Du même auteur :

Les Dolce, La Route des magiciens, Don Quichotte éditions, 2011.

© Don Quichotte éditions, une marque des éditions du Seuil, 2012

ISBN : 978-2-35949-125-8

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo

« Le hasard comble l’ignorance. »

Prologue

La première secousse arracha les habitants à leur sommeil, Rodolpherus ouvrit brusquement les yeux.

Un grondement soudain déferla vers les buttes avoisinantes. Sourde et gutturale, la plainte émergeant de la terre résonna pendant trois longues secondes. Cette force issue du dessous donnait le sentiment qu’un orage se préparait à l’intérieur même du sol. Le magicien sentit la température de son sang baisser, et ses membres se raidir. Les deux degrés de moins granulèrent sa peau, qui fut parcourue d’un frisson continu. Il connaissait ce phénomène : son corps, en provoquant sa propre asthénie, prévenait une agitation nerveuse, autrement plus dangereuse, qui n’aurait pas manqué d’avoir lieu après un réveil si brutal.

Où était-il ?

Le décor ne lui était pas étranger mais le tumulte brouillait encore sa clairvoyance. Ces paysages, l’architecture marquée des habitations, l’accoutrement des autochtones... Il ne pouvait se trouver qu’au Japon. Mais à quelle époque ?

La violence palpable alentour l’empêcha de réfléchir davantage à sa condition. Il aperçut écureuils, grues, chats, rats, insectes, chiens et renards qui tous, prédateurs et proies confondus, décampaient vers les hauteurs. À n’en pas douter, un tremblement de terre d’une rare intensité venait de commencer. Agir requérait lucidité et vivacité, deux aptitudes que la température du sang du magicien ne favorisait pas. Il ressentait l’angoisse de tous les êtres, à des kilomètres à la ronde, grâce à un instinct animal le reliant de manière sensitive à la nature. Parvenu à se mettre debout, Rodolpherus vit les premiers habitants s’extirper de leurs habitations.

Les bruits et les cris qui accompagnaient la fuite incitaient les plus sceptiques à évacuer leur maison sur le champ. L’obscurité était par instant déchirée de regards perdus et de reflets fuyants.

La peur prit le pas sur la panique. Un véritable hurlement de monstre sortant de terre arracha des larmes aux enfants, qui se blottirent spontanément contre leurs parents. Pourtant, aucune secousse sérieuse ne suivit la caverneuse vague sonore, ce qui rassura, pour un bref instant, la population. Seuls les animaux, guidés par leur instinct, ne cessèrent pas leurs efforts, pressés de trouver refuge au plus haut des cimes.

Rodolpherus, lui, voyait clair dans cette noirceur de mauvais augure. Le soleil sur le point de se lever semblait retarder son apparition.

La deuxième secousse s’amorça moins d’une minute plus tard. Elle n’était en rien comparable à la précédente. Le bruit venant des entrailles terrestres retentit à l’instant même où les tremblements se firent sentir. Sa violence dépassait de loin celle de la première. Elle ébranla toute la population, qui s’affala comme un seul homme. Maisons, barrières, portes, pilotis, carrioles, arbres et murs, tout tremblait. Le bois, les métaux, la pierre et le verre se craquelaient, se brisaient, ou se fissuraient dans des crissements insoutenables. Les pleurs, les cris et les plaintes s’assourdissaient devant le chaos sonore provoqué par les éléments. Les petites éoliennes succombèrent d’abord, tombant comme des mouches les unes après les autres. Un vent violent emportait avec la même aisance les linges étendus et les plus imposantes toitures. La lumière émergeante s’épuisa en moins d’un souffle, assombrissant l’horizon. La terreur s’abattait à nouveau sur la région de Yokohama. Une plaque de bois qui servait d’abri se détacha et jeta au sol un vieillard et sa fille : après le choc, la malheureuse ne tenait plus que le bras de son père, dont le reste du corps avait été arraché. Rodolpherus assistait impuissant à cette manifestation infernale. La colère le saisit lorsqu’il aperçut, à quelques mètres de lui, un jeune enfant piétiné par des chevaux de trait échappés de leur enclos. Sa mère gisait inanimée un peu plus loin, face contre terre, victime du mouvement de panique générale alors qu’elle essayait de récupérer le corps broyé de son garçon.

Rodolpherus, au contraire de son épouse, n’avait aucune influence sur les éléments, il se sentait coupable d’une telle incompétence. La frustration, le dégoût et la haine s’associaient en un magma nauséeux, le privant de la quiétude pourtant nécessaire pour affronter la situation. À droite comme à gauche, devant et derrière lui, l’orgie macabre poursuivait son œuvre. Le sang du magicien se glaça tout à coup, le figeant sur place comme un arbre fatigué de résister aux assauts de la foudre.

Une pluie violente annonça la troisième secousse, la plus terrible. La boue recouvrit la terre en moins d’une minute, empêchant la progression des vieillards et des jeunes enfants, qui trébuchaient et tombaient les uns après les autres. Une vieille dame renversée par un porc affolé se noya dans la tourbe. L’étrange couleur électrique du ciel, écartelée entre le gris et un bleu presque noir, fondue à l’averse diluvienne qui s’abattait sur cet endroit maudit de la planète, empêchait de discerner quoi que ce fût à plus de cinq mètres de distance. Nul cri n’était désormais audible, tant la nature se déchaînait. Rodolpherus avait le sentiment d’assister à une lutte sans merci entre le ciel et la terre.

Un craquement horrible et inhumain recouvrit pour finir ce cataclysme sonore. La terre se déchirait, les rochers se brisaient, les arbres s’écroulaient comme un jeu de domino, balayant femmes et enfants sur leur passage. Le sang, les larmes, la souffrance muette de plaintes étouffées au fond des crevasses naissantes, les corps morts et abimés emportés par les flots boueux, la douleur d’une plaie ouverte s’ouvrant sur les limbes… Les trouées noires progressaient à la vitesse de l’éclair, meurtrissant le sol comme autant de serpents venimeux fondant sur leurs proies. Cette séquence d’apocalypse dura encore une interminable minute. Une faille béante et aussi large qu’une autoroute se forma alors aux pieds de Rodolpherus, engloutissant en une fraction de seconde, tel un ogre titanesque, un millier d’êtres humains. Leurs cris peinaient à émerger du hurlement minéral provoqué par le chevauchement des plaques terrestres. La poussière levée par l’écroulement des bâtisses désorientait les survivants dans un brouillard fatal. La résonnance des os qui se brisaient clôtura ce sinistre opéra.

Enfin, le silence fut total.

Un long, terrible et impudent silence.

La douleur humaine ne reprit ses droits qu’au bout de quelques secondes, à travers les braillements des enfants, les plaintes des mères disparues. Chaque cri disait les corps mutilés et les douleurs insoutenables.

Rodolpherus se tenait debout au milieu du chaos. La nature, avec qui, en tant que magicien, il partageait une essentielle symbiose, avait frappé cette fois sans prévenir. Un désastre. Témoin ridicule et désarmé face à l’horreur, il se sentait tel un soldat arrivé sur le champ après la bataille. S’il ne comprenait pas toujours les rouages à l’origine des événements terrestres, il savait pertinemment que le hasard n’existait pas. Il avait émergé du puits magique à cet endroit et à ce moment précis pour une raison qui lui échappait. Autour de lui, il remarqua l’absence de fils électriques, de lumière aux fenêtres, de routes goudronnées et de véhicules motorisés. Ce paysage le renvoyait à de lointains souvenirs d’enfance. En quelle année se trouvait-il ?

Il n’eut pas le temps de s’interroger davantage. Les gens mouraient autour de lui. Il se rapprocha instinctivement d’eux, sans protocole ni manière. Ceux qui pouvaient encore parler s’exprimaient en japonais. Le temps des questions était révolu, il fallait à présent agir. Rodolpherus s’emploierait à sauver le plus de gens possible.

Sa connaissance parfaite de l’anatomie humaine lui permettait de stopper une hémorragie ou d’apaiser une douleur d’une simple pression de la main. Il concentrait la chaleur de son corps sur un ongle pour cautériser une artère. Il exerçait sur un muscle le frottement nécessaire pour l’endormir. Il déplaçait les nerfs coincés, pinçait les veines abîmées, remboîtait les épaules déplacées, contractait les cœurs arrêtés et accélérait la coagulation des plaies béantes. Il se moquait éperdument de la retenue que son statut de magicien réclamait d’ordinaire, et du regard de ceux qui ne comprendraient pas. Il devait sauver des ruines ce qui pouvait l’être, comme un avocat déchu se lance à corps perdu dans la bataille pour une cause perdue. Chaque corps disparu, chaque vie éteinte avait pour lui le goût d’une défaite.

Alors qu’il s’affairait depuis de longues minutes sur les chairs meurtries, une voix le tira de son application : « Bienvenue en mille neuf cent vingt-trois, cher Rodolpherus. »

I

1

Leamedia ouvrit les yeux alors que la nuit était tombée. Elle était allongée, en position fœtale, dans une ambiance baignée d’humidité. L’air qu’elle humait, le sol sous ses membres, tout son épiderme, ses cheveux et ses vêtements en étaient saturés. Joue contre terre, elle observait sans réfléchir une coccinelle qui tentait courageusement l’escalade d’un brin d’herbe sous son nez, en activant la loupe naturelle de ses yeux, faisant rapetisser ou grossir l’insecte d’un simple clignement des paupières.

Un clapotis léger tintait tout contre son oreille, ourlant une vaste étendue d’eau qui portait jusqu’à la jeune fille les sons nocturnes : entrechoquement, au loin, des plats-bords de quelques embarcations amarrées de conserve, vol des insectes aquatiques, brusques prédations des carpes ou des tanches, qui trouaient la surface de leurs bonds. Le froissement d’innombrables feuillages entamés par l’automne et les arabesques du vent dans les branchages un peu secs combinaient un contrepoint sylvestre aux bruits venus du lac. Plus loin encore, la rumeur de la circulation, rythmée par l’aigu des avertisseurs, cernait l’horizon sonore.

Sa vue s’accommoda rapidement à l’obscurité, ses pupilles se dilatèrent. L’eau noire reflétait la lueur orangée des lumières de la ville. Par-dessus la masse obscure des grands arbres qui entouraient le lac, elle distinguait les formes quadrillées de jaune brillant des gratte-ciel, parmi lesquelles pointaient deux bouts d’oreilles de lapin : les deux sommets de l’Essex House.

Elle en déduisit qu’elle se trouvait quelque part sur la rive du grand réservoir de Central Park, un lieu qu’elle n’avait jamais rêvé de fréquenter la nuit. Elle jouit intensément de sa situation inédite. Sa mère, Melidiane, aux ires retentissantes, adorait régenter la vie des siens, avec une petite tendance paranoïaque, selon ses enfants. Leamedia, à sa grande fureur, n’était même pas autorisée, en temps ordinaire, à sortir en boom avec ses amies de collège Lee et Valente. Alors une excursion nocturne dans l’endroit le plus hard de la ville…

Mais Melidiane ne se trouvait pas dans les environs pour le moment, non plus que les autres membres de sa drôle de famille. Depuis toujours, Leamedia percevait physiquement la présence des siens, même si ses pouvoirs ne lui permettaient pas encore de communiquer avec eux par la pensée et, en cet instant, elle savait qu’elle était parfaitement seule. Elle huma de nouveau l’air new-yorkais avec d’imaginaires délices, et savoura la rare conjonction de liberté et de familiarité qui s’offrait à elle. On l’avait arrachée à New York, cette ville qu’elle adorait et qu’elle considérait comme une partie d’elle-même, on l’avait contrainte à déménager dans la ruralité américaine profonde, tout ça pour rien, puisque la fameuse Guilde noire, dont ses parents et son grand-père Melkaridion agitaient continûment le spectre, avait fini par les dénicher et les pourchasser de nouveau. Il avait fallu se jeter dans l’eau d’un puits souterrain, y être aspirés et secoués comme dans le tambour d’une machine à laver géante, après quoi Leamedia avait perdu connaissance. Mais les « égouts magiques », comme elle les désignait in petto, avaient rendu justice à sa préférence : ils l’avaient expulsée de leurs boyaux mystérieux en plein dans sa ville d’adoption, elle était rentrée chez elle ! Seule, en fille assez grande pour s’émanciper, comme elle désirait l’expérimenter depuis si longtemps. N’avait-elle pas, en réalité, seize ans, même si les apparences lui donnaient l’air d’une fille à peine pubère de onze ans ?

L’intensité même de ses perceptions, anormale, lui rappelait qu’en outre elle était désormais une magicienne décoiffée, depuis son tout récent anniversaire. Elle savait, par sa mère, que l’année qui suivait la cérémonie du cheveu blanc, son corps ne cesserait de progresser comme de la surprendre. Et en effet, présentement, la moindre rutilance lui permettait d’éclaircir son champ de vision. Son odorat déployait un bouquet d’identités olfactives, essences forestières, humifères, aquatiques et urbaines. Et plus elle se concentrait sur son oreille, plus sa perception se rapprochait de l’infiniment petit. Elle pouvait définir sa capacité d’écoute à l’image d’un zoom d’appareil photo. En se concentrant, elle percevait la sève couler dans les veines boisées des ormes environnants, comme le crissement des tiges vertes et vigoureuses du gazon sauvage se rétractant pour la nuit. Melkaridion, son grand-père, parlait souvent aux plantes, ce n’était pas du gâtisme, après tout, celles-ci devaient lui répondre. Elle entendit la mastication des insectes, le glissé des coléoptères sur l’air nocturne, le patient cheminement des invertébrés, une immense microfaune active tout autour d’elle et sous elle, une vie qui ne se cantonnait pas uniquement aux mammifères.

« Je ne mangerai jamais plus de salade », décida-t-elle, écœurée.

Elle se concentra sur les sensations intérieures que lui renvoyait son corps encore douloureux. Les magiciens intronisés avaient la faculté de s’adresser à tous leurs membres, cellules et tissus. Ces derniers répondraient-ils, si peu de jours après son décoiffage ?

« Il y a quelqu’un ? »

Naïvement, elle attendit une réponse provenant de ses pieds, de ses mains, de ses os ou de ses nerfs, mais rien ne vint. Elle soupira de dépit. Toujours patienter ! Elle était lasse jusqu’à la nausée de ronger son frein, en attendant de se déployer.

Alors, une invraisemblable quantité d’eau sortit violemment de sa bouche. Elle recrachait tout le liquide emmagasiné dans ses poumons, lors de son voyage souterrain dans les labyrinthes aquatiques. L’énorme inspiration qui suivit ce rejet lui brûla l’œsophage. Passer d’une respiration liquide à une respiration ventilée arrachait aux nouveau-nés leurs premiers cris. Leamedia, de ce point de vue, n’avait pas vraiment grandi. Elle vagit de toute sa puissance, séchant d’une seule fois la coccinelle qu’elle venait d’inonder, se déplia sur le sol, étirant son corps, comme pour une deuxième naissance puis, essoufflée, se redressa enfin.

Les pores de sa peau se dilatèrent d’eux-mêmes pour que l’oxygène ambiant qui s’y trouvait retenu s’échappe d’un coup de son épiderme. Le souffle assécha son corps et ses vêtements sur-le-champ.

« Génial ! », concéda-t-elle. Elle avait vu son frère Antonius procéder ainsi au sortir de la baignade, et les autres Dolce ne se servaient jamais des serviettes qu’ils emmenaient pour imiter les humains ordinaires à la plage ou à la piscine, mais elle-même réussissait ce mouvement pour la première fois.

Elle resta quelques instants, pour voir si un membre de sa famille jaillirait soudainement, comme elle, du lac, tout en subodorant que rien ne surgirait de cette eau obscure. Le réservoir de Central Park constituait manifestement l’une des issues du réseau aquatique des labyrinthes, mais ceux-ci sillonnaient la terre entière et les autres Dolce avaient pu être expulsés n’importe où. Elle scruta sa mémoire parfaite de magicienne à la recherche des dernières images dont elle se souvenait, avant d’être aspirée dans le puits. Elle n’était pas sûre d’avoir compris pourquoi le frère de sa mère, Guileone, un psychopathe assoiffé de sang qu’elle rencontrait pour la première fois, leur en voulait à ce point. Il faisait maintenant partie de la Guilde noire, cette association de sorciers dont le but était de détruire leur famille, bien qu’ils fussent les derniers magiciens au monde. En revanche, elle avait goûté le combat qui avait suivi, même si les images qu’elle se repassait ne lui montraient que des perspectives mouvantes et des moulinets confus. Son âme indépendante et rebelle ne put se retenir d’un pinçon d’admiration et de fierté en revoyant Melkaridion, l’ancêtre, échapper par la ruse à leurs persécuteurs et se fondre dans l’élément aquatique, pour émerger du puits telle une puissance naturelle prête à terrasser leurs ennemis, avant de les entraîner tous dans des cavités naturelles où l’eau circulait à une vitesse phénoménale… Puis plus rien.

Totalement concentrée sur ses souvenirs, Leamedia avait omis de laisser ses sens veiller pour elle. Aussi perçut-elle trop tard l’odeur forte de sueur et de violence.

« On se promène, beauté ? »

Celui qui lui barrait le chemin s’approcha tout contre elle avec des gestes peu équivoques. Le cœur battant à cent à l’heure, reculant d’un pas, elle feignit l’aplomb. Selon son intime conviction, le prédateur qui la scrutait ne devait pas appartenir à la Guilde noire. Sa confrontation avec Guileone et les sorciers qui l’entouraient lui avait laissé une tout autre impression, la conviction que la mort planait au-dessus de chacun des membres de leur groupe. Il ne s’agissait en rien de la même panique, de la même frayeur. Elle tenta de le raisonner :

« Je suis encore mineure ! Vous allez au-devant de sérieux problèmes juridiques. »

Le rire gras que déclencha sa phrase la glaça.

« Génial, je vais me régaler ! »

Les mots ne résoudraient pas l’épreuve, cela devenait au fil des secondes une pathétique évidence. Paniquée, elle voulut s’aider de ses pouvoirs de magicienne, mais elle ignorait encore le fonctionnement maîtrisé de son cerveau, le principal outil des Dolce, comme le lui répétait sans cesse son père Rodolpherus. Pas de baguette magique, aucun dragon planqué derrière un arbre… Le plus curieusement du monde dans un moment aussi tendu, le visage d’Harry Potter se présenta à elle. Sa réalité ne ressemblait malheureusement pas à une fiction.

Un éclair l’éblouit d’un seul coup, ses pupilles étaient encore en mode obscur. L’homme venait de faire jouer une lame. Il avança sa main vers elle pour lui attraper le bras.

Elle recula encore et perçut la voix de son grand-père flotter autour d’elle.

« Ne cherche pas à t’opposer à ses gestes, accompagne-les. » Son agresseur réagit en propulsant violemment son bras gauche pour lui saisir la gorge, elle appliqua aussitôt le conseil de son ancêtre en se courbant en arrière au point d’avoir son buste pratiquement d’équerre avec son bassin. Ses vertèbres jouèrent de manière fluide. Elle céda encore du terrain, suivant toujours les consignes de Melkaridion qui lui parvenaient de l’intérieur de son corps. L’autre, emporté par son élan et ne trouvant devant lui que le vide, trébucha.

Les yeux de Leamedia s’étaient accommodés aux nouvelles conditions lumineuses et le miroitement du couteau tenu par la main droite du malfaiteur suffisait amplement à la jeune magicienne. Elle voyait clairement autour d’elle. À la manière d’une sauteuse de haies, elle bondit au-dessus de l’homme à terre et se mit à courir le plus vite possible.

Mais elle commit l’erreur de jeter un regard derrière elle pour s’assurer de son avance.

Elle fut stoppée net.

« T’es pressée ? »

L’épaisse et large main qui emprisonnait son bras lui comprimait la chair au point qu’elle perçut, en elle, la plainte du muscle qui se tenait juste sous les doigts étrangers. Le nerf à proximité hurla à son tour, perturbant la jeune Dolce qui se retrouvait prise entre deux feux, à l’extérieur et à l’intérieur.

« Je suis un gars fidèle en amitié, fit la voix grasseyante. Voir mon pote humilié, par terre à cause d’une gamine, ça me fait de la peine. Je sens que j’vais pas le supporter. »

L’haleine fétide de son bourreau la pétrifia autant que la frayeur provoquée par son étreinte forcée. Elle se sentit défaillir en constatant que celui qui la tenait se trouvait au beau milieu d’une demi-douzaine d’autres compagnons, plus glauques les uns que les autres. Œil crevé, crâne mal rasé, crasseux, balafrés et édentés, les membres de cette improbable brigade d’assassins sortis tout droit de la cour des miracles observaient, avides et carnassiers, Leamedia se débattre inutilement. Avant qu’elle ne s’en rende compte, celui qui l’empoignait et répondait au surnom de « Truck », scandé presque religieusement par ses douteux associés, lui administra de sa main encore libre une claque violente et sonore, qui assomma pratiquement sur l’instant la trop jeune magicienne.

Précipitée au sol sous l’effet de l’énorme gifle, ses molaires menaçant de se suicider en groupe en se déchaussant volontairement, Leamedia luttait pour ne pas perdre conscience, au milieu d’un cercle rigolard et alcoolisé, où elle reconnut celui qui avait tenté de l’attraper en premier et qui venait de rejoindre le reste de la troupe. Sa dernière minute sonnait assurément dans son crâne. La joue brûlante et la peur nouée au ventre, elle n’osait plus remuer.

Melkaridion restait muet cette fois. En désespoir de cause, elle se décida à jeter un sort. Son seul exploit, à ce jour, avait consisté à transformer un poteau électrique de Brooklyn en sculpture d’avant-garde, provoquant un gigantesque happening et la fuite éperdue de la famille, sous prétexte qu’il fallait vivre cachés et ne pas révéler leur nature de magiciens. Elle se concentra pour retracer mentalement la méthode qu’elle avait improvisée, au soir de son décoiffage, pour réussir ce tour de force. Les désirs exaspérés qu’elle nourrissait d’une vie plus libre, moins surveillée, épanouie, qui s’épanchaient jusque-là dans sa révolte adolescente et semblaient prendre le visage même de David Dandridge, le séduisant batteur du groupe des Dirty Devils, avaient soudain convergé pour prendre l’aspect d’une volonté souveraine, impérieuse, qui sortait d’elle pour s’imposer à la matière et y sculpter l’éclatant symbole punk d’une tête de mort.

La contrepartie avait été le subit endormissement de la totalité des membres de la famille, sous la puissance du sort, qui avait asséché les énergies des cinq derniers magiciens vivants. Ils n’avaient dû leur salut qu’à leur compagne, Simone, la souris pluricentenaire, qui en activant la procédure d’évacuation, leur avait permis de fuir Brooklyn dans le bus qui leur servait de maison.

Leamedia n’hésita pas. Ni David Dandridge, ni son frère Antonius, ni aucun autre Dolce ne viendraient à son secours en cet instant. Elle préférait se servir de la magie et périr inconsciente, plutôt que d’assister à sa propre torture et succomber dans la souffrance. Une anesthésie générale lui convenait parfaitement ! Elle ne prit même pas le temps de songer aux quatre autres Dolce qui s’endormiraient immanquablement, où qu’ils soient, dès qu’elle userait de la magie. Sa seule inquiétude fut de savoir si la peur et la haine feraient un combustible capable d’imiter la force du désir exaspéré.

Unissant en elle les énergies du désespoir, du dégoût et de la rage, de tout son cœur, elle commanda aux ormes centenaires des alentours d’abattre aussitôt leurs immenses ramures sur ceux qui la menaçaient.

Rien n’arriva. Pas une feuille des vénérables ulmacées ne frémit au diktat de l’adolescente.

« Tu ne peux ordonner à la nature de tuer. » Melkaridion lui parut plus lointain.

La peur s’installait si rapidement en son être qu’elle était incapable de discerner si la voix émanait d’un souvenir, ou lui parvenait en réalité.

« C’est bien le moment, pour une leçon ! », pensa-t-elle, en réponse à son grand-père. Elle eut le sentiment étrange et nouveau de ne pas vivre à la même vitesse que ses adversaires. Elle prenait le temps de penser sans que les secondes s’égrènent.

Le plus vieux des assassins qui la dominaient brisa la bouteille vide de Lagavulin qu’il tenait, obtenant ainsi un menaçant tesson de verre.

Il fallait tenter encore autre chose, ne pas attendre inerte le supplice. Rageuse, elle intima mentalement à tous les moustiques du lac de foncer sur les huit brutes penchées sur elle, mais la nuée espérée n’arriva pas. Leamedia ne savait pas s’adresser aux végétaux, ni aux espèces vivantes, Melkaridion ne lui avait pas encore transmis sa méthode.

Tout convergeait vers la panique.

Elle devinait des mains transgressives qui l’approchaient comme les tentacules d’un unique monstre répugnant. Elle se contracta si violemment de peur qu’elle diminua de volume à l’œil nu. Ses os, ses muscles, ses nerfs, ses veines et sa peau ne faisaient pratiquement plus qu’un, se raidissant par crispation. Elle s’était totalement densifiée, son corps était durci comme un petit rocher. Leamedia n’était plus qu’une carapace. Toutes les molécules de son être se pressaient les unes contre les autres, évacuant le vide qui contribuait à son volume ordinaire. Quand celui qui tenait le tesson frappa le bras de la jeune Dolce, pour lui infliger une plaie ouverte, le verre, au lieu de s’enfoncer dans la peau de l’adolescente, glissa par résistance dans la main de l’homme, coupant toute sa paume d’un seul trait. Il poussa un gémissement bestial et se redressa en tenant son coude. Le sang coulait abondamment le long de son bras, ce qui provoqua un mouvement de recul des sept autres. Le corps rétracté de la jeune fille, sa peau durcie et résistante provoquèrent un flottement évident parmi eux. Leamedia en profita pour se déployer entièrement et courir droit devant elle. Ses jambes, encore petites, moulinaient si vite l’ambiance fraîche et humide de Central Park, que le son de leur pénétration dans l’air devint audible à l’instar de deux sabres déchirant l’atmosphère. Elle s’enfonça hors des sentiers et des chemins, dans la végétation la plus dense du parc. Les branches, les rameaux et les buissons semblaient s’effacer sur son passage, fluidifiant sa course. Ses poursuivants, lourds, gauches et moins rapides, rencontraient au contraire les pires difficultés pour progresser dans une nature visiblement hostile.

Les mots qu’Antonius avait prononcés, lorsque, quelques jours auparavant, les deux adolescents avaient été coursés sur le pont George-Washington par des tueurs en moto, résonnèrent à ses oreilles : « Concentre ton flux sanguin vers tes muscles inférieurs et envoie de l’oxygène dans tes cuisses. » Leamedia appliquait en cet instant même cette recommandation fraternelle et elle fendait l’air en ne cessant d’augmenter sa vitesse. Ses membres avaient retrouvé leurs volumes initiaux. Chaque molécule occupait la bonne place, elle sentit ses cuisses s’étirer et ses côtes s’ouvrir complètement sous la pression de ses poumons, libérant son sternum. Une ivresse encore inconnue s’emparait d’elle. La peur cédait sa place à l’exaltation de sentir son corps exister si violemment. Elle réprima les petits cris frénétiques qu’elle sentait s’échapper de sa gorge de peur d’être encore repérable.

À l’approche de Central Park West, elle ralentit, et emprunta au petit trot l’une des rues transversales qui reliaient le parc à Columbus Avenue. Cette énorme artère urbaine parcourait Manhattan du nord au sud de Central Park, comme la corde large et tendue d’une contrebasse. Le trafic, à cette heure, y était encore dense. Leamedia se fondit entre les files de voitures et se mit à descendre l’avenue, afin de semer définitivement ses assaillants. Elle atteignit bientôt Columbus Circle, un énorme rond-point à l’angle sud-ouest du parc, où convergeait tout ce qui possédait au moins une roue à New York. Vélos, rollers, voitures, bus, skates, carrioles, calèches, trottinettes, monocycles et Segways se croisaient sans interruption dans cette agora contemporaine. Elle s’autorisa à souffler, et à savourer son triomphe.

Arpenter les rues de New York à nouveau la rassurait.

Elle en aurait crié sauvagement. Elle venait de prouver qu’à seize ans elle pouvait se débrouiller seule, comme elle en avait toujours eu l’intuition. Sa force de caractère, sa détermination, la perfection de son emprise sur son corps lui avaient fait trouver les meilleures stratégies. Seule, et sans l’aide de la magie, elle avait battu à plates coutures huit adversaires déterminés et dangereux. Un sentiment de toute-puissance exalta son esprit, et elle jubila de se sentir, jeune et pleine de force, livrée à elle-même dans la grande ville qu’elle aimait, et surtout libre ! Libre de ses mouvements, de ses choix, de ses fréquentations. Elle avait toujours aspiré à l’autonomie que ses parents lui refusaient. Elle ferait sa vie, elle montrerait qu’elle pouvait se gouverner librement. L’air nocturne, saturé des mille ondes sonores, olfactives, ou colorées de l’ambiance urbaine, lui parut un nectar, l’immensité du labyrinthe des rues lui sembla un terrain propice au déploiement d’elle-même, proportionnée à la richesse de sa personnalité. Elle se réjouissait de sa force, de son énergie indomptable. Dès le lendemain, elle volerait vers David. Il comprendrait qu’elle était une vraie femme et non une jeune collégienne : n’avait-elle pas, depuis son décoiffage, réussi à se redessiner, par la force de sa pensée, une silhouette plus avantageuse, malgré sa petite taille ? Elle avait hâte de constater l’effet de ses charmes sur son petit ami, de mesurer sur lui l’emprise et la fascination qu’elle exercerait désormais.

Leamedia, voulant se mirer dans la première surface réfléchissante venue, entraperçut alors son reflet sur l’immense baie vitrée d’un des bus qui reliaient Columbus Avenue à la 9e Avenue. Horrifiée, elle se précipita vers un Starbucks Café à l’imposante vitrine.

Elle en aurait hurlé de rage et de dépit.

Son imagination ne pouvait rien concevoir de pareil.

Elle qui entretenait le culte des tenues minutieusement millimétrées et pensées, elle avait l’aspect d’une gueuse avec son jean déchiré de haut en bas, aux franges généreuses, son tee-shirt maculé de boue séchée et lacéré de toutes parts. Ses cheveux, qu’elle avait choisi de faire friser aussitôt qu’elle avait été une magicienne disposant du pouvoir de modifier sa morphologie à volonté, s’étaient raidis, mais cela n’aurait été rien encore : ils semblaient n’avoir ni poussé en même temps, ni sur le même crâne.

Pire, la rétractation du corps, comme son étirement, provoquaient visiblement des effets corporels que la magicienne débutante ne maîtrisait en rien. L’aguichant minois parfaitement symétrique, aux yeux en amande et au petit nez, qu’elle avait scruté chaque jour de sa tumultueuse adolescence à la recherche du moindre défaut, paraissait avoir été bousculé par un peintre débutant. Son œil droit se trouvait maintenant légèrement plus haut que le gauche. Ses oreilles présentaient des tailles et des degrés d’implantation un soupçon différents. Ses jambes s’étaient étirées sous l’effet de la course, tandis que sa poitrine était réduite à un torse de garçon et que ses hanches, affinées, faisaient corps avec sa taille. Quant aux ongles de ses doigts, ils pointaient exagérément vers le sol, comme ceux d’un rapace endormi.

« C’est drôlement bien fait ! On dirait un Picasso », osa une des clientes de l’établissement, une touriste sirotant un caramel latte de l’autre côté de la baie vitrée.

« Ce n’est pas plutôt un Francis Bacon ? »

L’ouïe suraiguisée de Leamedia ne lui laissa malheureusement pas ignorer ces obligeants commentaires. D’ailleurs, elle n’était pas sûre de savoir qui était Picasso. Par contre, elle avait assisté, dans le cadre de son école, à la grande rétrospective du peintre britannique, organisée à l’été 2009 au Metropolitan Museum de New York, au cours de laquelle elle avait exaspéré son enseignante en multipliant les commentaires insolents sur les formes dégoulinantes captées par l’artiste contemporain.

Leamedia toucha le fond. La dernière-née des Dolce éprouva une haine envers son corps tout aussi soutenue que l’exaltation qui la traversait quelques minutes auparavant. Elle aurait voulu se cacher, disparaître, s’effacer de la rue. Elle balaya les alentours, à la recherche du premier objet venu qui lui permettrait de se couvrir, même un de ces cache-pluie jaune en plastique à 50 cents que les promeneurs abandonnent après l’ondée aurait fait l’affaire. Rien ne pouvait être pire. Elle fut submergée par le désir d’être humaine, mais il était trop tard : elle ne pouvait plus revenir en arrière, son intronisation ayant eu lieu. Elle se rejeta dans l’ombre d’une rue adjacente, cherchant où s’abattre pour se livrer à l’ivresse de son chagrin, mais les blocs la rejetaient, les coins sombres ne voulaient pas d’elle. Elle se traînait maintenant, affamée et assoiffée, hantée par la vision qu’elle avait eue d’elle-même, ne sachant où diriger ses pas.

À un moment, son regard désolé et fuyant s’arrêta sur un panneau numérique de la municipalité, qui indiquait le programme à venir du Madison Square Garden, centre culturel immense qui se trouvait à proximité. Ce qui la frappa encore plus âprement que tout le reste s’inscrivait en quelques chiffres sur le présentoir digital : « 2012/11/6 », 6 novembre 2012.

La date qui figurait sur le panneau déroulant électronique ne pouvait être la bonne. Voici moins d’une heure, selon sa perception du temps, elle plongeait dans un puits magique, guidée par son grand-père, afin d’échapper à Guileone, le pire des sorciers. On était, alors, le 26 juin 2011. Elle ne pouvait avoir passé que quelques minutes, au plus un quart d’heure, dans ces tourbillons aquatiques, avant de ressortir à New York sur la berge du réservoir.

Or, à en croire le panneau, seize mois s’étaient écoulés.

Elle avisa un couple attardé, qui voulut s’esquiver en voyant venir à lui cette figure inquiétante et tragique, sans doute une junkie au dernier degré de la déchéance. Elle se planta néanmoins résolument devant l’homme, un trentenaire à la mise conventionnelle :

« On est en 2011, ou en 2012 ? »

Le piéton rougit, mais sa compagne lui pressa le bras :

« Laisse, chéri, dis-lui ce qu’elle te demande. Elle n’a pas l’air dangereux, juste un peu… partie.

— Je veux seulement savoir si le panneau donne la bonne date », plaida Leamedia. Elle désignait l’affichage numérique.

« La municipalité n’a pas l’habitude de trafiquer le calendrier, que je sache », fit l’homme d’un ton sec, après avoir jeté un coup d’œil au panneau incriminé, avant d’entraîner son amie et de tourner en hâte l’angle de la rue, laissant Leamedia désemparée.

Son cerveau fonctionnait à plein régime, mais aucune réponse ne venait soulager la foule de questions qui bousculaient les tempes de son crâne. Elle ne put faire un pas de plus et se laissa choir sur le premier seuil venu. La tête entre ses deux mains, elle tentait de réfléchir, et pour la première fois de son existence s’en trouva incapable. La magicienne novice était vaincue. Plus aucun de ses membres ne répondait à ses sollicitations. L’absence vertigineuse de cohérence empêchait son être d’évoluer même mécaniquement. L’alchimie quotidienne et permanente qui permettait aux corps humains comme à ceux des magiciens de fonctionner sans y penser avait disparu. Le cerveau de Leamedia cherchait exclusivement à comprendre comment seize mois avaient pu se dérouler en une demi-heure. Et elle, avait-elle seize ans ou dix-sept ans ? Une précieuse année de sa vie s’était écoulée, sans elle…

Des heures passèrent, scandées avec régularité par l’affichage digital. Les nuages continuèrent de glisser lentement vers Ellis Island, les voitures se raréfièrent, sans jamais interrompre leur va-et-vient, les dîneurs finirent de rentrer chez eux, la rue fut déserte, à l’exception de noctambules divaguant. De nouveau, le métronome habituel rythmait d’une cadence acceptable cette vie que Leamedia ne contrôlait plus du tout. C’était une maigre satisfaction, mais elle s’avéra suffisante pour lui donner la force de se remettre en route. Instinctivement elle se dirigea vers le sud. Brooklyn, le quartier où elle avait résidé avec ses parents toutes ces dernières années, où se trouvait son collège et où vivaient ses amis, était à quelques heures de marche. Elle éprouvait un besoin urgent de repères. Sa famille lui manquait. Elle se sentait misérable et désemparée comme elle ne l’avait encore jamais été dans sa vie. Tout le courage, les certitudes et l’énergie qui pulsaient violemment dans ses veines quelques heures auparavant, lorsqu’elle avait senti la ville s’ouvrir devant elle pour l’accueillir, s’inversaient maintenant, dans son esprit abattu, en l’illusion délirante d’une puissance ironique, malsaine. Longtemps avant l’aube, elle se retrouva dans la 53e Rue. Là où avait été leur maison, un chantier de construction se dressait, un nouvel institut culturel parrainé par une certaine Fondation 18, dont Leamedia n’avait jamais entendu parler. Même les anciens panneaux peints, qui avaient dissimulé le bus magique durant des années, en lui donnant l’apparence d’une paisible bicoque à pans de bois installée sur un petit terrain vague, avaient été évacués. Oui, plus d’une année avait dû s’écouler.

En cet instant, la cadette des magiciens observait sa vie assise dans le fauteuil nouveau de la solitude. Elle qui cherchait constamment à se fondre parmi les normaux, jusqu’à envier leur absence de pouvoir, réalisait à quel point sa vie, son histoire, sa famille et ses références demeuraient uniques et particulières.

Sa nostalgie et ses regrets s’immisçaient dans les questions provoquées par ses nouveaux pouvoirs. Elle refusait l’idée qu’un des membres de sa famille puisse lui manquer, mais elle ne pouvait s’empêcher de leur en vouloir. Ne pas être là dans un moment pareil signifiait un réel abandon. Elle n’avait pas choisi d’être magicienne et se trouvait désormais confrontée à l’enchantement, à la sorcellerie, au surnaturel et à son propre corps sans qu’aucun des quatre autres ne lui donne la moindre clef, la moindre explication, ni le moindre chemin. Ni sa mère, ni son père, et encore moins son grand-père, ne l’avaient initiée. Ils n’en avaient pas eu, à vrai dire, le temps. La formation magique ne débutait qu’après le « décoiffage », la perte du cheveu blanc. Antonius, après le rituel, avait passé de longues heures seul avec Melkaridion, quelquefois Rodolpherus et plus rarement Melidiane. Il savait comment utiliser son corps et dissimuler ses pouvoirs. Elle l’avait constaté lorsqu’ils avaient été en danger de mort, tous les deux, coursés par une BMW blanche.

C’était en sortant de chez Lee, sa meilleure amie, avec Valente… Ses pas épuisés la portèrent, au fil des rues, devant un bâtiment qui lui, au moins, était identique à lui-même, sinon son enseigne qui était maintenant numérique. Les fenêtres hautes, les murs noircis par la pollution, et surtout l’énorme porte en bois en forme de bouclier médiéval donnaient à son ancien établissement scolaire une touche monacale. Si sa famille l’avait abandonnée, Leamedia était certaine que ses copines seraient au rendez-vous. Le jour ne cognait pas encore à la porte de la nuit. Elle se blottit dans le renfoncement de l’entrée d’un immeuble d’habitation situé en face, sur le trottoir opposé. Les trois marches et le petit perron en pierre offraient une ombre suffisante pour y devenir presque invisible. La teinte de sa peau s’assombrit, tel un caméléon, sans qu’elle le commande à son propre corps, devenant presque l’ombre d’elle même. Valente se pointerait dans quelques heures, affublée de son sac Kothai et de ses Converse rouges, Lee était pour sa part toujours habillée en noir. Leamedia sentit un sourire redessiner sa bouche adolescente.

Quand elle ferma ses paupières meurtries par la fatigue, c’est l’image de Melidiane qui s’imposa avec force à son âme ; de sa mère, qui pilotait la famille avec une fermeté proche de la dureté, toujours au bord d’une colère torrentueuse, maniant la menace d’obscurs périls que Leamedia se plaisait à considérer comme imaginaires ; sa mère dont elle avait haï la férule, mais dont elle avait toujours intuitivement senti la profonde fibre de protection de sa famille et de ses enfants.

Elle se revit, au dernier soir de leur vie tranquille, écoutant en haut de l’escalier du bus-maison la conversation des parents dans la cuisine, et l’énigmatique sentence qu’avait prononcée Melidiane, à propos de Leamedia : « Elle me fait peur… Elle sera toujours tentée par l’autre côté. Comme ma mère, comme moi. C’est ainsi dans notre lignée. »

Aujourd’hui, comme alors, Leamedia se demandait ce que Melidiane avait voulu dire.

2

Sous une pluie battante, assise sur les marches en pierre grise du petit kiosque à colombages du Soho Square Garden, Melidiane récupérait. La folle plongée dans les labyrinthes aquatiques, trop longue et trop éprouvante, se payait au prix fort maintenant. Elle était lessivée, au sens propre comme au figuré. Absolument nue sous son imperméable d’emprunt, elle respirait sans régularité, victime de son épuisement, lasse.

En faisant surface, telle une naïade fatiguée, entre les nénuphars flétris par les gelées automnales du Ladie’s Pond de Hampstead Heath, elle avait su immédiatement qu’elle se trouvait à Londres. Elle connaissait ce lieu, cette douceur froide de l’air, cette inimitable hygrométrie de la capitale anglaise qui gorgeait l’atmosphère et les pelouses moelleuses omniprésentes. Par deux fois, elle avait habité la cité britannique. La première coïncidait avec les années ayant suivi les jours tragiques de sa naissance, quand son père Melkaridion avait dû l’emporter avec lui en se séparant de son épouse Veleonia, restée dans la petite maison de la forêt de Trente où Melidiane venait de voir le jour. La magie avait plus de puissance chez les magiciennes, mais cette puissance même les menaçait et la parturition rendait chacune encore plus vulnérable. Veleonia avait malheureusement basculé dans la sorcellerie à la naissance de sa fille. Elle avait cessé d’être une magicienne, ne reconnaissait plus les membres de sa famille pour les siens, et, si elle était encore en vie, n’avait sans doute d’autre but que de les pourchasser, pour les attirer dans son camp ou les détruire.

Melkaridion et ses enfants, Melidiane et Guileone, fuyant Veleonia, s’étaient fondus dans la capitale anglaise au début des années 1850, à l’époque, théâtre d’une lutte sans merci entre les deux guildes, celle des magiciens et celle des sorciers. Bram Stoker viendrait bientôt y nourrir son imaginaire fantastique dans le quartier de Whitechapel, là même où un soir d’octobre, durant la prime adolescence des deux jeunes enfants, Melkaridion stopperait la série macabre d’un certain Jack. Ne pouvant le tuer au risque de devenir encore plus cruel que son prisonnier, il remettrait le serial killer à la famille royale, pour qu’ils nettoient leur linge sale en famille. Porteurs d’un si lourd secret, les trois magiciens fuiraient une nouvelle fois et déserteraient le pavé de Westminster.

Le Ladie’s Pond, étang réservé à la baignade des dames, comme l’indiquait son nom, accueillait même en hiver des nageuses intrépides, une douzaine de sportives que rien, sinon le gel, ne rebutait. Après avoir barboté quelque peu, rejoindre, d’un air dégagé et d’une brasse gracieuse, le petit appontement et le pool house ne présentait donc pas d’obstacle majeur pour Melidiane.

Sortir de l’eau et exhiber ce qu’il restait de son linge de corps effrangé, après un séjour dans les centrifugeuses souterraines, avec le même aplomb que s’il se fût agi d’une création à la dernière mode, s’était avéré plus complexe, mais la superbe et le charisme léonin de la belle magicienne avaient fait merveille.

Se sécher, en créant discrètement une petite brise tourbillonnante qui évaporait les gouttes d’eau de son corps, avait été l’affaire d’un instant. Melidiane était l’air, comme Melkaridion était l’eau. Orienter l’air et ses éléments, à cette minuscule échelle, ne réclamait ni flux magique, ni la présence des quatre autres Dolce. Emprunter, en passant par le vestiaire, aux élégants imperméables des nageuses – nécessité faisant loi – assez de fibres d’excellente gabardine de coton, pour s’y confectionner, par la force de la pensée, un intemporel trench-coat couleur sable, à la fois seyant, classique et recouvrant, afin de se fondre dans la capitale anglaise, avait occasionné un petit conflit intérieur, les magiciens répugnant à voler ; mais dans ce cas, elle ne dépouillait personne. Tout juste si un ou deux pouces, à l’envergure ou au genou, feraient désormais défaut. En revanche, improviser des socques trendy à semelles compensées, en recyclant, par l’imagination, une bouée de sauvetage de l’embarcadère faite de liège brut et de cordelette, avait été un jeu d’enfant pour une magicienne de la puissance de Melidiane. Les matières naturelles ne résistaient pas au pouvoir des Dolce.

Ainsi parée de manière minimale, et s’étant débarrassé de ses sous-vêtements en loques, elle avait vagabondé au petit bonheur dans les rues du nord de la capitale, s’abandonnant à la déclivité qui penchait vers la Tamise.