PRÉSENTATION

DE GARDEN OF LOVE

Troublant, diabolique même, ce manuscrit qu’Alexandre Astrid reçoit par la poste ! Le titre : Garden of love. L’auteur : anonyme. Une provocation pour ce flic sur la touche, à la dérive, mais pas idiot pour autant. Loin de là. Il comprend vite qu’il s’agit de sa propre vie. Dévoyée. Dévoilée. Détruite. Voilà soudain Astrid renvoyé à ses plus douloureux et violents vertiges. Car l’auteur du texte brouille les pistes. Avec tant de perversion que s’ouvre un subtil jeu de manipulations, de peurs et de pleurs.

Comme dans un impitoyable palais des glaces où s’affronteraient passé et présent, raison et folie, Garden of love est un roman palpitant, virtuose, peuplé de voix intimes qui susurrent à l’oreille confidences et mensonges, tentations et remords. Et tendent un redoutable piège. Avec un fier aplomb.

Garden of love a reçu le Grand Prix des lectrices de Elle, catégorie policier.

Pour en savoir plus sur Marcus Malte ou Garden of love,

n’hésitez pas à vous rendre sur notre site

www.zulma.fr.

PRÉSENTATION

DE L’AUTEUR

Marcus Malte, né en 1967, dont l’univers a été comparé à ceux de Jim Thompson, David Goodis ou Harry Crews, fascine par la violence et la tendresse de ses romans, par le charme au sens fort que donne aux rêves la puissance des mots. Il a publié plusieurs romans et recueils de nouvelles dont la Part des chiens, Intérieur nord (Prix du Rotary Club de la nouvelle) ou encore Toute la nuit devant nous.

Son roman Garden of love a reçu le Grand Prix des lectrices de Elle, catégorie policier.

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PRÉSENTATION

DES ÉDITIONS ZULMA

Être éditeur, c’est avant tout accueillir des auteurs inspirés et sans concessions – avec une porte grand ouverte sur les littératures vivantes du monde entier. Au rythme de douze nouveautés par an, Zulma s’impose le seul critère valable : être amoureux du texte qu’il faudra défendre. Car il s’agit de s’émouvoir, comprendre, s’interroger – bref, se passionner, toujours.

Si vous désirez en savoir davantage sur Zulma ou être régulièrement informé de nos parutions, n’hésitez pas à nous écrire ou à consulter notre site.

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COPYRIGHT

La couverture de Garden of love, de Marcus Malte,

a été créée par David Pearson.

© Zulma, 2007.

© Zulma, 2012 pour la présente édition numérique.

ISBN : 978-2-84304-601-8

Le format ePub a été préparé par Isako www.isako.com à partir de l'édition papier du même ouvrage

MARCUS MALTE

GARDEN

OF LOVE

roman

ÉDITIONS ZULMA

So I turn’d to the Garden of Love

That so many sweet flowers bore…

« Quatre hommes. Lorsque ils arrivèrent au pied de l’immeuble, il était minuit passé. Nuit d’été. Une chaleur lourde et collante. Le plus jeune avait trente-six ans, il se nommait Thierry Carmona mais tout le monde l’appelait Titi. C’était lui le guide. Il leva les yeux vers une fenêtre du troisième et dernier étage. Une lueur dorée striait les persiennes. Il sonna à l’interphone.

De là-haut elle débloqua la porte sans demander qui c’était. Elle l’attendait. Il n’avait pas donné d’heure. Il avait juste dit qu’il passerait, ce soir, avec un ou deux potes à lui. Trois, en réalité. Ça ne changeait pas grand-chose. Non, elle ne les connaissait pas. Non. Ils venaient de Corse, ils étaient là pour quelques jours, en vacances, il les hébergeait. De très bons amis. Aucun problème.

Elle ouvrit en grand la porte d’entrée de l’appartement et retourna derrière le comptoir du minibar. Elle était occupée à vider des glaçons dans un bol. Elle les entendit monter. Le bruit de leurs pas dans l’escalier, leurs voix qui résonnent, la sienne reconnaissable entre toutes, une voix haut perchée qui détonnait au premier abord. La voix de Titi le canari. Mais on s’y faisait très vite. On se fait à tout.

C’était un de ces vieux immeubles étroits du centre-ville, récemment réhabilités. Il n’y avait pas d’ascenseur. Elle se foutait de ce que les voisins pouvaient penser. Elle avait mis en sourdine un vieux CD de Shade. Le bout de ses doigts était gelé à force de tripoter la glace.

Ils firent halte sur le palier. Titi Carmona toqua contre le panneau ouvert. « C’est nous », dit-il.

Elle tourna la tête et lui sourit. « Allez-y. Entrez. »

Ils s’engouffrèrent tous les quatre à la suite. Il y avait entre eux des rires dans lesquels elle reconnut l’excitation et une certaine gêne. Cela passerait. Ils avaient déjà bu, bien sûr. Juste ce qu’il faut pour se donner l’élan. Elle s’essuya les mains avec un torchon et s’avança pour les accueillir.

Titi posa une patte sur sa hanche et l’embrassa sur les joues. Il sentait le sel de mer. Il fit les présentations. Antoine, Jean-Paul, Dominique. Rien que des prénoms. Le plus âgé avait quarante-huit ans, une masse de cheveux gris, il était de la même taille qu’elle. Tous portaient des bermudas et des sandales. Elle-même n’était vêtue que d’une robe en tissu léger, tenue aux épaules par de fines bretelles. Elle craignait le soleil et ne s’y exposait pas. Été comme hiver sa peau était de la crème de lait. Ses pieds nus s’enfonçaient dans la moquette. Le vernis carmin sur les ongles de ses orteils assorti à sa robe. Elle referma la porte et les fit asseoir.

L’appartement était petit et douillet. Propre. Tout y était à sa place. Il y avait un salon avec un coin cuisine, une chambre et une salle de bains. Une lampe halogène était disposée dans un angle de la pièce principale, sa froide clarté dirigée vers le plafond qui la reflétait tout en l’atténuant. C’était là l’unique source de lumière.

Les quatre hommes prirent place autour de la table basse, deux sur le canapé, deux sur des poufs. L’espace rempli de leur présence. Elle resta debout. Son regard ne fit qu’effleurer les nouveaux visages. Il était encore trop tôt.

Elle s’approcha de son coffre à trésor, une vieille malle en bois repeinte couleur safran. Elle en souleva le couvercle et dit d’une seule traite et sans respirer : « Gin, Get, whisky, vodka, cognac, armagnac, rhum, Cointreau, tequila, curaçao, Malibu, Martini, Marie-Brizard, prune ou poire. »

Elle adorait faire ça. Le court silence qui suivait, l’étonnement, puis les types qui s’exclament, qui se marrent. Certaines fois on l’avait applaudie. Titi connaissait le coup mais il ne lui gâcha pas son effet. Il regardait ses potes, il la regardait, elle, il avait l’air assez fier. Le coffre était hérissé de goulots de bouteilles.

« Y a aussi du jus d’orange, dit-elle, pour ceux qui préfèrent. »

C’étaient des petits trucs de ce genre qui faisaient toute la différence.

Cette fille était vraiment bien. Elle était jolie. Elle était sympa et drôle. Rien à voir avec une vulgaire pute. Les hommes étaient ravis.

Elle les servit. Elle posa le bol de glaçons sur la table basse. Elle prit son propre verre sur l’évier et se confectionna un gin tonic, le troisième de la soirée. Elle vint les rejoindre, s’agenouilla par terre, sur la moquette, devant la table. De façon tellement naturelle. On aurait dit une chatte blonde.

« Tchin ! » fit Titi Carmona.

Ils reprirent en chœur. Ils burent.

« Alors, c’est comment, la Corse ? » lança-t-elle en reposant son verre.

Il leur fallut une grosse demi-heure et deux tournées pour se relâcher. Elle posait une question et les écoutait parler et son regard à présent fixait bien au fond des yeux celui qui avait la parole. Elle lui accordait toute son attention. Elle allumait des feux et ça commençait à prendre à l’intérieur de leurs corps. Des bouffées de chaleur, des perles de sueur le long des tempes. Ils se sentaient de mieux en mieux. Ils étendirent leurs membres. Ils rirent de plus en plus souvent et de plus en plus fort et elle rit avec eux. De temps en temps Titi Carmona lançait à ses compagnons un coup d’œil qui voulait dire : alors, est-ce que j’ai menti ?

Cette fille, c’était lui qui l’avait dénichée.

La glace avait fondu. Elle prit le bol et se releva, frotta d’une main les marques roses sur ses genoux. Elle passa derrière le comptoir et versa ce qui restait d’eau dans l’évier. Deux autres bacs pleins attendaient dans le freezer. Question d’organisation. Elle fit encore un aller-retour pour vider le cendrier et cette fois-ci elle ne se rassit pas. Elle changea de disque et monta le son de la chaîne. Musique cubaine, cuivres, percussions, elle se mit à bouger au milieu de la pièce tel un serpent qui se dresse.

« On danse ? » fit-elle.

« On danse », dit Titi Carmona.

Pendant plusieurs minutes ils furent les deux seuls à se mouvoir, face à face ou lui tournant autour d’elle, lui la prenant à la taille, par-devant, par-derrière, et elle se laissant faire, accompagnant le mouvement, souple et malléable et sans jamais perdre une once de sa grâce. Leurs corps se frôlaient, leurs corps s’épousaient parfois et même dans ces moments-là, quand il enserrait ses hanches et la plaquait contre lui, elle donnait encore le sentiment d’être libre et d’agir à sa guise. C’était elle qui menait la danse. Il n’y avait aucun moyen de la forcer.

Les autres remuaient sur place. En rythme ou pas. Ils avaient l’air si faibles soudain, vulnérables autant que des bambins malgré l’épaisseur de leurs bras et de leurs cous, malgré la foison de poils bruns le long de leurs jambes. Ils avaient cessé de rigoler. Ils ne parlaient plus. Tout ce qu’ils faisaient c’était de n’en pas perdre une miette. Sur leurs figures une expression d’émerveillement ou de béatitude. Elle savait pourtant qu’à l’heure de la curée ils montreraient les dents. Qu’ils seraient sans pitié. Dieu merci, elle n’en attendait pas.

Ils se resservirent tout seuls. Ils burent à grandes lampées.

Au beau milieu d’une salsa, Titi Carmona ôta sa chemise. Il en défit les boutons un par un, mimant une effeuilleuse de seconde zone, puis il fit tournoyer le vêtement au-dessus de sa tête et finalement l’envoya valdinguer. Un des compères le rattrapa au vol et ce numéro fut acclamé comme il se doit.

Elle aussi avait chaud. Elle aussi transpirait et sa robe se collait à sa peau, là surtout, au creux des reins, à l’endroit où les hommes aimaient tant poser leurs mains ou leurs joues. Elle gardait le contrôle. Elle se laissait happer par la musique et le rythme, par la chaleur et l’alcool, mais elle demeurait pleinement consciente des choses.

Puis Titi Carmona se tourna vers les autres. Il frappa dans ses paumes.

« Oh, les gars, alors ? C’est fini, la sieste ! Allez, debout ! »

Il insista. Sa voix de piaf perçait à travers la musique. Ils finirent leurs verres, écrasèrent leurs cigarettes et se levèrent. Elle les vit venir à elle, forçant leurs corps au départ afin d’entrer le plus vite possible dans un semblant de transe. Ils ne lui apprenaient rien. D’instinct ils formèrent un cercle autour d’elle, totem de chair, et peu à peu déposèrent à ses pieds les frustes offrandes témoignant de leur dévotion. Elle avait les yeux mi-clos, le fil d’un sourire aux lèvres. Elle sentit glisser les bretelles de sa robe le long de ses épaules et ne les remonta pas.

Ils dansèrent longtemps. Le cercle avait tendance à se resserrer. Les hommes parfois allongeaient le cou et lâchaient des sons rauques, des mots, des onomatopées dont elle ne cherchait pas à saisir le sens. Tout devenait luisant chez eux, leurs visages et leurs yeux. Elle essaya de donner à chacun avec équité. Des promesses, de l’espoir. Elle se déroba un court instant afin de remettre le disque, le même disque car cela n’avait plus guère d’importance. Ils lui gardèrent sa place au chaud.

Une fois encore ce fut Titi Carmona qui leur ouvrit la voie. Au plus fort d’un solo de congas, elle lui tournait le dos, il fit deux pas en avant, la saisit aux épaules et écrasa ses lèvres contre la nuque blanche qu’elle lui présentait. Elle sentit les dents prêtes à mordre. Suceur de sang. Elle eut un très léger frisson puis se laissa aller, renversa sa gorge en arrière, le regard au ciel, estimant peut-être en un éclair la distance qui l’en séparait. Son sourire s’élargit encore.

Titi Carmona était un homme trapu, au buste épais, humide à cette heure-ci comme le poitrail d’un phoque émergeant des eaux. La même odeur iodée à peu de choses près. Il la fit pivoter, face à lui, et lui dévora la bouche. Quand il la délivra, il avait une expression de guerrier triomphant. On aurait pu croire qu’il lui avait arraché la langue et la tenait en trophée entre ses dents. Il émit un rire bref que les autres répercutèrent. Mes compagnons, mes frères. La noche es para todos !

Des baisers, des baisers, des morsures, des caresses. Pattes graissées. Ainsi qu’il était écrit, sa petite robe rouge se déploya bientôt sur le sol à ses pieds. Tranchant sur sa chair laiteuse il ne resta plus que le rouge d’une minuscule culotte en dentelle, les touches au pinceau rouge de ses lèvres et de ses orteils et celles un peu plus pâles de ses aréoles. Des détails. Elle tourna et tourna sur elle-même afin que tous se régalent.

Titi Carmona se trouvait au centre du cercle avec elle et elle continuait à le nourrir par petits bouts. Les autres n’osaient pas encore. Est-ce qu’on leur avait jamais tant offert d’un seul coup ? Ils faisaient de timides incursions dans l’arène et souvent leurs gestes demeuraient en suspens. De simples effleurements, toucher du doigt, juste pour y croire, pour voir si elle n’éclaterait pas sous leur nez comme une bulle de savon. Une façon de se pincer. À chaque fois leurs faces s’illuminaient d’un grand rictus niais. Il était si facile au fond de disposer d’eux, corps et âmes.

En s’agenouillant devant Titi Carmona, en faisant glisser la fermeture Éclair de son bermuda et en s’emparant de lui, elle les tua. Tous autant qu’ils étaient, ils ne furent plus rien. Anéantis. Ils ne s’en remettraient pas. Jamais ils n’oublieraient, aussi longue et pleine serait leur existence (et maudite soit-elle !). Tout cela elle le savait avec certitude tandis qu’ils n’en eurent eux-mêmes qu’une très vague et éphémère intuition.

Cependant ils étaient toujours debout. Obstinés. Se raccrochant à la danse, si on peut appeler ça danser. Leurs pas s’emmêlaient, fantaisistes et tout à fait hors tempo. La musique eût-elle brusquement cessé, sans doute ne s’en seraient-ils pas rendus compte. Ils ne quittaient pas des yeux la déesse à genoux, dans leur cœur le combat entre le désir et la rage, entre les larmes et la joie.

Titi Carmona, lui, avait clos ses paupières. Corps arcbouté, bandé, mâchoires contractées, retenant et cuvant sa jouissance. Et puis il les rouvrit et ce fut un tout autre regard qu’elles dévoilèrent. Il attrapa une pleine poignée de ces cheveux clairs qui étaient à hauteur de sa ceinture, il les serra, d’abord, puis les laissa couler entre ses doigts. Elle se releva. Docile. De nouveau ces marques roses évanescentes à la pointe de ses genoux. Sans prendre la peine de se rembrailler, il la souleva, la prit dans ses bras comme on prend une jeune mariée au seuil de sa nouvelle demeure. Il fit demi-tour à la barbe de tous et la porta jusque dans la chambre à côté, dont il laissa la porte béante.

Voilà.

Vient ensuite une vision très précise d’elle dans cette chambre. Une sorte d’instantané. C’est la première chose que sa mémoire lui renvoie lorsqu’elle y fait appel. Pourquoi certaines images demeurent et culminent ? Celle-ci et pas une autre, pourquoi ? Mystère.

Cela se passe un peu plus tard. Ils sont trois autour d’elle. Ils pourraient être dix, cent, mille, ils n’y suffiraient pas et ils ne feraient toujours qu’un, de toute façon. Leurs visages se sont effacés. Traits, couleurs, contours : flou, flou, flou tout ça. Dissous. Plus rien ne les distingue. L’ensemble est d’une netteté imparable mais eux ne forment qu’une seule entité, une seule créature subdivisée dont chaque partie serait régie par les mêmes flux, tendue vers le même but unique.

Ils sont entièrement nus. Il y en a un couché de tout son long au-dessous d’elle, qu’elle chevauche à l’envers. Il y en a deux debout sur les côtés. De part et d’autre. Elle les tient chacun dans une main, chacun dans le creux de sa paume. C’est si facile. Si on observe de près, on dirait bien qu’ils souffrent. Ou alors c’est que le plaisir fait peur à voir.

Elle, elle n’a jamais cessé de sourire. Tu sais comme elle peut être belle dans ces moments-là. Non, tu ne sais pas. Elle est magnifique. Son ventre fourmille. Elle donne le ton et la mesure. Pour l’instant elle est là et elle est vivante.

Telle est l’image qui lui vient. Mais cela se passe un peu plus tard, comme on l’a dit.

Pour commencer ils la prirent à tour de rôle. Titi Carmona le premier, à tout seigneur tout honneur. La chambre n’était qu’un vaste matelas étalé par terre, recouvert de draps blancs. Les murs et le plafond blancs également, immaculés sous la lumière crue d’un plafonnier qu’elle avait éclairé au passage. Elle y tenait. Que tout soit vu et qu’il ne puisse y avoir de méprise. Aucune ombre au tableau. Tant pis pour le romantisme. Le romantisme tenait tout entier dans un délicat petit panier en osier déposé sur la moquette à la tête du matelas. Il était rempli de capotes dont les emballages brillaient. Autant de friandises. Autant de pétales qui font la pluie des noces réussies.

Elle connaissait les goûts de Titi Carmona et s’employa à le rendre heureux. Les trois autres à petits pas s’étaient rapprochés de la porte ouverte. À présent ils se tenaient debout dans l’encadrement, assez semblables à des valets de pied espionnant les ébats de leur maître. Ils remuaient toujours pour ne pas perdre d’un coup toute contenance mais leurs piétinements, leurs déhanchements ne voulaient absolument plus rien dire, sinon l’urgence.

Elle prit tout son temps.

Démonstration. Elle usa de sa large palette en les guettant du coin de l’œil. Elle les vit rougir et pâlir, elle vit saillir les os de leurs mâchoires et suinter l’eau sur leurs fronts. Ils attendaient sur le seuil, sages, brûlants. Inquiets aussi. Quand cette inquiétude était sur le point d’éclater, elle les rassurait alors, d’un seul et franc regard qui disait : patience. Qui disait : ce ne sont pas les restes que vous aurez. Vous aurez vous aussi la matière et le temps. À parts égales. Patience.

Ils la croyaient.

Au bout d’un moment, le plus vieux d’entre eux, celui qui se prénommait Antoine, se laissa choir sur le canapé. Il ne devait plus en bouger jusqu’à la fin. Soit qu’il ne le put pas, soit qu’il ne le voulut pas. L’homme avait paraît-il, là-bas sur son île, une fille exactement du même âge qu’elle. Une enfant chérie. Aussi brune que celle-ci était claire. Aussi blanche de peau.

Les autres n’avaient que des épouses légitimes ; ils restèrent à racler leurs semelles devant la porte en attendant leur tour.

DU MÊME AUTEUR

Et tous les autres crèveront, roman.

Mon frère est parti ce matin, récit.

La Part des chiens, roman.

Intérieur Nord, nouvelles.

Garden of love, roman.

Toute la nuit devant nous, nouvelles.

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MARCUS MALTE

Garden of love

AUÐUR AVA ÓLAFSDÓTTIR

Rosa candida

traduit de l’islandais par Catherine Eyjólfsson

ZOYÂ PIRZÂD

On s’y fera

traduit du persan (Iran) par Christophe Balaÿ

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MARCUS MALTE

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Pendant qu’il te regarde tu es la Vierge Marie

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