Les littératures dérivent de noirs continents.

Manfred Müller

TCHICAYA U TAM'SI

J’étais nu
pour le premier baiser
de ma mère

ŒUVRES COMPLÈTES, I

Édition présentée et préparée
par Boniface Mongo-Mboussa

Préface

Tchicaya U Tam’si (1931-1988) :
« Je m’interdis aux fines bouches »

Quand Léopold Sédar Senghor publie, en 1948, son Anthologie de la poésie nègre et malgache, avec la célèbre préface de Jean-Paul Sartre, la part africaine dans cette compilation est bien mince. Sur les seize poètes qu’elle compte, trois seulement sont africains (Birago Diop, David Diop et L. S. Senghor). Tous sénégalais. Sept ans plus tard, Tchicaya U Tam’si fait voler en éclats les certitudes de la négritude... On n’a pas assez souligné cette audace. Oser s’attaquer au père de la négritude au faîte de sa gloire, titiller ensuite les négrologues, il fallait une bonne dose d’insouciance. Seul Sony Labou Tansi, lui-même poète rimbaldien, a saisi la geste du maître. « On ne fête pas les rebelles hélas, observait-il, il y aurait des tonnes de livres à écrire sur ce poète... » Plus tard, bien plus tard, viendront Négritude et négrologues, l’essai du Béninois Stanislas Adotevi, et Le devoir de violence, le roman vénéneux du Malien Yambo Ouologuem. Mais c’est bien Tchicaya U Tam’si qui, dix ans auparavant, avait réussi à lézarder l’édifice nègre, libérant par son insolence le talent de ses compatriotes et d’autres poètes du continent. On oublie souvent de signaler combien Tchicaya U Tam’si est présent dans les interstices de Négritude et négrologues. En écrivant ceci, je ne suggère pas que Stanislas Adotevi doive son succès à Tchicaya U Tam’si. Je veux mettre en exergue la primauté du cri poétique sur le concept. Or, dans cette controverse africaine autour de la négritude, nous avons élu le concept et le roman au détriment de la poésie. Cet oubli mérite réparation.

*

Gérald-Félix Tchicaya est né le 25 août 1931 à Mpili (Congo). Fils d’Élisabeth Boanga et de Jean-Félix Tchicaya, un ancien instituteur, employé dans l’administration coloniale en qualité d’« écrivain ». Très tôt, l’enfant est sevré de sa mère. Élisabeth Boanga est une liaison coutumière de Jean-Félix Tchicaya. Le futur député du Moyen-Congo sous la quatrième République se marie avec Cécile Concko, une ancienne élève des sœurs du Saint-Esprit. À quatre ans, Gérald-Félix Tchicaya est emmené par son père de Mpili à Pointe-Noire, qui le confie à son épouse. Cette sépara-tion de la mère le marquera à jamais. Dans un témoignage poignant paru dans l’ouvrage de Marcel Bisiaux et Catherine Jajolet (2006) consacré à la relation entre les écri-vains et leur mère, Tchicaya U Tam’si revient longuement sur ce sevrage : « J’ai été sevré de ma mère très tôt, à trois ou quatre ans, séparé d’elle par mon père qui la quittait pour une autre femme à qui il m’a confié. Une belle-mère avec qui j’allais très bien m’entendre, que j’ai même tétée jusqu’à l’âge de sept ans, qui m’a vraiment élevé comme si j’étais son fils. Ce fut comme lorsqu’on donne un petit chaton étranger à une chatte. Le petit chaton l’adopte, même s’il n’est pas le préféré, et il fait tout ce qu’il faut pour se faire accepter comme les vrais petits de cette mère chatte. Mais d’avoir une mère par procuration a développé en moi une sensibilité extrême. »

En 1945, son père est élu député du Moyen-Congo à l’Assemblée constituante à Paris. Il le suit. On l’inscrit au lycée Eugène-Pothier à Orléans. Commence alors pour le jeune Congolais une saison en enfer. Sa scolarité est chaotique. Premier handicap : l’âge. Il entreprend ses études au collège quasiment au moment où les autres les bouclent. Vu son âge, il est dispensé de suivre les cours de troisième. Il est immédiatement admis en seconde. Mais redouble la première. Dans les cours de récréation, il est seul, infirme de la jambe gauche, le pied en chanterelle. Les camarades par dérision le surnomment « le poète ». Il joue le jeu, endosse le statut d’Orphée. Mais un poète sans poèmes est-il encore poète ? Gérald-Félix Tchicaya semble pris à son propre piège. Et ce d’autant plus que l’un de ses copains, le Camerounais Elolongué Epanya Yondo, futur auteur de Kamerun ! Kamerun !, écrit déjà et séduit les filles. Ce qui le rend jaloux. Et, comme chez lui, rien n’est jamais facile, il est amoureux de la petite amie d’Epanya. Lassé par ses copains, qui ne cessent de le chahuter, Gérald-Félix Tchicaya, mû aussi par le désir de séduire la petite amie de son ami, s’approprie une chanson de Tino Rossi, l’exhibe. La supercherie est vite découverte. Blessé, il donne à lire une nouvelle version d’Horace, dans laquelle il sauve Camille. De là date sa passion pour le théâtre. Très vite, il abandonne l’écriture, s’entiche de peinture, le père s’y oppose. Alors, il sera architecte. Nouveau refus du père. Le député du Moyen-Congo au Palais-Bourbon nourrit de grandes ambitions pour son fils. Mais Gérald-Félix Tchicaya n’aime que les rimes. Doté d’une mémoire prodigieuse, il récite Marot, Ronsard, Du Bellay, Villon, Aragon, découvre les poètes de la Résistance, lit Lorca, etc. Les violences coloniales en Côte d’Ivoire l’inspirent. Comme Kateb Yacine, qui vint à l’écriture à la suite des massacres de Sétif en 1945, Tchicaya écrit son premier poème pour saluer la résistance du RDA (Rassemblement démocratique africain) de Félix Houphouët-Boigny contre le pouvoir colonial. Son père le fait lire à son collègue Aimé Césaire. La réaction du Martiniquais est sans équivoque : « Votre fils est poète. » L’enthousiasme de Césaire conforte l’artiste en herbe. Et chaque jour, sa présence au lycée est un chemin de croix. Il fugue dans le Massif central, devient garçon de ferme. Son père le fait chercher par la police. On l’inscrit au lycée Jeanson-de-Sailly. Mais, déjà, Tchicaya est habité par les mots. Il quitte définitivement les bancs de l’école. Rue Vaneau où il habite, il s’aperçoit qu’André Gide est son voisin. Dans les pages du Figaro littéraire, des Lettres françaises, des Nouvelles littéraires, etc., il lit des articles signés Gide, Camus, Pierre Emmanuel, Louis Aragon. Lui qui croyait que tout avait été écrit une fois pour toutes, et qu’on était condomané à imiter les chefs-d’œuvre, sans pour autant se les attribuer comme lui-même l’avait fait avec une chanson de Tino Rossi, découvre, pour ainsi dire, les écrivains vivants. Cette révélation le libère : il sera lui aussi poète. En attendant, il faut gagner sa vie. Il est tour à tour manutentionnaire, laborantin, portier de restaurant au bois de Boulogne, puis reproducteur de calques de dessins industriels à Puteaux où, à la lecture de ses poèmes, un de ses collègues, Nicolas Guillén (l’homonyme du poète cubain), le pousse à imiter Rimbaud. Nous sommes en 1953. Chaque mercredi soir, il se rend boulevard Saint-Germain, dans un café, Le Radar. Là, il rencontre Luc Estang, Maurice Fombeure, Jules Supervielle, Alain Bosquet, Robert Sabatier, avec lequel il se lie d’amitié.

En 1955, il publie Le Mauvais Sang, d’abord intitulé par lui-même Quasi una fantasia. D’emblée, cette poésie intimiste tourne le dos à l’esthétique de la négritude : une réaction à une blessure collective nègre ; celle de Gérald-Félix Tchicaya est individuelle et congolaise. Dès les premiers vers, il crie sa solitude, s’attarde sur son pied en chanterelle, décrit sa tristesse dans un jeu de miroir où le spleen répond en écho à la pluie, qui tombe sur la ville. Le Mauvais Sang, c’est certes Rimbaud, c’est aussi Verlaine. La forme est encore scolaire (il écrit en alexandrins), le ton l’est moins. Mais la réception (hormis l’accueil chaleureux de Lomami Tchimbamba depuis la revue Liaison au Congo) est tiède. La souscription pour l’édition ne rapporte même pas un pour cent de la somme requise. René Maran, auréolé de son prix Goncourt (1921), le considère comme un pâle épigone de Mallarmé. Senghor, en bon « maître ès langues », recommande l’achat d’un dictionnaire de rimes. Et le père supporte difficilement cette confusion entre lui et son fils. Car, à l’Assemblée nationale, certains collègues qui toléraient à peine la double ascension littéraire et politique des Senghor, Césaire et Damas gloussent en confondant le député et le fils. Dans les rues, certains passants s’extasient devant le père : « Monsieur le député vous avez du talent. » Ce qui l’agace d’autant plus qu’il s’agit d’un fils rebelle ; d’autres, en revanche, s’étonnent de la jeunesse du député quand ils croisent le fils. Pour mettre un terme à l’ambiguïté, le fils opte pour un pseudonyme, Tchicaya U Tam‘si. C’est sous ce nom qu’il signe son second recueil, Feu de brousse (1957). Un texte capital dans son itinéraire, parce qu’il institue une double rupture. Rupture exhibée avec la génération de la négritude à travers des vers iconoclastes, notamment le fameux : « Sale tête de nègre / voici ma tête congolaise ». On a épilogué sur ce sarcasme. D’aucuns lui pardonnent à peine encore ce crime de lèse-majesté, oubliant que le meurtre du père est intrinsèque à la vie littéraire. « Le premier qui compara la femme à une rose était un poète, le second un imbécile. » Cette formule, que l’on prête à Nerval, résume bien la logique de la vie littéraire. Or, en littérature, Tchicaya était loin d’être un imbécile. Plus tard, revenant sur sa relation aux poètes de la négritude, il mit en avant l’écart générationnel, puis finit, lors d’un entretien à Dakar avec les journalistes du Soleil (4 février 1988), par s’exclamer : « Et puis être nègre, c’est le regard de l’autre vers moi et ça veut dire me soumettre à ce regard-là. J’ai refusé de me soumettre à ce regard-là. J’ai dit “je suis congolais”, car c’est mon regard qui se porte sur le monde qui importe plus que le regard que le monde porte sur moi. Surtout quand ce monde vient comme dominateur. » Mais la rupture la plus importante, et également la moins affichée, est interne à sa poétique. Feu de brousse innove. Présenté comme un long poème en dix-sept visions, le recueil expérimente plusieurs procédés : le collage, l’interview imaginaire, qui sera repris dans Épitomé, surtout, il réinvente les contes et légendes de Loango, sa région natale, située non loin de Pointe-Noire.

Un an après Feu de brousse, Tchicaya U Tam’si publie À triche-cœur (1958), recueil qui concilie la quête de l’absolu du poète et le réalisme de la vie quotidienne, avec son lot de compromis. À triche-cœur est un alliage heureux du Mauvais Sang et de Feu de brousse. C’est un recueil dans lequel le mal du pays (le Congo) et le spleen du poète se confondent.

Sur le plan social, cette période renvoie aux débuts de Tchicaya U Tam‘si dans le journalisme à la Sorafom (Société radiophonique de la France d’outre-mer), ancêtre de RFI. Il propose des émissions audacieuses : réactualise les contes africains sous forme de feuilletons, adapte vingt-quatre épisodes de Chaka de Thomas Mofolo, qui deviendra une pièce de théâtre, Le Zulu (1977). Quant aux contes, il les regroupera dans un volume, Légendes africaines (1968). En 1960, il retrouve l’Afrique au moment de l’indépendance du Congo démocratique. Il est pendant trois mois intenses rédacteur du journal Congo publié par le Mou-vement national congolais de Patrice Lumumba. De retour à Paris après la mort tragique de Lumumba, il intègre l’Unesco. En 1962, il publie Épitomé. Un abrégé d’une double passion pour le Congo et Lumumba. Inconsolable de la mort de celui que le cinéaste haïtien Raoul Peck appelle le prophète, il lui consacre quatre ans plus tard un recueil incandescent, Le ventre. Journal d’agonie et théâtre anti-théâtre selon la critique Claire Céa, Le ventre est un recueil expressionniste, qui s’inscrit dans la tradition du Cri de Munch. Si Le ventre est un texte de refus dans lequel éclate la révolte de Tchicaya U Tam’si, Arc musical publié en 1968 est un recueil harmonieux, qui alterne humour et lyrisme. La veste d’intérieur, qui paraît en 1977, renoue avec la veine intimiste du Mauvais Sang. Les deux recueils se répondent. Le Mauvais Sang était un poème sur la vie, La veste d’intérieur, celui de la mort. En réalité, depuis Le Mauvais Sang, Tchicaya U Tam’si n’a cessé de méditer sur la mort. Parce que poser la question de savoir comment vivre, c’est aussi se demander comment mourir. La veste d’intérieur est un livre bilan. C’est le recueil de l’adieu officiel à la poésie. Car, malgré la reconnaissance unanime par ses pairs, Tchicaya U Tam’si est, à la fin des années 1970, enclin à la dépression, doutant de la légitimité de l’acte d’écrire. C’est son ami le poète haïtien René Depestre qui, pour atténuer son désarroi, le pousse vers le roman. En 1980, il publie un ensemble de nouvelles, La main sèche ; puis une tétralogie romanesque, Les cancrelats (1980), Les méduses (1982), Les phalènes (1984), Ces fruits si doux de l’arbre à pain (1987), une réécriture de l’histoire du Moyen-Congo, depuis la colonisation jusqu’aux indépendances. Parallèlement, il s’investit dans l’écriture théâtrale. Sa pièce Le Zulu — tragédie du pouvoir et réflexion sur la moderni-sation de l’Afrique — s’inspire de l’histoire de Chaka, fondateur de l’empire Zulu au début du XIXe siècle. En 1979, il écrit une farce, Le destin glorieux du maréchal Nnikon Nniku, prince qu’on sort. Le bal de Ndinga (1988), adaptation au théâtre d’une de ses nouvelles, connaît un grand succès posthume.

*

À certains de ses lecteurs qui lui rappelaient combien sa poésie était prétendument hermétique, Tchicaya U Tam’si leur opposait cette réponse sibylline : les clefs sont sur la porte. C’est-à-dire dans les titres. C’était une boutade. Au fond, il enrageait, jugeant cette lecture discriminatoire. Une lubie d’une critique, au mieux, inculte ; au pire, insidieuse... Et lorsque son œuvre poétique commença à s’imposer au pays natal, Tchicaya U Tam‘si, mi-amer mi-conquérant, écrivit à sa cousine Aimée Gnali (lettre du 2 juin 1980) : « N’est-ce pas un mauvais procès que l’on m’a fait, une forme de censure qu’on a voulu instaurer en décrétant que j’étais hermétique ? Et voilà que j’émeus les incultes, les analphabètes — par quel miracle ? »

Que les non-Congolais, plaidait-il, trouvent tel vers ou tel aspect de son poème obscur soit, mais que ses compatriotes, avec lesquels il a en partage un fonds culturel, un fleuve et des paysages, le jugent difficile, cela, Tchicaya U Tam’si ne pouvait ni l’entendre ni le comprendre. Ma poésie, disait-il, est « en vrac, c’est un bric-à-brac si l’on veut, une espèce de ruée, d’écoulement, c’est la lave qui descend d’une colline, qui ne choisit pas un itinéraire et vraiment ramasse tout sur son passage ». Et d’ajouter : « Je m’interdis aux fines bouches en poésie. »

Il s’agit à coup sûr d’une poésie éclatée, à la syntaxe désarticulée, une poésie travaillée par des ruptures de ton et des collages, une poésie juxtaposant souvent le prosaïque et le sublime, etc. J’ai écrit quelque part qu’elle suscitait une tension, qui à son tour provoquait l’intranquillité du lecteur. Et qu’en cela, Tchicaya U Tam’si était notre premier poète moderne. Plus je le lis, plus sa modernité s’impose, étant entendu que l’obscurité et la dissonance sont indissociables de la poésie moderne.

La poésie, disait T. S. Eliot, peut être transmise avant d’être comprise. Or, l’un des meilleurs recueils de Tchicaya U Tam’si, Feu de brousse, porte le sous-titre de « Poème parlé en dix-sept visions »... Cette poésie baroque et intime, sarcastique et tendre, n’est jamais un simple jeu verbal. Derrière cette luxuriance d’images et de rythme, il y a une souffrance, qui vire parfois au désespoir. Or, ce qu’il y a de remarquable dans cette poésie, c’est qu’elle nous parle de malheurs, de solitude, et pourtant elle nous rend furieusement heureux. « On dirait que cela n’a ni queue ni tête, la logique est désarçonnée, et pourtant c’est une véritable médication que poursuit Tchicaya. [...] » Ce qu’écrivait en 1963 Pierre Gaucheron dans la revue Europe sur la poésie du Congolais demeure plus que jamais d’actualité.

Poète de la passion et de la déchirure, Tchicaya U Tam’si a cultivé trois genres. Mais cette distinction est arbitraire. Sa poésie est théâtralisée. Son théâtre, lyrique. Ses récits, des romans-poèmes. Avec tout cela, il nous parle toujours au cœur, et en immense poète méconnu, mort d’aimer.

B. M.-M.

Ce volume réunit l’œuvre poétique de Tchicaya U Tam’si, dans l’ordre, pas toujours chronologique, qu’il lui a souhaité.

Deux tomes suivront, consacrés à ses textes narratifs et à son théâtre.

J’ÉTAIS NU
POUR LE PREMIER BAISER DE MA MÈRE

À Sammy

Le mauvais sang

— Quasi una fantasia —

— Quasi una fantasia —

Le mauvais sang
(andante)

I

POUSSE ta chanson — Mauvais sang — comment vivre

l’ordure à fleur de l’âme, être à chair regret

l’atrocité du sang fleur d’étoile, nargué

Des serpents dans la nuit sifflaient comme des cuivres

Cotillon mille soleils ressac pour un chant d’orgues

mon sang s’est dispersé car un preux demain

dira sur ma ville tout comme un beau destin

nous n’irons plus pleurer sous le ciel gris des morgues

Je serai la mouette la morte par déveine

Un grand gibet levé remise pour les peines

m’emporte haut et fier en habits festonnés

Pleure le malheur viendra ternir les diamants

Ton sang te matraque, ô mes cœurs époumonés

Je suis noir fils solaire à main le chant dément.

II

DEMAIN nous serons sages

Tu me crois, dis ? Demain

Nous aurons un destin

neuf au fond d’un voyage

Oui oui nous marcherons

Et dans tes mains si belles

Je mettrai fier fidèle

Ma joie : nous chanterons

Plein d’oubli sans passé

de quoi ai-je rêvé

Ta vie ma vie la vie

Dans son songe fini

verserons nos ciboires

Et notre fleur d’un soir

III

LA pluie avait parlé

Comme dans un bréviaire

Les taches de misères

Étaient toutes perlées

La pluie avait dansé

Comme un bel ours de verre

Je bus son vin amer

Sur les toits bleus mouillés

Le spectre de la pluie

Est beau quand il s’enfuit

L’écho le peuple en vain

Belle pluie, douce pluie

je t’attendrai demain

Si je meurs — d’Ennui

IV

MERCI légère amie

Ma fleur de safran vert

Allons donc bons baisers

À la mouette, je dis

Merci.

Je gage pour l’oubli

l’érable est sous la serre

Pour un destin plus clair

l’adieu tarde c’est dit

Merci.

Le thé était bon oui

Le tête-à-tête aussi

Dieu il faut que je parte

N’ai-je rien oublié

Je pars émerveillé

Oh ! merci pour la tarte...

Merci...

V

UN soir un temps au faubourg

Un air persiste je doute

indolent rêveur j’écoute

Un chant né des alentours

Il s’apprête, il fait le tour

De la ville qu’il envoûte

Un air persiste et j’écoute

un soir un temps pour l’amour

L’appel se voile frileux

Une bouche s’ouvre et veut

Le rendre pieux et ardent

À qui rêve de fleurs bleues

Pour la saison des aveux

Un soir au faubourg un temps...

VI

MON cœur n’a fait qu’une dérive

Oh ! il tombait une pluie d’ambre

Dans un coin d’oubli en décembre

quand trop seule s’est tue la grive

Dans l’ombre sûre qu’une âme avive

Un front seul et serein se cambre

se dévie aussi dans la chambre

Pour qu’un destin plus fort survive

Le geste de l’homme meurtri

D’être toujours aimé, chéri

Qui me l’a dit. N’y plus penser.

N’y pensons plus, le ciel d’étrennes

Fut bien pâle, le cœur de peines

fut meurtri, ah ! n’y plus rêver !

VII

DRAPS sales lilas blancs

Le linge de famille

Le temps que l’on gaspille

Pour refaire un serment

Un collier de serpent

Le joueur de manille

Pour deux sous de vétille

A donné au sergent

Sa fille Bell’Hélène

Aux yeux fous qui sereine

a dit comme un bijou

Ce qu’il y a de plus doux

Pour un chaud cœur d’enfant :

Draps sales et lilas blancs

Demain j’aurai vingt ans.

VIII

DE qui ai-je rêvé, de qui ai-je rêvé ?

J’ai un sang chaud et fort et l’amour dans mes veines

j’aime autant le bleuet, j’aime autant la verveine

Mais moi qui m’a aimé, oh qui donc m’a aimé ?

Toi qui passes et que je regarde muet

Devisant tristement que fleur n’est au pollen

J’hésite de crier le seul mot que je traîne,

calvaire lancinant sur ma lèvre butée !

Ô refrain saugrenu voici mon cœur à nu

Mes mains sanglantes L’aveu du livre relu

Sur la moire bleue de son front de belle enfant.

Ah ! Le chant vaillant des ramiers mauves me navre

dans mon destin cassé je porte des cadavres

hideux... voici le bal il faut aimer... pourtant

IX

TAFFETAS falbalas feuilles mortes,

Songes atones merveilles grises,

Pans trop fauves des vieilles églises,

Parfum serge calme des eaux fortes ;

Dans l’oubli du feu que l’ombre avorte,

Et ombre où ma chimère s’enlise

J’ai vu la lun’ la fleur de cerise

À la main faire le porte à porte,

Un soir tout était couleur d’oubli

La camomille sentait l’anis ;

Ma douleur s’épaississait d’ivresse.

Mais le rossignol se tut blessé

et je retrouvais dans ma détresse

Mon désir amour dépareillé.

X

MON Dieu cette déraison,

Sur mes pas le même oubli,

Dans l’ombre, même fouillis

Contre l’arrière-saison

Toujours le même horizon

Là une tombe des ifs

Des hommes meurtris

Ici un pré, des maisons

Où s’élève une fumée.

— Eh, bien, en voilà assez

Assez, je suis jeune encor

J’ai deux mains, et un cœur d’or

j’ai l’audace et la ferveur

Tenez prenez-moi mon cœur

XI

À ceux qui oublient

FUT dure la leçon

Pour apprendre à t’aimer

Pense sauf pot cassé

Maille à maille un chaînon

à la décence des yeux

Clair comme une chanson

Pense sauf passe-pied

Ou baise main gantée

pis amour sauf félon

à la candeur du juron

Les crachats sont amers

La pacotille en verre

Se vend à toute époque

à la candeur du juron

Fut la dure saignée

N’oublie les pots cassés

Les baisemains ad hoc

à la décence des yeux.

XII

QUELLE est donc cette plainte

Qui n’est jamais flétrie

Qui n’est jamais meurtrie

Dis quelle est cette crainte

Pleure vive l’outrage

ni rides ni besogne

Belle et nue mais ivrogne

Tu te veux sans courage

Ta terre te refoule

t’a vendue haut la houle

Ah ! crève donc de rage !

Dans chaque lit on voit

ta mère ivre en rut pouaf !

le démon la croit sage.

XIII

CAPRICE

L’AIR sentait l’huile de ricin

L’herbe était onctueuse et douteuse

Je revis la folle diseuse

Et notre joueur de buccin

L’angoisse épaulait l’ennui peint

sur les laques bleues où rêveuses

passent sans hargne les lépreuses

L’air suintait du vin des festins

Oh ! certes pour qui a le cœur

à mal le ciel se fait veneur

le hic fait la cible des jours

Mais refaites amen adieu

Et beau serment de mort heureux

La vie peut être belle un jour

XIV

LE PAIN BIS

SUR les vitres sombres vert-cuit

Je t’ai cherchée comme un oiseau

Bleu ivre sous l’arche des mots

L’arbre n’avait plus qu’un seul fruit...

J’ai quitté le jardin depuis

l’autre saison. Reviens bientôt

vrai je finirai il le faut

notre si beau meurtre à l’ennui.

Femme jolie amante aimée

Francs baisers salons verts froissés

Qu’est-ce l’air saigne le ciel doute

Oh que ceux qui partent sont beaux

Quand au ciel il y a des routes

Eux ils vont conquérir l’écho !

XV

SAUVETAGE

CŒUR mal oublié cœur saccagé

le fil craque cassé sur la trame

la saison croulant d’oiseaux fous clame

dans les coins verts de nids constellée :

Morts détrompés, morts sacrifiés,

bientôt le temps sera sang sur flammes

rendez-vous donc vendez-nous vos âmes

pour que refleurissent les trophées !

Il pleut toujours sur terre ô Destin

Qui m’a promis le temps d’un chemin

Souvenir... du jasmin... L’arbre griffe

La plaie qu’on lave au courant de l’eau

Les songes plongent pris en défaut

Mais le chant se recrée sur l’esquif.

XVI

SANS REGRET

À D. L.

LES roses c’est si vrai ne pouvaient plus fleurir

Fin d’automne sur ce Paris fardé de cendre

Cette vieille douleur plâtrée allait me pendre

Ombre seulette vivre c’était mon désir

Je marchais mon chemin je rêvais d’en finir

Avec ce bouge noir à déboires et revendre

Pour un sou ce si peu de chair jadis si tendre

Ô destin nargué ma passion partir partir

C’est si vrai les roses et la boue sale des lunes

Repeignaient sur ma ville ouverte le jet pur

D’un bouquet d’automne sur le macadam dur...

La pluie a éclaté des chairs d’angélus bleus.

Tintait un glas lentement j’éteignais mon feu

Sans regret, oiseaux blancs, c’était humble fortune.

XVII

DONC fichu mon destin sauvez seul mon cerveau

Laissez-moi un atout rien qu’un cerveau d’enfant !

Où le soleil courait comme un crabe embêtant

Où les mers refluaient m’habillaient de coraux...

Ils ne conviendront pas qu’enfant j’eus les boyaux

durs comme fer et la jambe raide et clopant

j’allais terrible et noir et fièvre dans le vent

L’esprit, un roc, m’y faisait entrevoir une eau ;

Et ceux qui s’y baignaient se muaient en soleil

Je m’élançais vers eux des crocs de mon sommeil

Dans ce rut fabuleux ma tête s’est fêlée...

Donc fichu mon destin l’eau qui rouille le fer...

d’un clair de lune froid monte une terre ourlée

le soleil vrille encore franc dans mon poitrail clair.

XVIII

LES cloches se sont tues dans ma ville Mais Tu

sais le reste un brin d’ambroisie un peu de sang

et ma passion coincée dans l’écluse du temps

Les jours qu’il fallait compter à rebours la rue

Notre rue avec ses promeneurs beaux émus,

fiers et sonnant le cœur comme ce preux dément

qu’aucune bien-aimée n’écoute au soir venant

des regards des veillée et des déconvenues.

Mais les jours réglés sur d’effroyables je t’aime

Tout s’expliquait par le petit train du blasphème

On jouait je ne sais quoi..., un pieux hallali.

Seul j’écoute, je doute, il pleut et c’est certain

Comme seul l’oiseau au plus fort des tragédies,

je chante pour n’être pas vaincu à la fin

XIX

JADIS

CALICE ocre et blanc et chairs fortes

Des mains tendues par déchéance

cœur où se dévêt mon enfance

Le vent chacal ricane aux portes...

Par les feux roux que tu apportes,

Trop blets sont les fruits des semences

d’où vive l’étoile s’élance

Le vent court dans mes jambes mortes

En attendant il faut qu’il pleuve

ma solitude fait la preuve

que j’ai bien trahi mes amis.

Né de mère inconnue, vénale

Ma faute grandira l’oubli

Je fus troqué contre le mal.

XX

IL pleut mon Dieu il pleut toute la ville est sale

Un manège me monte à la tête sublime

Je me sens centenaire et plaide ce faux crime

que je n’ai pas commis j’ai lu la loi pénale

Le ciel même est cassant devant mon ombre astrale

J’ai repris la palette des pleurs pour ma rime

Je suis nouveau à tout et le ciel se déprime

Il pleut mon Dieu il pleut toute la ville est pâle

Un manège me monte à la gorge La route

Laisse ici se tresse Et l’on me distille goutte

à goutte une ambroisie ma défaite un adieu

J’ai repris ma palette des pleurs le chevalet

la fleur du genêt sur une brassée le vœu

J’ai froid mon Dieu dehors il fait si frais si frais.

Les crépusculaires
(largo)

I

LE MAL

À P. Bablet

ILS ont craché sur moi, j’étais encore enfant,

Bras croisés, tête douce, inclinée, bonne, atone.

Pour mon ventre charnu, mon œil criait : aumône !

J’étais enfant dans mon cœur il y avait du sang.

Dans mes mains d’enfant public il y avait le temps,

La nuit, ma voix, au ciel, faisait les astres jaunes ;

j’enfermais mon chant cru dans le fût d’un cyclone,

je peignais des signes bleus sur les talismans.

Ils ont craché sur moi pour bénir l’inceste ;

ma terre a jailli d’or et gangrené le reste

ils ont rampé plus bas, ils m’ont brisé les veines,

Et l’or sur mon sang faisait comme une éraillure

de fruit battu fange où tout volait en cassures...

J’étais enfant couché sur un lit de verveine.

II

LE RETOUR

MON signe est le cœur vert d’un soleil éraillé

livré pour offrande à tous ceux qui vivaient nus

plus bas que le destin qui fit mon sang têtu

plus têtu dans le roc où la mer s’est raillée

Ah je retourne à la lumière encanaillé

le temps s’encroûtera sur mes lèvres charnues

l’enfant naîtra sublime face aux cris de la rue

C’est son signe il aura un front souple émaillé

Le ciel bleu blanc. Des oiseaux d’onyx s’en reviennent

Comme des fruits trop mûrs il crève les antiennes

Son signe s’accroche aux branches comme un jet d’eau

S’en revient ma fée naine aux couleurs d’arc-en-ciel

J’invoque le travail m’amie trait de miel

je suis sauvé grâce à la couleur de ma peau

III

LES CRÉPUSCULAIRES

LES cormorans rusaient dans le ciel opalin,

Grenouilles et croissant d’or ! ô plénitude une !

torchis, sang, flamboyant où tournoie ma rancune

Rien qu’une fois trahie soleil levé matin.

Non je ne veux plus battre à perdre sang mes mains

ô rêve qu’on me fasse au signe de la lune

Je veux après la danse au soir sur la lagune

Parée de pollen clair chasser toujours l’ondin.

J’étais gardienne des vignes et non des vaches

Seule contre seule, ô meurs pour qui te cravache

Qu’on me fasse au signe de la lune, ô saisons.

Christ trahi voici ma croix humaine de bois

Je dansais quand le voleur est entré chez moi

Est-ce raison de danser toujours sans raisons ?

IV

ENTENDU DANS LE VENT

UN, deux, trois, un as de pique, un valet de cœur :

Mauvais ! un long voyage... où vous serez pendu —

Vous mourez dans un lit avec plein de vertus.

Une chance : Signe solaire à gauche... un malheur :

Je revois des champs noirs où se vautre un viveur

Étrange, étrange, et pourquoi ce bélier cornu

Après le roi de cœur un deux trois : Belzébuth...

Un, deux, vous mourez donc ; et d’un mal au cœur :

Pendu tiens le soleil ne se déplace pas !

Ouvrez votre bouche et vos mains : des cancrelats !

Je ne vous vois ni père, ni mère, ni frères...

Et ils ne sont ni morts, là... ni vivants ni morts !...

Bon ! un, deux : scorpion, trois : vierge, ah ça c’est fort !

Monsieur, je voudrais voir comment sont vos viscères !

V

ESQUISSE

À Daniel Rachline

Ô torchis ensanglanté toi ciel vitriolé

de ma savane paille or des liqueurs mauvaises

vous lunes craquelées qui tatouez les glaises

ombres croisées mânes méchants hideux colifichets ;

Des lézards, des cafards ont mis des arabesques

mutinées dans les voix. De sa chanson charnelle

le fauve a gangrené la terre qui craquelle ;

et des feux dans les vents se dandinaient burlesques.

Ce pays se dentelle appauvri d’un ciel bas

l’hyène à genoux lèche une vierge qu’on immola

pour la souillure mauvaise d’un chant païen.

Et l’ouragan déferle et la flamme survient

le fouet calque sur la peau une lettre rouge

les charognards plongent et l’œil qui les suit bouge...

VI

EFFEUILLE ainsi la fleur

les miroirs s’embueront

au jeu des balafons

où l’eau crève un noceur

il avait pris la vie

par le mauvais côté

des chairs de nouveau-né

qui puent fort le gri-gri

et c’était hibiscus

ou fleur d’eucalyptus

effeuille effeuille effeuille

Ell’ me prend dans ses bras

— rue mon fou-chèvrefeuille

— mon cœur en éclata...

VII

LA pierre est dure Il se fait dans mes mains des loques

se déchire le roc se déchire le lé

en mon cœur témoin il brûle ce flambeau-clé

ô volcans ô géants ressac à fendre roc

Roc témoin s’il éclate ah non n’éclatera

et si la chair est roc c’est : plus besoin de pleurs

je m’y fais je m’y fais hommes voici mes fleurs

à l’image du sang ce vent sonne un glas

Amour souffre douleur pierre gavée de chair

cœur de pierre et cœur de roc si troué cœur souffert

la charogne ça prouve à l’enfant qu’il rêvait

Cœur de pierre obtuse et l’amour à mort viendra

aux volcans aux géants cœur de roc mais voilà

la détresse ça prouve à l’oiseau qu’il sifflait.

VIII

C’ÉTAIT quand les soleils soufflaient sur les clairières

Tous deux dansions une valse lente et terrible

la pluie toujours venait lente à nous sa cible.

Nous étions Elle et moi que mains et paupières

Et dans nos voix toujours les chansons les lumières

s’enflammaient rêve ancré dans une belle eau paisible

les vents étaient de taille volupté Terrible

ce long chemin — toujours — où croisaient des sorcières

les serpents dans leurs mains faisaient des sortilèges

déments nos pieds dansant mille sons mille arpèges

Et toi voilée moi chaste après vigilant fou

Volupté volupté du sang sur la prairie

je suis passé par là près de l’arbre du génie

les vents prêchaient le Christ est un fétiche à clous.

IX

LARGO

M’EMPOISONNENT

les romances rares,

les civilités entre citadins,

les filles aux seins beiges

les noms des villes

m’empoisonnent.

Me désole

ce ciel si plat,

la pluie qui tombe

ma voix qui m’agace

me désole.

M’affole

cette eau si pure

ce dont je me souviens

les couleurs du temps

l’oubli mal niché

mes mains qui durcissent

m’affolent.

M’étonne

le jour qui tarde

les paysages trop gris

ma forme qui déserte

la bûche qui fume

mon destin qui ne vient

m’étonne.

X

PASSE-TEMPS

LES mots n’ont pas de centre de gravité

Ils tiennent debout penchés ou couchés.

La lumière n’a pas de sillage,

La vie la vie rendez-moi la vie !

Le chemin n’est pas un drap,

La rose, c’est drôle, ce n’est pas le lilas.

La soie n’est pas tout à fait la rayonne,

L’homme a inventé seul le gramophone.

J’imagine une tombe sans croix,

Une mer sans houle, un pays sans lois.

J’imagine une pluie sans pli,

Un oiseau sans plumes, un oiseau sans nid, blanc.

Drôle d’histoire que la mienne,

Une jalousie sans persienne... Qu’elle revienne.

Mon cœur sans douleur,

Un parfum sans douceur...

Des passe-temps sans larmes, ni supplices

Qui soient des miroirs sans charmes... ni malices.

XI

SYMBOLE

UNE toupie tourne

Qu’importe sa valse

L’enfant seul regarde

Le chien vient aboie

Les yeux portent mal

Le délire des feuilles

Un chien vient aboie

Ô que m’as-tu juré ?

Je tends mal mes mains

Sans croire aux miracles

Qu’importe ma valse

J’ai fermé les yeux,

Je vais être absent

Sur ma vie chagrine,

L’enfant seul regarde

Une toupie tourne

XII

ESPÉRANCE, Ô SAVANES

LE jour t’élève à l’envers des soleils couchants

Qui es-tu hurleur ta tête tourne au vin bu

La volée des feuilles flagelle ton corps nu

Qui es-tu quel poison écartèle ton sang

La fleur du caféier lève et s’ouvre au silence

Des savanes.

Il monte il vient un songe du fond des étangs

Géant du chaos le rêve est ressuscité

Les âges vont pendre à la chair si décriée

La mer détraquée racle à chaud un mal dément

La fleur du caféier lève et s’ouvre au silence.

Ô savanes !

Sur chaque tombe lourde il pèse une amulette

L’oraison païenne affuble des ossements

À tous les cœurs perdus le signe triste ment

De la plaie l’ombre enfin se porte à l’eau. Défaite !

La fleur de caféier va s’ouvrir au silence !

Ô savanes !

Dos à dos et seul contre seul il fut jadis

Un long chemin s’en souvenir la chair craquelle

Paradisier déploie au vent tes plumes belles

Croix du sud dans la nuit terreuse irradie

La fleur du caféier lève et s’ouvre Espérance

Ô savanes...

XIII

LE GROS SANG

J’AI donné ma tête contre un faux néant

Pour retrouver la large épopée des géants...

Je suis l’acier trempé, le feu des races neuves

Dans mon gros sang rouge écument troublants des fleuves

Des fleuves où végètent crûment des poisons

Monde grossièreté Astre gueule à jurons

Vois j’apporte plus d’un rêve humain dans mes mains

Il me faut l’espace et j’ai honte de la faim

Ma chair a rudement crié contre mes tempes

Des passions pailletées soleils flottants sans hampe

Mon destin écorché éclate de soleil

Il ne faut plus dormir je sonne les réveils

Au coin d’un ciel ô charognard temps malmeneur

Tu n’auras pas ma carcasse je sors vainqueur

Ma prunelle est d’acier mon rire est de fer

Mes mains ont tout détaillé j’ai fait le jour clair

J’ai disloqué les vents puisqu’il faut qu’on m’entende

Pour retrouver blessant les désirs qu’on ne vende

Je suis l’acier trempé, le feu des races neuves

Dans mon gros sang rouge écument troublants des fleuves

XIV

SILENCES

— ON peut tout dire avec une main

qui s’ouvre à la honte

— on peut tout défaire avec une bouche

qui ment à l’amour

— on peut tout voir dans le ciel de pluie

même les destinées mortes à l’espoir

— Un pont passe entre nos deux corps rives si lointaines

et l’arche se brise au rêve d’unisson

une route qu’on construit à ma rencontre

et je simule la paresse

marcher pour marcher

Quelle bassesse !

on me reconnaîtra parmi les larrons

— J’étais probe... Ah les diadèmes !

XV

LE SIGNE DU MAUVAIS SANG

JE suis le Bronze l’alliage du sang fort qui gicle quand souffle le vent des marées saillantes.

Le destin des divinités anciennes en travers du mien est-ce raison de danser toujours à rebours la chanson ?

J’étais amant à folâtrer avec les libellules ; c’était mon passé — ma mère me mit une fleur de verveine sur ma prunelle brune.

Je sentis mon sang allié sourdre des cadences rauques où bâillaient des crapauds pieux comme des amis.

Très pur le destin d’un crapaud !

Un pays tout latérite, des cauchemars qui fendent le crâne avec la hache des fièvres.

J’accuse la lumière de m’avoir trahi.

J’accuse la nuit de m’avoir perdu.

En vain, je promène une morte dans mon destin et le rire des mères et mon cœur enlisant et ce fleuve si lisse où ne poussera le liseron fin je porte aux mondes deux mains et leurs dix doigts pour une arithmétique élémentaire où se chiffrent naître aimer mourir et le corollaire qui est du corail colorié.

De mémoire d’homme l’orgueil fut vice j’en fais un Dieu pour vivre à la hauteur des hommes d’honnêtes fortunes.

Je suis homme je suis nègre pourquoi cela prend-il le sens d’une déception ?

Dix doigts pour une arithmétique élémentaire.

J’ai beau être le Bronze, il m’en souvient : tout Juif est un régicide-né le Christ est un innocent et il faut que meurent les innocents, mais moi je n’ose mon suicide.

Alors le Golgotha c’est quoi ? je n’ai pas choisi d’être bâtard. Vint la cruauté la saveur aux lèvres.

La logique veut : il faut construire le monde...

Mais il eût fallu graver sur les pierres d’autres symboles et voir à tout prix dans le monde des regards qui fondent en larmes.

J’aurais payé mon tribut.

Splendeur !...

Fleuve non mer non lac non, arbre oui arbre mauve à l’endroit du soleil rond, arbre la nuit mille et mille lucioles en font un diamant brut comme la naissance et j’ouvre mes bras pour me chercher une mère-Misère ! Pitié ! Splendeur ! Clopin-clopant infernale cadence ! fleuve mer lac non non viendra l’orfèvre Je fermerai mes bras pour retrouver un cœur de pierre. Crève donc!

Avant écoute c’est le chant du coq la terre est lumière nous allons mourir le cercle de la vie va nouer sur nous son énigme les bêtes sont des fantômes nous sommes leur conscience chut ! la lune... je suis mort par vilenie mort mort sanglant — Splendide ! par un clair de lune du coton blanc dans mes narines noires.

Les chacals se sont tus pour m’entendre chanter Ô terre hantée Trois fois je t’exorcise. C’est moi — j’appelle folie ce qui dénoue l’homme.

Les limaces lissant leur chemin ne parlent pas d’audace où trouver un symbole fort : les poux tenaient à mon corps.

Danse il danse dans mon cœur comme une terreur. Je bâille à la Chrétienté Vive moi — ni chaud ni froid ni châtré vivant parmi la luxure.

Ils marchent à pas lents des orphelins nus de honte comme si avec le sens que nous avons du monde il est permis à des orphelins privilégiés d’être sans père Quelle comédie !...

Ils ont des ongles qu’ils se font chaque matin quand l’aube éclate et ils voient dans le désert des miroirs le peu de profondeur qu’ont leurs âmes ils s’écorchent le cœur.

Non nous retournons à la Matière Le feu brûle l’eau mouille la lumière n’a pas de trace.

Le vin bu me ramenait à cette autre certitude-ci il faut souffrir pour être un homme comme il faut et avoir hors des songeries des châteaux en Espagne — (l’Espagne est un faux pays) — Un homme comme il faut c’est-à-dire un homme dément un homme au bas sens du mot homme — une « hache » aspirée deux « je t’aime » un nœud E muet abstrait le corollaire une arithmétique élémentaire...

Les corbeaux comme les pies vénèrent les épouvantails Ce sont disent-ils des idoles humaines ; nous nous sommes pour la légalité, le respect des cultures, des préséances ! Et ils ouvrent grandes leurs ailes et chantent des Te Deum en bas latin pies-corbeaux.

J’ai beau être le Bronze il m’en souvient il est permis d’être un régicide il est mal de porter une couronne d’épines même pour innocenter un peuple innocent.

Mes pieds sur ma savane inscriront des chemins l’Aube douce éclate dans ma gorge je peins la nuit pour que le jour soit éternité. Je crée la Fraternité puisque le Christ ce Juif vendu a payé pour toutes les âmes damnées. Il y avait des cailloux noirs et blessants sur le sentier qui menait au Golgotha. Donc je proclame la force et le chiffre humain. Je ne crie pas la haine j’irai partout chercher où sont dispersés tous mes fétiches à clous pour leur retrancher les trois clous de la croix. Le Christ se servit d’une croix de bois pour usurper contre le temps le destin d’un peuple plus concret que tous les couteaux tirés du crime.

Ça y est ce sont bien les tracteurs qui s’engueulent sur ma savane.

Non c’est mon sang dans mes veines !

Quel mauvais sang !

Feu de brousse

Poème parlé en dix-sept visions

À TRAVERS TEMPS ET FLEUVE

UN jour il faudra se prendre

marcher haut les vents

comme les feuilles des arbres

pour un fumier pour un feu

qu’importe

d’autres âges feront de nos âmes

des silex

gare aux pieds nus

nous serons sur tous les chemins

gare à la soif

gare à l’amour

gare au temps

nous avons vu le sable

nous avons vu l’écueil

qui l’ignore

nous avons les fleuves et les arbres

qui le dira

nous avons cru

nous avons cru

qui le niera

nous avons pris des carpes plein nos filets

il suffisait d’un coup de pouce

le monde était sauvé par le silence

mais voici

la mer saute l’écueil

mais voici

l’écueil culbute la mer

au loin s’en vont les sept fleuves

à savoir pour qui chantent les feuilles

il reste un fleuve

et la clé des songes dans ses flancs

mais quant à savoir pourquoi

chantent les feuilles

ah chagrin chagrin

hourra les tonnerres

marcher les poings fermés

marcher d’abord

compter les étoiles

et sauter par-dessus les jungles

pour cela n’être hyène ni python

puis applaudir un fleuve

et les biches et les zèbres et les gazelles

puis bondir avec lui haut la lame

la fourmi dit

je vais dépecer le buffle

hé quitte le fleuve

viens-t’en femme-grenouille

les libellules dansaient

voilées d’azur et de pollen

il reste le fleuve

et l’arc-en-ciel

en bordure un vieil homme

vieil homme lave ta plaie

mais dis à ma mère dis à mon père

me voici femme-caïman

me voici amante-crocodile

ô mère amante-crocodile

ô père femme-caïman

vieil homme lave ta plaie

les poissons de l’eau ont vu ces larmes

ils ont craché pour sauver ces larmes-là

mais les mouettes ont fait la moue

pauvre noyée garde ton lit de fleuve

il nous reste ce fleuve

et l’arc-en-ciel

en saillie

des perroquets porteurs de totems

la brousse entre ses troncs

fait danser des fauves visqueux

et j’ai crié

par-dessus les jungles

est la droiture du chemin oublié

mais voici le sable

au loin est la mer

mais voici l’œuf

une coquille entoure

sa vie

se taire ou simplement pleurer

l’enfant dort

la mère s’oublie

la chouette ulule

la lune est tranquille

le temps passe

la lune disparaît

la fleur d’eau se brise

l’enfant dort

se meurt sa mère

les caïmans cassaient l’eau

avec leurs queues

le hibou somnole n’attendez la nuit

car il ne suffit pas de crier au viol

ainsi a sauté l’astre initial

car le scorpion ne fut jamais vicieux

un mille de fourmis va dépecer le buffle

qui a égorgé l’agneau devant les hommes

café bananes coton tapioca

meure meure qui voudra

il ne suffit pas de recréer le viol

un matin

un clair matin

plus de totems et leurs perroquets

un matin

un clair matin

plus de feuilles nulle part

au loin s’en sont allés

sept fleuves à flots perdus

l’enfant dort

le tam-tam s’ébruite

la lune est tranquille

le temps passe

sur ses montures de silences

Volume publié avec l’aide des Services Culturels de l’Ambassade du Congo

© Éditions Gallimard, 2013.

TCHICAYA U TAM’SI

J’étais nu pour le premier
baiser de ma mère

Œuvres complètes, I

Édition présentée et préparée par Boniface Mongo-Mboussa

Admiré par toute une génération (celle de Sony Labou Tansi et Tierno Monénembo), Tchicaya U Tam’si domine la production poétique de la postnégritude, sans compter la force unique de ses romans et nouvelles. Marqué par la disparition tragique de Lumumba, viscéralement attaché au Congo, Tchicaya U Tam’si mêle sa souffrance et ses voluptés à celles de sa terre natale, dans une écriture travaillée par collages savoureux et ruptures baroques : « Ma poésie, disait-il, est comme le fleuve Congo, qui charrie autant de cadavres que de jacinthes d’eau. »

Léopold Sédar Senghor : « Car l’image est le seul fil qui conduise le cœur à cœur, la seule flamme qui consume l’âme. De la tête de Tchicaya, de sa langue, de sa plume, de sa peau jaillissent donc les images comme d’un kaléidoscope, avec la force du geyser. Images touffues, changeantes, tournantes, tout en rythmes et en couleurs, tout en sucs et sèves : images vivantes. C’est un feu d’artifice, un volcan en éruption. » Et Sengor savait juger en la matière.

Gérald-Félix Tchicaya, connu sous le nom de Tchicaya U Tam’si, est né en 1931 à Mpili au Congo-Brazzaville. Poète, dramaturge, nouvelliste, romancier, il est l’une des voix majeures du continent africain. Il est mort dans « la nuit donjuanesque » du 22 avril 1988, en Normandie.

Cette édition électronique du livre J’étais nu pour le premier baiser de ma mère de Tchicaya U Tam'si a été réalisée le 31 octobre 2013 par les Éditions Gallimard.

Elle repose sur l’édition papier du même ouvrage (ISBN : 9782070142064 - Numéro d’édition : 254196).
Code sodis : N56087 - ISBN : 9782072493744. Numéro d’édition : 254197

Le format ePub a été préparé par PCA, Rezé.