Valentin Frété

2013

Les Éditions du Panthéon

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À ma femme,
À mes enfants,
À ma famille et mes amis,
À tous ceux qui m’ont soutenu tout au long de ce projet,

Le Royaume de Mirslark

Le Royaume de Mirslark était le nom des terres s’étendant à l’extrême Nord-Est du monde de Groelf, une monarchie vieille de plus de dix siècles bordée par la mer du Silence.

Ses territoires étaient en fait très étendus. Ils étaient composés de dizaines de domaines où les seigneurs locaux pouvaient agir à leur guise. Aucune loi n’était applicable sur l’ensemble des domaines et surtout aucune autorité ne régissait les terres du royaume tout entier. Chaque Seigneur se nommait Roi, Prince, délaissant leur réelle fonction et leur appellation véritable, Régent.

Le Roi Harald, dix-neuvième souverain de la dynastie des Harald de Mirslark ne régnait à proprement parler que sur Kelseythryn, la cité royale, peinant à se faire respecter en dehors de ses propres murs. Plusieurs tentatives de renversement, ourdies par les régents, avaient été vaines de par le passé et la plupart s’étaient soldées par des affrontements avec les seigneurs mécontents. Chacun voulait se défaire de l’autorité royale.

Les armées étaient levées, les territoires envahis et occupés, puis venaient les obligations de moissonnage ou de reconstruction et les terres étaient de nouveau livrées à leurs anciens maîtres et le cycle recommençait jusqu’au soulèvement suivant.

La vie aurait pourtant été paisible en Mirslark, les villages côtiers prospéraient grâce à la pêche, les villages des terres vivaient de la vente des peaux de bêtes. Le Sud du royaume était célèbre pour son huile de ver des sables. L’extrême Ouest fournissait une grande quantité de métaux précieux. Les artisans de chaque région étaient de véritables artistes dans leur domaine, tisseurs, graveurs, forgerons, leurs confections s’arrachaient à prix d’or dans la capitale et les autres grandes cités.

À travers le royaume, le peuple vivait des moissons, de la pêche et de la chasse. Tous les ans, les percepteurs royaux amassaient l’impôt, qui revenait à verser plus de la moitié des récoltes ou tout or gagné en suant sang et eau. Certains seigneurs imposaient pourtant leurs propres taxes en supplément de celle du roi, ce qui rendait le peuple fort pauvre, mais rares étaient ceux qui en abusaient. Le Sud-Est du royaume était réputé pour ses maîtres de domaines cupides et avares abusant des taxes et se pavanant dans le luxe et la fortune ostensible.

La population du royaume était composée principalement d’hommes, dominant de par leur nombre. Mais il n’était pas rare de croiser des Elfes dans les terres forestières de l’Est, des Orques dans les déserts du Sud ou des Nains dans les Monts Noirs du Sud-Ouest. Selon les saisons, des Dryades sortaient des Bois de Bilss, cette forêt gigantesque au centre du royaume. Les Nains des sables se révélaient plus rustres que leurs cousins des montagnes et bien moins sociables. Tant de peuples différents qui réussissaient à vivre dans un semblant de paix depuis des siècles.

La population croyait principalement en Hemn, Dieu de la bienveillance. Bien que chaque peuple lui donnât un nom différent, il conservait la même représentation pour tous, Une main ouverte couvrant le soleil. Les combattants, de l’armée ou les mercenaires, adoraient Pessk, Dieu du carnage. Svill, déesse de l’amour, recevait nombre d’offrandes à l’occasion des mariages et fiançailles afin qu’elle bénisse les jeunes ou futurs époux. Les Nains priaient Klyf, protecteur des bâtisseurs et forgerons des profondeurs. Les Elfes vouaient leur culte à Solshima, déesse de la nature. Les Orques quant à eux vénéraient le Grand Hurklth, le fondateur du monde selon leur croyance. Tant de dieux pour une population si diversifiée et un Panthéon si riche que certaines divinités avaient même été oubliées, si bien que leurs noms étaient inconnus de presque tous.

Or tapis dans l’ombre des salles éternelles des cieux, certains Dieux attendaient patiemment qu’une occasion se présente pour revenir devant les humains, les nains, les elfes et tous les autres. Ils attendaient tranquillement que leur heure vienne.

Prologue

Sa grâce et sa majesté faisaient presque oublier à quel point il était dangereux. Il volait à bonne distance du sol, allant plus vite que le vent et les nuages. Surplombant les vallées arides et les terres brûlées du Nord, son emprise sur ces territoires désolés aurait dû être totale.

Nul ne connaissait l’existence de ce Royaume Dragon, caché de tous, niché entre les cols. À perte de vue, le sol avait la couleur orangée, la même que prend la lune par certaine nuit. Les montagnes formaient une barrière naturelle, empêchant les hommes de gravir les sommets et poser les yeux sur cet endroit.

De très nombreuses grottes s’ouvraient vers cette vallée, abritant des Dragons mineurs, nés de basses couvées, des Guerriers Dragons, et des Dracosires, très puissants et tous sous les ordres de son ennemi, l’Usurpateur-Roi Sshirk.

Il se tourna vers le Sud-Ouest et eut une expression mélancolique dans le regard, son palais se dressait là-bas, il ne l’avait pas vu depuis… depuis… il baissa la tête.

Le souvenir de cette nuit maudite lui revint, les Dragons s’entretuaient, son propre père, trahi, mis à mort et son trône ravi par l’un de ses conseillers…

Le fracas de ses ailes fut assourdissant quand il atterrit. La poussière s’éleva dans l’air avec panache, le rendant presque invisible malgré sa taille imposante. Le sifflement aigu de sa respiration aurait glacé le sang des plus braves.

La terre ocre, craquelée, s’étendait à perte de vue, des arbres sec et squelettiques résistaient depuis les Dieux savent quand, solidement accrochés au sol brûlant, rappelant que cette région avait autrefois été fertile.

Voyant dans le lointain des formes troubles sans pouvoir les distinguer distinctement à cause de la chaleur, il eut un léger sourire et gonfla sa poitrine. Il s’agissait peut être d’autres Dragons.

Son rugissement puissant fit s’envoler les rares oiseaux qui vivaient encore dans ces steppes arides. Le Roi était sur ses terres et il entendait le faire savoir.

Il se mit à courir pour prendre de la vitesse, le sol tremblait sous ses pas, se craquelant encore d’avantage à mesure qu’il courait et il prit son envol, prenant la direction de l’Ouest.

Le Roi des Dragons était revenu, plus grand et plus puissant qu’il ne l’était autrefois, il entendait récupérer son trône, ce qui ne présageait rien de bon pour ceux qui se trouveraient près du lieu de l’affrontement ou en travers de sa route.

Au même moment, loin au Sud-Ouest, sur son trône d’or, siégeait le grand Sshirk, souverain des Dragons, usurpateur pour certains, dieu vivant pour d’autres. Il avait pris le trône par la force au jeune Talaks il y avait plus de deux cent ans et il régnait en terrorisant son peuple.

Ce trône, autrefois il l’avait servi. Le Roi Zilk était bon et juste, il dispensait la justice lorsque c’était nécessaire et prônait la clémence s’il le fallait. Ces manières ne convenaient pas à Sshirk, premier membre du conseil des Dragons. Il avait comploté, retourné nombre de Dragons et de serviteurs de toutes races puis il avait préparé son coup d’état.

Se remémorer cette bataille lui tira un soupir d’aise. Se vautrant sur son trône il céda à ses songes, revivant cette nuit magnifique dans ses rêves…

… Le feu envahissait le palais royal, les Gardes Dragons avaient formé la ligne défensive, le dernier carré, comme il était prévu en de telles situations. Les serviteurs avaient commencé par brûler les cuisines du palais, puis les casernes. À présent ils attaquaient la salle du Trône.

Le Roi au centre, ses gardes se massaient autour de lui bouclier d’onyx au bras, brandissant de sublimes armes enchantées.

Lui était aux côtés du Roi, un de ses plus fidèles amis, faisant partie du conseil des Dragons.

Au milieu des serviteurs rebelles se battaient des Dragons, non pour faire rendre gorge aux mutins, mais au contraire, ils leur prêtaient main forte.

Et il frappa alors, plantant son épée dans le flanc du Roi, attaquant ensuite dans le dos, il se jeta sur le souverain blessé et lui ouvrit la gorge de ses dents acérées. Les gardes, ne sachant que faire devant cette trahison innommable, payèrent leur absence de réaction et se firent massacrer par les partisans du régicide.

Un large sourire éclaira les traits écailleux du nouveau Roi Dragon lorsqu’il se tourna vers le Trône. Le pouvoir était à lui…

Il ne craignait rien, persuadé d’être le plus grand, le plus fort et surtout le plus rusé. Il avait amassé un trésor si immense que l’or de tous les royaumes de Groelf ne saurait jamais l’égaler. Et pourtant son trésor était encore plus grand, il fit fondre une statue en or à son image, à sa taille, et la fit installer devant l’entrée de son Palais. L’unique entrée du Palais se trouvait dans le flanc du plus haut sommet de la chaîne des monts Draks, plus grande qu’un donjon et plus large qu’un fleuve. Les légendes prétendaient que les Dragons entraient dans le Palais en volant et que même avec leurs ailes déployées, ils pouvaient emprunter le passage à deux sans se gêner.

Le vent de l’Est se leva, emmenant avec lui d’épais nuages. Très vite, les vallées furent recouvertes de ce manteau blanc que les rayons du soleil ne pouvaient traverser. Les cimes coupaient les cieux et Talaks, perché sur une corniche observait la scène avec un sourire fier. Son domaine se trouvait là, au pied du pic le plus haut, loin vers le couchant.

Il savait bien que son retour viendrait vite aux oreilles de l’usurpateur.

Un bruissement le fit se retourner vivement. Un homme avançait vers lui, vêtu d’un habit brun foncé, le visage dissimulé sous une large capuche.

L’homme devait être fort vieux car il s’appuyait lourdement sur son long bâton, Talaks fut intrigué. Comment un homme si vieux était-il capable de gravir une telle montagne ?

Arrivant à proximité du dragon, le vieil homme leva une main. Ses doigts commencèrent à rayonner, éblouissant le souverain déchu.

Se sentant agressé, Talaks fit un bond en arrière, manquant de dévaler la pente abrupte, ne réussissant à maintenir son équilibre qu’à l’aide de ses ailes déployées.

Prenant une grande inspiration, il inonda le vieillard sous un flot de flammes, noircissant la roche. Nul ne pouvait survivre à une telle chaleur.

Alors que Talaks cessait de souffler, le vieil homme se tenait toujours face à lui, son vêtement impeccable, sans la moindre brûlure. D’un mouvement lent et nonchalant, il frotta son épaule comme pour en enlever de la cendre imaginaire.

– Majesté… Dit le vieil homme en s’inclinant, la main droite sur la poitrine.

– Qui es-tu, vieil homme ? Le questionna Talaks usant de sa langue natale sur un ton autoritaire.

– Je ne suis qu’un vieux fou, sire, un vieux fou qui vient vous porter conseil, répondit promptement son interlocuteur dans un Dragonien hésitant mais correct alors qu’il s’inclinait légèrement.

Talaks étira son cou et le tendit vers le sol pour mieux observer cet étrange individu.

– Je t’écoute, vieil homme.

– Tu ne pourras reprendre ton trône aujourd’hui, Ô Grand Roi !

Talaks eut un rugissement bref mais puissant.

– Que dis-tu ? Que sais-tu ? Je serai capable de pulvériser l’usurpateur, d’un souffle je le consumerai sur place.

– Certes, Majesté vous êtes fort puissant, mais vous ne pourrez vaincre Sshirk ni aujourd’hui, ni aucun autre jour. Vous êtes grand mais votre adversaire est plus petit. Vous êtes fort mais votre ennemi est agile. Vous êtes puissant mais votre Némésis est fourbe, rusé et vicieux. Vous ne pourrez le vaincre seul, là n’est pas votre destinée. Voyez ! Dit le vieil homme en écartant les bras. M’avez-vous consumé d’un souffle ?

Talaks détourna le regard en grognant. Il n’aimait pas être mis à défaut, qui plus est par un homme.

– Et que sais-tu de mon destin, es-tu un Dieu ? Un Dragon

ancien peut-être ? Un de ceux qui peuvent se transformer en humain et qui ont écrit notre futur à tous ?

– Je ne suis pas un de vos anciens pas plus qu’un Dieu, je ne suis qu’un messager ! Voici d’ailleurs mon message, rendez-vous plus au Sud, là vous trouverez un fleuve qui naît au cœur même des monts Draks, suivez-le jusqu’à une fourche, tapissez-vous dans l’ombre et vous verrez celui qui vous aidera à vaincre l’usurpateur !

– Vers le Sud, dis-tu, qui me dit que ce n’est pas un piège, qui me dit que je ne serai pas massacré par les sbires de Sshirk à mon arrivée ?

– Moi, je vous l’assure. Je vous attendrai là-bas, je vous aiderai à vous cacher, et surtout je ferai venir votre allié le plus puissant.

Le jeune dragon avisa le vieil homme d’un air surpris. Puis il se souvint des histoires qui lui étaient contées quand il n’était encore qu’un Dragonnet. Le messager, ce personnage mystérieux, qui annonçait les prophéties. Celui qui venait, porteur de mauvaises nouvelles.

Certains disaient qu’il avait prévenu le Roi des hommes à la veille de chacun des assauts contre sa cité. D’autres assuraient qu’il était envoyé par les Dieux pour répandre la bonne parole. D’autres encore affirmaient qu’il avait lui-même déposé un mâle et une femelle de chaque race ou espèce vivante lors de la création du monde.

– Qu’il en soit ainsi ! Souffla le dragon après sa réflexion.

Talaks s’envola puis plongea dans les nuages, laissant un large sillage derrière lui. Il ne pouvait être certain des propos du vieil homme mais les prophètes et les oracles n’étaient pas monnaie courante. Il devait se fier à lui, se rendre à l’emplacement qu’il lui avait indiqué et attendre. Son destin viendrait à lui, il ne pouvait en être autrement.

Le vieil homme agrippa son bâton et fronça le sourcil en regardant le Dragon s’éloigner, une lueur vive dansait dans ses yeux, rouge comme des braises.

Chapitre I : Le jeune homme – Le vieil homme – Le Dragon déchu

Le jour touchait à sa fin quand Torfa revint chez lui. Un grand gaillard, les cheveux blonds rasés sur les tempes, une bonne barbe légèrement en désordre, des yeux vifs et bleus comme la glace. Il avait le visage sévère, la mâchoire large, les arcades prononcées, son nez subtilement retroussé portait les marques de plusieurs fractures replacées à la hâte, déformant l’arête. Ses vêtements étaient simples, des bottes de cuir noir, une jupe de laine épaisse rouge rayée de bleu et de vert couvrant son pantalon de cuir, une chemise de tissu épais. Il portait autour du cou un bijou, un étrange marteau orné de runes retenu à une petite corde. Le jeune montagnard était connu dans les villages de la vallée pour être capable de traquer et retrouver toutes les bêtes égarées par les bergers. Il était musclé, rapide, agile, et surtout il maniait bien l’épée. La sienne était une vieille lame que lui avait légué son père, au tranchant acéré, mais il avait déjà dû refaire la garde et la poignée à plusieurs reprises.

Il sortit chercher du bois, s’arrêta sur le seuil et scruta un long moment la montagne vers le Nord, comme s’il avait vu quelque chose, ou entendu un animal. Il tourna les talons, entra et remit du bois dans la cheminée.

Sa maison était au pied du dernier Mont Draks, nichée entre le fleuve Rossk et les pics, surplombant les grandes plaines loin au Sud. Une petite construction, suffisante pour un homme, mais pas assez grande pour loger une famille, à moitié de pierre et à moitié de bois, elle offrait tout de même un certain confort et avant tout un toit pour l’hiver, les longues nuits enneigées et glacées.

Torfa mit des morceaux de lapin dans la marmite accrochée au-dessus du foyer et les laissa mijoter le temps d’affûter son épée, vérifier son arc et se réapprovisionner en flèches. Il sortit son couteau, affûta légèrement le tranchant et tailla les branches qui lui serviraient à faire de nouvelles flèches.

Une fois son repas terminé, le jeune homme sortit prendre l’air, il se tourna rapidement vers le Nord, cette fois il avait la sensation qu’il était observé. La pénombre gagnait la montagne, même avec ses bons yeux il ne distinguait rien de spécial. Il se concentra mais ne perçut aucun son particulier.

Il plaça le bec de sa cornemuse à sa bouche et souffla trois bonne fois dans l’instrument. Il commença à jouer, face au Sud. Le couchant ne laissait qu’une ombre bleu foncé des montagnes.

Sa musique, portée par le vent, berçait les vallées alentours.

Torfa adorait ce moment de la journée, quand le ciel nocturne et les montagnes ne faisaient qu’un. Sa musique résonnait contre le flanc des Monts Draks, sifflement aigu porté par les bourrasques. Bientôt les échos donnèrent l’impression qu’il y avait au moins vingt musiciens.

Une fois ses morceaux terminés, il replaça son instrument dans un sac de la même couleur que sa jupe.

De nouveau cette sensation d’être observé mais rien à faire, il ne remarquait rien d’étrange dans ces montagnes qu’il connaissait si bien.

Il entra se coucher, se promit que le lendemain il chercherait ce qui pouvait bien l’intriguer à ce point. Le sommeil le gagna très vite, si vite qu’il ne vit pas l’homme à sa fenêtre.

Le Dragon se posa près du fleuve, là où le vieil homme le lui avait indiqué. Le battement de ses puissantes ailes fit s’envoler les feuilles mortes. Les arbres grincèrent les uns contre les autres, poussés par le vent.

La végétation était dense et Talaks n’aurait aucune difficulté pour se cacher, malgré sa taille gigantesque. La nuit approchait et le ciel de plus en plus sombre offrait l’assurance d’une dissimulation encore meilleure.

Talaks se coucha sur le flanc, s’appuyant sur son bras droit, sa posture était agréable pour lui qui avait volé presque toute la journée, il pouvait détendre ses grandes ailes.

Le vieil homme apparut alors, son visage toujours caché sous sa grande capuche.

– Alors vieil homme, j’ai suivi tes instructions, je me suis posé près de la fourche du fleuve, où est celui qui m’aidera à vaincre ?

– Il dort, Sire, il viendra à vous demain, je pense qu’il sera ici en fin de matinée.

– Pourquoi attendre, sais-tu où il vit ? Allons le chercher !

– Sire, vous n’allez pas vous déplacer pour un simple montagnard, endormi qui plus est. Si vous le tirez de son sommeil, qui sait comment il réagira ?

– Me déplacer ne me dérange pas, je ne suis pas de cette espèce de Dragons qui n’ont que faire des humains, je ne suis pas comme l’usurpateur qui les dévore pour son plaisir.

– Je le sais, Sire, mais soyez patient, il viendra à vous et il sera ainsi plus simple de discuter avec lui. Savez-vous prendre forme humaine ?

– Par tous les dieux non, seuls les anciens peuvent le faire !

– Vous savez tout de même voir à travers les choses, c’est le don draconien, cette capacité de voir au-delà de la surface.

– Oui, en effet nos yeux nous permettent de voir à travers les choses et bien plus loin que les yeux de tout ce qui vit, mais je ne peux pas prendre forme humaine pour autant.

– Alors buvez ceci, dit le vieil homme en tendant une fiole. Ceci vous transformera en homme, il vous suffira de penser à celui que vous voudriez être et vous prendrez cette apparence pour une journée.

Talaks hésita, la pensée que le vieillard puisse être à la solde du Sshirk ne le quittait pas, mais que pouvait-il faire d’autre ?

– Bien, qu’il en soit ainsi.

Du bout de ses griffes, Talaks saisit la fiole et la porta à sa large bouche. Il fit couler ce qui pour lui représentait quelques gouttes le long de sa langue et avala le liquide. Il visualisa dans son esprit un homme, puissant et fier, imposant de par sa carrure puis il sombra dans le sommeil.

Le matin vint, rougissant les cieux et découpant la silhouette abrupte des montagnes. Torfa, comme tous les jours, se leva en même temps que le soleil. Il se lava dans les eaux froides du fleuve, puis une fois vêtu, prit ses armes et commença à remonter le fleuve vers sa source. Il progressait rapidement, connaissant bien ces montagnes et ces chemins où il avait grandi. Il atteignit la fourche du Rossk peu avant l’heure du repas. Il vit un homme dévêtu allongé près de l’eau. Torfa se porta de suite à sa hauteur. Il le mit sur le dos et sauta en arrière. L’homme allongé avait exactement le même visage que lui, la même coupe de cheveux, la seule différence entre eux résidait dans le fait que l’homme était nu et pas lui. Le jeune Nordique sortit alors une couverture de son sac et couvrit le corps de l’inconnu. Il scruta les alentours, rien ni personne en vue.Il saisit l’homme endormi par un poignet, le hissa par-dessus ses épaules et prit la direction de sa demeure plus en aval. Le soleil se couchait quand se dessina la maison près de l’eau. L’homme qu’il portait était de plus en plus lourd mais Torfa ne fléchirait pas. Il l’allongea à sa place dans son lit et lui mit un linge humide sur le front tant il était brûlant.

L’homme s’éveilla. Il fut pris de sursauts, repoussant Torfa, ouvrant des yeux ronds et fixant le toit comme s’il lui tombait dessus tout en parlant dans une langue très étrange.

– Holà mon gars, calme-toi ! Dit Torfa, en appuyant légèrement sur l’épaule de l’inconnu.

– Sorcellerie, qui êtes-vous ? Où est le vieil homme ? Où suis-je ? Hurla Talaks dans un humain sec.

– Je suis Torfa, tu es dans ma maison et il n’y a pas plus de vieil homme ici que femme ou quiconque d’ailleurs, dit Torfa. Sinon, toi, qui es-tu mon grand ?

– Talaksyrianlekory, mais mon peuple m’appelle Talaks, c’est plus simple et plus rapide surtout.

– Ton peuple ! Bien ! Et comment es-tu arrivé sur les berges du fleuve, pourquoi étais-tu nu ? Et surtout pourquoi as-tu le même visage que moi ? Interrogea le jeune homme en tendant un bol d’eau à son interlocuteur.

– Eh bien, c’est une assez longue histoire ! Répondit simplement Talaks dont le regard faisait des allers retours entre son reflet dans le bol et le visage de Torfa. Je suis un Grand Dracosire en réalité, je suis revenu il y a peu pour reprendre mon trône à l’usurpateur, Sshirk. Un vieil homme est venu à moi, il m’a dit que je ne réussirai pas à vaincre Sshirk sans ton aide. Il m’a indiqué une fourche le long du fleuve où je devais attendre celui qui m’aidera à vaincre.

– Mais encore… Dit Torfa d’un air incrédule.

– Il m’a donné un élixir qui m’a donné forme humaine. Je n’avais qu’à visualiser celui à qui je voulais ressembler si j’étais un homme. Voilà pourquoi j’ai ce visage. Mais toi, pourquoi as-tu celui-ci ?

– Eh bien certains disent qu’il me vient de mon père, d’autres de ma mère. En tout cas ce que je sais, c’est que pour les histoires tu es plutôt fort.

– Tu ne me crois pas ! Eh bien tu auras une réponse sous peu, il faut que je sorte, dit Talaks, la respiration saccadée alors qu’il se dirigeait vers la porte en se tenant la poitrine et en titubant.

Une fois dehors Talaks respira profondément et tomba à genoux. Torfa allait se porter près de lui quand Talaks le repoussa d’une main. Sa peau prit une teinte rougeâtre, ses muscles se firent plus saillants, plus développés. La mâchoire de Talaks s’allongea, ainsi que son nez, ses yeux prirent la forme de gigantesques amandes jaunes. Deux grandes cornes sortirent à l’arrière du crâne de Talaks, deux autres de la base de sa mâchoire inférieure, des ailes se déployèrent dans son dos. Talaks se mit à crier, le son qui sortit de sa gorge était à moitié humain, à moitié bestial. Il gagna en taille, devint rapidement plus grand que la maison puis plus grand que les arbres proches pour finir plus grand que les hauts arbres de la forêt montagneuse.

Torfa courut dans sa maison et ressortit avec sa vieille épée à la main. La métamorphose était terminée, Talaks se tenait assis devant la petite maison, insignifiante à côté de lui. Il regarda Torfa d’un air amusé.

– Que crois-tu faire avec ceci, mon garçon ?

– Heu… Eh bien, je ne sais pas, c’est un réflexe je pense, dit Torfa, commençant à rire.

– Le vieil homme a dit que tu pourrais m’aider mais j’ignore comment.

– Moi aussi, pour tout dire. Si seulement il était là, il pourrait certainement nous éclairer, mais je ne vois personne.

– Cela ne veut pas dire que vous êtes seuls. Dit une voix dans son dos.

La voix fit sursauter Torfa qui prit une position de garde en se retournant.

Le vieil homme était là, à l’ombre de la maison.

– En quoi ce montagnard peut-il m’être utile, vieil homme ? Demanda Talaks en désignant Torfa.

– Parce que lui seul aura le pouvoir de tuer l’usurpateur, lui seul pourra entrer dans la forteresse de Sshirk, et lui seul pourra t’aider.

Torfa se recula, ne désirant pas être devant le Dragon si l’envie lui prenait de se jeter sur le vieux bonhomme.

– Dis-moi qui tu es vieil homme, comment sais-tu tout cela ?

– Je suis un messager, rien d’autre qu’un messager…

Talaks donna une impulsion avec ses pattes arrière, déploya ses ailes et s’envola.

– Mon garçon, tu as une lourde tâche à accomplir, tu vas devoir aider ce grincheux à récupérer son trône.

– Il m’a expliqué, mais que voulez-vous qu’un chasseur des montagnes comme moi fasse pour l’aider ?

– Il te faudra le découvrir seul. Je ne puis te tenir par la main et t’emmener partout. Pars, quitte cette région, tu seras amené à rencontrer beaucoup de gens. Voyage, apprends à connaître le monde et les hommes. Tu ne le sais pas, mais tu suivras la route qui t’est destinée.

– La destinée, parlez-en à ma mère, c’était le destin de mon père de mourir, c’était le destin de mes frères de mourir ? Je sais que les grands ancêtres ont façonné notre destin il y a des années innombrables mais pourquoi ce destin était-il le leur ?

– Je sais ce qui est arrivé à ta famille, mais crois-le ou non, c’était en effet le destin qui leur était attribué.

– Qui êtes-vous ?

– Disons que je suis la voix de l’expérience et de la sagesse, je suis aussi vieux que ces montagnes et pourtant toujours aussi jeune. Je suis à la fois fou et sain, cruel et compatissant. Je suis le messager.

– Bon, eh bien si j’ai bien compris, je dois quitter tout ce que j’ai et battre la campagne jusqu’à croiser mon destin, c’est bien ça ?

– À peu de choses près.

Torfa sourit, tourna les talons et entra dans sa maison. Il rassembla ses effets, peu de choses en vérité. Il prit le sac sur son dos et sortit, il portait l’épée de son père au côté gauche, son couteau de chasse à l’arrière de sa ceinture. Il ramassa une bonne hache courte proche du tas de bois et la glissa entre son sac et son dos. Il regarda une dernière fois sa maison, prit une torche et mit le feu à la toiture. Le vieux l’avisa d’un air surpris.

– Si je dois aider un Dragon à reprendre son trône à un autre Dragon je ne pense pas que je reviendrai.

Le vieil homme se tut, il savait quelle était la destinée du garçon, il savait comment tout cela finirait, mais il ne dit rien. Il le vit descendre, torche à la main, le chemin à chèvre qui menait vers la vallée, la civilisation et les villages de bergers. Une lueur jaune vif brilla dans ses yeux, il sourit.

Le destin était en marche.

Loin au-dessus de la scène, Talaks surveillait le jeune garçon. Ce jeune homme allait l’aider, il se devait de le protéger. Pourquoi lui, Roi déchu ? Pourquoi ce jeune homme en particulier ? Pourquoi ce vieil homme ? Tant de questions qui resteraient sans réponse peut-être jusqu’à la fin des temps.

Torfa marcha la nuit entière, ralliant le premier village au matin. Il jeta sa torche dans un sceau d’eau et entra dans l’auberge. Il connaissait bien le tenancier, un vieil ami de son père. Il lui tendit le bras et l’aubergiste lui serra le poignet, Torfa lui serra le sien. C’était ainsi que les hommes du Nord se saluaient, une sorte de « poignée de poignets », s’il fallait mettre des mots sur le geste.

– Torfa, mon garçon, qu’est-ce que je peux faire pour toi ?

– Salut à toi, Larss, je quitte la région, je vais avoir besoin d’un peu de provisions et d’une bonne monture.

– Tu quittes le pays ? S’étonna Larss. Tu as prévenu ta mère ?

– Non, je ne sais pas si je vais y aller.

– Si tu n’y vas pas je n’irai pas pour toi et que crois-tu qu’elle fera quand elle verra que tu n’es plus là ? Elle me tombera dessus, et je passerai un sale quart d’heure, si je ne tâte pas de son bâton à cuisiner, tu sais bien celui qu’elle utilise pour lisser la pâte de ses gâteaux.

Torfa se frotta la tête pensivement, comme si un souvenir désagréable lui revenait à l’esprit.

– Très bien, j’irai, mais prépare ce que je t’ai demandé, je voudrai partir avant midi.

Torfa quitta l’auberge et prit la direction de la sortie du village. Les petites maisons se succédèrent et le jeune homme arriva devant une bâtisse basse et toute en longueur, frappa à la porte. Une femme ouvrit, le temps et le chagrin avaient laissé leurs marques sur son visage. Elle sourit en voyant que c’était son fils. Elle le fit entrer et s’asseoir à la table.

– Torfa, mon fils, pourquoi es-tu au village ?

– Je pars maman, je quitte la région, je ne sais pas si je reviendrai.

– Tu pars ? Mais où vas-tu, où vivras-tu ?

– Ne t’inquiète pas pour moi, maman, je me débrouillerai.

– Eh bien, prends ceci. Elle tendit le bras, saisi une bourse et la donna à son fils. Voici mes économies, celles de ton père, elles ne me serviront à rien.

– Non, maman, c’est ton argent, je ne veux pas te ruiner.

– Prends-le, je te dis, je m’en sortirai, tu sais que les femmes ont toujours des ressources.

Alors que le jeune homme allait refuser de nouveau sa mère tendit lentement le bras vers le fameux bâton à cuisiner.

Sachant ce qui l’attendait s’il persistait, Torfa prit la bourse, étreignit sa mère et sortit. Il retourna à l’auberge. Une fois à l’intérieur, il posa cinq pièces d’or sur le comptoir de Larss. Le tenancier le regarda fixement et voyant que le jeune homme était déterminé, il prit l’or et lui fit signe de le suivre dans l’arrière-cour.

Il lui montra les montures qu’il avait à vendre, certaines ayant plus bel aspect que d’autres. Torfa désigna un puissant cheval à la robe noire, massif, le crin long, les sabots et le bas des jambes recouverts de poils noirs. Un jeune garçon qui devait avoir dix ans apporta avec difficulté une selle au jeune homme.

– Voilà, pour cette somme, je te donne huit jours de provisions, ce cheval, cette selle, et si tu le veux des vêtements et des armes.

– Merci, Larss, tu as toujours été un ami de la famille, je voudrais avant tout t’en remercier, dit Torfa en posant une main ferme sur l’épaule de l’aubergiste qui faisait une tête de moins que lui. Je vais te prendre une cape de laine épaisse, une paire de bottes de cuir, des gants et trois chemises. Si tu as des tons sombres ce serait parfait.

L’aubergiste acquiesça et tous deux retournèrent dans l’auberge. Torfa choisi ses vêtements, les plia soigneusement et les mit de côté. Il demanda un sac de cuir à Larss qui lui en présenta un assez gros pour pouvoir contenir tous ses effets.

– Ainsi tu ne reviendras pas, mon garçon.

– Non, je ne pense pas, Larss. Pourrais-tu me rendre un dernier service ?

– Je t’écoute.

– Occupe-toi bien de maman, je ne veux pas qu’elle reste seule, épouse-la, chéris-la, je sais que tu aurais aimé lui demander depuis longtemps de devenir ta femme, fais-le.

Larss posa une main sur l’épaule du jeune homme puis l’étreignit comme un père étreint son fils.

– Fais bien attention Torfa, les routes regorgent de coupe-jarrets, de brigands, sois sur tes gardes.

– Ne t’en fais pas pour moi Larss, il ne m’arrivera rien.

Torfa quitta la taverne, le petit garçon l’attendait dehors, tenant les rênes du cheval d’une main. Il monta sur sa monture et partit en direction des plaines. Arrivé à la sortie du village il s’arrêta, se tourna et fit un grand signe d’adieu de la main. Il regarda longuement les montagnes, les forêts, il écouta le bruit de l’eau des cascades qui tombaient des monts Draks. Il fit demi-tour et ne se retourna plus.

Il chevaucha durant des jours entiers, ne s’arrêtant que quelques heures pour se reposer, se laver et surtout prendre soin de son cheval. Dans le premier mois de son voyage, il croisa peu de voyageurs, deux ou trois villages. Les plaines étaient une région déserte, des étendues d’herbe à perte de vue, peu d’arbres et encore moins âme qui vive. Les talents de chasse de Torfa lui permirent de se fournir un repas quotidien avec les quelques bêtes qu’il débusquait.

Certaines nuits furent plus froides que d’autres et se servant de sa jupe de laine et de sa cape, Torfa réussit à dormir au chaud tous les soirs. C’était la véritable utilité de cette jupe.

Au milieu du second mois de voyage, il entra dans une région boisée, plus au centre des terres. Une forêt si dense et si grande que Torfa songea que ses chères montagnes lui paraissaient plus petites. Il longea les arbres pendant huit jours et arriva au village de Thyrra. Torfa observa longuement la haute palissade de bois, qui mesurait près de quatre fois la taille d’un homme. Une seule porte gardée par trois hommes armés s’ouvrait vers l’Ouest. Il se dirigea vers eux.

– Holà mon garçon ! Que viens-tu faire ici ? Demanda le premier garde, plutôt bien portant.

– Je suis Torfa, je voyage depuis les terres du Nord.

– Quelle raison t’amène ici ?

– Aucune particulièrement, j’ai eu envie de changer d’air ! Ironisa-t-il, un léger sourire aux lèvres. Je cherche surtout un bon lit, cela fait deux lunes que je dors à même le sol.

Le gros garde le regarda fixement puis fit un geste de la main, les portes du village s’ouvrirent sur une agitation peu commune pour le montagnard. Tenant les brides de sa monture d’une main, il entra au pas en direction de la place principale. Toute la populace se retournait pour le regarder passer. Les hommes du Nord étaient rares ici, surtout avec l’allure de Torfa. Les vieux agitaient les mains comme s’ils ne voulaient pas le voir, les enfants restaient bouche bée, les jeunes filles l’observaient du coin de l’œil en ricanant. Un si grand gaillard vêtu d’une jupe qui ne lui couvrait que les cuisses, cela leur paraissait contre nature. Seules les femmes portent des jupes, se disaient-ils les uns aux autres.

Torfa s’arrêta devant l’auberge, mit pied à terre et entra.

C’était un établissement de bonne taille, monté sur trois étages et comme la majeure partie du village, construit en bois. L’intérieur de l’édifice était bien disposé, pouvant recevoir environ cinquante personnes en même temps, un haut comptoir faisait face à l’entrée et un homme de forte carrure se tenait près de la porte, assis...