Sommaire

Couverture

Page de titre

Dédicace

15 août 1940

CHAPITRE PREMIER

CHAPITRE 2

CHAPITRE 3

CHAPITRE 4

26 août 1940

CHAPITRE 5

CHAPITRE 6

CHAPITRE 7

CHAPITRE 8

CHAPITRE 9

10 septembre 1940

CHAPITRE 10

CHAPITRE 11

CHAPITRE 12

CHAPITRE 13

23 septembre 1940

CHAPITRE 14

CHAPITRE 15

CHAPITRE 16

CHAPITRE 17

CHAPITRE 18

7 mai 1941

CHAPITRE 19

CHAPITRE 20

CHAPITRE 21

CHAPITRE 22

CHAPITRE 23

CHAPITRE 24

CHAPITRE 25

CHAPITRE 26

CHAPITRE 27

CHAPITRE 28

CHAPITRE 29

CHAPITRE 30

CHAPITRE 31

CHAPITRE 32

CHAPITRE 33

CHAPITRE 34

CHAPITRE 35

CHAPITRE 36

CHAPITRE 37

CHAPITRE 38

CHAPITRE 39

CHAPITRE 40

CHAPITRE 41

CHAPITRE 42

CHAPITRE 43

CHAPITRE 44

CHAPITRE 45

CHAPITRE 46

CHAPITRE 47

CHAPITRE 48

CHAPITRE 49

CHAPITRE 50

CHAPITRE 51

CHAPITRE 52

CHAPITRE 53

CHAPITRE 54

CHAPITRE 55

CHAPITRE 56

CHAPITRE 57

CHAPITRE 58

CHAPITRE 59

CHAPITRE 60

CHAPITRE 61

CHAPITRE 62

CHAPITRE 63

CHAPITRE 64

CHAPITRE 65

CHAPITRE 66

CHAPITRE 67

CHAPITRE 68

CHAPITRE 69

CHAPITRE 70

CHAPITRE 71

CHAPITRE 72

CHAPITRE 73

CHAPITRE 74

CHAPITRE 75

CHAPITRE 76

CHAPITRE 77

CHAPITRE 78

CHAPITRE 79

CHAPITRE 80

CHAPITRE 81

CHAPITRE 82

CHAPITRE 83

CHAPITRE 84

CHAPITRE 85

CHAPITRE 86

CHAPITRE 87

CHAPITRE 88

CHAPITRE 89

CHAPITRE 90

CHAPITRE 91

CHAPITRE 92

CHAPITRE 93

Biographie

Du même auteur

Page de copyright

Le club

Pour Belinda, avec tout mon amour.

15 août 1940

Ça se rapprochait.

Pas de doute là-dessus.

Le grondement qui emplissait le couloir souterrain semblait émaner de chaque brique, pour grossir à son contact comme un orage qui s’annonce.

George Lawrenson savait que le tunnel dans lequel il courait se trouvait à plus de vingt mètres sous le pavé de Whitehall, malgré tout, chaque secousse l’ébranlait. De temps en temps, de la poussière se décollait du plafond, de minuscules morceaux de plâtre délogés par le tremblement incessant se détachaient, pour tomber comme de la neige solide. Sans cesser de marcher, Lawrenson épousseta sa veste et releva la tête quand les ampoules vacillèrent.

Sous terre, il y avait de la lumière. En surface, c’était le noir.

Cet étrange renversement des rôles, ce bouleversement de la normalité que chacun connaissait depuis plusieurs semaines, trouvait ici sa parfaite illustration, songea Lawrenson. Là où devraient régner les ténèbres resplendissait la lumière. Là où les réverbères auraient dû illuminer les rues, ce n’était qu’obscurité.

Les seules lueurs en surface étaient celles des flammes.

Des bombes incendiaires lâchées par la Luftwaffe, des maisons et des usines ravagées par le feu.

C’était comme ça chaque nuit depuis les quinze derniers jours et nul ne savait quand cela s’arrêterait. Au-dessus de Londres, le ciel était rempli d’avions allemands qui déversaient leurs bombes sur la capitale et la transformaient en une gigantesque torche alimentée par les flammes d’un millier de foyers.

Lawrenson marchait toujours, la main droite refermée sur le dossier. Il tourna pour s’engager dans un autre couloir. Au-dessus de lui, les ampoules faiblirent un instant pour bientôt retrouver toute leur vigueur.

Les bombes tombaient sur les quais à présent.

Ça se rapprochait.

Demain matin, combien seraient-ils à quitter la sécurité relative des stations du métro, pour découvrir qu’il ne restait plus rien de leurs maisons ? Que ce qu’ils appelaient leur chez-soi était réduit à un tas de briques noircies ?

Chaque nuit, ils dévalaient les escaliers et se retrouvaient sur le quai du métro pour y dormir ou rester éveillés et écouter les bruits sourds au-dessus de leurs têtes. Et puis, le lendemain matin, ils sortaient de terre comme un raz-de-marée humain.

Comme des âmes crachées par l’enfer.

Alors que c’était vers l’enfer qu’ils se dirigeaient en remontant les escaliers. Vers ces rues crevées par les bombes, jonchées de restes humains et de véhicules détruits.

Mais, pour l’instant, ils se terraient sous terre comme des lapins, et tout ce qu’ils pouvaient faire, c’était attendre et espérer. Et prier.

Lawrenson pensa brièvement à sa femme sans cesser d’avancer dans le couloir. Il habitait à la campagne, à près de soixante-dix kilomètres de la capitale. Contrairement aux autres, il avait de bonnes raisons de croire son épouse en sécurité. Il lui téléphonait chaque soir et elle lui disait qu’elle avait vu la lueur écarlate s’élever au-dessus de la ville. Elle lui confiait qu’elle avait peur pour lui. Et, chaque soir, il lui disait de ne pas s’inquiéter, puis il se retirait sous terre comme une sorte de troglodyte, loin de la fureur que l’aviation de Hitler déchaînait à chaque tombée de la nuit.

Le grondement se fit plus fort et les lumières pâlirent une fois encore mais, là, Lawrenson ne ralentit pas. Il serra le dossier contre sa poitrine, comme pour le protéger des infimes débris tombés du plafond.

Au coin du couloir, les deux silhouettes parurent jaillir du mur et, malgré lui, Lawrenson chancela.

Il ébaucha un signe de tête en direction du premier des hommes en uniforme puis chercha son laissez-passer dans sa veste. Il le tendit, permettant ainsi au plus âgé des deux hommes d’examiner la petite photo qui ornait le document. Il regarda la photo puis Lawrenson, comme pour s’assurer que celui qui se tenait devant lui était bien celui que le laissez-passer déclarait être. Satisfait, le militaire se retourna vers la porte, frappa une fois puis s’effaça pour laisser entrer Lawrenson.

De l’autre côté, il fut accueilli par un troisième homme en uniforme. Un officier.

Le militaire lui adressa un signe de tête aimable et regagna la table située sur sa gauche, où deux autres personnages et lui se réunirent autour d’une carte étalée.

Des cartes, il y en avait aussi sur les murs. La pièce était minuscule et on aurait dit que chaque centimètre carré d’espace mural était recouvert de cartes et de diagrammes. Lawrenson en vit une qui montrait la débâcle de l’armée britannique à Dunkerque.

La pièce sentait le café et la fumée de cigarette, et il agita la main devant lui comme pour en chasser l’odeur. Parmi les hommes présents dans la pièce, ceux qui ne l’avaient jamais vu le regardaient d’un air interrogateur, mais ceux qui le connaissaient le saluaient de la tête. Personne ne souriait.

Lawrenson écarta une mèche de cheveux qui lui barrait le front et s’approcha de la grande table disposée au milieu de la pièce. Deux hommes étaient là, qui étudiaient une autre carte. Quand Lawrenson s’approcha, tous deux relevèrent la tête et le plus âgé le salua avec déférence. Il regarda le dossier que tenait Lawrenson et le suivit des yeux quand celui-ci le déposa sur la table.

Les autres s’étaient agglutinés comme si ce dossier était une sorte d’aimant qui les attirait de chaque coin de la pièce. Mais seul l’homme le plus âgé était resté assis, se frottant rapidement les yeux avant de remettre ses lunettes.

À l’extérieur, la terre trembla quand une autre pluie de bombes s’abattit sur la ville.

Dans son QG souterrain, Winston Churchill entama la lecture du dossier marqué « Génésis ».

CHAPITRE PREMIER

La voiture passa à quelques centimètres de sa moto et Gary Sinclair fit un écart pour ne pas être percuté par le véhicule qui filait à toute allure.

— Connard ! hurla-t-il, mais, en quelques secondes, les feux arrière disparurent dans la nuit.

Gary reprit son souffle, à la fois choqué et furieux. Le conducteur ne l’avait pas vu ou quoi ? Peut-être qu’il était bourré. En tout cas, il l’avait échappé belle, quelques centimètres de plus et il était bon. La moto frémissait entre ses jambes comme si elle partageait son appréhension et, instinctivement, il regarda le témoin d’essence. L’aiguille était presque dans le rouge, le réservoir pratiquement vide. Gary marmonna quelque chose et y alla doucement avec l’accélérateur. Peut-être qu’en roulant sans à-coups, il rentrerait chez lui avant que sa bécane le lâche. Quand il avait fait plusieurs essais avec, il avait bien vu que le réservoir avait une fuite, mais son frère, qui lui avait vendu la moto, lui avait assuré qu’il n’y avait pas de quoi s’inquiéter.

Pas de quoi s’inquiéter, se dit Gary irrité en jetant un nouveau coup d’œil à la jauge de carburant. Il y avait encore huit kilomètres avant Hinkston, il doutait de pouvoir y arriver.

Comme pour renforcer ses craintes, la moto ralentit ostensiblement et refusa d’accélérer même quand il tourna la poignée d’un coup sec. Le moteur crachota puis mourut. D’instinct, Gary posa le pied gauche à terre pour garder son équilibre quand la Kawasaki s’arrêta.

Contrarié, il descendit de selle puis il cala la moto contre la haie qui bordait la route, ôta son casque et la regarda. Il passa les doigts dans ses cheveux bruns, qui lui tombaient jusqu’aux épaules et s’accroupit à côté de la 750. Toute inspection, mécanique ou autre, semblait assez inutile au stade où en étaient les choses, se dit-il au bout d’un instant. Il était coincé à huit kilomètres de chez lui. Il n’y avait rien d’autre à faire que pousser cette foutue moto. Il sortit un paquet de cigarettes d’une poche de son blouson de cuir et l’alluma, laissant la fumée descendre jusque dans ses poumons, puis il prit le guidon à deux mains et dégagea la moto de la haie, son casque accroché à la poignée d’accélérateur.

Le vent soufflait assez fort depuis une heure et les cheveux de Gary venaient fouetter son visage comme autant de serpents. Il dégagea des mèches de sa bouche et maudit une fois de plus son frère de lui avoir vendu cette moto. Il lui faudrait largement plus de une heure pour regagner Hinkston et le poids de la moto ne facilitait pas les choses. Tous les deux ou trois cents mètres, il s’arrêtait pour reprendre son souffle.

Le vent était vif et il portait un sweat-shirt sous son blouson. La lune s’était cachée derrière un gros amoncellement de nuages. La route était sombre, bordée de hautes haies derrière lesquelles les arbres agitaient leurs branches comme pour se moquer de lui. Sur sa droite, des collines basses masquaient les abords de Hinkston et dissimulaient les lumières de la rue de sorte qu’on se serait cru à plus de huit kilomètres de la ville. Il regarda sa montre et vit qu’il était presque minuit et quart. Il fallait qu’il soit levé à 6 heures du matin. De nouveau, il maudit son frère. À ce rythme-là, il aurait de la chance d’arriver avant une heure et demie du matin. Quatre heures à dormir, avec un peu de chance – bon Dieu, dans quel était il serait demain. Il pensa bien appeler pour dire qu’il était malade, puis il se ravisa. Son travail à la boulangerie, c’était son premier depuis sa sortie de l’école, deux ans plus tôt. On ne trouvait pas de boulot facilement et il ne pouvait pas se permettre de faire la fine bouche. Dix-huit ans, un BEPC et une expérience professionnelle quasi nulle, pas de quoi enthousiasmer un employeur.

Dans un virage, il écarta du pied plusieurs branches d’arbre. Le vent avait dû être plus fort qu’il ne l’avait cru. Il sifflait dans les haies, on aurait cru le gémissement d’une fée maléfique. Gary avançait péniblement, pousser la Kawasaki lui donnait chaud.

La voiture était arrêtée à deux cents mètres de lui.

Il y avait une sorte de petite aire de stationnement improvisée, à peine plus grande qu’une trouée dans la haie derrière un accotement boueux, mais le véhicule était là, immobile, tous feux allumés, de la fumée sortant de son pot d’échappement.

Il avait un air familier.

Quelque chose…

Gary en était à cinquante mètres quand il se rendit compte que c’était la même voiture qui l’avait forcé à faire un écart un peu plus tôt.

Il sentit la colère monter en lui, mais il n’y céda pas. Il pourrait fermer les yeux sur son imprudence si le conducteur acceptait de le prendre en stop. Il pourrait y faire allusion discrètement, en plaisantant, mais est-ce que cela valait le coup de faire des histoires ?

Il se rapprocha et entendit le moteur tourner au ralenti dans le silence de la nuit.

Peut-être que le conducteur n’était pas seul. Sa copine était peut-être avec lui. Peut-être qu’il s’était arrêté pour un petit coup rapide. Gary eut envie de rire puis il secoua la tête. Pour s’amuser sur la banquette arrière, le conducteur n’aurait pas laissé le moteur tourner et les feux allumés.

Le ronronnement sourd du moteur était le seul bruit audible.

Gary était à six ou sept mètres de la voiture quand il regarda à l’intérieur.

Elle était vide.

Le type était sûrement parti pisser derrière la haie, songea-t-il. Il attendrait son retour et lui demanderait de le prendre en stop.

Gary appuya sa moto contre la haie et s’approcha tout près de la voiture, dont il admira le galbe de la carrosserie. Il prit la décision de faire des économies pour se payer des cours de conduite. Il aimait la moto, mais une voiture, ça avait plus de classe. Il en fit le tour et effleura le capot du bout des doigts comme s’il avait l’intention de l’acheter.

Le moteur ronronnait toujours.

Gary se retourna en se demandant où le conducteur pouvait bien être passé. Il soupira et poursuivit son inspection du véhicule, posant presque malgré lui la main sur l’une des poignées.

La portière s’ouvrit sans résister.

Il fronça les sourcils.

Bizarre, se dit-il. C’était déjà assez léger de laisser tourner le moteur et de ne pas éteindre les feux, mais ne pas verrouiller les portières… Le conducteur était trop confiant ou complètement inconscient. Gary essaya la portière arrière.

Elle non plus n’était pas fermée.

Il fit le tour pour essayer côté conducteur.

Pas fermée à clé, comme il s’y attendait.

La voiture avança.

Quelques centimètres, rien de plus, mais juste assez pour surprendre Gary, qui fit un pas en arrière et se rendit compte que l’on n’avait pas mis le frein à main. La voiture s’immobilisa assez vite, son moteur tournait toujours. Gary tendit la main vers la portière – il se glisserait dans l’habitacle et tirerait le frein pour empêcher la voiture de dévaler la pente qui s’annonçait un peu plus loin. Il saisit la poignée.

Des mains se refermèrent sur sa nuque.

Il sentit une force incontrôlable s’exercer à la base de son crâne quand deux mains entourèrent son cou et que des doigts s’enfoncèrent dans sa gorge.

Pris par surprise, il était impuissant, incapable de réagir quand les mains projetèrent violemment sa tête vers la vitre côté conducteur.

Le choc lui entailla le front et un mince filet de sang coula sur son visage.

Il poussa un cri de douleur et de surprise et se sentit de nouveau projeté contre la vitre, plus fort cette fois-ci.

Son visage s’écrasa sur le haut de la portière et il sentit une douleur atroce quand deux de ses dents de devant se déchaussèrent et que l’une s’enfonça dans sa langue. Du sang remplit sa bouche et coula sur son menton alors qu’il cherchait à repousser son agresseur.

Son assaillant invisible profitait au maximum de l’impuissance de Gary, et un autre contact violent avec le toit de la voiture brisa en éclats deux autres dents du jeune homme et féla l’os de son maxillaire inférieur. Il aurait voulu hurler, mais la douleur l’entraînait déjà au bord de l’inconscience. Quand les mains lâchèrent sa nuque, Gary Sinclair retomba sur le capot avant de glisser à terre, la vision troublée par la douleur. Il roula sur le dos sur l’accotement boueux et leva les yeux vers son agresseur, qui se tint brièvement au-dessus de lui puis s’agenouilla à son côté, l’attrapa par les cheveux et souleva son visage ensanglanté comme pour estimer les dégâts.

C’est alors que Gary découvrit le poignard.

La lame, d’une bonne vingtaine de centimètres de long, était à peine plus épaisse qu’une aiguille à tricoter.

Gary ouvrit la bouche et gémit en sentant des ondes de douleur émaner de sa mâchoire. Il tenta de se dégager de la main qui le tenait avec tant de fermeté, mais en vain.

La pointe vicieusement effilée du poignard effleura sa paupière supérieure et il sentit ses entrailles se vider, puis elle piqua sans effort son globe oculaire droit.

Pas la moindre précipitation. Elle n’était pas enfoncée dans l’œil du jeune homme, qui se tordait de douleur, mais insérée avec une sorte de précision sadique.

Il trouva le souffle pour hurler, mais son cri frénétique s’arrêta net quand la lame s’enfonça de cinq centimètres supplémentaires dans son orbite, avec une pression toujours égale.

Cinq centimètres.

Huit.

Dix.

L’humeur vitrée jaillit sur sa joue et se mêla au sang qui recouvrait déjà sa peau.

L’œil semblait éclater comme un ballon plein d’eau. Le blanc vira au rouge et l’orbite parut s’effondrer sur elle-même quand la lame continua à avancer. Une ultime pression et elle perfora le lobe frontal.

Gary Sinclair eut un sursaut avant de s’immobiliser.

Le poignard fut retiré puis le conducteur ouvrit calmement le coffre de la voiture.

Il ne lui fallut qu’un instant pour soulever le corps de Gary et le déverser sans cérémonie à l’arrière du véhicule. Le capot claqua et le conducteur revint sans précipitation aucune vers sa portière, se glissa derrière son volant et redémarra.

Les feux arrière disparurent une seconde fois dans la nuit.

CHAPITRE 2

On aurait dit que quelqu’un avait dessiné au charbon de bois sous ses yeux.

Susan Hacket regarda son reflet dans le miroir et soupira. Elle prit la brosse posée sur la coiffeuse et la passa dans ses cheveux en écoutant le crépitement de l’électricité statique. Elle ébouriffa ses bouclettes du bout des doigts et prit le maquillage, tira une brosse d’un petit pot en forme de main et appliqua le fond de teint sur le visage blême qui la contemplait. Les brosses et le maquillage, c’était un cadeau pour ses vingt-cinq ans, sept mois plus tôt. Aujourd’hui, elle avait l’air d’en avoir cent vingt-cinq.

Susan soupira encore une fois, fatiguée de tous ses efforts pour se donner meilleure mine. Elle se leva, traversa le palier jusqu’à la salle de bains et se lava le visage pour enlever le fond de teint, puis elle se sécha et se regarda, dans le miroir de la salle de bains cette fois-ci.

Elle était heureuse de ne pas se sentir aussi dévastée qu’elle le paraissait.

Même les ravages dus à l’inquiétude et aux innombrables nuits d’insomnie ne pouvaient rien contre son charme naturel. Elle se maquillait rarement de façon criarde, tout le monde lui disait qu’elle n’en avait pas besoin. Pourtant, au cours de ces derniers mois, elle s’y était résolue à l’occasion de ces visites nocturnes. Elle avait fait un effort. Avant, il avait toujours aimé la voir maquillée, il lui avait toujours fait des compliments sur son apparence. Quelle raison avait-elle d’arrêter ? Comme ça, parce que…

Elle s’éclaboussa de nouveau le visage et se sécha une seconde fois avant de regagner la chambre où, rapidement mais d’une main experte, elle se mit du mascara et de l’eye-liner. Les cernes noirs sous ses yeux n’étaient pas si vilains que ça. Quelques bonnes nuits de sommeil et ils disparaîtraient, mais de là à savoir quand elle jouirait des nuits en question…

Elle enfila un sweater et un jeans puis une paire de bottines en daim et retourna sur le palier. En face d’elle, la porte était légèrement entrebâillée. Sue entra en silence dans la chambre et prit soin de ne pas se heurter à la demi-douzaine de mobiles accrochés au plafond. Blanche-Neige et les sept nains. Dumbo. Les Aristochats. Tous se balançaient doucement au souffle d’air qui entrait par la fenêtre. Sur ce, elle se frotta les mains en se disant que la température se rafraîchissait. Elle alla fermer la fenêtre et posa la main sur le radiateur.

Elle s’approcha du lit et s’accroupit, soulevant le drap de la minuscule forme qui s’y tenait recroquevillée.

Lisa Hacket ne bougea pas quand sa mère écarta doucement les fines mèches blond argenté qui lui balayaient le visage, puis Sue se pencha pour embrasser sur la joue sa petite fille de quatre ans.

— Je t’aime, murmura-t-elle avant de sortir discrètement de la pièce.

Au pied de l’escalier, elle prit son sac à main et sa veste puis elle passa la tête par la porte du salon.

— Je sors, Caroline, dit-elle avec un sourire. Je reviens dans une heure ou deux.

Sur le canapé, Caroline Fearns se tourna pour lui rendre son sourire. Une jolie fille de seize ans un peu trop forte de poitrine.

— Je suis vraiment désolée de t’avoir prévenue si tard, reprit Sue, mais John a une réunion au lycée et je ne sais pas à quelle heure il rentrera. S’il arrive avant moi, tu peux lui dire que je lui ai laissé quelque chose dans le four ?

Caroline hocha vivement la tête, sourit une fois encore et reporta toute son attention sur la télévision. Elle adorait faire du baby-sitting chez les Hacket. Ils la payaient bien et puis ils avaient une télé couleur et un magnétoscope. Son propre père refusait d’acheter un poste couleur, même si, pendant les matchs de snooker, il rouspétait tout le temps parce qu’il n’arrivait pas à deviner quelle balle le joueur allait essayer de mettre dans la blouse. Mais il n’y avait pas que la télévision et l’argent : M. Hacket insistait toujours pour la raccompagner une fois le baby-sitting terminé. Caroline le trouvait scandaleusement sexy – même s’il frisait la trentaine – et elle aurait bien aimé que son prof d’anglais lui ressemble.

Elle entendit la porte se refermer et consulta sa montre.

18h35.

Elle attendrait la fin de son feuilleton pour se faire une tasse de thé. Elle s’étira lascivement sur le canapé.

Sue sortit dans la nuit et frissonna. Le vent sifflait autour d’elle et elle remonta le col de sa veste quand elle se dirigea vers sa voiture tout en cherchant ses clés dans son sac à main. Elle se mit au volant de la Metro et lança le moteur puis elle se regarda un bref instant dans le rétroviseur. Avait-elle l’air assez enjouée ? Pas de craquelures dans le vernis ?

Elle démarra en se souvenant qu’elle devait s’arrêter au garage et prendre des fleurs.

Les fleurs étaient si importantes.

Ils la virent s’en aller.

Tapis dans l’obscurité, assis dans la voiture garée une cinquantaine de mètres plus bas, ils la virent déboîter.

18h38.

L’un d’eux regarda la maison, il y avait de la lumière dans la pièce de devant.

Ils attendraient encore un peu.

CHAPITRE 3

Il entendit un coup sourd au-dessus de sa tête et observa le plafond comme s’il s’attendait à le voir céder, mais aucune lézarde ne se dessina, les poutres ne cédèrent pas et le béton ne s’effondra pas non plus. Le plafond était aussi net que dix minutes plus tôt, quand il avait pour la première fois regardé au-dessus de lui.

John Hacket posa l’avant-bras sur son front et en profita pour regarder l’heure. Le tic-tac faisait un bruit assourdissant dans le silence relatif de la chambre, aussi régulier que sa propre respiration.

— À quoi tu penses ?

La voix venait d’à côté de lui. Un soupçon d’accent irlandais.

Hacket tourna lentement la tête pour regarder Nikki Reeves. Elle posait sur lui ses grands yeux bruns et c’était le même regard qui l’avait pour la première fois attiré vers elle. Pour de tels yeux, un tel regard, il y avait des milliers d’expressions toutes faites. Un regard envoûtant. Des yeux d’aguicheuse.

Hacket eut envie de rire.

Et pourquoi pas des yeux qui vous disent « Baise-moi et laisse un peu tomber ta femme» ?

Elle écarta les cheveux qui lui balayaient la figure et lui reposa la question.

— À quoi tu penses ?

Hacket secoua la tête avec dédain tandis qu’elle se redressait sur un coude pour le regarder. Elle posa la main droite sur sa poitrine, et son index suivit les dessins de sa peau. Il sentait son parfum. Il le connaissait bien, d’ailleurs c’était lui qui le lui avait offert. Un arôme délicat mêlé aux senteurs plus fortes, plus musquées d’un épuisement postcoïtal.

— Qu’est-ce qui te fait croire que j’ai quelque chose en tête ? lui demanda Hacket en effleurant délicatement la lèvre inférieure de la fille.

Du bout de la langue, elle lécha ce doigt.

— Parce que tu es apaisé, fit-elle en souriant.

Il haussa les épaules.

— Estime-toi heureuse.

Hacket était allongé, immobile, et elle continuait à lui caresser la poitrine, mais lui ne pouvait quitter des yeux son visage et son torse dont il examinait chaque détail. Le drap avait glissé pour révéler ses seins et leurs mamelons toujours dressés. Il regarda son visage et, une fois de plus, se perdit dans ses yeux. Son doigt abandonna sa lèvre pour venir sur sa joue et savourer la douceur de sa peau. Il ne cessait de sentir son parfum. C’était une des choses qui l’avaient attiré vers elle. Son physique lui avait paru presque secondaire. Les idylles débutent toutes de manière différente et Hacket aurait pu trouver un millier de mots pour décrire cette chose si étrange à laquelle les hommes et les femmes croient tant. Mais là, ce n’était pas une idylle, il le savait. C’était une liaison. Une aventure toute simple, toute bête.

L’ironie de la chose lui amena un sourire aux lèvres. Non, il n’y avait rien de pur là-dedans et la simplicité s’érodait très vite quand un homme prenait une maîtresse.

Elle avait vingt-deux ans, huit de moins que Hacket. Ils se voyaient depuis trois mois. Depuis…

Il s’efforça de chasser cette pensée, mais elle s’imposait à lui.

Depuis que le père de Sue était tombé malade.

Hacket se demanda s’il essayait de se justifier, voire de mettre ses incartades sur le dos de sa femme.

Le père de Sue allait mourir et elle était inquiète. Elle n’avait plus de temps à consacrer à Hacket, et lui avait pris une maîtresse. Voilà, se dit-il avec amertume, c’est aussi simple que ça quand on y pense.

Nikki se pencha sur lui et posa les lèvres sur les siennes. Il sentit sa langue darder contre ses dents puis elle se glissa dans sa bouche chaude et humide. Hacket réagit avec fougue et, quand ils se séparèrent enfin, tous deux haletaient. Il sentit ses mamelons s’écraser sur sa poitrine et sa propre érection se heurter à son ventre quand elle se serra contre lui.

Au bout d’un moment, elle l’enjamba et s’assit au bord du lit.

— J’ai dit quelque chose ? demanda-t-il en la voyant se lever pour prendre un tee-shirt trop grand sur le dossier de la chaise.

Elle lui sourit et se couvrit. Les plis amples dissimulaient ses formes harmonieuses. Elle s’arrêta devant la porte et sa silhouette se détacha sur la douce lumière en provenance du salon.

— J’ai faim, dit-elle, tu veux quelque chose ?

Il secoua la tête.

— Non, merci, je… (Il toussa.) Ça va.

Je mangerai quelque chose en rentrant chez moi. Je mangerai ce que ma femme m’aura préparé. Il poussa un profond soupir, comme excédé, s’assit et prit son paquet de cigarettes dans la poche de son pantalon. Il alluma une Dunhill. Sue devait être à l’hôpital à cette heure-ci, se dit-il en jetant un coup d’œil à sa montre. La garde de nuit. Bon sang, pourquoi elle s’infligeait ça ? Nuit après nuit, elle était à l’hôpital. Il souffla la fumée et la vit se dissiper dans l’air. Combien de temps est-ce que cela allait encore durer ? Personne ne le savait, personne n’aurait pu le lui dire. De même que personne n’aurait pu lui dire, à lui, combien de temps son aventure avec Nikki allait encore durer. Une petite voix lui répétait que cela devait s’arrêter maintenant, mais ça, c’était quand il était chez lui, loin d’elle. Quand il était avec elle, le désir de mettre un terme à leur relation n’était plus aussi pressant. Il ne l’aimait pas, ça, il le savait, mais il éprouvait pour elle plus de choses qu’il l’aurait dû. Elle comblait une lacune dans sa vie, un manque sans lequel il n’y aurait jamais rien eu. Est-ce qu’il mettait tout ça sur le dos de Sue ? Le rôle de mari négligé et incompris ne lui convenait pas particulièrement.

Celui du mari qui s’apitoie sur son propre sort, alors ?

Hacket tira sur sa cigarette.

Et celui du type qui s’en fout complètement ? Voilà qui lui collait mieux à la peau.

Les réflexions philosophiques de Hacket furent interrompues par le retour de Nikki. Elle portait un verre de lait et une assiette où s’empilaient quelques sandwichs confectionnés à la hâte.

Elle frissonna, expliquant qu’il faisait froid dans la cuisine, puis s’assit sur le lit, à côté de lui, et attaqua l’un des sandwichs.

— Cochonne, dit-il en la voyant manger.

— Groin, groin, répondit-elle en riant.

Il la prit par la taille et l’attira vers lui pour l’embrasser dans l’oreille. Elle posa son sandwich et lui donna un baiser rapide sur le bout du nez avant de prendre le verre de lait. Elle but une gorgée, mais ne l’avala pas et préféra se serrer contre lui, les lèvres humides. Quand elle l’embrassa, il ouvrit la bouche pour qu’elle lui transmette une partie du lait. Ils s’écartèrent et elle sourit. Elle posa une main sur sa cuisse dont elle caressa les poils si épais puis ses doigts montèrent plus haut, ses ongles lui griffèrent doucement les testicules et se refermèrent sur son pénis qui durcissait.

— Il va falloir que je m’en aille, murmura-t-il quand ses doigts se resserrèrent et imprimèrent un rythme à son membre, qui ne tarda pas à connaître la pleine érection.

— Pas tout de suite, lui souffla-t-elle à l’oreille.

Ils retombèrent sur le lit, entrelacés.

CHAPITRE 4

Dans cette partie du quartier de Clapham, les maisons se ressemblaient toutes. Des maisons jumelles, habitées par des gens banals à l’existence tout aussi banale.

Des gens comme John et Susan Hacket.

C’était leur maison que les hommes de la Ford Escort grise observaient depuis vingt minutes.

Comme s’ils réagissaient à quelque signal silencieux, ils descendirent de voiture et se dirigèrent sans se presser vers la petite allée menant à l’arrière-cour de la maison des Hacket. Dans la rue, le réverbère éteint leur offrait toute la discrétion dont ils avaient besoin. Les rideaux des maisons voisines étaient tirés. Il était trop tard pour que les voisins regardent par la fenêtre d’éventuels visiteurs. Un peu plus loin, un chien aboya, mais les hommes ne s’en préoccupèrent pas. Le premier d’entre eux, un grand type aux bras qui semblaient démesurés, souleva doucement le loquet de la petite porte et l’ouvrit.

Son compagnon le suivit dans la pénombre.

L’étroite allée de béton écaillé faisait cinq mètres de long. Les deux hommes prenaient garde de ne pas faire de bruit en contournant la maison.

Le jardin était plongé dans l’obscurité.

Un tricycle rouillé était posé là et le premier homme le poussa du bout du pied sans se préoccuper du grincement de protestation de ses roues. Il fit un grand sourire et se tourna vers son compagnon, mais celui-ci essayait déjà la porte de derrière pour constater, ce qui ne l’étonna pas, qu’elle était fermée à clé.

Il tira de sa ceinture un couteau mesurant bien vingt centimètres de long, à la double lame particulièrement effilée.

Il glissa la pointe dans l’encadrement de la fenêtre et, d’un geste expert, fit monter et descendre la lame jusqu’à ce que le loquet céde. Il la poussa doucement et la fenêtre s’entrebâilla.

Peter Walton sourit et adressa un signe de tête à son compagnon, qui s’accroupit et joignit les mains pour lui faire la courte échelle. Walton posa le pied dessus pour se faire hisser jusqu’au rebord de la fenêtre. Il s’arrêta un instant avant de se glisser à l’intérieur. Le bruit de la télévision lui parvint quand il redescendit sur le carrelage. Dans la pièce sombre, il regarda son grand compagnon entrer à son tour.

Ronald Mills se déplaçait avec une remarquable dextérité pour un homme de près d’un mètre quatre-vingt-dix. Il enjamba la fenêtre et retrouva Walton dans la cuisine avant de s’avancer vers la porte fermée. Lui aussi entendait le bruit en provenance du salon.

Walton se mordillait la lèvre d’un air dubitatif. Il ne s’attendait pas qu’il y ait quelqu’un à la maison. Son étonnement céda bientôt la place à un sourire de contentement. C’était un avantage supplémentaire.

Il regarda Mills et hocha la tête en posant la main sur la poignée de porte.

Elle s’ouvrit sans un bruit.

Les deux hommes s’avancèrent dans l’entrée. L’escalier était à leur droite.

Le son de la télévision était plus fort.

Caroline regarda le générique de fin de son feuilleton. Elle regarda même les pubs une fois l’épisode achevé, comme si elle les voyait pour la première fois en couleurs. Ensuite, elle décida d’aller se faire une tasse de thé et de monter voir Lisa. Elle n’avait pas perçu le moindre bruit provenant de la chambre de la petite fille, Lisa ne lui posait jamais de problèmes, mais elle trouvait que c’était de son devoir de baby-sitter d’aller la voir de temps en temps. Caroline s’étira et se releva en lançant un dernier regard à la télévision, comme si cela lui fendait le cœur de la quitter. Elle poussa la porte et sortit dans le hall d’un pas lent.

Il faisait sombre.

Mme Hacket n’avait-elle pas laissé la lumière allumée en partant ?

Caroline cherchait l’interrupteur quand la main la saisit à la gorge, lui ôtant toute possibilité de crier. Elle fut tirée en arrière, pratiquement soulevée du sol par la main qui ne la lâchait pas.

Elle sentit quelque chose de froid sur sa joue et comprit que c’était un couteau.

Ronald Mills pressa la lame effilée sur sa peau et lui murmura à l’oreille d’une voix rauque :

— Au moindre bruit, je t’arrache la tête !

26 août 1940

Elle n’arrêtait pas de hurler.

Lawrenson avait tenté de calmer la femme, de la rassurer, mais ses efforts avaient été vains.

Personne ne pouvait l’empêcher de crier.

—Faites-lui une piqûre, pour l’amour du ciel ! lança Maurice Fraser. Elle souffre le martyre !

Il se pencha vers le visage de la femme et vit la douleur dans ses yeux gonflés, comme s’il avait besoin d’une preuve supplémentaire de son atroce souffrance.

— Il n’y a plus d’analgésiques, dit doucement Lawrenson sans jamais quitter la femme du regard.

Elle avait dans les vingt-cinq ans, mais son visage buriné par la douleur lui donnait l’air d’en avoir une dizaine de plus. D’épaisses courroies coinçaient ses pieds dans les étriers de métal et ses bras étaient également immobilisés, mais cela ne l’empêchait pas de s’agiter et de se tordre quand les ondes de douleur parcouraient son corps.

Sa chemise blanche avait glissé pour exposer son ventre gonflé et Lawrence voyait la surface de son abdomen onduler avec force.

Comme si le bébé voulait la lacérer pour sortir.

Une contraction particulièrement violente la déchira et elle poussa un hurlement qui résonna dans la pièce. Lawrenson en frissonna.

— Elle perd beaucoup de sang, docteur, lui dit l’infirmière Kiley, qui voyait le liquide rougeâtre s’écouler du vagin de la femme.

Plusieurs tampons avaient déjà servi, en vain, à endiguer le flot écarlate et ils s’entassaient à présent au fond d’une cuvette métallique comme de gros fragments de placenta. Une poche de sang était reliée à une perfusion et l’aiguille, maintenue bien en place dans le creux du bras gauche de la femme.

— Lawrenson, sortez le bébé, bon Dieu ! dit Fraser. Pratiquez une césarienne avant qu’il soit trop tard. On va les perdre tous les deux.

Lawrenson secoua la tête.

— Ça va aller.

Un autre cri perçant retentit dans la pièce et résonna entre les murs.

Debout entre les jambes de la femme, l’infirmière...