Le Mensonge donne des fleurs mais pas de fruits

Daniel Sondag

Mon Petit Editeur

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Le Mensonge donne des fleurs mais pas de fruits

À mes amis rwandais disparus lors du génocide : Speranzy, Balthazar, les Augustins,…

À mes connaissances rwandaises perdues dans les bifurcations de la vie : Lisbeth, Michel, André,… ou partis à jamais Francesco, Willy, Raymonde,…

Spécial merci à mes premiers critiques : Sylviane, Margareth, Yves, Thom, Yvon, Cécile et, pour la remise en mémoire des mots en kinyarwanda, à mon amie rwandaise, Christiane.

Chapitre I

« O mort, vieux capitaine , il est temps! Levons l’ ancre .

Ce pays nous ennuie , ô mort! Appareillons!

Si le ciel et la mer sont noirs comme de l’ encre ,

Nos cœurs que tu connais sont remplis de rayons ! »

Baudelaire «  Les fleurs du mal, le voyage »

Avril 1983

La rutilante Mercedes blanche métallisée, qui roulait au ralenti dans la rue depuis une centaine de mètres, se rangea sur l’accotement, près du numéro 14. Pol Geron venait de parcourir près de 200 kilomètres pour aboutir à Habay, petit village accroché aux collines ardennaises. Perdre son temps sur ces portions d’autoroutes lassantes ou sur cette nationale 4 peuplée de poids lourds l’avait agacé. En ancien homme d’action, il n’appréciait guère conduire sur de longues distances aussi monotones. Il préférait les pistes cahotantes des déserts. Toutefois, il savait que dans quelques minutes, il serait de nouveau concentré sur sa mission.

Dans son hameau du Bois-du-Sépulcre, près de Nivelles en province du Brabant, il vivait confortablement dans une villa au centre d’une magnifique propriété d’un hectare. De là, il lui suffisait de prendre sa berline pour rejoindre, en quelques minutes, Bruxelles. L’immeuble dans lequel ses collaborateurs travaillaient était situé à quelques centaines de mètres des ambassades, des ministères. Ces petits trajets effectués, soit en voiture ou à pied, l’apaisaient.

Tout en gardant ses mains gantées sur le volant, Pol Geron se laissa bercer par le ronronnement du moteur. Des rides se formèrent sur son front. Il était inquiet. Depuis plusieurs mois, il travaillait sur ce dossier. Aujourd’hui, lui qui n’appréciait pas ce type de besogne devait prendre ses responsabilités. Ses pensées se transportèrent vers son bureau. Ces derniers temps, l’image qu’il avait réussi à bâtir autour de sa personne s’était étiolée au fur et à mesure que les jours passaient. L’homme allègre avait fait place à un individu préoccupé, distant. Avant cet ordre reçu de ses supérieurs, les secrétaires qu’il croisait, bénéficiaient, en permanence, d’un petit sourire qui démontrait sa disponibilité. Depuis cette quinzaine de jours, il supportait difficilement les sempiternelles questions de ses collègues, pour savoir si tel ou tel dossier était classé définitivement ou non. Ces derniers avaient pris l’habitude de s’en référer à lui alors qu’il n’était qu’un collaborateur occasionnel parmi d’autres depuis sa démission. Le résultat ne s’était pas fait attendre. Comme un zombie, il traversait les bureaux, ses yeux ne se fixant que sur les portes qu’il devait franchir. Les employés n’avaient plus droit aux bonjours ou aux sourires et, maintenant, le regardaient d’un air méfiant.

À force de gamberger ces deux dernières semaines, il avait conclu que cette mission était le reflet d’un échec personnel. Cela le minait. La faillite de ses recherches l’avait tellement contrarié qu’il avait envisagé de demander à se retirer pour régler personnellement le problème. Ses supérieurs n’auraient jamais autorisé qu’il sorte du rôle pour lequel il avait été engagé et il avait vite abandonné cette perspective.

Même après ces dix dernières années de travail comme fonctionnaire, après une vie excessivement active, Pol Geron, à 50 ans, ne se percevait pas du tout comme une personne rouillée. Certes, il avait pris certaines habitudes, comme aller boire son café systématiquement au Cinq Quentin, bistrot proche de la rue de la Loi où il aimait souvent se rendre. Son décrassage quotidien, à la salle de musculation voisinant son service administratif, lui permettait de garder un physique de jeune premier. Toutefois ce dossier perturbait le rythme de sa vie. Il devait dès lors assumer ses responsabilités et devoir annoncer lui-même la mauvaise nouvelle à ce ménage de retraités. Il était convaincu qu’il avait pris la bonne décision en évitant de faire venir ces gens une troisième fois dans la capitale. Il avait choisi cette stratégie afin d’être le seul maître du jeu. Il pourrait les quitter quand il le voudrait et éviter les probables conséquences. Il se méfiait particulièrement de la constitution fragile du père qui avait dû arrêter anticipativement son travail pour cause de santé. Si un nouvel infarctus devait se produire, ce ne serait pas à lui de gérer ce problème dans l’immédiat ou sur le long terme. Un appel au médecin du coin, et il repartirait serein. D’après les derniers renseignements obtenus, le couple de quinquagénaires se portait bien, mais face à un choc de ce type, il valait mieux prendre un maximum de précautions afin d’éviter des ennuis. Pour évacuer toutes ces pensées, il s’ébroua, secoua la tête, revenant ainsi au présent. Sa main droite se dirigea vers la clef de contact et la tourna. Le moteur cessa son ronronnement. Il se regarda dans le rétroviseur, peigna avec ses longs doigts sa blanche chevelure hérissée, admira sa fine moustache et se décida. Déterminé à en finir au plus vite, il ouvrit la portière de sa Mercedes. Il en sortit calmement. Il détendit son grand corps musclé puis lissa son costume pour annihiler les plis occasionnés par ce voyage désagréable tout en jetant un coup d’œil professionnel à la rue. C’était un quartier de nouvelles maisons non accolées les unes aux autres avec de grands parterres herbés encadrés de haies fleuries. La rue était calme, loin du centre du village dominé par une église, et se prolongeait vers la forêt. Son regard d’expert conclut rapidement qu’il s’agissait d’un quartier habité par des fonctionnaires gagnant bien leur vie… La maison des Blanquet ressemblait à celles voisines. Le jardin d’agrément se situait à l’arrière avec une orientation idéale plein sud. La barrière franchie, Pol Geron emprunta une allée fleurie qui l’emmenait vers la porte. Jonquilles et tulipes garnissaient des jardinières à chaque fenêtre. Cette famille avait incontestablement la main verte. Ces anciens enseignants savaient occuper leurs heures libres… Il prit une forte inspiration, se concentra sur le sujet à aborder et sonna.

Comme la plupart des après-midi de congé, Gérald Blanquet se relaxait dans la chambre d’amis aménagée avec soin par sa mère. Malgré ses 26 ans et son travail en ville, il revenait volontiers dans son village d’origine mais préférait toutefois l’ancienne maison qui l’avait vu grandir. Ses parents l’avaient revendue pour construire une nouvelle habitation dans un quartier plus éloigné du centre. Cette dernière était bien plus confortable que la maison aux vieilles pierres de schiste de son enfance mais sans l’âme que les anciens maçons savaient si bien donner aux bâtisses ancestrales. Malgré la fervente volonté de sa mère d’essayer d’y apporter une certaine mémoire du passé en accrochant par-ci, par-là, des peintures de paysages ardennais, quelques photos de famille, ou en y replaçant les meubles ou bibelots vieillots, rien n’y faisait. Gérald savait que ce qu’il avait aimé dans sa maison natale étaient les pierres séculaires, les murs hors équerres, les poutres en chêne. Chaque endroit lui parlait : le coin des punitions, le vitrage du salon cassé en jouant au football, le feu de bois et ses flammes qui dansaient lors des soirées hivernales,… Ici, tout cet aspect ancestral et intime avait disparu. Tous ses souvenirs tangibles étaient partis avec la vente de leur vieille maison.

Enseigner l’histoire lui permettait de passer les congés scolaires dans son « chez eux » et comportait, entre autres, l’avantage de jouir du confort d’être chouchouté par sa mère. Couché sur le dos, les avant-bras sous sa nuque, un sourire en coin, il regardait le plafond où se déroulait le film de sa vie d’enfant. Il n’oublierait jamais toutes ces baignades de l’été dans la Rulles, cette rivière aux multiples méandres où il découvrit les différences anatomiques entre filles et garçons. Il y avait eu aussi toutes ces bagarres, entre le « reste du village » et le « village », dans la cour de récréation, ou contre le village voisin dans le bois attenant au cimetière. C’était un bagarreur impénitent ! Il aimait provoquer et n’avait pas peur de s’attaquer aux plus grands. Un petit sourire apparut quand il se remémora la mise en scène qu’il avait organisée avec l’un de ses potes. Dans l’écurie de ses parents, il avait placé son copain Yves sur une croix pour faire croire, au frère aîné de ce dernier, qu’il l’avait crucifié. Après l’école, quand le frangin était passé devant la maison des Blanquet, Gérald avait ouvert en grand la porte et le crucifié volontaire s’était mis à hurler alors que lui, levant un marteau, faisait semblant d’enfoncer un grand clou dans une des mains. Une idée ingénieuse qui avait déclenché aussitôt une belle rixe. Quel petit con il était. Quand il n’organisait pas ces galéjades de mauvais goût qui débouchaient inévitablement sur des conflits, il furetait dans la forêt. Elle le fascinait. Il y avait construit maintes cabanes. Refuges mais aussi lieux stratégiques pour épier le gibier qu’il prenait plaisir à pister et parfois à étudier. Alors, pour contrecarrer cet esprit batailleur et rendre leur fils plus sociable, ses parents l’avaient inscrit au club de football du village. Comme il s’était vite avéré que Gérald n’avait aucun esprit d’équipe, il fut inscrit à un club de judo. Un mois après, les professeurs l’avaient renvoyé parce qu’il ne respectait pas les règles élémentaires de fair-play. Il se permettait tous les mauvais coups pour gagner ses duels. Ensuite, ce fut le club de karaté et Gérald se plut à réaliser des gestes violents, à les canaliser. Il avait découvert des articles parlant de Bruce Lee et l’illustre karatéka était devenu son modèle. Il avait toutefois dû attendre 1974 pour voir le premier film de son idole dans « La fureur de vaincre ». À cette date, il avait déjà abandonné ce sport depuis deux ans, au grand dam de ses parents qui furent bien contents de le voir s’investir dans des études à la ville voisine, Arlon. Pendant les 6 ans qu’il passa à l’Institut Sainte-Marie, Gérald eut l’occasion de fréquenter des jeunes originaux portant pantalons décolorés, vestes à franges et cheveux longs. L’esprit hippie, dans le sud de cette province, était encore bien présent à cette époque. Il s’était fondu dans ces bandes de jeunes appréciant Black Sabbath, Led Zeppelin ou Uriah Heep qu’ils écoutaient en boucle au « Grand Bar », bistro branché du centre de la ville. L’introduction du solo à l’harmonica du morceau de « The Wizard » de Black Sabbath lui revint en mémoire. Machinalement, ses doigts se promenèrent sur des cordes imaginaires pour jouer les premiers accords de la guitare électrique de Tony Iommi. Il se mit à fredonner :

«  Misty morning,

clouds in the sky.

Without warning,

the wizard walks

by Casting his shadow,

weaving his spell…  ».

Au contact de ces ados, Gérald s’était tout doucement assagi, au grand plaisir de ses parents qui lui laissèrent toute la liberté qu’il souhaitait pour sortir et assister à des concerts. Son insouciante jeunesse lui avait appris à se laisser porter, comme une feuille morte, au gré du vent des philosophies baba cool. C’est à cette époque qu’il commença à s’enfermer dans sa chambre pour gratter des heures et des heures une vieille guitare acoustique achetée d’occasion, imitant ses musiciens préférés. Tout à ses souvenirs, il entendit vaguement la sonnette tinter dans la cuisine du dessous.

Madame Blanquet ouvrit la porte. Vêtue d’une jupe bleue qui atteignait ses genoux et d’un chemisier de la même couleur, elle ne paraissait pas ses 57 ans. Ses cheveux blonds, coupés mi-longs, avaient probablement été colorés pour cacher le blanc qui devait être bien présent vu son âge. Une cuillère en bois dans la main droite et un tablier de cuistot pour protéger ses vêtements laissaient deviner qu’elle préparait le repas. Le souvenir que Pol Geron avait de cette mère de famille, provenait d’un de ses rendez-vous donnés dans un bar près du Ministère de la Défense à Bruxelles. Elle n’arrêtait pas de tripoter ses mains alors il en avait déduit que cette femme avait dû être une enseignante à la personnalité nerveuse, anxieuse. La vue de ses ongles rongés avait confirmé ses hypothèses. Il vit son sourire d’accueil se figer quand elle le reconnut.

— Bonjour Madame Blanquet.

— Bonjour monsieur Geron. Entrez. Suivez-moi dans le salon. J’appelle mon mari, annonça-t-elle, laissant entrevoir un certain trouble.

Elle n’eut pas besoin de l’appeler car il arriva, alerté vraisemblablement par la sonnette. Il était du même âge que son épouse. Son corps toutefois avait pris l’embonpoint des épicuriens et ses cheveux gris étaient plus que clairsemés. Une barbe blanche bien taillée envahissait son visage et son cou. Il avait en main un journal et était habillé d’un bermuda à fleurs et d’un long t-shirt de Greenpeace.

Tout en tendant la main à Monsieur Blanquet, Pol Geron s’attendait à la question à laquelle il allait devoir répondre.

— Vous venez donner des nouvelles, je suppose ? demanda l’ancien enseignant, légèrement inquiet.

— Oui ! C’est cela. Puis-je m’asseoir ?

Cette demande, le fonctionnaire la formula parce qu’il savait que les Blanquet, comme toutes les personnes bien élevées, allaient aussi s’asseoir. Cela serait plus aisé pour annoncer cette information désagréable.

— Voilà ! Votre fille et son mari ont disparu vers le 11 février. Nous avons commencé les recherches dès que la disparition a été signalée par leurs employeurs, soit 5 jours plus tard. Cela fait actuellement plus d’un mois que nos gens recherchent en vain des indices pour savoir ce qui s’est passé.

Juste au-dessus du salon, Gérald se revoyait, enfant, à la sortie de l’école. Le Maître, avait-il à peine donné le coup de sifflet libérateur que la meute de garçons déferlait à travers routes et fossés pour rejoindre la rue principale. C’était à celui qui cavalait le plus vite. Gérald s’identifiait à un pur-sang arabe. Cheval noir, qui filait plus vite que l’éclair, issu d’un film vu à la télévision. Toujours premier. En se remémorant cette tranche de vie, il souriait béatement quand, soudainement, il entendit un cri qui le tira de sa rêverie.

— Non ! Vous ne pouvez pas faire cela !

C’était la voix de sa mère. Aussitôt, il pensa à une agression. Il sauta en bas du lit et dévala les escaliers en bois comme une tornade. Les poings serrés, il surgit prêt à intervenir, pieds nus, en short et t-shirt, dans le salon en criant d’une manière agressive :

— Qu’est-ce qui se passe ?

Son regard embrassa toute la pièce afin d’adapter son attitude en fonction de ce qui se passait. Ses parents se tenaient debout l’un près de l’autre et un homme, tout de noir habillé, s’était levé du fauteuil à son entrée. Il repéra des larmes sur les joues de sa mère et vit son père qui passait un bras autour des épaules de son épouse pour former un bloc uni. Il n’y avait pas de danger physique mais quelque chose avait perturbé ses parents.

— Maman ?

— Ils veulent arrêter les recherches. Ils disent que ta sœur est morte, lui annonça sa mère.

— Je n’ai pas dit cela Madame Blanquet, intervint calmement l’homme habillé de noir.

Gérald l’observa un court instant. Cet homme avait l’air troublé par quelque chose d’indéfinissable.

— Maman, papa ? Qui est cet homme ?

— C’est monsieur Geron, répondit le père. Nous l’avons déjà rencontré plusieurs fois. Il travaille au ministère de la Défense. Il vient nous annoncer que le gouvernement belge pense qu’il est inutile de continuer à rechercher ta sœur et ton beau-frère. Veuillez m’excuser, monsieur Geron, j’ai oublié de vous présenter notre fils Gérald. Il est professeur d’histoire à Liège.

« Quelle chance », se dit Pol Geron. « Ce garçon élancé aux cheveux anthracite et aux mèches rebelles, c’est leur fils. C’est une occasion unique à ne pas rater et qui facilitera bien les choses au cas où l’un des quinquagénaires ferait un malaise mais aussi pour le futur. Un peu d’opportunisme pourrait arranger certaines choses », pensa-il.

— Cela fait plus d’un mois que nous recherchons des informations à travers tout le Rwanda. Nous avons rencontré des loueurs de véhicules, contacté tous les postes de police, vérifié des informations auprès de leurs collègues de l’hôpital et de l’école. Votre sœur et son mari ont l’air de s’être volatilisés sans que personne n’ait remarqué quelque chose d’anormal, expliqua l’homme en costume.

— Et c’est qui ce « nous » ? demanda agressivement Gérald.

Sans se départir de son flegme mais tout en se rasseyant afin d’apaiser la conversation en prévoyant que tous l’imitent, Pol Geron feignit ne pas avoir entendu. Il préféra s’adresser au père qu’il savait malléable :

— Vous devez me croire, Monsieur Blanquet, notre gouvernement n’a pas mâché sa peine. Les organismes officiels, comme notre ambassade et la police rwandaise, n’ont pas trouvé la moindre trace du couple.

— Vous ne m’avez pas répondu Monsieur Geron. Qui est ce « nous » ?, coupa le jeune homme.

Le fonctionnaire du ministère ne put s’empêcher de laisser apparaître une grimace sur son visage. Intuitivement, il sentait que garder la maîtrise de l’entretien serait moins facile qu’il ne le pensait. Le fils posait des questions trop pertinentes, au contraire de ses parents qui, abattus, étaient enclins à ne pas mettre en doute ses paroles. Il devait prendre les précautions nécessaires pour maintenir la confidentialité que sa mission exigeait et donc doser les informations à divulguer à la famille Blanquet.

— Quand je dis « nous », je pense en premier lieu à notre ambassade et à notre ministère, répliqua-t-il.

— Justement, c’est là que je ne comprends pas. Que vient faire le Ministère de la Défense là-dedans ? Mon beau-frère n’était pas militaire que je sache ! N’est-ce pas le bureau des Affaires Étrangères ou de la Coopération qui devrait s’occuper de cette disparition ?

— Ils s’en sont occupés, répondit Geron, mais vous savez comment ça va dans les ministères. S’il n’y a pas une personne pour coordonner le tout, il ne se passe rien. Les dossiers s’endorment. Notre ambassade au Rwanda a fait appel aux militaires belges en garnison sur place afin d’aider à la recherche des disparus. Il fallait donc une autorisation de notre gouvernement mais aussi du président de la république rwandaise pour qu’ils puissent patrouiller dans des zones sensibles. J’ai personnellement demandé à gérer cette enquête lorsque vos parents sont venus me voir la première fois.

— Monsieur Geron nous a toujours bien reçus et conseillés, intervint le père. J’ai confiance en lui.

Pol Geron se détendit. L’intervention paternelle allait mettre fin aux questions indiscrètes de ce jeune homme.

— Voyons papa ! Nous sommes en 1983. On ne disparaît pas ainsi ! Et se retournant vers le fonctionnaire, pensez-vous qu’ils auraient pu être enlevés ?

— C’est une éventualité que nous avons étudiée. Mais dans ce cas, les ravisseurs nous auraient contactés. Aujourd’hui, après autant de semaines, nous pouvons écarter cette probabilité.

Pol Geron sentait que l’ambiance était plus sereine. Encore quelques petites questions et il pourrait retourner tranquillement vers sa propriété. Il avait encore « ces putains de 200 kilomètres » à parcourir. Les soupirs de la mère, qui l’avaient agacé au début, commençaient à s’espacer. Il ne supportait pas les personnes qui montraient trop d’émotivité. Les regards constants qu’elle lançait à son fils indiquaient qu’elle s’appuyait sur lui pour continuer la discussion. Tout s’était passé relativement bien. Pas de problème de santé à résoudre pour les parents, et le fils semblait calmé.

— Alors où peuvent-ils être ? Que s’est-il passé ? questionna le père.

— Nous ne comprenons pas ce qui s’est passé. Nous ne trouvons aucune piste. Nous avons contacté le dispensaire où travaillait votre fille ainsi que l’école dont dépendait son mari. Personne ne sait où ils seraient partis ce week-end fatidique ni même s’ils avaient loué une voiture. Rien. On ne trouve rien, que ce soit à Kigali, où ils travaillaient tous les deux, ou dans d’autres villes. Aucune trace d’eux dans tout le pays. Le directeur du dispensaire ne sait rien. Votre fille était toujours à l’heure. Toujours consciencieuse…

— Oui ! Oui ! On connaît le caractère méticuleux de Flaure… et l’école où travaillait Kris, qu’ont-ils dit de lui ? questionna Gérald, agacé.

Pol Geron fronça les sourcils. Son cerveau se mit à réfléchir à toute vitesse. « Pourquoi le fils recentrait-il la conversation vers son beau-frère ? Se doutait-il de quelque chose ? Il faudra absolument prendre des renseignements complémentaires sur ce garçon ! »

— Rien non plus de ce côté. Ils ont disparu subitement lors de ce week-end. J’ai encore parlé par téléphone voilà quelques jours avec Monsieur Baudin, président du Conseil d’administration de l’école, qui ne comprend pas ce qui aurait pu se passer. Il a interrogé tous ses employés et les collègues de votre beau-frère mais personne n’a pu donner le moindre renseignement. La police rwandaise a questionné toutes les personnes qui fréquentaient le couple mais n’a rien découvert.

— Voulez-vous prendre une tasse de café ? demanda le père Blanquet

À cette proposition, Pol Geron sut que l’ambiance s’était définitivement détendue et que sa mission était accomplie. C’était le moment de faire sa sortie et pour la faciliter, obtenir des remerciements de ces gens. L’astuce habituelle était de valoriser le travail de proximité accompli dans le cadre de cette recherche. Il se leva pour montrer que l’entretien était terminé.

— C’est bien gentil, Monsieur Blanquet, mais j’ai fait un long déplacement pour vous parler personnellement et je dois rentrer chez moi où de nombreux dossiers m’attendent. Si j’apprends quoi que ce soit de nouveau, je vous en informerai aussitôt. Il faut que vous compreniez que mes supérieurs n’entreprendront plus rien, sauf si nous avions de nouvelles informations.

Et il tendit la main au père puis à la mère. Il prit ensuite une carte de visite dans la poche de son veston et la donna à Gérald en lui disant fermement :

— Appelez-moi !

Le jeune homme, tout en plaçant le bout de carton dans la poche de son short en jean délavé, ne dit pas un mot et lui serra la main.

Accompagné par Gérald, il sortit sans se retourner. La porte se referma derrière lui sans un « au revoir » ! Il entra dans sa voiture et ne put s’empêcher de s’exclamer un « ouf » de soulagement. « Une bonne chose de faite ! », pensa-t-il. Il démarra aussitôt pour éviter qu’un des membres de la famille ne le rappelle pour des questions inopportunes. Il en avait déjà plus révélé qu’il ne pensait en dire. Il avait su facilement mystifier les parents mais ce jeune professeur n’avait pas facilité les choses. Dès qu’il rentrerait, il demanderait à son chef de prendre des informations sur ce Gérald Blanquet. Il fallait faire vite car il avait été assez clair en donnant sa carte. Il ne s’agissait pas d’une invitation. Il était convaincu que le fils le contacterait dans les prochains jours. Il pourrait peut-être l’utiliser dans le cadre du « grand projet ».

Cela faisait deux semaines que les congés scolaires étaient terminés et que Gérald avait repris le chemin de son école pour enseigner ses cours d’histoire à l’Athénée de Liège. Il adorait se réfugier dans son petit appartement situé au dernier étage d’un immeuble près de la gare des Guillemins. L’unique fenêtre de l’endroit de vie donnait sur les toits voisins, paysages sales et désolants de la ville, mais qui suffisait amplement à Gérald qui adorait admirer le ciel et ses dessins changeants. Il avait décoré son logement à son image, sobrement, d’un grand poster de Che Guevara et d’une représentation de la Colombe de la Paix de Magritte, flammèches de sa jeunesse dorée et de ses idéalismes que les jeunes d’aujourd’hui jugeraient conventionnels. Les meubles avaient été achetés pour leur point de vue fonctionnel. Simples et peu coûteux, ils provenaient de brocantes. Plusieurs bibliothèques, ajustées les unes contre les autres, remplissaient l’entièreté d’un mur. Là, reposaient tous les trésors du jeune homme, de nombreux livres d’histoires, quelques romans de Sartre, de Camus et d’autres auteurs existentialistes ainsi que des fardes contenant les cours qu’il dispensait.

Assis à son bureau, Gérald s’inquiétait encore pour sa mère qui avait des difficultés à accepter la disparition de sa fille. Flaure avait toujours été sa préférée. Normal, elle était née deux ans après lui et avait toujours été une petite fille modèle, contrairement à lui qui passait tous ses temps libres à se disputer. Toute petite, c’était elle qui ramassait et soignait les petits oiseaux blessés, qui les nourrissait en hiver, qui donnait les graines aux poules. Il avait toujours cru qu’elle deviendrait vétérinaire mais non, elle s’était orientée vers une autre mission, celle de soigner toute l’humanité. Très sensible, très fragile aussi mais toujours prête à s’enflammer pour défendre les causes perdues. Il la connaissait, en fait, très peu. Pendant sa prime jeunesse au village, seule sa bande de copains comptait. Ensuite, quelques discussions animées entre les deux adolescents avaient fait qu’une certaine distance s’était installée entre eux. Il avait dès lors pris le parti d’éviter des confrontations et négligé la possibilité de mieux la connaître.

Le jour où il apprit que Flaure allait entrer à la Haute École de Liège pour suivre la formation d’infirmière, alors que lui terminait sa licence en histoire, il avait réalisé qu’il avait une famille, dont deux sœurs plus jeunes. L’une quittait le giron familial et l’autre, Fanny, encore si juvénile, restait une totale inconnue pour lui. Gérald avait essayé de rattraper le temps perdu et de mieux connaître Flaure, cette jeune fille au tempérament idéaliste. En venant étudier dans sa ville d’adoption, ils avaient eu l’occasion de se rencontrer assez souvent et c’est ainsi qu’elle avait connu celui qui allait devenir son mari. Elle avait épousé Kris Fourlan, le colocataire de Gérald durant ses trois années à l’université de Liège. Il n’avait jamais apprécié ce garçon et avait toujours préféré ne jamais se trouver dans la même pièce que lui. Pendant ces trois années d’études, il avait systématiquement évité toutes discussions à cause des positions extrêmes et marginales que Kris dévoilait. Il était entré dans une immense rage contenue quand il avait appris, bien trop tard, que sa petite sœur était tombée amoureuse de son condisciple et qu’ils se rencontraient au Carré, ce vivant quartier estudiantin. Gérald avait essayé de l’avertir sur les fréquentations et aspirations bizarres du garçon, mais la manière dont il l’avait prévenue avait été très mal perçue par sa sœur. Elle s’était obstinée à ne vouloir rien entendre.

Comme Flaure s’était entêtée à fréquenter Kris, il avait pris tout doucement ses distances avec elle. La jeune fille était trop têtue pour faire attention à ses mises en garde et Gérald avait vite compris que tous ses avertissements sur les idéaux ou la moralité de son colocataire renforçaient le lien entre eux. C’était le mode de fonctionnement de Flaure : toujours protéger les plus faibles, les plus fragiles. Mais Kris Fourlan n’était pas fragile. Au contraire.

Fanny, sa petite sœur, était considérée comme la « petite fille retrouvée ». Elle était née quand il avait déjà douze ans et la différence d’âge n’avait pas favorisé une relation de fratrie normale. Il ne la connaissait que d’une manière superficielle car, très indépendante, elle était continuellement absente. Et aujourd’hui, du haut de ses seize ans, elle participait à toutes les manifestations de sa troupe de guides. Les week-ends ou les vacances scolaires, il avait l’impression que la porte s’ouvrait et se fermait sans cesse sur son passage. Un vrai courant d’air !

Il regarda la carte de visite de Pol Geron. Il hésitait à l’appeler car il n’aimait pas qu’on lui force la main. La manière dont ce fonctionnaire lui avait donné ce bout de carton ne lui avait pas plu. Toutefois, sa curiosité s’émoustillait au fur et à mesure que le temps passait. Que voulait cet homme ? En savait-il plus qu’il ne voulait en dire ? Plus il réfléchissait, plus il était convaincu que certaines choses clochaient dans la disparition de son beau-frère et de sa sœur. Le Rwanda est réputé être un pays stable, la colonie belge y est fortement implantée, le travail que le jeune couple réalisait était sans danger. Manifestement, rien ne prédestinait à cette disparition. Mais ce qui était le plus étonnant, c’était l’intervention du Ministère de la Défense. Un seul moyen de soutirer des informations ! Il décrocha le téléphone et appela le bureau de Pol Geron. Il était temps d’oublier sa fierté personnelle et de passer à l’action.

— Pol Geron à l’appareil !

— Bonjour, Monsieur Geron, Gérald Blanquet. Vous m’avez demandé de vous appeler alors voilà…

— Oui ?…

— Vous m’avez demandé de vous appeler alors que voulez-vous savoir ? insista Gérald, légèrement agacé de la manière désinvolte dont le fonctionnaire avait répondu à son appel.

— En effet, je me souviens. Je m’étais dit que cela serait intéressant de nous rencontrer, lui confia Geron.

— Mais pourquoi ? La messe est dite au sujet de la disparition de mon beau-frère et de ma sœur, il me semble, réagit ironiquement le jeune homme.

— Ne perdez pas espoir, Monsieur Blanquet. Ils peuvent réapparaître. Pour être franc avec vous, j’estime que tant que nous ne retrouverons pas leurs corps, je les considère comme vivants. Alors je souhaiterais vous rencontrer. On ne sait jamais, nous avons peut-être négligé une piste intéressante, suggéra le fonctionnaire.

— Je suis libre tous les jeudis après-midi.

— Parfait. Rendez-vous à la « Mort Subite » jeudi prochain à 17 heures. Le bistrot se trouve à la rue de la Montagne Aux Herbes Potagères. Cela vous convient-il ?

— Je connais bien ce bistrot

— Alors à jeudi !

« Pas commode le fils Blanquet », pensa Pol Geron. Il s’était documenté à son sujet. Bon élève, jeunesse insouciante et sans problème au sein d’une famille aisée, service militaire comme para-commando, aucune liaison soutenue avec une femme, enseignant sérieux, apprécié pour ses compétences et son aspect conventionnel par ses collègues et sa direction. Bref aucune tache sur son curriculum vitae. Juste une petite notation sur sa fiche de renseignements mettant en évidence son amitié avec Kris Fourlan, le beau-frère, puisqu’ils avaient vécu lors de leurs études universitaires à Liège en kot commun. Il y avait aussi un parcours militaire quasi similaire car Fourlan avait été également para-commando. Un profil plus qu’intéressant pour le plan qu’il avait envisagé. Le mariage avec la fille Blanquet avait certainement scellé cette amitié. C’est là où se situait le point délicat. La fille avait été un fardeau. Il devrait bien manœuvrer pour que le jeune homme n’en devienne pas un aussi.

Gérald Blanquet entra à la « Mort Subite ». La brasserie était un commerce typiquement bruxellois : plafonds hauts garnis de médaillons dorés, décors de tables et chaises tout en boiserie ancienne, des colonnes surmontées de volutes, de grands miroirs sur lesquels étaient inscrits le nom des boissons et le tarif, séparés par quelques photos encadrées évoquant des souvenirs de personnages célèbres, tels que Jacques Brel et Georges Brassens photographiés côte à côte, s’étant attablés pour fumer une cigarette tout en devisant. À une table du fond, à l’endroit le moins éclairé, il repéra à sa coupe de cheveux en brosse et à son costume noir taillé sur mesure, Pol Geron. Il sourit en pensant que ce conformisme vestimentaire était l’opposé de ses habitudes à lui. Ce type était une véritable gravure de mode. Parfait rasage, parfait habillement. Jusqu’à pousser l’excentricité à se tailler une fine moustache à la « Clark Gable ». Pour Gérald, une bonne veste et un pantalon en jean paraissaient plus appropriés au confort du corps. Un rasage par semaine et quelques coups de peignes par jour permettaient aussi de conserver du temps pour ce qu’il appréciait le plus : lire. Dépenser, que ce soit de l’argent ou du temps pour des choses comme chercher les plus beaux vêtements à la mode dans des magasins de luxe, aller chez le coiffeur ou le barbier, lui paraissaient futiles. « À chacun ses goûts ! », conclut-il avant de s’avancer vers la table.

— Bonjour Monsieur Geron.

— Asseyez-vous, monsieur Blanquet ! Vous voulez boire quelque chose ?

— Une gueuze, s’il vous plaît.

— Une Mort Subite, Layla, s’il te plaît, ! demanda Geron à la serveuse vêtue d’un tailleur noir et d’un chemisier blanc.

Comment vont vos parents, monsieur Blanquet ?

— Ça va…

« Toujours ces réponses sèches, il faut amadouer ce garçon sinon ce rendez-vous ne nous apportera rien » pensa Pol Geron. Il entreprit une petite diversion pour détendre l’atmosphère.

— Savez-vous pourquoi ce bistrot s’appelle « La mort subite » ?

— Non.

— Au début des années 1900, les gens qui travaillaient avec la Banque Nationale toute proche venaient jouer au « pitjesbak » en attendant que des guichets se libèrent. Vous connaissez certainement mieux ce jeu sous le nom de « 421 ». Quand le temps pressait, les joueurs faisaient une « der des der », en 1 seul coup. C’était donc la finale de la mort d’où l’idée du patron de l’époque d’appeler son bar « La mort subite ».

— Comme quoi on peut en apprendre tous les jours ! conclut Gérald un rien agacé par cette information qui l’éloignait du but de son rendez-vous.

— Que savez-vous de Monsieur Fourlan ? questionna abruptement Geron.

— Je le connais assez bien puisque nous avons loué un kot ensemble pendant plusieurs années.

— Je sais cela. Vous avez cohabité de 1974 à 1977. Pouvez-vous me donner plus de précisions sur les gens qu’il fréquentait, ses habitudes ?

— À vrai dire nous ne nous sommes guère fréquentés. Nous n’avions pas le même cercle d’amis. Mais pourquoi ce genre de questions ? s’alarma Gérald qui commençait à s’inquiéter de la tournure de la discussion.

— Simplement pour savoir si quelque chose nous aurait échappé. Vous savez sans doute que votre beau-frère n’était pas un ange. Il a été arrêté pour violence, annonça Geron, observant d’un œil la réaction du jeune homme tout en portant son verre de gueuze à la bouche.

— C’était une bagarre lors d’un match de foot. Un délit de jeunesse, puisqu’il n’avait que 17 ans, répondit l’enseignant, toujours sur la défensive.

— Jeunesse marquée par l’appartenance à des groupes skinheads. Êtes-vous sûr, qu’après ce fait, il ne se soit rien passé ? asséna l’homme au costume noir.

— Vous semblez en savoir plus que moi sur Kris… Expliquez-vous s’il vous plaît ! s’énerva Gérald.

— Je vous pose la question parce que j’essaie de cerner la personnalité du couple.

— Mais vous ne posez des questions que sur Kris, pour l’instant.

— Votre sœur ou votre beau-frère, vous ont-ils écrit du Rwanda ?

— Bien entendu. Quelques lettres de ma sœur qui racontaient toujours ses difficultés à soigner les blessés et les malades à l’hôpital de Kigali. Le manque d’hygiène…

— Savez-vous s’ils avaient des relations avec des blancs ou des noirs ? l’interrompit Geron.

— Elle n’en parlait pas.

— Pensez-vous que son mari aurait été capable d’appliquer une censure sur les écrits de votre sœur ?

— Pourquoi me posez-vous cette question ? Que pensez-vous qu’il se soit passé ? questionna Gérald, choqué par cette perspective qu’il n’avait pas imaginée.

— Reprenons d’une manière chronologique : le couple part travailler au Rwanda fin août 1982 dans des emplois comme fonctionnaires : l’un comme enseignant à l’école belge de Kigali et l’autre comme infirmière à l’hôpital. Pour mieux s’intégrer à la population, ils demandent un logement dans un quartier non fréquenté par les blancs. Ensuite pendant près de 6 mois, ils ont juste des contacts professionnels avec leurs collègues. Rien d’anormal ne se passe jusqu’à leur disparition en février 1983. Après un mois de recherche, personne, aucun Africain ou coopérant ne peut fournir la moindre explication. Avouez que c’est étrange ! asséna le fonctionnaire avec un léger sourire railleur.

— Je ne sais rien de plus, répondit le jeune homme réfléchissant à toutes ces questions et informations qui amenaient une certaine confusion dans ses idées.

— Hm… Saviez-vous que Monsieur Fourlan a effectué son service militaire...