Celle qui marchait à côté de sa vie

Catherine Uzal

Mon Petit Editeur

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Celle qui marchait à côté de sa vie

Prologue

Claire et Sophie sont à la recherche de leur souffle. C’est la troisième fois que leur respiration défaillante les rassemble dans l’infirmerie blanche. La première est asthmatique, la seconde entend son cœur battre à tout rompre et s’asphyxie. Extrasystoles… Somatisation des angoisses de l’adolescence ont dit les médecins… Sophie s’est habituée aux extravagances de ce muscle vibrant. Elle a même pris goût à ces moments volés à la sécheresse des cours de mathématiques, à la monotonie des jours d’internat, jusqu’à donner un petit coup de pouce à ces étouffements, juste pour flemmarder entre les draps fleurant la javel et rêvasser dans les effluves pharmaceutiques de ce dortoir réservé aux malades.

C’est ainsi qu’elle a rencontré Claire. Bien que dans la même classe elles ne s’étaient jamais parlé. Une différence de statut les sépare en effet : Claire n’est même pas demi-pensionnaire alors que Sophie fait partie du club très fermé des internes ; une sorte d’élite, un clan dont les membres partagent dortoirs et lavabos, subissent la même rigueur, se défoulent en fous rires et chahuts, s’inventent des secrets en promenant leurs rêveries du dimanche dans les longs couloirs. Elles se sont découvert un point commun : celui d’être les plus jeunes de cette classe de première avec deux ans d’avance.

Leurs pas résonnent sur le dallage du cloître qui encercle la cour. Claire a saisi le bras de sa compagne et l’entraîne à l’écart des fenêtres indiscrètes. Son visage est un petit morceau de roc mal taillé où scintillent deux émeraudes ; son corps tortillé de nœuds est dur comme une crampe. Ses doigts s’enfoncent dans le bras de Sophie qui freine ses foulées de sportive et s’incline vers l’odeur de savonnette qui murmure. Elle s’applique à décrypter les bribes de phrases balbutiées. Elle recolle les syllabes de Claire qui souffre, qui n’est pas comme les autres, qui dans la classe ressent ce que ressent un garçon entouré de vingt et une filles… Claire qui se réjouit de leur tête à tête à l’infirmerie… Elle voudrait qu’il y en ait beaucoup…

Sophie n’y voit pas d’inconvénient… Elle veut bien être son amie, sa confidente… Mais ce sont les garçons qui la charment.

« Tu as de la chance. Je voudrais bien moi aussi… »

« Tu n’es pas responsable de tes attirances », rétorque Sophie qui veut rassurer celle qui lui fait confiance, lisser ce visage plein de reliefs.

« Ton esprit n’est pas dans le bon corps, voilà tout… Il a dû se tromper, à moins qu’il n’ait décidé cette expérience… »

Les pupilles vertes s’agrandissent…

Sophie séduite par cette pensée inconnue que ses mots dévoilent, s’emballe sur le sujet :

« Et s’il y avait un garçon dans la même situation que toi mais à l’inverse… Il faudrait le retrouver et vous feriez l’échange, ou bien vous formeriez un couple unique. »

Claire rit pour la première fois. Sophie adore cette idée qu’elle va approfondir.

Devenue la confidente de Claire la solitaire, elle la rejoint à chaque crise d’asthme. Ses tachycardies se déclenchent lorsque Claire brandit sa ventoline. Calfeutrées dans l’infirmerie elles échangent livres et théories. Claire gagnée par l’euphorie de sa seule amie rêve de rencontrer l’autre partie de son puzzle en pagaille. Leur théorie prend forme. Sophie, devenue spéléologue de son être navigue sur ses vibrations, recrutant les sources d’énergie disséminées dans son corps pour en ordonner la bonne marche. Elle pense ainsi canaliser son âme ou son esprit, ou son moi, ou son ego, enfin cette chose invisible qui personnalise chacun, qui distingue chaque être et qui se diffuse en aura. Persuadée que les esprits voyagent, elle cherche la sortie, juste pour se voir de haut et faire une escapade dans le corps d’une autre.

Elle délaisse les romans pour se plonger dans des traités philosophiques, découvre la gnose et les éons. Ses camarades de classe ne sont plus que des esprits installés dans des corps. En les observant pendant les cours, des questions l’assaillent : Comment l’âme choisit-elle le fœtus où elle s’installera pour une vie ? Est-ce l’âme qui choisit ou un grand ordonnancier ? Y a-t-il une suite logique dans les existences successives ? Car elle est maintenant persuadée que l’âme endosse plusieurs existences, accumulant les expériences, s’améliorant au fur et à mesure de ses incarnations. Elle interroge son souffle de vie, celui qui s’est introduit dans l’amas de cellules qui se multipliaient dans le ventre de sa mère pour qu’elle devienne Sophie, se plonge dans les archives de sa mémoire pour essayer d’arracher un infime détail, un soupçon d’information sur ce qu’elle était avant…

On ouvre les fenêtres dans les dortoirs, la fin de l’année approche donc. Elles ont décidé de tenter ce qu’elles appellent « la grande évasion », une sortie de leur corps. Elles se sont perfectionnées par l’étude des techniques chamaniques et se sont entraînées devant des miroirs. Le cœur battant, assises côte à côte elles entrent en elle-même, se concentrent sur leur centre d’énergie pour l’acheminer vers l’extérieur. L’infirmière découvre deux regards figés dans deux visages de cire sur deux corps de pierre. Secouées, sommées de revenir, elles interrompent ce voyage plein de promesses. À deux reprises on leur prend la tension, si basse… elles ont la même… Elles croquent un sucre imbibé de menthe et sont assignées au repos surveillé. Sophie est persuadée avoir vu son corps de haut. Claire prétend que c’est son imagination.

Elles papotent en attendant la tension qui les renverra parmi les autres. C’est alors que Sophie se souvient à voix haute de cette histoire étrange racontée par sa grand-mère pendant des vacances de Noël. Tous les cousins sont là et se préparent à une soirée de jeux. Grand-mère attise les flammes de l’immense cheminée ronflante. Paul demande pourquoi il porte le même prénom que son grand-oncle décédé à vingt-deux ans.

« En souvenir de lui. Les prénoms véhiculent des vibrations. J’avais 12 ans lorsqu’il est mort. » Répond Grand mère.

« D’ailleurs tu lui ressembles. »

Ils insistent sur la cause de ce décès prématuré, rendus curieux par les non dits, les chuchotements des grands lorsqu’il en est question. Elle hésite puis assiégée par ses petits enfants assis par terre encerclant son fauteuil elle cède et raconte cette maladie qu’elle appelle catalepsie. Ce sommeil qui ressemble au coma et qui laisse les joues roses, la chair tiède et les muscles mous. Elle s’asseyait près de ce frère, glissait sa main sous la sienne pour qu’il sache qu’elle était là. Lorsqu’il se réveillait elle l’interrogeait : où allait-il lorsqu’il s’échappait de son corps ? Il ne s’en souvenait pas. Alors pourquoi était-il toujours exténué à son retour ?

Il éclatait de rire, posait de gros baisers sonores sur ses joues et se taisait.

Une après midi d’été il s’enfonça dans le néant et le temps défila. On le veilla toute la nuit. Le jour suivant la famille forma un cercle d’amour autour de son lit, chanta ses airs favoris accompagnée par le pianiste de la fratrie. On se relaya à son chevet, évoquant tout ce qu’il aimait. On tenta tout pour lui donner envie de revenir. Le crépuscule enveloppa la maison dans l’angoisse. Au cœur de la nuit, elle s’était levée en cachette pour venir se blottir contre lui, lui chuchotant sa tendresse. À l’aube elle s’était dissimulée derrière la commode d’où elle avait suivi les allées et venues des grands. Elle avait vu le médecin lui piquer la plante des pieds, poser un miroir près de ses lèvres et signer l’avis de décès. Elle supplia son père ; ne voyait-il pas son teint frais, ses muscles souples ; ne le pliait-on pas sans effort ? Il était là, qui allait bondir sur ses pieds d’un moment à l’autre. Elle lui caressait le visage, l’implorait de ressusciter. Ce fut le quatrième jour qu’on l’arracha à ce grand gaillard qui tant de fois l’avait promenée sur ses épaules. Il fut enroulé dans un suaire et enterré tiède, moelleux et rose. Depuis elle pense à lui tous les jours.

Sophie vient de comprendre que son grand-oncle avait trouvé la porte de sortie et s’absentait de son corps. Il faisait des excursions en dehors de lui-même jusqu’au jour où il ne put rentrer complètement. Une partie de son âme était restée dehors. Il lui avait transmis ce pouvoir elle en était convaincue ; elle recommencerait.

Elles se souhaitèrent bonnes vacances, et en riant se promirent de rechercher un « faux » garçon mal dans sa peau pour Claire.

Allongée sur la plage Sophie raconte à ses 2 amies d’enfance, celles avec qui on n’a ni secret ni pudeur, sa rencontre avec Claire, leurs tentatives d’excursion dans le cosmos. Elle perfectionne son entraînement ; en se concentrant, elle sent une boule chaude au creux de l’estomac, une énergie prête à jaillir de son plexus solaire.

Agnès et Cécile se moquent… Elles la connaissent elle et son imagination…

Sophie insiste, ignorant les sarcasmes. N’aimeraient-elles pas sortir de leur enveloppe de chair ? Elles rient, plongent dans la marée montante de cette fin d’après midi. Sur le chemin du retour Sophie les relance…

Les séances de concentration eurent lieu dans un coin du parc de la grande demeure familiale d’Agnès. Sous les pins, livres ouverts elles s’initièrent à l’hypnose, à la méditation, aux croyances orientales, s’entraînèrent à deviner la pensée de l’autre, s’immergèrent dans leur for intérieur oubliant qu’elles avaient un corps, allant jusqu’à oublier de se nourrir… Mais le jour de la grande sortie, les 2 postulantes hésitèrent. D’ajournement en ajournement la fin de l’été les sépara. Sophie rentra en terminale.

Claire n’était pas là. Elle était souffrante. Sophie profita d’un cours de piano, dans la petite tour à l’écart pour emprunter la porte dérobée et se rendit chez elle. Claire, exsangue lui raconta que pendant l’été à La Baule, l’employée de maison de ses parents avait percé son secret, deviné l’attirance qu’elle exerçait sur la timide jeune fille si spéciale, qui ne se baignait qu’au crépuscule. Elle s’appelait Marie Pierre et avait 21 ans. Un soir, ses parents étaient sortis, elle lisait dans son lit lorsque la très délurée MP s’était glissée contre elle. Elles se retrouvaient toutes les nuits et Claire découvrait l’amour et le plaisir. Une nuit, les cris de suffocation de sa mère les réveillèrent enlacées. Elle ouvrit un médaillon dissimulé sous son pull et montra à Sophie la photo de celle qui dès le lendemain avait quitté la maison sans un adieu, après avoir juré le silence éternel. La honte et le mépris renouvelés chaque matin dans le regard, les gestes, les paroles de ses parents confinèrent ses douleurs dans son ventre dont les spasmes la clouaient au lit, sous calmant.

Elle lui montra ses deux poignets où la cicatrice était si fragile qu’un léger coup de lame pouvait rouvrir le flot de sang. Elles se promirent de se revoir. Sophie troublée oublia être sortie à la sauvette et rentra par la grande porte, sous les yeux de la concierge qui saisit son téléphone. La sous-directrice la cueillit et elle fut collée pour le dimanche suivant. Ses extrasystoles oubliées pendant les vacances l’attendaient à l’internat. En classe de terminale plus de dortoirs mais une chambre par élève. C’est là qu’elle allait calmer ses battements. Elle aimait le silence de ce bâtiment réservé au sommeil. Elle croisait parfois les yeux hagards d’Esther qui se précipitait dans sa chambre qui sentait l’éther. Elle peaufina son rituel d’échappée cosmique comme elle appelait ses essais. Devant la glace elle se plongeait dans son aura pastel, disparaissait dans ce nuage doux, absorbée dans sa concentration qui devait extraire son esprit de son corps. Elle ne rêvait plus que de voyages dans l’espace. Elle revit Claire en catimini, en ville ou chez elle. Elle se languissait de Marie Pierre, ne supportait plus le mépris de ses parents. Son très jeune frère était ausculté sans parcimonie et avec minutie, poussé à la pratique du rugby et passé au crible par 2 paires d’yeux angoissés d’avoir pu commettre la même erreur en sens inverse. Cela les fit rire d’imaginer que son frère pouvait être celui qu’elle recherchait, son contraire ambigu, la seconde honte de ses parents, la proie de 2 souffles de vie farceurs qui auraient décidé cette inversion des genres.

Au retour des vacances de Noël, Claire ne répondit plus à ses appels, Sophie se rendit chez elle. Sa mère lui annonça son décès, le jour de l’an, étouffée par une crise d’asthme. Sophie revit la cicatrice trop rose sur les poignets si maigres et présenta ses condoléances. Elle partit à la recherche de l’esprit de son amie qui savait maintenant si sa vie avait été une erreur ou l’expérience délibérée d’une âme avide de sensations.

Un jour qu’elle boutait son esprit hors de sa chair, devant le miroir de sa chambre, elle la pria de se manifester et de la guider dans cet univers mystérieux. Elle se réveilla à l’infirmerie. Son absence se prolongeant on l’avait retrouvée inanimée, allongée sur le sol. Sa tension très basse fut considérée comme la cause de son malaise mais elle savait que ce n’était pas cela, que si sa tension était si basse c’est parce qu’elle avait quitté son corps. Elle était sûre de s’être vue de haut, d’avoir été comme le miroir d’elle-même. Son esprit savait voler, elle sentait son âme parcourir son corps ; parfois elle l’entendait même, pouvait presque la palper. À partir de ce jour-là, elle ne fut plus tout à fait la même, comme si sa fontanelle s’était rouverte et lui permettait d’avoir accès à l’univers. Elle se sentait libre ; son esprit sans entrave gambadait délivré des contraintes terrestres. Elle absorbait les cours comme elle buvait le chocolat du petit déjeuner ; sa mémoire n’excluait rien, enregistrant jusqu’aux matières les plus rébarbatives, son intelligence comprenait car elle était sans barrières… La terminale fut un jeu d’enfant.

En octobre 1967 elle découvrit l’Université.

Chapitre 1. Quinze ans plus tard

Recroquevillée dans l’angle du salon, les bras serrés autour de ses jambes repliées, le visage écrasé sur ses genoux, aveuglée par ses pensées, elle n’est plus qu’une oreille tendue. La sonnerie va courir le long des fils enchevêtrés, surgir de l’appareil rouge, s’engouffrer dans ses tympans, transpercer son crâne. Elle l’attend…

Elle n’a pas fait un geste depuis que, par trois tours de clés, il l’a cadenassée dans sa solitude. L’heure, le jour, elle les a oubliés ; le temps s’est échappé de son existence. Les étoiles poursuivent le soleil, jouent à cache-cache avec la lune, mais quelle importance ! Sa vie n’est plus qu’un cauchemar, rythmé par le crissement des clés et le hurlement du téléphone.

Et il explose ce dring, dévore le silence, la traverse de la tête aux pieds. Elle décroche. Un long ricanement puis le silence, parcouru des bruits de la ville et c’est tout. La peur gargouille, nourrie par l’absence de mots. Il a raccroché et doit poursuivre ses déambulations. Qu’est-il en train de concocter ? Quel plan échafaude donc son esprit en folie ?

Sophie s’allonge sur le sol, le regard rivé sur les persiennes qui tamisent l’éclat de cette fin de matinée d’été. Il y a combien de temps qu’Alex l’aspire dans sa démence ? Elle ne saurait le dire. Habitée par la terreur de la nuit, elle dénoue ses crampes, s’étire sur le carrelage frais, détend son corps zébré par le soleil qui se glisse entre les lattes des persiennes sans la réchauffer.

Elle a gagné la cuisine, sa pièce et elle refait les gestes mille fois répétés, ces gestes familiers qui ne la rassurent plus. Ses narines palpitent par réflexe, chatouillées par les volutes capiteuses qui s’échappent de la cafetière. Le petit-déjeuner n’était-il pas son repas favori ? Elle le savourait piaffante de cette impatience joyeuse que l’aube renouvelait chaque matin. C’était il y a bien longtemps, lorsque son destin lui appartenait.

Par petites gorgées, elle absorbe le sombre nectar. Elle se débarrasse de son tee-shirt flottant sur son corps amaigri qu’elle livre au soleil de midi s’engouffrant par la fenêtre béante. La cacophonie de la ville parvient à son cinquième étage. C’est le concerto de Barcelone, son brouhaha amical qui la caresse puis l’écorche en lui rappelant le passé, lorsqu’elle existait.

En bas, le monde gesticule si loin d’elle. L’enfermement a hachuré sa mémoire qui embrouille les événements enchevêtrés par la folie.

Seules les premières heures restent intactes. C’était il y a une quinzaine de jours, ou plus, une éternité… Elle s’envolait le soir même pour Menorca, mettant un point final à trois ans d’amour, de haine et de folie, mais Alex ne le savait pas.

Elle avait rédigé des missives d’adieu, toutes froissées dans la corbeille à papier. Il rentra plus tôt, sans bruit, se pencha sur son épaule, lut ses adieux, vit les deux valises, le sac, et comprit. Prise au dépourvu, elle bafouilla…

« Alex je te quitte… je pars… J’ai besoin de recul… Arrêtons le jeu de massacre… Soyons adultes… Ne nous faisons plus de mal, il y a trop longtemps que nous nous détruisons… Je n’ai pris que mes vêtements… »

Il lui cramponna le bras, colla ses prunelles de feu sur celles de Sophie et explosa. Un bouillonnement de mots éructés, postillonnés sur l’accusée. Où voulait-elle aller ? Avec qui partait-elle la traîtresse ? Oui il avait tout vu, tout compris, torturé par son regard trop brillant, sa démarche d’oiseau… Qui était son amant ?

« J’avais rêvé de projets grandioses avec toi, mais tu n’es qu’un corps vide à la peau bien tendue. Tu n’es qu’un infini trou noir aspirant les comètes lumineuses, les dévorant. »

« Réjouis-toi alors, le trou noir disparaît, la comète va pouvoir resplendir. » L’ironie lui faisait du bien. Puis le mépris avait glissé de ses lèvres, pour le cingler, l’écorcher ; et tant pis pour la suite.

« Qui a trahi qui ? Qui s’est inventé une belle histoire avec le premier rôle ? Qui a usurpé l’héroïsme d’autrui ? Qui joue au vertueux ? »

Elle le jaugeait. Leurs prunelles collées, ne se détachaient pas. Les ongles d’Alex étaient des griffes accrochées à sa chair. Le voir si près la dégoûtait. Il la gifla, la secoua, la frappa tandis qu’elle lançait dans son regard toute la bravade, l’arrogance qui recouvraient la peur en train de sourdre dans son ventre. Elle l’insultait et les mots conjuraient l’angoisse qui déchirait sa poitrine :

« Comédien qui joue à cache-cache avec lui-même. Tu n’es qu’un malade égaré dans son monde de porphyre, parmi ses collections de pierre, un obsédé d’inanimé… Et moi je suis vivante… »

Il s’était jeté sur elle pour la faire taire, tandis que des borborygmes jaillissaient de sa bouche tordue. Elle s’était affaissée, recroquevillée comme un hérisson, les mains recouvrant son visage.

Plus tard, essoufflés, ils s’étaient tus. Assis contre son flanc, il lui avait caressé les cheveux. Sophie refoulait la panique qui grouillait en elle. Il l’avait enlacée, serrée contre lui, la berçant en chantonnant tandis qu’elle se murait dans son mépris.

Combien de temps étaient-ils restés ainsi ? La nuit était profonde lorsqu’il avait desserré son étreinte. Il lui avait tendu un verre de vodka. Elle l’avait bu d’un trait en songeant qu’elle avait raté son avion…

Alex gémissait, soliloquait, vidant verre après verre. Il s’en prit aux valises, les bourra de coups de pied jusqu’à ce qu’elles déversent leur contenu qu’il éparpilla avec rage. Soudain il s’arrêta net, hypnotisé par les sous-vêtements en vrac. La jalousie tordant son visage, il brandit un slip qu’il ne lui connaissait pas et le prit à témoin : ne savait-il pas de quelle infamie "sa femme" s’était rendue coupable ? Le regard à blanc, sa rage vrombissait.

« Qui est ton amant ? Je veux le savoir, je le saurai… Je le sais. »

Sophie avait esquissé un sourire vite figé par deux pupilles fixes, deux flaques glacées qui l’absorbaient.

« C’est Sam, n’est-ce pas ? Votre manège l’autre nuit… Indécents, collés l’un à l’autre, riant, me narguant. Lascive dans ses bras… Ah ses mains sur ton corps… Il jouait mieux sur ta peau que sur son violoncelle, musicien de pacotille… Et pourquoi pas ce kangourou pédé, cet artiste guimauve, ton Australien sans talent. Avec quel enthousiasme, tu posais pour ce minable ! C’est vrai qu’il n’en finissait pas de te flatter : "Ma Fia, mon modèle préféré, ma madone…" »

Et Alex minaudait singeant William et son accent. « Te rouler dans le stupre avec ce gribouilleur pour touristes congés payés, pourquoi pas ? »

Il secouait la tête dans tous les sens, comme pour se débarrasser des pensées qui l’assaillaient.

Après la fouille des bagages ce fut son sac à main qu’il renversa. Le billet d’avion parcouru fut déchiré menu et le trousseau de clés de Sophie disparut dans sa poche. Il se rua vers l’ascenseur, claqua et verrouilla la porte. Elle entendit la voiture vrombir et sut qu’il irait chez les 2 amis qui animaient son obsession du jour.

Elle prévint William, vieux jeune homme aux manières d’éphèbe, aux attaches fragiles qui promit de se calfeutrer, puis elle appela Sam, musicien et karateka, apte lui à se débarrasser d’un Alex en furie. Il lui fit promettre de donner de ses nouvelles, elle ne tiendrait pas parole. Elle fourra vaille que vaille ses vêtements dans ses valises, les dissimula dans la chambre d’amis en pensant à demain et à son départ devenu plus urgent maintenant qu’Alex avait découvert ses intentions. Elle n’en finissait pas de se maudire. N’aurait-elle pas dû être en train de rêver, la porte-fenêtre ouverte sur les vagues bleues nuit dans l’hôtel de la Plage, près de Mahon à Menorca.

Alex la surprit le nez sur la cafetière. Il se servit une tasse et conspua ses deux amants supposés, crachotant son café tant les mots se bousculaient.

Ces deux poltrons s’étaient enfermés, refusant de l’affronter.

Mais Sophie ne l’écoutait plus ; le soleil se levait et la clarté du jour dissolvait les angoisses de la nuit. Au cours de ces trois longues années de tête à tête elle avait acquis ce réflexe de séparer la vie diurne de la vie nocturne. Le jour finissant lui annonçait l’incertitude des heures à venir et l’aube dissolvait les angoisses de l’obscurité comme si elles n’étaient que des fantasmes oniriques. Elle calfeutrait les souvenirs de ces nuits et vivait ces journées comme si de rien n’était.

Elle sursauta lorsqu’il jeta sa tasse dans l’évier. Elle l’écouta claquer la porte et ignora le chuintement des clés dans la serrure, puis dans le verrou…

Elle se délassa sous la douche, se vêtit, fit un dernier tour dans l’appartement où elle ne reviendrait plus, contempla une dernière fois la ville depuis sa terrasse et c’est en déposant ses bagages près de la porte d’entrée qu’elle se souvint qu’il lui avait dérobé son trousseau de clés. Il avait verrouillé la porte ; elle était enfermée. Elle bondit sur le téléphone, la concierge détenait un trousseau de dépannage.

« Il y a peut-être cinq minutes que votre mari est venu le chercher. » Entendit-elle tandis qu’elle se décomposait.

Sans un mot elle avait raccroché, avait allumé une cigarette pour retrouver son calme. Mille clignotants S.O.S. danger picotaient son cerveau. Alex l’avait séquestrée, il la retenait prisonnière.

Il y avait longtemps qu’elle le surnommait "loup-garou". Pourtant, jusqu’à ce jour, il interrompait ses bacchanales au premier chant du coq. L’excessive pâleur de son regard bleuissait à l’unisson du ciel. Au petit matin, Mister Hyde redevenait Docteur Jekyll. Il oubliait ses frasques de la nuit et abordait sa journée de reporter vêtu de frais, l’œil neuf. Pour la première fois ce matin il avait transgressé les lois qui assuraient son équilibre précaire et donnaient l’illusion d’une personnalité harmonieuse. C’est en Mister Hyde hirsute, les yeux recouverts de leur voile glacé qu’il s’était aventuré parmi les autres. Il venait de confondre ténèbres et clarté. Les deux faces du Janus se superposaient, la folie se précipitait.

Toute la journée elle fut taraudée par la même question : recouvrerait-il un semblant de raison durant cette journée au milieu des autres ?

Elle répondit à Sam et à William qui lui téléphonèrent, que tout allait bien et qu’elle s’envolait le soir même. Que pouvait-elle dire d’autre ? Elle traîna dans l’appartement, prit un livre mais les mots défilaient sans accrocher son esprit. À la fin de l’après-midi la question avait fait des petits : Quelle suite voudrait-il donner à leur histoire ? La libérerait-elle ? la supplierait-elle comme la dernière fois ?

Le soir lorsqu’il rentra, elle croisa son regard métallique et elle comprit qu’au cours de cette journée il s’était installé dans la démence.

Chapitre 2. La peur

Dès qu’elle avait entendu les clés, elle s’était précipitée sur le canapé, dissimulant son angoisse derrière un livre ouvert. Elle ne lisait pas mais l’ouïe aux aguets, elle décortiquait les sons. Les pas se rapprochèrent, un regard revolver pulvérisa son courage. Puis, son profil taillé par une serpe disparut. Suivre les fracas, comprendre les charivaris mobilisa son attention. Pourquoi brassait-il ainsi ses outils ? Leurs grincements attisaient son imagination en pleine débandade et elle faisait tout son possible pour calmer son effroi. Bientôt l’autre profil, son préféré, traversa la pénombre du couloir. Des sons métalliques retentirent dans l’entrée. Sur la pointe des pieds elle se glissa jusqu’au seuil du salon et elle le vit. Agenouillé, il vissait un verrou flambant neuf sur la face externe de la porte d’entrée, juste en dessous de l’autre. Il la claquemurait. Elle n’entendit plus alors que son cœur battre la chamade, comme au collège autrefois et comme autrefois elle eut mal, une barre lui enfonçait la poitrine. Haletante, elle s’accouda à la rambarde de la terrasse, aspirant bruyamment l’air que ses poumons refusaient. Elle avait oublié ces crises d’adolescente et cette époque lui revint par bouffée, Claire et les autres, l’internat, ses expériences et cette certitude d’avoir trouvé la porte de sortie pour promener son âme. Et ces souvenirs la réconfortèrent. S’il l’enfermait, son esprit s’évaderait, il savait comment faire, et elle aurait tout le temps de perfectionner ses techniques d’échappées dans le cosmos. Et puis la vie commençait à la fatiguer… Pourquoi pas un aller simple pour l’autre monde ?

Un souffle sur son cou, des tenailles comprimant ses épaules et elle pivota comme une toupie, plongea dans cette odeur aigre et honnie des retours de virées, celle des petits matins blafards aux effluves d’agonie. Une bouteille de champagne rafraîchissait dans un seau sur la table ronde de la terrasse. Il remplit deux coupes.

« Buvons à notre nouvelle vie. »

Ils trinquèrent.

Bien frappé, le Champagne la désaltéra, elle vida son verre d’un trait ; il le remplit aussitôt.

Il la fixait et les cernes enfonçaient ses yeux qui ressemblaient à deux petits lacs entourés de cendre. Pâle sous une barbe de deux jours, il était plus que jamais mi-ange, mi-démon. Que mijotait-il ?

La bouteille bue, il lui jeta deux télégrammes expédiés l’après midi même, l’un à Buenos Aires, l’autre dans le Bordelais pour avertir leurs mères de leur départ imprévu, le jour même pour un reportage, quelque part en Afrique qui se terminaient par : « Sophie aux anges… vous embrassons tendrement… Impossible de nous joindre, nous vous écrirons… »

« Comme cela, elles ne t’appelleront pas. » Conclut-il, se pourléchant comme un chat devant une souris piégée.

Voilà à quoi il avait passé sa journée… À déambuler dans son carcan de folie, imperméable à la vie des passants, ourdissant cette machination. Maintenant qu’il l’avait enfermée qu’allait-il se passer ? Connaissait-il la fin de son scénario ? Elle frissonna en cette fin d’après midi torride, toute son énergie concentrée sur sa peur, à dissimuler coûte que coûte à ce fou qui conversait avec ses voix et observait les réactions de celle qui n’était plus que sa chose…

Il l’empoigna, la tira jusqu’au fauteuil en rotin où il la poussa lui ordonnant de ne plus bouger. Il fit le tour des rayonnages encerclant le salon, s’attarda devant les masques aux orbites évidées qui scrutent vos moindres déplacements. Murmurant sans arrêt, il en choisit un, lui colla sur le visage et noua les cordelettes qui s’emmêlèrent à la longue chevelure. Le cuir rugueux d’avoir tant vécu lui érafla le visage ; mais elle s’en moquait, soulagée d’être soustraite au regard de celui qui devenait son tortionnaire et de ne plus croiser les éclairs de ses yeux égarés dans son orage intérieur.

Sophie, abritée par le cache visage se laissa aller au gré de ses pensées, laissant ses traits se défaire, submergée par la débandade d’émotions qui l’agitaient, débordaient, pâlissaient sa peau, cernaient ses yeux, ratatinaient son corps, crispaient ses muscles.

Il élucubrait, marmonnait, le ton gonflant, sec ou plaintif, autoritaire ou cauteleux. Il devait être en discussion avec ses voix, celles qui lui dictaient sa conduite, celles qui le consolaient, celles qui le félicitaient…

À ses marmonnements se mêlaient des fracas qu’elle aurait bien voulu ignorer, mais ils insistaient, vrillaient ses tympans malgré elle. Elle se détendit un peu lorsqu’ils s’éloignèrent, se déplaçant jusqu’à son atelier où il se mit à farfouiller avec nervosité. Jamais elle n’avait pénétré dans cette pièce dont elle ignorait même la grandeur. Nul n’était autorisé à y entrer seul, même pas elle. Le maître des lieux gardait la clé sur lui. Quel ténébreux mystère renfermait donc cette caverne d’Ali Baba ? s’était-elle d’abord demandé. Mais la blessure de son amour-propre, bien légitime puisque, chez elle, une pièce lui était interdite, avait toujours été plus forte que sa curiosité. Elle avait refusé toutes les invitations de l’apprenti sorcier déconfit de ce désintérêt pour son domaine occulte. Pendant ces trois années elle n’avait fait qu’entrevoir les morceaux de poupées démantelées, les masques hideux, les statues, les objets, les pinces et autres outils qui lui rappelaient les illustrations des contes de son enfance, ceux qui débridaient l’imagination et nourrissaient les peurs nocturnes. Au fil des jours la curiosité avait cédé à l’indifférence et un beau matin, le bruit du verrou se refermant sur l’alchimiste de pacotille l’avait réjouie car il la libérait de sa présence. En effet, il pouvait s’enfermer des heures avec ces petits monstres en pièces détachées. Il lui arrivait d’y passer une journée entière et même ces derniers temps d’y passer la nuit....