Henri Courtade

Loup, y es-tu ?

Gallimard

Né en 1968, Henri Courtade est biologiste. Passionné de littérature, il écrit dans des genres aussi variés que le roman historique, le thriller ou le fantastique. Loup, y es-tu ? est son premier roman. Son deuxième, Lady R., a été finaliste du prix littéraire du voyage extraordinaire du magazine GEO.

À Vincent

On peut tout fuir, sauf sa conscience.

STEFAN ZWEIG

Avant-propos

En 1945, lors de l’occupation de l’Allemagne nazie vaincue, les Alliés interdirent la publication des contes de Grimm, comme celle d’ailleurs de centaines d’autres ouvrages de la littérature allemande, détournés par la propagande nationale-socialiste du Troisième Reich.

Linguistes talentueux et érudits, Jacob et Wilhelm Grimm ont passé leur vie à récolter et compiler les textes les plus précieux du folklore germanique. En 1837, ils s’opposèrent vivement aux dérives totalitaires du pouvoir en place et furent révoqués de l’université de Göttingen, puis bannis. Aussi auraient-ils été profondément blessés d’apprendre que, cent ans plus tard, leurs contes étaient utilisés par les nazis au profit de leur idéologie.

En mettant à l’index ces fables pour enfants, les Alliés souhaitaient avant tout épargner aux jeunes esprits allemands des récits associés à une propagande antisémite. L’interdiction fut temporaire et de courte durée, car il paraît évident que ces légendes millénaires, ancrées dans la tradition populaire, ne peuvent être anéanties par la censure ou la barbarie du XXe siècle…

La feuille était posée sur le siège en cuir de la limousine blindée. La femme s’en saisit et la contempla quelques instants, relisant pour la centième fois les quatre noms inscrits dessus. Sa décision était prise : elle devait agir sans attendre.

« Gouverner, c’est prévoir », avait dit un journaliste français du siècle dernier. Bientôt deux siècles, puisqu’en cette nuit de la Saint-Sylvestre 2000, le monde allait basculer vers le troisième millénaire. La femme était prévoyante, son empire s’étendait à présent sur toute la planète. Elle avait prévu la chute du mur de Berlin, la montée en puissance de la Chine et, sous peu, l’émergence d’une menace terroriste sans précédent qui bouleverserait la géopolitique mondiale. Cette guerre d’un nouveau genre ne l’inquiétait pas, au contraire. Le chaos engendré était la source de son pouvoir. Il en avait toujours été ainsi depuis la nuit des temps.

Gouverner, c’est prévoir. Et prévoir, c’était éliminer tout obstacle. Il en restait quatre, inscrits sur la feuille qu’elle tenait entre ses mains. Le premier des noms manuscrits ne tarderait pas à être localisé. Pour trouver les trois autres, elle serait patiente, elle qui était sur cette terre depuis plusieurs millénaires.

La limousine remontait Broadway en direction de Times Square. Là-bas, un million de New-Yorkais devaient s’être amassés pour fêter la nouvelle année, attendant avec impatience que la traditionnelle boule de cristal commence la descente de son mât à 23 h 59. La femme regarda sa montre.

23 h 58. Il lui fallait à présent décider comment éliminer les créatures de sa liste. Elle relut : Cendrillon, la Belle au bois dormant… des noms enfantins, dont la simple évocation la fit frémir, car ces jeunes femmes étaient aussi les grains de sable en mesure de gripper les rouages de son plan maléfique. Times Square approchait et, déjà, la circulation se faisait plus dense. Des milliers de badauds se dirigeaient vers le lieu mythique, criant, sautant, buvant, ou simplement joyeux d’entrer dans ce nouveau millénaire.

23 h 59. Elle les regarda à peine, réfléchissant au moyen de tuer. Pour la Belle au bois dormant, elle savait comment procéder. Elle hésitait encore au sujet de Cendrillon. Elle avait plusieurs possibilités, mais elle était minutieuse, agissant toujours avec rigueur et exactitude. Elle devrait donc choisir la méthode la plus adéquate ; n’avait-elle pas failli avec la troisième de la liste, il y a longtemps de cela ? Cette fois-ci, le hasard n’aurait pas sa place.

23 heures 59 minutes et 48 secondes. Là-bas, à Times Square, la boule de cristal étincelante devait s’approcher du sol, pendant que les New-Yorkais entonnaient le compte à rebours : … 12, 11, 10, 9…

Qu’ils y lisent un brillant avenir ! ne put-elle s’empêcher de penser, elle qui savait pertinemment quels funestes augures cette nouvelle année laisserait présager. Elle releva la tête et, à travers les vitres fumées, vit passer un nain devant la voiture. Puis un groupe de jeunes gens éméchés vint taper sur la carrosserie, des cannettes de bière à la main.

00 h 00. Les douze coups de minuit avaient dû retentir. Les douze coups de minuit. La femme regarda le premier nom de la liste en esquissant un sourire lugubre. Elle avait tranché sur la manière d’éliminer Cendrillon. La Belle au bois dormant, elle s’en occuperait plus tard. Elle savait aussi comment tuer la troisième et, cette fois-ci, n’y apporterait aucune variante. Quant à la quatrième, elle ne s’en chargerait pas elle-même. Non, pour celle-là, elle avait un autre plan.

Gouverner, c’est prévoir. Ensuite, le monde entier serait à elle. Sans partage. Totalement.

1

Tout commença…

… Lorsqu’une belle jeune femme blonde aux yeux bleus décida de devenir mannequin. La nature l’avait dotée de formes parfaites, d’un visage aux traits agréables et de pieds admirablement proportionnés. Ironie du sort, peu de personnes pouvaient admirer sa plastique, car Cindy Vairshoe vivait dans une petite ville perdue au nord de l’Alaska.

En ce début du mois de mai 2001, la neige n’en finissait pas de tomber et l’été n’était encore qu’une lointaine promesse. Allongée sur son lit, elle rêvait d’arpenter un jour les podiums de Paris, Milan ou New York comme ses « grandes sœurs », Claudia Schiffer et Cindy Crawford. En ce moment même, songeait-elle en observant les flocons qui virevoltaient derrière les carreaux, celles-ci devaient poser en bikini sur une plage des tropiques ou sur un yacht au large de Saint-Tropez.

Toutefois, Cindy n’en gardait pas moins les pieds sur terre : pas question pour elle de se montrer en compagnie d’un vulgaire illusionniste ou d’une star d’Hollywood aux cheveux poivre et sel. Elle se voyait plutôt épouser un prince de sang, comme ceux qui défrayaient les premières pages des magazines people.

— Arrête de rêver, ma pauvre fille ! lui lança Jackie, sa coiffeuse, pendant que Cindy contemplait le reportage photographique sur papier glacé d’une de ces soirées mondaines.

Jackie était une blonde peroxydée qui avait dû être belle à l’âge où les formes naissantes des jeunes femmes font tourner la tête aux adolescents prépubères. Ses parents l’avaient prénommée ainsi en hommage, bien entendu, à Jacqueline Kennedy, alors première dame des États-Unis. Le temps avait rapidement fait des ravages sur son corps. Trois enfants, autant de maris qui étaient tous partis un beau matin et un régime alimentaire composé exclusivement de hamburgers arrosés de sodas avaient fait le reste. À trente-neuf ans, Jackie dépassait déjà le quintal et volait vers de nouveaux records.

— Pourquoi ? Je n’ai pas le droit de rêver ? Je ne suis pas plus moche que ces filles, je pourrais être à leur place.

— C’est ça, marmonna l’autre en maniant son peigne et ses ciseaux avec dextérité. Et moi, à cette heure, je devrais être médecin !

Cindy referma le magazine.

— Je te sens aigrie, dit‐elle en la dévisageant au travers du miroir.

Jackie lui rendit son regard, accompagné d’une moue agacée.

— Pas du tout, rétorqua-t‐elle gauchement. Mais ce que j’en dis, c’est que si tu veux devenir mannequin, t’as plutôt intérêt à te bouger les fesses. Parce que, vois-tu, la beauté, ça ne dure pas longtemps et, au final, tu te retrouves avec un polichinelle dans le tiroir sans avoir connu le prince charmant !

S’apercevant à cet instant que la cliente assise dans le fauteuil d’à côté, une rousse de seize ans à peine, était enceinte jusqu’aux yeux, elle marqua une pause.

— Tu sais comme moi que ces choses-là, ajouta-t‐elle un ton plus bas en lorgnant vers le ventre de la rouquine, une fois qu’elles sont entrées, il faut bien qu’elles ressortent !

Elle appuya sa remarque imagée d’un hochement de tête entendu.

Jackie parlait effectivement en connaisseuse : elle avait mis au monde son premier enfant à l’âge de quinze ans, tuant dans l’œuf une hypothétique carrière de professeur de médecine à Harvard. Enfin, c’est ce qu’elle prétendait à qui voulait l’entendre.

— Que me conseilles-tu ?

Jackie arrêta de mâchonner le chewing-gum qui ne la quittait pas et considéra sa cliente d’un air bovin.

— Comme disait ma mère, déclara-t‐elle avec le plus grand sérieux, évite de mettre le loup dans la brebis !

Cindy l’observa avec étonnement.

— Le loup dans la bergerie, tu veux dire ?

— Oui, bon, enfin, c’est la même chose ! Ce que je veux dire par là, c’est qu’il ne faut pas qu’un joli cœur te harponne, sinon c’en sera fini de toi. Quitte ce bled paumé et tente ta chance à New York. Hier à la télé, j’ai vu que la chaîne Sydow Network organisait un concours pour devenir mannequin professionnel. Fonce, ma grande ! Inscris-toi, avant que la peau d’orange ne frappe à la porte de tes fesses !

En sortant du salon de coiffure, Cindy avança prudemment, veillant à ne pas glisser sur le trottoir verglacé qui longeait l’unique rue de la ville. De la neige sale à moitié fondue encombrait la chaussée. Une voiture passa à vive allure, qui l’éclaboussa de pied en cap. Elle pesta contre le chauffard, puis s’assura dans le reflet de la vitrine que son brushing n’avait pas été souillé. De l’autre côté, Jackie faisait une permanente à la rousse. En observant le ventre rebondi de la gamine, elle se dit qu’il serait peut-être bon de suivre ses conseils.

Le soir même, elle envoya son « book ». Ô surprise, elle fut retenue quelques jours plus tard, avec douze autres candidates des quatre coins des États-Unis.

L’émission de téléréalité filmait les apprenties mannequins durant leur formation et le téléspectateur assistait à la vie de top-modèle en temps réel. Des professeurs enseignaient aux jeunes femmes comment défiler sur un podium ou se maintenir avec élégance sur des talons aiguilles. Cette formation durait un mois, pendant lequel le spectateur-voyeur éliminait une à une les candidates qui ne se montraient pas à la hauteur.

Cindy avait un don inné pour ce métier. En outre, son charme et ses origines exotiques faisaient merveille devant les caméras. Elle devint rapidement la star de l’émission et, un mois plus tard, grimpa sur la plus haute marche du podium, remportant ainsi le premier concours de mannequins organisé par la chaîne. Le prix consistait en un contrat professionnel en bonne et due forme. Sa première séance photo aurait lieu la semaine suivante, sur la terrasse d’une des tours jumelles du World Trade Center de New York.

Les prises de vue devaient débuter un mardi matin à six heures. Une longue limousine vint la prendre devant son hôtel pour la conduire jusqu’au pied de la tour Nord, alors que l’aube tardait encore. Le photographe arriva peu après. Il commença à monter son matériel sur des trépieds pendant qu’une maquilleuse préparait Cindy. Les vêtements qu’elle avait revêtus étaient plutôt légers et elle frissonna. À cette heure matinale, il ne faisait pas bien chaud sur cette terrasse battue par les vents. Elle portait aux pieds de minuscules sandalettes de grande marque que le photographe n’avait de cesse d’observer.

— Vous avez des pieds magnifiques. Vous permettez que je prenne quelques clichés ?

— Bien entendu.

— Vous devriez poser pour des marques de chaussures, dit-il, tout en mitraillant les petons de son modèle. Si vous voulez, je vous mettrai en contact avec des publicitaires.

— C’est très gentil à vous, fit-elle, adoptant une pose affriolante en guise de remerciement.

La séance proprement dite débuta ensuite par une série de photos dynamiques. Le soleil se levait sur New York et la journée s’annonçait splendide. Le ciel était d’un bleu pur sans nuages. En bas des tours, la ville s’éveillait à la vie trépidante. Cindy se prêta à tous les caprices du photographe de bon cœur. Ravi, l’homme gâchait pellicule sur pellicule pour immortaliser à jamais le corps de rêve qui s’offrait à lui.

À huit heures trente, sa montre sonna. Il expliqua que c’était terminé. Il remercia son modèle et commença à ranger ses appareils dans leurs étuis. La séance, disait-il, avait été fructueuse. Il lui promit qu’elle serait la première d’une longue série.

— S’il vous plaît, supplia-t‐elle, pourquoi ne ferions-nous pas d’autres clichés ? Il y a ici des robes que je n’ai même pas essayées. Je suis sûre qu’elles m’iraient à merveille.

Le photographe arrêta de démonter les trépieds et la fixa.

— J’ai rendez-vous à dix heures dans Central Park, expliqua-t‐il. Si vous tardez, votre voiture sera repartie et vous en serez quitte pour rentrer en taxi.

Elle insista, prenant son air le plus enjôleur.

— S’il vous plaît, minauda-t‐elle, juste une dernière série.

L’homme maugréa et finit par se plier à ses caprices.

— D’accord, seulement quelques clichés avec la robe Gucci et les sandalettes Prada. Venez par ici, près de la balustrade ; la luminosité est exceptionnelle. J’en profiterai pour prendre l’Empire State Building en arrière-plan.

Cindy s’illumina.

— Merci, fit-elle en sautillant sur place, vous n’aurez pas à le regretter.

Comment refuser cet extra à une si charmante ingénue ? pensa le photographe en rechargeant son appareil. Il mitrailla donc la belle sous toutes les coutures. À parler franc, il se focalisa plus particulièrement sur ses pieds et son visage. Cette femme avait vraiment quelque chose de plus que les autres, songeait-il en l’observant à travers son objectif. Ce petit supplément d’âme qui faisait la différence entre un simple modèle et une grande star.

C’est à cet instant que le visage de Cindy se figea, comme paralysé par une vision effroyable. Ses sourcils si délicats se froncèrent, son nez se plissa et ses yeux azur s’agrandirent soudain, prenant une expression à mi-chemin entre l’étonnement et la peur panique. Elle tendit le doigt en direction de l’objectif, désignant en tremblant de tout son être quelque chose derrière le photographe.

— L’avion ! s’écria-t‐elle, la bouche tordue en un rictus d’effroi, il fonce droit sur nous !

Il était huit heures quarante-six et un Boeing venait de percuter la tour Nord du World Trade Center.

2

11 Septembre 2001

Ce jour-là à la même heure, mais à des milliers de kilomètres de là, le gratin de la pègre mondiale se réunissait dans un hôtel du centre de Prague. Une estrade avait été installée dans la salle de conférences pendant qu’un vidéoprojecteur retransmettait en direct sur écran géant le dramatique événement qui se déroulait à New York. Des avions venaient en effet de percuter les tours jumelles du World Trade Center, ce qui suscitait une émotion considérable parmi l’assistance prenant place dans la pièce.

Responsables des triades chinoises et des mafias colombiennes s’asseyaient dans les fauteuils et côtoyaient de ce fait parrains siciliens et mafieux russes. Si la réunion avait eu lieu ne serait-ce qu’un jour plus tôt, tout ce joli monde aurait passé son temps à s’observer et se jauger. Aujourd’hui, tous avaient les yeux rivés sur les images projetées en boucle. Certains téléphonaient, d’autres se réunissaient par petits groupes pour commenter les tragiques événements. Inlassablement, les tours fumaient puis chutaient l’une après l’autre dans un épais nuage de poussière, donnant l’impression que ce drame n’aurait pas de fin, une vision d’apocalypse aux dimensions d’éternité.

Les deux organisateurs avaient pris place sur l’estrade. La femme, une grande brune trentenaire aux traits parfaits, s’entretenait avec son voisin, qui avait masqué son corps et son visage derrière une étole bleutée, à la manière des Touaregs. Il se pencha vers elle tout en continuant de fixer la salle à présent comble.

— Il semblerait que tu aies parfaitement choisi la date pour capter l’attention de ton public, glissa-t‐il à son oreille. Comment savais-tu que les terroristes allaient agir aujourd’hui ?

— L’information était sur le bureau de toutes les agences gouvernementales, dit-elle en gardant la tête droite. Ils n’y ont pas cru, moi si.

— Tu connais la nature humaine.

Elle ne put réprimer un sourire narquois.

— Je me trompe rarement à son sujet, en effet.

— Avoue que leur audace t’a prise de court.

— Je l’avoue, dit-elle avec une pointe d’excitation dans la voix. Moi-même, je n’aurais pas osé le faire.

— Jalouse ?

— Un peu.

— L’être humain ne serait donc pas aussi prévisible que tu le penses ?

— Il l’est. Seul un petit nombre échappe à mon contrôle. Ceux-là sont dangereux, très dangereux.

— Rassure-toi. Il n’y en a aucun dans cette salle.

— N’en sois pas si sûr. Aujourd’hui en tout cas, ils sont trop choqués pour oser me défier.

— Et ta Cendrillon, crois-tu qu’elle ait été prise au piège ?

La femme considéra les écrans avec désinvolture. Un nuage de poussière masquait les ruines.

— Le chauffeur m’a appelée, elle n’a pas regagné la limousine (son regard s’éleva), elle était donc encore là-haut quand les avions ont percuté les tours.

Son voisin resta pensif.

— Tu vas faire pareil avec les trois autres ?

— Évidemment !

— Il va falloir d’abord mettre la main dessus…

— Je les trouverai.

— J’espère que j’en goûterai une.

— La tienne…

Il la considéra d’un air gourmand.

— Je me ferai une grande joie de t’en débarrasser.

La femme se tourna vers lui, un masque impassible sur son visage sans défaut.

— Je savais que ça te ferait plaisir.

— Rien que d’y penser, j’en ai l’eau à la bouche.

— Prends le temps de la savourer. Lorsqu’elles auront disparu toutes les quatre, tu risques de trouver les autres humains bien fades.

— C’est certain. Mais alors, le monde nous appartiendra totalement…

Les lèvres de la femme frémirent imperceptiblement.

— Il nous appartient déjà, dit-elle en englobant du regard la foule assemblée. Simplement, ils ne le sauront jamais.

Son voisin se tourna vers l’écran géant. Pour la énième fois, les tours s’effondrèrent devant un public toujours fasciné par ce spectacle incroyable.

— Je crois qu’il est l’heure de faire ton speech, dit-il, ton auditoire est mûr pour l’entendre.

La femme se leva et le silence se fit. Tous ici la connaissaient et personne n’avait osé décliner son invitation. Son discours fut bref et s’acheva en ces termes :

— … Chers amis, une page de notre histoire vient de se tourner avec la chute des tours jumelles. Les gouvernements vont prendre des mesures exceptionnelles pour traquer toute forme de terrorisme. J’y vois là une chance et non pas une malédiction, comme certains d’entre vous pourraient le croire. J’y vois même une opportunité unique de saisir enfin les rênes de cette planète.

Elle se rassit au côté de l’individu masqué, savourant les applaudissements nourris et les vivats de son auditoire. Son voisin ne prit même pas la peine de frapper dans ses mains.

— Ça me rappelle les grands discours d’Hitler à Nuremberg, lança-t‐il. C’était bien toi qui l’avais sorti de prison et mis sur le trône, si je me souviens bien ?

— Peuh ! fit-elle. Cet imbécile a voulu croire en son étoile, lâcher la main de son Pygmalion et faire quelques pas tout seul. Pour quel résultat, finalement ?

— Pour se vautrer lamentablement, ma chère.

— Regarde-les m’acclamer. Tu verras, d’ici peu l’un d’eux me demandera ce qu’il doit faire.

Les yeux de l’individu masqué émirent un reflet doré.

— Et tu leur répondras sans te faire prier…

— Rabâcher sans cesse les mêmes choses, recommencer éternellement la même histoire en des lieux et des époques différentes.

— Tu es éternelle, vénéneuse beauté. N’est-ce pas pour cela qu’ils t’adulent ?

Un bras se leva parmi l’assistance.

— Madame Von Sydow, demanda poliment un Coréen, que proposez-vous concrètement ?

La femme se rapprocha du micro. Elle nota au passage que son interlocuteur n’avait de cesse de jeter de brefs regards inquiets vers les écrans géants.

— Communiquer, intoxiquer et manipuler, expliqua-t‐elle. Nous sommes à l’heure de l’information mondialisée et de la rumeur permanente. À nous de répandre la bonne nouvelle, le conte de fées que le public veut entendre. Car si la plèbe lynche les porteurs de mauvaises nouvelles, elle adule celui qui lui susurre des berceuses.

L’auditoire resta interloqué, manifestement déçu par la banalité de ses propos.

— C’est tout ? s’enquit un Colombien au visage basané.

— C’est tout, confirma-t‐elle. Regardez ces attentats à New York : les pays occidentaux voudront se venger, trouver des coupables réels ou imaginaires pour les actions terroristes qui ont eu lieu ; à nous de leur fournir ces responsables. Ils ne veulent plus voir leurs enfants mourir à la guerre : qu’à cela ne tienne, nous fournirons également les hommes qui seront leur bras vengeur.

Marilyn Von Sydow fixa le Colombien, s’adressant à lui personnellement :

— Victorio Sanchez, les soldats de ton cartel deviendront des mercenaires, au service des gouvernements qui partiront en croisade contre le terrorisme. Les dirigeants préserveront leurs opinions du spectacle tragique du retour des cercueils au pays. En contrepartie, le marché de l’opium et du chanvre te sera offert sur un plateau sans que personne ne vienne te demander des comptes. Davantage d’argent, davantage de pouvoir et une impunité totale.

Le Colombien reporta son regard vers les images, les considérant à présent d’un œil nouveau.

— Si je marche avec toi, qu’aurai-je à y gagner ? fanfaronna un Russe, un de ceux qui paradaient sur la Côte d’Azur en compagnie de splendides créatures à chaque bras.

— Fédor Voïvodine, toi aussi, tu auras ta place dans ce monde qui est en train de naître. Car, comme la guerre, le sexe se fera également par procuration. Tes plus belles prostituées ne perdront plus leur temps à arpenter les trottoirs. Elles tourneront dans des films pornographiques que tu vendras à des sites Internet et à des chaînes satellites. Les rues de Moscou, de Prague et de Kiev regorgent de lolitas qui rêvent d’être Cendrillon et d’avoir leur quart d’heure de gloire. Sache en tirer parti.

— Ça ne remplacera jamais le plaisir procuré par le corps d’une vraie femme !

— Tout à fait, ce sera simplement un produit d’appel qui préparera tes futurs clients à consommer. Investis dans l’hôtellerie de luxe à Madagascar, en Thaïlande, ou à Budapest et fournis ensuite des prestations clés en main.

— Et ceux qui ne peuvent pas aller là-bas, les hommes mariés avec femme et enfants, notre fonds de commerce ?

— Crée des tournées européennes de tes plus belles filles dans toutes les capitales, mais aussi dans les villes de province.

— Avec un calendrier prévisionnel de passage dans les hôtels, des préréservations sur Internet…

— Exactement. Une discrétion et un service que le client sera prêt à payer le prix fort.

Le Russe hocha la tête. À présent, un large sourire flottait sur ses lèvres.

— Très bien, reprit le Coréen, quoi d’autre ?

Marilyn Von Sydow le fixa quelques instants, puis embrassa la salle du regard.

— Suscitons la peur et l’insécurité. Montons en épingle des faits divers dans les banlieues, les villes et les campagnes. Les peuples trembleront, voudront élire à leur tête des hommes forts pour les guider et les rassurer. Ce genre de politiciens pullule dans les ministères. Ils rêvent de diriger le monde, ne les privons pas d’un tel plaisir.

L’auditoire semblait à présent comprendre où elle voulait en venir.

— Tout être humain souhaite le meilleur pour lui-même et pour ses enfants, enchaîna-t‐elle. Faisons croire à chacun sur cette planète que la croissance est infinie, ce qui au demeurant est aussi stupide que de penser qu’une allumette peut brûler éternellement. Il faudra étouffer toute forme de solidarité collective, puis exalter le désir en chaque individu d’avoir une maison, une voiture comme son voisin. Investissez dans les matières premières, le pétrole, prêtez-leur de l’argent et, lorsqu’ils ne pourront plus rembourser leurs dettes, saisissez-vous de leurs biens et revendez-les !

— Ça ne marchera pas ! s’insurgea le Coréen. Des personnes vont se lever, des autorités religieuses, morales ou politiques qui dénonceront la manipulation…

— Qu’à cela ne tienne, il y aura également des médias pour les discréditer.

Marilyn Von Sydow fit une pause pour observer la salle. Au début de la réunion, la chute des tours avait suscité une stupeur indicible chez les participants. L’angoisse du lendemain, disparue depuis la fin du communisme, venait de faire un retour fracassant sur le devant de la scène mondiale. Puis ces images dramatiques reproduites à l’infini sur les écrans avaient généré une excitation palpable, confinant peu à peu à une addiction quasi jubilatoire : assister en direct à l’effondrement du colosse aux pieds d’argile. Bien entendu, aucun des invités présents dans cette salle n’avouerait publiquement se réjouir de sa chute. Cependant, Marilyn pouvait lire dans tous les regards cette joie si particulière du gamin prenant des raclées dans les cours de récréation, découvrant avec plaisir que la petite frappe qui le harcèle à longueur d’année vient elle aussi de trouver son maître.

Toutefois, si ce géant était parfois arrogant, il n’en demeurait pas moins un être rassurant, protecteur et reconnu. L’aveu flagrant de sa vulnérabilité, brutalement mise à nu aux yeux du monde, laissait également augurer d’un avenir instable. Marilyn pouvait le deviner sans peine dans leurs esprits. À elle maintenant d’en tirer profit. N’était-elle pas devenue leur nouveau guide en ces temps incertains, un phare inébranlable au beau milieu de ce déferlement de violence totalement inédit ?

— Gardez votre main dans la mienne, vous en serez récompensés, conclut-elle. Lâchez-la, vous mourrez des mains du bourreau, vous et votre organisation. Le temps où l’on pouvait bricoler dans son coin est terminé. Je serai votre architecte, vous serez les éléments de ma construction, une tour grandiose qui va s’élever sur les décombres fumants de l’ancien système aujourd’hui obsolète. À vous de choisir si vous voulez faire partie de l’édifice… ou des gravats.

Comme pour appuyer ses dires, la seconde tour s’effondra une fois encore. Elle ressentit au plus profond d’elle-même la vibration de la salle tout entière, en résonance totale avec l’événement. Le public se souviendrait longtemps de ce 11 septembre 2001, pensa-t‐elle, davantage qu’elle ne l’aurait cru lorsqu’elle avait fixé la date de son assemblée. Aujourd’hui, elle n’avait pas produit son meilleur discours, loin de là. En ce jour unique en son genre, les images seules étaient éloquentes. Les mots importaient peu. Son public n’était-il pas conquis, hypnotisé, rêvant à des fontaines intarissables de lait et de miel ?

L’individu masqué ne prit pas part au débat. Il était resté sagement assis, le corps et le visage enveloppés dans sa tenue de Touareg. En vérité, il faisait fi de toutes ces théories trop élaborées pour son entendement : à sa voisine de les échafauder et de les mettre en œuvre. L’apologie d’un égoïsme absolu dans un monde inégalitaire, tout comme le déchaînement de haine des terroristes islamistes envers cette même société le laissaient de marbre — il lui en fallait davantage pour l’ébranler. Lui songeait à cet instant aux trois jeunes Tchèques qu’il avait laissées, lascives, dans le lit de sa chambre d’hôtel. À présent, il avait hâte de les rejoindre. Ses désirs et ses envies étaient simples, encore plus élémentaires que ceux du Colombien. Il n’avait pas besoin de montrer ses crocs pour se faire respecter, sa seule présence dans la salle suffisait à faire frémir les invités.

Chaque triade et chaque mafia le connaissaient sous un nom différent. Toutefois, le Loup du Caucase était le surnom qu’il préférait. C’était celui que Joseph Staline lui avait attribué lorsqu’il l’avait nommé héros de l’Union soviétique pour sa lutte contre l’envahisseur nazi. Les autres adjectifs l’affublaient de vices fort peu flatteurs, même si tous évoquaient sa sauvagerie et son manque d’humanité, attributs qu’il s’accordait volontiers.

Car le Loup avait une très haute opinion de sa personne. Toutefois, sa principale qualité résidait dans le fait qu’il n’ignorait rien de ses mauvais penchants. Ils étaient ancrés en lui comme les impuretés à l’intérieur des émeraudes. Et, comme pour les précieuses pierres vertes, ces imperfections faisaient sa gloire et sa renommée.

3

Bête de somme

Dix ans plus tard, Isabelle de Boisjoly expliquait à son époux qu’elle partait travailler comme infirmière bénévole à Médecins sans frontières. Ce matin-là, le couple connut sa première et dernière crise conjugale.

C’était le mois de janvier 2011 et Pierre d’Armancour de Boisjoly était le P.-D.G. d’une chaîne internationale de relais et châteaux. Leur appartement de trois cents mètres carrés à Neuilly eut droit à des cris et des grincements de dents, fait rarissime pour ce couple bourgeois modèle. Isabelle argua du fait qu’elle voulait prendre sa vie en main en consacrant du temps à autrui. Une mission humanitaire partait dans le sud du Soudan, ravagé par la guerre civile. Elle s’était engagée à travailler dans un dispensaire de l’O.N.G. pour quelques mois.

Finalement, Pierre d’Armancour de Boisjoly céda à son épouse, car il l’aimait plus que tout et avait toujours souhaité son bonheur. En outre, les journaux vantèrent les mérites de cette femme multimillionnaire qui laissait son confort pour aller aider des enfants en Afrique. Le chiffre d’affaires de la chaîne d’hôtels augmenta d’ailleurs proportionnellement à la médiatisation de l’événement, heureuse conséquence d’un acte au demeurant généreux, altruiste et désintéressé.

La mission humanitaire consistait à soigner des réfugiés déplacés par la guerre, atteints de malnutrition, de paludisme et autres maladies parasitaires. Le sida et les hépatites virales complétaient ce tableau dramatique. Le jour de son arrivée au camp, le médecin responsable de l’antenne médicale accueillit Isabelle sous la tente qui tenait lieu d’hôpital de campagne.

— Mesdames et messieurs, déclara-t‐il, enthousiaste, à son entourage constitué de médecins et d’infirmiers locaux, je vous présente Isabelle, qui vient de Paris pour une mission bénévole dans notre camp. Isabelle, soyez la bienvenue ici.

— Merci, docteur, répondit-elle, flattée.

Le médecin se départit de son air bonhomme.

— Avant toute chose, il faut que je vous mette en garde. Ici, beaucoup de malades sont atteints d’hépatites virales et du sida. Aussi, il vous faudra être extrêmement attentive à respecter les consignes d’hygiène et de sécurité.

— Compris, docteur.

— Par exemple, fit le médecin en saisissant une seringue, ne re-capuchonnez jamais une aiguille souillée, vous risqueriez de vous piquer avec.

Il reposa la seringue sur un plateau en inox et, glissant ses mains dans les poches de sa blouse blanche, lui demanda d’un air docte :

— Vos vaccinations sont-elles à jour ?

— Absolument. Je pense également à prendre mes médicaments contre le paludisme !

La région était infestée d’insectes et autres bestioles qui trouvent leur bonheur à pondre dans l’eau traînant au fond d’une boîte de conserve, ou dans les chairs corrompues. Cependant, ce ne fut pas le moustique vecteur du paludisme qui entra dans la tente à cet instant, mais une petite mouche répondant au doux nom de Glossine.

L’insecte en question qui voleta à l’insu de tous jusqu’au cou d’Isabelle était plus connu sous le pseudonyme de mouche tsé-tsé. À la vérité, cette bestiole n’avait rien à faire là, car elle aurait normalement dû être absente de cette région d’Afrique. Mais un avion-cargo en provenance d’un pays voisin était arrivé le matin même au camp de réfugiés. Affrété par la chaîne de télévision américaine Sydow Network, il transportait dans sa soute des tonnes de riz, ainsi que ce ridicule moucheron qui vit l’opportunité de fonder, loin de ses bases, une nouvelle colonie.

— Très bien, continua le médecin. Nous allons vérifier tout de suite la qualité de votre formation. Vous allez pratiquer une prise de sang sur ce patient.

Un homme d’une trentaine d’années gémissait, étendu sur un lit de camp. Son teint était gris et il frissonnait malgré la chaleur qui avoisinait les quarante degrés sous la toile de tente. Isabelle prit le matériel nécessaire, posa un garrot et introduisit l’aiguille dans une veine au pli du coude du patient. Au même moment, l’insecte planta sa trompe dans la chair de l’infirmière qui, concentrée sur son geste, ne remarqua rien. Elle avait empli trois tubes de sang, qu’elle tendit au médecin avant de retirer le garrot, puis l’aiguille du bras du malade.

— Et voilà ! s’exclama-t‐elle fièrement.

— Bravo ! dit le médecin qui avait observé attentivement ses gestes, vous vous débrouillez très bien.

Elle eut un sourire triomphant.

— Ma première prise de sang sur le sol africain !

Au même instant, non loin de là, quelqu’un d’autre avait effectué également son premier prélèvement dans le camp.

Une fois repu, le moucheron se remit à voler et sortit de la tente. Une mouche normale aurait considéré qu’il était l’heure de pondre ses larves dans une jolie plaie béante. Or, ces insectes sont cabots, et la Glossine en question décida au contraire de retourner à table. Les œufs qu’elle portait dans son abdomen avaient besoin de davantage de sang pour grossir et multiplier l’espèce. Et son instinct animal — ou son orgueil, si tant est que ces bestioles possèdent de l’amour-propre — lui dit qu’une lampée supplémentaire ne serait pas de refus. Cela donnerait plus de vigueur à ses futurs enfants, qui seraient les plus beaux jamais pondus de toute la longue histoire des mouches tsé-tsé.

L’insecte observa en voletant son nouveau territoire. Les victimes potentielles s’offraient par milliers, juste à portée d’ailes. Il hésita longuement — le sang devait être frais, riche en nutriments, non contaminé par d’autres parasites pour donner la meilleure chance à ses petits de réussir dans la vie… — et cette indécision lui fut fatale. Une hirondelle qui passait par là le goba goulûment.

D’aucuns prétendent qu’un battement d’ailes de papillon peut provoquer un ouragan à l’autre bout de la planète ou qu’une hirondelle ne fait pas le printemps. En tout état de cause, veau, vache, cochon, couvée de la mouche tsé-tsé finirent lamentablement dans le ventre de l’oiseau, qui n’eut même pas conscience d’avoir sauvé, ce jour-là, des milliers de vies humaines.

Toutefois, lors de son repas sur le cou d’Isabelle, la mouche injecta dans le corps de sa victime un petit parasite répondant au nom savant de Trypanosome. Il se multiplia dans le sang de l’infirmière et migra jour après jour vers son cerveau.

Deux mois plus tard, alors qu’elle était au chevet de l’un de ses malades, le médecin entra dans la tente et se dirigea vers elle en s’exclamant :

— Isabelle, j’aurais besoin de vous pour…

Il s’interrompit et l’observa gravement.

— Que vous arrive-t‐il ? Vous êtes livide !

— Ce n’est rien, soupira-t‐elle, ce doit être la fatigue et la chaleur.

De grosses gouttes de sueur perlaient de son front sur son visage terreux.

— Vous travaillez trop, Isabelle, il faut vous reposer.

Elle s’épongea du revers de sa manche. Ses traits étaient marqués et des cernes violacés apparaissaient nettement sous ses yeux brillants.

— Vous avez raison, docteur, lâcha-t‐elle, l’air las. Je vais aller faire une sieste.

— Je vous ai vue souvent somnoler, ces temps-ci. Reposez-vous et revenez lorsque vous serez rétablie.

— Bien, docteur.

Elle se leva péniblement et tituba, avant de s’effondrer inanimée dans les bras du médecin. Passant la main sur son front, il s’écria à l’adresse d’un infirmier :

— Elle a de la fièvre, elle doit faire une crise de paludisme !

Ce ne fut pas cette affection qui fut diagnostiquée…

— Vous faites une maladie du sommeil, vint lui annoncer le médecin lorsqu’il eut entre les mains les résultats du laboratoire.

— C’est grave ? s’enquit Isabelle, allongée sur un lit de camp du dispensaire.

— Non, car nous avons diagnostiqué la maladie à temps. Malheureusement, nous n’avons pas ici les médicaments pour vous soigner. Vous allez être rapatriée dès aujourd’hui vers Paris. D’ici une semaine, vous serez guérie et ce ne sera plus qu’un mauvais souvenir.

C’est à cet instant que retentirent au-dehors des coups de feu d’armes automatiques. Un homme entra en trombe, l’air paniqué.

— On attaque le camp !

La région était instable certes, mais il n’y avait jamais eu jusqu’à ce jour d’incursion des rebelles aussi loin de leurs bases. Ils firent prisonniers les médecins et le personnel de l’organisation caritative et les entraînèrent avec eux dans la brousse. Leurs revendications politiques étaient accompagnées d’une demande de rançon, corollaire à toute bonne prise d’otages. Le gouvernement français tergiversa suffisamment pour que la maladie d’Isabelle atteigne un stade dont l’issue ne pouvait qu’être fatale. Lors de la libération des otages, elle était déjà dans un coma profond. Elle mourut à l’hôpital du Val-de-Grâce à Paris le premier mai 2011.

4

Un jour, mon prince viendra…

Sur le terre-plein central de Times Square, un kiosque proposait des places à moitié prix pour les spectacles du soir à Broadway. Tous les jours, Albe Snösen, jeune femme brune au teint d’albâtre et aux yeux bleus, prenait place derrière le guichet à onze heures et ne le quittait qu’à dix-neuf heures, heure de la fermeture. C’était le début du mois de mai 2011, le temps était au beau fixe et la queue serpentait ce jour-là tout le long du terre-plein. Les touristes américains et étrangers, mais aussi les New-Yorkais profitaient de cette braderie pour aller voir des pièces en perte de vitesse, ou bien des spectacles encore inconnus du grand public.

La population qui attendait devant son guichet était disparate. Cependant, Albe travaillait depuis suffisamment longtemps à ce poste pour savoir quel type de spectacle allait lui être demandé par chaque client qui se présentait à elle. Pas besoin pour cela de faire une étude sociologique des individus. Elle le savait et se trompait rarement, même si elle était incapable d’expliquer pourquoi. Un sixième sens, certainement. Cette capacité de divination amusait d’ailleurs ses plus fidèles clients. Ils avaient coutume de la questionner, lorsque leur tour était arrivé et qu’ils se tenaient derrière l’hygiaphone :

— Mademoiselle Snösen, quel spectacle vais-je vous demander aujourd’hui ?

Ce couple d’étudiants, par exemple, venait acheter des places pour la comédie musicale Chicago. Cet homme policé de cinquante ans, aux tempes blanchies, en costume trois-pièces, viendrait réclamer une entrée à prix réduit pour Le Roi Lion, à n’en pas douter. Et ce vicelard aux airs de bon père de famille lui demanderait à quelle heure elle terminerait son service.

Le client suivant qui se présenta devant son guichet la surprit. Tout d’abord, il ne mesurait pas plus d’un mètre vingt et ensuite, sa requête déjoua ses pronostics. L’homme d’un âge indéfini, au visage imberbe dans lequel pétillaient deux yeux ronds et gris, et aux cheveux blancs qui dépassaient d’un bonnet en laine trop étroit pour sa tête, ne passait pas inaperçu. Il ne faisait certes pas spécialement chaud à New York en ce début du mois de mai et les habitants étaient parfois loufoques, mais l’assortiment vestimentaire de cet individu paraissait grotesque, déplacé même. Une longue vareuse sur une chemise à carreaux bleus et blancs, des jeans trop larges retenus par une ficelle en guise de ceinture et des rangers aux pieds. Un clochard sorti du Bronx où le maire de la ville les avait parqués, pensa-t‐elle, et qui ne tarderait pas à y repartir, encadré par des policiers.

— Bonjour mademoiselle, déclara-t‐il, je voudrais deux places pour le ballet Blanche-Neige.

Son américain avait un fort accent allemand ou autrichien, et Albe songea qu’il n’était pas aux États-Unis depuis longtemps.

— La création française ?

— Exactement. Celle avec les costumes de Jean-Paul Gaultier.

— Je suis désolée, ce spectacle se joue à guichets fermés. Il n’y a aucune place à tarif réduit. Je doute fort d’ailleurs qu’il y en ait un jour.

Il prit un air déçu et resta bouche bée.

— Ah ! fit-il, étonné, je pensais qu’il y en avait malgré tout.

Albe ne put s’empêcher de sourire devant sa mine déconfite.

— Je peux vous proposer d’autres ballets, suggéra-t‐elle. Il y a, par exemple, une chorégraphie de Maurice Béjart qui se joue actuellement, en hommage au maître.

Le petit homme se hissa sur la pointe des pieds et, rapprochant sa tête de l’hygiaphone, scruta du regard l’intérieur du guichet.

— Excusez-moi d’insister, mademoiselle, j’aimerais quand même que vous vous assuriez qu’il n’y a pas une place disponible qui traîne.

— Écoutez, monsieur. Je suis sûre…

— Vérifiez, je vous prie, coupa-t‐il avec fermeté.

Les personnes qui attendaient leur tour derrière le bonhomme commençaient à protester et à s’impatienter. Devant son insistance, Albe fouilla parmi les dossiers rangés par type de comédie et par ordre alphabétique. Elle ouvrit le porte-documents à la lettre B et tomba avec stupéfaction sur une enveloppe blanche d’où dépassaient deux billets. Elle les prit et lut le titre du spectacle indiqué dessus. Il s’agissait bien de places au balcon pour le ballet Blanche-Neige. La date était celle du jour, dimanche 8 mai 2011, et le prix était remisé de cinquante pour cent par rapport au prix public.

— Effectivement, admit-elle avec surprise, j’ai des places pour ce spectacle.

Le petit homme eut un sourire de triomphe.

— Vous voyez, mademoiselle, commenta-t‐il malicieusement en lui tendant un billet de cent dollars, il arrive parfois que l’on se trompe.

Elle n’en revenait toujours pas.

— C’est incroyable ! J’aurais juré ce matin que ces deux tickets n’étaient pas là !

Elle prit l’argent et glissa les places par l’ouverture. Le petit homme s’en empara et les rangea soigneusement dans la poche de son pantalon.

— Gardez la monnaie, fit-il en partant, pour votre dédommagement.

Albe le regarda traverser la Septième Avenue et se fondre dans la foule dense de Times Square. Déjà, le client suivant s’impatientait derrière l’hygiaphone, maugréant après elle. Elle jeta un œil à sa montre : il n’était pas loin de seize heures et il lui restait encore trois bonnes heures de travail. La queue s’était allongée et semblait à présent interminable. Elle se dit que les dernières personnes arrivées n’auraient pas de spectacle à prix réduit ce soir.

— Désolée, on ferme ! clama Albe en abaissant le rideau de fer devant l’édicule.

Les derniers clients, qui avaient commencé à faire la queue une heure plus tôt, protestèrent vivement, comme c’était le cas chaque soir. Elle ne faisait pas d’heures supplémentaires. Son métier lui assurait à peine de quoi payer les charges de son appartement dans le Queens et subsister décemment. Pas question de s’attarder, les agressions étaient fréquentes en dehors de Manhattan.

Elle attacha ses longs cheveux avec un élastique et vissa par-dessus une casquette aux couleurs des Yankees. Le base-ball était une de ses passions, avec le chant choral. Elle enfila son manteau et ferma la porte du kiosque. À cette heure, Times Square s’illuminait et les nuées de touristes déboulaient en masse sur la place, tels des papillons de nuit attirés par les envoûtantes lumières multicolores des écrans publicitaires géants.

Elle glissait les clés dans sa poche lorsqu’elle vit le petit homme, qui l’attendait. Elle s’arrêta net. Ce n’était pas la première fois qu’un client venait l’accoster à la sortie du guichet et elle savait comment y remédier. Elle plongea sa main dans la poche de son sac, le doigt sur la détente d’une bombe lacrymogène, prête à faire face à toute éventualité. Il se forçait à sourire, l’air franchement gêné. Elle avait l’impression qu’il se sentait presque honteux de devoir l’aborder ainsi. Habituellement, ceux qui agissaient de la sorte étaient sûrs d’eux et de leur charme, même s’ils en étaient le plus souvent dépourvus. Au contraire, il avança vers elle, hésitant, tenant les billets du spectacle en avant, bien visibles dans sa main.

— Mademoiselle, annonça-t‐il tout en sautillant sur ses pieds, j’aurais un immense plaisir à vous inviter à ce ballet.

Il tenait toujours les deux places tendues vers elle, attendant sa réponse d’un air mal assuré. Ses joues s’étaient empourprées et il n’osait plus la regarder dans les yeux. Elle n’avait pas lâché sa bombe lacrymogène. Elle resserra la prise sur son sac.

— Je vous remercie, je n’accepte pas une invitation d’un parfait inconnu.

Il se frappa le front.

— Je suis vraiment trop stupide de ne pas faire les choses dans le bon ordre ! Je ne me suis même pas présenté !

Il tendit maladroitement sa main droite. Elle était propre et ses ongles coupés court. Albe s’avança et la serra. Il avait une poigne franche et cela lui plut.

— Je m’appelle Franz Schüchtern. Je suis à présent à la retraite. Auparavant, j’ai exercé la profession de joaillier à Vienne. Voilà, vous savez tout sur moi !

Il accompagna ses propos d’une révérence d’un autre âge, ce qui arracha un sourire à Albe. Les centaines de passants qui n’avaient de cesse de défiler s’écartèrent devant son noble geste, chose peu courante sur les trottoirs de New York où l’on s’entrechoquait plutôt sans vergogne. Elle mit ses poings sur ses hanches et se campa face à lui, faisant fi du flot continu de la foule.

— Pourquoi devrais-je vous accompagner à ce spectacle ? demanda-t‐elle sèchement.

— Pour deux très bonnes raisons, décréta-t‐il le plus sérieusement du monde. La première, c’est qu’il ne vous en coûtera rien. La seconde, c’est qu’il me paraît intéressant de vous faire connaître le conte des frères Grimm, ou de le rappeler à votre bon souvenir.

— J’imagine qu’ensuite vous me conduirez galamment jusqu’à mon domicile, grommela-t‐elle, commençant à s’impatienter.

— Évidemment, mademoiselle ! s’offusqua-t‐il. Je ne suis pas un rustre qui songerait à vous abandonner sur le trottoir de Broadway. Vous serez reconduite à mes frais par un taxi où vous le souhaiterez, sans aucune contrepartie.

Lorsqu’il eut dit ces derniers mots, il devint rouge comme une pivoine. Elle sourit devant l’attitude décalée et la timidité maladive de cet individu sorti de nulle part.

— Il se fait tard, reprit-il en se ressaisissant, si nous restons plantés là, vous et moi manquerons la représentation. Ce serait dommage de gâcher ces places obtenues avec tant de difficultés.

Elle finit par céder devant son insistance.

— Très bien, avertit-elle en prenant un billet, mais s’il n’y a pas de taxi pour me ramener chez moi, vous irez vous en expliquer à la police.

Il afficha un large sourire.

— Je suis heureux que vous acceptiez mon invitation, dit-il avec le plus grand sérieux. Je vous promets que vous ne le regretterez pas.

Il fit quelques pas, puis se figea.

— Zut ! s’exclama-t‐il en se frappant de nouveau le front.

— Que se passe-t‐il ?

— J’ai oublié de m’habiller pour la soirée. Attendez-moi devant le théâtre, j’en ai pour cinq minutes !

Sans rien ajouter d’autre, il partit en courant, laissant Albe seule au milieu du terre-plein, une place de spectacle à la main. Décidément, songea-t‐elle en le regardant disparaître dans la foule, ce pauvre Franz ne savait vraiment pas s’y prendre avec la gent féminine.

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GALLIMARD

5, rue Gaston-Gallimard, 75328 Paris cedex 07

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Une première édition de ce roman a paru en 2010 aux Éditions Mille Saisons.
© Éditions Gallimard, 2013.

Henri Courtade

Loup, y es-tu ?

Et si les personnages maléfiques des contes de notre enfance existaient réellement ? Sans doute ces créatures vampiriseraient-elles notre planète. Elles seraient de tous les génocides, manipuleraient les plus grands dictateurs… Tapies dans l’ombre de Hitler ou sous le feu des projecteurs des plateaux de télévision, elles tiendraient entre leurs mains expertes le devenir de l’humanité. Sinistre tableau ! Si de tels monstres vivaient, il serait à souhaiter que leur alter ego bienfaisant existe également ; qu’en ce début de XXIe siècle ces personnages merveilleux s’éveillent et décident de se battre. Et alors... qui sait de quel côté la balance pencherait ?

Premier roman de l’auteur, Loup, y es-tu ?, fable moderne mâtinée de thriller, joue avec les codes du conte de fées et du fantastique pour entraîner le lecteur dans une aventure captivante.

DU MÊME AUTEUR

Aux Éditions Gallimard

LOUP, Y ES-TU ? (Folio science-fiction no 439)

Aux Éditions Les nouveaux auteurs

LADY R.

LADY A.

Aux Éditions Lucane

À LA VIE, À LA MORT

Cette édition électronique du livre Loup, y es-tu ? de Henri Courtade a été réalisée le 17 décembre 2012 par les Éditions Gallimard.

Elle repose sur l'édition papier du même ouvrage (ISBN : 9782070449729 - Numéro d'édition : 246911).

Code Sodis : N53850 - ISBN : 9782072478932 - Numéro d'édition : 246912

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à partir de l'édition papier du même ouvrage.