Le crépuscule des chimères

Jacques Barbéri

Roman

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Conception graphique : Stéphanie Aparicio

Illustration de couverture : Stéphane Perger

Cet ouvrage a été composé avec les caractères « LaVolte » (pour l’intérieur), polices exclusives dessinées par Laure Afchain.

© Tous droits réservés.

© Éditions La Volte – 2013

I.S.B.N : 9782917157664

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à Stéphane

Toute ressemblance avec des univers existants ou ayant existé est purement fortuite.

Prologos

Les milliers de corps enchevêtrés qui croupissaient dans la Tour de Fer avaient lâché un énorme soupir de soulagement.

Le grincement des portes de métal, épaisses de quelques centaines de mètres et hautes de plusieurs kilomètres, qui s’ouvraient pour la première fois depuis trois mille ans, n’avait pas réussi à couvrir la tornade d’air libérée par les poumons des milliers de pensionnaires du Tartare.

Et maintenant, à pied ou sur diverses montures, l’armée de toutes les armées, soldats irréductibles dont l’ardeur au combat n’avait pas retenu la leçon de la mort, traversait le Phlégéton en direction de la porte de Corne, survolée par les draghommes d’Asclépios.

Lorsque les premiers cavaliers franchirent la brèche qui miroitait dans la tiédeur intermédiaire tel un rideau de perles, un cri de joie se propagea le long de la colonne de chair et de métal jusqu’au tréfonds de l’Enfer, jusqu’au cœur du Tartare où les derniers soldats s’extirpaient de terre et se rinçaient dans les eaux du Cocyte avant de partir pour leur ultime combat.

Mais quitter le pays de la mort n’est pas une sinécure… Aussitôt franchie la porte de Corne, les âmes retrouvent les corps qu’elles ont quittés en mourant. Certains y perdent un bras ou une jambe, d’autres un bout de tête ou de poitrine. Les moins chanceux, brûlés ou atomisés lors de leur passage de vie à trépas, se réduisent à un petit tas de cendre sur la selle de leur monture. À ceux-là, il sera difficile de combattre mais les autres, tous les autres, qu’ils soient manchots, culs-de-jatte ou décapités, combattront jusqu’à l’annihilation totale, car la guerre est leur devise et ils ne craignent plus la mort…

Première partie

Sur le milieu du chemin de la vie

Je me trouvai dans une forêt sombre :

Hors de la bonne voie je m’étais égaré.

1
Katarsis

Mais où retrouver à présent la trace presque effacée de l’ancien crime ?

SOPHOCLE, Œdipe-Roi

L’éclair de la lame.

Anjel n’avait pas eu le temps d’identifier l’objet. Il avait juste vu un trait lumineux passer devant lui. Un filament incandescent qui s’étirait entre la main de son frère et la gorge de son père. Un pont de lumière qui avait enjambé la table du salon, un court moment d’éternité.

Il était resté pétrifié.

La gorge de son père s’était ouverte, comme une deuxième bouche privée de dents.

La bouche riait et le sang giclait. Les mains de son père, recroquevillées telles des serres, agrippaient les bords de la plaie, essayaient de colmater la brèche. Dérisoire tentative d’enrayer l’inéluctable venue de la mort qui ricanait en un gargouillis atroce.

Une main se posa sur son épaule.

« Vous devriez vous asseoir. »

Il leva la tête et aperçut un policier d’une quarantaine d’années, cheveux courts, fine moustache, yeux gris-bleu qui le poussait gentiment vers un fauteuil. Il s’y laissa choir mollement.

Comme dans un rêve, il voyait d’autres policiers s’agiter autour des cadavres ensanglantés de ses parents. Crépitement des flashes. Le corps de son père, tombé au bas de sa chaise, tout ratatiné, comme s’il avait essayé d’arrêter l’hémorragie en repliant son corps sur lui-même. Le rôti encore fumant trônant au centre de la table impeccablement dressée. Il soupçonnait sa mère d’avoir acheté un service neuf pour le recevoir. Il n’avait pas vu ses parents depuis plus d’un an. Depuis son départ pour New York. Il voulait devenir médecin légiste et s’était dit qu’il n’y avait pas de meilleur endroit pour mener à bien ses études. Il avait lu au moins une dizaine de fois Nécropolis. Et ceci expliquait peut-être cela. Le roman de Lieberman lui avait révélé sa vocation, mais à présent, les corps vidés comme des lapins qui tournoyaient devant lui en faisant remonter un filet de bile le long de son œsophage lui hurlaient qu’il s’était probablement trompé.

Le corps de sa mère était affalé, les bras en croix, à un mètre de la porte d’entrée.

En deux enjambées, Daren l’avait rattrapée et lui avait agrippé l’épaule. Une légère traction et elle avait pivoté sur elle-même, emportée par son élan. En un contrepoint absolument synchrone, la lame avait cisaillé la gorge. Une chorégraphie parfaite.

Et il n’avait même pas bougé. Même pas essayé d’arrêter son frère. Même pas crié : « Daren ! Non ! Ne fais pas ça !!! » Il aurait dû pourtant. Il aurait certainement évité le pire. Mais il était devenu de glace et sa volonté avait fondu comme neige au soleil.

Il se sentait partir. Passa sa langue sur ses lèvres. Elles avaient un goût de craie. Une masse brûlante grimpait dans ses viscères, essayait d’atteindre sa gorge.

Le policier lui tapota la joue.

« Ça va aller ? Vous m’avez l’air plutôt mal en point… »

Il essaya de fixer le regard de l’homme en costume bleu. Eut un haut-le-cœur. Ferma les yeux et pinça les lèvres. Mais le cadavre de sa mère était comme imprimé sur sa rétine.

Au bout d’un temps interminable mais qui n’avait probablement duré qu’une poignée de secondes, il s’était finalement levé. Son corps pesait des tonnes. Il s’était lentement approché de Daren, immobile près du corps de sa mère agité des derniers soubresauts nerveux de l’agonie. Une indicible colère l’avait alors brusquement submergé.

« Et maintenant… C’est mon tour ?! » avait-il hurlé à l’adresse de son frère.

Daren avait lentement tourné la tête vers lui. Un mouvement étrange. Lent et craquant ; évoquant un insecte aux articulations de chitine. Sa main s’était dépliée, tout aussi lentement, telles les pattes d’une araignée. Le couteau était tombé sur le sol. Rebondissant, volant, rebondissant… Cling ! Cling ! Puis la bouche de Daren s’était ouverte.

« Tu es mon frère, Anjel. »

Il avait ensuite indiqué d’un petit mouvement de tête le cadavre de son père et celui de sa mère, qui avait enfin cessé d’agoniser.

« Eux, ils ne sont rien. Nos vrais parents sont d’une autre nature, d’une autre puissance. Et nous sommes nous aussi d’une autre nature, d’une autre puissance. Nous ne pouvons rien faire d’autre que l’exprimer. »

Il s’était alors approché d’Anjel, l’avait embrassé sur la bouche, transformant leur gémellité en un fascinant test de Rorschach et était parti, le laissant avec un goût de mort sur les lèvres et une angoisse insondable qui n’avait depuis cessé de grandir.

Tassé dans son fauteuil comme un vieux tas de linge, Anjel, le teint cireux, le visage ruisselant de sueur, avait l’impression de devoir revivre éternellement l’épilogue de ce mélodrame sanglant.

Une violente convulsion le projeta brusquement hors du fauteuil. Le policier l’accueillit dans ses bras.

Anjel vomit puis perdit un instant connaissance.

Un autre policier, beaucoup plus jeune, s’esclaffa. « Putain, il t’a pas raté. J’ai toujours dit que t’avais des goûts de chiottes.

— Aide-moi un peu au lieu de déconner ! Tu vois pas qu’il est tombé dans les vapes !

— C’est quoi, ce bordel ?! »

Les deux flics tournèrent la tête de concert.

Elle était grande, blonde est plutôt bien balancée. Du genre à faire monter la température ambiante d’un ou deux degrés. Mais le vieux Walther P38 glissé dans son holster refroidissait quelque peu les ardeurs.

Elle montra Anjel du doigt. « Suspect ? Témoin ? »

Le flic qui le soutenait haussa les épaules. « C’est le fils des cadavres, lieutenant. Il nous a dit que c’était son frère qui avait fait le coup et qu’il avait assisté à toute la scène. Mais il nous a peut-être raconté des conneries.

— Le fils des cadavres ! Vous ne pensez pas que le fils des victimes serait une formule plus appropriée ? Et puis qu’est-ce qu’il fout là ? Vous ne pouviez pas l’installer ailleurs pour l’interroger ?

— On ne l’interrogeait plus, lieutenant.

— Ah ! Et pourquoi ça ?

— On ne savait plus quelle question lui poser. Alors on vous attendait.

— Et les cadavres ? Vous les avez interrogés ? » railla le lieutenant.

Le flic afficha une mine ahurie. L’autre pouffa de rire. Elle lui lança un regard noir. Anjel revenait lentement à lui. Il se sépara du flic en titubant. Elle lui prit délicatement le bras.

« Venez… On va discuter dans un coin… plus tranquille. »

Anjel lui lança un regard étonné. « Qui êtes-vous ?

— Lieutenant Marbella. Je suis désolée pour vos parents. »

Elle le conduisit dans la cuisine, l’installa sur une chaise et entreprit de fouiller les placards.

« Vous cherchez quoi au juste ? »

Elle ne prit même pas la peine de tourner la tête pour lui répondre. « J’ai eu une journée difficile, alors j’ai besoin d’un petit remontant.

— Vous trouverez du whisky dans le deuxième placard, en bas à gauche. Et… vous pouvez m’en servir un aussi.

— Vous avez eu une journée encore plus difficile que la mienne, c’est ça ? »

Anjel acquiesça en souriant, puis il fondit en larmes.

Il lui avait tout raconté. Dans le menu détail. Le whisky aidant, il avait pu transformer les images en mots sans avoir envie de vomir toutes les cinq minutes. Elle s’était contentée d’acquiescer de temps en temps tout en sirotant son whisky, relançant simplement la machine par un mot, un raclement de gorge, un simple murmure, et laissant Anjel parler, parler, parler…

Daren n’avait jamais vraiment accepté ses parents adoptifs et, au fil des années, la tension qui gangrenait leur quotidien n’avait cessé de croître. Anjel était toujours là, aux aguets, prêt à intervenir pour arrondir les angles, pour éviter la rupture, le clash, la confrontation ultime. Mais son sacrifice avait des limites. Et celles-ci avaient été atteintes exactement un an plus tôt. Si Anjel voulait avoir une chance de réussir ses études, il devait prendre le large. Il avait opté pour New York, « La cité des morts », qu’il avait sillonnée de nombreuses fois en compagnie de Paul Konig, le médecin-légiste en chef de la ville, le long des routes d’encre et de papier dessinées par la plume inspirée d’Herbert Lieberman.

La mort.

Il avait décidé d’y consacrer sa vie et, brusquement, elle l’envahissait. Ses parents allaient finir entre les mains de ces tripoteurs de cadavres qui le fascinaient et qu’il était maintenant prêt à haïr.

Il voulut boire une gorgée de whisky mais son verre était vide. Le lieutenant Marbella le lui remplit puis fit de même avec le sien. Anjel la regarda d’un air étonné.

« Je sais ce que vous pensez… Un lieutenant en exercice qui se laisse aller à la picole, ça ne fait pas très sérieux… Ou bien, une femme qui boit, ça manque quelque peu de distinction… » Elle ne lui laissa pas le temps de répondre. « Je vous ai dit tout à l’heure que j’avais eu une journée difficile. Disons qu’elle a été un tout petit peu plus difficile que les trois cent soixante-quatre autres journées d’une année de merde ! »

Anjel passa de l’étonnement à l’ahurissement.

« Je sais, je devrais vous consoler plutôt qu’étaler mes problèmes. Mais vous me racontez votre vie et ça vous soulage. Alors je peux vous raconter la mienne. De toute façon, je ne vois pas à qui d’autre je pourrais la raconter. Mes collègues de boulot sont tous des machos ou des demeurés. Quand ils ne sont pas les deux à la fois. Ma mère passe la plupart de son temps en cure de désintoxication, ce qui explique peut-être mon penchant pour le whisky, et la dernière fois que j’ai vu mon père je ne savais pas encore bien parler, ce qui m’a malheureusement privé du plaisir de pouvoir le traiter de sale con. Je n’ai pas de frères, pas de sœurs et ma petite amie vient de me plaquer. »

Elle avala son verre cul sec puis porta sur Anjel un regard trouble.

« Je préfère les femmes. Mais les hommes ne me laissent pas indifférente. »

Anjel détourna les yeux et but une gorgée de whisky. L’alcool était à la fois brûlant, tiède et rafraîchissant. L’incommensurable douleur qui broyait sa cervelle, écrasait sa poitrine et triturait ses tripes s’estompait au fil des minutes. À cet instant, comme s’il s’agissait d’une révélation divine ou diabolique, il se rendit compte que sa vie venait de basculer. La lame de son frère n’avait pas seulement tranché la gorge de ses parents, elle avait également lacéré la trame de l’espace-temps. Et à travers les déchirures, il distinguait maintenant le chaos qui habite toutes choses et qu’il s’était jusqu’à présent refusé de voir.

Il sut également que l’alcool l’avait soulagé comme jamais auparavant et qu’à compter de ce jour il ne pourrait plus s’en passer.

Le lieutenant Marbella posa son verre et s’approcha de lui en se massant la gorge. « Écoutez, Anjel… On va identifier les empreintes laissées sur le manche du couteau… Par simple précaution. Mais je vous crois. Votre frère a pété les plombs et a tué ses parents adoptifs. Je vais quand même vous poser une dernière question : “Pourquoi ?” »

Le visage de Marbella était tout prêt de celui d’Anjel et il avait l’impression que de petites décharges d’électricité statique lui chatouillaient la peau. Il déglutit.

« Pourquoi… quoi ?

— Pourquoi Daren est-il passé à l’acte à ce moment-là et pas à un autre ? Qu’est-ce qui a déclenché ce carnage ? »

Anjel déglutit à nouveau. « C’est à cause des araignées. »

Marbella écarta son visage de celui d’Anjel en affichant une moue de dégoût. « Des araignées ?! Quelles araignées ? »

Anjel soupira en repensant à cette journée caniculaire de fin de siècle. Il venait d’avoir dix ans et le thermomètre fêtait ça en pulvérisant la barre des 40o C. Il jouait avec Claire, la fille aînée des voisins, dans le parc aménagé qui se trouvait juste en face de leur maison. Elle avait un an de plus que lui, un petit nez en trompette et de longs cheveux noirs bouclés. Il ne savait pas encore bien ce que cela voulait dire, mais il était amoureux d’elle. Une goutte de sueur glissa le long de la tempe de la fillette. Anjel se pencha et la lécha du bout de la langue. Claire s’écarta en riant.

« Arrête, tu me chatouilles ! »

Anjel était rouge de honte. Claire se rapprocha à nouveau de lui.

« Tu aimerais bien m’embrasser, n’est-ce pas ? »

Anjel hocha timidement la tête. Il s’approcha d’elle, les lèvres tendues vers l’avant. À la dernière seconde, Claire s’écarta en riant.

« Pas tout de suite… Tu dois d’abord le mériter. Les princes tuent toujours des dragons, des ogres ou des démons avant de pouvoir embrasser leur princesse. »

Anjel fronça les sourcils, puis jeta un œil autour de lui.

« À mon avis, y a rien de tout ça dans le coin ! »

Claire afficha un sourire pervers.

« Non… Mais il y a des araignées. »

Ils descendaient à la cave. L’escalier hélicoïdal donnait le tournis à Anjel qui avait du mal à conserver son équilibre. Derrière lui, le lieutenant Marbella le suivait en soupirant. « Des araignées, grommelait-elle. C’est quoi encore ce délire ? Des araignées… »

Claire avait trouvé une vieille boîte de conserve. Et, après avoir fureté dans les fourrés qui entouraient le parc, avait capturé une belle araignée, grasse et poilue, qui s’évertuait ridiculement à escalader la paroi en fer blanc de sa prison.

Anjel ne comprenait pas bien où sa petite copine voulait en venir, mais il était prêt à tout pour elle. Il n’espérait qu’une chose : qu’elle ne lui demande pas de bouffer cette bestiole !

« Viens, on doit aller au bac à sable », lui dit Claire.

Anjel la suivait depuis un moment comme un petit chien. Il était en nage, à la limite de l’insolation. Il espérait que toute cette mise en scène se terminerait rapidement pour pouvoir enfin l’embrasser et lui offrir un soda dans la salle climatisée du Cornet d’Or.

Claire creusa un trou dans le sable et y planta la boîte.

« C’est une invention de mon frère, expliqua-t-elle. Avec le sable brûlant autour de la boîte et le soleil qui se réfléchit sur le métal, la température grimpe au moins à quatre-vingts degrés. »

Anjel comprit brusquement ce que cela signifiait. Et l’araignée paraissait le comprendre aussi. Elle bondissait, raclait le métal de ses huit pattes, s’agitait de plus en plus.

Claire paraissait s’amuser, mais lui était terrifié.

« C’est horrible ! s’exclama-t-il.

— Mais non, au contraire, c’est rigolo. Il va bientôt faire tellement chaud là-dedans que l’araignée peut s’enflammer d’un coup. Mais pour que ça aille plus vite, on a besoin de ça. »

Elle sortit une petite loupe en plastique au manche en forme de crocodile, récupérée dans un paquet de cornflakes, et la lui tendit. « À toi de jouer ! »

Anjel la regarda d’un air hébété.

« Si tu veux toujours m’embrasser, bien sûr… »

Anjel avait du mal à orienter correctement la loupe. Sa main tremblait et la sueur qui coulait le long de ses tempes bifurquait à l’angle de ses paupières et lui voilait la vue.

L’araignée se cognait violemment contre la paroi de la boîte et ses mouvements étaient de plus en plus désordonnés. Claire riait aux éclats. Elle se moquait tout autant de la maladresse d’Anjel que de celle du misérable arachnide dont les secondes de vie étaient maintenant comptées. On imaginait presque que de petites étincelles crépitaient entre les poils de l’animal, suivies par de petits traits de fumées. L’insecte devenait fou, essayait de grimper, tombait sur le dos, battait l’air de ses huit pattes articulées. Se redressait. Anjel aurait voulu mettre fin à cette horreur mais Claire était aux anges, et il ne pouvait pas la décevoir.

Pour Anjel tout se passa alors comme dans un rêve, ou plutôt le pire des cauchemars. Il était concentré sur sa main, essayait de stopper son tremblement pour en finir une fois pour toutes avec cette histoire, lorsqu’il entendit un cri. L’espace d’un instant, il crut que c’était l’araignée. Mais il s’avisa tout aussi rapidement que c’était impossible. Il leva alors les yeux et, en une superbe contre-plongée digne d’un film d’horreur de série Z, vit Daren se ruer sur Claire pour lui assener une violente gifle. Anjel se redressa d’un bond. Daren était gonflé de colère. Sa peau avait du mal à retenir la violence qui l’habitait. Le temps se figea. La main de Daren était toujours levée et des marques rouges apparaissaient lentement sur la joue de la fillette qui fixait son agresseur d’un air hébété, la mâchoire pendante. Puis elle fondit en larmes et le temps reprit son cours. Daren se retourna et regarda Anjel droit dans les yeux. Son regard était frappé du sceau de la démence et Anjel en fut tétanisé. Daren baissa enfin son bras. Puis il s’agenouilla, plongea la main dans la boîte et en retira l’araignée. Elle ne bougeait quasiment plus.

Il regarda encore une fois Anjel droit dans les yeux et ce regard lui disait : « Si tu n’étais pas mon frère, je t’aurais réduit en miettes. »

Puis il pencha son visage vers l’animal et le lécha tendrement.

Un profond dégoût s’immisça entre les sanglots de la gamine. « T’es dingue, Daren… complètement dingue ! »

Puis elle partit en courant.

Anjel regardait son frère humecter l’araignée de sa salive pour la réhydrater.

Claire avait raison. Daren était dingue et une petite voix intérieure lui intimait l’ordre de le tuer.

Sinon, dix ans plus tard il égorgerait ses parents et…

« Hé… Vous êtes toujours là ? »

Anjel refit surface en avalant une énorme bouffée d’air, comme un nageur qui serait resté trop longtemps sous l’eau.

Mais l’air sentait la terre et la moisissure, pimenté d’une discrète touche de décomposition animale. Il eut un haut-le-cœur qui le plia en deux. Marbella lui posa une main sur l’épaule et l’autre sur le front.

« Si vous voulez gerber, allez-y. J’ai l’habitude. Mon ex se cuitait un soir sur deux.

— Ça va aller », articula péniblement Anjel en se redressant.

Marbella était tout contre lui et le visage d’Anjel effleura sa poitrine. Il s’en écarta discrètement.

« C’est une véritable étuve ici ! lança-t-elle en ôtant son blouson… C’est quoi ce bordel ? » Elle indiquait les cages et les vivariums qui brisaient la pénombre de la pièce.

« La petite ménagerie de Daren. Ou en tout cas ce qu’il en reste. »

Anjel actionna l’interrupteur pour éclairer les lieux mais aussi se libérer de l’attraction érotique qu’exerçait Marbella. Privée de son blouson, elle dévoilait une superbe poitrine moulée par un tee-shirt blanc qui s’arrêtait au dessus du nombril. La crosse du P38 qui dépassait du holster lui rappelait qu’il était en présence d’un lieutenant de la criminelle et pas seulement d’une trentenaire torride qui voulait croquer un jeunot en détresse pour soigner son stress.

La petite ménagerie de Daren… Malmigathe d’Europe, Araneus diadematus, Labidognathes, Argiopes, Thomises, Araignées-crabes, Araignées-loups et les mortelles Latrodectus. D’étranges monstres miniatures parés de couleurs éblouissantes qu’il s’était imaginé pendant longtemps venir de mondes perdus ou même de lointaines planètes. Les Labidognathes de Vénus, les Argiopes martiennes, les mortelles Latrodectus arrachées à la fournaise de Mercure… Et les Malmigathes d’Europe qui venaient, bien sûr, du satellite de Jupiter et non du vieux continent. Daren lui avait fait aimer les araignées, pour s’assurer qu’il ne chercherait plus jamais à les tuer peut-être ? Mais maintenant, les vivariums regorgeaient de cadavres en décomposition. La mort régnait partout dans cette baraque. Il était parti et tout s’était déglingué. Son père avait fait la seule connerie qu’il fallait éviter et Daren l’avait tué. Puis il avait tué sa mère, sans qui rien de tout cela ne serait arrivé. Mais surtout, il les avait tués parce qu’ils n’étaient rien pour lui.

Il racontait tout cela au lieutenant Marbella qui l’écoutait d’une oreille distraite. Il avait du mal à respirer. Il voulait quitter cette maison, aller prendre l’air, mais les yeux du lieutenant brillaient, ses narines frémissaient et ses lèvres ruisselaient de désir. Anjel la vit comme l’unique araignée encore vivante en ces lieux. Toutes les autres avaient été « effacées » par le désinsectiseur dont son père avait loué les services. Sa mère détestait les araignées. Elle supportait la lubie de Daren depuis des années en croquant machinalement des poignées de Lexomil jusqu’à ce que, la veille de l’arrivée d’Anjel, une araignée se glisse dans son lit. Une belle araignée-loup, duveteuse et dodue, qui lui avait refilé la danse de Saint-Guy en lui piquant la plante du pied.

Le désinsectiseur avait gazé les araignées après avoir obturé hermétiquement les vivariums. Celles qui se trouvaient dans des terrariums difficiles à calfeutrer avaient eu droit à un régime spécial : un petit pistolet à air comprimé qui lançait des pointes de métal enduites de nicotine pure, dont l’abus est dangereux comme chacun sait. Un carnage ! Que Daren avait découvert juste avant l’heure de l’apéritif. Il n’avait pas dit un mot. Avait bu un whisky, s’était installé à table puis avait pris le couteau à découper le rôti et tranché la gorge de son père…

« Et pourquoi ne vous a-t-il pas tué, vous aussi ? demanda Marbella en approchant son visage de celui d’Anjel.

— Je n’avais pas touché à ses petites protégées et puis… je suis son frère… jumeau… Pour lui, c’est sacré. Il a toujours pensé que nous étions différents des autres. Que nous avions en nous une… puissance, un don… je ne sais pas… Je ne l’ai jamais vraiment compris. »

Les lèvres de Marbella se posèrent sur celle d’Anjel comme un papillon sur une fleur. Il se laissa butiner sans réagir.

« Tu en as envie ? » murmura Marbella.

Anjel ferma les yeux. « Je ne sais pas… Je suis épuisé…

— Laisse-toi faire… Tu verras, ça va te faire du bien… Faut pas se laisser aller à la déprime. »

Elle déboutonna le pantalon d’Anjel puis retira son jeans.

Anjel laissa fuser un rire nerveux.

« Pourquoi ris-tu ?

— J’avais toujours imaginé qu’une nana flic était plutôt du genre coincé.

— Ouais… Eh bien, c’est des conneries… Des préjugés à la noix… »

Sa bouche se referma alors sur le sexe d’Anjel et il oublia tout. Sa petite amie qui l’attendait à New York. Les cadavres de ses parents adoptifs, au-dessus de sa tête.

Il se faisait sucer par un lieutenant de la criminelle au profil de top model et ses mains se glissaient sous sa culotte à la recherche de moites friandises. Il gémit. Puis elle se redressa et s’assit entre deux vivariums, les jambes écartées, les pieds posés sur le rebord de la paillasse. Le sexe de Marbella avait un goût de vanille, étrange et enivrant. Les jambes de la jeune femme se refermèrent autour du torse d’Anjel et ils roulèrent sur le sol entre les falaises vitrées des vivariums. D’un brusque revers de main, Marbella brisa une vitre. Du haut des marches, un policier demanda si tout allait bien. Elle lui répondit que tout allait pour le mieux. Anjel lécha le sang qui perlait entre les doigts de Marbella. Il ne savait plus très bien où il était. Il ne savait plus très bien ce qu’il y avait dans sa tête. Il était comme drogué par les phéromones de son amante religieuse. Elle se redressa et appuya ses coudes sur le rebord de la paillasse, offrant sa croupe à Anjel qui la pénétra en gémissant.

Lorsqu’il la vit, il crut halluciner.

Son ventre s’écrasait mollement sur le dos de Marbella. Son pubis frappait ses fesses qui s’écartaient en un bruit moite. Et il entendit le cliquetis de ses pas. De ses huit pattes qui raclaient la paillasse. La mygale, une rescapée de l’holocauste, s’avançait vers eux, fière et hautaine. Elle venait les narguer. Ses chélicères prêtes à mordre. Elle venait l’importuner comme son frère l’avait fait pendant des années avec sa folie, ses manies, sa psychose envahissante. Sa main s’avança vers la crosse du P38. Il l’arracha violemment du holster. Marbella hurla, voulut se dégager. Il lui bloqua l’épaule de sa main libre et poussa de toutes ses forces. Il allait enfin se libérer de l’emprise de son frère. Son sexe était une barre de plomb. Il libéra sa semence dans les entrailles de sa partenaire tout en déchargeant l’arme sur l’animal, qui fut instantanément réduit en miettes.

Le temps s’était vraiment déchiré et, à travers la brèche, Anjel vit que son futur avait un air d’Apocalypse.

Note de l’auteur

Je dédie cette nouvelle édition du Crépuscule des Chimères à Jacques Chambon, ami prématurément disparu, fidèle et enthousiaste lecteur et éditeur, sans qui ce roman n’aurait probablement jamais vu le jour.

Les citations de la Divine Comédie sont dues à la plume du traducteur Henri Longnon. Et celles de l’Eneide sont extraites de l’incontournable et magnifique traduction de Pierre Klossowsky.

Bibliographie de Jacques Barbéri
à La Volte

In Aux limites du son (2006)

nouvelle Fais voile vers le soleil

nouvelle co-écrite avec Emmanuel Jouanne Dies Irae

L’Homme qui parlait aux araignées (2008)

Intégrale raisonnée des nouvelles (1)

Le Landau du rat (2011)

Intégrale raisonnée des nouvelles (2)

Le cycle Narcose, trois romans déjantés de la Cité-sphère

Narcose (2008)

avec la bande originale du livre, direction J. Barbéri et L. Pernice

La mémoire du crime (2009)

Le Tueur venu du Centaure (2010)

Le crépuscule des chimères (2013)

Cosmos Factory (2013)

Autres ouvrages parus aux éditions La Volte

Collectif

Aux limites du son (2006)

Nouvelles autours des Vertus de l'inuadible

avec la bande originale du livre (collectif).

Collectif

Ceux qui nous veulent du bien (2010)

17 mauvaises nouvelles d'un futur bien géré

Collectif

Le Jardin schizologique (2010)

Vous sur une rive, nous sur l'autre, nous resterons étrangers

Yvan Améry

Âme sœur (2006)

Découverte de la rentrée littéraire 2005

avec la bande originale du livre de Toog.

Jacques Barbéri

L’Homme qui parlait aux araignées (2008)

Intégrale raisonnée des nouvelles (1)

Le Landau du rat (2011)

Intégrale raisonnée des nouvelles (2)

Le cycle Narcose, trois romans déjantés de la Cité-sphère

Narcose (2008)

avec la bande originale du livre, direction J. Barbéri et L. Pernice

Les Noctivores (2005)

Le Tueur venu du Centaure (2010)

Stéphane Beauverger

Le triptyque Chromozone, un univers furieux et pessimiste

Chromozone (2005)

Les Noctivores (2005)

La Cité nymphale (2006)

avec la bande originale du livre de Hint.

Le Déchronologue (2009)

Grand Prix de l’Imaginaire 2010

Prix Européen Utopiales 2009

David Calvo

Elliot du Néant (2012)

Mallarmé en moufles, l’Islande et la kermesse de l’école.

Philippe Curval

L’Homme qui s’arrêta (2009)

Journaux ultimes (nouvelles)

Juste à temps (2013)

Le roman d'un lieu extraordinaire: la baie de Somme, son passé, son futur.

Alain Damasio

La Horde du Contrevent (2004)

Grand Prix de l'Imaginaire 2006

avec la bande originale du livre d'Arno Alyvan

La Zone du Dehors (2007)

Prix européen Utopiales 2007

Ceux qui nous veulent du bien (2010) - Collectif

17 mauvaises nouvelles d'un futur bien géré

Le Jardin schizologique (2010) - Collectif

Vous sur une rive, nous sur l'autre, nous resterons étranger

Aucun Souvenir Assez Solide (2012)

Dix volumes d'air en attendant les furtifs

Valerio Evangelisti

Le cycle romanesque de Nicolas Eymerich.

L’inquisiteur pourfendant sans relâche hérésies et phénomènes étranges.

Nicolas Eymerich, inquisiteur (2011)

Les Chaînes d’Eymerich (2011)

Le Château d’Eymerich (2012)

Le Corps et le Sang d’Eymerich (2012)

Le Mystère de l’inquisiteur Eymerich (2012)

Mater Teribilis (2013)

Cherudek (2013)

Léo Henry

Rouge gueule de bois (2011)

Derniers jours de Fredric Brown

Le diable est au piano (2013)

Fantastiques nouvelles fantastiques

Momus

Le Livre des blagues (2009)

Roman freaks

Jeff Noon

Pollen (2006)

Le Vurt nous envahit

Vurt (2006)

Traduction de l’anglais d’un roman culte

NymphoRmation (2008)

Dom dom domino !

Pixel Juice (2008)

Nouvelles imbriquées, tout un art !

Descendre en marche (2012)

Si vous lisez ceci, c'est que vous êtes en vie

Laurent Rivelaygue

Poisson-chien (2007)

Couché dans ton bocal, Albert Fish !

Version ePub par LEC Digital Books.

V1.0 - 01/05/2013