René Frégni

La fiancée

des corbeaux

Gallimard

Né le 8 juillet 1947 à Marseille, René Frégni a déserté l'armée après de brèves études et vécu pendant cinq ans à l'étranger sous une fausse identité. De retour en France, il a travaillé durant sept ans comme infirmier dans un hôpital psychiatrique avant de faire du café-théâtre et d'exercer divers métiers pour survivre et écrire.

Depuis plusieurs années, il anime des ateliers d'écriture dans la prison d'Aix-en-Provence et celle des Baumettes.

Il a reçu en 1989 le prix Populiste pour son roman Les chemins noirs (Folio no 2361), le prix spécial du jury du Levant et le prix Cino del Duca en 1992 pour Les nuits d'Alice (Folio no 2624), le prix Paul Léautaud pour Elle danse dans le noir en 1998, le prix Antigone pour On ne s'endort jamais seul en 2001, et le prix Nice Baie des Anges pour Tu tomberas avec la nuit en 2008.

Pour Lili qui est parti planter

des arbres dans les nuages

« L'amour est une main douce qui écarte lentement le destin. »

SIEGFRIED SIWERTZ

« Le soleil n'est jamais aussi beau qu'un jour où l'on se met en route. »

JEAN GIONO

« — Ta beauté est une souffrance, dit Louis à Marion.

— Hier, tu disais que c'était une joie.

— C'est une joie et une souffrance. »

La sirène du Mississippi

FRANÇOIS TRUFFAUT

Fin octobre

27 octobre

Le silence est entré dans la ville. Il est descendu des collines, s'est glissé sous les porches. Il a filé dans les ruelles courbes, contourné les fontaines où s'ébrouent les pigeons. Le silence encore chaud des pinèdes est entré dans cette ville d'ombre, il s'est assis sur les bancs de pierre derrière les églises.

Ma fille est partie vivre dans une autre ville, vivre sa vie. Dix-huit ans avec ma fille, dans cet appartement au milieu des tuiles, des cheminées et des oiseaux. Maintenant je vis avec le silence.

Jusqu'en octobre nous allions nous baigner dans l'eau verte d'un petit lac, au bout de longues rangées de vignes. Aujourd'hui j'y suis allé seul. Les après-midi sont encore torrides et les nuits ne suffisent pas à refroidir l'eau et les pierres.

J'ai nagé jusqu'au milieu du lac et j'ai fait la planche en fermant les yeux. J'entendais le battement sourd de mon cœur dans mes oreilles, mes paupières étaient vermillon. Je suis revenu m'étendre sur les galets noirs de la rive. Ma fille collectionnait ceux qui sont rayés de blanc, ils étincellent dans l'eau peu profonde, sur la berge le soleil éteint les éclairs de marbre.

J'aime cette odeur de rivière et d'enfance, ce silence d'arrière-saison loin des écoles et l'or tigré des peupliers entre la vigne et l'eau.

28 octobre

Comme presque tous les mercredis j'ai franchi deux rivières et je suis allé garder Félix. Tout le monde l'appelle Lili dans ce petit village au-dessus du Verdon, depuis l'école primaire. Lili a quatre-vingt-quinze ans, il a oublié son visage et son nom.

Isabelle, la fille de Lili, est institutrice à la maternelle du village. Le mercredi elle va faire de grosses courses en ville. Pendant trois heures je marche à petits pas autour de leur maison en tenant Lili par la main, ou bras dessus, bras dessous lorsqu'il bascule en avant.

Tout l'étonne, le ciel, les arbres et moi qu'il scrute toutes les cinq minutes comme la première fois.

Jusqu'après la guerre c'était le cordonnier du village, il faisait des souliers de travail, les sandales légères et les ballons de foot puis l'industrie de la chaussure l'a emporté, comme tant d'autres. Il a acheté trois hectares de vieilles vignes au bord de la colline et il est devenu paysan. Il n'y a pas un arbre ici qu'il n'ait planté, greffé, un muret qu'il n'ait reconstruit. Tous les secrets du cuir il les tient de son père, il a grandi dans l'atelier au milieu des alènes, du fil, des tranchets, de l'odeur forte des peaux qu'on allait chercher à Barjols et des jolis pieds de femme.

Les secrets de la terre il les a découverts au fil des années, seul en tâtonnant, en observant, en se réveillant chaque nuit parce que le ciel gronde, les branches craquent sous le gel.

Il y a cinq ans il a tourné pendant une journée dans son petit champ sur son tracteur orange, il ne savait plus comment on l'arrêtait. Le lendemain sa fille donnait le tracteur, discrètement, à un collectionneur.

Pour promener Lili autour d'une maison, octobre est un mois féerique. Je casse une noix entre deux pierres, encore fraîche, et nous la partageons, un peu âpre… Quelques petits pas et nous passons du brou à l'odeur incomparable des figuiers. Bleues, lourdes de sucre, bourdonnantes, j'ouvre deux ou trois figues que nous partageons aussi.

Lili en raffole. « C'est bon, Fernand ! » me dit-il, ravi sous sa petite casquette. Il y a cinq minutes il m'appelait Lucien. Encore quelques pas et je coupe une grappe de raisin noir, moins sucré que les figues. Il n'y a plus que quelques pieds de vigne ici, à l'abri des murs qui soutiennent les bancaous ; Lili a planté des arbres partout.

Nous allons nous asseoir à l'ombre du noyer, sur l'un de ces murets, et nous nous partageons les grains à la peau épaisse. Lili me dit que ses six filles ne viennent jamais le voir. Il n'en a qu'une, Isabelle, l'institutrice qui fait ses courses à Manosque. Je suis amoureux du calme de ses yeux. Des yeux gris-vert, semblables aux cloches de bronze des vieilles abbayes.

Est-ce que je franchirais deux rivières pour venir garder Lili au milieu des collines s'il n'y avait pas la beauté calme de ces yeux ?…

Le petit cordonnier a planté des arbres durant la deuxième partie de sa vie, les a soignés en toute saison et il ne sait plus ce qu'est un olivier, un pêcher, une noix.

« Et Kakou ? dit-il, où il est passé ? Il y a un moment que je l'ai pas vu. »

Ce qu'il a préféré jadis c'est la chasse, encore plus que la terre et les arbres. Il a rôdé depuis son enfance dans tous ces vallons, avec des chiens et des furets, par tous les temps après des journées éreintantes de travail jusqu'à la nuit noire. Kakou fut son dernier chien. Il l'a enterré à côté de tous les autres, à l'endroit de son terrain qui touche presque le cimetière. Il a oublié ce que signifient le mot fusil, le mot lapin.

Toutes les cinq minutes il me dit : « Bon, on y va, Henri ? » Il veut rentrer chez lui, chez sa mère, à l'autre bout du village, dans la maison où il est né. Il ne sait pas chez qui on est ici, il y a pourtant passé sa vie, déplacé chaque pierre, retourné chaque motte de terre. « Elle va m'attendre pour souper, on y va ! » Il y a cinquante ans qu'elle est au cimetière, sa mère.

Ce qu'il dit me rend triste, lui ne l'est pas du tout, il est contrarié que nous ne rentrions pas plus vite chez lui. « Alors, on y va, Fernand ! Qu'est-ce qu'on fabrique ici ? » Je suis redevenu Fernand.

Il a passé sa vie sur tous ces chemins qui partent derrière sa maison. Quand son dernier chien est mort il a cherché des champignons, puis des asperges sous les trois gros chênes devant nous, puis les poireaux sauvages devant sa porte.

Maintenant il cherche sa mère toute la journée. J'ai l'impression de garder un enfant, il est aussi menu et léger qu'un enfant, seules ses mains sont épaisses et tordues comme des racines de genévriers. Parfois il est trop fatigué et je le prends sur mon dos. En quelques secondes ses yeux perdent toute couleur. Ils sont gris soudain puis transparents comme sa mémoire, ses jambes s'effondrent. Je le charge sur mon dos et je le rentre à la maison.

Isabelle est revenue des courses. Avant de la connaître je n'aimais pas vraiment ce prénom, Isabelle, je le trouvais désuet. Quand je regarde le visage de cette femme il m'arrive de le trouver très doux et même sensuel à force de douceur.

Nous avons bu tous les trois un chocolat sur la toile cirée de la cuisine avec une tranche de pain d'épice et je suis allé brûler les meules d'herbe et de broussaille que je coupe et entasse tout au long de l'été et qui attendent en noircissant le 15 octobre, jusque-là le moindre feu est interdit. Je garde Lili et j'entretiens ces trois petits hectares que les genêts et les ronces menacent dès qu'on tourne le dos. J'adore ces premiers feux d'automne après un chocolat. Les danseurs rouges des flammes, courts, nerveux, les longs danseurs bleus de la fumée. Je vais d'un talus à l'autre avec ma boîte d'allumettes, la fourche, un vieux journal. J'aime les soirs d'octobre dans ce petit vallon, l'odeur de la fumée dans mes cheveux, ma chemise et ces petits danseurs partout qui égratignent la nuit.

À travers le feuillage encore très vert des chênes je vois s'allumer la cuisine de la petite maison. Je sais qu'Isabelle prépare comme chaque soir la soupe de Floraline pour son père et qu'elle écrase les cachets dans un petit bol bleu avec le pilon en bois d'olivier pour l'aïoli.

Presque tous les vieux meurent seuls dans une maison de retraite, un hôpital. Elle l'aide à manger, à se coucher. Elle lui parle comme à un enfant, le gronde gentiment ainsi qu'elle a fait durant toute la journée avec trente vrais enfants. Elle ajoute un ou deux gestes de tendresse pour son enfant du soir. Elle rit des quelques mots insensés qui traversent la tête desséchée de cet homme perdu. Dès que la nuit tombe il parle en patois, à ses amis d'autrefois, à tous les chenapans des collines avec qui il tendait des lacets et surtout à sa mère qu'il cherche dans tous les recoins de la maison.

29 octobre

Les parkings ne sont beaux que dans les romans noirs. J'ai grandi après la guerre dans une banlieue de Marseille qui sentait le raisin, le feu de broussaille et la fumée de charbon. Je suis revenu vers les jardins et les collines.

J'aime arrêter ma voiture le soir à la sortie de n'importe quel petit village, dans ces déserts de la haute Provence, et filer devant moi sur le premier chemin que je ne connais pas. Des acacias accompagnent la plupart de ces chemins, leur feuillage est aussi léger que leur ombre l'été. C'est très rassurant de s'engager dans un chemin pailleté de lumière. L'acacia aime l'homme, il suit les voies ferrées, les routes étroites, se hisse sur les ponts de pierre. Dès que l'homme a posé son sac, l'acacia est venu voir ce qui se passait. Il ne possède pas la noblesse de certaines cathédrales de verdure. Je l'aime parce qu'il est discret et curieux.

De loin je reconnais un noyer, pendant trois jours il est bouton-d'or. L'or des érables et celui des tilleuls est plus gris. Les troncs blancs des bouleaux tachés de noir ressemblent à des chevaux indiens groupés autour d'un étang.

Je traverse des prés, longe des champs de maïs qui froissent l'air du soir, comme un peuple serré d'écrivains froisserait sous la brume toutes les pages d'un été au moindre coup de vent.

Je devine quelques fermes écartées, d'autres hameaux, à la silhouette noire des cyprès dont la pointe ultime dessine les nuages.

À la sortie d'un virage je retombe sur des jardins. On dirait que les abricotiers sont encore couverts de fruits, ce sont les feuilles qui roussissent du côté du couchant. Les cerisiers se sont embrasés d'un coup, maintenant ils sont nus.

Quand la nuit tombe les coings sont sous les arbustes comme des poussins dans l'herbe qui éclairent les vergers et la céramique orangée d'un plaqueminier luit au milieu d'un champ.

30 octobre

Ce matin, à travers les vitres de mon appartement, j'ai vu arriver sur la place un étrange millepattes de couleurs. Il progressait de manière sinueuse sous les platanes. C'était des enfants de trois ans qui s'accrochaient en file indienne à un ruban.

J'ai reconnu Jeanine en tête et à l'autre bout du ruban Jacky, son aide maternelle. Il y a quinze ans j'avais vu ce même cortège déboucher sous mes fenêtres, ma fille venait d'entrer à la maternelle, elle tenait le ruban.

J'ai eu l'impression de reconnaître Marilou parmi ces bébés tant la scène était identique, la même maîtresse, la même aide, les cheveux un peu plus gris…

Jeanine s'est arrêtée devant la fontaine, comme il y a quinze ans, ses paroles étaient couvertes par le bruit de l'eau et elle devait raconter l'histoire mystérieuse de cette eau qui a voyagé longtemps sous les montagnes, les forêts, les herbes.

Un pigeon s'est envolé en claquant et tous les enfants ont regardé l'oiseau. Il était plus vivant que la fontaine. Les visages étaient tournés vers le ciel et ils n'écoutaient plus leur maîtresse. Le cortège est reparti à petits pas, comme il était venu, les petits pas prudents et étonnés de ceux qui découvrent le monde.

Je me suis souvenu que ma fille pleurait derrière la vitre lorsque je la laissais chaque matin dans cette classe en préfabriqué branlante et surchauffée. Et chaque matin j'hésitais à faire demi-tour pour la reprendre avec moi et revenir jouer à la maison. Mais Jeanine me faisait un signe furtif de la main pour que je m'éloigne rapidement.

Aujourd'hui c'est moi qui suis derrière la vitre. Ma fille ne pleure plus. Elle est dans un café de Montpellier à cette heure, dans un tramway, sans doute en retard ou très amoureuse. Quinze ans qui sont passés sur nous comme un vol de pigeons au-dessus de la ville, laissant un vaste ciel immobile et silencieux.

Novembre

3 novembre

Si d'un côté mon appartement s'ouvre sur la place, la fontaine et au loin, par-delà les toits de la ville, les territoires bleus de Valensole, il donne de l'autre côté sur une étroite et profonde ruelle.

De ma cuisine je peux voir vivre à chaque étage de la maison d'en face toutes sortes de gens. La fenêtre la plus intéressante est celle du troisième étage. C'est une ouverture rectangulaire plus large que haute, j'ai tout de suite pensé à un écran de télévision. Les programmes que j'y découvre au fil des jours sont beaucoup plus captivants que l'eau tiède du petit écran. Programmes que je ne peux connaître à l'avance et dont je suis l'unique spectateur.

Comme j'habite au quatrième mes regards plongent par cette ouverture, à quelques mètres seulement de ma cuisine, dans une salle de bain cabinets.

À toute heure du jour et de la nuit je vois entrer dans cette pièce deux jeunes femmes et un homme de leur âge ; l'un après l'autre ou tous ensemble. Ils ne doivent pas avoir beaucoup plus de vingt ans, de là leur impudeur.

Depuis un an personne n'habite sous mon appartement et ces trois colocataires ne se sont jamais douté, n'ayant aucun vis-à-vis, que quelqu'un au-dessus les observe mois après mois.

Ce qui est extraordinaire c'est que je connais leurs corps dans les moindres détails, je les ai vus dans toutes les positions même les plus obscènes, mais je n'ai jamais aperçu leurs têtes. Je vois leurs jambes, leurs fesses, leurs ventres lorsqu'ils sont debout, les seins des deux jeunes femmes lorsqu'elles s'assoient nues sur les toilettes et je ne sais même pas si ces corps appartiennent à un brun, une blonde. Je les imagine beaux de visage tout simplement parce que leurs corps sont splendides. Des corps splendides mais sans tête. La vie nous propose parfois de bien étranges spectacles.

Si je les rencontrais dans la rue, à la terrasse d'un café, chez le boulanger, je ne pourrais les reconnaître et je les croise sans doute très souvent.

Je vois trois jeunes gens plusieurs fois par jour se déshabiller, se doucher, faire leurs besoins à quelques mètres de moi. J'en sais plus sur l'intimité de chacun d'eux et leurs petites manies que sur la femme avec qui j'ai vécu dix-neuf ans…

Comme beaucoup de jeunes gens, j'imagine, ceux-là sortent très souvent le soir et les cérémonies de préparation dans cette salle de bains sont grandioses.

Après s'être douchées les deux femmes se plantent nues devant un miroir et entament une danse érotique qui peut durer des heures. Dès qu'elles s'approchent de ce miroir, elles se hissent sur la pointe de leurs pieds et leurs silhouettes déjà souples et minces n'en sont que plus élancées. Elles se tournent et se retournent pour observer leurs fesses qu'elles font saillir, comme elles font jaillir leurs seins en posant leurs poings sur les hanches.

Souvent l'homme encore habillé s'assoit sur la cuvette des W-C et les observe. Sans doute attendent-elles de lui des commentaires qui ne parviennent pas jusqu'à moi.

Ces deux femmes ont une allure à avoir pris durant toute leur jeune vie des cours de danse, des cours de maintien, des cours de grâce, des cours de galbe et de désir. Comment cet homme peut-il rester assis sur sa cuvette sans avoir envie de les dévorer toutes crues ? Seul dans la pénombre de ma cuisine j'en ai la gorge desséchée.

Après avoir virevolté longtemps toutes nues, elles essaient des quantités de robes, bustiers, minijupes, perchées sur d'impitoyables talons aiguilles. Je ne sais pas à quel genre de soirées elles se préparent ainsi. Je me demande même si l'essentiel de la soirée n'est pas là, dans cette malicieuse chorégraphie.

Les morceaux de tissus rouges, noirs ou lamés volent autour d'elles. Elles enjambent des culottes, des strings, des lambeaux de dentelle avec des grâces de funambules qui ne défieraient l'abîme que pour mettre en valeur le galbe soyeux de leurs cuisses, de leurs fesses, de leurs seins.

La seule chose qui les différencie, puisque je n'ai jamais vu leurs visages et qu'elles sont toutes deux minutieusement épilées, c'est leur poitrine. L'une des deux a des seins plus lourds, des mamelons plus gonflés, plus sombres.

Quand je pense à cette ouverture qui plonge sur un théâtre aussi troublant, ce n'est pas le mot fenêtre qui me vient à l'esprit mais meurtrière. Une meurtrière horizontale qui ne protège pas, qui offre. Finalement, ne se doutent-ils pas que je suis là, chaque soir, posté derrière ma vitre ? Parfois je me laisse aller à penser que toute cette mise en scène est pour moi, uniquement pour moi, et ce que m'offre cette meurtrière est suffocant.

La nuit chaque goutte d'eau qui court sur la faïence de cette salle de bains réfléchit ces corps et leur lumière. Le matin, pendant quelques minutes, le soleil levant en illumine chaque détail, comme le tombeau des pharaons au plus profond de la Vallée des Rois.

6 novembre

Mes parents dorment au fond du petit cimetière de Saint-Maime. À la sortie du village il y a un oratoire qui regarde la vallée, une route bordée d'acacias tourne et suit paisiblement le coteau jusqu'au portail de fer qui me faisait si peur enfant, même de loin. En novembre cette route est rousse de feuilles mortes, surtout lorsqu'on passe sous deux gros noyers.

J'y suis arrivé vers cinq heures du soir avec deux cyclamens rouges. Presque toutes les tombes étaient fleuries de chrysanthèmes, de beaux bouquets ronds, jaunes ou violets. Ma mère n'aimait que les herbes et les fleurs sauvages des collines, elle marchait seule dans les collines, par tous les temps. Elle ressemblait à ces herbes maigres qui poussent entre les pierres et résistent au vent.

Ma mère était maigre et sauvage, je me suis souvenu que l'année dernière j'avais apporté deux pieds de bruyère en fleur.

À cette heure de l'après-midi, la lumière était froide déjà sous les cyprès et j'ai remarqué que la mousse envahissait un peu plus la stèle de pierre grise où sont gravés les noms de mes parents et les dates de leurs vies.

Chaque année je me dis qu'il faudrait que je trouve quelqu'un pour nettoyer la stèle et puis je pense que la mousse n'efface aucun détail de nos vies.

J'ai donné un coup de balai sur la dalle, me suis demandé comment disposer les cyclamens afin qu'ils ne soient pas trop symétriques. Ces deux modestes fleurs rouges sur le ciment étaient loin d'exprimer ce que nous avions vécu, la beauté des saisons, notre petite banlieue aux confins de Marseille, le regard inoubliable de ma mère, toujours fiévreux, si doux.

Je parle avec ma mère partout, dans les rues, les hôtels de passage où je dors une nuit, dans ma cuisine en préparant une soupe de légumes avec les gestes que je lui ai vus refaire presque chaque soir. Mixer la soupe, mais pas trop, afin qu'il reste quelques morceaux de pomme de terre ou de carotte. Je parle surtout à ma mère en épluchant ces légumes et je suis sûr qu'elle est heureuse de me voir l'économe à la main. Toute sa vie elle n'a pensé qu'à ma santé, qui était bien plus importante que la sienne.

J'ai eu envie de m'asseoir un moment sur cette dalle pour être plus près d'eux, leur parler de mes filles. La plus grande qu'ils ont souvent gardée parce que j'étais jeune et fou et celle qui vient de partir à Montpellier et qu'ils ont aperçue trois fois dans un couffin. Leur dire que l'automne est somptueux cette année avec ses ors et ses pourpres qui envahissent forêts, routes, jardins, et que mon roman n'avance pas vite depuis quelques mois.

Il y avait encore trop de monde autour de nous, des gens qui allaient jeter de vieilles fleurs à l'entrée du cimetière, d'autres qui cherchaient le balai ou réparaient les couronnes en perles de verre que le vent a renversées.

Une femme s'est approchée de moi, elle voulait savoir si on avait le droit de planter, comme je l'avais fait, deux petits buis dans la terre de l'allée, juste devant notre tombe. Je lui ai dis que je n'avais rien demandé à personne. Elle trouvait ça très joli.

Pour parler à ma mère il faut que je sois seul. Jadis je ne serais jamais entré seul dans un cimetière à la tombée de la nuit, la seule plainte du portail aurait glacé mon dos. Maintenant que ma mère est ici, c'est l'endroit le plus rassurant de la terre, même à minuit. Mortes, nos mères veillent encore sur nous.

Je suis venu ici à la fin de l'été, juste avant la nuit pour être certain de ne croiser personne. L'arrosoir de la mairie est accroché à la branche coupée d'un cyprès. J'ai arrosé les deux buis qui commençaient à souffrir et je me suis assis sur la tombe encore tiède de soleil, du côté où est ma mère.

Là, quand je suis seul, je peux lui dire maman, autant de fois que je le veux, en lui racontant des histoires, et je promène ma main très doucement sur la dalle, comme si je caressais son visage. J'aime le grand silence de la campagne le soir, pour être seul avec elle comme je l'ai été si souvent.

Nous venions passer dans ce village la fin de chaque été, parce que Marseille devenait étouffant et sale sous les grosses chaleurs. C'était une trêve bleue avant la rentrée des classes et l'horrible odeur des livres scolaires et des cartables.

L'après-midi, je lui disais : « Maman, on va aux mûres. »

COLLECTION FOLIO

GALLIMARD

5, rue Gaston-Gallimard, 75328 Paris cedex 07

www.gallimard.fr

© Éditions Gallimard, 2011.

René Frégni marche chaque jour sur des chemins où ses filles ont couru, grandi, avant de partir vivre leur vie. Seul désormais, il sillonne inlassablement une Provence brûlée par l’été et le gel. Dans un décor âpre et sauvage, il croise d’étranges silhouettes ; un vieil homme sans mémoire regarde comme des fantômes les arbres qu’il a plantés, un truand qui a passé vingt-sept ans dans l’ombre des prisons lui raconte les lambeaux solitaires et violents de sa vie, une femme d’une mystérieuse douceur traverse des champs de neige suivie, de loin en loin, par un nuage de corbeaux.

Ce journal est un chant d’amour qui monte des vastes déserts de pierre et de lavande que l’on découvre dès que l’on quitte Banon, Manosque ou Moustiers-Sainte-Marie, un chant mélancolique et lumineux ; un voyage parfois cruel vers la tendresse et la beauté.

DU MÊME AUTEUR

Aux Éditions Denoël

LES CHEMINS NOIRS, 1988 (Folio no 2361). Prix Populiste 1989

TENDRESSE DES LOUPS, 1990 (Folio no 3109). Prix Motta de l'Académie française 1990

LES NUITS D'ALICE, 1992 (Folio no 2624). Prix spécial du jury du Levant 1992

LE VOLEUR D'INNOCENCE, 1994 (Folio no 2828)

OÙ SE PERDENT LES HOMMES, 1996 (Folio no 3354)

ELLE DANSE DANS LE NOIR, 1998 (Folio no 3576). Prix Paul Léautaud 1998

ON NE S'ENDORT JAMAIS SEUL, 2000 (Folio no 3652). Prix Antigone 2001

L'ÉTÉ, 2002 (Folio no 4419)

LETTRE À MES TUEURS, 2004 (Folio Policier no 428)

MAUDIT LE JOUR, 2006 (Folio no 4810)

TU TOMBERAS AVEC LA NUIT, 2008 (Folio no 4970). Prix Nice Baie des Anges 2008 et prix Montecristo 2009

Aux Éditions Gallimard

LA FIANCÉE DES CORBEAUX, 2011 (Folio no 5476). Prix Jean Carrière 2011

Cette édition électronique du livre La fiancée des corbeaux de René Frégni a été réalisée le 07 septembre 2012 par les Éditions Gallimard.

Elle repose sur l'édition papier du même ouvrage (ISBN : 9782070448289 - Numéro d'édition : 243161).

Code Sodis : N52774 - ISBN : 9782072471582 - Numéro d'édition : 243162

Le format ePub a été préparé par ePagine
www.epagine.fr
à partir de l'édition papier du même ouvrage.