Patrick Mc Spare

1. Le Septième Sens

L'ancienne magie vit en eux…

Scrineo

© 2013 Scrineo

8, rue Saint-Marc, 75002 Paris

Diffusion : Volumen

Illustration de couverture réalisée par Miguel Coimbra

Illustrations intérieures réalisées par Patrick Mc Spare

Couverture et mise en page : Marguerite Lecointre

Epub : Clémentine Hède

ISBN papier : 978-2-3674-0077-8

ISBN numérique : 978-2-3674-0096-9

Dépôt légal : octobre 2013

Patrick Mc Spare est l’auteur de plusieurs romans, dont la série Les Hauts Conteurs qui a connu un large succès (Prix des incorruptibles, Prix Elbakin du Meilleur roman fantasy français, finaliste du grand prix de l’imaginaire, Finaliste du Prix Chimère 2012, finaliste du Prix Garin des Collèges 2012,…). Il a également écrit Comtesse Bathory, aux éditions Panini Books, et Masters and servants (« Dimension Super-pouvoirs », anthologie), aux éditions Rivière Blanche.

À mon aube Claire...

1
Entre deux temps

Sydney, Australie, aujourd’hui

Alex s’était toujours senti différent. Pas supérieur. Seulement différent. Et cette particularité avait très tôt débouché sur un sentiment de solitude, même au sein de sa propre famille. Sa sœur et ses deux frères menaient une existence classique, entre copains, premiers émois amoureux et études. Ses parents vivaient leur couple et leurs carrières respectives, certes peu excitantes, sans heurts ni surprises. Mais lui ne cessait d’éprouver l’impression étrange de n’être pas à sa place. Enfant, il croyait que ce malaise se dissiperait avec le temps. Maintenant âgé de dix-huit ans, le jeune homme ne se faisait plus d’illusions. Son trouble perdurerait probablement jusqu’à la fin de ses jours.

Bien sûr, il trouvait des motifs de contentement par ailleurs. Moderne et dynamique, sa ville était la première métropole d’Australie et offrait à ses habitants de nombreux attraits culturels et artistiques. Pourvu d’un esprit brillant, Alex avait des amis à sa mesure et son physique avantageux – les grands bruns à yeux bleus délavés n’étaient pas si courants – lui valait parfois de beaux succès féminins. En résumé, une vie très agréable... qui ne suffisait pas à le satisfaire, hélas.

Néanmoins, différence n’étant pas synonyme de passivité, Alex s’évertuait à prendre son destin en main. Depuis près d’un an, il fréquentait une joyeuse bande d’apprentis web-journalistes menée par Willy le Geek, un étudiant hyper doué. Peu emballé par les exemples de ses père et mère – comptable pour lui, secrétaire pour elle –, le jeune homme voulait devenir grand reporter. Du terrain, de l’action, des découvertes, des scandales à révéler… L’idéal lorsqu’on était épris, comme Alex, d’aventure et d’équité.

Trois mois auparavant, Willy avait piraté le site d’une célèbre firme dont le PDG appréciait les prostituées mineures. L’homme s’appelait James Stuart. Un affairiste sans scrupules doublé d’un prédateur. Une semaine après son premier exploit, l’étudiant était parvenu à se brancher sur la ligne privée de Stuart. Il ressortait des échanges saisis que le businessman viendrait personnellement passer commande ce soir.

Si les membres du web-groupe n’étaient guère taillés pour la bagarre, Alex, lui, ne craignait pas ce genre de situation, sans y avoir jamais été confronté. Ni courage hors du commun ni inconscience. Juste un obscur instinct, une lancinante certitude. Encore une fois. Le jeune homme officiait donc ce soir-là au Stardust, une discothèque géante du quartier branché de Newtown. Au trimestre précédent, il n’avait eu aucun mal à se faire engager en qualité de barman tant le petit personnel changeait souvent. L’établissement appartenait à un réseau mafieux exploiteur de filles originaires d’Europe de l’Est. Des centaines de miséreuses attirées par d’alléchantes petites annonces, kidnappées, asservies et contraintes de vendre leur corps. En particulier dans les salons individuels du Stardust, où Stuart et ses fournisseurs se livraient à leur odieux trafic.

Alex s’extirpa de ses pensées. Minuit moins le quart. Trop tôt pour voir affluer la clientèle, mais pile le bon créneau pour James Stuart, qui, selon ses conversations téléphoniques, avait dû emprunter l’entrée de service vers vingt-trois heures. Alex plaça une bouteille de champagne sur un plateau et quitta son poste sous le regard blasé de ses collègues.

– Service de la direction, annonça-t-il d’un ton plein d’assurance au gorille qui barrait la porte des quartiers privés.

Habitué à ce visage familier, le truand s’effaça sans sourciller. Alex suivit un couloir à épaisse moquette avant de prendre l’ascenseur jusqu’au troisième étage, celui des fameux salons. En théorie, les choses se dérouleraient sans difficulté majeure. Il sonnerait à chaque porte jusqu’à tomber sur Stuart, bousculerait le PDG, les filmerait, lui et ses malheureuses proies, grâce à la mini-caméra logée dans ses fausses lunettes de vue. Ensuite, Alex devrait soit courir, soit assommer Stuart, soit fuir avec les filles. Ou peut-être les trois en même temps. Rien d’insurmontable. En théorie…

Hélas, la pratique ne l’entendait pas ainsi. Alex était à peine sorti de l’ascenseur qu’une porte matelassée s’ouvrit brutalement. Une brute en smoking surgit d’un somptueux bureau et se planta face au jeune homme.

– Qu’est-ce que tu fais ici, toi ? gronda l’homme. Nouveau ?

– Non, ça fait trois mois que je travaille au bar le week-end. Service de la direction, répondit l’Australien sans se démonter.

Un court silence s’installa tandis que le mafieux dévisageait froidement son interlocuteur.

– Sans blague ? finit-il par rétorquer. C’est moi, la direction. Et je n’ai pas encore fait commander le champagne…

Alex projeta violemment son plateau en avant à l’instant où l’autre dégainait un énorme revolver noir. Plus le moment de finasser. La partie était perdue avant d’avoir commencé. Finalement, il faudrait courir. Seul et très vite.

Aveuglé par le sang qui coulait de son arcade sourcilière fendue, le patron du Stardust ne parvint pas à ajuster son tir. Filant droit devant, Alex s’engouffra par l’unique porte accessible. L’ouverture donnait sur une volée de marches. Sans reprendre son souffle, le garçon grimpa et déboucha sur une immense terrasse. En arrière, il entendait le mafieux qui vitupérait, hurlait, rameutait ses troupes. Une terrasse… Pas d’issue, hormis l’escalier de maintenance qui l’avait conduit là. Piégé, coincé, bloqué. À moins de tenter le tout pour le tout. Alex évalua d’un coup d’œil la distance qui séparait le toit de celui d’un entrepôt voisin. Trois mètres. Quatre, au maximum. Il recula précipitamment, respira une grande goulée d’air et sprinta vers le trou béant qui séparait les deux immeubles.

Pendant une seconde, le jeune homme eut la sensation grisante de voler. Puis, la corniche de l’entrepôt sembla bondir vers ses mains tendues. Il y était. Il avait réussi. Ou plutôt il aurait réussi, sans la chauve-souris qui déboula sous son nez, brisant net sa trajectoire.

Alex tomba comme une pierre, maudissant la malchance qui ne cessait décidément de le poursuivre cette nuit. Il s’entendit crier d’effroi alors que le trottoir crasseux envahissait son champ de vision.

Et brusquement, l’Australien se figea dans le vide, à un mètre à peine du sol. Il pouvait bouger la tête, le torse, les jambes, les bras. Mais il restait suspendu, réellement en apesanteur. Autour de lui, l’air vibrait, tremblait, tels ces horizons qu’une chaleur excessive rend flous à la vue. Sans qu’il n’eût rien tenté, la gravité reprit d’un coup ses droits et il toucha mollement terre sur ses genoux, sans dommage. Bien sûr… Une chute d’un mètre seulement, ça changeait la donne.

Au fond de ce qui se révélait être une impasse, Alex repéra aussitôt deux silhouettes qui se dirigeaient vers lui. Il écarquilla les yeux, partagé entre horreur et incrédulité. Ces types portaient des robes de bure, à la façon des moines de l’ancien temps. Le premier arborait une hideuse cicatrice autour du cou, le second n’avait pas de mains. Une peau d’un gris terreux couvrait leur face squelettique, un duvet sale flottait sur leur front et leurs tempes, une lueur jaunâtre trouait leurs grandes orbites creuses. Trop sidéré pour prendre ses jambes à son cou, Alex vit s’approcher les monstres et son impression se confirma. Ils n’étaient pas humains. Des morts qui bougeaient. Des morts-vivants. Des zombies. Pareils à ceux des films et des jeux vidéo. Le jeune homme s’assit lentement, résigné. En fait, il s’était fracassé sur le bitume sans en avoir conscience. Et des monstres infernaux venaient le prendre en charge. Parce que, vu l’apparence de ces émissaires, le paradis devait se situer très loin de chez eux.

Mais l’esprit rigoureux du jeune homme rejeta vite cette idée saugrenue. Paradis et enfer n’existaient que lorsqu’on voulait bien croire en eux, ce à quoi il n’inclinait guère. Il était simplement en train d’agoniser, plongé dans une sorte de délire précédant la mort, influencé malgré lui par le poids de croyances deux fois millénaires…

Alex ferma les yeux, soupira et adressa un adieu silencieux à ceux qu’il aimait. À dix-huit ans à peine, c’en était fini de lui. Carrément courte, comme durée de vie…

***

Bien loin de tels constats macabres, James Stuart avait déjà quitté les salons privés du Stardust. Par la suite, les témoins qui confièrent leurs impressions évoquèrent un regard absent, une mine hébétée, des gestes effectués au ralenti. Une attitude semblable à une transe hypnotique, en fait. Le PDG était-il dépressif ? De tardifs remords le taraudaient-ils ? Les examens médicaux ne décèleraient nulle anomalie. Pourtant, vers une heure du matin, Stuart ordonna à son chauffeur de se rendre au quartier général de la police de Sydney. Arrivé sur les lieux, il se livra à une confession complète et spontanée qui fit grand bruit. Quelques agents de connivence avec la presse s’empressèrent d’ébruiter l’affaire et, dès le lendemain, les trafics du Stardust firent la une des journaux papier, Internet et télévisés. Au terme d’un procès surmédiatisé, le businessman et ses fournisseurs écopèrent de lourdes peines d’emprisonnement.

Ainsi, cette justice si chère au cœur d’Alex fut malgré tout rendue. Par le fait d’une magie dont Stuart ne soupçonnerait jamais l’existence.

***

– Bonsoir, Alexander Barton, articula calmement la créature au cou strié.

– Je… Je suis mort ? murmura le garçon qui se relevait.

– Certes pas. Tu es bien vif, contrairement à mon ami Fulbert et moi, trépassés voici de nombreux siècles. J’ai nom Aelric et te salue.

Les deux spectres se tenaient face à Alex, sans montrer nulle agressivité. Le dénommé Aelric gardait les bras ballants, se contentant d’observer le garçon de ses terrifiantes orbites. Un peu en retrait, le second monstre agitait ses moignons, lancé dans un discours incompréhensible. Alex jeta un regard autour de lui. Les trottoirs, les murs, les toits, le ciel nocturne, un clochard affalé au fond de l’impasse, un couple qui passait au loin, sur le boulevard d’en face… Chaque chose demeurait floue, tremblante à ses yeux. Excepté ces deux croquemitaines.

– Que… Que raconte-t-il ? interrogea le garçon en désignant le spectre aux mains coupées.

– Je ne saurais te dire, déplora Aelric qui secouait la tête avec de hideux grincements. Fulbert est devenu dément après avoir subi de rudes supplices. Depuis lors, il ne s’exprime qu’en latin inversé. Son langage me reste hermétique, en dépit de mes efforts.

– Bon… C’est bien ce que je pensais. Je nage en plein délire et vous n’existez pas.

– Nous existons, Alexander Barton, nous existons. N’en doute pas. Nous t’avons même sauvé du trépas. Sans mon action, ton corps serait disloqué à nos pieds.

Alex recula d’un pas. Le spectre aux moignons ne s’occupait plus de lui et s’adressait à un auditoire invisible dans une véhémence qui confirmait le diagnostic de la folie. Mais Aelric continuait de le fixer de ses yeux charbonneux, et son cou mutilé grinçait au moindre mouvement.

– C’est n’importe quoi… C’est n’importe quoi… Je suis en train de rêver…

– Pas le moins du monde, décréta Aelric d’un ton sans appel.

– Ah oui ? Je parle à des morts, je vois tout en flou… Tu as raison, horreur sur pattes. Je ne rêve pas. Je cauchemarde.

– Si ta vision te paraît anormale, Alexander Barton, c’est parce que ton esprit et ton corps sont suspendus entre deux temps.

– Entre deux temps ?!

– Oui. Lorsque tu auras accepté de plein gré la mission qui va t’être confiée, tu percevras de nouveau les choses comme les autres mortels.

– Les autres mortels, hein ?

Trop de pression, trop de fatigue, trop d’émotions. Alex craqua d’un coup, et son rire nerveux ricocha en cascade sur les murs de l’impasse.

– Parfait, se réjouit Aelric qui se méprenait sur le sens de cette hilarité inattendue. Je suis fort aise de constater que la situation n’influe pas sur ta bonne humeur. Je vais t’expliquer ce que Merlin attend de toi.

– Salut, les zombies ! jeta Alex en tournant résolument les talons. Puisque c’est moi qui délire, j’ai le droit de changer de cauchemar quand je veux.

– Arrête ! Tu ne peux pas partir !

Aelric avait levé un bras autoritaire. Alerté par ce signal qui l’arrachait à ses chimères, Fulbert cessa de discourir et vint se placer en travers du chemin d’Alex. Ce dernier s’immobilisa, ferma les poings et adopta une garde instinctive.

– Ne me touchez pas, siffla le jeune homme d’une voix blanche. Je sais me défendre…

– Tu sais te défendre sans avoir pourtant jamais combattu. Cela devrait t’étonner, Alexander Barton. Mais pas moi. Car je te reconnais comme le digne héritier de ton illustre aïeul.

Tout en parlant, le moine à la cicatrice joignait ses deux mains dans une attitude conciliante. La ruse se révéla efficace et le garçon ne réagit pas assez vite pour empêcher qu’un index léger effleurât son front.

Alex se sentit basculer en avant, plonger dans un noir d’encre. Puis, il ne bougea plus, allongé sur le trottoir. La faible part de conscience qu’il conservait eût pu se satisfaire de ce paisible océan de ouate si la voix aigrelette d’Aelric ne s’était pas obstinée à résonner au fond de son crâne.

***

Le démon se fendit d’un hoquet méprisant en pensant à ses ennemis. Le corps dont il avait pris possession lui garantissait un abri sûr et un poste d’observation confortable. En outre, ce maléfice mineur ne l’empêchait pas de projeter son esprit dans le fleuve du temps. Contrairement à ce que prévoyaient Merlin et ses valets, il pourrait suivre à la trace la progéniture des Primo-Sorciers, sous réserve de repérer les Héritiers cachés dans leurs époques respectives. Le démon comptait beaucoup sur l’aide involontaire des deux moines. Déjà, les servants de l’Enchanteur avaient déniché l’un des rejetons. La suite ne serait qu’affaire de patience.

Lassé de surveiller la forme immobile d’Alex, le démon projeta son œil intérieur loin dans son propre passé. Au cours des millénaires, il s’était paré de nombreux noms. Thot[1] chez les Égyptiens, Taaut[2] chez les Phéniciens, Tuisto[3] chez les Germains, entre autres. Mais il préférait sans conteste celui d’Hermès Trismégiste, Hermès le Triple. Cette appellation demeurait liée à son magistral artifice. Et, plus encore, au fascinant objet mystique grâce auquel les Peuples des Ténèbres s’affranchiraient de leur prison souterraine. Bientôt, peut-être. Et ce jour-là, lui, Fomoré[4] parmi les plus anciens, serait vénéré par ses pairs tel un prince. Davantage que quiconque auparavant.

***

Ce ne fut pas la voix d’Aelric qui réveilla Alex en sursaut, mais des cris furieux tombés du ciel. Le jeune homme se redressa vivement. Trois étages plus haut, les flingueurs du Stardust se penchaient au-dessus du parapet de la terrasse, scrutant l’impasse avec des gestes colériques.

– N’aie crainte, Alexander Barton, intervint le moine à la cicatrice. Tes ennemis ne peuvent t’apercevoir tant que te voici suspendu entre deux temps.

Alex se remit sur pied et regarda autour de lui. Devant ses yeux, l’air vibrait toujours autant. À trois mètres de là, Fulbert conti-nuait son monologue, semblant solliciter l’avis d’une gouttière. Sur le toit de la discothèque, les têtes patibulaires disparurent d’un coup. Les truands s’obstineraient à chercher ailleurs et longtemps un gibier inaccessible à leur vindicte.

Le jeune homme se sentait étrangement calme. Et c’est d’un pas serein qu’il s’approcha d’Aelric.

– Maintenant, tu sais, se félicita le spectre à grands renforts de grincements. Mon toucher t’a communiqué la foi en mes propos.

– Oui. Je sais que des forces invisibles bouillonnent au-dessous de nous. Que ceux des Ténèbres veulent détruire ce monde. Que ce que vous nommez la magie est partout à l’œuvre. Et que j’ai été choisi, aussi. Tu parlais de Merlin… Merlin l’Enchanteur ? Le sorcier des légendes ?

– Oui. Merlin, Myrddin ou Meurzin. Celui qui est cerf le matin, loup à midi et chêne le soir. Celui qui t’a désigné comme étant l’un des Héritiers qui sauveront les hommes du dessein des Fomoré.

– Pourquoi n’est-il pas là, alors ?

– Depuis mille cinq cents ans à rebours de ton ère, Merlin est prisonnier d’un royaume mystique appelé Logres. Il ne peut se mouvoir librement hors de ce lieu. Mais sa magie n’en reste pas moins puissante. La preuve en est que Fulbert et moi n’avons rencontré nul problème pour arriver jusqu’à ton temps.

– Qui êtes-vous par rapport à lui ?

– Deux fidèles serviteurs. Sache qu’à la fin de l’an 1193 nous errions sous Rome dans des tunnels hantés par la magie Fomoré, fraîchement libérés du joug de notre ancien maître. Ce dernier avait été un redoutable devin et sorcier, quasiment immortel. Néanmoins, il venait de périr sous les coups de ses adversaires. Des mortels d’une rare vaillance, d’ailleurs.

– Des Héritiers ?

– Non. Ces gens-là n’avaient rien à voir avec toi et tes pareils. Ils appartenaient à une caste prestigieuse, appelée l’Ordre Pourpre[5] et dissoute voici longtemps. Pardonne-moi, je m’égare… Nous chemi-nions donc sans but et je nous pensais destinés à dériver éternellement dans les Limbes, Alexander Barton. Car le sortilège de notre maître nous gardait vivants, bien que trépassés. C’est à ce moment qu’un messager de Merlin vint à nous. Il était en quête de deux servants capables de traverser les ères et de représenter l’Enchanteur.

– Au douzième siècle, Merlin prévoyait que vous me rencontreriez ce soir ?!

– Non, non. Merlin n’a rien prédit du tout. Il te cherchait dans les différents âges de l’humanité, par notre intermédiaire.

– Je ne capte pas… Vous m’avez trouvé par hasard ?

– Le hasard n’intervient pas dans notre affaire. Tu comprendras sous peu, j’ai plus important à te dire.

– Attends… Vous voyagez dans le temps, c’est ça ?

– Nous ne voyageons pas, Alexander Barton. Le temps figé en un passé, un présent et un avenir tel que tu le conçois n’existe pas. Il est indivisible et multiple à la fois. Imagine-le tel un immense manoir dont chacune des salles est accessible à qui possède la clé ouvrant sa porte.

– D’accord. Et vous deux ? De laquelle de ces… salles sortez-vous, à l’origine ?

– Il te suffira d’apprendre que Fulbert et moi naquîmes dans les premières années de l’an 600. Jeunes mortels, nous nous rêvions prophètes d’une nouvelle religion imprégnée de la pensée de Pélage[6]. Mais le dieu mauvais duquel nous usurpions les maléfices remonta vite notre piste et nous infligea une punition radicale.

– Comment ça ?

– Il nous fit attaquer par les troupes d’un roi païen nommé Penda[7], à Stonehenge, durant notre cérémonie fondatrice. Je trépassai net, décapité par un coup de hache. Fulbert eut moins de chance. Il fut capturé vif et périt sous la torture. Cette nuit-là, juste avant nos morts, notre maître sorcier et devin nous gratifia du sortilège qui nous ramena plus tard à la vie. Peut-être un jour t’en raconterai-je davantage. Pour l’instant, prépare-toi à partir.

– Je… J’ai besoin de réfléchir…

– Soit. Rapidement, je t’en prie. Nous devons nous hâter.

Alex s’éloigna vers le centre de l’impasse, fixant sans le voir le mur de briques qui tremblait devant ses yeux. Le toucher ensorcelé du spectre lui avait transmis la connaissance partielle d’une réalité ignorée de tous. Oui, désormais, il croyait à l’incroyable. Sa logique et son sens critique acceptaient ce qu’il savait être la terrifiante vérité. Dans cet état surréaliste voisin du rêve, ses perceptions avaient changé. Une heure plus tôt, il songeait à des objectifs concrets, à sa vie future, à ses problèmes de jeune adulte. Et voilà que son univers rationnel volait en éclats. Ainsi, des hordes maléfiques rôdaient et complotaient dans les entrailles de la terre, tandis que les humains se démenaient telles des fourmis insouciantes du prochain coup de talon fatal. Cette race de démons était-elle d’origine extraterrestre ou extradimensionnelle ? Il ne faudrait pas compter sur les deux spectres pour s’en assurer. Évidemment, comparé à de telles révélations, le démantèlement d’un réseau de prostitution passait au second plan. Et une carrière de grand reporter plus encore. Toutefois, le jeune homme se voyait mal débarquer dans un univers inconnu et horrifiant. Parmi ces insectes si vulnérables s’agitant à la surface, il y avait George et Stan, ses frères, Edith, sa sœur, Gene et Patty, ses parents, et quelques amis proches. Plus deux ou trois filles qui lui tenaient à cœur. Comment envisager de les quitter, sans espoir de retour peut-être, à cause d’un engagement dans cette lutte occulte à l’issue très incertaine ? D’un autre côté, si le péril était à ce point imminent…

Alex cessa de s’interroger. À quoi bon tergiverser alors que des forces supérieures le traitaient en marionnette ? Il prit une décision brusque et irrévocable, avant de rejoindre d’un pas rapide les deux moines qui n’avaient pas bougé.

– Je sais ce que tu as daigné m’apprendre, Aelric, c’est vrai, commença-t-il sur un ton posé. Mais pas plus que ça. Tu parles de mon ancêtre sans le nommer. Tu m’ordonnes de partir sans préciser où. Et tu ne me révèles pas quelle serait ma tâche. Bref, je refuse la… mission que Merlin désirait me confier. Il y a plusieurs héritiers, selon toi. Eh bien, débrouillez-vous avec les autres.

– Je comprends tes préoccupations, concéda le spectre dans un long grincement de cou. Je te l’ai dit, il faut nous presser. Tu apprendras sans tarder ce qu’il en est de ton aïeul. Je ne peux t’indiquer ta destination parce que je ne la connais pas. Quant à ta mission, elle consistera à conquérir une pierre envoûtée avant un démon aux multiples apparences et secondé par ses créatures. Mes réponses te satisfont-elles ?

– Non. Je ne changerai pas d’avis, s’obstina Alex en croisant les bras. Grâce à ton toucher, je sais également que des forces bénéfiques se dressent face à celles des ténèbres. Vous n’avez pas besoin de moi. Et puis d’abord, pourquoi tant de hâte ?

– Parce que la magie de Merlin vient de localiser une de tes semblables, loin en arrière de ce temps. Il incombe à Fulbert et moi de nous porter au-devant d’elle. Et détrompe-toi. Les Héritiers sont les seuls aptes à détecter la Pierre. Ne m’en veux pas, Alexander Barton. Ton entêtement m’oblige à te contraindre. Tu n’as pas le choix.

– Qu’est-ce que tu entends par là ? murmura Alex, soudain inquiet.

– Si tu refuses de servir Merlin, tu périras, répliqua le moine en désignant la terrasse d’un index tordu. Nous te soustrairons au temps suspendu et te restituerons à ta chute, sans que mon enchantement ne t’arrête une seconde fois.

– Je… Je croyais que vous faisiez partie des gentils. Vous iriez jusqu’au meurtre ? Drôles de méthodes pour des héros animés de nobles intentions.

– C’est la volonté de Merlin, s’excusa Aelric en haussant les épaules. L’enjeu dépasse de loin la sauvegarde d’un mortel. Cependant, nous ne te truciderions pas. Nous te laisserions trépasser, simplement.

– Ah, oui, en effet. Ça fait une sacrée différence, ironisa Alex avec un sourire grimaçant.

– Par ailleurs, ni Fulbert ni moi ne sommes des gentilshommes. Considère-nous en servants dévoués. Merlin nous a épargné une éternité d’errance. Nous le remercions par le respect et l’application de sa loi.

Le jeune homme ne quittait pas des yeux le visage du spectre. Aucune compassion ne se lisait sur ses traits dévastés. Et il n’y avait sans aucun doute pas mieux à espérer du moine amputé des mains, même si celui-ci paraissait se désintéresser complètement de la question. Alex eut la certitude que ces deux-là mettraient leur menace à exécution, dans les minutes suivantes et sans le moindre état d’âme. Piégé, coincé, bloqué. Comme sur la terrasse. Sauf que, cette fois, il n’y avait pas d’échappatoire possible.

– Ça marche, finit-il par admettre à contrecœur. Puisque je n’ai pas le choix, j’accepte. Je ne serai pas seul, donc ?

– Non. Là où tu vas, d’autres Héritiers vont aller.

– Comment les reconnaîtrai-je ?

– Ouvre ta main gauche et contemples-en la paume. Que remarques-tu ?

– Qu’elle est sale à cause de ma chute ? ironisa-t-il sans rien remarquer de particulier.

– Tu n’as pas de ligne de vie, Alexander Barton.

– Ah, ça ? J’ai toujours pensé que c’était un détail sans importance…

– Que nenni. C’est un signe particulier rarissime chez un mortel. Tous les Héritiers sont dotés d’une telle caractéristique. La marque des descendants des Primo-Sorciers anciens possesseurs de la Pierre. En revanche, chez certains nécromanciens voués au Mal, c’est la paume entière qui se présente lisse. Tu le vois, la chose est capitale. Sur ce, va. Tu as procédé au bon choix.

– Aller où ? s’agaça Alex en jetant un coup d’œil circulaire. Tu es incapable de me le dire !

– Marche jusqu’au fond de cette ruelle. C’est ta destination qui m’est inconnue, pas la direction que tu dois prendre.

– C’est une plaisanterie ? Il y a juste un mur, là-bas. Tu es aveugle, en plus d’être mort ? On est dans une impasse !

– À tantôt, Alexander Barton.

– Pas si vite ! Combien de temps devrai-je…

Avant que le garçon puisse terminer sa phrase, les deux moines disparurent. Sans éclair fulgurant, sans fumée enveloppante, sans halo lumineux. L’instant d’avant, ils se tenaient debout près d’une porte cochère. L’instant d’après, ils n’étaient plus là. Tout simplement. Alex lâcha une bordée de jurons et se mit en marche. Ses nouvelles perceptions lui soufflaient que le moine ne se trompait pas. Pourtant, il ne distinguait rien de particulier. Juste le clochard qui continuait à dormir profondément, appuyé contre un container d’ordures.

C’est en passant entre deux lampadaires dressés face à face que le jeune homme comprit. Quand un brusque vertige le happa, quand la nausée lui monta aux lèvres, quand il s’écroula pour la seconde fois de la nuit, il réalisa qu’il venait de franchir l’une des portes évoquées par Aelric. L’Australien lâcha une nouvelle salve d’injures. Ce satané spectre au cou tranché aurait été bien inspiré de préciser que les passages demeuraient invisibles avant utilisation.

***

Alex entendit l’eau glouglouter avant de se découvrir allongé au bord d’une rivière peu profonde. D’un œil distrait, il vit s’éloigner au fil de l’eau les lunettes-gadget si chères à Willy le Geek qui avaient sauté de son nez pour se fracasser sur un rocher. Puis, le jeune homme pivota, s’appuyant sur ses coudes enfoncés dans le clair liquide. Il n’était plus dans l’impasse. À la place de celle-ci, une nature belle et sauvage s’étendait à perte de vue. L’air ne tremblait plus devant lui et la lumière crue du grand jour le forçait à plisser les yeux.

Il prit pied sur la terre ferme, l’esprit assailli de mille questions. Un autre temps et un autre lieu… En effet, Aelric ne s’était pas trompé. Les connaissances transmises par le moine permettaient au garçon de ne pas céder à la panique, d’intégrer et d’accepter cette réalité inconnue. Même si une angoisse grandissante serrait son cœur.

Le pressentiment d’Alex fut bientôt confirmé par un hurlement farouche. Sur la berge opposée, un guerrier vêtu de fer lui fonçait dessus, juché sur un cheval lourdement harnaché. Une sorte d’ogre, hirsute et vociférant, qui brandissait son énorme épée à bout de bras. Et sans équivoque possible quant à ses intentions.

Un autre temps, un autre lieu, oui. Mais mortellement dangereux, en l’occurrence.

[1] Thot : Dieu qui régit les cycles de la lune dans la mythologie égyptienne ; il était surnommé « le Seigneur du Temps ».

[2] Taaut : Dieu de la métallurgie, de la médecine et de l’écriture dans la mythologie phénicienne.

[3] Tuisto : Premier des dieux au panthéon de la mythologie germanique.

[4] Fomoré : Nom des forces du mal dans la mythologie celtique.

[5] L’Ordre Pourpre : Voir la série Les Haut-Conteurs, par Olivier Peru et Patrick Mc Spare, Éditions Scrineo.

[6] Pélage : Moine ascète breton du Ve siècle, fondateur de la doctrine du Pélagianisme niant le pêché originel et affirmant que tout chrétien peut prétendre à la sainteté par l’usage de son libre arbitre.

[7]Penda : Monarque qui régna sur la Mercie de 626 à 655 et fut tué durant la bataille de Winwaed.