Didier Daeninckx

Play-back

Gallimard

Didier Daeninckx est né en 1949 à Saint-Denis. De 1966 à 1982, il travaille comme imprimeur dans diverses entreprises, puis comme animateur culturel avant de devenir journaliste dans plusieurs publications municipales et départementales. En 1983, il publie Meurtres pour mémoire, première enquête de l'inspecteur Cadin. De nombreux romans noirs suivent, parmi lesquels La mort n'oublie personne, Lumière noire, Mort au premier tour. Écrivain engagé, Didier Daeninckx est l'auteur de plus d'une quarantaine de romans et recueils de nouvelles

to Kenneth Ryan,

Edith and Alexander

La pluie ruisselante impose ses coulées improbables aux architectures impeccables.

GEORGES PEREC

L'Œil ébloui

I

TROISIÈME JOUR À LONGRUPT

On m'avait dit : « La morgue ? c'est à la gare... », en me montrant la colline rase qui prolongeait les vestiges de la fonderie, une accumulation d'alvéoles en briques noircies sur lesquels, certains jours, des adolescents s'essayaient à l'escalade. Un vent froid chargé d'humidité sifflait dans les rues. J'avais ajusté le col de mon blouson, enfoncé profondément les mains dans les poches de mon jean et après un regard vers les silhouettes imprécises des bâtiments je m'étais engagé dans l'escalier. Plus haut, après les écoles, un chemin de terre lentement tracé par la hâte coupait au plus court. Je le pris, piétinant la fine pellicule de boue visqueuse qui le recouvrait, au travers d'une succession de jardins potagers délimités par des grillages défoncés. Je m'arrêtai au pied des cités SNCF. Les lumières s'allumaient peu à peu dans les quartiers de Longrupt, relayant celles des rues commerçantes ; les lampes jaunes des candélabres alignés traçaient de grands arcs de cercle parallèles au flanc de la colline de Butte. J'en comptai trois en partant du bas, la rue troisième, et tentai d'apercevoir la maison de Prima Piovani mais la pluie battante qui tombait maintenant brouillait mon regard en ruisselant sur mes paupières. Il me fallait longer les cités SNCF, une quarantaine de pavillons ternes construits à l'abri du talus, les cheminées au niveau du ballast, puis franchir une vaste étendue déserte parsemée de traverses, de bidons, vestiges d'une exploitation abandonnée. D'ici, les bâtiments se découpaient parfaitement sur le ciel, les hangars aux toits plongeants, les quais de chargement et les trois pavillons accolés de la gare. Les fenêtres de la salle d'attente étaient éclairées et illuminaient l'inscription blanche sur fond sombre qui barrait la façade :

LONGRUPT-MICHEVILLE

On avait démonté les rails, les traverses, les signaux, les aiguillages et seule subsistait l'empreinte de la voie bordée de cailloux gris. Je m'approchai, butant sur les mottes de terre durcies. Je marchai dans le rectangle de lumière ; l'ombre croisée épousa mon corps. Je collai mon front au carreau essayant malgré la buée d'observer l'intérieur de la pièce. Une forme blanche rendue imprécise par la condensation remuait vers la gauche, sous le tableau penché des trains attendus. Je cognai à la vitre, doucement tout d'abord pour attirer l'attention, puis de plus en plus fort sans provoquer la moindre réaction de la part de celui qui travaillait à quelques mètres de moi. Une rafale de vent glacé me cingla le visage. Les gouttes de pluie tambourinèrent sur la vitre en un écho démultiplié de mes appels. Je pinçai mon col et longeai la façade, les épaules relevées. On n'avait pas pris soin de fermer la porte à clef et quand je la poussai une bourrasque s'engouffra dans la pièce, soulevant la mince couche de plâtre qui recouvrait le sol. Je repoussai la porte et m'immobilisai sur le seuil, m'essuyant le visage à l'aide d'un kleenex avachi récupéré au fond d'une poche. Un échafaudage métallique était dressé contre le mur du fond, sous l'horloge arrêtée, et de longues lignes laiteuses de la largeur d'un couteau à enduire zébraient la vieille peinture marron. La lumière blafarde d'un néon vibrait en grésillant au-dessus de l'homme en blouse blanche qui me tournait le dos, courbé sur sa table. Je toussai, autant pour m'éclaircir la gorge que pour signaler ma présence, mais sans plus de résultat qu'à la fenêtre une minute plus tôt. Il me semblait que le froid était plus intense ici que dehors, un froid différent, noir, qui me faisait frissonner de l'intérieur. Je m'avançai en roulant le mouchoir humide dans mon poing ; chacun de mes pas modifiait l'atmosphère qui m'entourait, en en précisant l'odeur et la densité. Celle humide et lourde du plâtre qui flottait près de l'entrée, l'autre écœurante et volatile, comme explosive, qui s'affirmait à mi-parcours. Ça sentait l'hôpital, l'éther et le formol, puis, plus près encore de la table, des émanations fétides vous prenaient à la gorge, un mélange de médicament et d'urine, de sang et d'ordure. Une mèche de cheveux blond filasse pendait le long du tissu caoutchouté grisâtre, près du bras de l'inconnu. Elle n'avait cessé, la veille, tout au long de la conversation, de ramener ces mèches rebelles derrière ses oreilles, des gestes réflexes, et il suffisait d'un mouvement de tête, d'un haussement d'épaules pour que le désordre revienne dans sa coiffure.

Je me hissai sur la pointe des pieds pour tenter d'apercevoir son visage mais le rebord de la table le masquait à mes yeux. J'étais parvenu à quelques mètres de l'homme quand il poussa un long grognement qui accompagna un effort de tout son corps, puis il se redressa en soufflant. Je parcourus rapidement la distance qui me séparait de lui et posai ma main sur son épaule. La pression de ma main le fit sursauter violemment. Il écarta les coudes et se retourna, les yeux écarquillés, les traits déformés par la peur, sa bouche largement ouverte se referma peu à peu. Mon regard glissa le long de son bras droit jusqu'à la boule sanguinolente qu'il tenait au bout de ses doigts gantés, comme un morceau de mou auquel adhéraient encore des veines et des nerfs. J'étais maintenant assez près pour voir le corps étendu sur le plateau et toute mon énergie ne fut pas assez puissante pour interdire à mes yeux de plonger vers la table. Le visage était encore intact mais de la gorge au pubis tout n'était que chairs révulsées, os cisaillés, organes éventrés. J'essayai de retenir ma respiration pour ne pas avaler cet air chargé de toutes les émanations de l'autopsie mais déjà ma salive sur ma langue me semblait trop épaisse. Je reculai en titubant, la poitrine agitée de crampes et me précipitai vers la porte. Je me mis à vomir par courts hoquets douloureux face aux anciennes mines. Il me rejoignit sur le pas de la porte tandis que je reprenais mon souffle, les jambes tremblantes, le dos appuyé au chambranle. Il avait posé l'horrible morceau de viande humaine et retirait ses gants de latex maculés de sang, de débris tout en marchant. Il les fourra dans la poche ventrale de sa blouse et porta ses mains à ses cheveux, pouces et index tendus. Les écouteurs du walkman quittèrent ses oreilles et s'accolèrent sur son cou à la manière d'un collier sonore. Le bourdonnement métallique auquel se réduisait la musique se mêlait au sifflement du vent, au crépitement de la pluie.

– Qu'est-ce que vous venez foutre ici ? 

Je me cassai en deux vers le sol boueux pour cracher une montée de bile tout en agitant une main dans un signe de patience.

– Vous n'auriez pas un peu d'eau, pour me rincer la bouche ? 

Le toubib me montra le second pavillon a demi perdu dans l'obscurité.

– Il y a un lavabo à côté.. Allez vous rafraîchir, je vous attends...

Quand je revins dans la salle de travail, les bords de la bâche grise avaient été relevés et recouvraient le corps déchiré. Le médecin légiste s'était assis sur une banquette de bois, près d'un ancien guichet et fumait une cigarette. J'allumai une Disque Bleu, bloquant la fumée des premières bouffées dans mes poumons, à la limite du supportable. La douleur provoquée par les crampes perdit de sa vivacité. Je me mis à parler d'une voix mal assurée qui résonna à mes oreilles comme celle d'un étranger.

– C'est Prima Piovani ? C'est elle qui est sur cette table ? 

Il me fixa en silence un long moment, laissant couler lentement la fumée de ses narines et je crus discerner une amorce de sourire sur ses lèvres.

– Vous la connaissiez ? Vous êtes un parent ? 

Il avait le teint cireux de ceux qui ne sortent jamais et vivent à l'abri des regards ; sa peau tendue sur un visage d'une extrême maigreur dessinait la structure du squelette.

– Non, je la connaissais à peine, je l'avais rencontrée hier pour une interview...

Le médecin se leva d'un bond et fonça sur moi en hurlant.

– Foutez-moi le camp ! C'est interdit aux journalistes ici... Je ne veux pas avoir d'ennuis... Tirez-vous !

J'essayai de protester de ma bonne foi, de m'expliquer, mais il m'empoigna par les épaules, ses doigts nerveux s'enfoncèrent dans mes muscles. D'une poussée il me fit traverser la pièce avant de m'éjecter dehors. Le verrou claqua de l'autre côté de la porte, puis les rideaux furent tirés, effaçant le paysage obscur qui m'entourait. Je redescendis vers Longrupt sous un déluge d'eau et de neige fondue, glissant sur l'herbe mouillée, dérapant sur les pierres recouvertes de boue. Il était à peine huit heures quand je remontai la rue principale mais déjà tous les commerces avaient éteint leurs néons. L'hôtel, une ancienne maison de maître qui devait accueillir tous les pontes de la sidérurgie du temps de sa splendeur et dont j'étais l'unique locataire depuis mon arrivée, se trouvait en sortie de ville, sur la route du Luxembourg. Une dizaine de clients étaient attablés dans la salle du restaurant. Je commandai une pizza et une salade qu'on me livra dans ma chambre alors que je sortais de la douche. Je mangeai, m'arrêtant plusieurs fois pour ajouter une phrase à la lettre que j'avais promis d'envoyer chaque jour à ma fille. Je lui écrivis l'une des histoires qu'elle me réclamait souvent le soir, celle d'un papillon blanc amoureux des couleurs et qui choisissait de vivre à l'intérieur d'un arc-en-ciel. Quand j'eus terminé, je me levai et relus la lettre debout près de la fenêtre. En contrebas, sur le stade Sidélor violemment éclairé par quatre projecteurs de forte puissance, une vingtaine de footballeurs en tenue se disputaient une balle devant des tribunes vides. Leurs coups de pied arrachaient des mottes de terre spongieuses qui accompagnaient le ballon dans ses trajets contraires

Il me restait à savoir comment était morte Prima Piovani et surtout si j'y étais pour quelque chose.

II

DEUX JOURS AVANT LONGRUPT

Il y a des jours où rien ne va. Disons plutôt que tout va, mais de travers. Des jours à lapsus, à maladresse, des jours à engueulades sans raison, à bouton sur le nez, des jours de cafard, de doute et de séparations... Des jours de cette couleur-là, des jours blues, j'en ai connu des centaines sans jamais pouvoir m'y habituer. On sait vite à quoi s'en tenir : la langue, les gestes, les objets vous trahissent. Il faudrait avoir le courage de fermer sa porte à double tour, de débrancher le téléphone mais ce serait ignorer la force de cette illusion qu'on a coutume d'affubler du nom d'espoir. Ce matin-là pourtant le signe était clair. J'avais dormi dans une sorte de brouillard douloureux qui s'était au réveil transformé en migraine tenace. Je fonçai dans la salle de bains et ouvris l'armoire de toilette. Le tube d'aspirine était débouché sur l'étagère et je me souvins alors du dernier cachet avalé la veille. La pharmacie la plus proche se trouvait à un kilomètre de là, de l'autre côté de la nationale. Je n'étais vraiment pas partant et le bruit de la grêle contre les vitres acheva de me décourager.

Je me fis une compresse d'un gant passé sous l'eau froide avant de me traîner vers la cuisine, le nez pointé au plafond pour éviter que le linge mouillé ne tombe. Je parvins sans trop de dommages à remplir le réservoir de la cafetière électrique, à remplacer le filtre. La sonnette de la porte d'entrée m'agaça les tempes à l'instant précis où j'appuyais sur le bouton de mise en marche. Le gardien de l'immeuble se tenait sur le seuil. Il avança la tête en me voyant, les yeux écarquillés.

– Qu'est ce qui vous arrive ? Vous êtes blessé ? 

J'enlevai le gant de mon front, le glissai dans ma poche de pyjama.

– Non, ce n'est rien, juste un mal de crâne. Je prépare du café ; vous en prendrez bien une tasse... Il est en train de passer

Il s'avança dans le couloir à petits pas timides et s'installa sur la banquette après m'avoir tendu un paquet enveloppé de papier kraft sur lequel l'étiquette autocollante des éditions Gallimard faisait une tache claire. Les bonnes nouvelles n'ont jamais cette épaisseur, une enveloppe petit format leur suffit.

– Posez-le sur la table, je verrai ça tout à l'heure.

Chaque fois le rituel était le même, il posait le paquet devant lui sur la table encombrée de bouquins, de paperasses et attendait que je lui serve un café ou l'apéritif, suivant l'heure. Je devais être son plus gros client : il ne se passait pas une semaine sans qu'on me renvoie un manuscrit et à cinq francs le paquet je triplais ses étrennes en année pleine. Le facteur avait la flemme de grimper les quatre étages, il se foutait du pourboire et ne présentait le calendrier qu'aux locataires du rez-de-chaussée. Sa paresse me coûtait cinq francs par semaine. Au tout début le concierge se tenait au courant de mes tentatives pour me faire publier mais il avait vite compris que la réponse était fonction du poids et du volume du paquet qu'il tenait sous son bras.

Il n'avait jamais eu la curiosité de me demander ce que je pouvais bien écrire pour collectionner un nombre aussi considérable de refus. Lorsqu'il disposait d'un peu de temps il me tenait au courant de la vie de l'immeuble, me dressait la liste de ceux qui écrasaient leurs clopes dans les escaliers, marque des cigarettes à l'appui. Il prenait soin chaque fois qu'il revenait sur le sujet de me disculper en précisant qu'il n'avait jamais trouvé de mégot de « Disque Bleu » dans la cage du B. Invariablement je lui en offrais une, pour la peine. Il m'éclairait aussi sur les mystères de l'existence, comme cette flasque de porto vide que je trouvais deux à trois fois par semaine posée au-dessus de la rangée de boîtes aux lettres. Je me souvenais de l'avoir jetée une dizaine de fois au vide-ordures avec le carton et le blister qui l'accompagnaient mais elle réapparaissait le lendemain, soigneusement rebouchée sur quelques gouttes d'alcool inaccessibles. J'avais définitivement répondu à mes interrogations en décidant que c'étaient là les reliefs des nuits de veille d'un couple de clochards que l'on voyait souvent dans le quartier, traînant leurs sacs plastiques bourrés de couvertures et de lainages. Un matin, la conversation avait dérivé sur ce sujet et je lui avais fait part de mon explication. Il me laissa aller jusqu'au bout de mon raisonnement, un sourire aux lèvres, avant de me contredire.

– Les clodos n'y sont pour rien, et d'abord ce n'est pas le genre à mettre vingt balles et plus dans une minuscule bouteille de porto !

Il se pencha au-dessus de la table en baissant la voix.

– Vous connaissez la femme qui habite l'escalier E, sur l'autre rue... Celle qui se balade été comme hiver avec un manteau de fourrure...

J'approuvai d'un mouvement de la tête.

– Eh bien, c'est elle ! Elle boit depuis toujours. Son mari l'a déjà envoyée plusieurs fois en cure de désintoxication. Elle tient le choc six mois puis elle replonge plus fort qu'avant. À la maison il lui interdit la moindre goutte de vin mais c'est une maligne : le matin elle s'arrange pour aller faire les courses, le pain, le journal... Elle en profite pour foncer chez Félix Potin ; elle s'achète sa dose qu'elle vient siffler derrière les boîtes aux lettres, en solitaire. C'est comme ça les locataires, quand on les croise dans l'escalier c'est Monsieur et Madame Tout-le-monde. Les surprises commencent quand on rentre chez eux à l'improviste pour relever les compteurs d'eau...

On en arrivait souvent là, aux compteurs d'eau et il en profitait pour me raconter la triste aventure survenue à l'un de ses amis plombier.

À d'autres moments il demeurait silencieux, comme ce matin et promenait son regard sur les étagères remplies de livres, de revues.

– Vous avez lu tout ça ? 

– Presque tout... Certains plusieurs fois, ça compense...

Je lui demandai de faire un peu de place sur la table pour les tasses et retournai dans la cuisine. Une énorme tache s'élargissait sur le carrelage, un liquide épais et sombre. Je me figeai et mon regard en suivit les contours. La flaque se nourrissait d'un filet plus clair qui serpentait sur la porte laquée du buffet. Une seconde tache noire occupait le dessus du meuble. Je m'approchai en prenant garde de ne pas patauger et je trempai mon index droit dans le liquide dont la tiédeur me surprit. Je portai mon doigt à mon nez pour sentir une agréable odeur de café tandis que mes yeux se fixaient sur le récipient de la cafetière électrique posé sur la table.

Le gardien se tenait dans l'encadrement de la porte.

– C'est la machine qui déconne ? 

Je soupirai, découragé.

– Non, j'ai simplement oublié de remettre le récipient sous le filtre... Je n'ai plus qu'à laver le pont !

Il s'éclipsa, prétextant un travail qui ne pouvait attendre et je restai seul avec ma mini marée noire. Je me contentai de balancer deux serpillières au milieu de la cuisine avant de m'affaler sur la banquette. Une sensation humide et froide me fit frissonner désagréablement. J'en localisai l'origine sur ma fesse droite. Ma main tâtonna sur ce côté du pyjama et plongea dans la poche pour en extraire le gant qui m'avait servi de compresse. Je le jetai à travers la pièce et il vint se plaquer contre l'écran de la télé sur lequel il s'immobilisa une fraction de seconde puis il glissa lentement comme une grosse limace et s'avachit sur le bord de l'étagère. J'allongeai le bras et tirai à moi l'enveloppe kraft dont je décollai la languette. Je reconnus au premier coup d'œil la chemise de couleur que j'avais réservée aux envois du manuscrit de « L'apprentissage de la nuit », mon avant-dernier roman, celui qui précédait « Intérieur-jour ». Je pris soin de ne tirer que la lettre d'accompagnement. Il m'était pratiquement impossible de regarder un texte refusé et cela se prolongeait parfois des semaines, une épreuve à la limite de la douleur, un peu comme une femme devant un enfant mort-né. Et les fausses couches de ce type, je pouvais en parler, une douzaine en dix ans, chacune reproduite en trois, quatre exemplaires, autant de tentatives de leur trouver un père. Gallimard lui refusait l'accès au livret de famille :

Cher Monsieur,

Nous avons lu avec intérêt votre manuscrit intitulé « L'apprentissage de nuit... »

L'apprentissage de nuit ! Ils l'avaient lu avec intérêt mais sans attention, éliminant un mot sur cinq ! L'apprentissage de nuit... Aucune envie de réécrire Saint-Ex...

Malgré ses évidentes qualités nous sommes au regret de vous retourner votre texte qui ne peut prendre place dans les collections que nous éditons actuellement.

Je pris mon calepin et rayai la ligne « Gallimard-Apprentissage-envoi nov. 85 ». Il ne me restait pratiquement rien en circulation, mon œuvre complète avait écumé la presque totalité de l'édition française plus quelques bureaux québécois et belges. L'enveloppe alla rejoindre une pile de manuscrits, près de la bibliothèque et je rangeai la lettre dans une boîte à chaussures déjà bien garnie. J'avais au fil du temps mis au point une technique bien particulière. Je faisais tout d'abord parvenir mes romans aux petits éditeurs de province et leurs réponses négatives renforçaient mon espoir qu'ils seraient retenus par les stars du volume broché. Les premiers temps j'opérais de manière inverse mais après le tiercé du refus des Galligrasseuil j'avais l'impression de courir le cacheton et non plus de chercher à imposer une œuvre. L'envers de la médaille, c'était un peu aujourd'hui quand les circulaires des grandes pointures se mêlaient à celles des petites boîtes dans le carton de chez André. J'avais placé le peu qui me restait de confiance et d'illusion dans « Intérieur-jour », décidant qu'il s'agissait là de mon dernier roman et je voyais venir à grands pas l'ultime chapitre de ma vie littéraire. Quoi qu'il en soit il me fallait affronter les difficultés de la vie : je décrochai le balai-brosse avec l'extrémité duquel je poussai la porte de la cuisine. Il me fallut près d'une demi-heure pour éponger le café, nettoyer le buffet et je m'apprêtais à quitter mon pyjama parsemé de taches marron clair quand la sonnette retentit à nouveau. Un homme d'une bonne trentaine d'années, le crâne recouvert d'une casquette à carreaux, engoncé dans un lourd manteau d'hiver s'essuyait les pieds sur mon paillasson. J'observai son jeu de jambes et le comportement des poils de coco, espérant qu'il en finisse au plus vite et m'adresse la parole. Il se lassa enfin de son exercice de sur-place.

– Salut vieux, je suis content de te revoir ! Quel temps de chien... Je peux entrer ? 

Il était déjà au seuil de la salle à manger avant que j'aie eu le temps d'ouvrir la bouche.

Il dégrafa son manteau qu'il jeta sur la banquette puis, la casquette toujours vissée sur la tête, les mains plantées dans ses poches de pantalon il se mit en devoir de faire le tour de mon appartement en commentant ses découvertes.

– Tu bouquines toujours autant ! Moi j'ai un peu lâché de ce côté-là. Je me rattrape sur le ciné...

Il examina une série de gravures punaisées à même le mur.

– ... Je me doutais que ce serait comme ça chez toi, je ne suis pas surpris.

Je les laissais tous entrer, les vendeurs d'encyclopédies, les sondeurs en tous genres, les taulards en mal de réinsertion, les témoins de Jéhovah, les diffuseurs de presse marginale, les amis du bordeaux en cubitainer ; je répondais à leurs questions, j'amassais de la documentation... En fait leurs passages m'étaient autant de récréations, de pauses, d'occasions de quitter ma table de travail. Celui-ci était d'un genre nouveau, style Libé première manière, le tutoiement en bandoulière. Il continuait d'arpenter la pièce, déchiffrant les titres des livres, le nez collé aux reliures. Il tomba en arrêt devant la pile des manuscrits.

– Bon sang, j'en étais sûr ! L'écriture c'est du définitif, dès que ça s'accroche à un bonhomme, impossible de s'en défaire !

Il se baissa pour saisir l'enveloppe que je venais de recevoir. Il l'agita afin de faire glisser le paquet de feuilles dactylographiées.

– « L'apprentissage de la nuit »... Pas mal comme titre pour un tirage confidentiel ! Joli, évocateur mais il suffit de regarder où cela s'écrit pour comprendre que ça ne nourrit pas son homme... Qu'est-ce que tu dirais si je te proposais de pondre un best-seller ? 

Il s'était tourné vers moi, le ventre en avant, le menton conquérant, sûr de son effet.

– Vous êtes quoi ? Représentant en best-sellers ? Je vous trouve en train de vous agiter sur mon paillasson... Trente secondes plus tard vous avez envahi ma maison, vous lisez mes manuscrits et pour finir vous me proposez la gloire... Vous démarchez pour le loto ? 

Le sourire s'effaça de son visage, son front se plissa.

– Tu ne vas pas me dire que tu ne me reconnais pas !

Il pinça la visière de sa casquette qu'il ôta de sa tête découvrant un crâne aux trois quarts chauve.

– Et comme ça, tu me remets mieux ? 

Ce fut à mon tour de montrer ma perplexité ; la forme du visage, le regard rencontraient de vagues souvenirs mais sans que je parvienne à les situer, ni dans l'espace ni dans le temps. Il mit fin au suspens

– Michel Perrin... Ça te revient maintenant ? 

Il me tirait une épine du pied car je n'aurais jamais réussi à deviner seul. Notre dernière rencontre datait d'au moins quinze ans, du service militaire. À l'époque on m'avait bombardé rédacteur en chef du canard de liaison de la base. Perrin me donnait un coup de main pour boucler le sommaire.

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GALLIMARD

5, rue Gaston-Gallimard, 75328 Paris cedex 07

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© Éditions Gallimard, 1996. Pour l'édition papier.

© Éditions Gallimard, 2013. Pour l'édition numérique.

Didier Daeninckx

Play-back

Dans une petite ville sidérurgique de l'Est où les hauts-fourneaux se sont éteints, la misère prend à la gorge au coin de chaque rue. Patrick Farrel, un jeune écrivain désargenté, accepte d'écrire l'autobiographie d'une idole de la chanson, originaire de cette ville. Mais « le nègre » se prend au jeu et mène une véritable enquête sur la chanteuse. Il en apprend alors de belles sur les coulisses du show-biz et les magouilles de son éditeur. Et tout se complique...

Cette édition électronique du livre Play-back de Didier Daeninckx a été réalisée le 18 octobre 2013 par les Éditions Gallimard.

Elle repose sur l'édition papier du même ouvrage (ISBN : 9782070410361 - Numéro d'édition : 161470).

Code Sodis : N60472 - ISBN : 9782072529344 - Numéro d'édition : 261983

Ce livre numérique a été converti initialement au format EPUB par Isako www.isako.com à partir de l'édition papier du même ouvrage.