Table des matières

Il était une voix...les Mascarons

Préambule

La matrone de la Corniche

Quelle est la question ?

Bouchez-vous les oreilles

Grandeur et servitude d’un mascaron

Savoir ne pas vivre avec son temps

Un front soucieux et un regard sévère

Paroles de gargouille

La mauvaise réputation

Bienvenue au club

Quand passent les palombes

Face à face

Ça devait finir comme ça !

Bouquet de pensées mascaroniennes

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Il était une voix...les Mascarons

Michel Caffier

Illustrations Damien Fraulob, Marie-Élisabeth Legoux, Juliette Lauffet, Julien Schwindenhammer

Préambule

Grâce à Claudie PICARD qui leur a tiré le portrait avec une rigueur anthropométrique, nous savions que les mascarons de Nancy n’en étaient plus à l’âge de la pierre et qu’ils avaient une âme. Michel PICARD, auteur du texte d’accompagnement concluait : « Nous comprenons mieux maintenant notre impression de contempler des damnés ou, du moins, des suppliciés. Elle est due, avant tout, à l’exceptionnelle humanité de ces visages qui tient à tous les caractères relevés, vie, gaieté, sensualité, irrespect, air moqueur, ambiguïté même et mystère. »1

Ce livre-ci incite à lever la tête puis, la familiarité acquise, à donner aux mascarons, après leur âme sur la pellicule, la parole sur le papier. En toute liberté, selon l’inspiration de celui qui dirige l’oral.

Il s’agit de soliloques de quelques invités à un dîner de têtes, presque un déjeuner sur l’herbe, sur le tapis vert du Verger des Hespérides. Là, on cuisine en finesse, en léchant les pages. Aux produits frais de l’écriture, l’éditrice ajoute les délicates nuances de l’illustration cueillie à main levée par une équipe de deux filles et de deux garçons, étudiants en architecture à Nancy qui ont, eux aussi, entendu des voix.

M.C.

1 « Têtes en l’air », photos de Claudie PICARD, texte de Michel PICARD, Éditions Serpenoise 1999.

La matrone de la Corniche

À défaut de pouvoir vous montrer des papiers - un mascaron n’a pas de poches - je vous livre mon identité, que je n’ai pas choisie, pas plus que le reste. Je la tiens d’observateurs pointilleux ou de visiteurs qui répètent ce qu’on leur dit.

On m’appelle la Matrone.

Un bloc de pierre n’ayant pas la science infuse, j’accorde crédit aux remarques des gens de passage qui meublent mon curriculum vitae. On me dit plutôt romaine mais le mutisme me prive de l’accent italien. Des géographes, qui savent que la rivière Marne tire son nom de la douceur paisible de la matrone, me trouvent plutôt sage-femme, aspect confirmé par les ethnologues qui rappellent que mes semblables accouchaient les dames dans les campagnes. Des historiens, qui me prennent pour une Parque, évoquent trois déesses mères régnant en Gaule et en Germanie au temps des légions de César.

Hôtel de Ville - Place Stanisla

Ce bilan, somme toute honorable pour qui n’est rien, s’assombrit d’un portrait de femme âgée, respectable donc, mais acariâtre.

Regardez-moi de près.

Je vous accorde que je n’ai rien d’une petite veuve piquante, ce qui n’est pas le genre dans notre monde figé où la vie n’existe que par la saillie d’un sculpteur plus ou moins ardent à l’ouvrage. L’ensemble de ma mine n’exprime pas la rigueur froide d’une âme que je n’ai pas. D’autres que moi évoqueront quelques faces égrillardes ou coquines qui tiennent ici le haut des frontons. Sans narcissisme je me trouve avenante, finassière, pas trop bêtasse et, selon les besoins d’autrui, égérie pour parti politique rangé des affaires, hôtesse pour déjeuners d’anciens combattants, taulière pour les montes secrètes de la fameuse cavalerie de Nancy.

Depuis les manuscrits de la Mer Morte et les hiéroglyphes traduits par messieurs Champollion et Mariette, je suis la première pierre qu’on lit dans le texte. Nous ne sommes que des têtes et c’est véritablement la surprise du chef. Mascarons, mascarones, tous et toutes, sommes des bâtards des gargouilles qui ont eu leur temps. Comme elles, nous planons, oiseaux sans ailes, sur les générations qui passent et trépassent sous le regard glacial de notre continuité intemporelle.

Je ne suis ni la Pythie, ni Cybèle ou Déméter qui lisait les mystères du temple d’Eleusis. Matrone je suis, pour un mandat limité, la patronne, celle qui, par l’alchimie secrète d’un deus ex sculptura, entend tout, voit tout, retient tout, dit presque tout. Notre Bacchus, que vous aurez le plaisir de rencontrer, appelle cela la tournante, un comble pour des têtes sans cou.

Le hasard de la caillouterie m’a offert une vue imprenable sur cette place qui a souvent changé de nom et qui reste, finalement, celle de l’Hôtel de Ville. Dans la nasse sépulcrale de mon effigie sculptée ne dort pas un cœur de pierre mais vibre, grâce à une magie à endormir les apprentis sorciers, une mécanique qui n’a trouvé sa véritable expression que dans le langage juvénile du XXIème siècle : je capte. Méfiez vous car je capte bien. Malgré moi. Mécaniquement. Avec indifférence dans la courbe plate de mon écoute secrète.

Hôtel de Ville - Place Stanislas

Voici, du haut de mes yeux humides, deux siècles et demi de bavardages, commérages, coquinages, convictions, contradictions, trahisons qui vous contemplent. J’explose. Comme je ne parle pas, j’écris. Pour moi, pour notre cohorte éparpillée dont je suis, occasionnellement, le porte-plume, fonction qui conviendrait mieux, dans un secrétariat perpétuel, à notre Inca couronné de rémiges au fronton du tribunal de Commerce, mais que nos sages ne tiennent pas pour notre meilleur observateur. Les yeux égarés dans l’angoisse, il semble un visionnaire surpris par un étrange spectacle sur la place de la Carrière : ce pourrait être, dans l’effroi, la parade teutonne offerte à Bismarck devant le Palais du Gouvernement, le drapeau rouge du syndicat des imprimeurs, pendant la première grève vécue à Nancy ou l’atterrissage chaotique du ballon de monsieur Émile Friant soudain précipité par le choc dans les bras musclés de mademoiselle Marie Marvingt.

Je poétise en parlant de plume. Il s’agit plutôt de burin : je taille plus que je ne gribouille. Les miettes de mes éclats pierreux alignent ma seule ponctuation.

Ma délicate et complexe fonction de mémorialiste d’une compagnie amnésique, sans autre personnalité que celle de son symbole mythologique ou de son masque grotesque, m’oblige à vous préciser la particularité de notre petit monde créé sur le principe inébranlable de l’inertie. Un individu ordinaire de l’autre cosmos de chair et de sang se pose, de Néenderthal aux cratères de la lune, la question de l’être et du néant. Être ou ne pas être, voilà sa question. Voici un exemple : cette pouponne enfant, pas encore remise de se trouver là, et ainsi, ne semble pas égarée dans une tourmente métaphysique. Elle dit simplement “Je suis”, comme le dirait, plus abruptement, un rocher qui n’existe que parce que la mer lui bat les flancs de ses vagues, gifles ou caresses des profondeurs. Je suis. Point. Donc je ne pense pas. Mon engourdissement ne m’interdit pas de considérer que ceci nous rapproche parfois davantage des humains que nos regards égarés, nos rides accentuées, nos lèvres quémandeuses ou nos fronts audacieux. Au moins, jouvencelles, marquises, barbus réfléchis ou défraîchis, matrones et autres porte-plumes savons-nous que le bon sens n’est pas la chose la mieux partagée dans nos cœurs de pierre.

On nous appelle, avec un risque de confusion avec des choses qui s’émiettent, les Mascarons de Nancy. Je n’entrerai pas ici dans le détail des têtes plates, sans relief, aux visages feuillus, des mufles du monde animal ni des marmousets, ces lutins agités qui malgré leurs gesticulations restent de marbre.

Foin de mascarons, nous portons, fiers et hauts, le nom que nous avons choisi : la Corniche. J’en suis, à chacun son dû, l’inspiratrice, amusée par le terme qui désigne les étudiants des classes préparatoires à l’école de Saint-Cyr.

Leurs monômes de...