Des pas sous la cendre

Illustration de couverture : © Corbis

ISBN : 9791091211116

© Éditions de L’Épée, 2013

Pour Fanny et Julien, qui ne cessent de m’émerveiller.

Pour Sarah, qui remplit ma vie de la sienne. Pour Carole, avec qui j’adorais jouer au chat et à la lionne d’or.

Pour Coco, mon « rocher de Gibraltar ».

Toi, le poète, ton cœur est congestionné par tes passions futiles. Tu écris bien et ta plume est habile, mais ton esprit ne te laisse pas de repos.

Tu te brûles au feu illusoire des émotions conflictuelles puis, après l’excitation du moment, tu tombes dans la dépression et la crainte de l’avenir.

« Le moine et le poète », conte zen

Cet amour est devenu quelque chose d’irrésistible, de destructeur, de plus fort que la mort.

Je suis à lui comme une maison qui brûle est au feu !

« Fort comme la mort », Maupassant

Jeune Lakota, viens au centre du Cercle,

afin que la jeune fille te voie exécuter la danse du Faisan !

Chant indien

1

Sage Gardella habitait un appartement situé rue du Roi-de-Sicile, dans le 4e arrondissement.

Après le départ de son épouse pour le lycée privé où elle enseignait les mathématiques, il s’était retiré dans la pièce attenante au salon qu’il considérait comme sa loge de réflexion, en référence à la loge de sudation où les Lakotas – tribu affiliée à la branche linguistique sioux – se purifient au cours d’une cérémonie baptisée Inipi.

D’ordinaire, il profitait de ses jours de repos pour se balader dans Paris. Il aimait flâner dans les ruelles de l’île Saint-Louis, arpenter les allées du jardin du Luxembourg, contempler la Seine depuis le Pont-Neuf, gravir la butte Montmartre et échanger des banalités avec les touristes sur les marches du Sacré-Cœur.

Aujourd’hui, il était resté chez lui pour prier et écouter le monde.

Depuis sept heures trente ce matin, il était assis en tailleur sur la moquette, au milieu des piles de livres sur les Indiens, des tambours, des coiffures en plumes, des attributs cérémoniels, des colliers de quartz et de pierres précieuses. La plupart de ces objets provenaient de la réserve de Rosebud, dans le Dakota du Sud.

Tenu pour l’un des plus grands « hommes-médecine » de tous les temps, Cheveux au vent, son père, vivait dans cette région de plaines et de plateaux située près de la frontière canadienne, à l’est des montagnes Rocheuses. Sage avait longtemps refusé de voir ce père qui les avait quittés, sa mère et lui, le jour de ses six ans. Pire, l’enfant avait alors renié ses origines. Entendre les autres se moquer de son teint basané n’avait pas arrangé les choses.

Lorsque le cancer avait emporté sa mère, douze ans plus tôt, Gardella s’était rapproché de Cheveux au vent. Celui-ci l’avait peu à peu convaincu de s’accepter en tant que sang-mêlé. À présent, Sage était fier d’être né de l’union d’une photographe française et d’un guérisseur sioux.

Avant d’entamer le cérémonial, le policier avait revêtu sa plus belle chemise. Constituée de deux peaux de daim complètes, dont le haut était de couleur bleue – représentation de l’univers – et la partie inférieure jaune – emblème du soleil -, elle était ornée de plumes de pic et d’une pointe de flèche en silex qui évoquait la Foudre. Autrefois, ce type de vêtement était destiné au chef de la tribu. Celui-ci appartenait à Caresse les chevaux, le grand-père de Sage.

Mais tout ce que Gardella possédait n’était rien en comparaison de la chanunpa – pipe sacrée – qu’il avait fabriquée lors de son premier séjour en Amérique, sous la houlette de son père. Il la sortit de son foyer sculpté dans de la roche incrustée de plomb et l’observa une minute. Le tuyau était taillé dans du frêne et le fourneau dans la pierre, plus exactement dans la catlinite, un minerai rouge symbolisant le sang calcifié des bisons et des guerriers des Hautes Plaines, principales victimes des massacres perpétrés par l’homme blanc.

Afin que le dialogue avec Tankashila, le Créateur, lui fût bénéfique, Sage chassa les pensées polluantes de son esprit. Quand il se sentit suffisamment calme et détendu, il mélangea les fines pellicules qu’il avait prélevées entre l’écorce et le tronc d’un saule à des racines de tabac fragmentées. Le bourrage de la pipe terminé, il l’alluma et suivit du regard la fumée qui s’élevait au-dessus de sa tête.

Tout en tenant la chanunpa à deux mains, il ferma les yeux et demanda au Grand Ordonnateur d’exaucer ses vœux, dans la langue de ses aïeux. Il prononça quatre prières différentes, tendant l’ustensile vers le ciel après chacune d’elles. Sa dernière requête formulée, il remercia les instances supérieures de leur bienveillance et glissa la pipe dans son étui.

Le téléphone sonna. Il soupira, se rendit au salon et décrocha.

– Désolé de te déranger, capitaine, lança la voix de son équipier, le lieutenant Xavier Lucas. Baghera a besoin de toi.

– Je ne veux rien savoir, pesta Gardella. Dis-lui que tu ne m’as pas trouvé.

– Vas-y doucement, susurra Lucas. Il sait que je suis en train de te parler.

Sage soupira. Que son patron eût décidé de lui gâcher la journée ne le surprenait guère. Ce type détestait l’idée que l’un de ses collaborateurs prît du bon temps.

– Quel est le problème ? maugréa-t-il

– Une femme et un homme ont essayé d’assassiner Gilbert Lankar ce matin. Il a réussi à les descendre et s’est réfugié sur le toit d’un immeuble de la rue du Dragon avant que les flics du 6e aient pu l’appréhender.

Lankar était une figure du banditisme. Sorti indemne de la guerre des gangs des années soixante-dix, il était baptisé le Survivant par les princes de la pègre. Durant plusieurs mois, Lucas et Gardella l’avaient suivi sans relâche. Le plus souvent, les filatures les avaient menés aux boîtes de nuit branchées de l’Etoile et des Champs-Élysées, secteur connu sous le nom de Triangle d’or, mais aussi dans les bars à hôtesses du 8e. Le parrain investissait dans ces établissements pour adultes et dans les machines à sous illégales. Son équipe contrôlait cent cinquante « cracheuses de blé », chacune rapportant de cinq à dix mille euros, soit un chiffre d’affaires de dix-huit millions !

– Je ne vois pas en quoi ça me concerne, s’énerva Gardella.

– Il a pris la réceptionniste de l’hôtel des Saints-Pères en otage, assena Lucas.

Sage s’assit sur le canapé.

– Je ne suis pas un spécialiste du sauvetage, se défendit-il.

– Ne dis pas de bêtise, tu es un grimpeur hors pair. Le commissaire veut que tu neutralises le Survivant.

À l’instar des ouvriers mohawks qui travaillaient sur les gratte-ciel de New York sans aucune protection, Gardella ne ressentait pas la peur du vide. Dans ses moments perdus, il pratiquait l’escalade libre. L’année dernière, il avait gravi la tour Eiffel en utilisant les prises et les points d’appui naturels de la structure métallique, s’accordant une pause lorsqu’il atteignait une plate-forme. S’il n’avait pas été de la « maison », les policiers qui l’attendaient au sommet l’auraient probablement bouclé.

– Appelez le RAID, proposa-t-il.

– Le patron refuse de mêler un autre service à cette affaire. (Le lieutenant chuchota dans l’appareil.) Tu comprends, c’est pas tous les jours qu’on peut coffrer une huile du Milieu.

Gardella avait perçu l’ironie de cette remarque.

– Entendu, fit-il d’un ton conciliant. J’arrive.

L’officier retourna dans la loge de réflexion. Le miroir accroché au mur emprisonna son reflet. Sage possédait les principales caractéristiques physiques de son peuple : peau mate, cheveux noirs, raides et mi-longs. Seule touche occidentale dans ce portrait : ses yeux bleus, hérités de sa mère. Pour le reste, il se dégageait de lui un magnétisme animal qui impressionnait les hommes et séduisait une certaine catégorie de femmes.

Sage retira sa chemise, défit son collier auquel pendait une figurine d’argent représentant Wakinyan, le dieu Tonnerre – il l’avait dotée de cornes afin de s’attirer la protection des esprits du bison. De la commode en bois de pin, il sortit le morceau de catlinite qu’il gardait dans sa main ou dans sa poche lorsqu’il souhaitait converser avec sa défunte mère : selon les croyances des anciens, cette pierre-médecine permettait de communiquer avec les morts. Elle avait aussi le pouvoir de revigorer le guerrier avant le combat. Chaque fois qu’il avait besoin de force – notamment lors d’une intervention de police -, Sage la prenait avec lui.

Il introduisit la lanière dans le trou pratiqué à travers le minerai, noua les extrémités autour de son cou, mit un pull à col roulé, des bottes en cuir et en cordura ainsi qu’une parka de la gendarmerie. Sans cesser de râler, il s’empara de son arme de service, un revolver Manurhin à six coups en calibre 357.

Il consulta sa montre : neuf heures dix.

Dans le couloir de l’entrée, il salua les photos de Little BigMan et American Horse.

2

Sur la route. Sage songea à son mariage qui ne tenait plus qu’à un fil, à son job qui ne lui procurait plus guère de plaisir.

Dernière recrue du GBVS (Groupe braquages et vols spéciaux) du quai des Orfèvres, unité rattachée à la Brigade de recherche et d’intervention, il avait du mal à s’intégrer à l’équipe. Avant d’être muté à Paris, il avait passé trois ans au SRPJ de Toulouse, à enquêter sur des scènes de crime et à interroger quotidiennement le logiciel CHARDON, réponse de la police judiciaire au programme ALBERT lancé par le commissaire Paul Legac, le premier flic français à avoir eu l’idée de recueillir et de croiser les informations sur les viols et les meurtres en série.

À trente-huit ans, Gardella se cherchait encore. Il s’était tourné vers la religion de ses ancêtres pour donner un sens à sa vie.

Le boulevard Saint-Germain était embouteillé. Sage plaqua le gyrophare type goutte d’eau sur le toit de la Ford Mondeo. Le projecteur pirouetta en émettant des éclats bleutés. Pressés par le cri strident de la sirène, les automobilistes s’écartèrent pour libérer le passage. L’officier atteignit le métro Rue du Bac, tourna à droite, boulevard Raspail, puis à gauche, rue de Sèvres. Il traversa le carrefour de la Croix-Rouge, s’engagea dans la rue du Dragon.

Trois agents lui firent signe de s’arrêter. Il leur montra sa carte. Le chef de groupe le salua et ordonna aux autres de s’éloigner.

Sage se gara en face de l’hôtel des Saints-Pères, descendit de voiture et ouvrit le coffre. Il souleva la couverture en peau de bison égayée par un cercle de plumes figurant le rayonnement solaire puis examina les objets qui se trouvaient en dessous. Tandis qu’il ôtait sa parka, un frisson d’inquiétude le parcourut. Serait-il capable de sauver cette fille ? Le regard posé sur le toit de l’immeuble annexé par la BRI, il enfila un gilet pare-balles en Kevlar par la tête, ajusta les six bandes velcro. Par-dessus, il mit un blouson léger afin d’avoir une grande liberté de mouvement. Il attacha la ceinture pour arme de poing et accessoires à sa taille, y glissa les menottes et le Manurhin. Pour pouvoir grimper plus facilement, il remplaça ses bottes d’intervention par des tennis.

L’air harassé, il passa sous le cordon de sécurité. Derrière les barrières dressées par l’unité de roulement, les badauds guettaient le début du spectacle. Assis sur le capot d’une voiture pie, deux policiers échangeaient des plaisanteries à voix basse, ignorant les cadavres qui gisaient à leurs pieds. Sage observa la dépouille de la tueuse à gages. Malgré la fine traînée de sang séché qui s’étendait de son front à la commissure de ses lèvres, son visage était paisible. Ses yeux fixes contemplaient la toile céleste. Elle donnait l’impression de penser à quelque chose d’agréable. Sur son lit de mort, Edith Gardella n’avait pas eu cette expression à la fois pure et apaisée. Le teint jaune, les traits tirés, elle avait beaucoup souffert pendant les derniers mois de son existence et semblait souffrir encore dans l’au-delà. Une semaine avant son décès, Cheveux au vent avait eu une vision. « Je l’ai vue tomber du ciel la tête en bas », avait-il dit à son fils.

Cela signifiait qu’il l’avait vue mourir.

Sage promena son regard sur les hommes du GBVS.

Le lieutenant Xavier Lucas fut le premier à aller à sa rencontre. La trentaine, célibataire endurci, Lucas n’avait peur de rien, sauf des maladies. Hypocondriaque notoire, il était l’objet des railleries de ses collègues qui le surnommaient le Malade Imaginaire ou le Patient 571 — allusion à son matricule.

Le brigadier-chef Stéphane Villard était l’élément le plus jeune de l’unité – il venait de fêter son vingt-neuvième anniversaire. Grand, maigre, la mine défaite et des poches sous les yeux, il était baptisé l’Homme sans fer ou Zombie.

Le lieutenant Jean-Claude Ménard fut le seul à ne pas saluer Gardella. Il ne l’aimait pas et ne ratait jamais une occasion de l’enfoncer. Quadragénaire, Ménard avait un physique intimidant : un corps de lutteur, le visage carré et les cheveux blonds taillés en brosse. Comme tous les membres de la Confédération française des gardiens de la paix (CFGP), il était soupçonné de racisme et surveillé de près par les Saigneurs de l’inspection générale des services.

Le commissaire Baghera tapa sur l’épaule de Sage. Il avait beau s’exprimer d’un ton courtois, il n’en restait pas moins inamical.

– Bienvenue parmi nous. Suis-moi.

Sage serra la main de Valentin Barth, un technicien en identification criminelle qu’il fréquentait en dehors du boulot, puis emboîta le pas à son supérieur.

Âgé de quarante-sept ans, marié et père de deux enfants, le commissaire Gérard Baghera était l’un des officiers les plus réputés de la police française. Dans les couloirs du Palais de justice, on l’appelait Tour de contrôle, car il avait toujours un œil sur ses collaborateurs. Chacun d’eux avait son numéro de portable et pouvait le joindre à n’importe quelle heure du jour et de la nuit. Son extrême disponibilité, voire son omniprésence, avait ruiné certains couples.

– Il y a un contrat sur Lankar, expliqua le commissaire.

– Rosmo, décréta Gardella.

Dans les clubs privés où les parrains disputaient des parties de poker imbibées d’alcool, on racontait que le Gitan Jean Rosmo, dont le territoire s’étendait des faubourgs de Montreuil-sous-Bois à la Rive droite, avait ordonné l’assassinat du Survivant.

– Lankar sait tout sur les clés de voûte du milieu, sur les réseaux, sur les montages financiers, enchaîna Baghera. Je suis pressé de l’interroger.

Alors qu’il prononçait ces paroles, son regard dériva vers l’objet de sa convoitise : la minuscule silhouette perchée sur le toit de l’immeuble. Sa priorité n’était pas de voler au secours de l’otage mais d’écrouer Lankar pour qu’il lui livrât des tuyaux sur la pègre.

Écœuré, Sage planta ses yeux pénétrants dans ceux de son patron. Il repensa à ce que son père avait déclaré au sujet de l’homme blanc : « Le manteau de gloire qu’il porte consiste en un assemblage de couronnes mortuaires. Ce qui traîne dans son sillage et qu’il prend pour de la poussière d’or est en réalité un nuage de cendres. » Parfois, l’habit ne faisait pas le héros. Baghera en était la preuve vivante. Il avait un jour épousé la Loi pour mieux la tromper avec des maîtresses qui s’appelaient Cupidité, Mensonge et Ambition.

Lucas tendit une paire de jumelles à prismes à Sage et désigna le sommet de l’immeuble. Gardella manœuvra le bouton de mise au point centrale puis braqua les objectifs sur Lankar et sa prisonnière.

– Je ne vois pas de fenêtre au huitième étage, nota-t-il.

– Elles sont condamnées depuis qu’il y a eu un incendie, fit le brigadier-chef Villard, la bouche cachée derrière le col de son gros pull en laine.

Dos appuyé contre un parcmètre, Ménard assistait à la scène avec un sourire narquois. Gardella feignit de ne pas l’entendre ricaner et étudia la façade.

– Bon, j’emprunte l’ascenseur jusqu’au septième. Ensuite, je sors sur le balcon de la cinquième chambre en partant de la droite et j’utilise la canalisation pour me hisser sur le toit. (Il s’adressa au commissaire.) Quand je vous ferai un signe de la main, démerdez-vous pour le distraire.

Le visage de Baghera s’illumina comme celui d’un enfant à qui l’on offre un cadeau.

– Je lui passerai un coup de fil, s’emballa-t-il.

Six mois plus tôt, Lankar avait eu la primeur des premières écoutes de portables. Il disposait de cinq lignes, dont il changeait le numéro tous les quinze jours, pour des raisons de sécurité.

– D’après la dernière borne-relais étudiée, il a contacté sa femme de ce quartier, à huit heures quinze, siffla Lucas. Voici le relevé de coordonnées.

Baghera examina la feuille, saisit son cellulaire équipé d’un kit oreillette puis se dirigea vers l’hôtel des Saints-Pères. Deux minutes plus tard, le téléphone de Lucas poussa un petit cri semblable au piaillement de l’oisillon tombé de son nid. Le lieutenant écouta attentivement puis se tourna vers Gardella.

– On peut y aller, annonça-t-il.

Sage entra dans l’hôtel, suivi de son équipier. Dans un coin, Baghera réglait les derniers détails de l’opération avec le directeur de l’établissement.

– Sois prudent, insista Lucas. Le Survivant a la gâchette facile ce matin.

– Je tâcherai de m’en souvenir, promit le capitaine. Tu as le nom de la réceptionniste ?

Le lieutenant survola ses notes.

– Maya Spintzberg.

Le portier en livrée servit de guide à Sage. En introduisant son passe dans la serrure de la chambre 74, le jeune homme dit, avec un léger tremblement dans la voix :

– Bonne chance.

Sage le remercia puis pénétra dans la pièce en désordre. Un plateau sur lequel étaient posés une tasse de café à moitié vide et un panier en osier contenant deux croissants badigeonnés de confiture traînait sur la moquette. Le client n’avait pas eu le temps de finir son petit déjeuner. Gardella tira les doubles rideaux et ouvrit la baie vitrée qui donnait sur le balcon. Il monta sur la balustrade, agrippa la conduite d’eau et s’éleva le long de la façade.

Baghera l’épiait, les yeux vissés aux jumelles.

– Ce mec est incroyable.

– Il n’y a rien d’exceptionnel là-dedans, siffla Ménard d’un air goguenard. C’est génétique.

Lucas sentit son cœur bondir dans sa poitrine. Ménard était l’individu le plus raciste qu’il eût jamais rencontré. Trois mois auparavant, le responsable du service départemental de la PJ de Paris et de la petite couronne avait arrêté ce salaud car il le soupçonnait d’avoir participé à une ratonnade meurtrière dans la banlieue Sud. Ménard avait été relaxé faute de preuves. Depuis cette affaire, Lucas refusait de passer ne fut-ce que quelques secondes en sa compagnie.

– Tu ne devrais pas t’aventurer sur ce terrain, menaça-t-il.

Ménard but une gorgée de son café et gloussa :

– Pourquoi ça ?

– En France, la discrimination raciale est considérée comme un crime, répliqua Lucas.

L’autre visa une poubelle et lança le gobelet.

– Tout de suite les grands mots ! s’esclaffa-t-il. J’y peux rien si les Noirs courent plus vite que les Blancs, si les Inuits n’ont pas d’infarctus... (Il alluma une cigarette puis fixa le grimpeur à la peau rouge.) Et si les Indiens sont capables de se balancer dans le vide sans gerber.

– Fermez-la ! gronda Baghera, les dents serrées.

Sage atteignit le faîte de l’immeuble. Juché sur le rebord du parapet qui entourait le toit, il risqua un coup d’œil circulaire. Lankar lui tournait le dos. Aux pieds de son geôlier, la réceptionniste pleurait.

– Le signal ! s’écria Baghera en le voyant lever la main.

Les doigts tremblants, le commissaire composa le numéro du Survivant sur son portable. Gardella se baissa quand le cellulaire du gangster piaula. Lankar porta l’appareil à son oreille, s’exprima par monosyllabes.

Tel un funambule sur sa corde, Sage marcha sur le garde-corps. À travers ses larmes, Maya Spintzberg le vit. Elle recula d’un mouvement brusque. Le frottement de ses chaussures contre le gravillon alerta Lankar qui fit volte-face.

Sage était à cheval sur le muret. Il avait décidé de mettre en pratique la leçon numéro quinze du manuel rédigé par son professeur de l’école de police : pour déstabiliser une personne, il faut se comporter avec elle d’une manière contraire à la logique. 

Le Survivant raccrocha et pointa son Colt 45 vers l’Indien.

– Qu’est-ce que tu fous là ?

Au ton qu’il avait employé, Gardella comprit qu’il ne se doutait pas un seul instant qu’il était flic. Avoir un physique d’immigré clandestin lui avait toujours été utile dans ce genre de situation. Lankar tenta de distinguer un visage derrière le rideau de cheveux noirs.

– Hé ! éructa-t-il. C’est à toi que je cause !

Le vent balaya les mèches qui cachaient les yeux de l’Indien.

– J’ai l’intention de me suicider, articula-t-il d’une voix morne.

– Va faire ça ailleurs, connard ! l’invectiva Lankar.

Sage se pencha sur le côté, narguant l’abîme.

– Barre-toi ! répéta le Survivant.

Sans piper, Gardella changea de position. Il prit appui sur ses mains et, avec la seule force de ses bras, bascula la tête en bas et dressa le corps à la verticale. Terrifiée, Maya émit un gémissement plaintif. De plus en plus nerveux, Lankar parlait par saccades.

– Je vais tirer !... Tu entends !... Putain de merde, tu vas crever !

En équilibre, Sage avança sur l’étroite bande en béton.

– Tuez-moi si vous voulez : je suis ici pour mourir.

Une expression de stupeur se peignit sur les traits du Survivant. Les mots se bousculaient dans sa gorge. Il adressa une grimace de rage à l’importun et cracha son venin :

– Espèce d’enfoiré ! Y a des tas de toits dans cette foutue ville ! Trouve-s-en un autre !

Le regard de Sage alla du gouffre à la silhouette renversée du malfaiteur.

– Celui-ci m’inspire, décréta-t-il.

Il se releva et imita le gymnaste qui s’entraînait sur une poutre. Quand il fit semblant de chuter, la réceptionniste éclata en sanglots. Craignant que la jeune femme ne le déconcentrât, Gardella oublia sa présence et effectua une roue. Lankar se surprit à frémir. Sage enchaîna avec une galipette puis persifla :

– Je vais bien finir par tomber, qu’en pensez-vous ?

En pleurs, Maya s’agrippa à la veste du Survivant et supplia :

– Dites-lui d’arrêter, je vous en prie !

Excédé, Lankar la repoussa. Il visa le haut du garde-fou et pressa la détente du 45. La balle projeta des éclats de béton en tous sens.

– Ça te suffit ? tempêta Lankar.

Sage ignora l’avertissement, gagnant du terrain. Le Survivant tira de nouveau sur lui. Le policier eut un haussement d’épaules résigné en s’apercevant que le projectile avait déchiré le bas de son pantalon.

– La prochaine sera la bonne ! tonna Lankar.

Moins d’un mètre séparait les deux hommes. L’Indien présenta son dos au truand, joignit les jambes et étendit les bras en croix.

– Et maintenant, le clou du spectacle, annonça-t-il d’un ton cérémonieux. Le piqué de l’aigle.

Il fléchit les genoux et se pencha en avant.

– NON ! hurla Maya.

À court de menaces, Lankar grommelait des paroles inintelligibles. Le front baigné de sueur, la face d’une pâleur alarmante, il braquait son arme sur l’oiseau de malheur sans parvenir à ouvrir le feu. S’il savait se montrer impitoyable avec ses ennemis, il était incapable de liquider un type qui ne lui avait fait aucun mal.

Sage profita de son trouble pour exécuter un salto arrière. Il atterrit derrière Lankar. Les yeux écarquillés, le roi de la pègre se tourna vers l’homme volant. Celui-ci lui assena un coup de pied dans l’estomac et abattit son poing sur sa figure. Plié en deux, le Survivant lâcha son flingue. Il reluqua Gardella comme s’il venait d’une autre planète puis s’effondra.

– Mais enfin... Qui es-tu ?

Sage produisit un sourire gouailleur et brandit sa carte. Incrédule, Lankar bafouilla :

– Ce n’est... pas vrai.

– Et si !

L’Indien attrapa les menottes, passa le premier bracelet au poignet droit du prisonnier et fixa le second à une colonne d’alimentation. Il aida la réceptionniste à se redresser, s’assurant qu’elle n’était pas blessée.

– J’ai vraiment cru que vous alliez... sauter, balbutia-t-elle.

Gardella l’embrassa sur le crâne.

– Tout est OK. Détendez-vous.

Il revint vers Lankar, s’empara de son portable.

– Vous permettez que je vous l’emprunte ?

Le flic tapa le numéro de son chef sur le clavier. Au bout d’une sonnerie, Baghera répondit :

– Oui ?

– On le tient.

– Je rapplique, jubila le commissaire.

– L’otage est sain et...

Baghera avait raccroché. Sage termina sa phrase d’un air las :

– Sauf.

Il éteignit le téléphone et le jeta dans la direction de Lankar. Le Survivant tendit sa main libre pour le saisir au vol mais l’appareil tomba sur le sol et se cassa en deux.

– Désolé, geignit Gardella avec une expression faussement compatissante. J’ai toujours été un piètre lanceur.

– J’aurais dû te tuer ! rugit Lankar.

– Vous aurez le temps d’y penser en taule.

– J’ai des relations. Même en cage, je pourrai mettre ta tête à prix... ou celle de tes enfants.

Cette précision glaça le Sioux.

– Je n’ai pas d’enfant, rétorqua-t-il.

– Ta petite amie alors, insista Lankar, conscient qu’il avait touché son adversaire au vif. À moins que tu ne sois marié.

Sage connaissait le Survivant de réputation. Il n’obtiendrait rien de lui avec des demi-mesures. Il inclina le buste et, d’un geste éclair, empoigna les testicules du matamore.

– Écoute-moi bien, pourriture. Si tu t’avises de t’attaquer à ma famille, je me charge de ta poufiasse. C’est assez clair pour toi ?

– Ou... oui, articula Lankar entre deux contorsions de douleur.

Gardella lâcha prise. Lankar ne sentait plus la partie inférieure de son bassin.

– Rassure-toi, tu pourras encore te caresser en pensant à ta femme... dans ta cellule, ricana Sage.

La porte s’ouvrit à la volée et des policiers en civil se précipitèrent sur le toit. L’un d’eux détacha Lankar puis l’emmena. Le brigadier-chef Villard posa une couverture sur les épaules de la réceptionniste. Avant d’emprunter l’escalier de service, elle chercha du regard l’homme qui lui avait sauvé la vie et lui adressa un sourire plein de gratitude. Sage crut lire « merci » sur ses lèvres.

– Beau travail, le félicita Baghera. Tes collègues sont soufflés.

Gardella accueillit cette flatterie avec indifférence.

– Maintenant que tout est réglé, j’aimerais rentrer chez moi.

Le commissaire ravala son enthousiasme.

– Pas de problème.

L’Indien se dirigea vers la sortie. Lucas courut derrière lui.

– Tu m’appelles dans l’après-midi ? proposa le lieutenant.

Sage hocha la tête puis se retira.

– Comment peut-il rester de marbre après un truc pareil ? s’insurgea Villard.

– Il y a bien une chose qui pourrait le dérider, soupira Lucas.

– Laquelle ?

– Le bonheur.

Assis dans sa voiture, Ménard observait l’Indien ranger son matériel dans le coffre de la Ford Mondeo. Tandis que Gardella se désaltérait, le lieutenant jeta un coup d’œil sur l’inscription qu’il avait gravée dans le plastique de la boîte à gants avec la pointe de son canif, une phrase du célèbre aventurier William F. Cody, plus connu sous le nom de Buffalo Bill :

Un bon Indien est un Indien mort !

3

Bien qu’il entrât dans sa vingt-huitième année, Alain Grimberg avait toujours sa bouille d’enfant de chœur. L’Agnus Dei – comme l’appelaient ses parents – zieuta de nouveau sa montre et annonça :

– H moins dix minutes, amigo. (Il utilisait pour la première fois un terme affectueux à l’égard de Georges Rudival.) Tu devrais te dépêcher de finir ton petit déjeuner.

Assis sur la banquette arrière, Rudival lisait un article racontant l’arrestation de Gilbert Lankar, survenue la veille. Il croqua dans sa pomme et s’exprima la bouche pleine :

– Occupe-toi de tes fesses, morveux.

Ancien pensionnaire de la PJ de Lyon, Rudival était âgé de quarante-trois ans. Agrafé par le Conseil de discipline pour activités extra-administratives dans des sociétés de protection rapprochée – son nom apparaissait dans les registres de cinq entreprises -, il avait été radié neuf mois plus tôt. Froid et sans humour, il ne manquait pourtant pas d’attrait : quoi qu’il portât, il était toujours aussi élégant ; son profil de médaille rappelait étrangement celui de l’acteur vampirique Christopher Lee.

– Dis-moi, cher ami, que vas-tu faire de ta part ? s’enquit Grimberg en affectant un ton pompeux. La dilapider, comme d’habitude ?

Rudival remua la tête en signe de réprobation.

– Je ne jette l’argent par les fenêtres que lorsque je suis sûr qu’il atterrit dans mon jardin.

– J’ignorais que la police embauchait des hommes d’esprit, répliqua Alain. Je suis sous le charme.

C’était moins un compliment qu’une moquerie déguisée. Secoué par un rire étranglé, le jeune homme oublia un instant qu’il était au volant et fit une brusque embardée, rasant l’aile gauche d’une BMW. Dans le rétro, il aperçut le visage de Rudival, empreint d’un incommensurable mépris. L’expression de dédain de l’ex-flic se mua en sourire béat quand Isabelle Grimberg tança son frangin avec l’autorité d’une matrone. Muselé comme un sale roquet, Alain traversa le pont de Grenelle sans plus dire un mot.

Même s’il avait passé un bon moment, Rudival aurait préféré qu’Isabelle fût encore plus brutale. Il adorait qu’elle humiliât son minus de frère en public. Tandis qu’elle fouillait dans un sac de sport, il la fixa. Depuis le début de leur collaboration, il la trouvait très séduisante, pour ne pas dire sexy. Blonde, fine mais musclée, la démarche féline et les gestes racés, elle n’avait rien en commun avec les filles qu’il rencontrait le samedi soir dans ces boîtes enfumées. Ses magnifiques yeux verts illuminaient son visage aux contours réguliers. Par-dessus tout, elle avait une peau aux reflets cuivrés qui lui titillait les sens. Qu’elle couchât avec l’un des membres de l’équipe lui fichait la nausée. Il aurait donné n’importe quoi pour qu’elle lui fît une place dans son lit.

Le cœur pincé par la rancœur, il se tourna vers l’amant d’Isabelle. Patrick Achard venait de souffler ses trente-six bougies. Technicien spécialisé dans le mobilier de sécurité, il travaillait pour le leader du marché, l’entreprise privée Protector. Il savait tout (ou presque) sur les portes blindées, les alarmes et les coffres-forts. Si Isabelle appréciait le bidouilleur de génie, elle avait craqué pour l’homme tranquille. Achard ne perdait jamais son calme. Comme un hypnotiseur en pleine séance de travail, il parlait d’une voix douce, en détachant bien chaque mot.

Alain emprunta la rue Linois, coupa l’avenue Émile-Zola puis s’engagea dans la rue des Entrepreneurs. À côté de lui, Isabelle enfila le masque de Betty Page. Le bleu des yeux figés de la pin-up, le rouge de ses lèvres pulpeuses, l’éclat de son teint laiteux, tout cela contrastait superbement avec sa combinaison moulante noire. Elle releva le col de son long manteau d’ébène, le serra à la taille à l’aide d’une ceinture. Mélange de beauté ensorcelante et de fragilité, elle évoquait ces actrices des fifties qui excellaient dans les rôles de femmes fatales. Fan de la comédienne américaine Madeleine Stowe, Alain râla :

– Et Madeleine, elle compte pour du beurre ?

– Il n’existe pas de masque de ta chérie, rétorqua Isabelle.

– Dommage. Elle serait planante en braqueuse de banques.

– Alors qu’Alain pestait contre les tortillons de brouillard qui entouraient la Safrane, Isabelle remit des masques de stars de cinéma à ses complices.

– On va encore changer de gueule, histoire de déboussoler les flics. Georges, je te vois bien dans la peau de Clint Eastwood. Alain, tu seras Bogart. Patrick, on t’a déjà dit que tu ressemblais à James Bond ?

– Lequel ? plaisanta Achard.

– Le seul, l’unique, le vrai... Sir Sean Connery.

Le technicien remercia sa compagne d’un clin d’œil.

– Soyons logique, reprit-elle en farfouillant dans le sac de toile. Le Smith & Wesson pour l’inspecteur Harry, le Walter PPK pour l’agent 007 et le calibre 38 pour le détective Marlowe.

– Je n’en ai pas besoin puisque je vous attends dans la caisse, protesta Alain. Et puis, Bogart n’a pas de pétoire dans Le Grand Sommeil.

Isabelle rejeta ses arguments d’un geste nerveux et lui tendit le 38.

– Prends-le.

La jeune femme sortit un revolver compact des plis de son manteau et le montra aux autres.

– Une veuve noire qui se respecte a toujours un modèle réduit dans son sac à main.

Il s’agissait d’un calibre 11,6 chargé de six billes synthétiques. À l’impact, elles formaient des galettes de trente-cinq millimètres de diamètre. Dans le catalogue de vente par correspondance, le fabricant précisait que cette arme de défense avait été conçue pour décourager un agresseur ou chasser un animal indésirable.

Jusqu’ici, nous n’avons employé que des balles en plastique, enchaîna Isabelle. Ce n’est pas aujourd’hui que nous dérogerons à cette règle. Si vous êtes obligés de vous servir de votre flingue, visez le ventre, ou mieux, les jambes. Jamais la tête. Il n’est pas question d’aveugler un innocent. On est d’accord ?

La théorie du braquage propre, si chère aux plumeurs de la vieille école, était gravée dans sa mémoire : pas de violence, pas de coup de feu, pas de victime.

Les choses ont changé depuis notre dernière visite. La direction du Crédit Parisien a engagé des agents de sécurité. Celui qui surveille les allées et venues de la succursale du 15e est armé d’un Glock 34. Nous le neutraliserons dès notre arrivée.

– Tu es certaine qu’ils n’ont pas installé de sas ? s’inquiéta Rudival.

– Oui.

Le cas récent de ce truand qui s’était retrouvé enfermé dans l’entrée d’une banque niçoise avant d’avoir pu s’enfuir avec le blé avait marqué les esprits.

– Une fois à l’intérieur, ne traînassez pas, poursuivit Isabelle. Je dois voir un client dans une heure.

Achard et Rudival inspectèrent le matériel. Ils disposaient chacun d’un havresac ayant une capacité de quatre-vingt-quinze litres – pour le gros du butin. Ils glisseraient les liasses en rab dans les cinq poches extérieures prévues à cet effet.

La Renault dépassa la place Violet et s’arrêta devant le numéro cinquante-six de la rue des Entrepreneurs. Isabelle enclencha le chronomètre à son poignet et donna le signal du départ :

– À vos marques !... Prêts ! (Sous le masque en cuir, le regard en coin qu’elle adressa à son frère pétillait d’excitation.) Partez !

Les braqueurs se ruèrent vers la banque. Betty Page brandit son revolver et s’écria :

– C’est un hold-up ! Si vous coopérez, il ne vous sera fait aucun mal !

Des cris fusèrent dans le hall. Betty ordonna à toutes les personnes présentes de s’allonger sur le sol, face contre terre.

L’agent de surveillance s’efforça de garder son calme, parce que c’était la seule chose qui importât en pareille situation. Il défit la patte de boutonnage de l’étui à sa hanche et empoigna le Glock. Mais le commandeur Bond était déjà sur lui. Lentement, il pointa le canon du Walter PPK vers le gardien en uniforme et remua l’index de droite à gauche en signe de désapprobation. Délesté de son flingue, Henri – son nom était écrit sur l’étiquette épinglée à sa chemise – leva les mains en l’air et recula.

L’inspecteur Harry était responsable de la partie la plus délicate de l’opération. Prudent, il contourna les caméras photo et vidéo – il ne tenait pas à faciliter le travail des psychologues de la police – puis se rendit au guichet. Le local était verrouillé et protégé par un vitrage pare-balles. À l’abri dans sa bulle, la caissière avait le pouvoir d’étouffer l’affaire dans l’œuf. D’une part en fermant les caisses à temporisation – cette initiative bloquerait l’accès au liquide pendant au moins un quart d’heure et obligerait les voleurs à partir sans un sou – ; d’autre part en abaissant le rideau mobile blindé – la pièce se transformerait alors en véritable forteresse. Cependant, respecter ces consignes de sécurité reviendrait à abandonner les otages à leur triste sort.

L’employée était-elle prête à courir ce risque ?

Harry laissa tomber le sac ouvert à ses pieds et la somma de lui remettre l’argent. Elle était pétrifiée. Derrière les verres de ses lunettes épaisses, ses yeux ressemblaient à des poissons dans un aquarium. Harry réitéra son ordre, avec davantage de véhémence. Toujours pas de réaction. Pour la forcer à obtempérer, il saisit une femme aux épaules et la releva sans ménagement. La malheureuse trébucha contre sa serviette, s’étala de tout son long. Harry l’attrapa par les cheveux et la traîna sur le sol. Elle poussa un cri où la peur se mêlait à la douleur. Son bourreau la gifla pour la réduire au silence, appuya la gueule du Smith & Wesson sur sa tempe et menaça la caissière :

– Si tu ne m’obéis pas, je l’abats comme une chienne !

L’autre ouvrit les tiroirs.

– Et ne t’avise pas de presser le bouton de l’alarme, continua Harry. Je sais qu’il est sous le bureau.

Tandis que la caissière glissait le fric dans la fente pratiquée dans le comptoir, il la stoppa :

– Tire un billet de cette liasse. Vite !

– Pour... quoi ? bégaya la fille en fixant le visage inondé de larmes de l’otage.

– Si tu me refiles de la dynamite, je la bute !

– Je vous en prie, supplia la prisonnière dont le maquillage dégoulinait.

La caissière déglutit et s’exécuta. Le système de maculage se déclencha. Des gerbes d’encre jaillirent, tachant le papier-monnaie et la face de l’employée.

– Y en a combien ? s’impatienta Harry.

– Juste ces trois-là, pleurnicha-t-elle en écartant ostensiblement les piles « contaminées ».

Harry se baissa et caressa la joue de la blondasse qui avalait son mascara sans broncher. D’une voix marquée d’un accent de douceur, il souffla :

– Retourne à ta place.

Le serpent humain acquiesça puis rampa jusqu’au milieu du hall.

Harry bourra son havresac de billets et demanda à 007 de lui lancer le sien. Ils s’apprêtaient à déguerpir quand Betty Page s’avança vers le guichet. D’un geste débordant de grâce, elle pria la caissière de lui donner les liasses piégées. Avec une extrême précaution, elle les fourra dans les poches de son manteau.

– Qu’est-ce que tu comptes en faire ? s’affola Bond.

La pin-up rit tout bas.

– C’est une surprise.

Ils agitèrent leurs armes pour dissuader les clients de se lever, sortirent au pas de course et s’engouffrèrent dans la Safrane. Le détective Marlowe démarra en trombe, quitta la rue des Entrepreneurs et remonta la rue de l’Abbé-Groult.

– Putain, on est les meilleurs ! exulta Harry.

Betty accueillit cette explosion de joie avec un soupir. Marlowe ne put s’empêcher de charrier son acolyte :

– J’ai bien peur que la patronne ne soit pas aussi satisfaite de toi que tu sembles l’être.

Isabelle enleva son masque et frappa la poitrine de l’inspecteur Harry de son doigt tendu.

– La prochaine fois que tu molestes un otage, je te colle mon poing sur la figure ! gronda-t-elle.

Rudival se débarrassa de sa seconde peau en râlant. Patrick Achard rangea ses oripeaux dans un sac et siffla :

– Pas de poulets en vue ?

Alain embrassa la place Charles-Vallin du regard.

– Non.

– Combien de temps leur faut-il pour rappliquer ? s’enquit Isabelle.

Achard fixa le cadran de sa montre.

– Le voyant de l’alarme vient de s’allumer sur le tableau du commissariat du 15e. Ce qui nous laisse environ... huit minutes.

– On sera loin dans huit minutes, souffla sa compagne.

4

Le commissaire Baghera s’assit à son bureau et déplia le journal de la mi-journée :

Le retour des tontons braqueurs

La Casseuse du siècle et son équipe vident les caisses de la succursale du Crédit Parisien située rue des Entrepreneurs, dans le 15e arrondissement. C’est la huitième fois cette année qu’ils sévissent dans Paris et ses environs. La police n’a toujours aucune piste.

La Casseuse du siècle n’a apparemment pas l’intention d’emprunter la voie de la rédemption. Les enquêteurs du GBVS du quai des Orfèvres s’arrachent les cheveux depuis bientôt neuf mois. « J’ai l’impression de revivre l’époque du Gang des Postiches », nous a confié le directeur général de la PJ. « Pour le moment, il n’y a pas de victime, mais nous ne sommes pas à l’abri d’un drame », a-t-il ajouté. Nous le comprenons, mais ne pouvons nous empêcher d’éprouver de l’admiration pour ces adeptes du braquage net et sans bavure, à qui l’on prête des coups parmi les plus spectaculaires de ces vingt dernières années. Citons le casse du principal dépôt de la société de transport de fonds Hercule, à Montlhéry, dans l’Essonne, et le vol des trente kilos de billets contenus dans la soute d’un Airbus qui venait d’atterrir à Roissy...

Cet événement, aussi soudain que fâcheux, gâchait le plaisir de Baghera : il n’avait pas encore eu le loisir de savourer l’arrestation de Gilbert Lankar – le Survivant était sous les verrous depuis vingt-quatre heures. Dégoûté, l’officier passa au quotidien suivant :

Les policiers préfèrent les braqueuses

Les enquêteurs sont perplexes face à celle que l’on surnomme la Casseuse du siècle ou la Star. En effet, les braqueurs au féminin sont plutôt rares dans les annales judiciaires.

Le commissaire renonça à poursuivre. Il se leva et marcha jusqu’à la fenêtre. Un an plus tôt, les effectifs de la Brigade de recherche et d’intervention avaient quitté les soupentes du Palais de justice pour s’installer au quatrième étage. Tous les matins, avant de se mettre au travail, Baghera contemplait les merveilles qui s’étalaient en contrebas : le Pont-Neuf, le pont des Arts, l’Académie française et le palais du Louvre. Parfois, il suivait le cheminement des péniches sur la Seine.

L’équipe du GBVS entra dans la pièce. Les hommes remarquèrent que leur chef avait les mains couvertes de taches noires. Baghera afficha un air sombre et sortit des billets maculés d’encre d’une serviette posée sur son bureau.

– Qu’on ne me parle plus de prévention situationnelle, déclara-t-il d’un ton agacé. C’est de la connerie. Ces fumiers ne se contentent pas de piller des banques, ils narguent les flics. Un gardien de la paix a trouvé ce sac rempli de liasses piégées dans le hall du commissariat. Voyez le résultat ! Je me sens... ridicule.

Prudents, les autres se gardèrent d’émettre une quelconque opinion sur la question.

– Cette garce n’en est pas à une provocation près. Elle m’a adressé ce petit mot : « Cher commissaire, je sais que vous gagnez mal votre vie (elle a souligné mal), alors j’ai décidé de vous octroyer une prime de fin d’année (prime est également souligné), avec un peu d’avance il est vrai. » Et c’est signé : « Celle qui occupe le centre de vos pensées. » Bien entendu, aucune analyse n’est possible : le texte est dactylographié, tapé sur du papier sans empreintes.

Gardella se retint pour ne pas rire. Que cette femme se jouât de son supérieur n’était pas pour lui déplaire. Il n’aimait pas Baghera. Contrairement aux autres, il se moquait que Tour de contrôle empiétât sur sa vie privée – son couple n’avait eu besoin de personne pour partir à la dérive, il avait été programmé pour l’échec le jour du mariage –, mais il haïssait sa fausseté et plus encore son opportunisme.

Un nœud se forma dans la gorge du commissaire. Il parvint néanmoins à poursuivre :

– Nous sommes dans le pétrin, messieurs. Le préfet trouve que cette affaire prend beaucoup trop d’importance.

Jean-Claude Ménard se pourlécha les babines, comme s’il s’apprêtait à goûter à un plat appétissant. Lucas connaissait ce tic : il ne présageait rien de bon.

– L’homme de la semaine doit bien avoir une idée, lâcha Ménard en désignant Gardella d’un mouvement dédaigneux du menton... Qu’en penses-tu, l’Indien ?

Lucas répondit à la place de son collègue :

– Fous-lui la paix !

Ménard pointa un doigt accusateur vers Lucas.

– Je peux savoir pourquoi tu le défends ?

– Va chier !

– Ça suffit vous deux, s’interposa Baghera d’une voix lasse.

Sur sa lancée, Ménard vint vers Lucas et lui passa un bras autour des épaules. À son contact, Lucas se raidit.

– Faudra quand même que tu nous dises qu’elle est la nature exacte de votre relation. Ami/ami ou... copain/ copine ?

Lucas leva le poing, prêt à démolir le portrait du butor. Sage saisit son poignet pour l’en empêcher.

– Ignore-le.

Sourcils froncés et respiration haletante, Lucas acquiesça. Tandis que l’Indien lui tournait le dos, Ménard donna une tape sur son crâne.

– Juste une précision, Crazy Horse. Qui joue le rôle de la femme dans votre couple ?

Gardella pivota vers le lieutenant et lui empoigna la main. Sans hésiter, il lui tordit l’index et le majeur. Les yeux de Ménard s’embuèrent et son visage s’empourpra. Il essaya d’attraper le cou de sa bête noire, en vain. Sage lui fila un coup de genou dans le bas-ventre. Terrassé par la douleur, Ménard s’affaissa. L’Indien se baissa et colla son front à celui du malabar.

– Que faut-il faire pour changer les gens comme toi ?

– Laissez-le, Sage, souffla le commissaire d’une voix plus définitive qu’aucun cri.

Gardella lâcha sa proie. Celle-ci roula sur le sol en éructant des injures.

– J’en ai plus qu’assez de ces enfantillages, reprit Baghera à l’adresse de l’Indien. Si cela se reproduit, je prendrai les mesures qui s’imposent. (Il enjamba Ménard et retourna derrière son bureau.) Continuons, voulez-vous ? (Il gratifia le brigadier-chef Villard d’un sourire forcé.) Vous avez le disque fourni par la direction du Crédit Parisien ?

Villard inséra un DVD dans le lecteur de l’ordinateur portable de son supérieur, sélectionna un fichier et l’ouvrit. Les images enregistrées par les caméras de l’agence de la rue des Entrepreneurs défilèrent sur l’écran. Baghera traqua le moindre indice, abusant des ralentis et des arrêts sur image. Il se préparait à revoir la vidéo quand quelqu’un frappa à la porte.

Fred Lipsky, un flic de la BRI plutôt taciturne, tendit une chemise en carton au commissaire puis s’éclipsa. Elle contenait le rapport de l’Office central de répression du banditisme et celui de l’Office central de répression de la grande délinquance financière. Les experts avaient planché sur l’empilage des comptes. Les braqueurs les plus avisés recouraient à cette méthode qui comprenait deux étapes : la première consistait à diviser l’argent volé en parts égales et à les répartir dans plusieurs banques ; la seconde avait pour but de reconstituer la mise initiale sur un compte numéroté échappant aux lois fiscales européennes. Il n’existait qu’un seul moyen de savoir si les Casseurs du siècle avaient procédé ainsi : enquêter sur toutes les personnes qui avaient effectué des placements et des virements postaux ces neuf derniers mois.

Cela relevait de la mission impossible.

Les rédacteurs en arrivaient à la même conclusion : le gang avait sûrement déposé le fric dans une compagnie fiduciaire d’Afrique ou des Antilles.

– L’officier de l’OCRGDF en charge du dossier précise que des milliers d’établissements offshore sont recensés aux Caïmans – pour ne citer que ce paradis fiscal -, expliqua Baghera. (Il se massa nerveusement les tempes.) Nous ne sommes pas au bout de nos peines, les enfants.

Deux questions obsédaient le commissaire : Qu’attendaient la Star et ses comparses pour mettre les voiles ? En huit braquages, ils avaient dérobé plus de quatre millions d’euros. À chaque heure qui passait, ils prenaient le risque de commettre une erreur et de se faire repérer par la police ; pourquoi n’attaquaient-ils que des succursales du Crédit Parisien et les centres forts où étaient entreposés ses fonds ?

– La PTS n’a relevé aucune trace de leur « visite », lança Lucas en feuilletant le rapport de l’institut de recherche criminelle de la gendarmerie nationale.

– Évidemment, râla son supérieur.

Après qu’il eut clos la réunion, vers dix-neuf heures trente, Baghera pria Sage de rester encore un peu. Lorsqu’ils furent enfin seuls, il laissa tomber :

– Tu es trop impulsif, fils. Tu dois apprendre à te contrôler.

– Ménard a eu ce qu’il méritait, se défendit Gardella.

– Je suppose que tu as raison. Il n’empêche que tu t’es conduit comme un gamin.

– Le Conseil de discipline devrait le radier pour racisme aggravé.

Le commissaire s’éclaircit la voix et poursuivit, avec une douceur affectée :

– Je sais combien il est difficile de s’adapter à un nouveau job, à une nouvelle équipe, alors je vais te donner une chance de tout recommencer de zéro. (Il alluma une cigarette, se renversa contre le dossier de son fauteuil et suivit des yeux les ronds de fumée qui s’élevaient vers le plafond avant de se mélanger à l’air ambiant.) Tu n’es jamais venu te confier à moi. Pourtant, je suis prêt à t’aider, comme j’aide les autres quand ils perdent les pédales... Quel est ton problème, petit ?

Sage jaugea Baghera en se demandant jusqu’à quel point il pouvait l’affranchir.

– Tout va bien, chef, dit-il.

Le commissaire émit un grognement étouffé.

– Et puis arrête de m’appeler chef. Il n’y a que Sage et Gérard dans cette pièce. (Il écrasa la cigarette dans le cendrier et cala les coudes sur les bras de son siège.) Tu es un bon élément, fils. Mais tu es aussi un esprit frondeur qui se plaît à contester mon autorité. Et ça, je ne le supporte pas.

– Quelle est la solution ?

– Je suis convaincu que ton comportement agressif trouve ses racines dans ta vie privée... Comment va ton couple ?

– Avec tout le respect que je vous dois, il me semble que cela ne vous regarde pas.

Baghera eut un geste d’apaisement.

– Inutile de t’énerver. J’essaie seulement de nouer le dialogue.

Après un silence pesant, Gardella se dirigea vers la sortie, agrippa la poignée de la porte.

– Je sens les bêtes blessées qui agonisent au fond du bois, siffla Baghera. Tu as leur odeur, fils.

L’Indien s’immobilisa, mal à l’aise, puis disparut dans le couloir. Le commissaire réprima un éclat de rire, se leva et observa les ponts illuminés de la capitale par la fenêtre.

– Je sais être patient. Tu finiras par me raconter ton histoire.