JEAN-MARC LIGNY

EXODES

L’ATALANTE

Nantes

Les forêts précèdent les peuples, les déserts les suivent.

CHATEAUBRIAND.

Nothing moves but ghosts along the road.

(Rien ne bouge, que des fantômes le long de la route.)

COVENANT, The Road (2011).

PREMIÈRE PARTIE

Un soir en Europe

CHAPITRE PREMIER

À L’ABRI DU MONDE HOSTILE

Comme chaque soir, Pradeesh Gorayan vérifie que tout est en ordre dans son labo avant d’en fermer les portes pour rentrer chez lui. Il a laissé partir son assistante Mathilda un peu plus tôt afin de faire sa tournée de contrôle dans le calme et la sérénité – c’est presque un rituel chez lui. Les paillasses nettoyées, les produits rangés à leur place, les cultures de cellules souches actives et bien isolées… et les souris, ses chères souris, en vie et en forme autant que possible. C’est dur d’obtenir des rongeurs de nos jours – du moins génétiquement purs –, il ne peut se permettre de les gaspiller. Jusqu’à présent, ses deux groupes de sujets tests, Gilgamesh (les témoins) et Mathusalem (les traitées), se comportent de la manière prévue par le protocole.

En passant, Pradeesh s’arrête devant l’une des fenêtres du premier étage et jette un œil sur le lac – ça aussi, c’est un rituel. Le lac s’étend à l’extérieur du dôme, et son aspect lui indique souvent le temps qu’il fait dehors. Quoique, aujourd’hui, il n’ait pas besoin de l’observer pour cela.

Car dehors c’est l’enfer.

Un orage apocalyptique assorti d’une averse diluvienne est en train de hacher menu la surface du lac zébrée d’éclairs dantesques, qui éclatent sur le dôme en gerbes crépitantes. Enfin, « apocalyptique » n’est pas le mot correct – il faudrait inventer de nouveaux superlatifs : ce qui était encore apocalyptique il y a vingt ans est devenu banal aujourd’hui. Le plus étrange, c’est le silence : à peine Pradeesh perçoit-il, en tendant l’oreille, les grondements sourds du tonnerre et le vaste bruit blanc de la pluie. Les fenêtres à double vitrage de l’Observatoire atténuent certes un peu le son, mais c’est surtout le dôme – sa triple épaisseur d’altuglas, sa couche de fréon, ses nanofibres de carbone – qui constitue l’isolant idéal contre le bruit, la pluie, le vent, la chaleur, la poussière… contre le monde hostile au-dehors.

Gorayan frissonne à cette pensée, s’efforce de la chasser tandis qu’il poursuit son inspection. Mais elle parasite toujours son esprit, même quand il travaille ou qu’il est bien à l’abri dans sa bulle, entouré des siens… Comme tout le monde, suppose-t-il. Du moins ceux qui ont un abri.

Sa ronde achevée, il ferme soigneusement à clé la porte du vieux bâtiment (les alarmes et verrouillages électroniques sont hors d’usage) et descend les ancestrales marches de pierre. Au pied de l’escalier, il se retourne et lève la tête pour le contempler : son porche cintré, sa façade grise, ses hautes croisées, son toit d’ardoises et surtout son antique coupole de zinc en forme de cloche qui lui vaut ce nom d’Observatoire – Physikalisch-Meteorologisches Observatorium, pour être précis. Une fonction perdue depuis fort longtemps, bien avant qu’on y installe un laboratoire de biologie génétique. Pradeesh apprécie cet endroit chargé d’histoire, ce vénérable temple du savoir, fort imposant ainsi nimbé d’éclairs, telle la demeure de Jupiter.

Ce qu’il n’aime pas, c’est le boulot qu’il y fait.

Il rejoint la Dorfstrasse, parcourt à pied les six cents mètres le séparant de sa maison, sous l’éclairage doré des photophores que les éclairs déchirent violemment. Ces flashes livides éclaboussent le réseau d’entretoises formant une immense toile d’araignée au-dessus de sa tête. La pluie cingle le dôme en rafales, produisant ce vaste bruissement qu’il perçoit mieux dans la rue. Les roulements de tonnerre en continu provoquent une sorte de saturation infrabasse qu’il ressent au creux du ventre. Le dôme lui-même produit en contrepoint un bourdonnement grave, vibrant de toute sa structure sous les assauts du vent.

Tout cela n’effraie pas Gorayan. La structure est conçue pour résister à un ouragan de force 12. Elle peut supporter une avalanche, un glissement de terrain, un incendie ou un séisme (jusqu’à un certain point). Les variations brutales de température ont peu d’effet sur elle. Long de quatre kilomètres et large de sept cents mètres, ancré sur les contreforts des montagnes environnantes, c’est l’un des plus grands dômes d’Europe, englobant la ville de Davos dans son ensemble (mais pas le lac, ce que d’aucuns regrettent). Cette taille gigantesque n’empêche pas Pradeesh d’avoir l’impression de vivre dans un bocal. Il n’est pas le seul, toutefois la plupart considèrent que c’est un bien, un acquis, un privilège. Qu’ils ont de la chance de vivre dans l’enclave, à l’abri du monde hostile. Lui n’en est pas si sûr, malgré des conditions de vie incomparables. Il trouve malsain d’être maintenu dans l’ignorance, de ne pas savoir ce qui se trame à l’extérieur. Il n’est pas certain, en tout cas, que ça pourra durer longtemps comme ça, malgré ce dôme soi-disant à toute épreuve.

Il redresse la tête, allonge le pas, aspire une grande goulée d’air climatisé, espérant chasser ces idées noires. Bah ! Faisons comme les autres, oublions qu’il existe un avenir et profitons de chaque jour qui passe… C’est sûrement l’orage qui l’énerve, lui rappelle qu’il y a ce fichu monde hostile tout autour, et que, quoi qu’ils en pensent, les enclavés n’en sont pas totalement isolés.

Pourtant tout est calme ici, l’air est pur et sent bon la rosée, l’herbe est verte et les arbres bourgeonnent, les photophores luisent doucement au-dessus de la rue, les maisons qui la bordent sont propres et nettes, leurs jardins bien entretenus… Pradeesh salue les rares passants qu’il croise d’un signe de tête aimable ou de quelques mots : quelle affreuse tempête, vous avez vu ça, et vous comment ça va, venez prendre un verre à l’occasion… Il les connaît pour la plupart, ces hypocrites : tout miel par-devant, tout fiel par-derrière, à critiquer sa gueule d’Indien, d’outer, de parachuté, et son métier bizarre, généticien, on se demande ce qu’il nous mijote…

Je vous mijote le gène de la longévité, bande de profiteurs, et vous ne le méritez pas !

C’est peut-être ça aussi qui le met de mauvaise humeur. Non pas le travail en lui-même – transcoder et recombiner des gènes, c’est sa passion à la base – mais sa finalité, les intérêts qu’il sert : prolonger la vie de ces parasites – puisqu’ils ne font plus assez d’enfants pour perpétuer l’espèce – afin de jouir encore un peu de cette cage dorée, tant que ça dure… Aberrant. Bonsoir cher voisin. Pas un bon temps pour le ski, pas vrai ?

Le ski, ah ah. Plaisanterie un tantinet scabreuse qui fait rire jaune. Jadis, Davos était une station de ski fort réputée. On repère encore, sur les montagnes alentour, quelques traces des télésièges et autres remonte-pentes qui accédaient aux pistes autrefois – ce qui n’a pas été recyclé, ou ce que les outers n’ont pu emporter. Parfois, quand souffle le vent du nord, un peu de neige vient se déposer sur les sommets, parvient à persister quelques jours. C’est alors l’effervescence dans la cité car tout le monde veut y goûter, et le branle-bas des services de sécurité car cela implique de sortir du dôme. Certains conservent et entretiennent précieusement les skis hérités de leurs ancêtres avec l’espoir de les chausser au moins une fois dans l’année. Mais ça devient de plus en plus rare.

La maison de Pradeesh est un ancien chalet de bois noir sur assise de pierre comportant trois niveaux, tout en angles, poutres, balcons, balustrades et encorbellements, nanti d’un clocheton et assez vaste pour héberger trois familles. Mais seuls y vivent Gorayan, sa femme et sa fille – la place ne manque pas à Davos. Elle est située non loin du bord du dôme, sur les premiers contreforts du Schiahorn, près de l’ancienne station du funiculaire où Pandora allait jouer quand elle était petite. Certains farfelus envisagent de le remettre en service… Pour aller où, pour faire quoi ? Espérer le retour des touristes ? Contempler du haut du Weissfluh la désolation du monde ? En faire un moyen de fuite en cas d’attaque ? Tout ça n’a pas de sens. On ferait mieux de…

Stop. Pradeesh a assez dit ce qu’il faudrait faire, il a assez plaidé la cause des outers, il s’est assez fait mal voir pour ça. Il en a marre de se battre contre des moulins, sachant la fin de toute façon inéluctable. Il aspire à vivre tranquillement les derniers jours avec Karin et Pandora – puissent-ils durer assez longtemps. C’est pourquoi il exécute sans regimber les recherches idiotes et futiles qu’on lui demande de faire – prolonger la vie humaine ! –, conservant dans un coin de la tête son rêve grandiose d’adaptation transgénique de l’humanité aux nouvelles conditions climatiques.

— Hello, les filles ! lance-t-il à la cantonade en entrant dans le vestibule.

Seule la domotique lui répond de son accorte voix féminine à travers l’ambiophonie de la maison :

— Bonsoir, Pradeesh. Tu as reçu un message vocal de Karin. Désires-tu l’écouter ?

— Oui, vas-y, soupire-t-il.

— « Chéri, je suis retenue au bureau par une réunion d’orientation. J’ignore combien de temps ça va durer… Si ça traîne, ne m’attendez pas pour dîner, il y a tout ce qu’il faut dans le frigo. Je t’embrasse, à tout à l’heure. » Fin du message.

Pradeesh affiche une moue dépitée. Il déteste arriver dans une maison vide.

— Et Pandora ?

— Je n’ai pas de nouvelles de Pandora, répond la domotique. Désires-tu que j’effectue une recherche ?

Sa fille a une remote incluant un GPS qui permet de la repérer où qu’elle soit, si elle ne décide pas de le désactiver. Heureusement, bien souvent elle oublie.

— Oui, vas-y, répète-t-il. Et sers-moi un whisky au salon.

— Il ne reste plus que dix-sept centilitres de whisky. Désires-tu que je passe une commande ?

— Non, pas pour le moment. Rappelle-le moi plus tard.

La domotique a tendance à pousser à la consommation, à croire que passer des commandes est une activité qui la réjouit particulièrement. Paraît que ça peut se régler, mais Pradeesh est bien plus à l’aise avec les gènes qu’avec les qbits. Il faut dire qu’elle date d’une époque où l’on trouvait encore de tout assez facilement. Maintenant, au prix où est le whisky… Il devrait garder ce précieux nectar pour une meilleure occasion, mais, en l’absence des bras de Karin, il a besoin d’un palliatif pour se détendre, évacuer le stress de la journée.

Son verre l’attend sur le bar en bois verni du salon, garni de deux glaçons, comme il aime. La domotique se manifeste à nouveau au moment où il le prend pour aller le boire sur le balcon :

— Pandora se trouve actuellement chez Thomas Kellermann, 14 Riedstrasse à Davos-Platz. Désires-tu que j’établisse le contact, ou que je lui envoie un message ?

— Non. Laisse tomber.

Le fils de Thomas Kellermann, Yoakim, est son petit ami du moment, ou l’un de ses petits amis, pour ce qu’il en sait. C’est un hédoniste de la pire espèce, un de ceux qui pensent que, foutus pour foutus, autant profiter au maximum du temps qu’il reste, et qui s’abîment dans les débauches les plus infâmes. Une très mauvaise fréquentation pour Pandora, mais que peuvent-ils y faire ? La cloîtrer à la maison ? La punir de ses incartades ? Elle a seize ans, elle peut demander à être émancipée pour maltraitance (elle a déjà menacé de le faire), ce qui serait une source de tracas sans fin car elle a des appuis solides chez ces gosses de Darwin Alley qui usent et abusent d’elle. Elle peut aussi tout simplement quitter la maison, voire l’enclave, or Pradeesh craint plus que tout de voir sa petite famille se disperser. Plus les temps sont durs, plus on doit se serrer les coudes, plus les liens familiaux doivent être forts, estime-t-il. Que Pandora se défonce à n’importe quoi et baise avec n’importe qui, c’est déplorable et dangereux, mais ce n’est rien comparé à ce qui l’attend si elle quittait l’enclave… Là, tout pourrait arriver, surtout le pire. Pradeesh a bien conscience d’être un peu trop laxiste, mais il ne voit guère quelle autre solution adopter que d’aimer sa fille malgré tout et tâcher de la garder auprès de lui.

Il rumine ces pensées accoudé à l’antique balustrade au bois crevassé du premier étage, tout en sirotant son whisky et en regardant l’orage faire son festival de pyrotechnie sur le dôme, loin au-dessus de sa tête. Jadis, ce type d’orages ne se produisait pas avant juillet, maintenant ils déferlent dès début mars… Bientôt il n’y aura plus d’hiver du tout, la Suisse sera soumise à un régime tropical : sécheresse ardente et moussons diluviennes. Tant pis pour les nostalgiques avec leurs skis et leur funiculaire !

Pradeesh termine son verre et se demande s’il va en demander un autre – ce n’est pas raisonnable, mais penser à sa fille en train de s’envoyer en l’air avec Yoakim Kellermann n’est pas des plus relaxants – quand soudain toutes les lumières s’éteignent, dans la maison comme à l’extérieur, livrant le crépuscule aux seules fulgurances des éclairs.

*

Karin Ziegelmeyer partage avec son mari le même esprit rebelle et lucide sur l’état du monde, mais elle n’est pas comme lui prête à baisser les bras, sacrifier ses convictions pour un peu plus de confort et de répit. Sans doute parce qu’elle a davantage conscience des conditions réelles à l’extérieur, du calvaire quotidien qu’endurent les outers. Elle travaille au service d’accueil et d’insertion des étrangers – le bureau d’immigration, en somme –, où elle traite les demandes d’admission dans l’enclave. Son job consiste essentiellement à refuser 95% des dossiers et, parmi les 5 % restants, trier le bon grain de l’ivraie, c’est-à-dire dénicher les compétences dont l’enclave a besoin ou qui peuvent lui être utiles. Toutefois la décision finale lui échappe, elle en a même rarement connaissance, car elle doit transmettre ses avis favorables à ses supérieurs, dont les critères de jugement demeurent pour elle un mystère. Une tâche ingrate, impliquant d’étouffer sans cesse sa compassion naturelle au profit de la froide nécessité économique, tout en tenant compte des éventuels passe-droits et pots-de-vin, qui sont également gérés à un niveau supérieur. Pourtant Davos se dépeuple, la natalité baisse, des maisons vides périclitent, l’enclave aurait bien besoin de sang neuf, d’énergies dynamiques et positives. Or ce n’est pas une opinion qui prédomine à Darwin Alley, dans les hautes sphères du pouvoir local : ils ont trop peur de devoir restreindre leur espace vital, d’avoir à nourrir des bouches supplémentaires, d’être obligés de partager. Allonger l’espérance de vie, voilà l’option choisie. Festoyer plus longtemps sur le radeau de la Méduse, et laisser le reste de l’humanité se noyer dans les tempêtes géantes… en croyant que le radeau est insubmersible.

Les réunions d’orientation, qui ont lieu une fois par mois, servent à recibler les objectifs du service et surtout à remotiver les employés comme Karin en discutant « démocratiquement » des cas litigieux, en leur faisant croire que leur avis compte et qu’ils participent aux décisions. Mais, ce soir, c’est un peu spécial : le directeur du service a reçu des « consignes précises », il faut revoir les quotas d’immigration à la baisse. Dorénavant, ce ne sont plus 5% des demandes d’outers qui pourront être acceptées, mais seulement 2%.

— C’est lamentable ! s’insurge Karin. Davos s’étiole, Davos s’écroule, Davos a besoin de bras ! De forces, de jeunesse ! D’enfants ! Dans la rue, je ne croise plus que des vieux !

Le directeur – un homme lui-même assez âgé, joues rondes, petite moustache blanche et sourire cauteleux – écarte les bras d’un air navré.

— Croyez bien que j’en suis le premier consterné, mais hélas ce n’est pas moi qui fais les lois, ni qui signe les décrets. Je me contente de les appliquer.

Et de lécher les bottes de l’élite pour conserver ton poste, vieux débris, songe amèrement Karin.

— J’ai des dossiers remplis de familles désespérées, renchérit Carmilla, une collègue de Karin (une Italienne plantureuse, toujours engoncée dans des tenues sexy trop serrées). De gosses qui meurent d’une simple infection, qu’on pourrait facilement soigner ici. De femmes enceintes et anémiées, obligées de se prostituer pour se nourrir. De bébés qui seront dévorés par les Mangemorts si on ne…

— Carmilla, nous ne pouvons pas recueillir toute la misère du monde, la coupe le directeur en écartant de nouveau les bras.

La pitié ne fonctionne pas avec Mayor, Karin le sait, c’est pourquoi elle n’a même pas essayé. Mais, comme elle, Carmilla a un grand cœur ; elle a pris ce boulot dans l’espoir de sauver des vies, de faire œuvre humanitaire, et, comme elle, se frotte sans cesse à une administration tatillonne et surannée personnifiée par Hermann Mayor, larbin et caution morale de Darwin Alley.

Karin revient à la charge :

— Mais, un jour ou l’autre, la misère du monde nous tombera dessus si nous ne luttons pas positivement contre l’entropie. Et ce n’est pas en pro… (Elle s’interrompt – elle allait commettre une grosse bévue : les recherches de Pradeesh sur le prolongement de la vie humaine sont confidentielles, elle n’est même pas censée être au courant. Elle se rattrape comme elle peut :) En proclamant des décrets restrictifs qu’on va redynamiser l’enclave. Que se passera-t-il si un jour le dôme est endommagé, ou si la climatisation tombe en panne, et qu’on n’a personne sous la main d’assez compétent pour réparer ?

C’est un mauvais exemple, elle s’en rend compte au moment où elle l’énonce : pour ce genre de problèmes, des techniciens sont recrutés et formés au sein des enclaves, du moins celles qui assurent encore des formations. Et si l’on doit en faire venir un d’ailleurs, il existe encore des transports sécurisés, même s’il faut en payer le prix.

— Je ne pense pas que dans ces cas-là un outer nous soit d’un grand secours, relève justement Mayor avec un petit sourire retors sous sa moustache.

Karin a bien perçu la nuance de mépris sur le mot « outer », trahissant le peu de considération que le directeur porte à des gens qu’il a pourtant vocation à aider.

— Je me demande alors à quoi sert le service, bougonne un autre employé, un ancien. Pourquoi ne pas le fermer carrément ? Ça éviterait tout ce traitement de données inutiles.

Parce que ce vieux grigou perdrait son petit pouvoir et, du coup sa place à Darwin Alley, répond mentalement Karin.

Darwin Alley n’est pas seulement une rue ou un quartier ; c’est également un club privé, une société secrète, le centre du pouvoir, l’élite de l’élite. Il existe une Darwin Alley dans chaque enclave de par le vaste monde, et toutes sont interconnectées à un niveau supérieur aux enclaves elles-mêmes (qui dépendent du bon fonctionnement des satellites encore en service). Darwin Alley se présente comme le « noyau dur » de l’humanité protégée, celle qui doit survivre coûte que coûte, porter l’avenir de l’homme et l’espoir en cet avenir. À Davos, Darwin Alley est évidemment située dans le quartier le plus riche, entre la Promenade et la Landwasser, autour de la patinoire et du palais des congrès, devenu le siège du gouvernement local depuis que plus aucun congrès ne s’y déroule. Installés à Davos-Dorf, Karin et Pradeesh ne sont pas membres de Darwin Alley, malgré la fonction de chercheur en génétique de Gorayan. Pour y être admis, il convient non seulement d’avoir le niveau social, mais également d’adhérer à la doctrine de Darwin Alley (qui n’a pas repris le nom de Darwin par hasard) : la sélection « naturelle » – seuls les plus forts survivront. Sauf que dans ce cas précis les plus forts signifie les plus riches, les mieux protégés, ceux qui ont la main sur les dernières ressources et/ou les ultimes leviers du pouvoir, sous leurs petites bulles dispersées et secouées par les ouragans. Ils sont vieux, décatis, paranoïaques et avides d’amasser tout ce qu’ils peuvent entre leurs doigts crochus d’arthritiques. Ce projet confié à Pradeesh de recherches secrètes sur le prolongement de la vie humaine est une émanation typique de Darwin Alley.

— Rien de ce que nous faisons n’est inutile, Hans, rétorque Mayor d’un ton doucereux. Même les demandes refusées servent à des fins statistiques. Et chaque dossier accepté est un pas dans la lutte contre l’entropie, comme vous dites, Karin. Croyez bien que je me bats pour faire aboutir certains cas difficiles, et chaque victoire est pour moi une joie et un honneur. Je me soucie du malheur des autres tout autant que vous, Carmilla. Seulement j’ai un aperçu plus… global, disons, de la situation réelle.

Tu parles ! Karin ne peut retenir une moue dégoûtée. Mayor, c’est bien connu, se soucie d’abord du malheur de ses amis – surtout ceux qui peuvent lui être utiles – et son combat se résume à leur procurer de bons postes, de bons produits et certains avantages – à charge de revanche, bien entendu. Les outers passent après, et plus ils payent, mieux leur dossier progresse – ça aussi c’est bien connu.

— Justement, j’ai là un cas qui mérite que l’on se batte, rebondit Carmilla en ouvrant une chemise. (Elle en extrait un flexe qu’elle active.) Il s’agit d’une famille qui réside à…

À cet instant toutes les lumières s’éteignent. La salle de réunion est plongée dans l’obscurité déchirée par les flashes stroboscopiques des éclairs. Le silence est sous-tendu par un bourdonnement grave, rampant comme une sourde menace : le dôme s’est mis à vibrer sous les coups de boutoir de la tempête.

— J’ai peur, avoue Carmilla d’une petite voix tremblante.

*

Le 14, Riedstrasse, est une maison de plain-pied d’aspect assez anodin, dont le jardin, à l’arrière, donne sur la Landwasser. Celui-ci est moins banal, car il ne comprend qu’une pelouse, divers arbustes ornementaux et une piscine alimentée directement par la rivière (quand elle est en eau). L’absence du moindre potager indique clairement le niveau de richesse du propriétaire des lieux et son appartenance à Darwin Alley : Thomas Kellermann a les moyens d’acheter ses légumes au prix fort, ou de payer quelqu’un pour les cultiver. Normal, c’est l’adjoint au bourgmestre de Davos, autrement dit le vizir, le premier ministre, le grand chambellan du pouvoir local.

À vrai dire, Thomas Kellermann n’habite pas cette maison, mais un chalet bien plus cossu situé dans les hauteurs, au bord du dôme, hors de Darwin Alley. Il l’a laissée à son fils Yoakim, au prétexte que celui-ci sera bientôt majeur et qu’elle est située à deux rues de l’école qu’il fréquente, l’ancienne et prestigieuse Schweizerische Alpine Mittelschule. École où est également inscrite Pandora Gorayan – et que tous deux sèchent autant que possible.

Ils passent le plus clair de leur temps chez Yoakim, en compagnie d’une bande de traîne-savates de leur acabit, à s’abîmer en de longues orgies blasées où ils dépensent des fortunes en alcools rares et drogues diverses introduites par les passeurs. Ils n’ont pas d’avenir, ne veulent pas en avoir, ni même y songer. Ils considèrent comme vaine et oiseuse toute spéculation sur un futur quel qu’il soit. Ils vivent dans un éternel présent plutôt morne, dans une fête sans fin ni fun, sans surprises, sans découvertes, sans rien apprendre, sans même le prétexte d’une quelconque célébration, sans autre motif que d’oublier le temps qui passe et – surtout – le temps qu’il fait. Ils n’ont rien à se dire, rien à sourire, rien à souffrir, rien à s’offrir hormis leurs corps encore juvéniles et leurs âmes mises à nu parfois, au profond d’une ivresse ou d’une défonce un peu rude. Bée alors l’angoissant abîme, le vide terrifiant d’un no future absolu, inéluctable. Car tous sont persuadés qu’ils sont la dernière génération, celle que la Terre, dans un ultime accès de colère, balaiera de sa surface. Alors à quoi bon ? À quoi bon prévoir, espérer, tirer des plans sur la comète ? Qui sera encore là pour la voir passer, la comète ?

Pandora est une jolie fille, en dépit des canons de beauté en vogue dans ce milieu (pâleur et maigreur, look « derniers survivants ») : métisse germano-indienne aux longs cheveux noirs, aux grands yeux bleus et aux courbes, galbes et rondeurs juste là où il faut. Elle le sait et s’amuse de les voir la reluquer pendant qu’elle se déshabille pour plonger dans la piscine. Toute la bande est vautrée dans l’herbe et sur des transats, à picoler, fumer, sniffer, se défoncer d’une façon ou d’une autre. Certains se pelotent mollement, d’autres bourrent des pipes ou confectionnent de hasardeux cocktails, certains sont déjà HS et comateux, d’autres délirent gentiment, tête en l’air, en regardant les éclairs. Excitée par le truc qu’elle a pris (un cachet rose), Pandora a voulu entreprendre Yoakim, là devant tout le monde, espérant déclencher une partouze générale. Ça a foiré : Yoakim est trop raide pour l’être assez, justement. Son machin est resté flasque dans la main de Pandora, et son esprit était absent. Dégoûtée par ces mecs vautrés comme des gorets, avec leurs yeux de crapauds baveux qui matent son cul, elle décide de les ignorer et jette son dévolu sur Cynthia, qui doit s’entraîner pour le record de planche dans la piscine, depuis le temps qu’elle y flotte immobile. Elle n’a encore jamais fait ça avec une fille, Cynthia lui plaît bien et ça leur apprendra, à ces larves – pas question qu’ils viennent s’en mêler.

Elle fait glisser son string, qu’elle envoie du bout du pied en direction de la larve la plus proche, et pénètre dans l’eau plutôt fraîche de la piscine, détournée d’une Landwasser rendue fougueuse par la tempête. Son corps se couvre de chair de poule, les pointes de ses seins durcissent et elle se cambre un peu en réaction au froid (ce qui lui vaut deux ou trois sifflements admiratifs). Flashée par les éclairs, elle a l’impression d’être une star descendant les marches d’un palais, comme ça se faisait autrefois…

Parvenue dans l’eau jusqu’au ventre, elle prend son souffle et s’élance – c’est froid ! Elle nage vigoureusement vers Cynthia toujours immobile, légèrement ballottée par l’onde. Comment fait-elle ? Elle doit être gelée ! Ou trop défoncée pour le sentir ?

— Cynthia ! Qu’est-ce tu fous ?… Hé, tu dors ?

Pandora la rejoint, la touche. Elle ne réagit pas. Son corps est blême et glacé.

— Cynthia ?

Elle s’approche de son visage tourné vers le ciel, couronné de cheveux blonds flottants. Sa bouche est entrouverte, comme si elle allait dire quelque chose, et ses yeux clairs fixent les éclairs. Sans ciller.

— Cynthia !

À cet instant toutes les lumières s’éteignent, livrant le jardin aux seules fulgurances de l’orage – sous lesquelles la figure livide et figée de Cynthia apparaît déjà comme un fantôme.

*

La coupure de courant n’interrompt pas les communications, le réseau local bénéficiant d’une source d’énergie autonome. Appelé par Pandora, le docteur Schwarz se pointe une demi-heure plus tard. Ce drame a quelque peu arraché la troupe à ses vapes et tous ont bravement pris la fuite, excepté Yoakim, qui est chez lui, et Pandora, qui n’a pas voulu le laisser seul, affolé et désemparé. Elle a sorti Cynthia de la piscine et l’a allongée sur la pelouse, tandis que Yoakim courait çà et là en essayant de dissimuler les reliefs illicites de leurs agapes, persuadé que le toubib allait venir avec la milice.

Quand celui-ci débarque, il trouve Pandora prostrée près du corps pâle de sa copine, à tenter de comprendre ce qui s’est passé, de récapituler la soirée dans sa mémoire vaseuse. Il constate très vite le décès par arrêt cardiaque (et non par noyade comme le croyait Pandora) mais, connaissant de réputation cette bande d’olibrius – Davos n’est pas grand, Darwin Alley encore moins –, il préfère pousser un peu plus loin son analyse. À cet effet, il prélève au bras de Cynthia un échantillon de sang qu’il confie à l’analyseur inclus dans sa mallette. L’appareil ne met pas longtemps à délivrer son diagnostic. Le docteur Schwarz hoche sa tête chauve avec une moue impressionnée, sous les regards anxieux des deux ados.

— Votre amie a 2,8 grammes d’alcool dans le sang, mais ce n’est pas ça qui l’a tuée, enfin pas seulement, déclare-t-il. Le plus grave, ce sont ces deux molécules, là (il tapote l’écran du bout de l’index) : le PCP, une amphétamine extrêmement puissante, et le thiopental sodique, un ancien anesthésique. Un tel cocktail, à de telles doses, associé à l’alcool… Son cœur n’a pas tenu.

Yoakim et Pandora échangent un regard interrogateur, se posant tous deux la même question : qui lui a refilé cette saloperie ? Et son corollaire pour le moins angoissant : est-ce qu’ils en ont pris aussi ?

Le médecin referme sa mallette, se relève et les toise l’un après l’autre, les éblouissant de sa lampe frontale.

— Cette combinaison de molécules porte un nom chez les outers : la rabia negra, la « rage noire ». C’est une drogue consommée principalement par les Boutefeux. Et, bien sûr, strictement interdite dans l’enclave.

Nouvel échange oculaire entre Yoakim et Pandora, chacun ayant deviné la réponse : Holger Ulrich. C’est ce cinglé d’Holger qui a le contact avec le passeur, qui n’hésite pas à sortir lui-même de l’enclave, aller zoner dans le camp outer, faire le con avec les miliciens. Il avait annoncé en arrivant qu’il apportait une surprise, après quoi tout le monde a zappé… sauf Cynthia apparemment, toujours portée sur les expériences nouvelles.

Les petits yeux clignotants du docteur Schwarz se fixent sur Yoakim, qui n’en mène pas large.

— Je dois signaler ce décès à la milice, jeune homme, et notifier qu’il est dû à la prise d’une drogue illégale. Ce qui risque de vous attirer des ennuis.

— C’est… vraiment nécessaire ? se défend mollement Yoakim. Écoutez, mon père est l’adjoint du bourgmestre, il peut sans doute…

— Je sais qui est votre père. Je sais à qui j’ai affaire et, bien que je n’approuve pas du tout votre mode de vie frelaté, je suis néanmoins tenu d’éviter le scandale. Aussi je vais l’appeler personnellement. Donnez-moi son numéro privé.

— Mais c’est que…

— Pas de mais, jeune homme. Donnez. Ou j’appelle la milice.

Yoakim obéit, tout penaud. Le docteur obtient Thomas Kellermann presque aussitôt. L’adjoint au maire est d’abord surpris d’être contacté par un inconnu (Pandora a appelé son médecin de famille, le seul numéro qu’elle avait en mémoire), mais, après que Schwarz lui a brossé un aperçu de la situation, il réagit rapidement, en homme de pouvoir qu’il est, donnant au toubib des directives précises.

Celui-ci grimace, hoche la tête, répond des « oui monsieur », « bien monsieur », « d’accord monsieur », puis coupe et se tourne, l’air chafouin, vers Yoakim.

— Votre père va venir vous voir incessamment. Il vaut mieux pour vous que vous soyez présent, jeune homme.

— Et… pour Cynthia, on fait quoi ? demande Pandora d’une petite voix.

Elle frissonne et claque des dents, bras croisés sur sa poitrine, malgré la douceur de l’air ambiant. Elle s’est rhabillée, mais ce ne sont pas les petits riens qu’elle porte qui la réchauffent. Le choc bien sûr, peut-être un effet secondaire du truc qu’elle a gobé…

Le médecin reporte son attention sur elle, la clouant de ses petits yeux incisifs.

— Je dois contacter une certaine clinique privée pour faire enlever le corps. Mais, moi, c’est de vous que je m’inquiète, mademoiselle. Je pense qu’un bilan médical s’impose, éventuellement suivi d’un traitement de sevrage. Passez donc me voir à mon cabinet, le plus tôt possible… (Pandora ne peut retenir une grimace rétive.) Faute de quoi j’avertirai également vos parents, reprend Schwarz. Un entretien préalable, en tête à tête et en toute franchise, serait sans doute préférable, n’est-ce pas ? (Elle hoche la tête, une grosse boule coincée dans la gorge.) Demain à seize heures si ça vous convient.

— J’ai cours à cette heure-là.

— Je vous fournirai une dérogation. Pour une fois, votre absence sera justifiée. (Devant la surprise de Pandora, il ajoute :) Vos parents me parlent de vous, jeune fille. Je n’ignore rien de vos frasques… de ce qu’eux en connaissent, du moins. À présent, rentrez chez vous. Vous n’avez aucun intérêt à traîner davantage dans cette… maison.

Pandora est bien d’accord. Elle n’a pas du tout envie d’être ici quand déboulera le père de Yoakim, bien qu’elle devine à son regard pathétique sa terreur d’affronter seul la tourmente. Tant pis, il n’a qu’à assumer. Elle a maintes fois répété qu’Holger finirait par leur attirer des ennuis, bien qu’il soit leur principal fournisseur. Eh bien voilà, c’est fait.

Elle envoie à Yoakim effondré un baiser du bout des doigts, traverse la maison en vrac et enfourche son vélectro ploté dans la rue. Elle s’en retourne chez elle à petite vitesse, hésitant dans les ténèbres de moins en moins déchirées par les éclairs, où le phare falot du vélectro trace un faisceau tremblotant. La coupure de courant a interrompu la recharge de l’engin, et c’est en pédalant qu’elle doit parcourir les dernières centaines de mètres – en côte, évidemment. Elle n’a pas l’habitude des efforts physiques et son cœur bat la chamade. Elle craint qu’il lâche comme celui de Cynthia. Mais bon, la pilule rose qu’elle a avalée ne devait pas être de la rabia negra, plutôt un truc genre ecstasy, vu l’excitation sexuelle qui s’est ensuivie… et qui est bien retombée maintenant. Repensant à Cynthia, c’est sa face blême, ses yeux vides et sa bouche béante que revoit Pandora, non ses seins ronds et ses cuisses blanches flottant sur l’onde. Plus elle y songe, plus elle a le cœur gros, plus elle réalise qu’au fond elle l’aimait bien, sa copine. Sa franchise, sa spontanéité, sa façon de croquer la vie par tous les bouts, son côté risque-tout – pas étonnant qu’elle fricote avec ce taré d’Holger Ulrich. Pauvre Cynthia… Elle se détruisait, c’est clair, mais elle est partie trop tôt. La vie est injuste… Ils n’ont pas demandé à être la dernière génération, ils n’ont pas souhaité voir le monde périr. Ils veulent juste profiter du temps qu’il reste… et oublier le temps qu’il fait. Et, surtout, qu’on leur foute la paix !

Mais on ne lui fout pas la paix. D’abord ses parents la réprimandent de rentrer si tard, veulent savoir ce qu’elle fichait chez Yoakim Kellermann et pourquoi elle affiche un air si déprimé. Vu qu’ils ne semblent au courant de rien, elle leur sort une histoire de rupture avec Yoakim, qui lui sert en outre de prétexte pour aller s’isoler dans sa chambre, non maman, je ne veux pas en parler, laisse-moi faire le point toute seule, d’accord ? Toutefois elle ne reste pas seule longtemps, car un peu plus tard deux types viennent la voir, leurs tenues civiles portées comme des uniformes indiquant, aussi clairement que les cartes qu’ils exhibent, qu’ils font partie de la milice.

*

La panne de courant fournit une bonne excuse à Hermann Mayor pour écourter la réunion d’orientation : il a délivré l’information essentielle et n’a nul désir d’écouter les doléances de son personnel. Il la reporte donc sine die et renvoie chacun à ses pénates. Carmilla proteste : rentrer seule dans le noir et sous l’orage l’effraie au plus haut point. Karin lui propose de la raccompagner jusqu’à sa porte, car elle non plus ne se sent pas très rassurée au fond, même si le dôme a déjà essuyé des tempêtes bien plus violentes, même si elle ne risque guère de faire de mauvaise rencontre. Mais Carmilla a une peur viscérale des nuits obscures et Karin sait pourquoi – elle le lui a raconté : jadis, avant d’être admise dans l’enclave, elle vivait en Espagne avec un homme alcoolique et violent, qui fréquentait des « voyous » et trempait dans des bizness plus ou moins louches. Il découchait souvent, la laissant seule dans ce petit appartement d’un quartier mal famé de Saragosse, tremblant d’angoisse à l’écoute de la violence des nuits de la cité : cris, casses, poursuites, coups de feu… Un soir, des « collègues » de son homme se sont pointés à la maison, ils avaient une affaire à régler avec lui, mais il n’était pas là. Ils ont profité de son absence pour tenter de la violer. Heureusement, il s’est pointé juste à temps, en...