans leurs orbites. Je le laisse regarder mon visage tout son soûl, qu’il s’imprègne de tout ce qu’il y a dessus.

« Alors, on a sommeil après sa petite histoire ? »

Le sang jaillit de sa gorge et inonde la toile de jean, le velours, le sol. Plus la moindre lueur derrière ces yeux-là. Plus la moindre lueur nulle part.

Je fouille ses poches et je trouve son fric — pour la gosse. Puis je me penche sur lui et, à l’aide du couteau, j’ouvre son ventre ravagé.

« Ça, c’était pour Angie. »

Derrière nous, les derricks réduisent tout éloge funèbre au silence.

Chapitre deux

Je n’avais pas mis les pieds à l’appartement depuis trois jours et au bureau depuis quatre. Donc, c’était pile ou face. Finalement, en descendant St. Charles, je décidai que le bureau était quand même plus près et puis, qu’est-ce que j’en avais à foutre ? J’ai fait plusieurs fois le tour du pâté de maisons. Pas une place de libre. En désespoir de cause, j’ai garé la Cad sur une zone rouge et j’ai relevé le capot. Faiblard, mais ça pouvait marcher. Il y avait eu des précédents.

La boulangerie faisait des affaires du tonnerre, mais, à l’étage, on aurait dit qu’il y avait eu un déménagement généralisé. C’était assez incongru à 2 h 15 de l’après-midi. Et puis je me suis souvenu que c’était la fête du Travail. Il faudrait peut-être que je bosse un petit peu pour célébrer ça dignement.

Je m’arrêtai devant la porte où on pouvait lire : LEWIS GRIFFIN E QUÊTES (ça faisait à peu près un an que le N s’était fait la belle ; j’enviais son sort presque tous les jours) et j’ai sorti ma clé. La porte était couverte de bouts de papier punaisés : j’avais passé une sorte d’accord avec la boulangerie pour prendre les messages en mon absence. J’ai arraché le tout, j’ai tourné la clé dans la serrure et je suis entré dans la pièce. Le sol était jonché de courrier tombé de l’autre côté de la fente. J’ai ramassé la brassée de lettres et j’ai flanqué tout ça sur le bureau avec les messages.

Sur le bureau, il y avait un verre de bourbon à moitié plein ainsi qu’une bouteille aux trois quarts vide. Une mouche flottait dans le liquide. Après réflexion, j’ai repêché l’insecte à l’aide d’un coupe-papier, j’ai bu et je me suis versé le fond de la bouteille. Puis je me suis assis pour trier toutes les saloperies.

Il n’y avait pratiquement que ça. Des brochures, des avis d’échéance d’abonnement, des tracts religieux, trois lettres de ma banque m’informant que j’étais à découvert et me priant de passer voir Mr Whitney dans les meilleurs délais. Il y avait aussi un télégramme. Je l’ai pris, je l’ai tenu en l’air en l’examinant sous toutes les coutures. Je n’avais jamais aimé ce genre de trucs.

J’ai fini par déchirer l’enveloppe. Au-dessous de l’habituelle salade de chiffres et de lettres sans signification, il y avait un message.

TON PÈRE GRAVEMENT MALADE STOP.

TE RÉCLAME STOP.

BAPTIST MEMORIAL MEMPHIS STOP.

APPELLE VITE STOP.

TA MÈRE T’EMBRASSE STOP.

Je suis resté là à fixer le papier jaune. Il s’écoula au moins dix minutes. Nous n’avions jamais été très proches, le vieux et moi, en tout cas, plus depuis longtemps, et voilà qu’il me réclamait. Ou alors c’était Maman qui avait rajouté ça ? Et qu’est-ce qui avait bien pu arriver, bordel ? À part un train ou un obusier, je ne voyais pas ce qui aurait pu arrêter le vieux cheval.

Je me suis levé et j’ai marché vers la fenêtre, le verre de bourbon à la main. Je l’ai avalé cul sec et je l’ai posé sur le rebord. En bas, dans la rue, une bande de gamins avaient l’air de jouer aux gendarmes et aux voleurs. C’étaient les voleurs qui gagnaient.

Je suis revenu au bureau et j’ai composé le numéro de LaVerne. À cette heure-ci, je ne m’attendais pas vraiment à tomber sur elle, mais elle décrocha à la troisième sonnerie.

« Lew ? Écoute-moi, toi. J’ai essayé de te joindre toute cette semaine. Ta mère n’a pas arrêté de m’appeler, deux, trois fois par jour. J’ai inondé la ville de messages.

— Ouais, je sais, mon chou. Désolé. J’étais parti pour affaires.

— Mais d’habitude, tu me le dis…

— J’en savais rien moi-même jusqu’à la dernière minute. » J’ai coulé un regard nostalgique vers la bouteille vide sur le bureau (un chouette mot ça, nostalgique) tout en me demandant si le drugstore d’en face serait ouvert. Je n’avais pas fait attention. « Mais me voilà et je compte sur toi.

— Qu’est-ce qui se passe, Lew ? Qu’est-ce qui ne va pas ?

— Maman n’a rien dit ?

— Elle ne m’aurait même pas dit qui elle était si elle n’avait pas eu besoin de quelque chose.

— Mon père est malade. Je ne sais pas ce qu’il a, une crise cardiaque, une attaque, peut-être un accident. En tout cas, il a quelque chose. “Gravement malade”, c’est ce qu’a dit ma mère.

— Lew, il faut que tu montes les voir. Par le prochain avion.

— Et en guise d’argent, je me sers de quoi ? »

Elle ne répondit pas tout de suite.

« J’ai de l’argent.

— Comme dirait l’autre, “merci, mais non merci”. »

Nouveau silence.

« Un jour, ton orgueil te perdra. L’orgueil ou la rancœur, je ne sais pas ce qui aura ta peau en premier. Mais bon, ça peut être un prêt, O.K. ?

— N’y pense plus, Verne. D’ailleurs, je suis sur une affaire. »

Je commençais à me demander pourquoi je l’avais appelée. Mais qui d’autre appeler ?

« Je téléphonerai ce soir pour savoir ce qui se passe. Et je te tiendrai au courant. Reste dans les parages.

— Toi aussi, Lew. Tu sais où me trouver. Salut.

— Ouais. »

J’ai raccroché et de nouveau j’ai regardé la bouteille vide. Peut-être que Joe’s était le genre d’endroit qu’il me fallait ce soir. Peut-être que huit ou neuf heures serait le meilleur moment pour appeler. Peut-être qu’à ce moment-là, ils sauraient quelque chose. Peut-être qu’ils savaient déjà quelque chose.

J’ai balancé les lettres de la banque au panier et j’ai pris le chemin de la sortie.

Quand je me suis retrouvé dans la rue, ma voiture avait disparu.

Chapitre trois

Après être descendu récupérer ma voiture à la fourrière près du fleuve — 47,50 dollars, ils exigèrent du cash mais je réussis à leur refiler un joli chèque en bois ; ils exigèrent aussi que j’installe avant de partir la nouvelle plaque d’immatriculation 1964 que je trimballais sur le siège arrière — j’ai pris le chemin de chez Joe.

C’est à deux pas de Decatur mais vous ne trouverez jamais si vous ne savez pas où chercher. Les serveuses font toutes le tapin ; à force d’émigrer de bar en bar, elles ont fait tout le centre-ville, et elles ont fini par atterrir chez Joe et s’y installer, comme des vieux qui prennent leur retraite en Floride.

Je me suis assis au bar et Betty m’apporta un double bourbon. Je suis resté là à fumer et à descendre verre sur verre. Le cendrier était plein et le niveau de la bouteille avait sensiblement baissé quand Joe fit son apparition. Il voulait savoir si les Saints avaient leur chance. Je le lui dis. Il me répondit que c’était bien vrai.

Plusieurs filles sont arrivées du turbin : elles me jetèrent un bref coup d’œil en passant devant moi. Betty me racontait ses derniers démêlés avec les autorités pour arriver à voir ses gosses.

« Et à part ça ? lui demandai-je à un moment donné.

— J’essaie d’éviter les emmerdes mais c’est elles qui veulent pas m’éviter. »

Grosso modo, c’est ça, pensai-je.

À neuf heures, je me suis dirigé vers le téléphone du bar et j’ai composé le numéro du Baptist Hospital de Memphis. J’ai demandé à parler personnellement à Mrs Griffin en me débrouillant pour que la communication soit facturée sur la ligne de mon bureau. Après plusieurs opératrices, j’ai fini par tomber sur un type qui annonça :

« Soins intensifs. 5e étage.

— Mrs Arthur Griffin, dit l’opératrice.

— Un instant. Elle doit être avec son mari. Je vérifie. »

La ligne demeura silencieuse quelques minutes. Je les ai regardées défiler comme des moutons sur la pendule Schlitz au-dessus du bar. Finalement, une voix s’est pointée.

« Lewis ? Lewis ? C’est toi ?

— C’est à vous, parlez, dit l’opératrice.

— Maman. Dis-moi, qu’est-ce qui se passe ?

— C’est grave, Lewis. Où tu étais ? Ça fait une semaine que j’essaie de te joindre. C’est grave. Une crise cardiaque, Lewis. Il a eu une crise cardiaque. Les médecins disent que c’est mauvais. Attends voir. » Elle était sans doute en train de lire un papier. « Un infarctus du myocarde. »

Quelque part, je le savais déjà.

« Comment va-t-il ?

— Il s’accroche Lewis. Il s’accroche. Ils disent que la période critique va durer trois jours. S’il passe ces trois jours, ses chances seront bien meilleures. »

La ligne était mauvaise. J’entendais d’autres voix lointaines dans l’écouteur.

« Maman, dis-moi, est-ce que je peux faire quelque chose ? N’importe quoi ?

— Il te demande, Lewis. C’est tout. Il veut voir son fils unique. Lewis, il sait. Il sait qu’il est en train de mourir. Il veut te voir avant que ça arrive. »

Betty me faisait signe depuis le bar, elle voulait savoir si j’en voulais un autre. J’ai fait signe que oui.

« Je ne peux pas, Maman. Pas maintenant. Je suis sur une affaire. Mais si je peux faire quelque chose, n’importe quoi… »

J’ai laissé la phrase en suspens. Bien entendu, je ne pouvais rien faire. J’avais le sentiment que personne ne pouvait rien faire. Très loin, à l’autre bout du fil, quelqu’un disait : « Alors, Harold, quand vas-tu donc revenir chez nous ? »

Betty déposa mon verre plein à côté du téléphone et j’en avalai un grand coup. Ça me fit l’effet d’une brosse métallique.

« Lewis, il faut que tu viennes.

— Je ne peux pas, Maman. L’affaire peut se résoudre d’un jour à l’autre. Je dois être là. Mais j’appellerai. Je prendrai des nouvelles. Tiens-moi au courant.

— Ils l’opèrent demain matin, Lewis. Ils vont lui mettre une espèce de ballon dans le cœur, ça doit l’aider. J’espérais que tu serais là.

— Je ne peux pas, je t’assure. Pas maintenant. Mais on reste en contact.

— Je vais te donner un numéro, dit-elle. Il y aura toujours quelqu’un. On se fait vite des amis dans ce genre de situation. C’est le numéro d’une des salles d’attente. C’est là que tout le monde passe la nuit. Tout le monde se serre les coudes. Tu appelleras, tu m’entends ? Moi, je n’arrive jamais à te joindre. »

Elle m’a dicté le numéro que j’ai recopié dans mon carnet ; au-dessous, j’ai griffonné : Papa. Sur la ligne, une autre voix disait : « Mais je ne peux pas attendre aussi longtemps, il faut que je sache demain. »

« Je te rappelle très vite, Maman. »

Et je raccrochai.

Je suis retourné au bar et j’ai descendu trois doubles bourbons secs. Combien en avait-il fallu de semblables pour tuer Dylan Thomas ? Puis j’ai ramassé ma monnaie, j’ai laissé deux dollars et je suis parti voir ailleurs.

Chapitre quatre

« Les cafards », j’ai dit au barman d’un trou à rats de l’Irish Channel. PAT. Son nom était brodé en cursive sur la poche de sa chemise mais celui ou celle qui avait exécuté la broderie avait ajouté un jambage parasite à la boucle du P et PAT ressemblait plutôt à RAT.

Dans une ville déjà réputée pour sa violence, il fut un temps, qui dura certes longtemps, où la violence du Channel l’emportait sur tous les autres quartiers : les bars y avaient des noms évocateurs comme le Bain de Sang, les étrangers qui s’incrustaient malgré tout étaient accueillis à coups de briques et les flics s’y faisaient flinguer. À chaque fois qu’il pleuvait — c’est-à-dire presque tout le temps dans cette foutue ville de La Nouvelle-Orléans — la flotte en provenance du Garden District, au nord de la ville, retombait sur les pauvres Irlandais des bas-fonds, ce qui explique sans doute le nom du quartier.

« Oubliez les Long et leurs magouilles politiques, oubliez la mafia, les pétroliers, l’Église ou la municipalité : à La Nouvelle-Orléans, les vrais patrons, c’est les cafards. La fierté de la ville, notre véritable raison d’être*1. En matière de cafards, personne ne nous arrive à la cheville. Faudrait leur élever une statue au bord de l’eau, bien en vue, haute comme un immeuble.

« Les cafards des autres gens, les cafards des autres villes, ils se planquent quand on allume la lumière. Ils font tous ça, non ? Eh bien, pas ici, mon pote. À La Nouvelle-Orléans, on rencontre plus facilement des cafards qui mettent un genou en terre et nous font une petite reprise de Swanee River. C’est eux, les vrais nègres, la seule lignée vraiment pure de la race, y a pas de doute. Vous savez, il s’en est passé des choses dans tous ces tas de bois.

« Et ces putains de bestioles sont là depuis la nuit des temps. Y a des fossiles de deux cent cinquante mille ans, bordel, et les cafards qui sont dedans sont exactement semblables à ceux qui se baladent maintenant dans votre salle de bains. Ces bêtes-là, elles sont pas tenues d’évoluer, mon pote ; ça vit de tout. Ou de rien.

« Peu importe ce qu’on pourra imaginer pour s’en débarrasser, elles apprendront à vivre avec. Bonté divine, une bestiole comme ça peut se nourrir pendant un mois de la colle d’un timbre-poste ! Coupez-leur la tête, elles continuent à vivre quand même… À moins que la faim finisse par les faire crever.

« Et ce n’est pas tout. J’ai trouvé ça dans un bouquin paru il y a au moins un siècle. Ça devait être l’équivalent du Baygon à l’époque, tout le monde faisait comme ça. D’après le livre, on était censé écrire une lettre aux cafards, quelque chose du genre : “Holà, Cafards ! Ça fait suffisamment longtemps que vous vous occupez de moi, les mecs, alors maintenant il serait peut-être temps d’aller embêter les voisins, O.K.?” Puis on plaçait la lettre partout où ces saloperies pullulaient. Mais d’abord, c’est l’auteur du bouquin qui le dit, il fallait plier la lettre, la cacheter et tout le bazar. Comme si les cafards allaient s’apercevoir que quelque chose clochait, que vous n’aviez pas mis assez de timbres par exemple. Et enfin un dernier conseil : “Il est recommandé, en outre, d’écrire lisiblement et de respecter la ponctuation.”

— Vous êtes ivre, m’sieur, dit le barman.

— Ça, c’est absolument indéniable », ai-je dit avec mon plus bel accent irlandais. À ce stade, parler était déjà en soi une épreuve. « Ç’a été un long siège.

— Je suis obligé de vous couper les vivres, camarade. Désolé.

— Pas de problème. Ça m’est déjà arrivé dans le temps. Si vous saviez… »

Je désignai d’un geste vague la broderie qui ornait sa chemise.

« Irlandais ?

— Jamais de la vie. On m’a appelé Pat à cause de ma mère Patricia. » Il sourit. « Et vous ?

— Moi, je me suis converti à la dernière fête de saint Patrick. J’espérais qu’un peu de la chance du susdit déteindrait sur moi.

— Et alors ?

— Pas l’ombre d’une trace, c’est triste à dire, mais pas la moindre trace. »

Et sur ce, je filai chez moi comme un voleur dans la nuit.

1.  Tous les mots et phrases en italique et suivis d’un astérisque sont en français dans le texte. (N.d.T.)

Chapitre cinq

Une affaire, c’est ce que je leur avais dit à toutes les deux, à Maman et à Verne. Mais cette affaire était si pleine de trous qu’un semi-remorque aurait pu passer au travers et la solution dont j’avais parlé était aussi lointaine que le bout du nez de Pinocchio le jour de la Saint-Menteur. J’ai repensé aux gamins qui jouaient aux gendarmes et aux voleurs sous mes fenêtres. Était-ce là tout ce que j’étais capable de faire ?

J’ai préparé un café soluble, j’y ai ajouté du bourbon et je me suis allongé sur le canapé convertible dans la demi-shotgun house1 que j’habitais dans Dryades. Il était cinq heures du matin. Ma langue me faisait l’effet d’un gant sale abandonné par son propriétaire. Des petits hommes armés de marteaux-piqueurs et de pelleteuses avaient installé un chantier dans ma tête.

Pour moi, ça avait commencé deux semaines auparavant chez Joe. J’avais rendu un mari volage à sa femme juste à temps pour le déjeuner et j’étais venu dépenser mon chèque. C’est dire s’il s’agissait d’une grosse affaire !

À cette heure de la journée, le bar de Joe était bondé de marins grecs et de filles qui tapinaient nuit et jour pour s’en sortir. Il y avait aussi quelques hommes d’affaires de Canal Street — après tout l’endroit est une institution — et, là-bas dans le coin, un vieux bonhomme avec des trucs tout tordus autour des poignets, du cou et des chevilles. Ça ressemblait à des cuillers usagées, des morceaux de fil de cuivre, à peu près tout ce qu’il était possible de récupérer dans un tas d’ordures. Il buvait de la Dixie en bouteille. Sa barbe broussailleuse était dégoûtante et des mèches de cheveux s’échappaient de son bonnet de laine comme des sarments de vigne. L’endroit comportait aussi un contingent de mouches largement supérieur à la moyenne, attiré par les œufs durs (très très durs) et les sandwiches au jambon en boîte que Joe servait en guise de déjeuner gratuit.

J’avais éclusé la moitié de ma troisième Jax, assis tout seul à une extrémité du bar, lorsque, levant les yeux, j’aperçus ces deux gommeux entrer. Ils portaient tous deux des tenues militaires détournées : treillis et casquettes avec chaussures de sport noires montantes. L’un était d’un noir d’ébène profond, l’autre avait la couleur du café. Café au lait*.

Ils inspectèrent les lieux puis se dirigèrent vers l’autre bout du comptoir et s’adressèrent à Bobbie. Elle fit un geste, ils suivirent la direction du geste.

« Lew Griffin ? » demanda le Noir.

J’ai levé la main pour commander une autre Jax. Bobbie acquiesça.

1.  Petite maison tout en longueur (N.d.T.).

GALLIMARD

5, rue Gaston-Gallimard, 75328 Paris cedex 07

www.gallimard.fr

Titre original :
THE LONG-LEGGED FLY
© 1992 by James Sallis.
© Éditions Gallimard, 1998, pour la traduction française.

James Sallis

Le faucheux

Quatre enquêtes de Lew Griffin

Traduit de l’américain par Jeanne Guyon et Patrick Raynal

À La Nouvelle-Orléans, on peut se réveiller dans un hôpital et y être comme dans une prison. On peut être payé par des militants pour les droits civiques pour retrouver une jeune femme jamais descendue d’un avion, enquêter sur la disparition d’une gamine parfaite puis, dans la foulée, devenir l’écrivain de sa propre vie. Lew Griffin, privé black, ancien soldat discrètement remercié, amant d’une prostituée de grande classe, est un solitaire épris de justice. Compassion, désespoir et violence vibrent en lui. Dans une ville comme La Nouvelle-Orléans où les crimes sont aussi nombreux que les cafards, ville blanche et noire de tous les possibles, Griffin voit chaque jour le chaos se mêler à l’espoir. Il est, dans ses rues, un fauve au cœur ouvert : un homme qui se bat et refuse l’inexorable.

« Je tiens James Sallis pour l’honneur du roman noir d’aujourd’hui. »

Jean-Bernard Pouy

DU MÊME AUTEUR

Aux Éditions Gallimard

Dans la collection La Noire

LA MORT AURA TES YEUX, 1999.

Les enquêtes de Lew Griffin

LE FAUCHEUX, 1998, Folio Policier no 599.

PAPILLON DE NUIT, 2000.

LE FRELON NOIR, 2001.

L’ŒIL DU CRIQUET, 2003.

BLUEBOTTLE, 2005.

BÊTE À BON DIEU, 2005.

Dans la collection Série Noire

Les enquêtes de John Turner

SALT RIVER, 2010.

BOIS MORT, 2006, Folio Policier no 567.

CRIPPLE CREEK, 2007, Folio Policier no 585.

Aux Éditions Rivages

Dans la collection Rivages / Noir

DRIVE, no 613, 2006.

Dans la collection Écrits noirs

CHESTER HIMES : UNE VIE, 2002.

Cette édition électronique du livre Le faucheux. Quatre enquêtes de Lew Griffin de James Sallis a été réalisée le 18 juin 2013 par les Éditions Gallimard.

Elle repose sur l'édition papier du même ouvrage (ISBN : 9782070439430 - Numéro d'édition : 177272).

Code Sodis : N53393 - ISBN : 9782072475627 - Numéro d'édition : 245445

Le format ePub a été préparé par ePagine
www.epagine.fr
à partir de l'édition papier du même ouvrage.