Le Schizauteur

Antoine Richou

Mon Petit Editeur

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Le Schizauteur

I.

L’allée du magasin était plongée dans le noir. Les rayons adjacents se dessinaient, apparaissant comme de grosses masses sombres, effrayantes et indistinctes, au fur et à mesure que le faisceau de la lampe torche, et la main qui la tenait, avançaient à allure lente. Il semblait traîner derrière lui quelque chose de lourd et seul le bruit engendré venait perturber le silence qui régnait.

Il s’arrêta entre le rayon des ustensiles de cuisine et celui des surgelés et reprit son souffle. Il était grand mais frêle d’allure. Sa poitrine se soulevait rapidement, au rythme de sa respiration saccadée par l’effort qu’il avait produit jusqu’ici. Les mains, qu’il avait posées sur les genoux tant il était courbé, étaient grandes et soignées, comme le sont celles de ceux qui n’ont jamais connu le dur labeur physique. Il portait une bague à l’annulaire droit et une montre au poignet gauche. La lampe, toujours allumée, pointait son faisceau vers le sol et baignait de lumière des mocassins visiblement récemment acquis mais déjà souillés par une substance rougeâtre et poisseuse. Ils avaient, cependant, meilleure mine que la main à l’allure cadavérique qui dépassait du sac qu’il traînait…

* * *

L’agent spécial chef Carter Bets ne passait pas une bonne journée. L’unité spéciale du FBI qu’il gérait à Los Angeles dans le quartier de West Hollywood sur Wilshire Boulevard croulait sous le travail et les rapports depuis la dernière mission qu’avait menée son meilleur agent spécial. Celui-ci semblait, d’ailleurs, n’avoir pas eu envie de se montrer aujourd’hui. Mais laisser aux autres le soin de payer les pots qu’il s’appliquait à casser ne lui était pas inhabituel. De la même façon, il avait donc également laissé son responsable gérer ses démêlés avec des personnes bien plus haut gradées que lui-même ne l’était, ce qui avait fortement contribué à sa mauvaise humeur. Calé dans son fauteuil, une tasse de café à la main et le téléphone à l’oreille, il approuvait sans discuter depuis dix minutes tout ce que lui disait son interlocuteur.

— Le gouvernement américain veut Live sur cette affaire et personne d’autre, disait le plus haut gradé au bout du fil. La dernière mission qu’il a menée a été un succès, comme toutes celles avant elle, alors que tout le monde les disait indémêlables. C’est pour cette raison que nous allons continuer à lui refiler nos plus épineuses affaires que ça vous plaise ou non.

— Je comprends bien, approuva Bets, qui devait déployer de considérables efforts pour ne pas l’envoyer paître. Mais Live déteste arriver sur une scène de crime déjà examinée et celle dont il est question maintenant ressemble à un quai de gare à l’heure de pointe. J’imagine que je ne vous apprends rien ? Comme vous l’avez dit, depuis le temps que vous lui refilez vos affaires…

— Étant donné le salaire astronomique que nous lui versons pour les raisons que nous savons, il fera un effort, conclut l’autre d’un ton brusque avant de raccrocher de la même manière.

Bets reposa alors le téléphone sur son socle et pressa ses paumes sur ses yeux jusqu’à voir de petites étoiles blanches. Puis il but une gorgée de café, à présent froid, qui le fit grimacer, avant d’appeler d’une voix forte :

— Elys ! Hope !

Les deux agents poussèrent la porte de son bureau et se plantèrent devant lui le regard interrogateur.

Hope, Victoria de son prénom, était une jeune femme de vingt-neuf ans qui était entrée au sein du service trois ans auparavant. Ses cheveux blonds et courts encadraient un joli visage. Elle avait les yeux bleus, les lèvres fines, le nez pointu et discret. Le col de son chemisier laissait entrevoir un bout du tatouage qu’elle attribuait à une ardeur de jeunesse et qu’elle prenait toujours plaisir à exhiber. La paire de menottes qu’elle portait autour du cou au bout d’une fine chaine en or disparaissait quelque part au-dessus de sa poitrine. Elle faisait équipe avec un dénommé Nick Elys depuis son recrutement, une décision que son chef avait prise car elle avait, selon ses dires, un tempérament qui avait besoin d’être modéré par une personne plus posée et calme comme il l’était.

Celui-ci était un homme du même âge que son équipière et travaillant pour l’agence depuis le même nombre d’année. Mari et père de deux enfants, il était grand et musclé, les cheveux coiffés en brosse, du même noir que l’étaient ses yeux. Il n’avait pour seul bijou que son alliance, celle-ci étant un rappel continuel de ce qu’elle symbolisait et ce qu’elle impliquait lorsqu’on faisait un métier aussi risqué que le sien. C’était en grande partie pour cette raison qu’on lui avait attribué Hope comme équipière. La prudence dont il faisait preuve lors des enquêtes et des interventions, ainsi que sa méthodologie contrastaient avec le gout du risque et l’inconscience que pouvait manifester la jeune femme.

— Vous savez où est Live ? demanda Bets en levant les yeux vers eux.

— Live ? répéta Elys en haussant les sourcils.

— Oui Live ! Cameron de son prénom ! Vous savez celui qui vous dirige, qui vous laisse faire son boulot, qui n’a que vingt-trois ans, qui coupe toujours son portable quand on a besoin de lui et qu’on appelle aussi Phéo-Man ?

— J’avais bien compris de qui on parlait, assura Elys en fermant calmement les yeux. Mais nous sommes lundi matin alors j’imagine qu’il dessaoule quelque part. Peut-être chez lui si nous avons de la chance, quelque part dans la nature si nous n’en avons pas.

— Ah c’est vrai j’avais oublié, se souvint Bets en s’appuyant de tout son poids sur le dossier de sa chaise. Il boit pour oublier qu’il est condamné.

Il se leva, sa tasse de café à la main, sa veste dans l’autre et ordonna en passant devant eux :

— Allez jeter un œil chez lui. Trouvez-le et tachez de le ramener ici dans un état convenable.

Ils acquiescèrent parce qu’ils n’avaient pas le choix et sortirent du bureau parce qu’il fallait bien exécuter les ordres lorsqu’ils venaient du patron.

Live habitait un luxueux appartement quelque part sur Hollywood Boulevard et le bâtiment était facilement reconnaissable de part sa façade relativement plus claire et soignée que les autres. Elys gara le 4X4 noir aux vitres teintées, typique du FBI, devant l’entrée vingt minutes plus tard, embouteillages compris. Ils montèrent au dernier étage, le vingt-quatrième, puis frappèrent à la seule porte qui donnait sur le couloir.

— Live ! appela Elys en tambourinant à la porte.

Mais il n’obtint aucune réponse. Il actionna alors la poignée et la porte s’ouvrit sans faire d’histoire.

— Tu ne vas quand même pas entrer sans qu’il t’y ait invité ! s’indigna Hope qui avait visiblement plus peur de la réaction de son patron qu’Elys.

— Première étape : tu frappes. Deuxième étape : si la première ne donne rien tu rentres et tu appelles de nouveau, lui expliqua-t-il en joignant le geste à la parole.

Il appela encore une fois d’une voix forte, mais celle-ci se perdit en écho dans le lustre accroché au plafond et les moulures en rosaces qui le bordaient.

— Et troisième étape : si la deuxième ne marche pas, tu fouilles l’appartement.

Mais devant la lueur d’appréhension qu’il lut dans les yeux bleus de sa coéquipière il ajouta :

— S’il décide de râler tu n’auras qu’à plaider l’inquiétude que tu as éprouvée lorsqu’il n’a pas répondu à nos appels. Il appréciera sûrement l’attention.

Ils traversèrent le grand hall carrelé de dalles de marbres blanc, passèrent à côté du canapé d’angle à l’esprit lounge qui faisait face à un écran plat de bonne taille, les deux étant séparés par une table basse en verre fumé, installée sur un tapis blanc. À côté de la télé il avait été disposé un tableau tactile, comme ceux dont ils disposaient à l’agence et sur lequel Live devait réfléchir à ses enquêtes les plus pointues lorsqu’il ne le faisait pas dans son bureau professionnel. Ils passèrent également à côté de la table en chêne posée sur un tapis moelleux en velours. Ils distinguèrent aussi la cuisine toute équipée dont ils étaient certains, d’après son aspect peu conventionnel, que Live l’avait dessinée lui-même et faite faire d’après ces mêmes dessins. Tout le mur gauche de l’appartement avait été remplacé par une immense baie vitrée qui offrait une vue imprenable sur la ville et baignait la pièce de lumière lorsque le soleil brillait comme c’était le cas aujourd’hui. C’était également par là que l’on accédait à la terrasse aussi large que l’était l’appartement et sur laquelle il avait fait installer un jacuzzi. Il avait également disposé une table et des chaises, ainsi que plusieurs plantes contre le garde-fou en verre lui aussi.

— Eh bien, il ne se refuse rien à ce que je vois, constata Hope en promenant son regard partout dans la pièce. Combien crois-tu qu’il gagne pour s’offrir tout ça ?

Elle et Reis, un autre membre de l’équipe n’avait jamais mis les pieds dans l’appartement de leur patron contrairement à Laurie, un autre membre lui aussi, et Elys.

— À ce que l’on dit, il gagnerait plus que nous quatre réunis. Et oui je te l’accorde, il a du goût pour quelqu’un qui sort à peine de la puberté, admit ce dernier en se dirigeant vers l’escalier de marbre, dépourvu de rambarde et qui s’élevait en colimaçon vers l’étage.

— Respecte le un peu tu veux ? le sermonna Hope. Je te rappelle qu’il a plus d’exploits et de légendes à son actif que n’importe qui de son âge dans le pays. Et si ce n’est pas un argument suffisant pour toi, je te rappelle également que c’est ton patron.

Elys se contenta de lever les yeux au ciel et ils arrivèrent à l’étage. Ici, Live avait préféré la moquette au carrelage, et celle-ci recouvrait tout le couloir sur lequel donnaient trois portes. Sans hésiter une seule seconde quant à celle qu’il convenait d’ouvrir, Elys marcha à grand pas vers la plus au fond et l’entrouvrit. La pièce était plongée dans le noir et il était impossible d’en apprécier les détails, seul leur parvenait le bruit d’une respiration de quelqu’un qui dort du sommeil des anges. Là encore, et sans plus d’hésitation, Elys ouvrit grand la porte et entra dans la chambre tandis que Hope se contenta de rester sur le palier, persuadée d’avoir déjà bien trop violé l’intimité de son patron. Il ouvrit les rideaux en grand et la chambre fut soudain baignée d’une lumière vive, ce qui eut pour effet de faire grogner la masse informe qui se trouvait sous la couette.

Dans un premier temps elle sembla se suffire de cette simple réaction mais bientôt, elle remonta à la surface et une tête émergea, suivit d’un cou, d’une paire d’épaule et d’un buste musculeux. Il cala sa tête sur son oreiller et, bien qu’il n’ait pas ouvert les yeux une seconde, il marmonna :

— Il vaudrait mieux pour vous que vous ayez une excellente raison d’être là, si vous voulez pouvoir vous considérer comme bossant toujours pour moi dans deux minutes.

— Nous vous avons appelé trois fois, lui dit Elys en croisant les bras sur sa poitrine, n’ayant visiblement rien à faire de la menace dont il venait de faire l’objet.

— Et le fait que je ne vous ai pas répondu n’était pas assez évocateur peut-être ? Si c’est le cas, croyez bien que j’en suis navré. Mais pour être plus clair : dégagez de chez moi, conclut-il en se retournant dans son lit.

Hope n’osait pas ouvrir la bouche, mais Elys lui restait de marbre.

— Bets nous a envoyés vous chercher.

— Ramenez-lui des croissants à la place et laissez-moi me rendormir.

— On vous confie une nouvelle enquête, lui dit Hope qui s’était enfin décidée à se manifester. Des gens sont morts.

— Et oui, ça arrive parfois, rétorqua Live sans plus d’émotion. J’irai brûler un cierge plus tard.

Elle adressa un regard impuissant à Elys qui reprit les choses en main.

— Ça suffit maintenant, dit-il d’une voix plus forte. C’est la même chose tous les lundis matin, vous cuvez parce que vous savez qu’il ne vous reste pas longtemps à vivre. Mais il me semble que c’est un choix que vous avez assumé de votre plein gré lorsque vous avez accepté de travailler pour le FBI non ? Alors sortez-vous de ce lit et venez témoigner un peu de reconnaissance envers tous ceux qui font votre job en ce moment. L’affaire de la semaine dernière a entraîné des tonnes de rapport à remplir et il me semble que c’est votre rôle. Vous êtes assez important pour que Bets et les autorités au-dessus de lui ferment les yeux sur les trois quarts de vos écarts mais nous sommes venus vous parler de meurtres alors bougez-vous !

Cette petite plaidoirie eut exactement l’effet escompté. Live ouvrit enfin les yeux et après les avoir gardés un moment fixé sur le mur, il daigna les tourner vers ses deux hôtes. Puis, sans un mot, il se leva et alla se planter devant le miroir plein pied qui trônait à côté de sa penderie. Il dévisagea alors un moment cette personne qui se tenait debout face à lui, portant exactement le même short de basket que lui-même portait pour dormir. Cet homme devait mesurer dans les un mètre quatre-vingt, il avait les cheveux bruns très courts, les pommettes saillantes mais qui, en cet instant du moins, étaient barrées de marques de plis des draps. Il avait les lèvres charnues et pulpeuses, de celles qu’on paye pour embrasser, des yeux marron qui lui donnaient un regard profond et pénétrant, un nez de bonne taille aux narines bien dessinées, mais qui allait bien avec son visage. Autour du cou, il portait une simple chaîne en argent au bout de laquelle se battaient une croix et un anneau d’ouverture de canette dans lequel on avait découpé une forme d’animal, symbole d’une marque de boisson énergisante. Il portait également une petite clé en argent, que son équipe lui avait toujours connu. Elle avait fait l’objet de très nombreuses spéculations de leur part quant à ce qu’elle permettait d’ouvrir mais chaque fois qu’ils posaient la question à leur patron, celui-ci répondait inlassablement : un jour vous saurez… Ce duel avait lieu sur la naissance de ses pectoraux, lesquels étaient musclés et dessinés, tout comme l’étaient les abdominaux, les dorsaux et les muscles de ses bras. Sur l’intérieur du gauche on pouvait lire Living time isn’t the most important, but it’s what we do with it , en rappel au temps qu’il lui restait à vivre et ce qu’il en ferait. Il arborait un autre tatouage sur le bras droit, celui-ci représentant un symbole indien dont il avait toujours gardé le secret.

Après s’être regardé sous tous les angles, pour dieu savait quelle raison mais certainement pas par vanité, il passa devant eux, toujours sans un mot, mais déclara avant de sortir de la pièce :

— Deux aspirines et autant de sucres dans mon café.

Une demi-heure plus tard, il les avait rejoints dans la cuisine. Elys lisait le journal pour passer le temps et Hope jouait avec un crayon en continuant de promener son regard sur les ustensiles ménagers comme si c’était la première fois qu’elle en voyait.

Il vida son café d’une traite et posa la tasse dans l’évier, puis il alla chercher son holster qu’il avait négligemment jeté sur le canapé en rentrant la veille au soir. Il l’enfila et, tout en rajustant son marcel qui saillait ses muscles à merveille, il sortit de leur champ de vision pour y réapparaître deux minutes plus tard muni de ses deux Taurus M444’8 Ranging Bull. C’était sans doute là les deux seules armes de ce genre que le FBI, dans sa globalité, n’ait jamais compté dans son patrimoine. Il les cala au niveau de l’intérieur de ses coudes, sous les aisselles. Il rangea son portefeuille dans la poche arrière de son jean, enfila une paire de baskets, posa ses Ray-Ban sur son nez, ouvrit le frigo pour y prendre une boisson énergisante qu’il consommait sans la moindre modération, puis il fit signe à Elys et Hope qui avait suivi son manège sans le commenter que c’est bon on peut y aller ? Je n’attends plus que vous depuis tout à l’heure je vous signale.

— Je vous trouve gonflé Phéo-Man, le nargua Elys en passant la porte à sa suite.

— Je vous ai déjà dit de ne plus m’appeler comme ça, répondit l’autre en claquant sa porte après que Hope l’ait passée à son tour.

II.

Une demi-heure plus tard encore, ils arrivaient à l’agence et prenaient le premier ascenseur en partance directe et sans escale pour le dernier étage. Ils ne s’arrêtèrent donc pas à la comptabilité, ni au service des preuves, encore moins pour faire un coucou aux légistes et pas plus à la balistique. Lorsque les portes se rouvrirent, Live fila droit vers le bureau de Bets, sans faire attention aux remarques, qu’elles soient reconnaissantes, gratifiantes, méchantes, blessantes ou quelqu’autre adjectif rimant avec – antes . Il ouvrit la porte sans frapper et la referma derrière lui avant de s’installer dans l’un des deux fauteuils libres et de poser ses pieds sur le second. Là il croisa les bras sur sa poitrine et fixa son supérieur à travers les verres fumés des lunettes qu’il n’avait pas enlevées. L’autre le dévisagea un moment et finit par lui demander, en prenant le ton faux de quelqu’un qui s’inquiète pour la santé d’un autre :

— Bien dormi ?

— Jusqu’à ce qu’on vienne me tirer des bras de Morphée, un bon ami à moi, et de mon doux logis par la suite, je n’étais pas mécontent, je vous remercie.

L’autre eut un hochement de tête désespéré mais il n’y fit pas attention.

— Alors ? lui demanda Live en décapsulant sa boisson énergisante. Allez-vous me dire pourquoi vous m’avez privé d’une gueule de bois comme je les adore ?

Il en but une bonne rasade et adressa au second un hochement de sourcil interrogateur. Mais il n’eut pour seule réponse qu’un dossier lancé qu’il dut rattraper au vol.

Il le survola en quelques secondes avant d’appeler Hope qui entra si vite qu’on aurait pu croire qu’elle attendait derrière la porte.

— Vous m’avez appelé ?

Il lui tendit le dossier par-dessus son épaule et répondit :

— J’ai horreur de lire ces machins-là. C’est mal écrit, plein de fautes la plupart du temps et bien moins mélodieux que si c’est vous qui me le lisez.

Esquissant un sourire, qu’il ne vit pas, à ce dernier argument tandis que Bets semblait outré par un tel aplomb, elle résuma :

— Marc Grungberg, trente-cinq ans, retrouvé pendu à des crochets métalliques par les arcades sourcilières dans un grand magasin. Un membre de l’équipe de jour l’a trouvé alors qu’il faisait sa ronde après l’ouverture du magasin, les caméras de surveillance ont été coupées donc rien d’exploitable à ce niveau-là. Heure de la mort entre 20 h 30 et 21 heures hier soir, cause du décès : inconnue.

— Je ne suis pas un expert en la matière, mais ne serait-il pas possible que la pendaison par les arcades ait pu légèrement endommager sa santé ? demanda Live que le côté macabre flagrant de la mise en scène n’avait pas ému le moins du monde.

— C’est l’inconvénient des résumés, lui dit Bets en les regardant alternativement tous les deux. Avec une lecture plus attentive vous sauriez qu’il était mort avant d’être mis en scène de cette façon. Les légistes travaillent encore sur le corps, avec un peu de chance, nous aurons des similitudes avec d’autres affaires.

Live tendit de nouveau le bras derrière lui et rouvrit le dossier pour examiner les photos prises sur les lieux. Le spectacle aurait provoqué des haut-le-cœur chez n’importe qui mais les années d’expérience qu’il avait au sein du FBI et le nombre d’affaires qu’on lui avait confiées lui avaient appris, plus rapidement qu’à n’importe qui, que s’horrifier à grands cris devant un cadavre ne le ramenait pas à la vie, quelle que soit la façon dont il avait été tué ou mis en scène.

— J’adore les effluves cadavériques à l’heure du déjeuner, déclara-t-il en se levant.

Puis à l’adresse de Hope :

— Rassemble tes frères et sœurs, papa vous emmène...