Isabelle Affolter

Accueillir des femmes en détresse

Le quotidien d’un centre d’hébergement

2008

Présentation

Dans les années 1980, des centres d’accueil pour femmes victimes de violences conjugales fleurissent sur le territoire. Chaque institution est marquée par les circonstances de sa naissance et par les hommes et les femmes qui la font vivre, qu’ils soient professionnels ou usagers. Ce livre raconte l’histoire d’un lieu, les histoires des femmes qui y sont passées plus ou moins rapidement, qui y ont vécu parfois longtemps : histoires de rencontres, de vie, d'amour, de folie, de mort.

Ouvrage de
Isabelle Affolter

Copyright

© ERES, Toulouse, 2012.

ISBN numérique : 9782749217635

ISBN papier : 9782749209517

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Table

« Il pleut des hommes »

1981, les effets d'une élection

Coup d'envoi

Perplexité et complexité

Que signifie apprendre à lire ?

Devenir professionnel... des femmes !

Le réel de la mort

L'attention aux rapports de voisinage

À trop jouer les médiateurs

L'arrivée du sida

La dérive gestionnaire pointe son nez

Une résidence d'écrivains en centre d'hébergement en réinsertion sociale

Extension et transformation

Financement sanitaire : séropositivité et psychose

Pas de transfert dans la psychose ?

Bricolage d'organisation du monde

Le partenariat n'est pas une évidence

Groupe de parole. Attention à la mode !

La musique du Désir

Varié, le travail social !

Décoller les étiquettes

Demandeurs d'asile

Tenir le cadre...

Le masochisme serait-il un gros mot ?

« Il pleut des hommes »

Paperasserie, courriers administratifs, cahiers de comptes, bref, bureau encombré. L. frappe et entre, s’assied en face de moi, le regard sur ses pieds ; elle tire ses mèches de cheveux devant ses yeux et s’agite.

J’ai toujours laissé les femmes de l’appartement thérapeutique entrer dans mon bureau, sauf pendant les entretiens bien évidemment, circulation apparemment aléatoire, angoisse à dire ou à montrer, station rituelle dans des trajets.

Ces apparitions me rappellent pourquoi je me coltine à toute cette gestion qui encombre mon bureau et parfois ma tête ; une institution ça se gère, mais les murs servent à abriter des humains.

L. tripote ses cheveux et dit : « Et en plus les Algériens nous ont déclaré la guerre. »

Je continue mes écritures en pensant que cette phrase n’est pas dans le registre habituel du délire de L. Elle est en général poursuivie par des membres de sa famille dont elle ne sait plus s’ils sont vivants ou morts, elle trébuche sur l’identité de ses compagnes d’appartement qu’elle prend l’une pour sa mère, l’autre pour sa sœur, pense avoir été violée par le fils d’un rocker vieillissant, mais n’est pas très préoccupée par les événements politiques ; elle mène une autre guerre avec la part d’elle, qui l’assaille en voix.

« Et en plus il pleut des hommes. »

Je lève la tête, moi qui me pique d’entendre ce qu’elle tente d’articuler dans son délire pour soutenir son existence, je ne comprends pas ce qu’elle raconte… il pleut des hommes…

Le téléphone sonne, un collègue parti faire un accompagnement en voiture et qui écoute la radio m’informe que des avions viennent de s’écraser sur des tours à New York.

L. et moi, nous nous retrouvons devant la télévision de l’appartement qui marche quasi non-stop et je vois une pluie d’hommes qui tombent.

11 septembre 2001 ; qui délire ?