Pas un mauvais bougre, Mike Larsson. Juste un type né sous une mauvaise étoile qui réfléchit plus souvent avec ses poings qu’avec sa tête. De casses minables en bagarres de comptoirs, il a passé le tiers de son existence en prison et autant dans les brumes de l’alcool. Cette fois pourtant, il est décidé à reprendre sa vie en main. Trouver un boulot honnête, pêcher dans la Baltique, et par-dessus tout, reconquérir Robin, son fils de quatorze ans, placé dans une famille d’accueil à Tomelilla. Mais dans cette bourgade suédoise où Mike a grandi, les temps ont changé et la jeunesse semble avoir de nouveaux hobbies : vandaliser les vitrines des commerçants immigrés en invoquant la suprématie de la race blanche, par exemple. Et lorsque Robin se trouve pris dans les jeux mortels de ces néonazillons, les rêves de Mike s’effondrent.

Traduit du suédois par Aude Pasquier et Ophélie Alegre

Olle Lönnaeus est né en 1957 à Tomelilla, la ville qu’il a choisie pour cadre de ses romans. Journaliste pendant vingt ans au Sydsvenska Dagbladet, il a publié de nombreuses enquêtes sur l’immigration en Suède et les extrémismes de tous bords. Après Ce qu’il faut expier, en cours de traduction dans sept pays et lauréat du prix du premier roman de la Swedish Crime Writer’s Academy, La Revanche de Mike Larsson, finaliste du prix du meilleur polar suédois 2011, est son deuxième livre traduit en France.

Du même auteur,

chez le même éditeur

Ce qu’il faut expier, 2011

Olle Lönnaeus

La revanche

de Mike Larsson

Traduit du suédois

par Aude Pasquier et Ophélie Alegre

Liana Levi

1

C’était clair : Mike Larsson n’aurait jamais sorti cette photo toute cornée de son portefeuille pour la montrer à la juge d’application des peines si celle-ci n’avait pas eu d’aussi gros seins. Il se dit qu’elle ferait une mère fantastique. Précisément ce dont Robin avait besoin.

Une maman débordant d’amour, qui attendrait le garçon avec un chocolat chaud fumant à son retour de l’école. Qui l’aiderait à faire ses devoirs, s’assurerait qu’il y ait toujours des caleçons propres pour eux deux dans la commode. Une femme qui préparerait un bon bœuf braisé avec de la sauce à la crème et des cornichons en rondelles pour les repas dominicaux en famille.

Enfin… Encore aurait-il fallu qu’il y en ait une, de famille.

– Il a quatorze ans. Il en aura quinze la veille de Noël. Une vraie petite teigne. Comme son père !

Et Mike décocha son plus charmant sourire.

La juge pinça les lèvres et jeta un regard indifférent à la photo que son interlocuteur lui brandissait sous le nez.

– Voyez-vous ça.

Détournant la tête en direction du soleil d’automne qui tentait de se frayer un chemin à travers la vitre, elle ne montrait pas la moindre intention de se saisir du cliché. Au coin de la fenêtre, une petite araignée attendait sur sa toile. Mike rangea soigneusement la photo à sa place, à côté de son autre rêve : la petite annonce qu’il avait arrachée dans le journal.

Puis il remit le portefeuille dans sa poche intérieure. Il s’était manifestement trompé. Peut-être n’était-elle pas du genre maternel, finalement.

C’étaient ces splendides loches qui l’avaient abusé. Elles débordaient littéralement de son décolleté de dentelle rose, donnant l’impression que la dame abritait sous son chemisier deux animaux vivants, tout doux et palpitants.

Mike en avait le souffle court.

– Je vais reprendre Robin avec moi, murmura-t-il.

– Pour cela, il va d’abord falloir mettre de l’ordre dans votre vie !

Les yeux de la juge se plantèrent dans les siens comme deux pics à glace. Mike reporta discrètement son attention sur sa bouche. Il se racla la gorge, déglutit, et répondit :

– Je sais. Mais j’ai un plan…

La magistrate n’avait plus l’air de l’écouter. Elle tira quelques documents de l’attaché-case qu’elle avait posé contre sa chaise.

– Mike Lorne Larsson…

Elle marqua une courte pause, leva un sourcil.

Mike fit mine de ne pas l’avoir remarqué. Sous la table, ses pieds chaussés de tennis flambant neuves tambourinaient avec impatience. Des Asics bleu et argent. Belles, mais chérot : il avait dû lâcher un billet de mille au vendeur de Löplabbet1, un petit snob grillé aux UV. En entendant le prix, Mike avait failli lui en coller une. Heureusement, il s’était calmé. Coups et blessures pendant sa dernière perm avant la quille, ça n’aurait pas été très malin.

– Vous avez droit à une aide médicamenteuse, vous savez, reprit la juge. On pourrait demander des anxiolytiques au médecin, par exemple…

– Pas de médocs !

Mike sentit le sang se mettre à cogner à ses tempes. En face de lui, la femme affronta son regard ulcéré sans broncher.

– De l’Antabus, peut-être ? Vous avez eu de gros problèmes d’alcool.

– Pas de médocs, j’ai dit !

Elle haussa les épaules, et un effluve de shampooing fruité parvint jusqu’à lui.

– Comme vous voudrez.

Pendant qu’elle continuait à feuilleter ses papiers, Mike retomba dans sa rêverie. Une vraie femme à la maison… Ce n’était peut-être pas impossible, tout compte fait. Ils auraient un foyer bien propret. Il pourrait même aider à passer l’aspirateur et à faire la vaisselle. Quand il astiquerait la voiture devant le garage, elle cognerait au carreau de la cuisine et lui ferait coucou en éclatant de rire, dévoilant de jolies dents blanches. À Noël, elle accrocherait à la fenêtre, à l’aide d’un ruban de satin rouge, trois sablés aux épices en forme de cœur. Sur les deux premiers, on pourrait lire, tracé au sucre glace : Mike et Robin. Sur le troisième… Il jeta un œil à la paperasse sur la table, dans l’espoir de trouver un indice. En vain. Solveig, peut-être ? Oui, c’était un joli prénom. Un nom plein de soleil qui réchaufferait leur famille de ses rayons généreux.

Mike sourit à nouveau – inconsciemment, cette fois.

Après le dîner, ils pourraient regarder des films tous les trois. Elle apporterait deux tasses de café, un verre de sirop de framboise et des petits gâteaux sur un plateau couvert d’un napperon blanc. Ils mettraient Indiana Jones. Ça plairait sûrement à Robin. Ou alors, le dernier James Bond.

Ensuite, quand ils auraient envoyé le gamin au lit, ils allumeraient quelques bougies et passeraient de la musique douce. Eros Ramazzotti. Ah… L’amore…

Mike ferma à demi les yeux et lorgna sur l’abîme qui s’ouvrait entre les seins de la juge, le ravin sans fin qui cachait ses secrets sous la soie et la dentelle. Il commençait à être serré dans son jean. Quand il glisserait la main sous son chemisier pour libérer ces melons mûrs à point, elle pousserait un soupir reconnaissant et se mordrait la lèvre. Puis ils rouleraient à terre, renverseraient la table basse, et elle finirait à quatre pattes sur la moquette. Là, elle tournerait la tête par-dessus son épaule et, les yeux brillants de désir derrière ses boucles de cheveux défaits, elle…

– Deux sèche-linge ?!

Le regard que son interlocutrice braquait sur lui était loin de manifester la moindre fièvre. Mike, encore plongé dans ses fantasmes, cligna des yeux.

– Hein ?

– Vous avez écopé d’une peine de prison pour avoir volé deux sèche-linge dans la buanderie collective d’un immeuble de la rue Föreningsgatan. Entre autres.

– Euh, oui…

– J’avoue que ça pique ma curiosité. Enfin, qu’est-ce qui vous a pris ? Personnellement, ça ne me semble pas être le casse du siècle. À qui pensiez-vous les revendre ?

Mike, rouge comme un coq, ouvrit la bouche, mais ne trouva rien de percutant à répondre.

Il faut dire qu’il n’avait aucun souvenir de la nuit en question. Il s’était réveillé en cellule de dégrisement, avec un mal de crâne carabiné – il aurait préféré qu’on l’achève. Quand le policier qui conduisait l’interrogatoire l’avait informé de la raison pour laquelle on l’avait arrêté, il s’était lui aussi demandé ce qui avait pu lui passer par la tête. Pris en flagrant délit en train de trimbaler ces machins lourdingues dans l’escalier de la cave, saoul comme un cochon, le bras droit tailladé et enveloppé dans un caleçon long maculé de sang… Seigneur !

Dans la vie de Mike Larsson, les cuites étaient monnaie courante. Dans deux mois, il aurait quarante-cinq ans. Une nuit d’insomnie pendant sa détention, alors qu’il était fatigué de regarder la télé, de feuilleter ses magazines porno et de se perdre dans la contemplation de la lune, il avait fait le calcul : au cours des trente dernières années, il avait été ivre, en gros, un tiers de son existence. Et ce, alors qu’il avait passé un temps considérable derrière les barreaux.

Réalisant pendant cet instant de lucidité le nombre de choses à côté desquelles il était passé, Mike avait pris peur. Il avait même laissé échapper un petit sanglot, là, dans sa solitude – lui qui méprisait les mecs qui chialaient comme des tapettes.

Mais c’était fini, tout ça, maintenant. Il était grand temps qu’il reprenne les rênes de sa propre vie.

Le vol des sèche-linge, un casse foiré dans un magasin vidéo du quartier de Triangeln – la police l’avait identifié après-coup grâce aux enregistrements des caméras de surveillance – et une chope de bière qu’il avait par mégarde écrasée sur le crâne d’un type qui l’avait traité de pédale dans un restaurant de la place Möllevångstorget. Total : Mike avait pris deux ans. Il avait déjà purgé seize mois dans l’établissement pénitentiaire de Kirseberg, à Malmö, et était sur le point d’obtenir une libération conditionnelle pour bonne conduite.

– Vous vous êtes montré exemplaire. Vous avez travaillé à l’atelier et vous êtes allé au terme de votre suivi thérapeutique contre la dépendance à l’alcool, reprit la juge quand elle eut fini de parcourir le dossier.

Mike passa la main sur son crâne fraîchement tondu et se cala contre le dossier de sa chaise.

– Et vous avez fait beaucoup de musculation à la salle de gym, d’après ce que je vois.

Elle croisa les jambes, balança légèrement le pied. Mike l’examina attentivement. Était-elle en train de se payer sa tête ? Il sentit l’irritation le gagner de nouveau.

– Le plus important, c’est que vous évitiez la drogue et les mauvaises fréquentations. Et que vous retrouviez un emploi. Il semblerait que vous soyez sur une piste dans une casse automobile ?

– Exact. Un job de rêve ! En plus, j’ai toutes les qualifications requises.

Il se rappela l’offre que Dragan lui avait faite un après-midi, pendant qu’ils soufflaient un peu après une séance d’entraînement dans l’espèce de réduit puant la sueur qui servait de salle de gym au dernier sous-sol de la prison.

– T’es du coin, toi, non ? Je connais un mec, à Tomelilla, qui aurait besoin d’un coup de main pour deux trois trucs. Boris. Un bon gars. Bourré de thune. Il m’a demandé si je pouvais pas lui recommander un mec fiable…

Mike avait sauté sur l’occasion. Pour une fois, la déesse de la fortune était avec lui ! C’était justement à Tomelilla qu’il voulait aller, puisque Robin y habitait. Et puis, Dragan lui avait assuré que c’était un boulot normal. Pas un plan came ou on ne sait quelles conneries qui pourraient le faire coffrer à nouveau. Dragan venait d’ex-Yougoslavie et avait quinze ans de moins que lui ; malgré ça, il avait tout de suite plu à Mike. Apparemment, il était en tôle pour contrebande de stéroïdes russes via la Pologne, mais il avait fait amende honorable. Ils avaient beaucoup discuté, au sous-sol, parmi les poids et les haltères. Lui aussi avait un môme qu’on lui avait retiré, alors il comprenait exactement ce que Mike ressentait.

Pour se rassurer, Mike plongea la main dans sa poche. Le papier avec le numéro de téléphone était toujours là.

– Bon, je crois que ce sera tout.

La juge d’application des peines rassembla sa paperasse, referma son dossier d’un coup sec puis dévisagea Mike. Pour la première fois depuis le début de leur entretien, elle semblait manifester un soupçon d’intérêt à son égard.

– Vous avez parlé d’un plan ?

Il haussa les épaules.

– Oh, rien de spécial. C’est pour Robin. Je me disais juste que… Maintenant que je vais recommencer à travailler et à gagner ma croûte, si j’arrive à laisser la bouteille tranquille, peut-être que tout va s’arranger. Et alors, lui et moi…

Il se tut, leva les yeux sur elle pour voir si elle comprenait. Mais elle restait assise, parfaitement inexpressive, attendant qu’il termine sa phrase. L’araignée était toujours postée sur sa toile, au coin de la fenêtre. Mike sentit son entrejambe s’éveiller de nouveau. Son regard fut inexorablement attiré vers sa bouche, sa poitrine rebondie, puis glissa le long de sa jambe gainée de soie jusqu’à la bottine noire qu’elle s’obstinait à balancer.

– Ça vous dirait qu’on prenne un verre ensemble, ce soir ?

Les mots lui avaient échappé trop vite, comme une anguille glissant entre les doigts du pêcheur.

Il déglutit laborieusement.

Sans un mot, elle se leva et le toisa. En moins de temps qu’il n’en faut pour le dire, il ne fut plus qu’une petite merde insignifiante.

– Bonne chance, répondit-elle froidement en quittant la pièce, la tête haute.

*

Au pied de l’escalier de la prison, Mike posa le sac de sport contenant ses effets personnels et prit une profonde inspiration. Il leva les yeux vers la caméra qui surveillait le portail vert et les hauts murs coiffés de fils barbelés, fouilla dans sa poche, en sortit un paquet de Marlboro, et alluma une cigarette.

L’air d’octobre était mordant ; froid comme la liberté, sain comme la promesse d’une vie nouvelle et meilleure. Les érables rouges et jaunes bordant la place de gravier sur laquelle quelques gamins jouaient au foot resplendissaient. Le ciel était d’un bleu azur, et au-dessus de sa tête, deux ou trois corneilles mantelées croassaient au vent.

Corvus cornix, nota-t-il machinalement. Je me demande si Robin s’intéresse aux oiseaux.

En tout cas, le livre d’ornithologie était en sûreté dans son sac, niché entre ses fringues chiffonnées.

Mike sentit la fumée lui réchauffer la gorge. Il inspira doucement l’odeur de terre et de feuilles humides qui émanait du petit parc jouxtant les murs de la prison. On percevait aussi, un peu plus loin, le ronflement de l’autoroute pour Lund.

Il tira son portefeuille de sa poche et déplia avec précaution la petite annonce de bateau à vendre. Aucun prix n’était indiqué. Apparemment, c’était une vieille coque de noix ; un remorqueur, soi-disant rénové. Il supportera tous les ouragans ! pensa Mike. Ça ne devrait pas être sorcier de conduire un bateau de ce genre…

Il s’y voyait déjà : posté à la barre, scrutant sévèrement l’horizon, l’écume éclaboussant son visage buriné et respirant la santé.

Il replia l’annonce et sortit la petite photo de Robin. Elle avait déjà quelques années au compteur et ses coins commençaient à être fatigués. Si ses souvenirs étaient exacts, elle avait été prise à l’école. Un garçon aux cheveux ébouriffés fixait le photographe avec un drôle d’air : on se demandait s’il était en colère ou sur le point d’éclater de rire.

Mike sentit une onde de chaleur lui envahir le cœur.

– Et maintenant, petit merdeux, tu vas voir ce que ton père a dans le ventre, murmura-t-il.

1.  Chaîne de boutiques spécialisées en running. (Les notes sont des traductrices.)

2

Dans la cabane de chasse délabrée, les reflets jaunes émis par la lampe à pétrole donnaient l’impression que les garçons couvaient un secret bien gardé.

Robin considérait ses copains avec crainte et fierté. Six visages renfrognés, aux yeux brillants, dans une obscurité qui effaçait points noirs et boutons d’acné et leur conférait des traits durs de guerriers. Ils inspiraient le respect.

Ils allaient voir, maintenant, tous autant qu’ils étaient. Les profs de l’école, les assistantes sociales. Tous ces cons qui n’arrêtaient jamais de se plaindre.

Et surtout… son père.

Il serait fier de lui s’il le voyait en ce moment, non ?

Robin vérifia l’heure sur son mobile. Il commençait à se faire tard. La pluie tambourinait discrètement sur le rebord en tôle de la fenêtre noire. Une odeur de moisissure pénétrait ses narines. De lourdes gouttes tombaient par une fente dans le toit.

Bouboule avait promis qu’il se débrouillerait pour trouver des torches.

Qu’est-ce qu’il foutait ?

Les uniformes, au moins, ils avaient réussi à les avoir à temps. Heureusement. La discipline, c’était important : Kenny l’avait assez répété. Et quand les choses ne tournaient pas comme il l’avait prévu, il se mettait facilement en rogne. Robin lorgna dans sa direction. Assis à côté de la porte, il jouait avec son couteau à cran d’arrêt, sur le manche duquel on devinait une tête de mort grimaçante. Le mécanisme bien huilé cliquetait à chaque fois qu’il faisait jaillir ou rentrer la lame. Pantalon de camouflage kaki. Cagoule remontée sur le front. Il a pas l’air de rigoler, se dit Robin.

– La suprématie de la race blanche. La patrie. Ultima Thulé1 . C’est ça, notre truc. On est les élus, vous pigez ?

Kenny examina sa petite troupe de ses yeux pâles, profondément enfoncés dans son visage bouffi. Les garçons échangèrent des regards, puis acquiescèrent gravement, en silence.

– Y’a des Yougos et des Arabes partout. Ils envahissent le pays. On va les faire chier dans leur froc.

– J’ai vu deux négros au Konsum hier, confirma Joakim, le plus jeune de la bande, que tous appelaient Jojo. Noirs comme des couilles de bourricot ! Ils allaient sûrement acheter des bananes.

Un sourire approbateur se dessina sur le visage de Kenny. Dans la pénombre de la cabane résonnèrent les ricanements nerveux de leurs voix qui n’avaient pas encore mué.

Robin gardait le silence. Avant que Kenny ne commence à lui parler des Noirs, il n’y avait jamais vraiment réfléchi. Ne s’était jamais rendu compte qu’ils étaient si différents. Aujourd’hui, ça semblait évident. Qu’est-ce qu’ils foutaient en Suède ? Il était temps de taper du poing sur la table.

N’empêche, ça lui tordait quand même le ventre. La première fois que Kenny avait expliqué son plan, un mec de la bande avait essayé de se foutre de lui. Il se prenait pour Rambo, avec sa milice, ou quoi ? Mais Kenny avait poussé un grognement et fusillé l’impertinent du regard. Maintenant, ils avaient tous compris que c’était du sérieux.

On va leur montrer qu’il y a des Suédois qui en ont ras le bol, avait-il déclaré. Des patriotes qui vont pas juste rester à se plaindre, le cul dans leur fauteuil.

La détermination était essentielle. Robin avait lu des trucs là-dessus, sur le Net. Quand il était seul à la maison, il s’installait sur le vieil ordinateur de Gunborg dans le salon. Nationellt Motstånd2. Den Svenske3. La suprématie de la race blanche. Une fois, Sune s’était glissé derrière son dos, comme s’il avait eu l’intention de l’espionner. Le vieux avait eu le temps d’apercevoir une croix gammée à l’écran. Il avait vu rouge, et s’était emporté, mais Robin avait soutenu son regard d’un air de défi.

Les premiers temps, chez Sune et Gunborg, il avait vécu dans la peur. Il rentrait les épaules et attendait que le coup tombe. Un chien battu devant le fouet. Au fond, c’était pas très grave ; on s’habituait. Fallait juste s’endurcir et mettre son cerveau sur off. Le pire, c’était après, quand Gunborg lui lançait ses regards implorants. Comme si c’était elle qui était à plaindre. C’est vrai qu’elle aussi se faisait dérouiller par Sune.

Mais c’était fini tout ça, maintenant. Il n’avait plus l’intention de se laisser faire, et si jamais le bonhomme essayait encore une fois de l’entraîner à la cave, il rendrait coup pour coup. Il lui éclaterait le nez, à ce vieux salopard.

Le plus bizarre, c’était qu’apparemment, il l’avait deviné. Robin s’en était rendu compte la fois où il s’était fait surprendre devant l’ordinateur. Sune avait poussé quelques jurons, mais voyant que Robin ne cédait pas, il s’était retiré en silence.

– Tu crois qu’on sera dans le journal, Kenny ?

C’était encore Jojo.

– C’est clair. Quand j’ai filé le tuyau au journaliste, il a eu tellement la trique qu’il a giclé dans le téléphone ! La grosse pédale !

Les autres éclatèrent de rire. On entendit un chuintement : une canette de bière. Puis un rot à moitié étouffé.

– Et les flics, ils vont se pointer, à ton avis ?

D’un geste du pouce, Kenny fit sortir la lame de son couteau, qu’il braqua sur Jojo.

– Peut-être. C’est des crétins, mais on sait jamais. J’ai prévenu la tapette du journal qu’il avait pas intérêt à nous balancer, mais c’était même pas la peine. Il veut le scoop pour lui tout seul.

Kenny eut un grognement de mépris et planta son regard droit dans les yeux de ses acolytes, un par un, comme un officier passant ses troupes en revue.

– Faut que ce soit une opération-éclair. Prise de position, action, et hop, évacuation. Pas de cafouillage. Comme ça, les flics auront pas le temps de réagir.

Robin commençait à avoir des fourmis dans les jambes. Il inspecta la cabane. Dans un coin, un matelas taché, quelques vieilles couvertures, des canettes vides. Près de la porte, une pelle et une paire de bottes en caoutchouc crottées. Personne n’avait eu le courage d’allumer le poêle. Robin se leva et s’approcha de la fenêtre couverte de condensation. Il l’essuya d’un revers de manche et jeta un coup d’œil dehors. La seule chose qu’il distinguait, c’était une forêt plongée dans le noir et une pâle demi-lune.

– Bon, il arrive, Bouboule, oui ou merde !

– T’inquiète, il va venir… Il a intérêt. J’ai dit à ce couillon de journaliste qu’on serait en place à minuit pile.

Clic.

Chacun suivit le regard ensorcelé que Kenny posait sur la lame.

Clic.

Elle disparut de nouveau dans le manche. Robin tentait de contenir son irritation. Kenny pouvait pas arrêter de faire joujou avec ce putain de machin ? Il revint sur ses pas.

– T’as déjà tué quelqu’un avec ? s’entendit-il dire.

Kenny leva vivement les yeux, l’air sournois. Passa le pouce sur sa moustache naissante. D’un mouvement sec du poignet, il lança le couteau dans sa main gauche, le fit revenir dans la droite, après quoi il fit rentrer la lame et rangea l’arme dans la poche de sa veste.

– Pose pas la question si t’as peur de la réponse, souffla-t-il à voix basse.

Robin retenait sa respiration. Il regrettait de l’avoir ouverte, mais c’était sorti tout seul. Il n’en pouvait plus d’attendre.

– Tu me crois si je te dis que j’ai planté un bougnoule avec ?

Soudain, Kenny grimaça, ses yeux n’étaient plus que deux étroites fentes malveillantes. C’était ça le plus flippant avec lui : il pouvait raconter des tas de blagues marrantes et rigoler avec ses potes comme tout le monde, et la seconde d’après, il était comme possédé.

Robin haussa les épaules, se rassit.

– J’en sais rien…

Kenny le fixait avec haine. Robin sentit son ventre se nouer. Les autres gardaient le silence, mais il remarqua qu’ils avaient l’air de s’être figés.

Tout à coup, le bras de Kenny jaillit tel un cobra et saisit Robin au poignet. Le garçon essaya de se dégager, mais c’était trop tard : il était prisonnier de la gueule du serpent, si près que Robin pouvait sentir son haleine aigre. Kenny, d’un geste implacable, l’obligea à poser la main sur la table, une large planche posée sur deux casiers à bouteilles.

– Écarte les doigts !

Robin n’osa pas désobéir.

– Si tu fermes les yeux, t’es qu’une gonzesse !

Soudain, le couteau à cran d’arrêt réapparut dans la main de Kenny. Un reflet émis par la lampe à pétrole fit briller la lame. Robin haletait. Il avait l’impression qu’un rat affamé lui labourait les intestins, et crut qu’il allait se faire dessus. Les autres étaient pétrifiés. Le silence était total. Quelqu’un toussa sèchement. L’espace d’un instant qui sembla durer une éternité, la seule chose qu’ils distinguèrent fut la pointe acérée de la lame.

Kenny retourna vivement le couteau, pointe en bas, assura sa prise.

– Plante-le ! murmura Jojo, tout excité.

– Ta gueule ! siffla Kenny, sans détacher son attention une seconde de sa proie.

L’étau se resserra sur le poignet de Robin.

Tonk !

Le premier coup vint s’enfoncer violemment dans la planche, entre son pouce et son index. Dans la cabane, un murmure parcourut l’assistance. La lame s’était enfoncée de deux centimètres dans le bois, et Kenny dut faire un effort pour la libérer. Un sourire satisfait lui monta aux lèvres.

Les tempes de Robin étaient glacées de sueur. Son instinct lui disait qu’il aurait dû réagir. Demander pitié ou au moins éclater de rire, dire un truc flatteur du genre « Putain, tu m’as foutu les jetons ! », pour que l’autre se calme et lâche l’affaire. Mais non, impossible de sortir un seul mot. Au contraire, c’est avec un air de défi qu’il répondit au sourire condescendant de Kenny, même si tout son corps d’adolescent lui soufflait que ce n’était pas une bonne idée.

Et en effet, le visage rouge d’excitation du petit chef ne tarda pas à virer au pourpre enragé.

– Ah ouais, tu le prends comme ça ? Ben on va voir si t’es un homme !

Et le couteau s’abattit de nouveau, entre index et majeur, cette fois. Kenny, ne se contentant plus de coups isolés, dégagea aussitôt la lame, et se mit à frapper frénétiquement.

Tonk – tonk – tonk – tonk – tonk !

Le pauvre Robin aurait voulu fermer les yeux, renverser la table et se ruer hors du cabanon pour fuir à toutes jambes dans la forêt. Mais son poignet était comme pris dans un étau. Il ne pouvait rien faire d’autre que suivre les vifs déplacements de la lame qui montait et descendait entre ses phalanges.

– Aïe !

Une vive douleur le transperça. Le couteau s’était enfoncé dans la chair entre son pouce et son index, y ouvrant une large entaille. Une petite flaque sombre se forma sur la planche. Le visage de Kenny prit une expression de surprise, comme s’il s’éveillait d’une extase. Il lâcha le poignet de Robin – ainsi que le couteau, qui vibrait encore, planté dans la main.

Au moment où il s’apprêtait à ouvrir la bouche, on entendit un bruit de moteur ; puis un éclat de phares traversa la fenêtre.

– Bouboule !

Tous, à l’exception de Robin, se précipitèrent hors de la cabane et se retrouvèrent aveuglés comme des chauves-souris dans la lumière des feux de la voiture.

– Ho ! Vous avez fini de vous branler, là-dedans ? s’écria une voix rauque.

– Qu’est-ce que tu foutais ?

– Le type a fait des heures sup. J’ai cru qu’il allait jamais se tirer. Après ça, je me suis rendu compte qu’il avait embarqué les clés du pick-up, alors il a fallu que je bidouille les fils pour démarrer.

– T’as les torches ?

– À l’arrière, sur la plate-forme. Vous aussi vous allez devoir monter là. Faites gaffe de pas dégueulasser vos fringues avec le goudron.

– Faut qu’on attende Robin.

– Il est où ?

Le silence tomba.

Robin sentait sa main palpiter. La manche de son pull était maculée de sang. Ça faisait un mal de chien. De sa main valide, il retira le couteau et fit de son mieux pour se mettre sur ses jambes flageolantes. Il regarda autour de lui, avisa les couvertures posées sur le matelas, attrapa un morceau de drap et déchira une bande de tissu qu’il enroula autour de sa blessure.

Il ferma les yeux pour chasser le vertige et la nausée qui l’assaillaient, attendit un instant que sa respiration se calme, donna un petit coup de boots dans la porte restée entrouverte, et sortit à grandes enjambées.

Dans l’obscurité, une crainte sourde s’abattit sur lui. Serrant le couteau à cran d’arrêt dans sa main indemne, il garda le silence.

– Salut Robin ! Tu t’es fait mal ?

Bouboule fixait le chiffon ensanglanté qui entourait la main du garçon. Les autres ne détournaient pas leur attention de l’arme. Personne ne répondit.

Robin fit encore quelques pas, puis s’arrêta. Et, lentement, leva le cran d’arrêt, dont il braqua la lame devant les prunelles de Kenny.

– Putain, Robin…

Les autres s’écartèrent. Kenny recula et jeta un rapide coup d’œil par-dessus son épaule. Laissa errer son regard sur le reste de la bande, inquiet, l’air de chercher du soutien. C’est alors que Robin lut sur son visage quelque chose qu’il n’y avait jamais vu. La peur.

L’espace d’un instant, l’ivresse du pouvoir fit oublier la douleur à Robin.

Mais il appuya sur le bouton pour faire rentrer la lame et, d’une torsion nonchalante du poignet, jeta l’arme repliée en direction de son adversaire.

– Tiens ! T’as oublié ton putain de couteau !

*

Pendant ses nuits d’insomnie, Amela avait pour habitude de sortir marcher dans les rues jusqu’à ce que l’épuisement ait raison d’elle. Par temps de bruine, c’était encore mieux : la couche de brouillard qui couvrait régulièrement les maisons avait un effet apaisant sur ses nerfs. Elle s’en était aperçue à peine arrivée dans ce nouveau pays.

Les gens jasaient-ils sur son compte, en ville ?

Peut-être.

D’ordinaire, elle ne croisait pas grand-monde lors de ses promenades nocturnes. Si les gens l’épiaient par la fenêtre, dissimulés derrière les rideaux dans l’obscurité de leurs maisons, c’était leur problème. Pas le sien.

À la porte de son immeuble, elle marqua un temps d’arrêt et savoura l’humidité qui pénétrait ses poumons. Elle rentra les épaules, ferma un bouton supplémentaire à son manteau. Il faisait plus froid que la dernière fois.

Levant doucement le visage vers le ciel, elle laissa quelques gouttes lui effleurer les joues. Puis elle entama sa déambulation, à pas lents pour commencer, afin d’atteindre l’état méditatif qui dissipait ses ruminations. Bientôt, comme elle l’avait espéré, le temps s’arrêta. Et ce fut le vide libérateur.

En débouchant sur la place, elle n’aurait pas su dire depuis combien de temps elle marchait. Une heure. Deux, peut-être. Soudain, quelque chose la fit s’immobiliser : un bruit inhabituel ? Une ombre furtive à laquelle son cerveau aurait réagi ? Comme par automatisme, elle recula dans l’ombre du vieux bâtiment de la caisse d’épargne Sparbanken.

La place était pratiquement déserte, uniquement éclairée par quelques lampadaires et le faible éclat que diffusait une devanture de magasin.

1.  Au Moyen Âge, le terme latin de Thule était employé pour désigner l’Islande, et Ultima Thule le Groënland, considéré comme la partie la plus septentrionale du monde. Au tout début du XXe siècle, la société secrète allemande de l’Ordre de Thulé s’est appuyée sur l’imprécision des sources disponibles pour faire de cette île le berceau de la race aryenne.

2.  « Résistance nationale ». Journal néonazi suédois fondé en 2003.

3.  Abréviation de Den Svenske Nationalsocialisten, « Le national-socialiste suédois », organe de presse du parti politique nazi Svensk socialistisk samling (Rassemblement socialiste suédois) fondé en 1933 et dissous en 1950. Le journal renaquit de ses cendres dans les années 1990-2000, pour être de nouveau abandonné.

ÉDITIONS LIANA LEVI

1, Place Paul-Painlevé, Paris 5e

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Titre original : Mike Larssons Rymliga Hjarta
© 2010 by Olle Lönnaeus
© 2012, Éditions Liana Levi, pour la traduction française
Edition published by arrangement with PNLA/Piergiorgio Nicolazzini Literary Agency

© 2012, Éditions Liana Levi, pour la présente édition numérique

Couverture : D. Hoch. Photo : © Daniel Smith / Corbis. Photo de l'auteur : © Thomas Löfkvist

Cette édition électronique du livre La revanche de Mike Larsson d’Olle Lönnaeus a été réalisée le 17 septembre 2012 par ePagine.

Elle repose sur l'édition papier du même ouvrage (ISBN : 9782867466328 - Numéro d'édition : 432).

Code article ePub : NU84326 - ISBN ePub : 9782867466380.