Denis Labbé

Les Errants

Tome 1

Origines

Editions du Chat Noir

À Audrey G., ma lumière dans la nuit

Plan du Struthof

Exorde

Si vous lisez ces lignes, je n’ai pas besoin de vous apprendre que vous appartenez, comme notre petit groupe de survivants – je ne peux dire de chanceux – à ceux qui ont échappé à la Grande Mort, ainsi que l’ont appelée les journaux dès le début de l’épidémie. Un nom qui, pour une fois, décrit parfaitement les dégâts que cette maladie a provoqués sur la population mondiale.

Et sur des êtres qui m’étaient chers. Qui nous étaient chers.

Depuis l’abri d’où j’écris, je peux apercevoir les vestiges de la ville dans laquelle nous nous sommes réfugiés depuis quelques jours. Ou du moins, une toute petite partie, étant donné l’étroitesse du soupirail de la cave dans laquelle nous avons dû nous terrer comme des rats afin d’échapper aux contaminés. J’ai beau écarquiller les yeux, je ne vois que des bribes de murs, quelques fenêtres brisées et une porte qui claque au vent. Le ciel est si sombre qu’on pourrait croire qu’il pleure. Je n’ose me redresser de crainte de voir l’un d’entre eux se pencher vers moi.

Et découvrir notre cachette.

Si j’en juge par ce que nous avons pu observer en traversant villes et villages, il n’existe plus beaucoup de gens valides dans la région, et sans doute pas davantage dans le reste de la France. Et que penser de l’Europe ? La Grande Mort a fait des ravages partout où elle est passée.

Étant donné la rapidité avec laquelle elle a frappé, il m’est difficile d’envisager une autre issue. Mais nous avons si peu d’informations, si peu de contacts avec d’autres gens, que je lance ce cahier comme une sorte de bouteille à la mer, ou de bouée, en espérant que quelqu’un puisse le trouver. Si nous parvenons à nous en sortir tant bien que mal, nous aimerions pouvoir compter sur un peu d’aide extérieure. Car, il faut l’avouer, dans notre situation, la vie n’est pas facile.

Peut-être qu’un jour, si nous découvrons un ordinateur avec une connexion Internet, je pourrai envoyer notre histoire à travers le monde et prévenir ceux qui ne sont pas encore au courant de ce qui est arrivé. S’il en reste. Mais je doute que cela puisse servir à quelque chose. Au point où nous en sommes, il ne doit demeurer que de vagues poches de résistance à la maladie dans des coins perdus, loin des grands centres urbains, là où il est délicat de se rendre.

Aussi, je suis plutôt flattée que vous puissiez me lire. Depuis ma plus tendre enfance, je rêve de devenir musicienne et d’écrire des chansons. Avant ces événements, il m’était même arrivé de m’essayer à quelques nouvelles un peu fantastiques ou étranges, mais étant donné la catastrophe qui s’est abattue sur nous, je crois que je ne parviendrai jamais à atteindre le but que je m’étais fixé et à faire partie d’un groupe. Je me vois mal sortir ma guitare et plaquer quelques riffs au milieu d’une ville inconnue peuplée d’êtres errants sans but. À moins que les autorités trouvent un moyen de nous tirer d’affaire. Ou qu’un médecin invente un vaccin capable de nous protéger.

Que j’aimerais que ce soit possible !

Si j’osais citer Racine, je dirais : « Et l’espoir, malgré moi, s’est glissé dans mon cœur. » Je crois que c’est dans Phèdre, une pièce de théâtre que notre prof de français nous a fait lire et dont je n’avais pas retenu grand-chose. Jusqu’à aujourd’hui. C’est marrant de voir comment cela a pu me revenir en mémoire alors que je pensais avoir tout oublié.

Avec le recul, je regrette ses cours sinistres et ennuyeux qui nous entraînaient chaque heure à regarder par les fenêtres, plutôt qu’à plonger au cœur des ouvrages qu’il nous proposait de lire. Avec ses cravates aux couleurs vives qu’il changeait chaque jour, il devait se croire intéressant alors qu’il ne parvenait qu’à nous endormir. Combien d’heures j’ai passées à bayer aux corneilles ? Combien de temps j’ai perdu avec lui ? Moi qui dévore des livres à longueur de journée, jusqu’à en oublier de faire mes devoirs, je n’ai jamais pu suivre une seule de ses leçons sans m’échapper dans des mondes qui lui étaient inaccessibles.

C’est dire s’il était épuisant !

Et pourtant, de temps en temps, il m’arrive de penser à lui. Je vois son visage et j’entends sa voix, comme si ces visions me raccrochaient à une illusion de retour à la normalité. Je dois être abattue pour croire que j’aimerais retrouver les cours de monsieur Legrand. J’ai l’impression de vivre toutes ses histoires en direct, d’être plongée au cœur des livres qu’il nous a fait lire. La réalité dépasse si souvent la fiction que j’ai souvent le sentiment d’évoluer au cœur d’une aventure écrite par quelqu’un d’autre et sur laquelle je n’aurais pas de prise. Tout cela devient vite pesant lorsque j’ouvre les yeux sur le monde qui nous entoure. Ou du moins, sur ses vestiges.

Après les mois difficiles que nous venons de vivre, vous devez vous demander ce qui a bien pu nous arriver et pourquoi ce malheur s’est abattu aussi soudainement, sans que personne n’ait le temps de nous mettre en garde. Je ne m’en prendrai pas au gouvernement ou à d’autres organismes comme certains l’ont fait, car je ne possède pas suffisamment de connaissances pour me sentir capable d’analyser de cette manière notre situation. Si je peux donner mon avis, ce n’est que celui d’une jeune fille dépassée par les événements, mais qui a su échapper par miracle à la Grande Mort, là où tant d’autres ont été fauchés.

Beaucoup d’entre vous doivent s’interroger sur l’origine du mal, tandis que d’autres avancent des hypothèses qui sont toutes fausses. Surtout s’ils ont lu les différents articles écrits par des journalistes qui n’étaient même pas là au moment des faits. Je ne sais pas exactement ce que les chaînes de télévision ont distillé comme infos, mais je me doute qu’il a dû y avoir plus d’hypocrisies que de vérités, plus de contrevérités que de vraies prises de position, plus de commentaires que d’analyses. Chaque fois que j’ai pu avoir accès à l’un ou l’autre média, je n’ai pu m’empêcher de hurler et de me demander pourquoi les adultes prennent un malin plaisir à nous mentir de la sorte. Et à se mentir à eux-mêmes !

Car au fond, que savent-ils de la manière dont tout a commencé ? Étaient-ils présents lors de l’apparition de la maladie ? Ont-ils simplement vu les premiers contaminés tomber comme des mouches ? Non. Je peux vous l’assurer. Et pour cause, j’étais sur place. Ou plutôt, nous étions sur place. Et nous y avons échappé.

Au fait, je crois avoir oublié de me présenter. Ce n’est pas très poli. Et même dans un monde en pleine déliquescence, je pense qu’il faut conserver une certaine forme de vernis afin de ne pas sombrer dans la barbarie. Ceux qui ont lu La Route de Cormac McCarthy doivent comprendre ce que je veux dire. Si on se laisse aller, le monde s’effondre et nous aussi. Il suffit de si peu de choses pour que cela arrive. J’ai pu en faire l’amère expérience.

Mais revenons à moi.

Je m’appelle Marion, j’ai un peu plus de seize ans. En me dressant sur la pointe des pieds, je dois bien mesurer un mètre soixante. Autant dire que je suis loin de ressembler aux mannequins des magazines. À vrai dire, je m’en fous. Ou presque. Dix centimètres de plus ne m’auraient pas déplu. Ma philosophie est qu’il faut prendre la vie comme elle vient. Avant la Grande Mort, je souriais toujours, en tout cas, très souvent. Depuis, j’ai un peu de mal à le faire tout en essayant de rester positive. Mes amis disaient souvent de moi que j’étais une bombe de bonne humeur et que mes cheveux presque noirs, maintenus en queue de cheval, leur servaient de panache à suivre lorsqu’ils avaient envie de s’amuser.

Peut-être est-ce pour cela qu’ils m’ont fait confiance. Ou peut-être aussi parce que j’étais déléguée de classe l’année précédente. Qui sait ? Je n’ai jamais osé le leur demander. À quoi cela servirait-il ? Leurs réponses ne changeraient pas le monde, ni ne modifieraient le passé. Ce qui est fait est fait. Ce qui est arrivé ne peut être recommencé.

Malheureusement.

À présent que le plus gros de l’épidémie est passé, nous errons à la recherche de nourriture et de gens pour nous aider. Ils sont si nombreux à avoir succombé qu’il est bien difficile d’en trouver, susceptibles de nous tendre la main. Je crois que les survivants ont peur des étrangers. Pas seulement de ceux qui sont d’une autre couleur, mais simplement de celui qui n’était pas leur voisin ou qui n’appartenait pas à leur famille avant que tout cela commence. Le rejet est devenu monnaie courante et le chacun pour soi une philosophie à laquelle je n’adhère pas.

Malgré ces obstacles, nous poursuivons notre chemin, sans jamais nous retourner, ni flancher. Et contrairement à ce que raconte la chanson « Only the strong survive » du groupe Raven que mon père m’a fait écouter un jour, nous sommes la preuve que, même en étant ignorants, faibles, mal préparés et un peu chanceux, il est possible de s’en sortir sans trop de dommages. Et d’être vivant !

Que ce mot est savoureux à prononcer et à écrire !

Mais je m’égare. Je vais plutôt vous raconter comment tout a débuté pour nous, en essayant de rassembler les bribes de souvenirs qui se bousculent dans ma tête.

Il s’est passé tant de choses.

Première étape : Rothau

Mirror mirror upon the wall I’m asking you

Who is the most confused of them all ?

Mudvayne : « Shadow of a man »

— Un peu de silence au fond du car ! Nous arrivons dans un lieu de mémoire où des milliers de gens ont perdu la vie dans des conditions atroces, alors j’aimerais que vous gardiez pour vous vos blagues de potaches ! Essayez, par votre attitude, de leur montrer votre respect.

La voix de notre professeur d’histoire surmonta le brouhaha général. Nous lui répondîmes par un « oui monsieur ! » peu convaincant auquel il ne crut absolument pas. Il était sympa et ne criait que rarement mais là, les circonstances étaient particulières. Nous étions en vue du camp du Struthof pour une visite qui devait nous faire découvrir comment les nazis avaient traité les Juifs et les résistants pendant la Seconde Guerre mondiale. Autant dire qu’il prenait ça au sérieux. Il avait dû passer plusieurs semaines à organiser cette sortie et voulait nous faire toucher un pan de notre passé qu’il pensait être important.

Pas comme nous. Enfin, pas comme tout le monde.

Vous savez comment sont les mecs de seize ou dix-sept ans ! Il faut toujours qu’il y en ait un pour sortir une blague ou pour faire l’intéressant. Là, ils étaient deux ou trois un peu plus gonflants que les autres qui avaient profité des heures de route pour essayer d’impressionner celles qu’ils voulaient « se faire ». Comme j’ai horreur de cette expression qu’ils utilisent.

Dans mon lycée, comme dans tous les lycées de France et d’ailleurs, ils sont toujours plusieurs à vouloir jouer aux caïds des bacs en sable, à rouler des mécaniques ou à se moquer des filles parce qu’ils ne savent pas comment faire pour leur parler gentiment. L’un des champions du monde chez nous, c’était Nicolas, qui ne pouvait s’empêcher de sortir des vacheries à Cornélia ou à Nellie, dès qu’il les voyait. En général, il leur faisait une réflexion sur leur physique, sur la manière dont elles étaient habillées ou sur la couleur de leurs cheveux. Un vrai boulet !

Mais dans le bus, le plus collant de tous, c’était Tarik. Le style « les meufs, ça me connaît ! » Alors qu’il n’était même pas dans ma classe, ni dans mon groupe, il avait trouvé le moyen de venir s’asseoir derrière moi pour essayer de me draguer. Enfin, à sa manière. La lourdeur de ses attaques avait duré une bonne demi-heure avant qu’il ne soit délogé par monsieur Fleckinger qui lui avait demandé de respecter les consignes et de ne pas perturber la bonne marche du voyage.

Heureusement que j’avais Emma à mes côtés. Emma, c’est ma meilleure amie. Je n’ose écrire « c’était » parce que je ne sais pas ce qu’elle est devenue et que j’espère encore pouvoir la retrouver, un jour ou l’autre. À chaque fois que j’ai été dans la galère, elle m’a soutenue, préférant tout laisser tomber pour m’empêcher de sombrer. Sans elle, je ne sais pas où je serais à l’heure qu’il est. D’ailleurs, je me demande si ce n’est pas l’espoir de la revoir qui me maintient en vie.

Avec Tarik, ce jour-là dans le bus, elle n’y était pas allée par quatre chemins. Après deux ou trois vannes bien senties, il avait dû se rendre à l’évidence qu’il ne parviendrait pas à nous avoir, ni l’une ni l’autre. Je crois que c’est Emma qui l’a persuadé de partir plutôt que le prof.

Qu’est-ce que j’avais été soulagée lorsqu’il avait rejoint sa place ! J’ai horreur des mecs trop collants, encore plus quand ils sont, comme lui, sûrs d’eux. Tout un poème ! En plus, il se croyait beau gosse et irrésistible. Si cela en impressionnait certaines, je n’appartenais pas à cette race. Heureusement que je n’allais pas avoir à le supporter toute la journée. Car, s’il y en avait bien un qui ne me manquerait pas, c’était bien lui.

Notre prof d’histoire reprit la parole :

— Avant de descendre. Je tiens à vous rappeler les recommandations qui vous ont été faites. Je ne veux pas que vous vous éparpilliez, ni que vous couriez en tous sens. L’endroit s’appelle le Centre Européen du Résistant Déporté et rend hommage à tous ceux qui ont donné leur vie pour que nous puissions vivre libres. Chacun doit absolument rester dans son groupe, en dépit de ses goûts, de ses sentiments et de ses accointances. Pour Léo, le mot « accointance » signifie « fréquentations », « copains » ou « amis ».

Un « il n’en a pas de toute manière » fusa, nous faisant éclater de rire. Léo était un autre spécimen du lycée, qui ne pensait qu’à la chasse et à la pêche et qui passait son temps à nous raconter dans les moindres détails ses soi-disant exploits du dimanche en compagnie de son père. Une vraie plaie. Encore un que je n’aimais pas. Je ne sais pour quelle raison, mais le prof d’histoire l’avait gardé avec lui. Sans doute afin de le tenir à l’œil. Il était si imprévisible que parfois il me faisait peur. Je l’avais supporté durant l’année de seconde. Souvent, il passait des heures à regarder dans le vide, n’écoutant rien, à part en maths. Je m’étais toujours demandé à quoi il pouvait bien penser durant tout ce temps. Peut-être à ses prochaines battues ou aux brochets dont il nous montrait les photos sur son portable.

— Vous êtes quatorze par professeur, reprit monsieur Fleckinger. À part madame Fuller qui a la chance de n’en avoir que treize.

La chance, je ne sais pas pour qui. Car « la vieille », comme nous l’appelions, était sans doute la pire prof d’histoire de tout le lycée. Et alors que je n’avais pas le malheur de la supporter en cours, j’avais eu le bonheur d’être placée sous son autorité durant la visite, ce qui n’allait pas être de la tarte étant donné la manière dont elle aimait tout diriger. Je sentais que la journée risquait d’être longue. Très longue.

— Aussi, reprit-il, je vous demande de ne pas vous écarter et de ne surtout pas vous glisser dans un autre groupe. C’est important. Je ne veux voir personne déambuler sans accompagnateur ou s’éloigner de moi. Ce n’est pas un parc d’attractions. Nous avons des guides qui vont vous expliquer comment se déroulait la vie des prisonniers et de quelle manière tout avait été organisé pour transformer ces lieux en mouroir. Nous avons déjà abordé la montée des totalitarismes en Europe, vous allez pouvoir vous rendre compte de l’aboutissement de leurs doctrines. Pensez-y lorsque vous vous retrouverez face aux images et aux textes que vous allez découvrir. Vous avez, bien évidemment, le droit de vous servir de vos téléphones, mais uniquement pour prendre des photos à l’extérieur, pas pour vous envoyer des SMS ou appeler vos copains. Vous aurez suffisamment le temps de le faire à l’heure du repas. Contrairement aux prisonniers, on ne vous laissera pas mourir de faim. À ce sujet, vous laissez vos sacs dans le bus, nous les retrouverons tout à l’heure. Ne vous inquiétez pas pour ce qu’il y a dedans, le chauffeur reste ici et va tout fermer à clef.

Je ne sais plus ce qu’il raconta par la suite, car déjà, madame Fuller glapissait de sa voix haut perchée ses propres recommandations en essayant de mettre un visage sur les noms qui composaient sa liste. Elle nous expliqua que pour réduire au maximum les débordements et créer une certaine émulation, ils avaient mélangé les classes. Ces modifications devaient avoir pour but de briser l’effet de groupe et de permettre aux professeurs, comme aux élèves, de voir d’autres têtes, de toucher à une nouvelle pédagogie. Ensuite, elle ajouta quelque chose sur les bienfaits du changement. Certains de ses élèves qui étaient avec moi acquiescèrent en se demandant pourquoi eux n’avaient pas pu bénéficier de cette bouffée d’oxygène et ne s’étaient pas retrouvés avec monsieur Fleckinger ou Legrand, voire même madame ou monsieur Lamarre. Il y avait quand même le choix ! Malheureusement pour eux, ils allaient devoir la supporter même pendant ce voyage !

Nellie qui n’en ratait jamais une, interpella notre prof :

— Est-ce qu’on va devoir écrire quelque chose, madame ?

— Absolument. Vous ne croyez quand même pas que vous allez vous tourner les pouces ! Je vais vous faire la visite et j’attends donc de vous un effort de compréhension qui ne peut passer que par une écoute attentive et une prise de notes sérieuse. Il va sans dire que je vérifierai vos feuillets à midi lorsque nous irons manger. Je peux vous assurer que si j’en trouve un qui n’a rien fait, je lui mets quatre heures de retenue. Et ne vous imaginez pas que je ne mettrai pas mes menaces en œuvre. Ceux qui me connaissent savent que je n’oublie jamais ce que je promets.

— Et si on ne vous a pas comme prof ?

— C’est pareil, mademoiselle ! La moindre des choses, ce serait d’écouter un peu ce que je dis afin que je n’aie pas à le répéter !

Heureusement pour ma copine, monsieur Fleckinger reprit la parole et empêcha sa collègue de continuer à s’en prendre à elle.

— Je vous rappelle une dernière fois les consignes. Elles sont strictes. Au moindre débordement, la visite peut être annulée. Nous allons entrer dans le mémorial du Struthof et aussi le Centre Européen du Résistant Déporté, ce qui signifie que ce que vous allez voir peut vous marquer et surtout va vous faire comprendre ce que les gens de cette époque ont pu vivre. Dans ce lieu, vous verrez tout ce qui a conduit l’Europe à dériver de la sorte à partir de 1919, depuis la montée du fascisme en Italie et du nazisme en Allemagne jusqu’aux chambres à gaz. Sans tout vous dévoiler, vous devez savoir que nous n’allons pas entrer dans un musée figé, mais dans un endroit où vous serez placés au cœur même des événements. Je ne vous en dis pas plus pour ne pas vous gâcher la surprise. Faites-moi confiance, vous allez trouver cela intéressant. À condition de ne pas vous disperser et de bien écouter le guide. N’oubliez pas que je suis également là pour vous aider. N’hésitez pas à venir me déranger ! Cela devrait vous faire plaisir.

J’aurais adoré pouvoir le faire, malheureusement, je crois qu’il avait oublié que la soixantaine d’élèves présents dans le bus n’étaient pas tous logés à la même enseigne et que certains, comme moi, allaient devoir se taper un guide pénible.

Et cela ne se fit pas attendre. La « vieille » commença à faire l’appel, écorchant un ou deux noms, comme elle en avait l’habitude et cherchant à reconnaître chacun d’entre nous. Si nous n’étions que treize, j’avais l’impression que nous étions dix de trop pour elle, tant elle avait du mal à nous identifier et à retenir chaque prénom. Si elle avait déjà repéré Nellie, elle eut le plus grand mal du monde à identifier Mélina, qu’elle appela tour à tour Méline, Émeline, Amina et je ne sais plus quoi d’autre, à tel point que nous éclatâmes de rire. Notre attitude ne sembla pas lui plaire, car elle nous fit immédiatement descendre afin de nous faire ranger sur le parking. Là, elle nous compta une nouvelle fois et recommença l’appel.

Dans mon groupe, je ne connaissais pas vraiment tout le monde. Si j’appréciais Nellie et Mélina qui étaient des amies depuis l’année précédente, ainsi que Louis, un fan de metal aux cheveux longs, avec qui j’avais déjà passé pas mal de temps, et Thibaut qui était dans ma classe en seconde, il n’en allait pas de même pour les autres filles et encore moins pour les garçons. L’un, Jean-Michel était un phénomène à lui seul. Grand, maigre, les cheveux frisés, il portait des lunettes qui lui donnaient un air un peu intello que je n’aimais pas. J’avais entendu parler de lui par des copains qui m’avaient dit qu’il faisait un art martial au nom incompréhensible et surtout qu’il se trimbalait toujours avec des armes sur lui. « Au cas où », disait-il. Je ne savais pas si c’était un facho, encore moins s’il était dangereux mais, lorsqu’il regardait quelqu’un, on avait l’impression qu’il allait mordre ou frapper. Un peu comme s’il avait lui-même peur d’être agressé.

Au Struthof, il n’allait pas être déçu.

— Mademoiselle ! Lorsque vous en aurez terminé avec vos discussions sans fin, nous pourrons peut-être entrer dans le Centre Européen du Résistant Déporté et commencer la visite.

Je sursautai et regardai autour de moi sans comprendre à qui elle s’adressait. Étonnamment, c’était sur moi que ses yeux étaient dirigés. Je me montrai du doigt pour en être certaine.

— Oui ! Vous ! Vous ne croyez quand même pas que je ne vous entends pas de là où je suis. Je ne suis pas sourde. Depuis tout à l’heure, vous ne cessez de commenter ce que je dis auprès de vos camarades. Si cela continue, je ferai un rapport à madame le Proviseur dès que nous serons rentrés.

Ébahie, je cherchai des yeux un soutien, sans trouver autre chose que de l’incompréhension et des expressions signifiant qu’il valait mieux ne pas faire attention à ce qu’elle disait. Louis, qui était, comme moi, en première littéraire, m’adressa un sourire complice, tout en me faisant signe qu’elle était folle. Lui la connaissait bien puisqu’en seconde, elle avait tenté de lui enseigner la géographie et l’histoire dans un bazar incompréhensible qui tenait autant à la désorganisation de ses leçons qu’au chahut qui ne manquait pas de les accompagner.

— Vous ! Louis je ne sais plus comment ! On parlera de tout ça lundi lorsque je convoquerai vos parents. J’en ai assez de vos fumisteries et de votre je-m’en-foutisme ! S’il ne tenait qu’à moi, vous auriez déjà été renvoyé du lycée depuis longtemps.

Elle n’en était pas à une contradiction près. Car le double problème qui s’opposait à la volonté de madame Fuller, c’était que Louis avait toujours été l’un des meilleurs élèves de sa classe et qu’elle en avait conservé un excellent souvenir, alors qu’au contraire, lui ne l’avait jamais appréciée. L’histoire étant l’une de ses matières préférées, il n’avait pas manqué de remarquer les lacunes de celle qui croyait détenir la connaissance ultime.

Tandis que la voix criarde poursuivait l’évocation du règlement intérieur, comme si elle avait envie de nous donner un cours d’ECJS, je n’écoutais déjà plus. Fascinée par le panorama qui s’offrait à nous, je promenais mon regard sur les étendues montagneuses qui nous entouraient. Recouvertes de sapins, les pentes, parfois assez abruptes, coulaient vers nous avec alanguissement, ne laissant pas deviner que soixante-dix ans auparavant, des milliers de prisonniers avaient dû trimer sang et eau afin d’arracher des pierres à ces Vosges paisibles qui ne leur avaient rien demandé.

Durant un instant, j’eus envie de quitter mes camarades pour aller me perdre au milieu des futaies. Là-bas, mon MP3 sur les oreilles, j’aurais pu passer une journée merveilleuse, loin des piaillements de notre guide d’un autre siècle et des bavardages inutiles du groupe dans lequel j’avais été incorporée de force. Je ne savais pas à quoi les déportés pouvaient avoir pensé en arrivant ici, mais j’avais l’impression d’être leur descendante édulcorée, avec pour kapo, la vieille aux lunettes monstrueuses qui ne cessait de nous hurler dessus en pensant faire de la pédagogie.

— À présent, nous allons entrer dans le CERD. Qui a déjà eu la chance de le visiter ? Personne ? Dans ce cas, je vais pouvoir vous apprendre tout ce que vous ignorez. Et je peux vous garantir que vous n’allez pas oublier cette journée de sitôt.

Les événements allaient, malheureusement, lui donner raison !

— C’est un musée extraordinaire auquel vous risquez de ne rien comprendre si vous ne m’écoutez pas un peu. Je suis certaine que vous n’aimez pas ce genre de sortie, contrairement à moi à votre âge, car je m’intéressais déjà à l’histoire lorsque j’étais au lycée. Cependant, il va falloir que vous ouvriez les yeux et les oreilles afin de ne rien rater. Et n’oubliez pas de prendre des notes. Je vois que certains stylos sont encore dans vos poches. Sortez-les ! Avant de vous guider parmi les expositions, je veux vous expliquer d’où vient ce musée d’un autre genre. Dès 1960, la Commission exécutive du Struthof a souhaité créer un musée qui fut installé dans l’unique baraquement encore debout à l’intérieur de l’enceinte que nous visiterons cet après-midi. Grâce à des œuvres charitables et surtout à l’aide d’anciens déportés qui offrirent des objets personnels, il ouvrit le 27 juin 1965 sous la houlette du ministre des Anciens combattants de l’époque. Imaginez ce qu’ont pu ressentir les premiers visiteurs en découvrant les affaires de ces hommes et de ces femmes qui avaient enduré mille tourments dans des camps comme celui-ci. Malheureusement, cela ne dut pas plaire à tout le monde, car en 1976, un incendie criminel ravagea le musée qui fut détruit en compagnie de 95% de la collection. Un drame ! Les rares objets qui échappèrent au désastre furent rassemblés et placés dans un baraquement, construit à l’identique, avant que des actes de vandalisme, en 1979, ne nous démontrent une nouvelle fois la bêtise humaine.

— Pourquoi est-ce que des gens voulaient s’en prendre au musée ? demanda Nellie qui n’était pas à une question près.

— Cessez de m’interrompre, mademoiselle !

— Je voudrais seulement que vous m’expliquiez.

— Dans ce cas, écoutez-moi au lieu de parler ! J’ai déjà expliqué pourquoi ils avaient fait cela.

— Mais non. Vous avez juste évoqué un « incendie criminel ».

— S’il était criminel, cela veut dire qu’il a été allumé par des gens mal intentionnés. Vous ne comprenez pas le français ?

— OK, madame. Mais pourquoi ?

— Mais vous allez arrêter avec vos questions ! Votre professeur d’histoire ne vous a donc rien appris ? Qui est-ce, d’abord ?

— Monsieur Fleckinger.

— Ah ! Cela ne m’étonne pas, dans ce cas. Il a toujours eu des idées originales. Et des méthodes bien plus originales encore. Sans doute vous passe-t-il plus de films et de diapositives qu’il ne vous fait de cours.

— Des diapositives ?

— Oui. Des diapositives ! Des photos qu’on vous montre avec un projecteur de diapositives.

— Monsieur Fleckinger se sert de son ordinateur.

— Oui. Oui. De toute manière, la question n’est pas là. Je vais poursuivre avec mon explication sur la construction du musée.

Je ne sais pas pourquoi, mais je n’écoutai pas la suite, préférant observer les deux autres groupes qui étaient entrés avec nous. Celui qui était dirigé par monsieur Fleckinger avait eu droit à une guide qui devait avoir vingt-cinq ans et que j’enviai un peu dès que je l’aperçus. Grande, brune, la peau mate, elle possédait le physique que j’aurais aimé obtenir de la nature. Ou de mes parents. À voir la manière dont les garçons la regardaient, je compris qu’elle ne les laissait pas indifférents. Tarik n’était pas le dernier à la mater et cela ne semblait pas le déranger qu’elle ait presque une dizaine d’années de plus que lui. Même Tanguy, le geek de service qui nous avait fait bien rire dans le bus, n’avait d’yeux que pour elle. À tel point, que je ne l’avais jamais vu aussi attentif.

À l’extérieur, par les portes vitrées, je vis nos camarades qui commençaient par la visite du camp entrer par le double portail qui séparait le monde libre de l’horreur. Situé de l’autre côté d’une route démarrant du parking où nous avions laissé le bus, le Struthof étendait ses grillages et ses miradors sur plusieurs hectares gagnés sur la montagne. En dépit de la magnifique journée de printemps qui nous inondait d’un soleil enchanteur, il affichait un aspect sinistre qui me glaça le sang.

Avant de venir, j’avais parcouru le site Internet qui présentait avec beaucoup de détails l’endroit et j’y avais appris suffisamment de choses terribles pour ne pas avoir à laisser mon imagination dériver trop longtemps. Je savais qu’il avait accueilli, ainsi que les camps annexes, environ cinquante-deux mille prisonniers dont vingt-deux mille étaient décédés de faim, de soif, de fatigue ou sous les coups des gardiens. Sans compter les pauvres Tsiganes qui avaient fait l’objet d’expérimentations scientifiques ou qui avaient été gazés afin qu’un savant fou puisse jouer avec leurs squelettes. Zoé et ses copines, qui étaient dans la même classe que moi, avaient justement choisi le thème des expérimentations scientifiques dans les camps nazis comme sujet de T.P.E. Elles avaient le cœur bien accroché. Car selon ce qu’elle m’avait raconté, elles avaient découvert des choses vraiment horribles. Là où nous nous trouvions, un certain Eugen Haagen avait inoculé le typhus à des prisonniers, uniquement pour voir comment le combattre. Transformer des gens en rats de laboratoire, n’était-ce pas les priver de leur humanité ?

Lorsque je suivis les autres qui avaient avancé, je me rendis compte que l’exposition temporaire qui était en place évoquait justement ce thème. Je ne m’y attendais pas. Les images qui nous étaient proposées montraient l’évolution de la pensée nazie qui avait conduit à affirmer la supériorité de la pure race aryenne sur les autres. Évidemment, je savais que les théories mises en place par Hitler étaient basées sur le racisme et l’antisémitisme, mais ce que j’ignorais, c’était la manière avec laquelle de véritables médecins et professeurs d’université, dont certains avaient été inscrits sur les listes des prix Nobel, avaient mené des expériences pseudo scientifiques afin de les prouver.

Au KL-Natzweiler, le vrai nom du Struthof, elles avaient été entreprises avec l’aval de l’université du Reich à Strasbourg et sous le contrôle de l’administration SS Ahnenerbe, rattachée à l’état-major de Himmler à Berlin. En lisant cela sur les affiches et dans les vitrines, je n’en crus pas mes yeux.

Alors que j’étais plongée dans mes observations, j’entendis monsieur Fleckinger expliquer à Tarik que ce n’était pas une apologie du nazisme, mais une façon de faire comprendre aux visiteurs la vie des gens durant la guerre. Visiblement, il avait du mal à comprendre cela et criait qu’il ne voulait pas couvrir une exposition de racistes et de fachos. Cela m’amusa. Je le savais idiot, mais pas à ce point. Il ne parvenait pas à saisir que c’était justement pour combattre la xénophobie qu’on nous montrait dans quelles conditions et surtout comment les Allemands avaient pu en arriver à bâtir les camps du Struthof, de Dachau ou de Buchenwald.

Finalement, en écoutant ce qui se passait ailleurs, cela me permit d’échapper aux explications de madame Fuller qui ne cessait de parler pour ne rien dire. À voir les réactions de Cornélia et de Nellie, je compris qu’elles non plus n’avaient pas trouvé amusant de la suivre et à en juger par les pages blanches qu’elles tenaient en main, elles n’avaient pas pris plus de notes que moi.

Aussi, lorsque vint le moment de sortir pour aller déjeuner sur le parking, je poussai un soupir de soulagement. Un magnifique soleil nous lava des scories d’une époque que je n’avais pas envie de voir revenir. Malgré moi, je jetai un œil au portail, aux miradors et à l’enceinte qui marquaient les contours du camp dans lequel mes camarades déambulaient pendant que nous avions été cloîtrés à l’intérieur. Si j’avais su cela, j’aurais essayé de changer de groupe, tout en sachant que c’était impossible. L’après-midi allait être ensoleillée et je me dis que nous allions souffrir si le soleil continuait à frapper de la sorte. À ce que je savais, le site ne possédait pas de coin ombragé et nous allions devoir nous taper des allers et retours le long de la pente à la manière des déportés de l’époque. Avec la vieille pour nous assommer de ses niaiseries, j’en arrivais presque à espérer le retour de vrais kapos pour nous en débarrasser.

Déjà, le groupe de monsieur Fleckinger était installé près du bus. Eux n’avaient pas traîné et n’avaient sans doute pas été assommés par les discours creux de leur prof.

Je pressai le pas afin de rejoindre certaines de mes amies qui avaient sauté sur leurs sacs afin de commencer à manger. Moi aussi, j’avais faim. Je me demandais ce que ma mère m’avait préparé. J’aimais bien avoir la surprise. En général, elle changeait de menu à chaque fois que je partais en voyage.

Je ne savais pas que j’allais découvrir son dernier repas avant longtemps.

Deuxième étape : Déjeuner sur l’herbe

I talk to God as much

As I talk to Satan

‘cause I want to hear both sides

Biffy Clyro : « God & Satan »

Après deux heures passées dans le CERD, la pause, amplement méritée, me permit de m’alléger l’esprit. J’en avais vraiment besoin. En plus, j’avais faim. Comme toujours. Je sais que ce n’est pas normal pour une fille de mon âge de dire que j’aime manger, lorsque beaucoup de mes copines font attention à leur poids et à leur apparence. Moi, je m’en moque. Sans doute parce que je me dépense beaucoup et que je n’ai pas ce genre de problèmes. De toute manière, je n’ai pas non plus l’idée de poser dans des magazines ou de croire qu’un jour je pourrai passer à la télévision dans une émission de téléréalité.

À voir les têtes de mes camarades, il ne faisait aucun doute que tout le monde avait besoin de prendre l’air pour respirer un peu et chasser toutes les idées noires qui avaient pu, comme moi, les envahir. Si l’on a un tant soit peu de cœur, on ne sort pas indemne d’une telle visite. Même si je ne suis pas quelqu’un de profondément sentimental, je possède néanmoins des valeurs que mes parents m’ont enseignées et qui me conduisent à respecter les autres.

Pour une première dans ce musée, j’avais eu du mal à m’y faire. Devant les photos de lits superposés, d’uniformes délavés ou de visages hâves, je ne pouvais m’empêcher de me projeter dans les baraquements et d’imaginer les conditions de vie de ces prisonniers mal nourris, mal habillés et soumis au diktat de matons qui les traitaient comme des animaux. Les images des films Nuit et Brouillard d’Alain Resnais et Shoah de Claude Lanzmann dont monsieur Fleckinger nous avait montré de larges extraits se mêlaient aux photos et aux dessins de l’exposition, y apportant une douleur supplémentaire que je n’aurais sans doute pas ressentie si nous n’avions pas préparé cette sortie.

Aussitôt me revint en mémoire la question que pose un homme à la fin du documentaire d’Alain Resnais : « Qui de nous veille de cet étrange observatoire, pour nous avertir de la venue des nouveaux bourreaux ? » Lors de la...