Livre premier

Le Loup
dans la bergerie

1

DÉPART EN TÊTE

Si vous êtes fatigué de la vie, venez à Haven. Quelqu’un finira bien par vous tuer. Mais, si vous en avez l’occasion, évitez les rues de cette cité portuaire après la tombée de la nuit. Et pendant la journée, tant que vous y êtes. S’il y a une cité plus vile et plus portée sur le crime dans tous les Bas Royaumes, on nous cache depuis toujours son existence pour ne pas déprimer la populace. Malheureusement, Haven est idéalement bien placée sur les grandes routes commerciales : si elle était moins nécessaire à l’économie des Bas Royaumes, on l’aurait sans doute évacuée et brûlée depuis longtemps, comme n’importe quel lieu pestiféré. Mais la cité prospérait dans le crime, l’intrigue et la décadence.

Et le tourisme. Allez comprendre.

Pour qu’il règne un semblant d’ordre dans une ville aussi dangereuse, il fallait des hommes et des femmes redoutables. Du Crochet du Diable à la rue des Dieux, des Docks au Haut Tory, la Garde de ville patrouillait dans les rues de Haven, l’arme toujours au côté, luttant de son mieux dans des conditions impossibles.

Il aurait dû s’agir de l’élite parmi l’élite, d’hommes et de femmes aux nerfs d’acier, à la morale sans faille, à la volonté exemplaire, prêts à lutter contre des adversaires terrifiants pour pourfendre l’injustice. Mais on leur payait un salaire de misère, leurs conditions de travail étaient déplorables et le taux de mortalité incroyable. Alors la Garde se contentait de ce qu’elle trouvait. Le plus souvent, des mercenaires désœuvrés qui attendaient la prochaine guerre. Mais on y trouvait toujours un sympathique mélange de brutes, d’idéalistes et de vagabonds, tous avec une bonne raison pour se rallier au camp des vaincus. Haven était une terre d’accueil idéale pour les victimes.

La salle de la Garde était un grand bureau sans joie à l’arrière du quartier général. Elle n’avait pas de fenêtres, tout comme le reste de l’édifice d’ailleurs : des fenêtres l’auraient rendue trop vulnérable aux assauts. Le quartier général se contentait d’étroites meurtrières et de lampes à huile toujours allumées. Les murs et les plafonds étaient couverts de la graisse laissée par ces lampes et par les âtres ouverts, mais tout le monde s’en moquait. Cela convenait à l’ambiance générale. La moitié de la salle était occupée par des rangements de dossiers qu’on n’avait pas pu placer à la division des archives. À n’importe quelle heure du jour ou de la nuit, on pouvait être sûr de trouver quelqu’un en quête du fameux papier qui permettrait de résoudre son affaire du moment. On aurait pu trouver beaucoup de renseignements précieux dans ces dossiers. S’ils avaient été classés. Cela faisait dix-sept ans que personne ne l’avait fait. La plupart des dossiers antérieurs avaient disparu dans un incendie.

D’après la rumeur, si quelqu’un se décidait à réorganiser les dossiers, « l’accident » se reproduirait. Alors personne ne s’en occupait.

Et trois fois par jour, avec la régularité qu’ont les horloges les plus chères, la salle était occupée par les capitaines de la Garde qui attendaient le briefing du jour avant de faire leur ronde. Il était presque 22 heures, et vingt-huit hommes et femmes attendaient avec impatience que le commandant vienne leur annoncer les mauvaises nouvelles. Avant même de les entendre, ils les savaient mauvaises. Ça ne changeait jamais.

Hawk et Fisher, mari et femme, capitaines de la Garde depuis plus de cinq ans, se tenaient côte à côte au fond de la salle, profitant de la chaleur du feu pour oublier le froid qui régnait dans la rue. Hawk était grand, brun et plus tout à fait aussi séduisant qu’autrefois. La série de vieilles cicatrices qui couraient sur le côté droit de son visage lui donnait un air amer et sinistre, renforcé par le bandeau de soie noire dissimulant son œil droit. Il était tout en hauteur, noueux plutôt que musclé, et sa taille commençait à s’alourdir, mais même immobile il paraissait dangereux. Pour survivre cinq ans en tant que capitaine de la Garde, il fallait être presque invincible, et tout le monde s’écartait de son chemin, y compris ceux qui ne connaissaient pas sa réputation. Il y avait quelque chose en lui, quelque chose de froid et d’inébranlable, qui faisait hésiter le plus aguerri des spadassins.

Il portait la longue veste fourrée et la cape noire coutumières pour l’uniforme d’hiver des gardes avec peu d’élégance, et encore moins de grâce. Dans ses meilleurs jours, on aurait pu croire que Hawk s’était habillé dans l’obscurité. En vitesse. Ses cheveux noirs lui arrivaient aux épaules, retenus par une barrette d’argent. Il avait la trentaine, mais déjà quelques cheveux gris. Sur la hanche droite, Hawk portait une hache à manche court au lieu d’une épée. Il était très bon à la hache. Il avait eu de quoi s’entraîner.

Isobel Fisher s’appuyait contre lui d’un air doux, affûtant un couteau de lancer à la pierre. Elle était grande – un mètre quatre-vingts au moins –, d’une musculature longiligne, et ses longs cheveux blonds lui tombaient jusqu’à la taille en une tresse épaisse, lestée à son extrémité par une boule d’acier poli. Elle approchait de la trentaine, et était plus jolie que belle. La dureté osseuse de son visage évoquait la force et l’entêtement, tout juste équilibrés par ses yeux d’un bleu intense et la sensualité de ses lèvres. Quelque chose dans son passé avait éliminé en elle toute faiblesse humaine, et cela se voyait. Elle portait une épée à sa hanche gauche, dans un fourreau usé. Sa prouesse avec cette lame était déjà légendaire dans une ville habituée aux légendes.

Un murmure s’élevait et retombait autour de Hawk et Fisher tandis que les capitaines échangeaient les ragots et les lamentations d’usage sur le café infect et le besoin de travailler de nuit. Comme dans la plupart des villes, la nuit faisait ressortir les pires aspects de Haven. Mais, dans la Garde, c’était aussi ce qui payait le mieux, et il y en avait toujours pour avoir besoin d’argent. À mesure que l’hiver approchait et que la neige, la glace et les tempêtes fermaient les routes commerciales l’une après l’autre, les prix flambaient sur les marchés. Donc, tous les hivers, Hawk et Fisher et d’autres comme eux travaillaient de 22 heures à 6 heures. Et s’en plaignaient beaucoup.

Hawk se cala contre le mur, les bras croisés et le menton contre la poitrine. Il n’était jamais au mieux de sa forme au début d’une patrouille. Le récent changement d’horaire n’arrangeait rien. Hawk avait horreur de modifier ses habitudes. Fisher le poussa du coude, et il releva la tête de quelques centimètres. Un rapide coup d’œil dans la salle lui confirmant que le commandant n’était toujours pas là, il laissa retomber son menton. Fisher soupira et détourna le regard. Elle espérait simplement qu’il n’allait pas se remettre à ronfler. Elle tâta le fil de son couteau et arracha un cheveu de la tête de Hawk pour l’essayer. Il ne réagit pas.

La porte s’ouvrit à la volée et le commandant Dubois entra à grands pas, serrant contre lui une liasse épaisse de documents. Les capitaines de la Garde se turent et se mirent plus ou moins au garde-à-vous. Fisher rangea pierre à aiguiser et couteau et donna un coup de coude à Hawk. Il se redressa en grognant et fixa son regard flou sur Dubois. Le commandant passait en revue ses hommes avec un regard noir. C’était un petit chauve, assez râblé. Il était commandant depuis vingt-trois ans, et cela n’avait fait qu’envenimer son caractère. Ç’avait été un excellent garde en son temps, mais il avait pris un risque de trop, et une demi-douzaine de brutes avaient sauté à tour de rôle sur ses jambes jusqu’à ce qu’elles se brisent. Les docteurs avaient dit qu’il ne marcherait plus jamais. C’était sans connaître Dubois. À présent, il supervisait les opérations, il faisait le bras de fer avec le Conseil pour augmenter son budget, et il entraînait les recrues. Après trois mois de direction musclée et de remarques caustiques, la plupart des recrues avaient hâte de tâter le pavé de Haven, pensant que ce serait un moindre mal. On disait dans la Garde que, si on survivait à Dubois, on survivrait à tout.

— Bon, écoutez bien ! D’abord, les bonnes nouvelles. Le Conseil a accepté le budget pour les heures supplémentaires, à dater de maintenant. Et voici la mauvaise nouvelle : cet argent, vous allez le mériter. Tôt ce matin, il y a eu une émeute au Crochet du Diable. Cinquante-sept morts, vingt-trois blessés. Deux des morts étaient des gardes. Les constables Campbell et Grzeshkowiak. Les funérailles auront lieu jeudi. Ceux qui voudront y aller devront me donner le nom de leur remplaçant mardi, dernier délai. À vous de faire en sorte qu’on vous remplace.

» Autres mauvaises nouvelles. La guilde des dockers menace de reprendre la grève si les propriétaires des Docks refusent de dépenser plus pour sécuriser leurs conditions de travail. J’ai doublé le nombre de constables dans les Docks et aux alentours, mais ouvrez l’œil. Les émeutes ont tendance à se répandre. Et comme si je n’avais pas assez de problèmes, la nuit dernière, quelqu’un est entré par effraction dans les grandes catacombes de Morrison Street et a pris soixante-douze cadavres. Il peut s’agir de goules, de magiciens noirs ou d’une secte de malades de la rue des Dieux. De toute façon, c’est un problème. Beaucoup de personnes importantes étaient enterrées dans ces catacombes. Leurs familles sont folles de rage. Je veux qu’on récupère ces corps, de préférence intacts. Si vous apprenez quoi que ce soit, je veux être au courant.

» Et maintenant, le rapport général. Capitaines Gibson et Doughty, il paraît qu’il y a une maison hantée sur Blakeney Street. Allez jeter un œil. Si c’est le cas, ne jouez pas aux héros. Restez loin de la zone et appelez un exorciste. Capitaines Briars et Lee, nous avons eu plusieurs rapports disant qu’une sorte de bête rôderait dans les rues d’East Gate. Pour l’instant, il n’y a eu que des apparitions, aucune attaque, mais allez chercher des dagues d’argent à l’armurerie avant de partir, au cas où. Capitaines Fawkes et apOwen, vous n’avez pas encore trouvé ce violeur. On a quatre victimes, et ça fait quatre de trop. Je me moque de savoir comment, mais coincez ce salaud. Et si quelqu’un le protège, coincez aussi celui-là. C’est votre priorité absolue jusqu’à nouvel ordre.

» Capitaines Hawk et Fisher : content de vous revoir parmi nous après vos petites vacances dans la Brigade des Dieux. Je vous rappelle qu’ici nous préférons capturer les criminels vivants, quand c’est possible. Nous connaissons tous votre amour pour l’acier trempé, mais essayez d’être moins impulsifs, cette fois. Pour me faire plaisir.

» Bon. Et maintenant, nous avons trois nouvelles récompenses.

Il eut un sourire sans joie en voyant les capitaines sortir des carnets de notes. Les récompenses faisaient partie des rares avantages légitimes du travail, mais Dubois était de la vieille école, et il n’aimait pas ce système. Les récompenses lui évoquaient trop des pots-de-vin. À ses yeux, ils détournaient ses hommes des vraies affaires à résoudre. Il lut les détails des récompenses, parlant vite à dessein pour compliquer la tâche aux capitaines. Cela ne dérangeait pas Fisher : elle écrivait vite. Un ronflement sourd à côté d’elle détourna son attention, et elle donna un méchant coup de coude à Hawk. Il se réveilla d’un coup et prit son expression la plus intéressée.

— Une dernière chose, dit Dubois. Toutes les Pierres de Suppression sont rappelées à compter de maintenant. Nous avons eu beaucoup de problèmes avec elles, ces derniers temps. Je sais qu’elles se sont montrées très utiles pour nous protéger contre les attaques magiques, mais nous avons eu des Pierres qui ont mal fonctionné ou qui n’étaient pas fiables. Il y a même eu deux cas où elles ont explosé. Un garde a perdu une main, emportée par la Pierre. Donc, il faudra rapporter toutes les Pierres à l’armurerie, le plus vite possible. Sans exception. Ne me forcez pas à vous courir après.

Il s’interrompit quand un constable entra d’un pas vif en apportant une feuille de papier. Il la donna à Dubois, qui la lut tranquillement puis interrogea le constable à voix basse. Les capitaines s’agitèrent. Dubois finit par renvoyer le constable et se retourna vers eux.

— Apparemment, nous aurions un espion en liberté dans Haven. Ça n’a rien d’inhabituel, mais cet espion-ci a mis la main sur des documents particulièrement sensibles. Le Conseil est paniqué. Ils veulent qu’on l’attrape, hier de préférence. Alors en route, et mettez la pression à vos informateurs. Les portes de la ville ont toutes été fermées, il ne va pas pouvoir sortir.

» Malheureusement, le Conseil ne nous a pas donné beaucoup de renseignements. On sait que son nom de code est Fenris, qu’il est grand et fin, avec les cheveux blonds. À part ça, débrouillez-vous. Mais il faut le retrouver, c’est prioritaire sur toutes les affaires en cours jusqu’à nouvel ordre. Bon, fin du briefing. Sortez d’ici. Et réveillez Hawk en passant.

Les capitaines se dispersèrent en riant, et Fisher tira Hawk vers la porte. Hawk protesta innocemment qu’il avait entendu chaque mot. Il s’interrompit dès qu’ils eurent quitté la salle, et Fisher se dirigea vers l’armurerie.

— Isobel, où tu vas ?

— À l’armurerie. Pour rendre la Pierre de Suppression.

— Pas question. Je ne vais pas la rendre. C’est la seule protection que nous ayons contre la magie hostile.

— Tu as entendu Dubois, dit Fisher en le regardant. Ce machin est dangereux. Je ne veux pas perdre une main pour te rassurer.

— Bon, alors je la prends.

— Non. Je ne te fais pas confiance avec ce genre de trucs.

— Eh bien, il faut bien que quelqu’un l’ait. Sans ça, le premier magicien que nous croiserons nous fera manger nos têtes. Littéralement, si ça se trouve.

Fisher soupira et hocha la tête à contrecœur.

— Bon, mais on ne l’utilise qu’en cas d’urgence, d’accord ?

— D’accord.

Ils parcoururent sans hâte les couloirs étroits du quartier général et sortirent dans la rue encombrée. Quelques semaines plus tôt, il y avait de la neige partout, mais les sorciers du climat de la ville s’étaient décidés à repousser le plus gros au loin de Haven et jusqu’à l’océan. Ce qui n’était pas très populaire auprès des capitaines de navire, mais, à Haven, personne ne se souciait de leur opinion.

De toute façon, les sorciers du climat n’avaient fait que reculer l’inévitable de quelques semaines, un mois tout au plus. Quand les vraies tempêtes d’hiver commenceraient, on ne pourrait rien faire d’autre que clouer les volets, ajouter une bûche dans le feu et prier pour que le printemps arrive vite. Mais, pour le moment, le ciel était vide, et l’air vif n’était pas pire que par un jour d’automne ordinaire. Hawk fronça le nez devant le froid vivifiant et resserra sa cape autour de lui. Il n’aimait pas les capes, elles représentaient une gêne inutile au combat. Mais il aimait encore moins le froid. En général, il faisait plus froid dans les Bas Royaumes que dans son Nord natal, et c’était pendant l’automne et l’hiver que le Royaume de la Forêt lui manquait le plus. Il eut un sourire amer en regardant les maisons basses et les rues crasseuses. Il était bien loin de chez lui.

— Tu penses encore à la Forêt, hein ? demanda Fisher.

— Ouais.

— Arrête. On ne pourra pas y retourner.

— Si, peut-être, un jour.

Fisher le regarda.

— C’est vrai, finit-elle par dire. Un jour.

Ils s’engagèrent dans la rue bondée, la foule se séparant devant eux. Il y avait beaucoup de gens dehors, vu l’heure avancée, mais l’hiver approchait, et tout le monde voulait régler ses affaires avant que les tempêtes arrivent et que les rues soient impraticables. Hawk et Fisher souriaient et saluaient d’un mouvement de tête les visages familiers, se dirigeant peu à peu vers le Nord, où ils feraient leur ronde. L’un des pires quartiers de Haven. On pouvait y acheter tout ce qu’on voulait. Chaque petit commerce, chaque petite forme de méfait ou de corruption florissait dans les rues du Nord. Hawk et Fisher, qui travaillaient dans ce quartier depuis cinq ans, étaient blasés et endurcis, malgré eux. Et pourtant, le Nord essayait chaque jour de trouver une nouvelle façon de les choquer. Ils faisaient de leur mieux pour ne pas se laisser affecter.

Ils firent le tour des bouges habituels, cherchant quiconque pourrait leur parler de Fenris, mais tout le monde jura ses grands dieux ne jamais avoir entendu parler de ce particulier. Hawk et Fisher se relayaient pour casser le mobilier et fusiller du regard pendant que l’autre interrogeait. Mais même leur réputation ne parvint pas à leur faire obtenir le moindre renseignement. Donc, soit l’espion s’était si bien planqué que personne ne savait où il était, soit ses maîtres dépensaient une petite fortune en pots-de-vin pour que tout le monde se taise. C’était sans doute la première solution. Dans le Nord, on trouvait toujours quelqu’un prêt à parler.

Ils gardèrent L’Auberge du Cargo Noir pour la fin. C’était un établissement presque respectable, taverne et restaurant à la fois, tout à la frontière du Nord. Le genre d’endroit où on payait le prix fort pour des petits délices hors saison, et où le serveur vous regardait de haut si votre accent dérapait. C’était aussi un lieu de choix pour récupérer des renseignements, des ragots et des rumeurs, le tout à vendre. Les barèmes étaient presque fixes, du cher au vraiment honteux. Hawk et Fisher s’y rendaient de temps en temps pour récolter les dernières infos, et ils ne payaient jamais rien. Au lieu de ça, ils laissaient la vie à leurs informateurs et promettaient de ne pas mettre le feu à l’édifice en sortant.

Ils restèrent un moment devant le Cargo Noir, à écouter les bruits de conversations et les rires qui flottaient dans l’air nocturne. Apparemment, il y avait du monde. Ils ouvrirent la porte et entrèrent avec un sourire aimable. Le serveur s’avança vers eux, la main tendue comme il fallait pour accueillir le « petit » pourboire qui leur obtiendrait une table. Puis il s’arrêta net, bouche bée, en voyant qui venait d’entrer. Un silence soudain tomba sur la taverne, et un océan de visages défaits se tourna vers Hawk et Fisher depuis les tables sombres. Comme dans la plupart des restaurants, l’éclairage était minimal. Officiellement, c’était pour donner une ambiance intime et romantique. Hawk pensait que ça évitait surtout aux clients de voir ce qu’ils mangeaient. Sinon, ils n’accepteraient jamais de payer. Mais bon, il n’était pas romantique. Fisher aurait pu le dire.

Le silence était total. À part les craquements de la cheminée au bout de la pièce. L’atmosphère était si tendue qu’on aurait pu y gratter une allumette. Hawk et Fisher se dirigèrent vers le bar, décoré de chromes lustrés et de vernis, et qui proposait tous les spiritueux et toutes les liqueurs à la mode, alignés en petites rangées. Un grand miroir couvrait presque tout le mur derrière le bar, entouré de moulures rococo or et argent.

Hawk et Fisher s’accoudèrent au bar et sourirent d’un air bonasse au barman, Howard, qui avait l’air prêt à s’enfuir mais n’osait pas se retourner. Il déglutit une fois, donna un coup de chiffon à son comptoir et adressa un sourire fixe aux deux gardes. Il avait pu être beau, à son époque, mais vingt ans de vie plus que bonne avaient enterré cela sous trop de poids, et son sourire était devenu faible, àforce d’avoir été trop de choses pour trop de personnes. Il avait une épouse et une maîtresse qui se disputaient fort en public, et beaucoup d’autres signes de succès. Il possédait à présent l’auberge où il n’était avant que simple serveur, mais il préférait encore passer son temps derrière le bar, pour garder l’œil sur la boutique. Aucun de ses employés ne lui ferait la même crasse fatale qu’il avait faite à son boss. Hawk déplaça légèrement son poids, et le barman sursauta d’instinct. Hawk sourit.

— Il y a du monde, aujourd’hui. Ça va, les affaires, Howard ?

— Oui ! Très bien ! répondit l’intéressé avec empressement. Parfait. Idéal. Je peux vous offrir un verre ? Une table ? Ou… Bon sang, Hawk, vous n’allez pas encore tout casser, hein ? Je viens tout juste de finir la décoration, après la dernière fois. Et les miroirs, ça coûte cher. Et vous savez très bien que l’assurance refuse de payer quand ça vient de vous. Ils vous classent avec les orages, les coups de magie sauvage et les cas de force majeure.

— T’inquiète pas comme ça, Howard, dit Fisher. On va finir par croire que tu as quelque chose à cacher.

— Eh, moi, je suis juste le proprio. Personne ne me dit rien, vous le savez bien.

— On cherche quelqu’un, dit Hawk. Fenris. C’est le nom de code d’un espion. Tu l’as déjà entendu ?

— Non, répondit le barman en vitesse. Jamais. Sans ça, je vous le dirais, parole d’honneur. Je n’aime pas les espions, moi, je suis un patriote. J’ai toujours été loyal, vraiment…

— Ça suffit, dit Fisher. On te croit, même si on est sans doute les seuls. Qui tu as, ce soir, qui pourrait savoir quelque chose ?

Howard hésita et Hawk le regarda en fronçant les sourcils. Le barman déglutit avec peine.

— Il y a Tommy le Rapide, la Petite Lord et Eddie le Rasoir. C’est possible qu’ils aient entendu un truc ou deux…

Hawk opina et se détourna pour jeter un œil à la salle. Les gens avaient recommencé à manger, mais un silence sépulcral régnait encore, à part de temps à autre le raclement des couverts sur les assiettes. Il ne lui fallut pas longtemps pour situer les trois têtes dont Howard avait parlé. Ils étaient très connus, chacun à sa manière. Hawk et Fisher les avaient déjà rencontrés. Vu leurs métiers, c’était inévitable.

— Merci, Howard, dit Hawk. Tu as été très utile. Et maintenant, va dire à ton videur, celui qui se croit caché derrière le pilier à notre gauche, que, s’il ne pose pas ce couteau de lancer et s’il ne se montre pas, Isobel et moi allons lui couper les jambes.

Howard eut un geste rapide, et le videur sortit à contrecœur de sa cachette, les mains étrangement vides.

— Désolé, dit le barman. Il est nouveau.

— Il ferait mieux d’apprendre vite, ajouta Fisher. Sinon, il ne fera pas de vieux os.

Ils tournèrent le dos à Howard et au videur, et avancèrent entre les tables serrées. Des visages renfrognés et des regards hostiles suivirent les deux capitaines tandis qu’ils se dirigeaient vers la table de Tommy le Rapide. Comme toujours, Tommy était mis à la dernière mode, avait assez de bagues pesantes à ses doigts pour servir de coup-de-poing, et était accompagné d’une magnifique jeune blonde qui débordait à moitié de sa robe. Tommy ne fit aucune objection quand Hawk et Fisher tirèrent chacun une chaise face à lui, et les deux gardes firent semblant de ne pas remarquer la façon dont il les foudroyait du regard. Il avait sans doute un ou deux gardes du corps pas très loin, mais il eut l’intelligence de ne pas les appeler. Hawk et Fisher auraient pu mal le prendre, et après il aurait été forcé de chercher de nouveaux gardes du corps. Personne ne pouvait s’attaquer à Hawk et Fisher. C’était plus rapide et bien moins dangereux de leur dire ce qu’ils voulaient savoir, dans l’espoir qu’ils iraient ennuyer quelqu’un d’autre.

Tommy le Rapide était joueur. Il avait gagné son surnom parce qu’il calculait à la vitesse de l’éclair. Certaines mauvaises langues affirmaient qu’il le devait plutôt à sa vie amoureuse. C’était un petit homme brun et carré, qui avait tout juste passé la quarantaine. Il avait le sourire aisé et les yeux indéchiffrables des vrais joueurs. Il salua Hawk et Fisher d’un mouvement de tête poli.

— Mes chers capitaines, quel plaisir de vous revoir. Puis-je vous offrir du vin, des cigares ? Un petit chocolat chaud, peut-être. C’est très bon, à l’approche de l’hiver.

— Parle-nous de l’espion, Tommy, coupa Hawk.

— J’ai peur de ne pas connaître le nom de Fenris, capitaine, mais je puis bien sûr me renseigner auprès de mes associés…

— Tu nous caches des choses, Tommy, dit Fisher sur un ton de reproche. Tu sais que ça nous agace, quand tu fais ça.

— Sur la tombe de ma mère adorée…

— Ta mère va très bien, et elle rembourse encore les intérêts du dernier prêt que tu lui as fait.

Fisher eut un regard connaisseur pour la jeunesse blonde qui accompagnait le joueur.

— Elle est un peu vieille pour toi, non, Tommy ? Elle doit avoir au moins dix-sept ans. On devrait peut-être vérifier nos archives, pour être sûrs que ce n’est pas une mineure en fugue.

La jeune blonde eut un sourire pour Fisher et leva son verre de vin pour bien montrer le lourd bracelet d’or à son poignet.

— Elle a seize ans, dit rapidement Tommy. J’ai vu son certificat de naissance. (Il déglutit avec peine et sourit aux deux gardes.) Croyez-moi, mes chers amis, je ne sais rien de ce Fenris…

— Mais tu peux te renseigner. Laisse un mot au quartier général quand tu sauras quelque chose.

— Bien sûr, capitaine, bien sûr…

Fisher se pencha un peu plus près.

— Si on apprend plus tard que tu nous as caché des choses…

— J’ai l’air fatigué de la vie ? demanda Tommy le Rapide.

Hawk et Fisher se levèrent et rejoignirent la Petite Lord dans sa salle privée à l’arrière. Personne ne connaissait son vrai nom, mais personne ne voulait vraiment savoir. Les noms d’emprunt étaient aussi courants que les puces, dans le Nord, et beaucoup plus faciles à supporter. La Lord était une grande et belle femme d’une trentaine d’années, qui était toujours vêtue en homme. Ses cheveux bruns étaient coupés court, sa bouche était fine, et ses yeux noirs et perçants. Elle s’habillait bien mais sans ostentation, de ce vieux style masculin qui ne se démode jamais vraiment. L’accent de la haute société qu’elle prenait par affectation ne trompait pas souvent son monde. Elle avait toujours de l’argent, mais personne ne savait d’où il venait. À vrai dire, les gens n’étaient pas certains de vouloir le savoir. Elle fronça les sourcils en voyant Hawk et Fisher approcher, et se vissa un monocle à l’œil gauche.

— Par ma barbe, le capitaine Hawk et le capitaine Fisher. Quelle bonne surprise de vous revoir ! Vous prendrez bien un verre de bulles avec moi ?

Hawk jeta un œil sur la bouteille de champagne rosé dans le seau posé là et frissonna.

— Pas tout de suite, merci. Que pouvez-vous nous dire sur l’espion Fenris ?

— Rien du tout, mon vieux. Je ne fréquente pas trop ce monde-là, vous savez.

— Vous avez l’air très élégante, dit Fisher. Ces boutons de manchettes en diamant, là, ils sont neufs, pas vrai ?

— Un cadeau de ma chère tante. Nous étions chez le seigneur Bruford l’autre jour, pour rencontrer le nouveau conseiller, là… Adamant, non ? Dans ce goût-là.

— Je me fiche du calendrier social, interrompit Fisher. Une paire de diamants a mystérieusement disparu la semaine dernière, à un raout de la haute société. Vous ne sauriez pas ce qui leur est arrivé, j’imagine ?

— Pas du tout, ma chère. Quelle honte, tout de même…

— Bien sûr. Vous êtes sûre que vous n’avez rien entendu dire sur Fenris, milord ? demanda Hawk. Après tout, une personne comme vous, qui évolue dans de telles sphères, finirait forcément par entendre quelque chose. Une confidence, peut-être, dans un moment de détente ?

La Petite Lord leva un sourcil élégant et son monocle retomba. Elle l’attrapa au vol avant qu’il se casse sur la table et le remit en place.

— Mon cher ami, vous ne me demandez quand même pas de moucharder un ami ? Ça ne se fait pas, vous savez.

— Ces boutons de manchettes me paraissent de plus en plus familiers. On devrait peut-être aller tous les trois au quartier général pour les comparer au dessin de l’artiste dans les objets perdus…

— Je vous assure, capitaine, que je n’ai rien à vous dire sur ce maudit espion ! Mais bien sûr, je serais enchantée de rester aux aguets du moindre bruit qui pourrait arriver jusqu’à moi.

— C’est tout ce que j’espérais. Noblesse oblige, hein ? Et au fait, je connais le conseiller Adamant, et je sais qu’il n’a jamais entendu parler de vous.

Fisher et lui laissèrent la Petite Lord à sa table et se dirigèrent vers leur dernière escale, une table isolée à l’arrière de la taverne, à moitié dans l’ombre. Eddie le Rasoir n’aimait pas la lumière, même tamisée. Hawk et Fisher prirent des chaises aux tables voisines et s’assirent en face de lui. Eddie le Rasoir était un être petit et légèrement voûté, enveloppé dans une cape grise et élimée, qui ne tenait apparemment debout que grâce à la crasse et la graisse. Même de l’autre côté de la table, l’odeur était terrible. On le disait tellement sale que les rats le fuyaient, de peur d’attraper quelque chose. Il était d’une maigreur douloureuse, avec un visage hâve et des yeux enfiévrés. Au premier regard, il ressemblait à n’importe quel laissé-pour-compte, mais il suffisait de rester avec lui quelques secondes pour savoir qu’il avait quelque chose de spécial. De spécial… et plus que dérangeant.

Eddie le Rasoir avait trouvé son nom dans une bataille de rue entre deux gangs qui se disputaient un bout de territoire. Il avait quatorze ans à l’époque, c’était un tueur rapide et sans pitié, et déjà plus qu’un peu fou. Il passa les quelques années suivantes à travailler pour qui voulait bien payer, juste pour voir de l’action. Et ensuite, à dix-sept ans, il se retrouva dans la rue des Dieux et la religion lui tomba dessus. Il renonça à son passé violent et arpenta les rues du Nord en prêchant l’amour et la compréhension. Quelques personnes se moquèrent de lui et lui jetèrent des objets. On les retrouva mortes dans des circonstances mystérieuses. Ce ne furent pas les dernières. Après cela, on apprit à ne pas embêter Eddie le Rasoir. Il traversait les parties les plus dangereuses de Haven, répandait la bonne parole, et en ressortait sans dommage. Une fois, un gang de dix foudres de guerre l’avait suivi jusque dans le Crochet du Diable. Personne ne les a jamais revus. Eddie le Rasoir n’avait pas de demeure ou de territoire fixe. Il dormait sur le pas des portes, et errait où il voulait. Ni le froid ni la chaleur ne l’affectaient, et il avait toujours l’air d’avoir un peu d’argent, même dans les temps les plus difficiles.

Il savait beaucoup de choses, il connaissait beaucoup de gens – quand on arrivait à le convaincre de parler. Peu de personnes y arrivaient, mais il aimait bien Hawk et Fisher. Sans doute parce que, contrairement aux autres, ils n’avaient pas peur de lui. Hawk s’appuya sur son dossier et sourit à la silhouette en face de lui.

— Bonjour, Eddie. Ça va la vie ?

— Je ne dois pas me plaindre, capitaine, répondit Eddie le Rasoir. (Il avait une voix basse et calme, très raisonnable, mais ses yeux brillaient d’une lumière sauvage.) Il y a toujours quelqu’un qui va moins bien. Je vous attendais. Vous trouverez l’espion Fenris dans la maison avec trois pignons sur Leech Street. Il s’en sert pour déposer ses renseignements. Vous reconnaîtrez Fenris à son foulard vert vif. C’est un signal pour son contact.

— Eddie, tu es rarement aussi direct, s’étonna Fisher en fronçant les sourcils. Qu’est-ce qu’il a de si particulier, ce Fenris ?

— Si personne ne l’arrête, deux grandes maisons seront la proie des flammes. Le sang coulera dans les caniveaux et les cris n’auront pas de fin. Il y a des loups en liberté parmi les agneaux, et ils nous dévoreront tous.

Hawk et Fisher échangèrent un regard rapide, et, quand ils se retournèrent, la chaise d’Eddie était vide. Ils fouillèrent les environs des yeux, mais il n’était plus dans la taverne.

— Ça me met hors de moi quand il fait ça, dit Fisher. Alors, qu’en dis-tu ? Ça vaut le coup d’aller à Leech Street ?

— Si c’était quelqu’un d’autre, je serais plus que prudent. Mais Eddie, c’est pas pareil. Il sait des choses. Et s’il se dit que ce Fenris nous met tous en danger…

— Oui. C’est inquiétant, ça.

— C’est notre meilleure piste.

— C’est notre seule piste.

— Exactement.

— Allons jeter un œil, conclut Fisher en secouant la tête.

Ils se sourirent, se levèrent et traversèrent de nouveau les tables pour sortir. Le restaurant était encore silencieux, et chacun de leurs gestes était épié par des yeux hostiles. Ils arrivèrent à la porte, et Hawk s’arrêta pour se retourner. Avec un sourire, il s’inclina cérémonieusement devant ces visages inamicaux. Fisher souffla à la pièce un baiser, et les deux gardes disparurent dans la nuit.

Leech Street était criarde et excessive, et plus que commerçante. Des filles au maquillage outrancier attendaient par grappes à tous les coins de rues comme autant d’oiseaux de paradis de mauvais goût, ou se penchaient aux fenêtres du premier étage en sous-vêtements évocateurs. Elles regardaient le monde défiler derrière leurs barreaux de mascara. Les marchands de rue fourguaient des bijoux volés si récemment que leurs propriétaires n’avaient pas encore remarqué leur perte, et les tavernes plus ou moins clandestines proposaient des boissons si fortes qu’elles fumaient dans la bouteille. L’air était lourd de bavardages et de rires, et du boniment dur des rabatteurs de clubs d’effeuilleuses. Çà et là, des maquereaux aux tenues grandioses s’appuyaient d’un air détendu à une porte, se curant les ongles de la pointe d’un couteau, guettant le moindre signe de vilain. Les clients éventuels, s’efforçant de rester anonymes, longeaient la rue et évaluaient la marchandise, essayant de trouver le courage de faire le premier pas.

Hawk, observant toute cette scène depuis les ombres d’une ruelle voisine, eut un grand bâillement. Fisher et lui étaient en place depuis près d’une heure, à attendre que Fenris se montre. Le maigre charme tendancieux que la rue possédait s’était envolé depuis bien longtemps. Quand on faisait abstraction du bruit et des couleurs vives, Leech Street paraissait plus triste et sordide qu’autre chose. Tout le monde faisait de son mieux pour paraître ce qu’il n’était pas. Hawk trouvait un certain amusement à voir comment la plupart des clients voulaient donner l’impression de passer par hasard, mais la rue elle-même ne lui apportait rien. Il avait vu les chiffres officiels sur la violence et le vol dans ce secteur, sans parler de ceux des maladies vénériennes. Dans certains établissements, on disait que les morpions étaient assez gros pour sauter sur les passants et les traîner à l’intérieur.

Assommé d’ennui, Hawk se radossa au mur gras de la ruelle et donna un coup de pied dans une bouteille vide par terre. Elle s’éloigna lentement en roulant, hésita, puis se remit à rouler. Après une heure de planque stérile, c’était presque un événement. Hawk poussa un profond soupir. Il détestait les planques. Il n’avait aucune patience pour ça. Fisher, d’un autre côté, paraissait vraiment s’amuser. Elle s’était mise à surveiller les passants et à inventer de petites histoires sur leur identité et leur destination. Ses histoires étaient toujours plus intéressantes que l’affaire sur laquelle ils travaillaient, mais, après une heure à les écouter, Hawk leur trouvait de moins en moins de...