Georges Duby

de l'Académie française

Dames

du XIIe siècle

II

Le souvenir des aïeules

Gallimard

Au XIIe siècle, la noblesse honorait ses morts. Elle entourait de soins plus assidus les défunts de la famille, mais elle n'oubliait pas les défuntes. Elle répétait leur nom, elle rappelait leurs vertus, le rôle qu'elles avaient tenu dans l'histoire du lignage. Ces paroles commémorant les ancêtres, il arrivait que l'on décidât de les fixer par l'écriture. Un genre littéraire particulier prit corps. Il s'épanouit dans la moitié nord de la France passé le milieu du siècle. Par hasard, quelques-uns de ces écrits ne se sont pas perdus, ceux que l'on avait composés en l'honneur des ducs de Normandie, des comtes de Flandre, des comtes d'Anjou et des sires d'Amboise, des comtes de Guînes et des seigneurs d'Ardres. Je les ai sous les yeux. Ils m'apprennent beaucoup de ce qu'était la vie dans ces grandes maisons, et nul document ne montre plus clairement, dans les jeux de la mémoire et de l'oubli, ce que les chevaliers et les prêtres pensaient des femmes de leur sang. Sortent ainsi de l'ombre quelques silhouettes féminines. Elles sont moins nettes que les figures de princesses, de saintes, d'héroïnes de romans à succès que j'ai dressées, emblématiques, dans le précédent volume. Assez précises, cependant, pour jeter un peu de lumière sur ce que je m'efforce de découvrir, sur la condition des dames, sur la manière dont les épouses des seigneurs menaient alors leur existence.

SERVIR LES MORTS

I

Les morts dans la maison

En ce temps, les morts sont vivants, nul n'en doute. On ne sait pas bien où, mais ils vivent. Leur présence est sensible à quantité de signes et l'on prend soin de se les concilier. Car, par-delà l'invisible cloison qu'ils ont franchie, dans leur séjour mystérieux où l'écoulement du temps se poursuit au même rythme qu'ici-bas, la plupart d'entre eux souffrent. Ils sont, comme on dit, en peine, ce qui les rend hargneux, vindicatifs, méchants. Les morts font peur.

Tant qu'ils ne sont pas mis en terre on les craint. Henri Plantagenêt aimait entendre raconter les aventures de Richard Ier, duc de Normandie, le trisaïeul de son grand-père. Hormis Dieu, ce prince ne redoutait rien. Comme tous les chevaliers, il courait sans cesse la campagne, mais il se plaisait à errer aussi la nuit, bravant le danger, narguant les forces mauvaises qui rôdent dans les ténèbres et dont, généralement, les gens se gardent en se claquemurant chez eux. Une nuit, parti seul chasser, son chemin le conduisit à la porte d'une chapelle. Il entra dire une courte prière, c'était son habitude. S'approchant de l'autel, il passa sans broncher devant un cercueil ouvert, occupé. Richard entendit que cela bougeait derrière son dos. À deux reprises, il cria : « Recouche-toi », ajoutant : « Tu es plein de diable. » Il termina son oraison, se signa, recommanda son âme à Dieu, puis se retourna pour sortir. Il vit alors, dressé devant lui, le cadavre, gros, grand, le bras tendu et qui lui parut un diable. Richard tira son épée, abattit cet être qui lui barrait la route. Il le trancha par le milieu, s'en alla, puis, impavide, revint sur ses pas chercher le gant qu'il avait oublié. Toutefois, averti par cette rencontre, il ordonna qu'on ne laisserait plus les morts seuls la nuit avant qu'ils ne fussent ensevelis, enfermés dans un sarcophage.

Même enterrés, on s'en méfiait, car il leur arrivait de revenir. Pour avertir, délivrer un message du Ciel, plus souvent pour réclamer de l'aide ou se venger de leur parenté qui les négligeait. Ils parlaient. Écoutaient. Un dialogue parfois s'engageait. En 1325 –  deux siècles avaient passé depuis que le récit des aventures de Richard Ier avait été mis par écrit, et, entre-temps, la pensée rationnelle avait pourtant fait quelque progrès –, Jean Gobi, dominicain, rapporta au pape d'Avignon Jean XXII ce qu'il avait appris d'un mort, un bourgeois d'Alès, décédé quelques semaines auparavant, qui, revenant de temps en temps chez lui, inquiétait, harcelait sa veuve. Jean avait requis le maire de la ville de faire cerner la demeure par deux cents hommes d'armes dûment confessés afin d'éviter tout subterfuge. Accompagné d'un maître en théologie, du professeur de philosophie de son couvent et d'un notaire, il s'y rendit et, tenace, contraignit le trépassé à répondre à toutes les questions qu'il avait préparées. Il finit par lui faire dire qu'il y a en fait deux purgatoires, l'un où toutes les âmes sont réunies le jour et qui se trouve au centre de la terre, l'autre, nocturne, où chaque mort revient sur le lieu de son principal péché. Les ancêtres dont je vais parler étaient certainement moins loquaces. En tout cas, rien de ce qu'ils ont dit après leur trépas n'est noté dans les histoires qui relatent leurs exploits. Je suis sûr cependant d'un fait : leurs descendants les sentaient tout près d'eux. Ils faisaient encore partie de la maison.

La maison, la maisonnée – la « mesnie », la « masnade », comme disaient les parlers romans –, constituait au XIIe siècle le cadre le plus ferme de toutes les relations sociales. Celles-ci étaient pensées, vécues sous forme domestique, qu'il s'agît des rapports entre le chrétien et la Trinité, la Mère de Dieu, les saints, entre le seigneur et ses vassaux, le maître et ses serviteurs, le chef de guerre et ceux qui l'épaulaient aux combats. La société que nous disons féodale peut être définie comme une agglomération de maisonnées, chacune placée sous l'autorité d'un patron et d'un seul. Ces maisons, organismes vivants, tendaient à perpétuer leur existence. Les hommes qui les dirigeaient avaient donc le devoir, primordial, de procréer, de prendre une épouse, la dame, et de l'engrosser. Répugnaient-ils à le faire, leur entourage les y forçait. Il fallait absolument que, à l'heure de leur mort, ils fussent en état de remettre le pouvoir qui tombait de leurs mains en celles d'un de leurs fils, l'aîné. Dans chaque maison noble, une dynastie était implantée, dans toutes l'engendrement apparaissait comme l'acte capital par lequel le sang, ce sang hérité d'hommes et de femmes qu'on ne voyait plus, dont la dépouille charnelle reposait sous les dalles, passait d'un corps parvenu à maturité dans un autre corps qui grandirait, se fortifierait jusqu'à pouvoir transmettre à son tour le sang, sève de cet arbre dont les racines s'enfonçaient au cœur de la demeure que les aïeux avaient fondée, enrichie, et dont leurs héritiers portaient pour la plupart le nom. Il paraissait en outre indispensable que le tronc de l'arbre lignager demeurât au cours des âges dru, droit, lisse, que sa verdeur ne vînt pas à s'anémier par l'excessif déploiement de ses ramures. Les chefs de maison se jugeaient par conséquent astreints à ne donner de femme légitime qu'à l'un seulement d'entre leurs garçons, celui qui leur succéderait et tirerait des entrailles de cette femme son successeur lui-même unique.

Dynastique, la maison noble était un corps strictement hiérarchisé. Tout, en effet, était hiérarchie dans l'univers, tel qu'on se le représentait à l'époque, chaque être surplombé par des êtres qu'il devait respecter et servir, chaque être surplombant lui-même des êtres qu'il devait protéger et chérir, et, flux généreux émanant de la puissance divine et retournant à sa source, cet échange de révérence et de dilection, cet enchaînement d'obligations mutuelles – les théologiens de ce temps le désignaient par le mot caritas – était censé irriguer la création tout entière et lui conférer sa nécessaire cohésion. La maisonnée était bâtie sur ce modèle, et ses membres répartis sur trois degrés superposés. Deux de ceux-ci visibles, tangibles : les enfants en contrebas obéissant, servant, le père les dominant, les nourrissant, sa femme à ses côtés et, souvent aussi, ses frères, ses sœurs, s'ils n'étaient pas mariés. La figure est simple. En effet, il n'existait dans chaque maison qu'un lit conjugal, un seul lieu de procréation licite et, d'autre part, dans la chevalerie où beaucoup d'hommes mouraient tôt, rares étaient les chefs de famille qui voyaient naître leurs petits-enfants ; ceux-ci, d'ailleurs, si leur grand-père était encore en vie, venaient au monde dans une autre maison, celle où l'aïeul était allé bénir son fils aîné le soir des noces. Que le ménage réunissant deux générations constituât la structure élémentaire, le vocabulaire de la parenté alors en usage l'atteste. Très pauvre, ses seuls termes précis distinguent le père et la mère, le frère et la sœur, le fils et la fille, le mari et l'épouse. Au-delà, pour désigner le cousinage, il n'est plus que des mots vagues, et qui n'établissent pas de différence entre l'ascendance paternelle et la maternelle. Ce dernier trait est d'importance : l'équivalence entre les deux branches explique pour une part que les dames aient occupé une aussi large place dans la mémoire ancestrale. Quant au troisième étage, supérieur, les parents défunts l'occupaient. Cette position dominante leur revenait de droit : ils étaient passés les premiers ; leurs successeurs profitaient de ce qu'ils avaient laissé en s'en allant ; il était juste qu'ils les honorent et qu'ils les servent. Dans une société où toute relation de pouvoir prenait la forme d'un échange de dons et de contre-dons, ce service (obsequia, « obsèques » : nos manières de parler des offices funèbres conservent encore la trace de cette très ancienne conception des rapports entre les vivants et les morts), le devoir d'entourer de soins les ancêtres, venait en compensation de ce que chacun de leurs descendants avait reçu, c'est-à-dire, en premier lieu, la vie, mais encore un patrimoine, des vertus, de la gloire, tous les avantages dont il pouvait disposer ici-bas.

Les morts vivaient. Les servir ne consistait donc pas à les faire revivre, mais à entretenir leur présence invisible au sein de la maisonnée. Présents, ils l'étaient d'abord par le nom qu'ils avaient porté. Ce nom, le père de famille l'avait nécessairement repris pour le donner à tel ou tel de ses enfants, celui-ci apparaissant dès lors comme le substitut, comme une réincarnation du défunt et se jugeant obligé d'imiter cet aïeul, ce bisaïeul, ce trisaïeul, de se montrer aussi vaillant, aussi vertueux que lui, de remplir, s'il était possible, la fonction qu'il avait jadis remplie. Un tel devoir l'astreignait évidemment à se tenir informé des hauts faits de l'ancêtre éponyme, à garder attentivement son image en mémoire. Toutefois, les morts exigeaient davantage. Pour les contenter, il fallait en outre se tourner périodiquement vers eux, les évoquer. Evocare : les « faire revenir ». Les ancêtres étaient, au sens précis du terme, des revenants, ils reprenaient place dans le cercle familial chaque fois que les membres vivants de leur descendance se réunissaient pour rappeler leurs actes, leurs « gestes ». Les commémorer solennellement à certaines dates était un acte à proprement parler vital puisqu'il venait revigorer la sève de l'arbre lignager. Re-nommer les aïeux, c'était en effet raviver l'éclat de leur renommée. Or, le renom des ancêtres faisait la force de la lignée en un temps où la qualité d'une maison, le rang qui lui était assigné, son entregent, bref sa noblesse, reposaient sur le souvenir de gloires ancestrales. Qu'était alors, en effet, la nobilitas, sinon la capacité de se réclamer de très lointains et valeureux ascendants ?

II

Les femmes et les morts

La dame n'était-elle pas dans sa demeure spécialement chargée de conserver la mémoire des morts, de veiller à ce que leur nom ne tombât pas dans l'oubli ? On est conduit à se poser cette question en lisant Dhuoda, cette femme dont les paroles, de toutes celles sorties au Moyen Âge d'une bouche féminine, sont les plus anciennes que nous pouvons directement entendre. C'était une très grande dame, l'épouse d'un des plus hauts dignitaires du royaume franc. En 841-843, elle composa un Manuel pour son fils, lequel, extrait du gynécée où il avait passé son enfance, venait d'être placé par son père dans la maison, la « grande maison » du roi Charles le Chauve, son parent. Lorsqu'il serait parvenu à l'« âge parfait », ce garçon mettrait à son tour « en ordre sa propre maison selon les hiérarchies convenables ». Pour le moment, le premier devoir que lui prescrit sa mère est « de révérence à l'égard du père ». Ces mots forment le titre du livre III, les deux précédents traitant d'obligations envers Dieu, premier servi, et que le père représente sur la terre. Maison, paternité, soumission à l'égard de ceux qui précèdent, le fondement des ordonnances sociales apparaît ici en pleine lumière, mais le rôle aussi de la dame, de l'épouse du patron, éducatrice. Ton père, dit-elle, « tu dois, qu'il soit présent ou absent, le craindre [la crainte d'abord, révérencielle, celle qu'on éprouve devant les images de Dieu, devant les coffres à reliques, devant les morts], tu dois l'aimer et lui être fidèle en tout... Je t'exhorte à aimer d'abord Dieu, puis aimer et craindre ton père en te disant que c'est de lui que procède ton état dans le monde ». Le texte est clair. Pourquoi aimer, pourquoi servir ? En contrepartie du don reçu. Ce fils, Guillaume, est donc astreint à une semblable allégeance à l'égard de cet autre père, le maître de la maison où il vient d'entrer et qui le nourrira, l'éduquera, l'homme « que Dieu et ton père ont choisi pour que tu le serves dans la florissante vigueur du début de ta jeunesse ». Servir Dieu, servir les deux pères et, pour cela, régulièrement prier pour eux. Aussitôt après, prier pour les morts.

Tous les morts, cette foule innombrable dont on croit percevoir la rumeur aux lisières du monde visible. Toutefois, très particulièrement les « domestiques », les « proches de notre parenté ». « Moi qui vais mourir, je te commande de prier pour tous les défunts, mais surtout pour ceux dont tu tires ton origine. » C'est-à-dire le sang, c'est-à-dire la vie. Cette vie, ce sang coulent de deux sources, paternelle et maternelle. Priorité, pourtant, revient « à ceux des parents de ton père qui lui ont donné leurs biens en héritage légitime ». L'essentiel est là, dans cette phrase : des richesses dont ce fils aîné disposera plus tard, lorsque son père sera passé parmi les morts, presque toutes lui viendront de son père, donc des parents de celui-ci ; dans ses oraisons, Guillaume est requis, par conséquent, de rappeler leur mémoire en premier lieu, de les nommer les premiers devant Dieu. Autre évidence majeure : le don que l'on fait aux morts en priant pour eux doit s'établir en juste proportion du don reçu de chacun d'eux. « À la mesure des biens qu'ils ont laissés [à ton père], prie, répète Dhuoda, pour ceux qui les ont tenus avant lui et pour que, vivant, lui en jouisse longtemps [avant de te les remettre en mourant]... S'il arrive que quelque chose t'en soit plus tôt abandonné, prie le plus que tu pourras afin que s'accroisse la récompense des âmes de ceux à qui tout a appartenu. » Le souci, nettement affirmé, est d'exact contrepoids, de parfait équilibre et sur ce souci prennent appui deux des armatures maîtresses de la mémoire ancestrale : le souvenir des morts est d'autant plus ferme qu'ils ont davantage légué ; le souvenir de chacun d'eux reste solidement attaché à chacune des diverses pièces du patrimoine, à telle demeure, à telle terre, à telle parure qu'ils ont autrefois possédée. Ainsi Guillaume devra-t-il prononcer spécialement dans ses prières le nom d'un oncle paternel, son parrain, qui l'a « adopté comme fils dans le Christ », car, s'il avait vécu, cet homme eût été « nourricier », « plein d'amour », son troisième père, et principalement parce que, lors de son décès, traitant son neveu et filleul « comme son premier-né », il a déjà laissé tout son avoir, non pas à lui mais à son père, afin qu'il puisse en profiter un jour. Si la mémoire des aïeux se montre plus claire, mieux enracinée que celle des aïeules, si les noms de femmes sont moins nombreux que les noms d'hommes dans les textes écrits au XIIe siècle à la gloire des ancêtres, c'est que, normalement, les honneurs et la plus belle part des biens se transmettaient en ce temps de père en fils.

Pour que le service d'oraison, de remémoration fût équitablement réparti entre les aïeux, il fallait connaître leurs noms. Dhuoda en dresse soigneusement la liste : « Leurs noms, tu les trouveras à la fin de ce manuel. » Une liste appelée à s'allonger à mesure qu'hommes et femmes, les ascendants, les légataires s'en iront l'un après l'autre poursuivre ailleurs, dans l'au-delà, leur existence. « Lorsque quelqu'un de ta race quittera ce monde, je te demande, si tu lui survis, de faire transcrire son nom avec ceux des personnes inscrites ci-dessous. » Écrire, aligner des lettres perpétuellement lisibles sur le parchemin ou dans la pierre. Ériger de la sorte un mémorial. Le manuel que Dhuoda compose en est un. Le sont aussi les tombeaux : sur l'une de leurs faces, on y lit le nom du défunt qu'ils renferment, et les descendants doivent s'assurer que l'inscription ne s'efface pas.

Des images avaient-elles fonction de soutenir, elles aussi, la mémoire des ancêtres ? Peut-être. À vrai dire, nous n'en savons rien. Les écrits attestent bien que les moines de Cluny portaient en procession lors de certains offices l'imago de saint Pierre et, périodiquement, le vrai père de leur fraternité redevenait sous cette forme visiblement présent au milieu des siens. S'il exista jamais dans les demeures des princes des effigies de cette sorte, plus fragiles que la statue de saint Pierre, il n'en est point resté de traces avant que n'apparaisse à la fin du XIe siècle, sur la sépulture des plus grands, sculptée ou peinte comme celle des saints aux porches des églises, l'image du mort, gisant, étendu sur le catafalque, figuré pour l'éternité sous l'aspect que son corps avait revêtu une dernière fois à la vue de la maisonnée tout entière éplorée et devant la foule des pauvres accourus pour jouir de ses ultimes munificences.

Quoi qu'il en soit, de cet enfant qui s'éloigne de son giron, Dhuoda n'attend qu'une chose, qu'il n'oublie pas plus tard d'écrire son nom. « Quand, moi aussi, j'aurai fini mes jours, fais transcrire mon nom parmi ceux des défunts. Ce que je veux, ce que je réclame de toutes mes forces comme si c'était à présent, c'est que tu fasses inscrire solidement ces vers sur la pierre du sépulcre qui enfermera mon corps, afin que ceux qui en déchiffreront l'épitaphe fassent prier Dieu dignement pour moi, indigne. » Son nom figure en effet à deux reprises, en croix, dans le poème qu'elle a composé pour être gravé sur son tombeau, horizontalement au début du second vers, verticalement, en acrostiche, par les huit lettres initiales.

Ce « manuel » est unique en son genre. D'autres listes d'ancêtres aujourd'hui perdues ont-elles été dictées ? L'ont-elles été, elles aussi, par une épouse, la mère de l'héritier présomptif lors de son entrée dans le monde ? Sans conteste, il appartenait aux hommes, aux chefs de maison responsables du patrimoine, de prélever sur celui-ci de quoi rétribuer convenablement les moines et les prêtres qui les aidaient à bien servir leurs morts. Cependant, quelques indices, certains passages, par exemple, des éloges qui furent écrits de Mathilde, d'Adélaïde, épouses et mères d'empereurs, donnent à penser qu'il incombait aux dames, régentes de l'intérieur de la maison, d'assurer la bonne ordonnance des commémorations lorsque celles-ci se déroulaient au sein de l'espace domestique, donc de préserver de l'oubli le nom des défunts afin qu'ils fussent évoqués aux dates prescrites. Il leur revenait, en tout cas, ceci est sûr, de conduire le deuil à l'occasion des funérailles, d'être les premières à clamer, en tête de la domesticité féminine, le chagrin de la maison.

Car entre les femmes et les trépassés, il semble bien qu'il existait des relations privilégiées. Nous ne savons à peu près rien des rites funéraires dont les gens d'Église n'étaient pas les officiants. Le peu que nous en devinons vient des prélats qui luttèrent au IXe siècle, au Xe, en l'an mille encore, pour extirper les résidus du paganisme, car ils ont condamné, et par conséquent décrit, des usages à leurs yeux exécrables. Par l'archevêque de Reims Hincmar, par Reginon de Prüm, par Burchard de Worms, nous apprenons que dans le nord-est de la Gaule, dans des contrées encore sauvages, les femmes furent alors pressées de renoncer à certains gestes. On leur prescrivit de ne plus ficher en terre par un pieu « afin qu'ils ne reviennent pas [...] nuire gravement à autrui » le cadavre de leurs compagnes mortes en couches, ni celui des enfants mort-nés et des nourrissons ensevelis sans baptême. De ne plus jeter de seau d'eau sous le brancard lorsque l'on emportait le défunt hors de la maison. De ne plus imprégner d'onguent les mains des guerriers morts au combat. Et s'il arrivait à des prêtres de participer à des veillées funèbres, ils ne devaient pas, après le banquet, les libations, ces chants qui invitaient le mort et, peut-être avec lui, les ancêtres qu'il était allé rejoindre dans l'autre monde, à revenir un moment au centre de l'assemblée, supporter « que des danseuses exécutent devant eux des jeux infâmes, à la manière de la fille d'Hérode ». Ces Salomés, Hincmar les nomme tornatrices. Imaginons-les, tournoyeuses, tournoyant jusqu'à la transe.

Que subsistait-il au XIIe siècle de telles païenneries ? Nous l'ignorons. Du moins jugeait-on toujours indispensable que des femmes se tiennent au plus près des corps que l'on allait porter en terre. Qu'on les vît pleurer, déchirer leurs vêtements, dénouer leur chevelure, se l'arracher à poignées, se griffer les joues, qu'elles crient la douleur à tue-tête. Lorsque, au début du XIe siècle, dans son histoire des princes des Normands, Dudon de Saint-Quentin met en scène les funérailles d'un chef viking mort cent ans plus tôt, il décrit ce qu'il voit autour de lui. Il montre le « sexe féminin » se précipitant dans les rues de la cité pour escorter le catafalque, les femmes donc sorties de la demeure, du privé où il leur sied de se tenir blotties, les femmes remplissant l'une, et je crois bien la seule, de leurs fonctions publiques : donner à voir et à entendre, gesticulant, hurlant à la mort, le deuil collectif. Si j'ouvre la chronique de Galbert de Bruges, je lis qu'en 1127, aussitôt après le meurtre du comte de Flandre Charles le Bon, ce furent des femmes qui « veillèrent le corps durant toute cette journée et la nuit suivante, assises tout autour, poussant des lamentations », et quand un des meurtriers se tua, tombant du haut de la tour où il s'était réfugié avec ses complices, des femmes encore, « de pauvres femmes [...] le convoyèrent dans une maison et préparèrent ses funérailles ». Comme le corps des nouveau-nés, le corps des défunts appartient aux femmes. Leur tâche est de le laver, de le parer, ainsi que Marie-Madeleine et ses compagnes, marchant vers le sépulcre de Jésus, s'apprêtaient à le faire au matin de Pâques. Au XIIe siècle, le pouvoir, le mystérieux, l'inquiétant, l'incontestable pouvoir des femmes tient principalement à ce que, comme de la terre fertile, la vie sort de leurs entrailles et que, lorsque la vie s'éteint, elle retourne vers elles comme vers la terre accueillante. Les deux fonctions de la féminité, maternelle et funéraire, désignaient, semble-t-il, la dame pour régir les « obsèques », les services que les ancêtres exigeaient des vivants.

III

Écrire des morts

La christianisation avait eu pour effet, toutefois, de remettre aux serviteurs de Dieu une part de cette tâche. Dès le VIIe siècle sinon plus tôt, on laissait reposer les morts dans les lieux de prière avant de les ensevelir et l'on s'accoutumait à les inhumer au plus près de l'espace sacré. Ainsi s'était mis en marche le lent mouvement qui transporta les cimetières, jusque-là éloignés du séjour des vivants, dans le voisinage immédiat des églises paroissiales. Ce même mouvement fit s'agglutiner les tombes à proximité des grandes basiliques qui passaient pour recueillir plus abondamment les grâces du ciel. Quel mourant ne souhaitait pas être porté, pour y attendre le Jugement dernier, jusque dans le sein de ces édifices somptueusement parés où l'on percevait, dès que l'on en franchissait le seuil, comme un avant-goût des splendeurs paradisiaques ?

GALLIMARD

5, rue Gaston-Gallimard, 75328 Paris cedex 07

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© Éditions Gallimard, 1995. Pour l'édition papier.

© Éditions Gallimard, 2013. Pour l'édition numérique.

Georges Duby

Dames du XIIe siècle. Tome 2

Quelques figures d'aïeules apparaissent dans les rares vestiges d'une littérature généalogique qui s'est épanouie en France à la fin du XIIe siècle. Fugitives, indécises, ces silhouettes féminines laissent cependant entrevoir comment les dames, les épouses des seigneurs, menaient en ce temps leur vie.

Chevaliers ou prêtres, leurs descendants se plaisaient à les imaginer dociles, soumises, honorées moins pour leurs propres mérites que pour la gloire de leur mari et des fils qu'elles avaient mis au monde. De fait, elles régnaient sur l'intérieur de la maison et celles, nombreuses, qui, enfin libres, survivaient à leur époux devenaient véritablement dominantes.

G. D.

Cette édition électronique du livre Dames du XIIe siècle. Tome 2 de Georges Duby a été réalisée le 19 juillet 2013 par les Éditions Gallimard.

Elle repose sur l'édition papier du même ouvrage (ISBN : 9782070406111 - Numéro d'édition : 153291).

Code Sodis : N52513 - ISBN : 9782072469558 - Numéro d'édition : 242158

Ce livre numérique a été converti initialement au format EPUB par Isako www.isako.com à partir de l'édition papier du même ouvrage.