Sommaire

Couverture

Titre

Sommaire

Chapitre premier

Chapitre 2

Chapitre 3

Chapitre 4

Chapitre 5

Chapitre 6

Chapitre 7

Chapitre 8

Chapitre 9

Chapitre 10

Chapitre 11

Chapitre 12

Chapitre 13

Chapitre 14

Chapitre 15

Chapitre 16

Chapitre 17

Chapitre 18

Chapitre 19

Chapitre 20

Chapitre 21

Chapitre 22

Chapitre 23

Chapitre 24

Chapitre 25

Chapitre 26

Chapitre 27

Biographie

Du même auteur

Le Club

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Chapitre premier

Le facteur était en avance de trente minutes. C’était un remplaçant. Son pas plus lourd avait quelque chose de désinvolte et le type sifflait. Il sifflotait encore avant de s’arrêter brusquement devant ma porte. Il y eut quelques instants de silence, puis il éclata de rire.

Il frappa.

Damnation ! Sûrement un recommandé, autrement, il aurait glissé le courrier dans la boîte de mon bureau. Je reçois assez peu de recommandés, et jamais pour de bonnes nouvelles. Je m’extirpai de mon fauteuil pour aller ouvrir.

Le nouveau facteur ressemblait à un ballon de basket sur lequel on aurait collé des bras, des jambes et une grosse tête chauve brûlée par le soleil. Il ricanait en lisant l’inscription sur la porte vitrée.

Il me jeta un coup d’œil et gloussa encore en la désignant.

— C’est une blague ?

Je relus la plaque, parce que des gens s’amusent à la modifier de temps à autre.

— Non, c’est du sérieux. Je peux avoir mon courrier, s’il vous plaît ?

— Mais… euh… c’est pour les fêtes, les spectacles, des trucs comme ça ?

Il regardait par-dessus mon épaule comme s’il s’attendait à découvrir un tigre blanc ou une assistante court-vêtue déambulant dans mon bureau minuscule.

Je haussai les épaules et tentai de saisir le courrier. Je n’étais pas d’humeur à entendre ce genre d’âneries.

— Non, rien à voir avec des banquets.

Le type ne lâcha pas l’enveloppe et inclina la tête.

— Ben quoi ? Vous êtes voyant ? Vous tirez les cartes ? Vous lisez dans une boule de cristal et tout le toutim ?

— Non, je ne suis pas un devin, répondis-je en tirant sur le courrier.

— Vous faites quoi, alors ? demanda l’abruti sans me concéder un centimètre.

— Vous lisez quoi, sur ma porte ?

— Harry Dresden. Magicien.

— C’est moi.

— Un vrai magicien ? demanda l’homme en me lançant un clin d’œil complice, comme si je lui faisais une blague. Des sortilèges, des potions ? Des démons, des incantations et tout, et tout ? Subtil et prompt à la colère ?

— Pas si subtil que ça, dis-je en lui arrachant le pli des mains et en désignant son calepin. Je peux signer maintenant, s’il vous plaît ?

Son sourire s’effaça pour laisser place à une moue boudeuse. Il me laissa signer pour ma lettre, une relance de mon proprio, et lâcha :

— Un cinglé, voilà ce que vous êtes !

Il récupéra son registre avant de me lancer :

— Passez une bonne journée, monsieur.

Je le regardai partir.

— Classique, murmurai-je en fermant la porte.

Je m’appelle Harry Blackstone Copperfield Dresden. Invoquez-moi à vos risques et périls. Je suis magicien. Mon bureau est tapi au cœur de Chicago et, d’après ce que je sais, je suis le seul magicien officiellement reconnu du pays. Mon nom est dans les Pages jaunes, à la rubrique « Magiciens ». Croyez-le si vous le voulez, mais je suis seul dans cette section. Et voilà ce que dit mon annonce :

HARRY DRESDEN – MAGICIEN

Récupération de biens. Investigations paranormales.

Consultations & conseils. Prix attractifs.

Pas de philtres d’amour.

Pas d’amulettes porte-bonheur.

Pas d’animation de fêtes d’aucune sorte.

Des tas de gens me téléphonent simplement pour savoir si je suis sérieux. Pourtant, quand on en a vu autant que moi et qu’on sait ne serait-ce que la moitié de ce que je sais, il est impossible de ne pas me prendre au sérieux.

Le goût du public pour le paranormal s’était développé avec la fin du millénaire. Des voyants, des fantômes, des vampires : n’en jetez plus, la coupe est pleine ! Personne n’y croyait vraiment, mais toutes les merveilles promises par la science se faisaient attendre. La maladie restait d’actualité, la famine frappait toujours, la violence, le crime et la guerre n’arrêtaient pas de faucher les populations. En dépit de tous les progrès technologiques, les choses n’avaient pas changé autant que prévu.

La Science, religion majeure du XXe siècle, avait perdu de sa superbe après les explosions de navettes, les bébés drogués à la naissance et la génération d’Américains complaisants qui laissaient la télévision se charger de l’éducation de leurs enfants. Le commun des mortels courait après quelque chose, et je crois qu’il ne savait pas quoi. Mais même s’ils s’ouvraient de nouveau à une magie qui ne les avait jamais vraiment quittés, les gens doutaient encore.

Quoi qu’il en soit, les affaires allaient mal, ce mois-ci. Ça faisait même un bon moment qu’elles étaient calmes. Je n’allais pas pouvoir payer le loyer de février avant le 10 mars, et le prochain devrait attendre encore plus longtemps.

Mon dernier boulot remontait à la semaine dernière, quand j’avais dû étudier la maison prétendument hantée d’un chanteur de country, à Branson, dans le Missouri. Il n’y avait rien, et ça ne lui a pas plu. Ça lui a fait encore moins plaisir quand je lui ai suggéré de ralentir sur les boissons alcoolisées, de dormir un peu plus et de faire de l’exercice. Un traitement bien plus efficace qu’un exorcisme. En plus du déplacement, il m’a payé une heure de boulot. Je suis reparti avec l’impression d’avoir fait le choix le plus honnête, le plus judicieux et le moins commercial. Plus tard, j’ai appris qu’il avait fait appel à un charlatan qui lui avait mitonné une belle petite cérémonie avec beaucoup d’encens et de lumière noire. Y en a, je vous jure…

J’avais fini mon roman et je le balançai dans le casier des affaires classées. J’avais encore un carton rempli de bouquins aux tranches froissées et aux pages cornées. Je suis terrible avec les livres. Je regardai la pile en hésitant sur le choix de ma prochaine lecture, sachant que je n’avais rien à faire pour l’instant.

Le téléphone sonna.

Je le fixai avec une pointe de colère : les magiciens sont des types sombres et terrifiants. Je décrochai à la troisième sonnerie, le temps d’effacer tout désespoir de ma voix.

— Dresden.

— Oh ! Je suis bien chez Harry Dresden ? Le… heu… magicien ?

On avait l’impression que mon interlocutrice s’excusait d’avance, au cas où elle m’aurait offensé.

Non, pensai-je. Je suis Harry Dresden le, hum, caniche nazi. Harry le magicien, c’est l’étage du dessous.

Un des principaux commandements du mage lambda est de ronchonner. En revanche, ce n’est pas très bon pour un consultant indépendant qui a des factures en retard. Aussi, plutôt que de lâcher une réponse cinglante, je soufflai un léger :

— Oui, madame. Que puis-je faire pour vous ?

— Je… je ne suis pas très sûre. J’ai perdu quelque chose, et vous pourriez peut-être m’aider.

— Retrouver les biens égarés fait partie de mes spécialités, de quoi s’agit-il ?

— De mon mari, répondit la femme après un silence gêné.

Elle avait la voix rauque d’une majorette qui aurait chanté toute la journée, mais suffisamment posée pour appartenir à une adulte, pas à une gamine.

— Madame, je ne fais pas vraiment dans les personnes disparues. Vous en avez parlé à la police ou à un détective privé ?

— Non ! Surtout pas ! Enfin, je n’en suis pas là. Seigneur ! C’est assez compliqué. Je ne peux rien dire au téléphone. Je suis désolée de vous avoir fait perdre votre temps, monsieur Dresden.

— Attendez un instant. Excusez-moi, quel est votre nom ?

Il y eut un nouveau silence tendu, comme si elle consultait des notes.

— Vous pouvez m’appeler Monica.

Les gens qui pensent connaître deux ou trois trucs sur la magie n’aiment pas trop donner leur nom aux magiciens de peur que ceux-ci puissent s’en servir à leurs dépens. À dire vrai, ils ont raison.

J’allais devoir faire assaut de prudence et de politesse. Elle était sur le point de raccrocher par pure indécision, et j’avais besoin de cette affaire. Si je m’y mettais vraiment, je dénicherais sûrement son jules.

— Très bien, Monica, dis-je en adoptant un ton aussi mélodieux et amical que possible. Si vous pensez que votre situation est très délicate, vous devriez peut-être venir à mon bureau. S’il s’avère que je peux vous aider, je le ferai. Si ce n’est pas le cas, je vous recommanderai quelqu’un qui le pourra… tout ça gratuitement, bien entendu.

Ces dernières paroles me retournèrent le ventre.

À mon avis, c’est le « gratuitement » qui fit pencher la balance. Elle accepta immédiatement de venir me voir et me dit qu’elle serait là dans une heure. ça devait nous amener vers quatorze heures trente. J’avais tout le temps de sortir manger et de revenir pour ce rendez-vous.

À l’instant où je raccrochai, le téléphone sonna, me faisant sursauter. Je l’examinai. Je me méfie de tout ce qui est électronique. Tout ce qui date d’après les années quarante me paraît louche – et semble me détester. Prenez ce que vous voulez, les voitures, le téléphone, la télévision, la radio, les magnétoscopes – ils me claquent tous dans les pattes. Je n’utilise même pas de stylo à cartouches.

Je décrochai avec autant d’entrain simulé que la fois précédente.

— Dresden à l’appareil, en quoi puis-je vous aider ?

— Harry, j’ai besoin de toi au Madison dans dix minutes. Tu peux y être ?

Cette voix de femme était calme et directe.

— Inspecteur Murphy, susurrai-je, onctueux, quelle joie d’avoir de vos nouvelles. Ça fait une éternité. Ici ? ça boume, tout le monde va bien. Et chez toi ?

— Je n’ai pas le temps, Harry. J’ai deux cadavres sur les bras et j’aimerais que tu y jettes un coup d’œil.

Je me dégrisai dans la seconde. Karrin Murphy était responsable du bureau des Enquêtes spéciales de Chicago. Le capitaine de la police lui confiait d’office tous les crimes qui sortaient de l’ordinaire. Les attaques de vampires, les trolls en vadrouille et les rapts d’enfants commis par les feys ne font pas trop sérieux sur un rapport de police – pourtant, des gens étaient blessés, des bébés disparaissaient et on ne comptait plus les actes de vandalisme surnaturels. Il fallait bien que quelqu’un s’en occupe.

À Chicago, voire dans toute la région, ce quelqu’un s’appelait Karrin Murphy. J’étais sa bibliothèque du surnaturel ambulante, doublée d’un consultant payé par la municipalité. Bon sang, deux corps ? Deux morts d’origine mystérieuse ? C’était la première fois qu’elle me confiait une affaire pareille.

— Où es-tu ? lui demandai-je.

— À l’hôtel Madison sur la Dixième Rue, au septième étage.

— C’est à un quart d’heure à pied.

— Parfait. Je t’attends dans quinze minutes.

Je lâchai un soupir dubitatif et regardai l’horloge. Monica Juste-Monica serait là dans quarante-cinq minutes.

— C’est un peu comme si j’avais un rendez-vous.

— Dresden, c’est un peu comme si j’avais deux cadavres, pas le moindre début de piste, pas l’ombre d’un suspect et un tueur en liberté. Ton rendez-vous peut attendre.

La moutarde me monta au nez, ça m’arrive parfois.

— En fait, non, il ne peut pas attendre. Mais je vais quand même venir jeter un coup d’œil, sans traîner, histoire d’être revenu pour l’autre affaire.

— Tu as mangé ? demanda Murphy.

— Comment ?

Elle répéta la question.

— Non, répondis-je.

— Évite, alors…

Il y eut un grand silence, puis elle reprit la parole d’une voix blanche :

— C’est pas beau à voir.

Sa voix se radoucit, et ça m’effraya plus que n’importe quelle vision d’horreur ou de meurtre sauvage. Murphy est une dure à cuire pur jus qui se vante de ne jamais s’émouvoir.

— C’est vraiment sale, Harry. S’il te plaît, fais vite. Les gars du bureau des Enquêtes spéciales meurent d’envie de s’attaquer à cette affaire, et je sais que tu détestes passer après quelqu’un d’autre.

— Je suis déjà là, dis-je en enfilant mon manteau.

— Septième étage, me rappela Murphy. On se voit là-bas.

— Pas de problème.

J’éteignis en partant et fis attention à bien fermer la porte. Merde ! Impossible de prévoir combien de temps l’histoire de Murphy allait durer, et il était hors de question de poser un lapin à Monica Je-Ne-Peux-Rien-Dire. J’ouvris de nouveau, pris une feuille et un crayon, et écrivis :

« Je dois m’absenter quelques instants. De retour à 14 h 30. Dresden. »

Satisfait, je m’engageai dans l’escalier. Même si je suis au cinquième étage, je ne prends presque jamais l’ascenseur. Comme je l’ai déjà dit, je me méfie des machines, qui ont tendance à me claquer dans les doigts au pire moment.

En plus, si j’étais un tueur utilisant la magie pour me débarrasser des gens par lots de deux, je m’arrangerais pour faire disparaître le seul magicien employé par la police. Je préférais largement tenter ma chance dans l’escalier que dans la cabine exiguë d’un ascenseur.

Moi ? Paranoïaque ? Peut-être. Mais ce n’est pas parce qu’on est paranoïaque qu’un démon invisible n’est pas prêt à vous arracher la gueule…

Chapitre 2

Karrin Murphy m’attendait devant l’hôtel. On ne pourrait pas trouver un duo plus disparate. Je suis grand et mince, elle est petite et trapue. J’ai les cheveux noirs et les yeux sombres, elle ressemble à Shirley Temple. Mes traits sont marqués, j’ai un nez aquilin et le menton pointu, elle est toute en rondeurs, avec un petit nez mignon qui n’aurait pas choqué sur une majorette.

Il faisait frais et il y avait du vent. Un mois de mars classique. Murphy cachait son tailleur sous un long manteau. Elle ne porte jamais de robe, mais je suis sûr qu’elle a de belles jambes bien musclées, comme celles d’une gymnaste. Elle était taillée pour l’action, et quelques diplômes d’aïkido décoraient son bureau pour le prouver. Ses cheveux mi-longs battaient sous la brise printanière. Pas de boucles d’oreilles, et un maquillage assez discret pour être pratiquement invisible. Elle ressemblait plus à une tante sympa ou à une maman cool qu’à un implacable inspecteur de la criminelle.

— Tu n’as rien d’autre comme pardessus, Dresden ? lâcha-t-elle dès que je fus à portée de raillerie.

Debout devant quelques voitures de police en stationnement interdit devant l’immeuble, elle me regarda dans les yeux l’espace d’une seconde puis détourna la tête. Je lui tirai mon chapeau – peu de gens tiennent aussi longtemps. Ce n’est pas vraiment dangereux, sauf si on s’attarde plusieurs secondes, mais comme je suis magicien, j’ai l’habitude qu’on ne s’obstine pas à me regarder en face.

J’examinai mon vieux cache-poussière noir, ses grosses coutures, sa doublure imperméable et ses manches parfaitement ajustées.

— Je ne vois pas le problème.

— Il vient du tournage d’El Dorado ?

— Et ?

Murphy haussa les épaules avant de tourner les talons pour se diriger vers l’hôtel.

J’eus tôt fait de la dépasser.

Elle accéléra, je passai la quatrième. Nous fîmes la course vers les portes de l’établissement sans nous soucier des flaques laissées par une averse nocturne.

Mes jambes étant plus longues que celles de Murphy, j’arrivai le premier. Je lui ouvris la porte et m’inclinai galamment. C’était un jeu entre nous. Mes manières peuvent sembler vieillottes, mais j’ai été élevé d’une manière assez traditionnelle. Je suis persuadé que les mecs ne devraient pas traiter les femmes comme des modèles réduits d’hommes avec des seins et moins de muscles. J’attends toujours qu’on me démontre que j’ai tort. J’aime me conduire en gentleman avec une femme, lui ouvrir la porte, l’inviter à dîner, lui offrir des fleurs, ce genre de choses.

Murphy ne supporte pas ça, parce qu’elle a dû se battre bec et ongles contre les pires machos de Chicago pour forger sa carrière. Elle me toisa tandis que je lui tenais la porte, mais son regard était calme et détendu. Notre petit rituel lui mettait un peu de baume au cœur, même si elle le trouvait horripilant.

C’était si horrible que ça, au septième étage ?

Dans l’ascenseur, nous ne dîmes rien. Heureusement, on se connaissait depuis assez longtemps pour que la situation ne soit pas inconfortable. J’étais en phase avec Murphy – d’instinct, je peux lire son humeur, le cheminement de sa pensée. C’est ce qui arrive quand je côtoie quelqu’un pendant longtemps. Franchement, j’ignore si c’est normal ou surnaturel.

Je sentais Murphy tendue comme une corde de piano. Son visage restait de marbre, mais la raideur de son cou et de ses épaules la trahissait.

Au fond, je projetais peut-être sur elle mes propres réactions. L’espace confiné de l’ascenseur me rendait nerveux. Je déglutis péniblement et regardai autour de moi. Nos deux ombres semblaient comme étendues sur le plancher. Ce jeu de lumière me dérangeait, mais j’attribuai ce tiraillement d’angoisse à un petit coup de stress. Du calme, Harry !

Murphy soupira quand l’ascenseur s’arrêta, puis elle recommença avant de sortir, comme si elle avait prévu de retenir son souffle tant qu’elle serait à l’étage, n’acceptant de respirer qu’une fois revenue dans la cabine.

L’odeur du sang est particulière, poisseuse, un brin métallique. Quand les portes s’ouvrirent, ce parfum étrange saturait l’endroit. Mon estomac se retourna, mais je me redressai et filai dans le sillage de Karrin, qui remonta le couloir gardé par deux policiers. Me reconnaissant, ils me firent un signe de la main et me laissèrent passer sans me demander la petite carte fatiguée fournie par la ville. Je veux bien admettre que la police d’une grande ville comme Chicago ne fait pas appel à une horde de consultants (dans les documents officiels, je figure comme consultant parapsychologique, je crois), mais ces poulets manquaient de sérieux.

Murphy me précéda dans la pièce, où l’odeur de sang se fit plus prononcée. Pourtant il n’y avait rien d’atroce dans la pièce numéro un. Le salon de la suite ressemblait à une salle d’attente sortie d’un film des années trente, toute en teintes rouges et dorures. Ça puait l’argent et ça sonnait faux. Les fauteuils étaient en cuir, et une épaisse moquette couleur rouille recouvrait le parquet. On avait tiré les rideaux de velours cramoisi et les lumières étaient allumées. Malgré cela, la pièce restait un peu trop sombre avec des couleurs un peu trop vives. Pas le genre où on peut s’asseoir pour lire tranquillement. Sur ma droite, une porte frémit sous un éclat de voix.

— Attends un instant, dit Murphy.

Elle franchit la porte en question et entra dans ce qui devait être la chambre à coucher.

Les yeux mi-clos, j’étudiai la configuration du salon. Un canapé en cuir, deux fauteuils, une chaîne stéréo et une télévision dans un meuble combiné noir. Une bouteille de champagne tiède flottait dans un seau qui avait dû être rempli de glaçons. Deux coupes vides juste à côté. Un pétale de rose rouge jurait avec la moquette (mais dans cette pièce, rien ne s’accordait).

Un morceau de satin dépassait de la jupe d’un des fauteuils. Je m’accroupis et relevai la bande de tissu en prenant soin de ne rien toucher. Une petite culotte noire dont l’élastique avait craqué comme si elle avait été arrachée… Affriolant.

La chaîne était à la pointe du progrès, même s’il ne s’agissait pas d’une grande marque. J’utilisai la gomme de mon crayon pour la mettre en marche. Une douce musique emplit la pièce. Une mélopée grave avec un tempo lancinant. Le souffle d’une femme qui fredonne se fondant dans l’harmonie.

La musique continua encore quelques instants avant de buter sur une section de deux secondes, la répétant encore et encore.

Je me rembrunis. Comme je l’ai dit, je fais toujours ça aux machines, à cause de ma nature magique et de ma maîtrise des arcanes. Plus la machine est délicate et moderne, plus il y a de chances que je la détraque. En forme, je mouche une photocopieuse à vingt mètres.

— La suite de l’amour, lâcha un homme derrière moi en étirant le dernier mot en un amoouuuuur. Vous en pensez quoi, monsieur Merlin ?

— Bonjour inspecteur Carmichael, répondis-je sans me retourner.

La voix légère de Carmichael était nasillarde et assez particulière. C’était le partenaire de Murphy et le sceptique du coin. Il me prenait pour un charlatan prêt à tout pour empocher l’argent honnêtement gagné par la ville.

— Vous pensiez ramener cette culotte à la maison, ou vous n’avez pas fait attention ? continuai-je en me retournant.

Carmichael était un petit gros chauve avec de petits yeux porcins et un menton inexistant. Sa veste était froissée et sa cravate couverte de taches de nourriture. Un déguisement parfait pour un cerveau affûté comme un rasoir. C’était un flic exceptionnel, et malheur au tueur qu’il prenait en chasse.

Il s’approcha du fauteuil pour mieux voir.

— Pas mal, Sherlock, mais ça, c’est un amuse-gueule. Attendez de voir le plat de résistance. Je vous prépare une bassine.

Il se retourna pour éteindre le lecteur de CD avec son crayon.

J’écarquillai les yeux pour lui montrer combien j’étais terrifié, et le précédai dans la chambre. À mon grand regret. Je contemplai la scène, notant machinalement certains détails avant de fermer tout doucement la porte sur la zone de ma tête qui avait commencé à hurler à l’instant même où j’étais entré.

Ils étaient morts dans leur lit, cette nuit. La rigidité cadavérique avait commencé son œuvre. La femme chevauchait le type, le corps tendu en arrière, le dos courbé comme une danseuse, l’arrondi de ses seins lui conférant une charmante silhouette. L’homme, grand et musclé, agrippait les draps de satin, les serrant dans ses poings. Un photographe érotique en aurait tiré un tableau magnifique.

Dommage que les côtes gauches de nos amants aient décidé d’exploser, faisant jaillir des pointes osseuses qui avaient déchiré les chairs. Les artères avaient projeté du sang jusque sur le miroir du plafond, avec des morceaux de chair gélatineuse et probablement les restes de leur cœur. J’examinai les torses ravagés. Je remarquai la pellicule grisâtre qui se formait sur les poumons immobiles et les arêtes des côtes qui avaient forcé vers l’extérieur jusqu’à se briser sous l’influence d’une pression interne.

Plutôt moyen, comme potentiel érotique.

Le lit trônait au beau milieu de la chambre, une subtile manière de souligner son importance. Même décor que dans le salon, beaucoup de rouge, beaucoup de fric, un peu surchargé, sauf si on l’admirait à la lueur d’une bougie. D’ailleurs, les chandelles, sur le mur, étaient totalement consumées.

Je contournai le plumard et la moquette produisit un bruit spongieux. La petite partie de mon cerveau bien à l’abri derrière mes barrières de discipline et d’entraînement rigoureux continuait à bredouiller des choses incohérentes. Je tentai de l’ignorer. Ce n’était pas une mince affaire. Mais, si je ne pouvais pas quitter cette pièce assez vite, j’allais pleurer comme une petite fille.

Je me hâtai de relever tous les détails. La femme était magnifique et dans la vingtaine. Enfin, elle devait avoir été magnifique… Ses cheveux châtains coupés au carré étaient manifestement teints. Ses yeux étaient entrouverts, mais je ne pus pas voir grand-chose, sinon qu’ils étaient clairs. Avec une touche de vert, peut-être…

L’homme devait avoir dans les quarante ans, avec un corps modelé par des années d’exercice. Son biceps droit portait le tatouage d’une dague ailée partiellement masqué par le drap qu’il tenait. Ses phalanges étaient marquées, couvertes de corne, et une sale cicatrice couturait son abdomen, sûrement un coup de couteau.

Des vêtements jonchaient le sol, un costume pour lui et une minuscule robe noire plus une paire de pompes pour elle. Je remarquai aussi deux sacs de voyage intacts posés l’un à côté de l’autre, probablement par le groom.

Je redressai la tête. Carmichael et Murphy me regardaient en silence.

Je fis la moue.

— Alors ? demanda Murphy. C’est de la magie… ou pas ?

— Soit ça, soit une sacrée partie de jambes en l’air, lui répondis-je.

Carmichael ricana.

Je rigolai aussi un peu. Juste ce qu’il fallait à cette petite partie de mon cerveau pour défoncer la porte. Mon estomac se retourna et je dus filer hors de la chambre. Carmichael n’avait pas menti, il m’avait laissé une belle petite bassine et je tombai à genoux pour vomir.

Je repris mes esprits en quelques secondes, mais il était hors de question que je retourne dans cette pièce. Pas besoin de revoir ce spectacle. Je ne voulais plus voir ces deux cadavres à qui on avait arraché le cœur.

Quelqu’un avait utilisé la magie pour obtenir ce résultat. Oui, on avait recouru à la magie pour attaquer quelqu’un. La Première Loi avait été violée et la Blanche Confrérie en ferait une attaque. Ce n’était pas l’œuvre d’un esprit ou d’une entité maléfique, ni une attaque lancée par l’une des nombreuses créatures de l’Outremonde, comme les vampires ou les trolls. Il s’agissait d’une agression délibérée et préméditée commise par un sorcier ou un magicien. Bref, un humain capable de manipuler les forces fondamentales de la création et de la vie.

C’était pire qu’un meurtre : une perversion ignoble, comme si un dingue avait utilisé un Botticelli pour tabasser son voisin à mort. Comme si on avait transformé une chose merveilleuse en arme de destruction massive.

Il n’est pas facile d’expliquer la magie à quelqu’un qui ne l’a jamais ressentie. Elle tire sa source de la vie, de l’intelligence, de la conscience, des émotions du genre humain. Souffler une vie avec cette énergie-là avait quelque chose de hideux, voire d’incestueux.

J’étais assis, le souffle court, je tremblais et la bile emplissait ma bouche. Murphy revint avec Carmichael.

— Très bien, Harry, on y va ? Que s’est-il passé ici, d’après toi ?

Il me fallut un moment pour reprendre mes esprits.

— Ils sont arrivés et ont commandé du champagne. Ils ont dansé un peu, puis commencé à batifoler près de la chaîne. Après, ils ont attaqué les choses sérieuses dans la chambre. Tout ça a pris un peu moins de une heure. Ça leur est tombé dessus au moment crucial.

— Un peu moins de une heure, répéta Carmichael. Comment le savez-vous ?

— Le CD fait une heure dix. J’imagine qu’ils ont pris quelques minutes pour danser et pour boire, puis ils sont allés au lit. Il y avait de la musique quand on les a trouvés ?

— Non, répondit Murphy.

— Donc, la chaîne n’était pas sur répétition. Je pense qu’ils voulaient de la musique pour que tout soit parfait, en accord avec la chambre et le reste.

— On avait déjà reconstitué tout ça par nous-mêmes, grommela Carmichael à Murphy. Il a intérêt à faire mieux que ça.

Karrin lança à son partenaire un regard qui signifiait : « Ta gueule », puis elle me souffla :

— Il m’en faut plus, Harry.

Je me passai la main dans les cheveux.

— Il n’y a que deux manières de procéder pour obtenir pareil résultat. La première, c’est l’invocation, la manifestation la plus directe, la plus brutale et la moins raffinée de la magie ou de la sorcellerie. Des explosions, des feux, ce genre de choses. Mais je ne pense pas qu’un invocateur se cache derrière tout ça.

— Pourquoi ? demanda Murphy son stylo crissant sur le calepin qui ne la quittait jamais.

— Il faut toucher ou voir ce qu’on veut affecter. Rien d’indirect. L’homme ou la femme aurait dû se trouver dans la chambre avec eux. Difficile de couvrir ses traces après un truc comme ça. Non, un tueur capable de balancer un tel sort aurait eu le bon sens d’utiliser un flingue, c’est plus simple.

— Et l’autre option ? continua Karrin.

— La thaumaturgie. Ce qui est en haut est à l’image de ce qui est en bas. Provoquer un effet à petite échelle et lui donner assez d’énergie pour qu’il se répercute à grande échelle.

— Quel tissu de conneries, grogna Carmichael.

— Comment ça marche, Harry ? On peut faire ça à distance, demanda Murphy d’une voix pleine de scepticisme.

— Le tueur a besoin de quelque chose pour le relier à ses victimes. Des cheveux, des ongles, du sang. Des trucs comme ça…

— Comme une poupée vaudoue ?

— Exactement !

— La teinture de la femme est encore fraîche, continua la policière.

— En retrouvant son salon de coiffure, vous en tirerez peut-être quelque chose. Je ne sais pas.

— Tu peux me dire un truc qui nous serait d’une quelconque utilité ?

— Oui. Le tueur connaissait ses victimes et je pense que c’est une femme.

— Bon, on a assez perdu de temps avec ces bêtises, lâcha Carmichael. Neuf fois sur dix, le tueur connaît sa victime.

— La ferme, Carmichael ! coupa Murphy. Qu’est-ce qui te fait dire ça, Harry ?

— C’est le principe même de la magie. Quand on la manipule, ça vient de l’intérieur. Les magiciens doivent se concentrer sur ce qu’ils veulent provoquer. Le visualiser et y croire à fond pour que ça fonctionne. On ne peut rien provoquer si ce n’est pas déjà en nous. La tueuse aurait pu les zigouiller et maquiller le crime en accident, mais elle a choisi une autre… option. Pour les tuer de cette manière, elle devait leur en vouloir personnellement. Elle voulait les atteindre au plus profond d’eux-mêmes. Peut-être une vengeance. Qui sait, une épouse ou une maîtresse délaissée…

» Il y a aussi le moment de la mort. En plein acte sexuel. Ce n’est pas une coïncidence. Pour la magie, les émotions agissent comme un chemin qui peut être utilisé pour atteindre une cible. Elle a choisi le moment où ils seraient ensemble et ivres de désir. Elle avait des « échantillons » pour focaliser son pouvoir et elle a tout planifié. On ne fait pas ça à des inconnus.

— Connerie, souffla Carmichael, mais cette fois, ça tenait plus du juron que de l’insulte.

— Tu n’arrêtes pas de dire « elle », lâcha Murphy. Comment diable peux-tu en être aussi sûr ?

Je désignai la chambre.

— Parce qu’on ne peut pas faire un truc pareil sans une sérieuse dose de haine, répondis-je. Les femmes manipulent la haine bien mieux que les hommes. Elles la concentrent et l’utilisent plus efficacement. Bordel, les sorcières sont largement plus cruelles que les magiciens ! Pour moi, ça a tout l’air d’une vengeance féminine.

— Mais un homme aurait pu le faire aussi, avança Murphy.

— Ben…, hésitai-je

— Bon Dieu ! T’es vraiment qu’un porc misogyne, Dresden ! Tu crois que seule une femme aurait pu faire ça ?

— En fait, non. Je ne pense pas…

— Vous ne pensez pas, coupa Carmichael. Bonjour l’expert !

Je leur jetai un regard furibond.

— Je n’ai pas encore eu le temps de me pencher sur la méthode idéale pour faire exploser des cœurs, Murph ! Mais dès que j’en aurai l’occasion, je te tiendrai au courant !

— Et tu me diras ça quand ? lâcha Murphy.

— Je ne sais pas. (Je levai la main pour couper court à sa réponse.) Je ne peux pas faire ça selon un planning précis, Murph. C’est impossible. Je ne sais pas si j’en suis capable et… quant au temps que ça va prendre…

— À cinquante dollars de l’heure, j’espère que ça ne sera pas long, grogna Carmichael.

Murphy le dévisagea. Elle n’était pas tout à fait d’accord avec lui, mais elle ne lui donnait pas non plus entièrement tort.

J’en profitai pour me calmer en prenant de profondes inspirations, puis je revins à la charge.

— OK. Qui sont les victimes ?

— Vous n’avez pas à le savoir, déclara Carmichael.

— Ron, fit Murphy, je ne dirais pas non à un café.

Carmichael se tourna vers elle. Il n’était guère plus grand, mais il fit mine de la toiser.

— Allez, Murphy, ce type te mène en bateau ! Tu ne crois quand même pas qu’il va te dire quelque chose d’important ?

La policière contempla le visage rougeaud et les yeux porcins de son partenaire avec une certaine hauteur glaciale. Plutôt dur à faire avec un type qui vous dépasse quand même d’une dizaine de centimètres.

— Bien noir avec deux sucres.

— Bordel ! siffla Carmichael en me lançant un regard haineux.

Sans dépasser mon torse.

Il fourra les mains dans ses poches et sortit de la pièce.

Murphy alla fermer la porte en silence. Immédiatement, le salon s’obscurcit, se rétrécit, et la goule malveillante de cette sulfureuse intimité retrouvée sembla danser dans l’odeur de sang des cadavres d’à côté.

— La fille s’appelait Jennifer Stanton. Elle travaillait pour la Chambre de velours.

Je sifflai de surprise. La Chambre de velours était un service d’hôtesses aux tarifs exorbitants dirigé par une certaine Bianca. Pour plusieurs centaines de dollars de l’heure, elle louait une escadrille de filles charmantes aux hommes les plus riches de la région. Les femmes proposées par Bianca semblaient tout droit sorties de la télévision ou du cinéma. C’était aussi une vampire à l’influence considérable dans l’Outremonde. Elle avait du Pouvoir, avec un grand P.

J’avais déjà essayé d’expliquer le concept de l’Outre-monde à Murphy. Elle n’avait pas vraiment compris, mais avait saisi que Bianca était un monstre des plus agressifs, qui n’hésitait pas à agrandir son territoire de temps à autre. Et si une des filles de Bianca était concernée, la vampire l’était aussi, c’était certain.

— Ça fait partie d’une guerre territoriale ? me demanda Murphy.

— Non, répondis-je. À moins que ça n’implique un sorcier humain. Un vampire, même magicien n’aurait pas pu réussir un truc pareil hors de l’Outremonde.

— Elle serait en bisbille avec un magicien humain ?

— Possible, mais ça m’étonnerait. Elle n’est pas stupide.

Je ne pouvais pas dire à Murphy que la Blanche Confrérie faisait en sorte que les vampires qui s’attaquent aux sorciers mortels ne vivent jamais assez longtemps pour s’en vanter. Je n’ai pas le droit de parler de la Confrérie aux gens normaux, c’est interdit.

— En plus, continuai-je, si un humain voulait atteindre Bianca en s’attaquant à une de ses filles, il aurait plutôt tué la nana et épargné le client pour qu’il raconte tout et nuise aux affaires de la Chambre.

— Mouais, lâcha la policière.

Elle n’était pas convaincue, mais elle nota mes remarques.

— Et l’homme ? demandai-je.

Karrin leva les yeux un moment avant de répondre :

— Tommy Tomm.

Je clignai des yeux pour lui faire comprendre qu’elle ne venait pas de me livrer l’adresse de la cachette d’Elvis.

— Qui ?

— Tommy Tomm, le garde du corps de Johnny Marcone.

C’était déjà mieux. Johnny « Gentleman » Marcone, un gangster, avait su tirer son épingle du jeu quand une guerre interne avait déchiré la famille Vargassi. La police ne savait pas trop comment considérer Marcone, après toutes ces années passées à lutter d’arrache-pied contre la famille en question. Gentleman Johnny ne tolérait aucun excès dans son organisation et il détestait que des indépendants opèrent dans sa ville. Les voyous, les perceurs de coffres et les trafiquants de drogue qui ne travaillaient pas pour lui avaient la fâcheuse habitude d’être dénoncés et arrêtés. Certains disparaissaient et on n’entendait plus jamais parler d’eux.

Marcone avait une influence civilisatrice sur le crime – et sur son territoire, ce n’était pas du luxe. Homme d’affaires des plus habiles, il était protégé par une batterie d’avocats bardés de dépositions, de témoignages et d’enregistrements. Les flics ne l’avouaient jamais, mais parfois ils rechignaient presque à le poursuivre. Marcone valait mieux que ce qui aurait existé sans lui : l’anarchie dans le monde du crime.

— Il avait un homme de main, si je me souviens bien, ajoutai-je. C’est fini maintenant.

— Il semblerait, fit Karrin.

— Tu vas faire quoi ?

— Exploiter la piste du coiffeur, je pense. J’irai parler à Bianca et à Marcone, mais je sais déjà ce qu’ils me diront.

Karrin referma son calepin d’un mouvement rageur.

Je lui trouvai l’air fatigué et le lui dis.

— J’en ai marre, me répondit-elle. Marre de passer pour une dingue. Même Carmichael, mon partenaire, pense que j’ai perdu la raison.

— Et qu’en dit le reste du poste ?

— La plupart des types me tirent la gueule et font tourner leur index contre leur tempe quand ils croient que je ne regarde pas. Ils rangent mes rapports sans même les lire. Les autres, ceux qui sont tombés sur une scène atroce, chient dans leur froc. Ils ne veulent pas croire à quelque chose qu’ils n’ont pas vu dans Temps X quand ils étaient petits.

— Et toi ?

Murphy sourit, ses lèvres dessinant une expression toute féminine qui la rendit beaucoup trop belle pour qu’elle soit une vraie peau de vache.

— Moi ? Tout craque autour de nous, Harry. À mon avis, les gens sont trop orgueilleux quand ils pensent qu’on sait tout sur le monde qui nous entoure. Et puis merde ! Ça ne me dérange pas de me dire que nous pouvons de nouveau percevoir tout ce qui rôde dans l’ombre. Au fond, ça flatte la cynique qui se cache en moi.

— Si tout le monde pensait comme toi, j’aurais moins de tarés au bout du fil.

Elle eut un sourire espiègle.

— Tu imagines vivre dans un monde où toutes les radios ne passent que du Abba ?

Nous éclatâmes de rire. Cette pièce en avait bien besoin.

— Hé, Harry ! me dit Murphy en ricanant.

Je voyais les engrenages tourner dans sa tête.

— Ouais ?

— À propos de ce que tu disais au sujet de ta capacité à découvrir comment la tueuse avait procédé. Et sur le fait que tu n’es pas sûr d’y arriver.

— Ouais ?

— J’y crois pas. Pourquoi m’as-tu menti ?

Je me raidis. Bordel, elle était douée ! Ou alors je mens très mal.

— Murph, il y a des trucs auxquels on ne...