Jeunes pour toujours

Anna Otal

Mon Petit Editeur

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Jeunes pour toujours

Marius ne sentait rien, et c’était peut-être ça le plus inquiétant. Le froid qui givrait la glace ne le touchait pas, la lumière n’irritait pas ses yeux comme chaque matin. Il était à peine conscient d’avoir un corps. D’ailleurs, peut-être l’imaginait-il.

Cherchant dans sa mémoire, il se demanda s’il était effectivement passé à l’acte et si oui, comment. Des pilules ? Une corde ?

Il se concentra sur sa gorge et essaya de déglutir. Rien.

Un fusil ?

Aucune douleur ne lui parvenait de sa poitrine, de ses tempes.

Un train ? Une voiture ?

D’autant qu’il pouvait en être certain, il était entier. Alors quoi ? Était-il vivant, en fin de compte ? Il n’avait aucun souvenir de son suicide. Il se souvenait pourtant très bien de la paix absolue qu’il avait ressentie en renonçant à vivre. Il avait fermé les yeux, fermé… fermé un stylo, signé des documents… Ah. Il tenait quelque chose.

Des documents. Quels documents ? Un testament ? Il n’avait rien à léguer à personne. Ses jours de gloire étaient loin derrière lui, ses amis disparus, sa famille reniée, son groupe fini. Son appartement de Berlin était vide, aussi mal décoré qu’il y a vingt ans quand il y avait emménagé. Le contenu de son compte en banque irait certainement à sa fille, par défaut. C’était sans doute pour le mieux.

Donc non, pas de testament.

Une lettre de suicide ? À qui ? Pour les mêmes raisons, il n’avait personne à prévenir. Sa mort ne regardait que lui.

D’aveux ? Il avait été assez photographié pour empêcher toute double vie, tout crime crapuleux, toute association de malfaiteurs. Et encore une fois, sa mort comme sa morale ne concernait que lui et lui seul.

Qu’avait-il pu écrire ? Il sentait encore en lui la libération, la fin. Elles avaient le goût de sa langue, épaisse et tiède, qui obstruait sa gorge. Ah, une nouvelle sensation. En cherchant un peu, il retrouvait un léger goût de sel, peut-être aussi de fer. Il avait dû se mordre la langue en mourant.

Mais non, il n’était pas mort. Juste immobile et… enfermé. Et s’il était dans le coma ? Un long coma, profond, débilitant. Oh pitié. Pitié mon dieu , plaida-t-il silencieusement, pas le syndrome de l’emmuré . Il ne supporterait pas d’être prisonnier de sa vie. Voilà trop longtemps qu’il l’était. Après tout, s’il avait voulu en finir, c’était d’abord par dégoût envers lui, un peu par solitude mais surtout, surtout, par lassitude. Il ne supportait plus le monde qui passait sous ses yeux. Plus ses rêves ignorés. Plus son corps fatigué. Il avait été un visionnaire en son temps - maintenant il n’était plus qu’un septuagénaire.

Le dernier concert qu’il avait fait aurait valeur d’adieu. En y repensant, ç’avait été la goutte de trop, son nom parmi les vieux tableaux, son hymne le reflet d’une vie gâché, d’un homme pathétique qui avait vieilli sans réaliser les rêves de sa jeunesse. S’il ne pouvait vivre pour toujours, raisonnait-il, autant mourir jeune. Enfin, le plus tôt possible. Ce qui le ramenait à la case départ : Il voulait mourir. L’avait-il fait ?

Les muscles de son ventre se contractèrent. Il ferma les yeux. Si c’était la mort , pensa-t-il, qu’on en finisse.

Il parut sonné par l’appel d’air que provoquait l’ouverture du sas. Même de loin elle remarqua la chair de poule qui couvrit en un instant ses bras nus. La pièce était très froide pour le moment, la température baissée au maximum pour empêcher les chocs thermiques.  D’ici trente-cinq minutes, quand il sera complètement réveillé et réalimenté, la température remontera à 18 °C. Il faut le brancher dès que possible aux nutriments de réveil, augmenter ses flux corporels, restaurer son volume pulmonaire…

Egla passa sa liste mentale en revue tout en pressant les boutons de décompression. La porte du sas finit de s’ouvrir et alla se ranger docilement contre la paroi de métal. Le regard de Marius était maintenant franchement inquiet. Heureusement, le cocktail de tranquillisants qui courait dans ses veines en même temps que le Régénérateur 1 et les doses d’Éveil l’empêcherait de se blesser par inadvertance. Elle sourit à son écran. Tous ses signes vitaux étaient OK, la barre de réveil dépassait l’ambré et entrait dans l’orange, l’un dans l’autre, l’opération semblait un succès.

Se mordant les lèvres pour s’empêcher de sourire et d’espérer trop vite, Egla quitta son poste et s’approcha du sas. Elle prit l’aiguille des mains du technicien trop heureux de la laisser se charger de la fastidieuse routine et la planta dans la poche de perfusion qui pendait près du sas. Elle s’autorisa enfin à regarder Marius.

Il la fixait.

Au lieu de l’abandon de la mort, c’est une sensation affreusement proche de la naissance qui frappa Marius. En un instant, l’air, le froid et la lumière frappèrent ses joues et ses bras – les seules parties de son corps laissées nues. Les vêtements qui l’habillaient claquèrent contre ses jambes. Le casque qu’il sentait couvrir sa tête se resserra. Au même moment, plusieurs liquides coulèrent simultanément dans ses deux avant-bras et une décharge d’adrénaline parcourut son échine. Marius flancha sous l’assaut de sensations.

L’homme qui s’affairait auprès de lui débrancha des prises près de ses hanches, connecta des perfusions, imprima des relevés et enfin, lui pinça le bras. C’est cette dernière action qui acheva de le réveiller : Marius jaillit, bras en avant pour le frapper.

Du moins, il essaya. Toute sa volonté se traduisit par un léger tressaillement de ses mains et un déplacement de son corps vers la gauche. L’homme le repoussa doucement vers le milieu et le stabilisa, avant de retourner à ses notes. Dans sa frustration, Marius s’aperçut alors qu’il était attaché à une plateforme verticale, légèrement incliné vers l’arrière, comme celles sur lesquelles sont radiographiés les genoux. C’est à la transpiration froide coulant dans son dos que le déclic se fit : il avait signé une autorisation.

Une autorisation de traitement. Non. Quelque chose de médical, oui, mais pas pour lui. Pas pour le sauver. Un test. C’est ça .

Il avait signé pour des tests.

Ça lui revenait. Des hommes d’un laboratoire d’Hambourg cherchaient des cobayes et avaient été très convaincants. Ils lui avaient promis une fortune, à lui et à ses descendants ou légataires, un appartement meublé par la compagnie en plein centre-ville et tutti quanti, en échange d’une petite piqûre. Son raisonnement au moment de la signature était que, pour promettre de telles rétributions, le laboratoire devait avoir très peu confiance en leur produit, que celui-ci devait même être très illégal et au moins aussi dangereux.

Au final, c’est la lâcheté qui l’avait fait signer, l’attrait d’une mort facile mais presque involontaire et, il l’espérait, indolore. C’était bien ça. Il s’était suicidé d’un coup de stylo.

« Marius ? Vous m’entendez ? Si vous m’entendez, clignez des yeux. »

Il ne cilla pas, mais son regard fixe passa à droite et se voila, comme celui d’un homme perdu dans ses souvenirs. Rien d’affolant : Egla en avait vu bien d’autres retrouver lentement la mémoire à leur réveil. Elle continua machinalement la procédure en ignorant les battements de son cœur. Ça avait marché ! Oui, ça avait marché !

Il ne semblait pas s’être aperçu de sa présence, aussi en profita-t-elle pour l’observer. Il n’avait pas changé. Elle venait le voir tous les mois au début, puis tous ans le jour anniversaire de sa cryogénisation. Au bout de quelque temps, elle s’était laissé prendre par le travail et avait dû partir à l’étranger. Elle recevait toujours ses relevés vitaux sur son ordinateur personnel, dans un petit cadre sur le bureau pulsant au rythme de son encéphalogramme. Barren en avait suffisamment ri. Quand elle avait finalement pu revenir au labo, il avait été sa première visite, mais ces dernières années, elle avait passé plus de temps à compiler des prélèvements et des statistiques qu’à rêver devant son sas. Elle devait être certaine de son coup. Même si tout semblait fonctionner, ce n’était pas suffisant : il fallait que la formule soit parfaite.

Elle n’avait pas le droit à l’erreur.

La chose la plus étrange, dans tout ça, c’est le détachement qu’il avait envers ces souvenirs. Il avait signé. On l’avait injecté. Il s’était endormi et se réveillait maintenant. Aucune mémoire, aucune conscience. Il lui semblait que des années avaient passé. C’était pourtant ses derniers souvenirs, le bois laqué des murs, le métal du laboratoire, le plastique blanc des équipements. Des gens sans visage, le masque sans émotion des secrétaires. Il n’y avait rien, absolument rien de marquant dans ses derniers instants. C’était presque décevant. Il avait fermé les yeux après l’injection, et tout était devenu noir. Une fin comme une autre.

Il s’était réveillé dans le sas, à demi-mort, immobilisé et enfermé. Le froid qu’il avait jusque-là ignoré mordait ses joues, le liquide dans ses veines liquéfiait ses bras, il avait chaud, froid. L’agacement laissa place à la frustration, à l’incompréhension puis à la peur. On l’a déplacé . Il en est certain. Marius ne reconnaît rien ni personne, il n’y a ni lieu ni visage auquel se raccrocher. Le technicien était inconnu. S’il fermait les yeux, il ne voyait que des inconnus. Sa famille, son groupe, ses amis… leurs visages étaient flous, brouillés par le temps. Quand il rouvrit les yeux, l’homme était parti dans une autre pièce, une femme le remplaçait. Peu importe, il ne le connaissait pas. Il ne lui semblait plus connaître personne.

Il se réveilla de sa panique comme d’une transe quand la femme leva les yeux vers lui. Elle . Il l’avait déjà vue. Il connaissait son visage.

« Marius ? »

Il la fixait de nouveau, mais cette fois, ses yeux la voyaient. Ce n’étaient pas les yeux éteints venus se faire injecter au labo, pas les yeux morts qu’elle avait vus durant tant d’années derrière la paroi de verre, ni ceux de l’homme désorienté par le réveil qui cherchait ses souvenirs. C’était les yeux de Marius, ceux qu’elle avait attendus, guettés, espérés.

« Ne bougez pas, je vais vous débrancher et après ça, vous pourrez parler, d’accord ? »

Il commençait à s’agiter. Les calmants ne suffisaient plus à le maintenir et il allait bientôt être gêné par l’intubation. Se hissant sur la pointe des pieds, Egla dévissa les rivets du casque et le posa hors du sas, puis entreprit de passer les courroies du respirateur au-dessus de sa tête. D’un geste habituel, elle le coinça avec son épaule contre la paroi du sas et posa ses mains sur les mâchoires de Marius, ouvrant sa bouche et retira le tube de sa trachée d’un coup sec. Elle se félicita intérieurement de n’avoir pas flanché à pareille proximité.

Après avoir...