DU MÊME AUTEUR

Lucarne, nouvelles, Le Serpent à Plumes, 1996

Le Puits, in Brèves d’ailleurs, théâtre, Actes Sud-Papiers, 1997

Rêves sous le linceul, nouvelles, Le Serpent à Plumes, 1998

Landisoa et les trois cailloux, Édicef/Tsipika, 2000

Nour, 1947, roman, Le Serpent à Plumes, 2001

Dernières nouvelles de la Françafrique, nouvelles, collectif, Vents d’ailleurs, 2003

L’arbre anthropophage, récit, Joëlle Losfeld, 2004

Dernières nouvelles du colonialisme, nouvelles, collectif, Vents d’ailleurs, 2006

Madagascar, 1947, Vents d’ailleurs, 2007

Cet ouvrage a bénéficié d’une aide à l’écriture du CNL et de la Bourse Stendhal du ministère des Affaires étrangères.

© 2008, Éditions Philippe Rey
7, rue Rougemont 75009 Paris

www.philippe-rey.fr

ISBN : 978-2-84876-264-7

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo

Cet ouvrage a été numérisé en partenariat avec le Centre National du Livre.

Où dégorger la mer qu’à tant de cris j’endigue ?

Frankétienne, D’une bouche ovale
Éditions Vents d’ailleurs.

J’ai fouetté

Tous les mots

À cause de leurs silences.

Sony Labou Tansi,
La panne-Dieu, poésie, volume II
Éditions Revue Noire.

Excuses et dires liminaires de Za

Eskuza-moi. Za m’eskuze. À vous déranzément n’est pas mon vouloir, défouloir de zens malaizés, mélanzés dans la tête, mélanzés dans la mélasse démoniacale et folique. Eskuza-moi. Za m’eskuze. Si ma parole à vous de travers danse vertize nauzéabond, tango maloya, zouk collé serré, zetez-la s’al vous plaît, zatez-la ma pérole, évidez-la de ses tripes, cœur, bile et rancœur, zetez-la ma parole mais ne zetez pas ma personne, triste parsonne des tristes trop piqués, triste parsonne des à fric à bingo, bongo, grotesque elfade qui s’égaie dans les congolaises, longue langue foursue sur les mangues mûres de la vie. Eskuza-moi. Za m’eskuze. Za plus bas que terre. Za lèce la terre sous vos pieds plantée. Za moins que rien. Za vous prend la parole ô pécé ô pécé, huitième pécé : orgueil de la gorze qui s’ignore vain tambour, mère des échos qui se fracassent sur la souperbe indifférence de nos maîtres qui savent, savent la suave poussance de la force, poussance contre nous acculés, pressés, broyés, savent la vassale lâceté à nous rivée à zamais, savent ils savent. Za m’askuze. Za vous prend la parole : pécé ô pécé, huitième pécé, parole prise et raclée dans vos gorzes, parole prise et ciée sur votre langue, Za vous prend les mots et Za ne sait qu’en faire : mots émerzeant et razant, mots z’en peuple de démocratie, mots z’en gros et détails, moultitude de mots en progrès équitable – équitable ô ma tequila, bois-en de mon boisson eh, vinasseur fini ! Za vous prend les mots, pardon, pardon. Za a pas le droit, pas le droit à la parole. Gros pécé, tabou zusqu’au bout des bouts.

Za vous respectre, ô grands démoncrates, developpeurs sans pareils, receveurs de dons internationaux et coopérateurs si bilatériques. Za respectre ventre mère, par dieu de père-dieu ! Za respectre votre gros-mère, votre sien, vos mâtresses et manistres directors zénéraux. Za ne fera pas comme le vent des fondements sans culot, loin dézà, odorant, avant de demander qui c’était. Za vous demande la route, la route en banque mondiale même et non pas la route zébute dakarienne, fianaroise ou bamakoize. Za vous fait honneur, enlavez-moi de ce pécé, gros pécé, prise de parole. Za ne mérite pas de glisser mots et merveilles sur ma langue râpeuse. Car avaient egzisté les pères et les maires, ils peuvent dire eux, pères qui nous ont fait serfs, pouissants crocodeals qui se partazent les carcasses de nos terres, maires-caïmans à la mâçoire vissée à la clé à molette. Ils sont faits pour bâtir demeures et palais ; ils sont, Za vous le dit, baobabs qui nous ont portés dix pleins mois, ils ont, Za vous l’afferme, bu et tant bu pour nous qui réclamions pitance dans leurs ventres alors qu’ils n’avaient ni soif ni zène de corruption assoiffant. Ils ont titubé vers les murs, lourds de nous, ventres dans le ventre qui poussaient vers le dehors. Ils nous ont recueillis bêlant et réclamant laitaze et miel des forêts noires. Ils nous ont pris sur les zénoux, sur le dos, sur le ventre, sous les aisselles, entre les zambes, derrière les fesses, ils nous ont pris partout sans râle et récrimination. Ils méritent, Za vous le zure, d’avant Za paroler, discorir et travolter. Devant eux, Za n’est que punaise entre les fesses du taureau. Za n’est pas maître de la route mais guère qu’un suivant, mousse tsé tsé à la poursuite du dormeur ; odeur zentétant au sillaze des culs. Pourquoi alors commettre pécé si mortel ô huitième pécé : prendre la parole et vous dire, vous dire… Mais Za ne peut pas. Za ne peut pas maintenant. Car sont là également les princesses du ciel, elles, elles peuvent dire, elles, contreforts qui ont nacquis les plaines, plaines qui ont nacquis les sources, sources qui ont nacquis les fleuves, nénuphars zoyaux du lac, perle nue qui orne le cou. Elles peuvent, à la place de Za, vous dire. Elles peuvent, de leurs langues samarrées, vous santer, sarmes et coquillazes, sea, sex and sun à bave. Za m’eskuze à vouloir trop kuizer les cuisses du silence. Za a désir de trop parler. Mais Za ne mérite pas ô tabou zusqu’au bout des bouts. Lassez-moi, vous, la présentation de mes cadets. Ils peuvent, eux, à ma place vous dire. Car ils sont cornes et zoreilles du zébu qui se dressent fières, ils sont les durs rocés bazaltiques qui défient le vent de la montagne, rocés des falaises qui défient l’océan. Parmi eux se trouvent les sazes et princes que l’avenir nous réserve, futurs au fait de nos destinées nous dictoriant nos routes proçaines. Za me courbe devant eux. Za leur demande la route, à eux qui nous feront ivoires blances à l’astre, ferté des peuples et nations, force de la terre incestrale, modèles rapublicains et négrophones.

Voici que Za plus bas encore que terre. Za rencontre la mouce triomphante sur son tas de merdre. Elle dit, la mouce : « Toute cette montagne m’appartient. » Za convient. Za accepte. Attends ! Lasse-moi cier pour te servir, Ma Seigneurie. Porter les yeux de la mouce pour ne traquer que la merdre ! Porter la merdre pour ne la rendre qu’à la mouce ! Servez saud, Ma Seigneurie se frotte les pattes ! Dîner de Seigneur : Za me courbe bien bas en offrant le plat. Dîner de Seigneur : les larmes me montent aux yeux. Dîner de Seigneur : Za soupire fort en déposant les mets. La mouce sur sa montagne reçoit d’autres reines. Za bat éventails, illustres parfumées ! Za vous laisse trône et saire ! Za n’a pas le droit. Pas le droit à la pérole : ô tabou, huitième pécé zusqu’au bout des p.

Car ils sont là les pouissants bananiers qui enserrent le vent, ils laissent les feuilles santer à leur place. Ils sont là les pères et maires, maîtres de la parole. Za ne peut pas ignorer leurs versets maçonniques. Za ne peut pas passer à côté de leurs dictazes mémorables. Za ne glisse pas sans pagaies comme barque de zonc. Za ne naze pas tout seul comme zeune anguille. Za maigres provisions : dilizentes soupplications ; maigres pluies : oraison en foison ; maigres saisons : hymne en zèle. Ma pérole présente n’est rien sans la bénédiction des pères et maires. Elle est lézère comme l’écorce sèce du bananier, ne peut fouetter. Elle est par ventre mère, donnée par dieu de père-dieu !

Malgré tout, le taureau avant de muzir baisse sapeau de cornes. Le coq avant de santer bat des ailes, la poule avant de pondre renonce à picoler. Le fils de l’homme, Za en question, avant de discorir, s’askuze et pardon, pardon, Za vous damande pardon. Car le salaire de l’homme est difficile à peser. L’air sur nos têtes pèse-t-il pour que tant nous nous courbions ? Le salaire de l’homme est lourd à porter pour ceux d’avant, et à Za mon tour, trop dur à supporter, comme une espèce de supportaze de sport de suppôt de satrapes femelles. Za ne fera donc pas la pierraille qui défie la cascade. Za ne fera pas l’eau honteuse qui rouzit de la longue queue de pirogue qui la fendille troublante. La nature des êtres est d’être multiple, Za ne saurait endosser ni le salaire ni l’interdit ni les pécés des autres, ô pécé, huitième pécé. Za m’eskuze de ce qui sortira de ma bouce. Ma parole à Za se doit de sortir, poussée de l’intérieur, vous n’irez pas, n’est-ce pas, retenir ma langue, ma langue à Za, ma langue à moi ? Si le salaire pèse au-dessus, Za n’ira pas appouyer davantaze. Si le salaire se dresse aux pieds, Za n’ira pas faire croc-en-jambe ou croc-en-couilles. Za sera devant sans barrer le cemin. Derrière sans menacer. Car même du riz qu’on récolte, on perd des graines, ainsi des nombreuses paroles subsistent des erreurs. Alors si ma parole, à vous, va de travers, zetez-la, Za vous en prie, zatez-la mais ne zatez pas ma parsonne.

Za me tourne vers vous qui m’écoutez. Voici lancée ma pérole ; lancée sur terre ferme et ne sera emportée par courant ; destinée non pas à la peau de pierre, mais bien contre la peau de vous votre corps, à vous tous de cette famille humaine, oui, oui, non. Là haut se trouve Celui qui a créé les pieds et les mains, ancêtres des quatre horizons : un, le sud en famine ; deux, le sud en sida ; trois, le sud en ethnictuaze ; quatre, le sud en développoumon ; là-haut qu’il me sourveille, atteintif et miséricordé, prêt à me corrizer au moindre zézaiement intempestif. Voici lancée ma pérole ; ayez avant de Za m’écouter multiple descendance, sept filles et sept garçons qui seront pour vous, non bouts de bois pour vous fouetter mais bouts de bois pour travailler la terre, soyez aimés de vos aimis, aimés de vos ennaimés, aimés de vos rois et grands dictateurs ; soyez parmi les mille, soyez parmi les cent, soyez parmi les dix, soyez parmi le seul et unique pouvoir, le pouvoir Dollaromane, droiture, sainteté et zustice de ce monde, qu’au loin contempliez la mort amère, goûtiez bénis d’or et de ricesse le miel qui coule des seins des zénisses ; vivez dans la zoie, dans la ferté ; vivez comme la pierre : immerzée, elle est épargnée par le crocondine ; sur terre, elle est épargnée par le fleuve ; ne flétrirez pas, ne vous blesserez pas à la lame du vent, ne serez pas vendus, ne payerez pas de dette d’effémiste, serez rices en or, rices en tout, cornes parure du zébu, rices épis des rizières, laits éternels, eau sur terre aride sahélicienne.

Cette pérole, parole à Za qui est moi. Entendue sur la pierre, c’est l’arzent qui tinte ; entendue dans la savane, c’est le zébu qui muzit. Écoutez ma pérole. Écoutez-la donc ce à quoi Za n’arrête pas de poncer. Ma pérole, Za vous le dit, ma parole vous emmerde. Za vous emmerde. Za vous emmerde, ultime pécé, huitième pécé. Za ne fait que vous emmerder. Za vous remercie. Za vous remercie de l’avoir bu, égoutté zusqu’au bout des bouts des tabourrazes.

Signé et persisté : Za.

Chapitre 1

Za, submergé, n’arrive plus à maîtriser sa langue, pense à son fils emporté par le fleuve de cellophane, il rit en repensant à ses dents éclatées.

Za voit bien qu’ici-bas, Za n’a plus rien à faire. Même d’étendre ma langue comme caméléon sur mots voletants, Za n’arrive plus à perpétrer. Vous en compréhension, Za ne m’attrape même pas victoire en la grosse tête à travers ma zoie de vanité ; vous en décompréhension, Za dans les abysses ne déprime même pas mon âme mon être ma douleur ma souffrance, ô peine des zénies incomprisés ; Za ne bouze plus dans mon cœur. Za ne me tumulte plus dans l’ire des zens inécoutés. Za a eu ma dose. Za parlait avant comme diksionnaire cyclopédique : bon phrasé, bonne poétique, vous applaudissez, vous vibrationnez. Za me courbait avant de repenser à mon cahier d’un retour à ma langue natale. Za me disait que bien sera de retourner à tout ça : isa, roa, oriorin-dRatsimiteny ; telo efatra, lèfadèfaka an-tanin’olo. Mais plus Za y pense, plus Za en désespère. Ma langue à Za est à reconstruire. Ma langue à Za par personne n’est dite, santée, lue ou sanscrite. Za a tout à réinventer. Mais la flamme de la flemme dresse étendard dans mon âme et Za n’a plus le couraze de m’y tremper zusqu’aux couilles. Za n’arrive plus à bien écrire. Za n’arrive plus à être ou ne pas être. Za a mal à la tête. Za a dit comme ça flamme de la flemme mais Za repense à tout ça et me dit basta, sous-fifre que tu es Za, ça souffit. Tu n’as plus rien à faire.

Tu as Za perdu ta maison, ça souffit. Tu as Za perdu ta femme, ça souffit. Tu as Za perdu ton enfant, ça souffit. Tu as Za perdu tes vêtements, ça souffit. Sur le bord de ton fleuve, tu regardes ces maisons qu’ils ont construites. Banque mondiale s’est banquée par là. Sinistre s’est administré par là, créé ministre par-ci, ménestre par là, ministre des catastrophes à viens-là que Za te baise, sinistres dans ta face tamponnée de dons internationaux, voici les diplomythes qui te racontent la solidarité de tous les peuples de leur terre, voici les brailleurs de fonds dollaroïdes qui te hisseront hors de ton profond trou de désencordé pour t’installer dans modern living and home sweet home. Avoue, Za ! Tu as envie d’y habiter ! Tu crèves d’envie d’y habiter. Tu habites les rails. Sur les cailloux graissés des cemins de fer. Graissés maintenant par la merdre de tous ces bidonvilliers. Dis-leur Za à tous ces zoumaniteurs que plus aucun train n’y passe. Dis-leur Za que de tous les wagons et autres voitures locomotivées ne restent que les arrière-trains de ces sieurs en sueurs, l’odeur pestilentielle de leurs ah-han misérables. Tu habites Za le long de ce fleuve de cellophane. Tu l’appelles comme ça. Fleuve de cellophane. Fleuve poubelle qui sarrie sacets en plastiques, bouteilles, tôles rouillées irrécupérables, cadavre de sien abattu quelque part dans la ville et qui dérive ici, bloqué par ces plances pourries formant barraze et digue de fortune. Entrailles ouvertes au ciel. Tu pourras. Tu pourras ô Za… Récupérer ces entrailles et les soubstiturer aux saucisses du boucer. Ni vu. Ni connu. Mais ça ne marcera pas. Le boucer – ce boucer, connaît trop les entrailles de sien. Fleuve de merdre. Merdre offerte par tous les trous du monde. Maison. Maison que tu n’as pas. Il n’y a plus de place ici. Tu préfères rôder de cet autre côté. De-ci missionnaire. De-là type mère térésique. Tu dors aux portes de cette cité que d’autres comme toi, pareils – presque –, ont construite. Ils étaient, eux, avant, dans les déçarzes. Presque comme toi. Ils habitaient sous la merdre. Presque comme toi. Ils habitaient sous les poubelles qu’ils avaient creusées. Presque comme toi. Et IL était arrivé. Tu n’as pas voulu le regarder. Saint et missionnaire. IL les avait sortis de là. Tu n’as pas voulu. IL leur avait dit. IL leur a dit. IL leur dit encore. Vous pouvez. Vous devez. Vivre comme des Hommes. Construire vos propres maisons. Par vos propres mains. Vous êtes capables. Vous pouvez. Tu regardes ces maisons, Za. Tu as envie d’y habiter. Mais tu ne pries pas. Tu n’as pas envie de prier. Tu n’as pas envie de croire. Croire à son dieu qui a laissé faire. Tu ne peux pas comme ça quitter ton fleuve. Et ton fils qui s’y était noyé. Ton fils que tu n’avais retrouvé qu’au bout de deux semaines. La bouce pleine de plastiques, le ventre gonflé de l’eau du fleuve. Enflure qui ressemblait tant à celle de tous ces siens dérivants. Fissurée. Fleuve de cellophane. Seul et unique linceul pour nous autres d’ici. De ce fleuve…

Za rit. Za n’a que ça. Comprends donc, ragarde-moi : les mots se font la belle à travers mes dents pourries, essappement que Za ne peut boucer. Ragarde donc : les mots coulent de ma bouce, les mots pourrissent dans ma bouce, mon palais est trop saud, mes mots sont trop camembert, Za ne voudrait pas que des mouces tsé-tsé attirées par l’odeur alléçante zouent la gondole sur le lac profond de ma salive. Za ne peut pas la fermer. ILS. EUX. M’ont dit de parler. D’avouer. De crasser. Za parle maintenant. Za avoue à vous. Za crasse ça et ça et ça. Za rit. Za n’a plus la peine ni la honte quand on le dit fou. Za rit. Prends mon rire. C’est un rire travaillé longtemps dans ma gorze profonde. À avaler d’abord. À mélanzer à la bile ensouite. Rire tourné. Tourné zusqu’à l’amer. Poussé enfin comme un zeyzer. Ébranlant ma poitrine et ma gorze. Raclant le cul de mes amygdales. Za rit et me crashe par terre. Za ne peut pas. Za ne peut pas. Za ne m’arrête pas. Za rit à n’en plus finir. Et Za pleure enfin mais ça est insignifiant. Za ne m’est pas aperçu que pisse m’a tonnelé le froc et la culotte ; et longtemps dézà, foule, badauds, barbeaux sont partis, refusant de me voir desséant…

Za me lève. Za m’en va. Za n’a plus la pérole. Za me parle trop seul au monde sans que Za daigne me répondre. Za me dit : tu étais Za respecté. Za me dit : tu étais Za respectable. Ragarde-toi séant. Tu parles comme un malade. Tu ne raspectres plus rien. Plus rien ne te raspectre et vice versa. Tes dents massent tes mots. Tes mots carient tes dents. Ta langue sarrie des insultes. Les insultes se crottent sur ta langue. Comme des lichens. Comme du calcaire. Tu ris et les rats viennent. Tu ris et les siens s’accouplent. Tu ris et les putes ne répondent pas à combien. Ragarde-toi en grandes zenzambées là. Kesque tu enzambes là ? Tu crois zenzamber la terre entière ? Le Zanzibar ? Le Zambèze ? Mais tu ne dépasseras même pas l’Andavamamba et ses vendeuses de colas et de zinzembres. Tu ris ? Yes ! Sea sex and sun à bave ! Za te dit que ça n’est pas donné à toute populace de fouler les poussières d’Andavamamba ! Terre du bout de monde au nom samarré, Andavamamba ! Andavamamba ! Za crie à la face du monde : « L’Andavamamba, zamais vous ne l’emplanteriez de vos pieds ! » Za en a assez. Za voudrait dormir. Za m’arrête là. Za m’assoit. Quand Za me repose, Za a des rêves roses. S’al vous plaît, n’allez pas me ravailler. Za glisse par terre. Za me laisse péloter par mes sonzes et les fourmis. Za zouit de me voir si zouissant. Za me laisse là à la merci de ma faiblesse, ma faiblesse me ronze là dans la tête, elle me manze zour et nouit, elle me découpe en rondelles, elle zette elle effondre elle affale mes zambes dans la poussère, elle pose mon tronc par-dessus, elle plante ma nuque tout dedans, elle y darde ma tête pour finir et la fait tourniquer comme une bourrique bourrée aux enzymes de malt. Za me vautre là par terre d’Andavamamba et occupe le trottoir de tout mon long. Les zens m’enzambent. Ça fait rien. Les zens descendent un peu sur la saucée pour m’éviter. Ça fait rien. Les zens me donnent un peu de coups de pied pour me dégazer. Ça fait rien. Les zens me secouent un peu de ça va bien monsieur mais ça fait rien. Les rats passent. Ça fait rien. Les rats pissent. Ça fait rien. Za a des rêves roses. Za pense à mon pays. Il y a de la verdure. Il y a des lémouriens. Il a la mer mon pays. Il a le sable blanc. Il a le soleil sur lui. Il a aussi un enfant mon pays. Il zoue l’enfant. Il rit l’enfant. L’enfant a le rire qui fend les malheurs. L’enfant a des cailloux dans les mains. Il les tourne et les tourne dans ses mains. L’enfant rit encore et, Za, Za… Za n’en peut plus d’avoir tant de rêves roses au bord de son fleuve de cellophane qui crasse des enfants qui ont des plastiques dans la bouce. Za voudrait me lever mais ma tête à Za tournique touzours. Za me laisse là à ma faiblesse. Par terre me lasse et me lisse comme un lichen.

Chapitre 2

Les nuits, la lutte avec l’ange. Dans les ruelles, la cruelle solitude de Za, les Rien-que-têtes et les Rien-que-chairs qui se dévoilent, habitants de sa terre de folie. Lui par terre, les damnés passant croit-il sur son corps.

Za me réveille violemment. C’est un coup dans les reins. C’est la nuit. Za manze la poussère. Za souffoque et cerce mon souffle. Za me lève de mon trottoir d’Andavamamba. C’est ainsi que Za me réveille. La nuit. Toutes les nuits. Eskuza-moi. La nuit, Za lutte avec l’Anze. Eskuza-moi. La nuit. Toute la nuit. Lutte nue de sair à sair. L’Anze me donne un violent coup dans les reins. Za manze la poussère et perd mon souffle. L’Anze reprend mon souffle et le zette dans le caniveau. Za rampe zusqu’au caniveau et y verse mon vizaz. L’Anze me reprend par la nuque et m’assène contre le bitume. Une fois. Mes lèvres éclatent. Deux fois. Za hurle et me vrille sur la route. L’Anze me poursuit. Za me vrille en panique. Za hurle. Personne n’entend. C’est la nuit. La ville est morte. Coule le fleuve de cellophane. Za voit les ailes de l’Anze se refléter dans l’eau. L’eau est sale. Canettes pourries et bouts de bois. Za entend le souffle de l’Anze, le battement de ses ailes. Za bondit sur la buse qui coupe le fleuve. Passe le fleuve. Pénètre la cité. Za attend que mon souffle me revienne sain et sauf. Za respire à nouveau mais sait. La lutte avec l’Anze. L’infernale nuit infinie. Sait. La nuit des labyrinthes. Sait. La cité des taudis. Sait. Les murs qui dépassent des ruelles. Les toits qui égouttent la misère. Za n’ignore pas le sursis qui pèse sur ma tête telle l’épée de Damoclès une nuit d’orzie et de ripailles. L’Anze viendra m’étreindre et m’étouffera de ses bras puissants. Dans la cité, Za m’enfonce et m’efforce de ne bruiter aucun de mes pas. Ici la nuit, tous les bruits sont coupables et résonnent à l’hallali. Ici, les zens sortent vite en coupe-coupe-macettes et en venzeurs zusticés. Les siens et clébards attendent d’aboyer à mon allure de caravane avant que leurs maîtres ne zaillissent comme des dagues folles. Za n’a aucune sance. Les siens aboyeront de toute façon. Les macettes santeront. Sous la gorze. Sous ma gorze. Za n’a aucune sance. Aucune. Sauf d’espérer la venue de l’Anze. La nuit. Toute la nuit. À lutter avec lui. Il m’étreint et étouffe ma voix. Il m’entraîne. Sutes et effondrements. Nul ne peut nous entrevoir désormais. Le combat de l’Anze se déroule dans l’arène des sans-regards. Les zens défenestrent leurs regards. Ils ne voient rien. Ils referment les volets, se boucent les oreilles. Ils passent leurs yeux à côté de notre samp de bataille. Ils ne voient pas. Leurs zoreilles. Ils n’entendent pas. Leurs sens. Ils ne doutent pas. Ils ne réalisent pas. Za me roule par terre. Za me cogne contre les pierres et les murailles. Ils ne voient pas l’Anze. Ils ne voient pas la lutte avec l’Anze. Ils me disent fou. Le fou luttant. Nu sanglant aux lèvres pétées. Ils rentrent vite pour ne pas affronter mon regard qu’ils ne savent pas reflétant la fureur de l’Anze. Mon regard est regard d’abysses où se taillade la truandaille. Voici l’éperdu quémandant grâce. Voici d’un seul coup l’Anze lui déplantant l’aorte. Mon regard, œil-nervures ensangloté de toutes les désespérances. Inextinguible mémoire de la douleur. Colère en Za a seigneurie et royaume absolu. L’Anze peut tout m’éteindre, me resteront les ténèbres. Touzours. Toutes les nuits. Toutes mes nuits. Za m’y enroule et m’y déroule. Appelez-moi l’Inconsolable, le Veuf, le Ténébreux. Za comprend maintenant. Za vous emmerde. L’Anze me somme prières, Ave Maria, Pater Noster et Anzelus : Ô Saint Arkanze de la milice céleste, que soient en enfer mauvaiseries et satanesques esprits qui errent de par le monde pour la perte des âmes. Amin. Qui enflammé de zèle brûle les rebelles et les impudents. Amin. Qui exalté de gloire éreinte et décime les insolents. Amin. L’Anze me somme d’applaudir ses hauts faits. Battre des mains ne les écorce pas. Za bat des mains. Main contre main. Main contre mur. Main contre terre. Poing. Coup. Fêlure. Battre des mains ne les écorce pas. Za te le dit. Za te l’afferme. L’Anze m’immobilise maintenant. Il ne dit rien. Ne se dessouffle pas. Ses ailes battent doucement contre la poussère. L’Anze rengorze mes mots, me les étouffe et me les époumone. Za ne peut pas bouzer. Respirer. Pas une seule goutte d’oxyzène. Pas une seule humeur d’atmosphère. L’Anze m’attrape encore par la nuque et me montre le pays. Vois, dit-il. Vois…

Voici le peuple des Rien-que-têtes. Couverts de pustules et de cloaques, leurs corps ne sont plus que lésions et plaies. De leurs peaux, il ne reste plus que des lambeaux fétides alourdis par la poussère et les saletés : brindilles d’herbe ou morceaux de cevelure sur la blanceur de leurs os. Nauséabond mélanze de rouze et d’ivoire. Ou plus egzactement de sairs entamées et d’os brisés… D’intact, ils n’ont plus que la tête ! Eux qui formaient le peuple le plus ancien de ces montagnes ; eux qui avant, étaient fiers et nobles, beaux et courazeux, sazes… Ils avaient eux-mêmes érizé ces immenses portes qui les exilaient entre ces collines, conçu le métal qui les formaient. Ils avaient coulé le bronze, poli le fer ; et harnacés par milliers sur des lanières de cuir, avaient traînassé l’immense ouvraze à l’endroit actuel. Ils avaient commencé par se briser les reins, s’étaient arracé les peaux, déciqueté les muscles. Des lambeaux de leurs sairs parsemaient leur cemin tandis que l’attelaze broyait ceux qui rompaient le rang et qui cerçaient le salut en rampant entre les zambes de leurs compagnons. Aucun ne resta intact au moment où les portes purent enfin se dresser entre les collines. Mais de les fermer à zamais ne fut point leur désir. L’Anze leur avait promis force, pouvoir et privilèzes s’ils parvenaient à cet exploit, mais les voyant ainsi, saillant de partout, il les refoula comme les autres au-delà des battants. Nombreux furent ceux d’entre les Rien-que-têtes qui séant se mirent à se pendre sur leurs propres lanières, à s’élancer contre les portes et à s’y écraser comme fruits mûrs. Za ricane à les contempler. La soif de pouvoir les avait tant incités à boire fiel et amertume qu’ils n’ont pas pris la peine de sonzer un seul instant qu’à gorzes béantes ne pouvait correspondre qu’abîme éternel des sources. Ils burent zusqu’à la lie.

Za ricane et l’Anze m’éclate encore les lèvres. Ses ailes battent plus violemment. Il s’envole soudain et m’enveloppe de poussère. Bouzer. Mais Za ne peut. Tressaillir. Mais Za ne peut. Restera ainsi le restant de ma nuit. Raide. Membres et muscles fizés. Ma douleur à la zambe exarcerbée. Mince filet d’eau sous mon dos. Le long de ma colonne. Tube froid qui repart au niveau des hances. Qui emmène ma poussère. Des rats. Voici des rats. Mouillés des égouts. Puant des restes des hommes. Ils soufflent sur ma peau. Ils soufflent doucement. C’est frais. C’est doux. Ils mordent en lames acérées. Za n’a qu’à subir et fendre soupir. Ils me manzent dans la blessure ouverte de la zambe. Des siens aboyent. Les rats s’enfuient. Za a du sang nourricier de la terre. Le froid durcit le sol. Les étoiles percent les tôles des taudis. Les tôles sont rouillées. Quand la pluie tombe, les gouttes rouzissent dans les canaux. Cette nuit, il n’y aura pas de pluie. Cette nuit, il n’y aura pas de lune. Cette nuit, il n’y aura pas de nuazes. Seules les étoiles. Seules les étoiles. Un éclat de voix soudain. Tout est soudain dans le silence des nuits. D’autres éclats. Une femme qui hurle. Des enfants qui hurlent. Un bruit sourd et des pas qui viennent. L’homme trébuce sur mon corps à Za, mon corps immobile encore, lourd de poussère, sanglant des talons mordus par les rats. L’homme hésite à m’enzamber. Ça ne se fait pas. Même sur le corps d’un fou malade de sa vie. Hé, l’homme ! Za sait. Sait que puant de ta vomissure d’alcool, tu n’as pas osé te purzer dans l’amour de ta femme. Tu l’as frappée. Tu l’as cognée. Tu l’as violée. Tu n’as pas zoui. Tes enfants braillaient. Tu as pissé de ta quéquette ramollie. Petite pisse zaune qui ne ziclait même pas. Tu as remonté ton pantalon sans t’essouyer et tu as pris la porte. Tu es là devant moi sans oser m’enzamber ni m’adresser paroles ou insultes. As-tu encore conscience et lucidité ? Sais-tu encore distinguer barbe à Castro et barbe à papa ? Sais-tu encore descerner pubis aux morpions et crâne aux poux ? Tu me vois toutes les nuits. Tu te fizes toutes les nuits. Za sait que tu n’as qu’un pas à m’enzamber pour zoindre la buse à ta fuite. Tu marceras sur la buse. Tu traverseras le fleuve de cellophane. Tu quitteras ta cité de taudis et tu t’enfonceras dans la nuit des éperdus. Tu pourras violer. Tu pourras saigner. Tu pourras égorzer, étriper, évider. Mais tu restes là. Devant Za qui ne peut bouzer. Tu me ragardes. Tu m’es fasciné. Tu attends que d’autres éclats fendillent la nuit. Comme ces… Entends-tu ? Ces rires de soulards sous le chorus des clébards errants. Tu bouzes soudain. Tu repars vers ta douce heaulmière que tu violeras encore toute ta nuit. Tu abuses de son mortier – ta quéquette maintenant pilonnée de vigueur. Za entend tout. Za sait tout. Le silence de ta femme que tu combles de ta bite râleuse. Les larmes de tes enfants que tu avaries dans tes spermes frelatés. Za ricane de toi. As-tu rencontré l’Anze ? L’as-tu simplement entrevu ? Za en a assez de penser à toi. Za m’endors harassé. La nuit sur la poussère est une autre enveloppe qui me couvre.