Une femme rencontre un homme. Coup de foudre. L’homme est noir, la femme est blanche. Et alors ?

Marie Darrieussecq

Il faut beaucoup aimer

les hommes

Roman

P.O.L

33, rue Saint-André-des-Arts, Paris 6e

Il faut beaucoup aimer les hommes. Beaucoup, beaucoup. Beaucoup les aimer pour les aimer. Sans cela, ce n’est pas possible, on ne peut pas les supporter.

Marguerite Duras

On dit qu’au-delà des mers

Là-bas sous le ciel clair

Il existe une cité

Au séjour enchanté

Et sous les grands arbres noirs

Chaque soir

Vers elle s’en va tout mon espoir

Josephine Baker

On prend la mer et on atteint un fleuve. On peut prendre un avion, je ne dis pas. Mais on atteint un fleuve et il faut entrer dans le fleuve. Parfois il y a un port, et des grues, des cargos, des marins. Et des lumières la nuit. Un port sur la part de delta habitable. Ensuite, il n’y a personne. Seulement des arbres, à mesure qu’on remonte le fleuve.

GÉNÉRIQUE

C’était un homme avec une grande idée. Elle la voyait briller dans ses yeux. Sa pupille s’enroulait en ruban incandescent. Elle entrait dans ses yeux pour suivre avec lui le fleuve. Mais elle ne croyait pas à son projet. Ça ne se ferait jamais, en vrai. Atteint-on jamais le Congo ?

Il y avait ce qu’il était lui : un problème. Et sa grande idée coûtait trop d’argent. Demandait trop à trop de gens. Et pour elle la grande idée était comme une autre femme, et elle ne voulait pas qu’il la suive.

« À force de penser au Congo je suis devenu un Congo bruissant de forêts et de fleuves où le fouet claque comme un grand étendard. » Il lui lisait Césaire. Qui n’était pas son écrivain préféré. Mais qui a laissé de bonnes pages, on ne peut pas dire. Et qui était noir, ça a son importance. Sans doute. Elle était de là, elle aussi, désormais. Du pays impossible, avalancheux et débordant.

Chaque matin elle s’éveillait affligée d’une maladie de peau. Ses épaules, ses seins, l’intérieur de ses bras, tout ce qui venait au contact de lui – sa peau était creusée de lignes, de broderies. Elles couraient, incrustées. Elle frottait mais ça ne partait pas. Elle se douchait mais l’eau n’y faisait rien, et dans le miroir elle voyait, sous la peau, courir les galeries étroites et régulières, de fins colliers de perles en creux.

La maquilleuse même n’y pouvait rien. Elle qui était censée jouer la Française diaphane, ni tatouée ni scarifiée. Le visage est ce qu’on ne voit pas de soi. Le dos non plus, je vous l’accorde. En se contorsionnant, on attrape un éclat d’omoplate, un peu de clavicule et de reins. Mais on porte devant soi son visage comme une offrande. Il la voyait. Elle ne se voyait que dans les films ou le miroir. Ce visage intact, où s’imprimaient d’autant mieux les marques.

Et lui c’était qui ? Un acteur comme elle, second rôle un peu connu – on connaît sa tête, pas son nom, et difficile à prononcer. S’il y avait en lui quelque chose de militant c’était peut-être ça : cette obstination à garder son nom – faire carrière avec un nom pareil. Un nom qu’elle aurait voulu porter, elle. Elle avait ça dans l’idée. Joint à son prénom si français, Solange.

Il n’aimait pas qu’elle le regarde quand ils faisaient l’amour. Si elle ouvrait les yeux, il faisait un petit bruit entre ses dents, chhhhh. Elle les refermait, elle rentrait dans le noir rouge. Mais elle avait vu son visage bouleversé, l’éclat de ses joues, la sueur sur ses pommettes, presque des larmes. Et ses yeux fixés sur elle, chhhhh. Deux pointes noires, jaillies sous les paupières, ses yeux chinois, deux fentes, soulevant les triangles des tempes.

Elle se rappelait géométriquement sa beauté, mais qui était l’homme sur la photo ? Qui est l’homme dont les photos circulent sur les pages de ragots hollywoodiens ? Qui est l’homme qui la regardait, qui la regarde dans sa mémoire ? Sa peau ne porte plus aucune trace de lui, seulement les marques du temps, les cicatrices de tournages qu’il lui semble avoir rêvés.

I

LE DÉBUT

Le début est comme une entaille, elle ne cesse de revoir le début, net et tranché dans sa vie, alors que ce qui suit semble monté à l’envers, ou coupé, ou dans le désordre.

Elle l’a vu, lui et seulement lui. À une soirée chez George. La plupart des invités étaient là, mais elle a pénétré dans un champ magnétique. Une sphère d’air plus dense qui les excluait tous. Elle était silencieuse. Sa présence la rendait silencieuse et seule. La voix lui manquait : elle n’avait rien à dire. Un champ de forces irradiait de lui, palpable, éblouissant, le souffle d’une explosion fixe. Elle était traversée par une onde qui la désintégrait. Ses atomes étaient pulvérisés. Elle était suspendue et déjà elle voulait ça : la désintégration.

Il était vêtu d’un manteau étrange, long, d’un tissu fin et fluide. Il ne la regardait pas. Il regardait le bas de la ravine, les lumières de Los Angeles. Il portait sa lourde tête sombre comme si cet effort l’occupait tout entier. Comme si de tous les humains présents il était seul à avoir conscience de ce fardeau qu’est une tête. Dans le contre-jour des lanternes ses cheveux longs lui creusaient une profonde capuche et sa silhouette longiligne avait quelque chose de monacal. L’intensité du champ de force devenait telle que l’un d’eux – elle – formula quelque chose, sur la douceur ou George ou ce qu’ils buvaient ; et il y eut comme une respiration. Le brouillard blanchissait la nuit, une poudre d’eau se formait sur eux. Il lui roula une cigarette. Leurs mains ne se sont pas touchées, mais le champ de force s’est resserré si brutalement que la cigarette a flotté, est passée entre eux sans qu’ils sachent comment, dans l’espace vibrant et bourdonnant. Il a cherché du feu en pantomime dans le noir, dans les poches sans fond de son manteau. Il n’en avait pas – si – la flamme a jailli. Elle a brûlé ses cheveux en s’approchant de trop près et elle a ri, à tort, puisque déjà il exigeait d’elle, en silence, le plus grand sérieux. Elle a aspiré une bouffée, et elle a fait surface, une dernière fois.

Puis elle a plongé au cœur du monde, avec lui, dans le champ de force, dans le brouillard qui engorgeait Laurel Canyon, dans le bonheur total, opaque et blanc, le bonheur qui désintègre.

*

C’était un acteur prodigieux. Il était capable de faire apparaître devant lui, autour de lui, des peaux, des mues, superposables, et jamais factices. C’était lui, multiple. Il avait atteint ce niveau, cette assurance, d’être lui rôle après rôle, comme George ou Nicole ou Isabelle. Mais il n’avait jamais accédé au statut de star. Pourtant, elle le constata par la suite, il déclenchait l’adoration, et la peur, et le manque.

Elle l’a d’abord cru américain. Ses inflexions, sa démarche. Un Américain excentrique, certes, mais sur les hauteurs de Hollywood on s’habille comme on l’entend. Elle, tout le monde savait qu’elle était française. Elle pouvait travailler son accent pour jouer l’Américaine, mais la plupart du temps, c’était la Française qu’on lui demandait : la salope pointue, la froide élégante, la romantique sacrifiée. En Chanel et Louboutin, qu’on lui offrait après le tournage.

Lui, on lui demandait le dealer ou le boxeur, parfois le flic ou le prêtre ou le meilleur ami du héros aux idées larges. Il avait fait un Jedi discret dans un épisode de Star Wars. Dans la vie il jouait l’Américain comme le reste, comme il avait joué Hamlet à ses débuts. Avec la même intensité tranquille. La même indifférence concentrée. Aux Bouffes du Nord, à Paris, elle était au Conservatoire, ça ne pouvait être que lui. Sa voix était mate et grave ; un torse massif, des épaules larges sur un corps très long, qu’elle ne pouvait encore que deviner sous son espèce de houppelande. Sa voix semblait sortir loin au fond de sa gorge, sous ce creux doux où le cou commence et qu’elle aimerait tant embrasser, plus tard, lui demandant si sa tendresse ne l’ennuyait pas, et il lui répondrait : « Pourquoi m’ennuierait-elle ? »

Ses t avaient une rondeur mouillée, à peine différents de ses d, ce qu’elle prit d’abord pour une coquetterie de bel homme et d’acteur (comme font certains aristocrates en France) alors qu’ils signaient ses origines. Elle, on lui disait souvent par blague que même vue par satellite on l’aurait sue française. La silhouette ? l’angle des maxillaires ? ou la manie de commencer les phrases par une moue sceptique ? Il paraît que les langues modèlent les visages. Son orthophoniste à Los Angeles, avec qui elle travaillait les accents, y voyait une question de stress musculaire.

Oui, française. Il était déjà allé à Paris. Il aimait Paris, les monuments. Oui, c’est une belle ville. Depuis combien de temps était-elle à Los Angeles ? Quatre ans (elle faisait mine de réfléchir), un deux trois quatre, depuis 2003. Depuis que son fils avait choisi de vivre avec son père – une envie de lui dire ça, mais rien dans sa haute silhouette, dans sa tête lourde, dans son absence de sourire, n’invitait à la confidence. Los Angeles, il avait demandé ça comme autre chose. Pour causer de leurs carrières, en somme. Il était silencieux, elle restait silencieuse. Elle lui obéissait, déjà. Elle venait de comprendre qu’il n’était pas américain. À la confirmation qu’elle était française, il avait laissé transparaître un autre accent, peut-être une autre façon de se tenir. Il était canadien. Ce qui ne la satisfaisait pas tout à fait. Mais elle n’insistait pas. Pas tout de suite. Elle aurait préféré se consumer d’un coup, comme les vampires surpris par le jour, que prétendre le réduire à la question des origines. Ils étaient deux étrangers, deux adoptés de l’Amérique. Deux étrangers bizarrement familiers l’un pour l’autre, aussi. Comme s’ils se connaissaient déjà par pays interposés. Comme si l’intensité de ce jour-là avait aussi été la conséquence logique, électrique, des mises à feu de l’Histoire.

Les coyotes jappaient dans les collines, tout près. Ils viennent boire dans les piscines. Leur cri est un gémissement, pas du tout comme un loup, plutôt comme un étrange bébé. George a fini par venir les chercher, une bouteille de Cristal à la main. Il venait de tourner un film de science-fiction et des éléments de décor avaient été repris pour la fête, dont des fauteuils d’un blanc cosmique. Il semblait, comme toujours, tombé du ciel, en complet immaculé, le teint halé, et son sourire de Voie lactée. Il les présenta l’un à l’autre, juste les prénoms, d’un ton d’évidence, comme s’ils étaient aussi célèbres que lui. C’était l’élégance de George. Avec lui tout redevenait normal : la gigantesque piscine turquoise, la centaine d’invités, la nuit fumante sur les collines, et l’impossible prénom à résonance osseuse de cet homme surgi. Et deux jours après elle se rendrait compte que lui-même n’avait rien entendu à son prénom à elle.

Ils furent happés par un groupe de gens, le champ gravitationnel de George. Il y avait Kate et Mary, et Jen, et Colin, et Lloyd, et Ted, et deux ou trois amis de Steven et aussi cette fille qui jouait dans Collateral Damage. Belle fille typée, comme on dit en France ; peut-être portoricaine. Les têtes dansaient, les ombres flottaient. Elle le cherchait des yeux dans le noir. Elle n’osait pas détailler son visage, sa gueule de Jedi impassible. Tout à l’heure elle s’était appliquée à poser les yeux ailleurs, comme lui, sur les collines, sur la flamme du briquet tout près ou la Grande Ourse très loin. Et cette actrice, la Portoricaine, elle avait quelque chose d’étrange dans le regard, une sorte de strabisme – elle le dévisageait, c’est ça, elle ne le quittait pas des yeux au lieu de fixer, comme tout le monde, la silhouette blanche de George dans la lumière.

La Portoricaine se rapproche de lui. Et le voilà qui éclate de rire, les têtes dansent, les ombres les séparent. Voilà Steven qui vient vers elle, Solange, elle mime un téléphone deux doigts contre son oreille : elle le rappelle. Elle ne veut pas parler avec Steven, elle veut parler avec Lui. Son rire est le seul son dans le vacarme. Son visage ouvert en deux sur des dents éclatantes – tout le monde a des dents éclatantes, il n’est pas envisageable qu’ils n’aient pas tous ici d’éclatantes dents mais ce rire soulève la nuit, fend le brouillard, sa moue de prince galactique est ouverte en deux par le rire destiné à la Portoricaine et elle ne voit – Solange – que la blancheur éclatante de leurs soixante-quatre dents.

« You are from Porto Rico ? » La présumée Portoricaine tourne la tête vers Solange. L’évalue du regard. « I am from Los Angeles, répond-elle, éclatante. Nous sommes tous de L.A., pas vrai ? » L.A., elle traîne sur la voyelle longue, Ellèèy… et Solange réalise qui elle est, Lola quelque chose, une starlette montante, née au Surinam ; elle a joué dans Lost – Dieu sait ce que les scénaristes lui ont réservé, dévorée par un ours ou broyée par une faille du cosmos – en tout cas elle est à ce stade de la notoriété où tout le monde est censé savoir qu’elle a taillé sa route à la machette de sa jungle natale aux collines de Hollywood.

Des bouteilles de Cristal circulent sur des plateaux d’argent. Le prince au long manteau contemple Los Angeles, ou la nuit, ou ce qui l’occupe seul, l’homme à la lourde tête, et qu’elle veut savoir.

Un mouvement tournant les fait refluer vers la piscine, suspendue au-dessus du canyon. La mer est un long trait opaque. Il tourne la tête vers elle. Lentement. C’est presque imperceptible au début. Au bout du mouvement il tient ses yeux dans les siens. Puis – sur un plan de regard parfaitement horizontal – il replonge dans la mer. Ça a été si bref, si précis, qu’elle n’est pas sûre que ça a eu lieu.

Floria et Lilian arrivent et saluent Ted et embrassent Solange. Elle marmonne trois-quatre syllabes pour les présentations. Ted regarde l’homme aux trois-quatre syllabes, puis la regarde. Une autre bouteille de Cristal se matérialise. La fête bat comme une vague, les cercles s’ouvrent et se referment, elle lutte contre des courants. Un petit îlot s’est à nouveau formé et elle est seule avec lui, contre la rambarde au-dessus du canyon.

UN TIGRE QUI DÉFIE LES LOIS DE LA GRAVITÉ

Ils ne disent rien. Le silence est merveilleux. Si vous vous êtes déjà trouvé dans une maison solide, en hauteur, protégée de la mer mais ouverte à la vue ; si vous avez eu la chance d’éprouver ce silence et cette sécurité, vous savez quel repos intense… vous savez comment Los Angeles… et eux, petits et gigantesques sur les hauteurs du canyon, et la ville étalée et tapie, rageuse et lumineuse…

Il était resté ici avec elle, sous prétexte de partager la bouteille. Au lieu de suivre le groupe autour de George et de Lola. Au lieu de suivre Steven ou Ted ou n’importe quel pourvoyeur de rôle et de fortune et de célébrité. Ou, a minima, d’une conversation excitante. Ou d’une cocaïne correcte. Il reste avec elle. Elle le connaît depuis toujours et le découvre seconde après seconde : c’est maintenant, l’à-pic de la vie, l’exploration risquée et la douceur des jours, l’alliance du présent et du à-jamais. Elle est ivre. Ils se découvrent des goûts communs.

Il aime lire. Elle s’enhardit, rit de son vrai rire. « Il n’y a rien de plus sexy qu’un homme qui lit. » Elle voudrait développer. Elle voudrait lui expliquer – penché, solitaire, besoin de personne, pris dans un monde mais relevant sa lourde tête et éclairant d’un sourire son entrée, son dérangement bienvenu, bonjour, bonjour mon amour. Elle aurait tant de choses à lui dire. Tant de choses à lui expliquer. Il lit pour un projet qu’il a. Il lit beaucoup sur les plateaux. « Tous ces acteurs qui veulent rester concentrés entre deux prises, tout ce drame de l’Actor’s studio, quelle blague. » Il a un rire bref. Ils ne sont pas américains. Il lit la nuit. Elle a une vision de lui enroulé dans un drap blanc, nu jusqu’à la taille et penché, ses longs cheveux glissant sur un livre. Il cite des noms d’auteurs dont elle n’a jamais entendu parler, elle attrape au vol les deux syllabes de Conrad et dégaine des noms français. Il ne rebondit pas. Mais il reste avec elle. Le silence évolue, change de courbe. Il sent bon. Elle a envie de le toucher. Il sent comme une église, comme un temple indien. La Lune est montée. La mer s’est élargie, noire et sans étoiles, un deuxième ciel. Elle cherche un commentaire. Elle voudrait dire qu’elle est venue à Los Angeles pour la mer. À Paris la mer était trop loin ; et petite, déjà, la mer lui manquait. Mais il ne la croira pas. Surtout venant d’une actrice. Il se tient de profil sur le ciel gris charbon. Entre elle et la mer il n’y a que lui. Elle peut le regarder en levant juste les yeux. Un grand front bombé. Des sortes de creux dans la peau, elle voit mal, des cicatrices ? Des yeux invisibles, des fentes. Un nez long et fin, aquilin. Des lèvres larges, bien closes, très en relief. Comment se fait-il, pourquoi ces éléments forment-ils une telle somme de beauté ?

Elle repense aux dessins à l’école : 2, et 4, et 6, en posant les chiffres en colonne on obtenait un profil étrange, cabossé. Elle l’entend respirer dans le silence. Il n’aime pas les bavardes, ça doit être ça. Ou les explications. Il aime aller à son rythme. Ou alors, tout est dans sa tête à elle, et la ville n’est qu’une projection, elle croit y vivre depuis quatre ans mais elle ne fait que flotter à la surface, elle tente d’adhérer à l’illusion que ses pieds tiennent, que le titillement entre le corps de Los Angeles et le sien touche la ville aussi. Elle voudrait lui raconter la semaine où son visage gigantesque est resté affiché au croisement de Sunset Boulevard et La Cienega, pour le lancement de Musette. Tout ce qu’elle aurait à en dire, à lui dire, d’inattendu et spirituel. Pas du tout ce qu’il croit, pas du tout une actrice comme les autres. Elle lui redemande une coupe.

« I like the way you say champââgne, dit-il, this is so chic, so French. » Elle rit. Il moque l’accent américain, « ils disent champayne comme John Wayne ». Elle rit encore. Chaque phrase de lui est précieuse, ouvre un peu sur sa lourde tête. Ses yeux ne disent rien. Il l’a peut-être vue dans Musette. Il a peut-être un truc, le truc habituel avec les Françaises.

Un petit groupe remonte vers eux. Parmi tous ces bipèdes il n’y a que George et lui à savoir porter élégamment ce sort qui nous est fait d’être à la verticale. Tous usent de cigarettes, de verres ou de gestes étudiés pour tenir leurs mains de chaque côté du corps. Eux sont simplement debout sur la Terre. Il lui fait penser à quelqu’un mais ce n’est pas à George, malgré l’élégance en commun. Elle tente des moyens mnémotechniques, compare le nez, la bouche, mais c’est plutôt du côté du regard, ou de la stature… ou elle ne sait quoi, une puissante affirmation de soi, un mouvement qui monte dans les reins, le cou colonne grecque – une statue antique, d’un trait l’humanité.

*

On se dirige vers les voitures, George lui prend sa clef des mains, il n’est soi-disant pas question qu’elle conduise, la limousine de George tourne au minibus de luxe. Il n’est pas loin d’elle, à deux sièges, à deux corps, George parle au chauffeur, on n’a pas encore démarré, Ted s’installe à côté d’elle, un joint tourne, la starlette typée cause avec Steven (tête que fera l’agent de Solange quand il apprendra qu’elle a dit à Steven, au grand Steven Soderbergh, qu’elle le rappellerait). Il faudrait qu’elle se couche tôt. On descend un boulevard, ça fait quatre ans mais elle les confond toujours, ça doit être Hollywood Boulevard tout bêtement. On passe devant le Théâtre Chinois, la starlette typée connaît une boîte, le Montmartre Lounge, je rêve, elle prononce Montt-martt-re en mettant des t partout. Solange veut faire tourner le joint mais personne n’y prête attention et elle le fume avec Ted. George n’est plus là. Steven non plus. Ensuite il y a une lumière très blanche et beaucoup de monde et un vieux tube de Queen et la voix cisaillante de Freddie Mercury qui fait don’t stop me now – just give me a call – et qu’il est une étoile bondissant dans le ciel comme un tigre qui défie les lois de la gravité.

like a tiger defying the laws of gravity

L’effet du joint détache toutes les syllabes, sépare la batterie du piano et le piano de la guitare et la guitare de la voix, les trajectoires se disjoignent et rejoignent : harmonie sidérale. Elle n’a jamais tellement aimé Queen mais lui revient une anecdote, disons un fait intéressant, elle se met à crier à son oreille – il est grand mais elle a de très hauts talons – elle crie que Freddie Mercury était un Farsi, un quoi, un Farsi – comment dit-on Farsi en anglais, elle ne voit pas d’autre solution que Farsi – de toute façon elle est lancée : une religion fascinante, adorateurs du soleil, strictement végétaliens, n’enterrent pas leurs morts – je m’entends : n’enterrent pas leurs morts mais suivent un rite extrêmement civilisé – il lui demande de répéter, elle s’égosille : les exposent en haut d’une tour, les Tours du Silence – elle hurle – les vautours viennent les dévorer, une vingtaine de vautours ça prend dix minutes pour des os bien blancs, rassemblés ensuite dans la tour, en cercles, système hypersophistiqué, gouttières et écoulements pour les sucs corporels, très propre, je m’entends, beaucoup plus hygiénique quand on y pense que d’enterrer. Le problème c’est qu’il n’y a presque plus de vautours à Bombay à cause de la pollution, alors le voisinage hindouïste incommodé se plaint.

« Interesting », dit-il.

Il a l’air de le penser. Ce n’est peut-être pas la conversation idéale mais il la regarde dans les yeux. Ils se décalent d’un même élan pour fuir la musique qui est partout, elle n’entend rien à ce qu’il dit, l’image des corps en décomposition flotte un peu entre eux – « j’ai entendu dire – elle change à peine de sujet – que les éléphants – que les éléphants – sont les seuls animaux à avoir un rite autour de leurs morts ». Elle est pleine d’espoir. L’espoir qu’il lui parle. Les éléphants se balancent en berçant dans leur trompe les blancs ossements camarades. L’espoir qu’il lui explique, qu’il l’emmène, qu’il l’emporte façon éléphant. Mais son visage est redevenu impassible. Presque pierreux.

« Je n’y connais rien en éléphants. » Il a répondu un peu sèchement.

« Je m’y connais bien en Farsi. » Elle rit, faiblement.

Il a gardé son invraisemblable manteau de Jedi et des gouttes de sueur perlent à la racine de ses cheveux, c’est la chaleur dans la boîte ou une sorte d’énervement qu’elle ne reconnaît pas, une fatigue, quelque chose d’impatient et de désolé pour elle. Elle n’aurait pas cru, mais c’est peut-être le genre d’homme avec qui il faut faire le premier pas.

Il y a un glissement dans l’espace et le temps, une chute vers l’avant et elle est en train de danser avec Ted. Donna Summer souffle et geint et susurre ooooohhh I feel love I feel love I feel love.

DU MÊME AUTEUR

chez le même éditeur

TRUISMES, 1996

NAISSANCE DES FANTÔMES, 1998

LE MAL DE MER, 1999

BREF SÉJOUR CHEZ LES VIVANTS, 2001

LE BÉBÉ, 2002

WHITE, 2003

LE PAYS, 2005

ZOO, 2006

TOM EST MORT, 2007

PRÉCISIONS SUR LES VAGUES, 2008

TRISTES PONTIQUES d’Ovide, traduction, 2008

LE MUSÉE DE LA MER, théâtre, 2009

RAPPORT DE POLICE, essai, 2010

CLÈVES, 2011

chez d’autres éditeurs

CLAIRE DANS LA FORÊT, éditions Des femmes, 2004

PÉRONILLE LA CHEVALIÈRE, Albin Michel Jeunesse, illustrations de Nelly Blumenthal, 2008

P.O.L

33, rue Saint-André-des-Arts, Paris 6e

www.pol-editeur.com

L’auteur a bénéficié d’une bourse Stendhal pour l’écriture de ce roman
© P.O.L éditeur, 2013

© P.O.L éditeur, 2013 pour la version numérique

Cette édition électronique du livre Il faut beaucoup aimer les hommes de Marie Darrieussecq a été réalisée le 20 juin 2013 par les Éditions P.O.L.

Elle repose sur l’édition papier du même ouvrage (ISBN : 9782818019245)

Code Sodis : N56102-6 - ISBN : 9782818019252 - Numéro d’édition : 254253

Le format ePub a été préparé par ePagine
www.epagine.fr
à partir de l’édition papier du même ouvrage.

Achevé d’imprimer en mai 2013
par Normandie Roto Impression s.a.

N° d’édition : 254252

Dépôt légal : août 2013

Imprimé en France