PRÉSENTATION

DE KUMUDINI

Kumudini a dix-neuf ans, la grâce d’être bien née et de goûter les arts. Elle vit dans la compagnie tendre de son frère aîné, Vipradas, accablé par les dettes insurmontables de la famille. Jusqu’au jour où un entremetteur vient demander pour son maître, un riche négociant adoubé par le pouvoir colonial, la main de Kumudini.

Tout enivrée des légendes sacrées de Krishna, le dieu à la peau de nuit, et de sa bien-aimée Radha, elle y voit un signe du destin et presse son frère d’accepter le marché. Mais en unissant sa destinée à celle de Madhusudan, vieil époux aux désirs d’ogre qui règne en despote jusque dans les moindres recoins de sa vaste maisonnée, Kumudini devient l’instrument inespéré et malheureux d’une épouvantable vengeance…

Avec un humour feutré, à l’anglaise, Tagore démonte les hypocrisies et les mensonges du mariage arrangé, toute cette discipline d’inféodation de la femme kidnappée au sortir de l’enfance. Un roman magistral – inédit en français.

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PRÉSENTATION

DE L’AUTEUR

Inédit en France, Kumudini est un roman qui fascine, enchante et ne cesse d’interroger. Ce qui explique cette tardive découverte (la traduction anglaise date seulement de 2003), tient sans doute à l’aspect transgressif d’un roman d’une merveilleuse fraîcheur. Célèbre et vieillissant, Tagore, qui pourtant dans sa propre vie ne s’opposa guère au poids des traditions, s’y attaque en effet, avec toute la virulence d’une fiction inspirée, à la clef de voûte de la société patriarcale : le mariage.

Poète, romancier, dramaturge, philosophe, compositeur, peintre, Rabindranath Tagore (1861-1941) a reçu le prix Nobel de littérature en 1913.

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PRÉSENTATION

DES ÉDITIONS ZULMA

Être éditeur, c’est avant tout accueillir des auteurs inspirés et sans concessions – avec une porte grand ouverte sur les littératures vivantes du monde entier. Au rythme de douze nouveautés par an, Zulma s’impose le seul critère valable : être amoureux du texte qu’il faudra défendre. Car il s’agit de s’émouvoir, comprendre, s’interroger – bref, se passionner, toujours.

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www.zulma.fr

COPYRIGHT

La couverture de Kumudini,

de Rabindranath Tagore,

a été créée par David Pearson.

Titre original : Yogayog.

© Zulma, 2013, pour la traduction française

et la présente édition numérique.

ISBN : 978-2-84304-672-8

Le format ePub a été préparé par Isako www.isako.com à partir de l’édition papier du même ouvrage.

Ce livre numérique, destiné à un usage personnel, est pourvu d’un tatouage numérique. Il ne peut être diffusé, reproduit ou dupliqué d’aucune manière que ce soit, à l’exception d’extraits à destination d’articles ou de comptes rendus.

RABINDRANATH TAGORE

KUMUDINI

roman traduit du bengali (Inde)

et présenté par France Bhattacharya

ÉDITIONS ZULMA

1

C’est le 7 du mois d’asharh1, on fête l’anniversaire d’Abinash Ghoshal qui entre dans sa trente-deuxième année. Depuis le matin, télégrammes de félicitations et bouquets de fleurs ne cessent d’arriver.

C’est ce jour-là que débute notre récit. Mais c’est bien avant, en réalité, qu’il a commencé. Il faut rouler les mèches le matin pour allumer, au soir, les lampes à huile.

Si l’on recherche les prémices de cette histoire dans les temps anciens, on apprend que les Ghoshal demeuraient jadis du côté des Sundarbans avant de s’implanter à Nurnagar dans le district de Hooghly. Peut-être avaient-ils été chassés du delta par les Portugais à moins que ce ne soit par leur propre communauté. Obligés de quitter leur demeure ancestrale, il leur fallut le courage de s’établir ailleurs. Au début de la période historique bien documentée, les Ghoshal possédaient des terres en abondance, de nombreuses têtes de bétail et des métayers en grand nombre. Ils célébraient toutes les fêtes avec pompe, et beaucoup d’argent passait entre leurs mains. Dans le village un réservoir de cinq hectares portant le nom de Ghoshal témoigne encore de leur splendeur passée d’une voix étouffée par la vase sous le voile des plantes aquatiques. Seul le nom du réservoir rappelle les Ghoshal, son eau appartient aux Chatterji, les propriétaires fonciers, les zamindars. Pour apprécier ce récit, il est essentiel de savoir comment les Ghoshal perdirent une seconde fois leur grandeur ancestrale.

La période intermédiaire de leur histoire fait état d’une querelle insignifiante avec les Chatterji à propos d’une question de préséance. Les Ghoshal avaient eu l’audace de construire une statue de la Déesse qui dépassait de deux coudées celle des Chatterji. Ces derniers réagirent très vite. Sur le chemin menant à la rivière où aurait lieu l’immersion, ils firent construire une succession d’arches dont la hauteur ne permettait pas à l’effigie des Ghoshal de passer. Les hommes au service de la grande statue s’employèrent à démolir les arches, et les défenseurs de la plus petite à leur briser le crâne. Cette année-là, la Déesse se vit donc offrir beaucoup plus de sang que d’habitude. Puis on passa des échauffourées aux procès, lesquels menèrent les Ghoshal au bord du gouffre.

Le bois vint à manquer, le feu s’éteignit, tout fut bientôt réduit en cendres. Chez les Chatterji, le visage de la déesse de la Prospérité finit par pâlir, lui aussi. On peut signer un armistice par nécessité, mais la paix n’est pas rétablie pour autant. Ceux qui étaient debout et ceux qui étaient à terre avaient de même le cœur plein de colère. Les Chatterji portèrent le coup fatal aux Ghoshal en usant de l’arme de la disgrâce sociale. Ils firent courir le bruit que les Ghoshal étaient des brahmanes de statut inférieur qui avaient réussi à cacher cette tare en s’installant dans la région. Le vermisseau s’y était présenté en cobra. La puissance de l’argent donna de la force à ces insinuations méprisantes. Dans le quartier des pandits spécialistes des textes de lois, il se trouva des joueurs de tambour pour répandre en formules sanskrites cette campagne de dénigrement. À l’époque, faute de preuves ou de moyens, les Ghoshal n’étaient pas en mesure de répondre à ces accusations. Ils furent donc obligés de quitter à nouveau leur demeure sous la pression de ceux qui tenaient le haut du pavé dans le village. Ils s’établirent très modestement à Rajabpur.

Ceux qui ont donné des coups l’oublient plus vite que ceux qui les ont reçus : ils s’en souviennent longtemps et continuent de manier mentalement la trique qui, en réalité, leur est tombée des mains. Et leur lignage la conserve longtemps en mémoire du fait précisément de cet affaiblissement. Ainsi continuèrent de se transmettre, chez les Ghoshal, les histoires vraies ou fausses des combats que leurs ancêtres avaient remportés sur les Chatterji. Pendant les soirées pluvieuses, dans leur hutte au toit de chaume, tous les enfants Ghoshal, bouche bée, en écoutaient le récit. Depuis plus de cent ans, on y racontait comment, pendant son sommeil, une vingtaine de manieurs de gourdin s’étaient emparé du célèbre Dasu Sardar, gros bras à la solde des Chatterji, comment ils l’avaient traîné chez les Ghoshal et s’étaient ensuite débarrassé de son cadavre. Lorsque la police était venue enquêter, l’intendant des Ghoshal, Bhuvan Biswas, avait tranquillement confirmé que Dasu était venu les voir pour ses propres affaires et qu’on en avait profité pour l’insulter copieusement. Biswas avait entendu dire qu’il avait depuis quitté la région, humilié, et s’était fait renonçant. Le responsable n’étant pas convaincu, Bhuvan Biswas avait ajouté : « Maître, si je ne vous dis pas où il est dans le courant de cette année, je ne m’appelle pas Bhuvan Biswas ! » Il avait ensuite trouvé un voyou, venu d’on ne sait où, qui avait la taille de Dasu, et l’avait envoyé à Dacca. L’homme avait volé un pichet, s’était fait arrêter, avait déclaré à la police s’appeler Dasurathi Mandal alias Dasu Sardar. Il avait écopé d’un mois de prison. Le jour de sa libération, Bhuvan annonça au magistrat enquêteur que Dasu Sardar était en prison à Dacca. L’enquête démontra qu’il avait bien été en prison puisqu’il avait jeté, dans le terrain vague juste devant, une écharpe de coton dont il fut prouvé qu’elle lui appartenait. Bhuvan Biswas ne fut pas tenu de préciser où il s’était sauvé.

Ces histoires étaient comme des chèques du passé tirés sur un présent en faillite. Les jours de gloire étaient révolus, et si ces vieilles anecdotes faisaient tant de bruit, c’était parce qu’elles étaient absolument sans fondement.

Quoi qu’il en soit, de même que l’huile s’épuise et que la lampe s’éteint, le moment vient où la nuit prend fin. La lumière du jour apparut enfin chez les Ghoshal grâce à la chance extraordinaire de Madhusudan, le père d’Abinash.

1 Les termes en italique figurent dans un glossaire en fin de volume.

2

Le père de Madhusudan, Ananda Ghoshal, était employé par les propriétaires d’un entrepôt à Rajabpur. La famille vivait chichement en se nourrissant de gros riz et portait des vêtements frustes. En guise de parure, les femmes avaient des bracelets en conque. Les hommes portaient autour du cou des amulettes en cuivre contenant des formules de protection et d’épais cordons brahmaniques enduits d’amidon de bel, d’autant plus épais que leur prestige de brahmane manquait de preuve.

En même temps que Madhusudan étudiait à l’école locale, un enseignement gratuit lui fut donné tant sur la rive du fleuve que dans la cour de l’entrepôt où il s’asseyait sur des ballots de jute. Il passait ses moments de loisir parmi les solliciteurs, les acheteurs et la foule des conducteurs de char à bœufs. Il se promenait au marché, joyeusement, comme dans un jardin, parmi les huttes couvertes de tôle ondulée où étaient rangés les pots de mélasse, les paquets de feuilles de tabac, les écharpes venues d’Angleterre, les bidons de kérosène, les tas de feuilles de moutarde, les sacs de lentilles et les énormes balances avec leurs poids.

Le père s’était douté que son fils deviendrait quelqu’un. En le poussant, on pouvait faire en sorte qu’il réussît à deux ou trois examens. Madhusudan serait alors capable de se faire une place parmi les « gens de bien » en décrochant un poste d’instituteur ou même, mieux encore, d’avoué ou d’avocat. Les trois autres frères ne pourraient se destiner à mieux qu’un poste de régisseur. Le porte-plume derrière l’oreille, ils prirent donc place en tant qu’apprentis, l’un dans les bureaux d’un négociant, l’autre chez un propriétaire foncier. Pesant sur les faibles ressources de son père, Madhusudan alla loger dans un foyer pour étudiants à Calcutta.

Ses professeurs avaient espéré que ce garçon rendrait célèbre son collège universitaire par d’éclatants succès aux examens. Ce fut à ce moment-là que son père mourut. Madhu vendit alors tout ce qu’il possédait, depuis ses manuels jusqu’à ses carnets de notes, et se jura de commencer à gagner sa vie. Il se lança dans le commerce de livres d’occasion auprès des étudiants. Sa mère en fut désespérée car elle avait cru que ce fils pourrait entrer, en réussissant aux examens, dans le cercle fermé des « gens de bien ». L’étendard victorieux du rang d’employé de bureau aurait ensuite flotté au bout de la hampe du fanion des Ghoshal.

Depuis son enfance, Madhu était aussi habile dans le choix des marchandises que dans celui de ses amis. Il ne s’était jamais trompé. Parmi ses camarades à l’université, son meilleur ami était un certain Kanai Gupta dont les ancêtres avaient toujours été agents commerciaux auprès de très grands négociants. Son père avait un poste important dans une grosse affaire de kérosène. La chance voulut que sa fille se mariât. Madhu retroussa ses manches et se mit au travail. Il s’occupa de tout : poser la toiture en chaume de la salle de réception construite pour l’occasion, la décorer de fleurs et de feuillages, passer des heures à contrôler l’impression en lettres d’or des invitations, louer et transporter les sièges et les tapis, accueillir les invités et se mettre à leur service jusqu’à en perdre la voix. À cette occasion, il fit preuve d’un sens pratique et d’une astuce si remarquables que le père de son ami fut entièrement satisfait. Il savait reconnaître un homme efficace et comprit que Madhu avait de l’avenir. Il lui confia l’agence de kérosène de Rajabpur en versant lui-même le dépôt exigé.

Commença alors la course vers la fortune. L’agence de kérosène ne fut bientôt plus qu’un simple point, loin derrière sur le chemin. D’une ruelle à la rue principale, de la boutique au bureau, du premier livre du Mahabharata à la montée au ciel des héros, les affaires de Madhu avancèrent vite, de très gros chiffres s’additionnant dans la colonne crédit. « Eh bien ! C’est ce qu’on appelle la chance ! » s’exclamait-on à l’unisson, signifiant ainsi que le train de cette vie marche à la vapeur des mérites acquis pendant la vie antérieure. Madhu savait bien que le sort pouvait aussi lui être défavorable et que s’il n’avait pas été retoqué, c’était parce que lui, Madhu, ne s’était pas trompé dans ses comptes. Seuls ceux qui font des erreurs prétendent que les examinateurs sont partiaux.

Madhusudan était réservé et ne parlait pas de sa situation. Les tiers cependant devinaient que le flot coulait dans le canal jusqu’alors asséché. Dans un moment pareil, au Bengale, les gens simples pensent au mariage. Ils ont très envie que soit prolongée, par-delà la mort, pour les générations futures, la jouissance de la fortune. Ceux qui avaient des filles à marier ne manquèrent pas d’encourager Madhu à convoler, mais il leur dit : « Il faut d’abord remplir un premier estomac avant de se charger d’un deuxième. » On peut en déduire que quelle que soit la taille du cœur de Madhusudan, celle de son estomac n’était pas petite.

À cette époque, grâce à l’habileté de Madhusudan, le jute de Rajabpur se fit un nom sur le marché. Madhu commença par acheter une terre en friche qui se vendait à bas prix sur le bord de la rivière. Il fit fabriquer une grande quantité de briques et venir du bois du Népal, de la chaux de Sylhet et de la tôle ondulée de Calcutta. Les marchands du bazar n’en revenaient pas : « Eh bien ! Il avait mis un peu d’argent de côté, mais là c’est trop ! Ce sera bientôt l’indigestion, et ensuite, la mort de ses entreprises ! »

Cette fois non plus, Madhu ne se trompa pas dans ses calculs. Très vite, le négoce de Rajabpur s’emballa. Comme dans un maelström, accoururent les courtiers, de nombreux commerçants marwaris et des coolies d’encore plus loin. Une fois l’usine en ordre de marche, ses cheminées noircirent le ciel de leurs volutes de fumée.

La gloire de Madhu se voyait à l’œil nu, il était inutile de se pencher sur ses livres de comptes. La ville entière et le marché lui appartenaient, il possédait une demeure à un étage entourée d’un muret avec une plaque à l’entrée portant l’inscription « Madhuchakra », c’est-à-dire la ruche, un nom suggéré par son ancien professeur de sanskrit à l’université qui lui témoignait soudain beaucoup plus d’affection que par le passé.

La mère de Madhusudan, qui était veuve, rassembla son courage et vint le trouver : « Mon petit, je vais bientôt mourir sans avoir vu ma bru. » Madhu lui répondit brièvement et sur un ton grave : « Se marier est une perte de temps et être marié en est une autre. Où trouverais-je ce loisir ? » Le temps ayant un prix, sa mère elle-même n’osa pas insister. Tous ses proches savaient que Madhusudan était inébranlable. Il s’écoula quelque temps. Le flot du succès fit que le bureau se déplaça de la province à Calcutta. La mère quitta ce monde, après avoir abandonné l’espoir de voir le visage de ses petits-enfants. Le nom de la Ghoshal Company était à présent connu dans tout le pays et à l’étranger. Le volume d’affaires qu’elle traitait valait celui des entreprises britanniques, et chaque département avait à sa tête un directeur anglais.

Madhusudan déclara alors qu’il avait désormais le loisir de se marier. Sur le marché matrimonial, son crédit était très élevé. Il était assez puissant pour pouvoir satisfaire la fierté des plus grandes familles. De tous côtés, on lui fit connaître l’existence de beaucoup de jeunes vierges bien nées, belles, accomplies, riches et savantes. Madhu fit les gros yeux et déclara : « Je veux une fille Chatterji. » Un lignage qui a reçu des coups est aussi dangereux qu’un tigre blessé.

DU MÊME AUTEUR

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Quatre chapitres, roman.

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