Tanguy Rouvet, un adolescent de dix-huit ans, ne peut pas n’être qu’un vulgaire psychopathe. Ce statut peu enviable ne récompenserait pas les efforts d’imagination qu’il investit à se trouver mille et une bonnes raisons de se faire justice lui-même. Au terme d’un road-movie où les phases d’action et d’introspection engendre une tension ininterrompue, Tanguy parviendra-t-il à nous convaincre que derrière l’implacable enchaînement des faits tragiques se cache un être en quête d’absolu ?

Christophe Carpentier

Le Culte de la collision

Roman

P.O.L

33, rue Saint-André-des-Arts, Paris 6e

Pour Jean-Marie mon père.

Que ressent-il avec ce qu’il lui reste de sentiment à propos de maintenant par rapport à avant ? Lorsque avec ce qu’il lui restait de jugement il jugea son état sans retour.

Beckett

Qui a envoyé ce nouveau serpent dans notre jardin en ruine déjà si sali et encombré qu’on ne saurait y voir un lieu d’innocence ?

Pynchon

DIJON

Une fois épuisées ses réserves de vivres, Tanguy Rouvet a dû impérativement trouver de l’eau et de quoi manger pour pouvoir progresser en pleine nature sans connaître ni la faim ni la soif. En s’écartant des sentiers battus il a connement cru que les baies, les fruits, les champignons et autres insectes comestibles figurant dans son manuel de survie seraient disponibles à profusion, tel ne fut pas le cas, du moins pas tout le temps, et surtout pas par la suite. Au début de son périple, alors qu’il se trouvait déjà à une bonne cinquantaine de kilomètres de la capitale, il croisa des hardes de sangliers, de cerfs et de biches pillant les fruits et légumes cultivés à ciel ouvert dans toute l’Île-de-France, il était confiant. Mais à mesure qu’il s’enfonça à travers des forêts dévastées par des tempêtes cycloniques il ne rencontra plus au milieu de ce mikado de troncs déracinés ni sanglier ni chevreuil, pas même un couple d’écureuils à rôtir. Hormis un essaim d’abeilles nomades croisé en amont il y a dix jours et quelques maigres rivières sans poissons, la nature ne lui a rien offert pour le nourrir.

Privé de ces aliments dont à son départ il a fantasmé l’abondance, Tanguy a récemment pris la décision de renouer avec la civilisation pour survivre, tout simplement survivre. Il a suivi un chemin forestier qui l’a conduit à une route communale qui l’a conduit à une voie départementale, et le voici reconnecté au vaste réseau d’approvisionnement des villes qu’empruntent en un ballet continu des milliers de semi-remorques gorgés jusqu’à la gueule de nourriture. Frôlé à grande vitesse par ces gros cubes Tanguy manque d’être déséquilibré, il met toutefois un point d’honneur à ne pas donner cette satisfaction aux camionneurs qu’il imagine hilares dans le reflet de leur rétroviseur. Il a maigri en quatre semaines. Il ne sait pas de combien de kilos, et d’ailleurs il s’en fout. Il n’a pas de miroir dans lequel refléter sa piteuse apparence d’adolescent prétendu libre, mais lorsqu’il passe ses mains sur ses joues désormais barbues, il constate qu’elles sont creusées. Ça ne le désespère pas, il en rit même quand l’envie lui prend d’ouvrir une ration de poulet basquaise précuit, et qu’il se souvient que son sac à dos n’en contient plus une seule. Devant un panneau de signalisation qui lui indique qu’il va pénétrer dans la ville de Dijon, il évacue en hurlant le trop-plein d’énergie hostile qu’il sent pulser en lui, puis il avance, sans savoir vers qui ni vers quoi, ce qui est plutôt bon signe.

Arrivé aux abords d’un quartier résidentiel décoré de bordures fleuries, il frappe à la porte d’un pavillon cossu devant lequel est garée une voiture de sport italienne qui se repose de ses exploits à l’ombre d’un érable. Il regarde le ciel qui aujourd’hui encore est d’un bleu immaculé, sans le moindre nuage ni oiseau. Ce genre de ciel abstrait Tanguy passerait des heures à s’y promener.

Il y a un peu moins d’une demi-heure il a lu sur l’horloge d’une caserne de pompiers qu’il était midi. Les gens qui ne travaillent pas ou qui font une pause déjeuner seront chez eux, c’est le bon moment pour solliciter leur générosité. Il aurait voulu pouvoir s’en passer, mais il n’a pas le choix. S’il avait pu trouver sa place dans la forêt ou les prairies comme les premiers hommes il y serait encore. L’intrusion dans son champ de vision d’un avion de ligne si haut qu’il en est silencieux le ramène sur terre, vers cette porte pavillonnaire qui s’ouvre sur un homme vêtu d’un costume gris anthracite du meilleur chic. Face à cet homme Tanguy devient en un éclair un mendiant mi-effrayé mi-larmoyant. D’une voix penaude il se présente en déclinant ses nom et prénom, ceux qui étaient inscrits sur la carte d’identité qu’il a déchirée en quittant le domicile maternel il y a un mois de cela. Il se doute que ce n’est pas une bonne idée de préciser qu’il a déchiré volontairement sa carte d’identité, mais c’est plus fort que lui, il ne voit aucune raison d’avoir honte de cette vérité-là. Cet homme le dégoûte, le fait d’avoir besoin de lui le dégoûte. Tanguy ne fera pas d’efforts, il n’a plus envie d’en faire, il ne devrait même pas être là à attendre que ce type l’invite à entrer. S’il n’était pas aussi épuisé il le pousserait du bras et irait se servir illico dans le frigo, puis il réquisitionnerait sa baraque et se servirait de ce connard comme chauffeur pour déambuler dans les rues de Dijon en saluant la populace depuis la vitre baissée de la superbe voiture de sport que tout le monde lui envierait.

L’homme, peu disposé à engager le dialogue avec un mendiant, se demande s’il connaît ou a connu un jour un Tanguy Rouvet, ce qui justifierait que celui-ci sonne aujourd’hui à sa porte, ou alors il ne se demande rien et laisse simplement monter en lui l’exaspération d’être dérangé à cette heure-ci par un type qui n’est même pas un représentant de commerce.

Tanguy est au plus mal.

Il chancelle dangereusement, il est vraiment temps qu’il se mette quelque chose de consistant sous la dent.

Il explique du mieux qu’il peut ce qui l’a amené à frapper à cette porte-ci à cette heure très précisément en ce lieu également très précis, cette triple précision ne rejaillissant malheureusement pas sur lui. Il est affamé, au point qu’il ne s’aperçoit pas du hideux sourire narquois qui est apparu sur ses lèvres pile au moment où il a débuté son baratin. Il croit qu’il est convaincant, mais ce qu’il dit lui échappe complètement. « Les endroits codés comme cette zone pavillonnaire huppée ne sont pas faits pour préciser la nature des gens qui y débarquent à l’improviste, mais plus sûrement la nature de ceux qui y résident, ces derniers bénéficiant même d’une précision d’ordre généalogique pour peu que leur famille y vive depuis des lustres », voilà ce qu’il sort à ce Dijonnais qui écarquille les yeux de stupeur en se répétant ce qu’il vient d’entendre. L’esprit de Tanguy est à la dérive et ne prend plus rien au sérieux. L’esprit de Tanguy ne parvient pas à s’accrocher à la présence de ce type pour en faire un allié. Ce qu’il vient de dire ou rien c’est pareil, d’ailleurs le type s’est mis à grimacer, il s’est répété la longue phrase absconse de Tanguy puis l’a rejetée en bloc comme une impro sortie du délire d’un drogué. Tanguy continue sur sa lancée. Ses explications concernant la faim qui le tenaille sont fluides et dépourvues de la moindre tonalité craintive, mais l’homme qui au final n’a retenu que sa première phrase fronce les sourcils et demande à voir sa carte d’identité.

Tanguy s’arrête de tituber et se répète mentalement ce que son interlocuteur vient de lui dire, puis il sourit avec encore aux lèvres ce hideux sourire narquois qui prouve qu’il est à dix mille kilomètres d’une gestion opportuniste des rapports humains. Il secoue la tête d’un air moqueur, « votre réaction était totalement prévisible, mon ami », dit-il en soupirant. Sur son visage éclate une joie étrange, comme si Tanguy venait de prendre conscience qu’il possédait tous les secrets de toutes les vies et de tous les hommes qui les mènent ces vies-là, en quelque sorte c’est sa propre supériorité, sa propre clairvoyance d’halluciné qu’il offre au monde entier à travers cette joie-là, « je viens de vous dire que j’ai découpé ma carte d’identité il y a un mois, il est normal que vous me réclamiez de vous la montrer. Vous auriez pu passer outre à cette anecdote, mais non, pas possible de faire autrement. Vous voulez que je vous montre ce que je ne possède plus, et ça n’a rien de bizarre en soi cette envie totalement débile, pas vrai ? ». Tanguy se doute que la situation va s’envenimer, mais il ne regrette pas son geste de rébellion administrative. Il se souvient que sur le moment il s’est senti puissant, au point qu’en voyant les morceaux de plastique tombés en vrac par terre il s’est cru libre comme jamais il ne l’avait été.

L’homme au costume gris anthracite ne digère pas le sort que Tanguy a fait subir à sa carte d’identité. Il secoue la tête avec dédain. Quelque chose en lui est en train de grandir, quelque chose comme une terrible colère citoyenne qu’il ne pourrait pas contrôler même s’il le voulait. Cette anecdote il est incapable de la laisser passer. On parle de déchirer une carte d’identité, on ne parle pas de faire des faux billets de banque. Ça encore ce serait défendable. Non, on parle d’un connard d’ado qui a découpé sa carte d’identité, ce DOCUMENT OFFICIEL DÉLIVRÉ EN PRÉFECTURE ET VALABLE DIX ANS. L’homme en a des sueurs froides. Tanguy ressent la tension grandir chez son interlocuteur. Il décide de baisser la tête, pas plus de quelques secondes pour officialiser sa position de dominé, mais c’est trop tard. L’homme au beau costume n’est plus le même. Sa colère a durci les traits de son visage. Il s’avance d’un pas vers Tanguy qui est toujours servilement positionné plus bas que lui, sur la troisième marche d’un escalier qui en compte cinq, et d’une voix sèche il lui lance : « Mais pourquoi t’as fait un truc pareil, putain, mais personne découpe sa carte d’identité, PERSONNE FAIT UN TRUC AUSSI DINGUE, PUTAIN DE MERDE. » Tanguy comprend que ce type-là est en train de recharger ses batteries en pure agressivité, mais ça ne lui donne pas pour autant envie de déguerpir et d’aller tenter sa chance ailleurs. Au contraire, il a carrément envie de pourrir la situation. « Votre vision du monde n’est pas entraînée à la nuance mon bon monsieur, lui dit-il sur un ton condescendant, vous faites de moi un traître à ma civilisation, mais c’est quoi une civilisation comme la nôtre ? Vous en faites tout un flan parce que vous avez la trouille, une putain de trouille de comprendre que vous vous accrochez à un truc sans substance qui vous mène en bateau depuis votre enfance. » Tanguy est à l’aise et content d’avoir dit ça, des choses qu’il disait déjà aux arbres et aux fleurs quand il courait nu en pleine nature, des choses qui avaient encore plus de sens dites aux fleurs que dites à cet homme dont le mépris croît à mesure qu’il entend cet ado vagabond lui donner une leçon de vie alors que c’est le contraire qui devrait se produire, et le fait que cet ado socialement déclassé ne soit pas son fils ne parvient même pas à lui faire éprouver le moindre soulagement.

Tanguy finit par se calmer.

L’interlocuteur de Tanguy est un gagnant, il n’y a rien d’autre à ajouter. Il possède un pavillon de gagnant, une voiture de gagnant, un costume de gagnant, il doit même chier des étrons de gagnant. Tanguy devine qu’il serait opportun de tomber à genoux devant cet homme et de le supplier de le remettre sur le droit chemin, pourquoi pas en l’embauchant dans une de ses usines s’il en a, il apprendrait vite et bien et ne rechignerait pas à la tâche, il a raison, tellement mille fois raisons et Tanguy tellement tort d’avoir cru possible de s’extraire du jeu social, oui, ce serait une bonne chose de donner à ce gagnant ce qu’il attend de la part d’un perdant. Tanguy semble enfin disposé à le faire, mais quand il s’apprête à prononcer des excuses en bonne et due forme, un flot de mots incompréhensibles sort en vrac de sa bouche qui se met à débiter des onomatopées stupéfiantes du genre badououi gouch loupmi gatyvoui, ou encore, beubeu gueugeu nanouille replobu, autant d’idiomes débilitants que produit le souffle de sa respiration en zigzaguant entre les mouvements d’articulation de sa mâchoire qui ne se contrôle plus, mais alors plus du tout. Tanguy fait une nouvelle tentative, mais alors qu’il reformule des mots d’excuse, c’est un nouveau flot de sons déstructurés qui émane de lui. Il ne sait même pas comment il est possible qu’une phrase mentalement formulée avec succès se transforme en chaos verbal n’ayant ni queue ni tête et ni gauche ni droite, mais l’effet est désastreux. Éprouvé par un jeûne au-delà du supportable, son langage, après ce court dialogue intelligible avec ce résident dijonnais, s’est senti autorisé à s’offrir quelques instants de relâchement comme est en droit de le faire tout organe ou muscle ayant la sensation du devoir accompli, sauf que son langage s’est trompé de quelques minutes, car c’est au moment où son interlocuteur faisait le plein d’agressivité qu’il devait faire preuve de cohérence pour aider Tanguy à inverser la tendance. Tanguy entend sans surprise cet homme lui dire d’aller se faire foutre. Il est par contre beaucoup plus étonné de le voir lui asséner un violent coup de poing dans la figure doublé d’un tout aussi violent coup de pied dans le ventre, mais faute de pouvoir riposter il se contente de prendre acte de cette fin de non-recevoir et de chuter lourdement à terre.

Allongé sur le dos ou plus exactement sur son sac à dos qui ne contient rien d’autre qu’un manuel de survie en milieu hostile, il remarque qu’une jeune fille vient s’inviter dans la scène. Elle est blonde. De sa bouche sortent des sons qu’il n’entend pas à cause du choc de la chute qui s’amplifie dans sa tête telle une onde nucléaire. L’homme retient la jeune fille par le bras et l’empêche de courir dans sa direction. Tanguy comprend qu’elle désire lui venir en aide. Il lui sourit comme on le ferait à un ange sorti tout droit d’un songe, puis le son revient dans sa tête. Il entend la jeune fille crier : « Ça ne se fait pas de traiter les gens comme ça, MERDE QUOI », pendant que son regard bouleversé court sur lui à la recherche d’indices lui prouvant qu’il n’est pas mort. Tanguy remarque que la jeune fille blonde cherche à échapper à l’emprise de cet homme qui pourrait tout aussi bien être son père, son oncle ou son précepteur. Tanguy fait l’effort de lever un bras dans sa direction et d’esquisser un sourire aussi abstrait que le ciel, mais la porte de la maison se referme sur les cris de la jeune fille sans qu’il puisse dire s’il est parvenu à la rassurer sur son état.

Il met quelques secondes avant de trouver la force de se relever. Il n’est ni vexé ni perturbé par l’agression qu’il vient de subir. Des injustices de ce genre il en a subies des tas au contact de sa mère, il n’est donc pas surpris qu’un inconnu s’autorise à faire ce qu’une mère s’est sentie en droit de faire. Avant de passer son chemin il regarde en direction de la maison dont il mémorise la façade, ainsi que le visage de son occupant. Bien décidé à passer à l’habitation suivante, il prend soin de vérifier qu’il ne saigne pas du cuir chevelu.

Sonné, tous ses gestes qui lui permettent de faire un bilan tactile de son état physique se font machinalement, comme autant d’actions-réflexes engendrées par l’habitude d’être vivant. Tanguy s’appuie sur sa qualité confirmée de mendiant pouilleux pour aller de l’avant et reproduire à l’identique les gestes effectués lors de la scène précédente. Même si, dépossédé de cet outil socialisant qu’est le langage, ses sollicitations n’ont plus aucune chance d’aboutir, il ne peut se résoudre à renoncer, et va ainsi d’échec en échec. Une femme au foyer crie d’effroi en le voyant apparaître sur le pas de sa porte et le chasse à coups de torchon au moment même où il entreprend de balbutier ses inepties, plus tard un homme le menace d’appeler la police s’il ne fout pas le camp immédiatement et brandit une bombe lacrymo que par miracle il n’actionne pas, encore plus tard un enfant de huit ou dix ans se permet de lui cracher au visage en comprenant que cette loque ne pourrait de toute façon rien lui faire en retour. Repu de tant de revers, il admet enfin que la priorité pour lui est d’absorber coûte que coûte un minimum de nourriture pour pouvoir sortir du cercle infernal de l’hypoglycémie et retrouver l’usage de la parole.

Le jus sucré de quatre pommes laborieusement cueillies sur un arbre dont les branches fécondes débordent sur la voie publique réinjecte en lui assez de calories pour permettre aux rameaux de sa langue maternelle de refleurir. De nouveau les phrases s’enchaînent, et Tanguy Rouvet retrouve avec soulagement son entière capacité à susciter la compassion de ses frères humains.

Le même jour, en fin d’après-midi, le temps de comprendre que c’est un vagabond qui vient de frapper à sa porte, une grand-mère lâche son molosse sur Tanguy qui jette en sa direction son sac à dos avant de tomber dans une flaque de boue. « Allez, Dragon, rapporte à maman ! » dit la grand-mère au molosse qui trottine tout fiérot de tenir dans sa gueule du cuir travaillé qui fut jadis le pelage d’un veau, d’un gnou ou d’une antilope, Tanguy n’a jamais su non plus en quoi était fait son sac.

Une fois relevé, il réalise que cette boue provient d’un trou fait dans l’asphalte sans doute par des réparateurs de canalisations. Il sent aussitôt l’humidité de la boue s’infiltrer dans ses vêtements crasseux jusqu’à toucher sa peau, ou plutôt la mordre.

L’idée de passer une de ces fraîches nuits d’octobre dans de telles conditions d’inconfort ne lui fait pas monter les larmes aux yeux. Il voit même d’un bon œil que les choses s’aggravent, c’est pourquoi il ne tente pas de récupérer son sac à dos et le manuel de survie qu’il contient comme il serait en droit de le faire. De toute façon ce bouquin ne lui était plus d’aucune utilité puisqu’il ne traite pas de la survie en milieu urbain. Et puis Tanguy est curieux de voir si la merde dans laquelle il se trouve peut atteindre une limite volumique, ou si au contraire elle ne connaîtra pas de seuil au-delà duquel elle pourrait se transformer en bonne fortune. Tanguy n’a peut-être que dix-huit ans, mais il est tout à fait apte à se poser ce genre de questions pertinentes, n’en déplaise à celles et ceux qui envisagent l’adolescence comme une période transitoire et approximative de l’existence. Sa maturité, que bon nombre d’adultes pourraient lui envier, il la doit à son enfoirée de mère qui à coup de vexations et d’humiliations l’a débarrassé de ce vernis d’innocence dont tout enfant est d’ordinaire porteur.

Son état de fatigue chronique et de carence métabolique ne lui fait pas oublier que la boue présente sur sa veste va finir par sécher, et par se transformer en une croûte friable qu’il suffira de frapper pour qu’elle s’éparpille sur le sol en un puzzle bordélique qu’il ne cherchera pas à recomposer, sans quoi ça prouverait qu’il est devenu cinglé. Tanguy peut tout envisager pour les semaines et les mois à venir, mais sûrement pas la capitulation que représenterait le fait de devenir fou. Il y a tant d’autres choses plus exaltantes à vivre que de se soumettre aux emmerdements que suscite l’existence.

Avec cette boue sur sa veste il se doute que sa mise a gravi plusieurs échelons dans son aspect repoussant, et qu’ainsi le dégoût des autres à son endroit y trouvera un regain de légitimité à s’exprimer de plus en plus cruellement. Il opte donc pour un abandon pur et simple de toute tentative de susciter l’empathie, du moins pour ce soir. Il quitte les rues pavillonnaires pour des coins plus reculés et moins éclairés de la ville au sein desquels il passera inaperçu, et s’assied au pied d’un réverbère éteint. Là, il prend le temps de contempler cette lune, aujourd’hui pleine, qu’il aimait tant suivre du regard lorsque immergé en pleine nature il progressait droit devant lui. Ce soir, alors qu’il cherche dans cette même lune une réponse à sa clochardisation, Tanguy comprend que la donne a radicalement changé, et que cette lune-ci, qui éclaire les villes, n’a plus rien à voir avec celle qu’il a fréquentée tandis qu’au milieu des prairies et des forêts il osait se prétendre libre puisqu’il en avait tous les attributs. Il y a peu, plongé dans l’immensité de ses rêves surfaits de liberté, il incarnait quelque chose de grandiose que la lune se plaisait à guider, mais à présent qu’il n’est plus que l’ombre de lui-même, l’astre le snobe et le laisse s’enliser dans une authentique solitude dégénérative. Il n’est plus qu’une erreur de parcours, un défaut d’orientation, et en tant que tel il ne mérite pas d’être soutenu, c’est ce que la lune pense de lui, mais celle-ci est tout à fait habilitée à se tromper, ou à ne voir que ce qui l’arrange.

Tanguy adresse un doigt d’honneur rageur à l’astre traître puis passe à autre chose.

À dormir à la belle étoile on dépense moins d’énergie qu’à chercher un toit et dessous un lit moelleux où couver nos rêves pour les faire grandir, alors Tanguy profite de déboucher sur un terrain vague pour s’allonger et donner à son corps ce répit qu’il investira demain dans un regain de chance, c’est du moins le meilleur qu’on puisse lui souhaiter.

Dans les poubelles d’un coiffeur qui fait aussi office de barbier, Tanguy, très matinal aujourd’hui, trouve un rasoir et une bouteille de shampoing à moitié vide. Ça tombe bien, c’est exactement ce qu’il lui fallait.

À une fontaine ruisselante aux sonorités apaisantes il se rase et se lave les cheveux. Autour de lui, des pigeons incapables d’évaluer le statut social d’un individu attendent de sa part un don en nature qu’il ne peut leur offrir. Le ciel est maculé de nuages gris et noirs peu propices à la rêverie ou à l’accalmie de soi. La terre semble n’être qu’une gigantesque batterie chargée jusqu’à la gueule en électricité, il va faire de l’orage, Tanguy en mettrait sa main à couper. Son visage se reflète juste au-dessus d’un soutien-gorge à balconnet qu’arbore sur un abribus un mannequin dont il ferait illico la femme de sa vie si elle le lui demandait. Rasé et shampouiné Tanguy constate qu’il est plutôt beau gosse. Il se sourit, s’envoie des clins d’œil charmeurs, puis il retourne vers cette première maison du quartier pavillonnaire de Dijon dont l’occupant l’a hier frappé au ventre et au visage.

Une fois qu’il a sonné à la porte, il se recule pour que son interlocuteur le perçoive en entier et soit désarçonné par le contraste entre ses vêtements pouilleux et son visage bien propret entretenu sans le moindre frais. Tanguy y croit, il sourit comme on sourit sur une photo de famille. Il n’a cependant pas reculé assez pour éviter le coup de poing que le type lui fout en pleine figure. Il relève la tête qu’il a eu le réflexe de baisser sans quoi ce serait le nez, ce robinet de sang, qui aurait été touché et non le front, et constate que la porte de la maison est de nouveau close. Tanguy est moins sonné par la violence du coup de poing que par son immédiateté. Quand il y repense il trouve ça marrant que cet homme n’ait pas daigné envisager que sa seconde visite puisse comporter quelques nuances comparée à la précédente, des nuances qui auraient pu provoquer une amélioration de leurs rapports. En plus de tout ça, ce qui le déçoit c’est l’absence de la jeune fille blonde qui hier avait pris sa défense et s’était offusquée du mauvais traitement que lui infligeait son père, son oncle ou son précepteur. Tanguy aurait voulu pouvoir la revoir et échanger un regard fraternel avec elle, voire lui donner rencard, mais elle n’est pas là.

Dans le ciel claquent les premiers éclairs à la façon d’un fouet sur les flancs d’un cheval, mais la journée n’avance pas plus vite. La pluie se met aussitôt à tomber des nuages qui crèvent les uns après les autres comme s’il s’agissait d’un jeu qui ne ferait rire qu’eux. Il reste à Tanguy la possibilité de frapper de nouveau à la porte, et de demander à rencontrer cette jeune fille blonde, mais ne connaissant pas son prénom cette requête paraîtrait suspecte et lui vaudrait sans doute quelque nouvelle correction de la part de cet homme qui veut peut-être se la garder pour lui tout seul. Avoir été frappé à deux reprises par la même personne ne constitue pas un lien relationnel qui l’autorise à s’incruster, et puis c’est trop tard pour exiger des comptes ou des explications, il aurait dû le faire dans la foulée de sa seconde agression, mais là, maintenant que la tension est retombée, il ne voit pas comment s’y prendre pour ne pas susciter une fois de plus la colère de ce sale type. Faute d’avoir une prise suffisante sur le rapport de force déséquilibré qu’a instauré cet individu, Tanguy ne peut en ordonner ni le prolongement ni la modification sous quelque forme que ce soit, il tourne des talons et s’apprête à redescendre le petit escalier de pierre trempé par la pluie pour marcher en direction de la maison voisine. Il entend alors la porte s’ouvrir à nouveau derrière lui et une voix crier : « Mais bordel t’es encore là, toi, t’es pire qu’un rat, dis ! », après quoi des mains puissantes le saisissent par les épaules et le traînent à reculons à l’intérieur de la maison où il s’étale de tout son long, son crâne heurtant violemment la surface glacée d’un hall marbré. Tanguy redresse la tête en direction de la porte, et la voir se fermer fait hurler de frayeur les milliards de cellules de son corps. Il a à cet instant l’intuition que les choses vont aller trop loin, beaucoup trop loin. Pour la première fois depuis longtemps il se dit qu’il n’est pas là où il devrait se trouver. Il parvient à relativiser la portée anxiogène de son propos en se disant que la raclée qu’il va recevoir ne sera pas perdue s’il s’en sort vivant, mais ça, ça reste encore à voir.

DU MÊME AUTEUR

Vie et mort de la Cellule Trudaine, Denoël, 2008

Le Parti de la jeunesse, Denoël, 2010

P.O.L

33, rue Saint-André-des-Arts, Paris 6e

www.pol-editeur.com

© P.O.L éditeur, 2013

© P.O.L éditeur, 2013 pour la version numérique

Cette édition électronique du livre Le Culte de la collision de Christophe Carpentier a été réalisée le 24 janvier 2013 par les Éditions P.O.L.

Elle repose sur l’édition papier du même ouvrage (ISBN : 9782818017319)

Code Sodis : N54430 - ISBN : 9782818017326 - Numéro d’édition : 248806

Le format ePub a été préparé par ePagine
www.epagine.fr
à partir de l’édition papier du même ouvrage.

Achevé d’imprimer en janvier 2013
par la Nouvelle Imprimerie Laballery

N° d’édition : 248805

Dépôt légal : février 2013

Imprimé en France