PRÉSENTATION
 D’UN RÊVE DE GLACE

Toxicomane et nécrophile, c’est pour de bon, cette fois, que le gardien de la morgue tombe follement amoureux. Elle s’appelle Eva, elle est sublime, mais elle est morte – assassinée. Et dès lors menacée des pires atteintes.

Premier roman d’une richesse littéraire remarquable, Un rêve de glace a été publié pour la première fois en 1974. Zulma réédite ce texte qui mit en lumière l’un des plus talentueux écrivains des trente dernières années autant qu’il préfigura, par le souffle poétique qui le porte, l’œuvre magistrale à venir.

Pour en savoir plus sur Hubert Haddad

ou Un rêve de glace,

n’hésitez pas à vous rendre sur notre site

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PRÉSENTATION
 DE L’AUTEUR

Tout à la fois poète, romancier, historien d’art, dramaturge et essayiste, Hubert Haddad, né à Tunis en 1947, est l’auteur d’une œuvre vaste et diverse, d’une forte unité d’inspiration, portée par une attention de tous les instants aux ressources prodigieuses de l’imaginaire. Depuis Un rêve de glace, jusqu’aux interventions borgésiennes de l’Univers, premier roman-dictionnaire, et l’onirisme échevelé de Géométrie d’un rêve ou les rivières d’histoires de ses Nouvelles du jour et de la nuit, Hubert Haddad nous implique magnifiquement dans son engagement d’artiste et d’homme libre.

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PRÉSENTATION
 DES ÉDITIONS ZULMA

Être éditeur, c’est avant tout accueillir des auteurs inspirés et sans concessions – avec une porte grand ouverte sur les littératures vivantes du monde entier. Au rythme de douze nouveautés par an, Zulma s’impose le seul critère valable : être amoureux du texte qu’il faudra défendre. Car il s’agit de s’émouvoir, comprendre, s’interroger – bref, se passionner, toujours.

Si vous désirez en savoir davantage sur Zulma ou être régulièrement informé de nos parutions, n’hésitez pas à nous écrire ou à consulter notre site.

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COPYRIGHT

La couverture d’Un rêve de glace,
de Hubert Haddad,
a été créée par David Pearson.

© Zulma, 2006.
© Zulma, 2013,
pour la présente édition numérique.

ISBN : 978-2-84304-622-3

HUBERT HADDAD

UN RÊVE DE GLACE

roman

ÉDITIONS ZULMA

À Chantal Creusot

Puis je vis nombre de choses douteuses

dans le vain rêve où j’entrai ;

et il me semblait être en je ne sais quel lieu

et voir des dames aller par la route échevelées

une pleurant, une autre tirant des gémissements,

qui de tristesse dardaient un feu.

Puis il me sembla voir peu à peu

se troubler le soleil, apparaître l’étoile

et pleurer lui et elle ;

tomber les oiseaux volant par l’air,

et la terre trembler ;

et un homme m’apparut, décoloré et rauque,

qui me disait : « Que fais-tu ? Ne sais-tu la nouvelle ?

Morte est ta Dame qui était si belle. »

DANTE ALIGHIERI

L’objet était froid et sûr. L’homme mit un doigt sur la détente et cessa de respirer. C’est si simple, songea-t-il, à peine un clignement d’œil. Il dissimula l’arme dans la poche intérieure de son pardessus et releva son col qui cachait ainsi le bas de son visage. De rares passants patinaient dans la neige, une brume aux lèvres. La rue désertée perdait ses angles sous l’écume de flocons qui balayait les façades. Le vent trouait le drap de neige de gouffres aussitôt comblés puis déplaçait une montagne blanche qu’un tourbillon diluait déjà. Il se sentait porté par ce fleuve nébuleux. Le court lingot d’acier posé contre sa poitrine battait au rythme de son pas. De sa main droite, il immobilisa le bref balancier sous l’étoffe comme si le cœur lui manquait : l’écran bleuit à quelques mètres où deux policiers apparurent. Quand ils furent à son niveau, l’homme sentit sa main trembler, mais les uniformes passèrent sans le voir. Il continua longtemps son chemin. Les rues lentement remontées perdaient ou retrouvaient le vent chargé de glace selon l’orientation. L’hôpital n’était plus loin désormais et ses casernes moribondes. Un carillon très assourdi sonna à la chapelle attenante où s’expédient les messes d’enterrement. Trois heurts de cristal vibrèrent dans le ciel. L’homme contourna la grande enceinte. Les murailles de pierre que mordait le lierre givré avaient une hauteur de prison. Les branches basses des marronniers grattaient la rude paroi avec une patience végétale. Bientôt le porche double de l’entrée découvrit ses vastes ogives où la neige s’engouffrait. Un niveau de bois se levait souvent au seuil pour que passent des voitures lentes. Des infirmières aux rires bruyants entraient et sortaient, le manteau serré sur la blouse trop longue. L’homme changea de trottoir et se cacha derrière un arbre. Immobile, il ne sentait pas le froid qui figeait déjà son col. Bien souvent, il avait franchi ce seuil des décrépitudes et guetté ainsi le va-et-vient des brancards et des blouses. Une heure tourna à l’horloge du perron. Il plaqua ses doigts sur la neige collée au tronc. Anesthésié par le froid, son visage allait se pétrifier. « Un masque de glace, songea-t-il, un masque plein ! » Enfin une silhouette connue se découpa dans l’embrasure. Il se plaqua contre l’arbre. Les ravinements noirâtres de l’écorce lui rappelèrent le sang séché sur l’artère. Il mit la main à sa poitrine et attendit quelques secondes. La silhouette sortit de l’ombre et s’arrêta un instant près d’un groupe de femmes. L’une d’elles s’en détacha et suivit nonchalamment l’individu en blouse. « Linda ! » murmura le guetteur entre ses lèvres blanchies. Quand ils furent à bonne distance, il s’engagea à leur suite. Des bribes de voix venaient à lui, en partie effacées par le vent. Il reconnut le rire pénible du docteur Possémé, heurté comme une toux nerveuse. Les larges épaules du « patron » se voûtaient sous le rideau de gel.

« À peine un clignement d’œil », songea l’homme à nouveau en sortant son revolver qu’il dissimula dans la manche de son pardessus.

La jeune femme mal assurée dansait presque pour éviter la chute, son beau visage tourné vers le médecin. Il devina le sourire figé de l’Eurasienne. Le reconnaîtrait-elle, aujourd’hui, malgré la barbe et les rides ? S’il criait son nom tout à coup, courrait-elle vers lui ou s’effraierait-elle devant ce spectre coiffé de neige ? Possémé l’avait sûrement oublié, lui aussi, dans l’hiver de sa mémoire. Étaient-ce les années ou la neige qui blanchissaient ainsi ses tempes ? Il ne pouvait détacher ses yeux de cette épaisse carrure, de cette nuque grise où tremblaient des fils d’argent. À plusieurs reprises, il leva son poing armé et visa. Il imaginait cette masse soudain vacillante sous les yeux écarquillés de la jeune femme. Puis les cris, les mains sanglantes pour retenir l’homme déjà à terre. Les pétales d’une fleur trop vive jailliraient sur la neige.

Mais l’horreur anticipée de la vengeance brouilla ses yeux : il trébucha. Le revolver glissa sur une flaque gelée et s’égara dans la blancheur. L’homme s’accroupit et observa un instant la surface transparente que des flocons recouvraient sans cesse. Intacte comme au tomber de l’arbre, une feuille verte était prise dans l’épaisseur de glace rayée par l’acier. Cette vision de pérennité le bouleversa sans raison. D’autres images flambèrent devant ses yeux : chair offerte, rutilances de corne ou de lame dans les flancs, blanc de l’œil d’un coup révulsé comme un ciel d’éclipse, geste tordu de la main sur une plaie trop large… Stupide de douleur, il se dressa brusquement l’arme haute et visa un lointain de neige. Mais le couple avait disparu. Il courut à sa poursuite, glissant, risquant la chute. Les rues étaient désertes entre les vitrines illuminées. Le silence de la ville à peine troublé d’un chuintement de sablier l’enveloppa de torpeur. Il vacilla, au bord de l’éveil, hébété comme le somnambule exclu de son rêve. Pris de panique en découvrant l’arme dans sa main, prête à exploser sous l’ongle tremblant, il se mit à fuir au hasard des rues comme si une foule le poursuivait. Après une course sans ordre que fêtèrent bruyamment des chiens à demi ensevelis, l’homme recouvra peu à peu son sang-froid. La sueur gelait sur son front. « La prochaine fois, souffla-t-il, je l’aurai la prochaine fois. »

Il se reprochait amèrement ses imprudences : on aurait pu le voir, l’arrêter, et Possémé vivrait toujours pendant qu’il croupirait dans une geôle aveugle. Il devait prendre le temps de la justice et garder une prudence salutaire, car la justice, au demeurant, n’épargne pas les justes. La neige craquait sous son pas ralenti et collait à ses semelles. Il lui sembla que le bloc d’acier trop manié lui brûlait maintenant la poitrine. L’homme se promit de le nettoyer en rentrant : le revolver était un outil de fonction prêté par l’administration comme son habit de vigile. Cependant il était encore tôt pour reprendre le service. Pas question de retourner vers l’hôpital et le pavillon de garde avant l’ouverture. Il pressa son allure vers la périphérie urbaine. Quand le cimetière apparut au détour d’une impasse, il comprit sa hâte sous la trombe. Des larmes étoilèrent ses yeux gris. Il pénétra dans la cité naine aux toits de marbre et de granit. L’allée centrale bordée d’ifs montait vers un monument guerrier où des fusils menaçaient le ciel. Il s’arrêta à mi-chemin, fasciné par ces faces noires et crispées dans une expression de colère souveraine, ces corps aux muscles de fonte ravinés comme la crosse recuite des fusils. Le bras tendu d’un vieux soldat au front sali de défécations d’oiseaux lui indiquait la route à suivre. Des manœuvres en canadienne jetaient des pelletées de sable mêlé de sel sur la voie. La neige criblée s’affaissait par endroits. Il s’enfonça parmi les stèles dressées. Mille croix rouillées, parfois habitées d’un christ de bronze, ferraillaient à l’horizon. Des chapelles étroites éclairées de vitraux aux couleurs fauves alternaient de loin en loin avec l’alignement morne des tombes. L’homme s’engagea entre ces valises d’éternité aux visas dérisoires. Un couple de chats dérangés disparut dans un caveau disjoint. Enfin il s’arrêta devant une dalle basse, sans croix, doublée de neige. Le silence du champ de pierre s’ajusta comme une arme. Un merle tacha la neige sur un manteau voisin. Agenouillé, il déblaya des deux bras la surface de ciment et posa son front mouillé sur la dalle. De longues minutes passèrent sans qu’il bougeât, les yeux clos sur une mémoire désolée et lointaine. Quand il se releva, l’inscription était à nouveau masquée d’une broderie méticuleuse. D’un doigt, l’homme détacha les lettres une à une comme s’il découvrait un visage :

SANDRINE GERRARD

194. -196.

Il prononça longuement le nom de la morte en cherchant une vie dans les syllabes. Ses mains ne tremblaient plus. Toute colère l’avait quitté hors cette froide résolution qui transforme la haine en destin. Les yeux clos, il se concentra pour forcer le souvenir. Un visage ancien baigné d’or et de nuit troublait les traits purs de Sandrine. La blonde trépassée flottait, brume trop légère sur la stagnation d’un étang aux vapeurs montées de l’invisible. Pourquoi faut-il que les fantômes soient eux-mêmes hantés ? Un ordre de forclusion jugulait quelque part le cours de la mémoire et l’homme luttait en vain contre cette nouvelle mort où s’enfonçait plus profondément celle qui l’habitait. Il chercha plus loin dans le passé. Le sang battait à ses tempes. « La mer », murmura-t-il.

Et la question éternelle des vagues emplit le silence d’un lancinant « qui es-tu ? » dans le remuement des galets bruyants et lourds comme les mots qui se pressaient à sa gorge…

« La mer était haute ce soir-là. C’était une nuit caniculaire. Une femme marchait non loin de la maison éteinte. Elle était nue et des bracelets d’argent cerclaient ses mollets dans les vagues. Une nuit d’août exceptionnelle… »

Traversé par l’horreur du serment inaccompli, l’homme se tut, le souffle brisé et la bouche sèche. Le visage de Sandrine réapparut dans toute sa netteté et renvoya aux gouffres la vision parasite. La douleur qui le plia sur la dalle lui parut toute physique.

« Je te vengerai », répéta-t-il dans le vertige d’une soudaine ivresse. Il toucha alors le revolver qui déformait son vêtement pour se confirmer muettement l’irrémédiable. Mais sa main s’énerva et fouilla une autre poche. La trousse d’écolier qu’il en extirpa était maculée d’encre bleue et noire. Les lèvres mordues, il s’affaira derrière la tombe, les genoux enfoncés dans la neige. Les doigts fébriles dégrafèrent la trousse avant de déployer son trésor sur la pierre. L’homme sortit le bras gauche de son pardessus qu’il garda sur l’épaule libérée, puis il remonta haut la manche de son vieux pull. Des aiguilles brillaient parmi des sachets et des boîtes d’allumettes. La poudre blanche qui emplit une petite cuiller d’argent tordue grésilla sur la flamme d’un briquet. Une aiguille fut enchâssée sur la seringue de verre. De sa main droite, il défit sa cravate pour la nouer autour du bras dénudé. Une veine saillit à la saignée. La seringue biaise, pleine du liquide encore chaud, épingla le bras garrotté. Une goutte de sang perla au bord de l’aiguille creuse. Le poison reflua dans les veines et irradia le corps attentif. La neige ralentit dans l’air comme si quelque chose allait cesser. L’homme sentit ses membres se délier, sa tête se dégager des trépans de l’idée fixe, et des larmes, des larmes de joie soufrée, mouillèrent ses yeux agrandis. Il se releva, les genoux trempés. Sans un regard au tombeau, il reprit l’allée du monument. Ses lèvres saignaient de froid. Le gel collait ses cheveux au front. Il ne sentait plus les heurts minuscules des flocons sur sa peau mais une fraîcheur dans tout le corps comme si la neige le traversait. L’irréalité de ces minutes distendues le laissa piétiner des siècles dans le dédale mortuaire.

« La sortie du labyrinthe passe par le Minotaure » dit-il en nommant la voix qui le guidait. Quand il fut loin du jardin de pierre la voix ordonnait encore et l’homme acquiesça dans le silence du retour : « J’obéirai à l’Ordre des glaces… »

PREMIÈRE PARTIE

Où commence le récit

de celui qui crut un jour arrêter le temps

en se mêlant

au triste peuple du silence

UN

Si les bruits mats de l’amour n’avaient froissé le silence, on aurait entendu tomber la neige. Derrière la grande baie vitrée, il était nu près de la femme. Elle était nue aussi et, les membres écartés, abandonnait la douceur de ses formes aux angles durs du lieu.

Le corps, placé sur un lit de marbre noir, était allongé sur le dos, la nuque posée sèchement contre la surface froide. L’abondance des cheveux, tombés en vrac sur le marbre, entamait par endroits l’ovale ivoirin du visage. L’homme souffrait visiblement à déchiffrer ces traits impassibles. Ses yeux fatigués dans la neige cillaient sur la blancheur du ventre. Il était tard déjà et le vaste cube, ouvert par un côté aux saisons, s’obscurcit au fil des heures. Avec ses corps immobiles, l’autel de pierre prenait, au jour finissant, l’aspect d’une composition antique : quelque Vénus séduite à jamais dans le plâtre, au fond d’un musée glacé aux rares objets dispersés dans les salles. Les muscles relâchés de la femme, brûlante tout à l’heure d’une fièvre d’agonie, se contractaient doucement dans la chambre sans chauffage. Sa bouche s’ouvrait sur la langue et les incisives comme pour prononcer la syllabe humide qui esquisse un mot de complicité. L’homme caressait le ventre et fouillait le sexe noir sans quitter des yeux cette bouche aux petites dents perlées. La femme était belle encore, d’une beauté lointaine et sûre, belle de l’avoir été, superbement, comme si la perfection passée se magnifiait de n’être que mémoire. Les mains osseuses de l’homme cherchaient l’entrée de ce corps tourné, retourné. Ses doigts pinçaient une peau soyeuse, tendue sur l’épaisseur des seins ou des cuisses. Ils s’enfonçaient aux ouvertures, comme appliqués à un supplice réduit à sa mesure perverse. L’homme passa un bras sous la taille et souleva le corps à demi. Il s’étonna du poids de cette nudité, étrange présence de chair et d’ombres qui l’attirait en son milieu. Il saisit un petit pied dans sa paume et gémit comme s’il cherchait à se défaire d’une étreinte invisible. Longtemps après que son sperme eut couvert la cuisse et l’aine, il lustrait le ventre de sa matière, délicatement, jusqu’à ce qu’elle imprégnât en profondeur la peau brunie des volutes. Il posa alors sa tête entre les cuisses et parut dormir de longues minutes. La neige croulait de l’autre côté de la verrière, épaisse et lourde, mêlant à son ennuyeux ralenti de subits tourbillons où se dessinaient de vagues figures monochromes. Tant de blancheur aveuglait et retardait sensiblement le soir. Cette subtile anesthésie de l’air figea le couple enlacé alors que des teintes plus sombres accentuaient le jeu saugrenu des volumes et des lignes autour du relief insolite nouant ses cordes de chair. Certaines heures ne passent plus, qui remontent les siècles. La solitude est si entière que la ligne d’éveil s’égare. Le passé se creuse d’un souffle d’orgue. Chaque geste soudain prend la forme d’un mausolée de stupeur où les secondes sont des pierres. Le visage au creux de l’ombre couchée, l’homme crut rêver quand il ne faisait que déborder son temps. Il lui sembla tout à coup émerger de sa conscience comme d’un coma délictueux, s’extraire enfin de la terrible insomnie où ses jours confinaient à l’hébétude.

Douceur de l’heure non partagée. L’isolement ne craint pas le silence des pas sur la neige si le corps vibre assez dans le profond vacarme du désir. L’air est épais, mais comme un corps entre les corps. Douce est la pente qui ouvre à la mémoire… Le premier souvenir est un escalier dans la mer. Une femme seule le descend jusqu’à une langue de sable, puis ses pieds disparaissent, ses cuisses luisent au couchant tandis qu’elle relève sa robe plus haut que les vagues et que le souvenir.

Il avait vécu des années dans le calme d’une grande maison du littoral. L’horizon fut son jardin d’enfant et les plages le chantier de ses châteaux mirifiques dévastés aux marées. Combien d’infinis matins dure l’enfance en regard du sombre après-midi de l’âge ? Il marchait ainsi au bord des vagues, le long d’une sente d’algues et de fleurs marines. La demeure en surplomb des rives et d’où, certainement, on le suivait des yeux, était carrée dans son dos, plus sûre que son ombre. À ras de plaine, face aux dunes où des fortins et des mâts tiraient au vent son morne murmure de veuve, on eût dit quelque sémaphore avancé parmi le silence oblique et ce frémissement d’encolures qui précède l’engravement des vagues. Certains soirs de bruine, les éléments du paysage se confondaient avec les lignes pures de l’horizon pour finir dans une eau noire où rien n’échappait à la liquéfaction. Le mugissement de la houle recouvrait jusqu’aux craquements des bûches, aux criailleries des mouettes. Le bercement du ressac engourdissait à cette heure et tout devenait facile. Mais le sommeil tardait dans la mansarde de l’étage. Tant que brûlait la lampe, l’enfant ahuri de solitude s’irritait de cet immense bruit de bouche d’où nulle parole jamais ne se détacherait pour rompre le sortilège. Les livres s’ouvraient comme des lucarnes vite bornées par ces monstres brumeux venus du large et qui occupaient l’horizon de leurs fantasmagories. Restait la dévotion d’une mère et d’une femme, belle et seule, fidèle aux marées comme le soleil ou la lune. Elle descendait au jusant cueillir les fruits et les étoiles. À son tour, l’enfant la guettait aux fenêtres : baissée sur les ravines, minuscule dans le moutonnement. Souvent, elle se figeait, voile noire dressée contre le vent. Les cheveux défaits, tournée vers la rumeur, elle semblait appeler l’invisible en son lieu. L’enfant tremblait alors de solitude et d’effroi. L’absence est cette distance où le corps s’enlise, mais qui laisse un goût d’éternité aux lèvres par-delà toute désunion. Plus odieuses que l’absence, certaines évictions, butées dans la contemplation d’un tiers incompréhensible. L’enfant respirait fort quand sa mère se désagrégeait en songeries usurpatrices tandis qu’aux mêmes instants l’éclaboussait la miraculeuse blancheur de ses cuisses offertes aux vagues. Au pli du crépuscule, entre cieux cristallins et mouvantes ténèbres, des navires d’or parfois surgissaient, retenant sur un fil le rêve éperdu des îles et des traversées sans retour.

L’enfant grandit sans que son univers cillât. La maison paraissait toujours aussi vaste et l’horizon si proche de l’infini, mais le vide se fit peu à peu en lui et sa mémoire, comme le château de sable, disparut par grands pans, laissant çà et là des bribes de merveille et des ruines saugrenues. Aux étendues sans visage, aux calmes incarnations des cycles, allaient succéder la déroute des villes et l’enlisement des faubourgs. L’enfant vieilli se plut dans les décombres. Acteur oublieux, il mima les scènes passées, gesticulant où manquait le texte, à la stupeur des rares témoins. Il mit ainsi des années à trouver un équilibre clandestin grâce aux divers substituts qu’offrent les cités aux désirs impraticables. La coïncidence n’est pas rare qui découvre le sadique sous la blouse du chirurgien ou le voyeur au bout de son objectif. Cependant il retournait parfois dans la haute demeure de galets et de briques qu’il fallait assécher d’une flambée tant l’humidité imprégnait les chambres aux volets de bois rabattus des saisons entières. Elle était toujours altière dans son dos quoique aveugle désormais de n’être plus le regard de sa mère. Mais il aimait penser aux grandes solitudes des marées et à l’abrupte bâtisse en travers du temps comme un songe buté renvoyant au pays reculé de mémoire…

NOTE DE L’ÉDITEUR

Le héros de cette captivante et terrifiante fiction, ex-étudiant en médecine morphinomane devenu gardien de morgue, n’a qu’une obsession : la beauté que confère la mort à l’être humain, cette puissance qui ôte au temps son emprise sur le corps et les traits d’un visage. Notre gardien, obéissant à un mystérieux « Ordre des glaces », entretient une gigantesque chambre froide destinée à mieux préserver les défunts. Son quotidien se voit bousculé par la rencontre d’une dépouille inattendue : celle, parfaite et bouleversante, d’Eva, la jeune épouse de son pire ennemi, un chirurgien de renom qui fut son professeur. Éperdument amoureux, il décide de soustraire la jeune morte aux dégradations inévitables de l’autopsie et kidnappe le corps pour le ramener dans la maison d’enfance bretonne où, pour lui, tout a commencé. Alors s’engage une course folle, contre la montre, contre les lois des hommes, contre toute logique.

Avec ce premier roman, publié en 1974, Hubert Haddad, vingt-sept ans à peine, entre dans la catégorie des jeunes plumes prometteuses d’alors, tant s’imposent d’emblée sa richesse littéraire et sa profondeur psychologique. Plus de trente ans après, la promesse est largement vérifiée. Plus d’une vingtaine de romans et de récits, douze essais, des pièces de théâtre, de nombreux recueils de poésie et de nouvelles… l’auteur n’est plus à présenter. Après la Cène, son deuxième roman réédité par les éditions Zulma, voici ce texte clé, qui mit en lumière l’un des plus talentueux écrivains de notre époque autant qu’il préfigura, par la puissance stylistique qui le porte, l’œuvre magistrale à venir.

D’une étonnante modernité – ou devrait-on parler plutôt d’intemporalité –, Un rêve de glace (dans lequel on entrevoit les thèmes majeurs qui seront à l’honneur plus tard dans l’œuvre d’Haddad), est le fabuleux portrait de la descente aux enfers d’un héros atypique dont les passions perverses, étrangement, ne rebutent jamais. Élénore, Sandrine, Eva… les visages des mortes se transposent les uns aux autres, tandis qu’une habile narration mêlant flash-backs, rêves et divagations, dessine peu à peu le passé du gardien. Ainsi découvre-t-on qu’aux sources de cette magnifique, éphémère et macabre histoire d’amour, préside un face-à-face précoce avec la Mort.

Ce qui fait la force de ce roman, outre son intensité poétique, c’est cette faculté que possède Hubert Haddad d’explorer les entre-deux : un cadavre si beau qu’il en paraît vivant ; une fascination-répulsion pour la chair humaine ; la constante oscillation entre la réalité, les souvenirs qui assaillent le gardien et les hallucinations imputables à la morphine ; un mélange baroque de surréalisme et de symbolisme ; une touche de Maupassant, Jarry et même Poe. Ce Rêve de glace instaure une ambiance inquiétante et mystique, dans des décors fantasmagoriques propices à ce flirt sulfureux avec les failles où se glissent les fantômes.

DU MÊME AUTEUR

Un rêve de glace, roman.

La Cène, roman.

Julien Gracq, la forme d’une vie, essai.

Oholiba des songes, roman.

Meurtre sur l’île des marins fidèles, roman.

Le Bleu du temps, roman.

La Condition magique, roman.

Grand Prix du roman de la SGDL 1998.

L’Univers, roman.

Petits Sortilèges des amants, poèmes.

Le Ventriloque amoureux, roman.

Le Nouveau Magasin d’écriture, essai.

Le Nouveau Nouveau Magasin d’écriture, essai.

Palestine, roman.

Prix des cinq continents de la Francophonie 2008 ;

Prix Renaudot Poche 2009.

Géométrie d’un rêve, roman.

Vent printanier, nouvelles.

Nouvelles du jour et de la nuit : le jour, nouvelles.

Nouvelles du jour et de la nuit : la nuit, nouvelles.

Le Peintre d’éventail, roman.

Les Haïkus du peintre d’éventail.

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Little Big Bang

traduit de l’hébreu

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La Place du mort

HUBERT HADDAD

Palestine

Opium Poppy

Le Bleu du temps

La Cène

Meurtre sur l’île des marins fidèles

Un rêve de glace

HWANG SOK-YONG

Shim Chong, fille vendue

traduit du coréen

par Choi Mikyung et Jean-Noël Juttet

MARCUS MALTE

Garden of love

AUÐUR AVA ÓLAFSDÓTTIR

Rosa candida

traduit de l’islandais

par Catherine Eyjólfsson

RICARDO PIGLIA

Argent brûlé

traduit de l’espagnol (Argentine)

par François-Michel Durazzo

ZOYÂ PIRZÂD

On s’y fera

traduit du persan (Iran)

par Christophe Balaÿ

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Grand-père avait un éléphant

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Le Talisman

traduits du malayalam (Inde)

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Cargo mélancolie

JEAN-MARIE BLAS DE ROBLÈS

Là où les tigres sont chez eux

La Montagne de minuit

La Mémoire de riz

GEORGES-OLIVIER CHÂTEAUREYNAUD

Le Jardin dans l’île

ANNIE COHEN

L’Alfa Romeo

CHANTAL CREUSOT

Mai en automne

MAURICE DEKOBRA

La Madone des Sleepings

Macao, enfer du jeu

BOUBACAR BORIS DIOP

Murambi, le livre des ossements

EUN HEE-KYUNG

Les Boîtes de ma femme

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PASCAL GARNIER

Nul n’est à l’abri du succès

Comment va la douleur ?

La Solution Esquimau

La Théorie du panda

L’A26

Lune captive dans un œil mort

Le Grand Loin

Les Insulaires et autres romans (noirs)

Cartons

GUO SONGFEN

Récit de lune

traduit du chinois (Taiwan)

par Marie Laureillard

HUBERT HADDAD

Le Nouveau Magasin d’écriture

Le Nouveau Nouveau Magasin d’écriture

La Cène

Oholiba des songes

Palestine

L’Univers

Géométrie d’un rêve

Vent printanier

Nouvelles du jour et de la nuit

Opium Poppy

Le Peintre d’éventail

Les Haïkus du peintre d’éventail

JEAN-LUC HENNIG

Brève histoire des fesses

STEFAN HEYM

Les Architectes

traduit de l’allemand

par Cécile Wajsbrot

HWANG SOK-YONG

Le Vieux Jardin

traduit du coréen

par Jeong Eun-Jin et Jacques Batilliot

Shim Chong, fille vendue

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par Choi Mikyung et Jean-Noël Juttet

ROLAND JACCARD

Dictionnaire du parfait cynique

dessins de Roland Topor

YITSKHOK KATZENELSON

Le Chant du peuple juif assassiné

traduit du yiddish

par Batia Baum et présenté par Rachel Ertel

LEE SEUNG-U

La vie rêvée des plantes

Ici comme ailleurs

traduits du coréen

par Choi Mikyung et Jean-Noël Juttet

MARCUS MALTE

Garden of love

Intérieur nord

Toute la nuit devant nous

GUDRUN EVA MINERVUDÓTTIR

Pendant qu’il te regarde tu es la Vierge Marie

traduit de l’islandais

par Catherine Eyjólfsson

R. K. NARAYAN

Le Guide et la Danseuse

traduit de l’anglais (Inde)

par Anne-Cécile Padoux

DOMINIQUE NOGUEZ

Œufs de Pâques au poivre vert

AUÐUR AVA ÓLAFSDÓTTIR

Rosa candida

L’Embellie

traduits de l’islandais

par Catherine Eyjólfsson

MAKENZY ORCEL

Les Immortelles

THIERRY PAQUOT

L’Art de la sieste

EDUARDO ANTONIO PARRA

Les Limites de la nuit

traduit de l’espagnol (Mexique)

par François Gaudry

GEORGES PEREC

Jeux intéressants

Nouveaux jeux intéressants

SERGE PEY

Le Trésor de la guerre d’Espagne

RICARDO PIGLIA

La Ville absente

Argent brûlé

traduits de l’espagnol (Argentine)

par François-Michel Durazzo

ZOYÂ PIRZÂD

Comme tous les après-midi

On s’y fera

Un jour avant Pâques

Le Goût âpre des kakis

C’est moi qui éteins les lumières

traduits du persan (Iran)

par Christophe Balaÿ

JEAN PRÉVOST

Le Sel sur la plaie

ALINA REYES

La Dameuse

SAX ROHMER

Le Mystérieux Docteur Fu Manchu

Les Créatures du docteur Fu Manchu

Les Mystères du Si-Fan

traduits de l’anglais (Royaume-Uni)

par Anne-Sylvie Homassel

ENRIQUE SERPA

Contrebande

traduit de l’espagnol (Cuba)

par Claude Fell

AUGUST STRINDBERG

Le Rêve de Torkel

Correspondance - Tomes I, II & III

traduits du suédois

par Elena Balzamo

RABINDRANATH TAGORE

Quatre chapitres

Chârulatâ

traduits du bengali (Inde)

par France Bhattacharya

INGRID THOBOIS

Sollicciano

DAVID TOSCANA

El último lector

Un train pour Tula

L’Armée illuminée

traduits de l’espagnol (Mexique)

par François-Michel Durazzo

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