PRÉSENTATION

DE CONTREBANDE

Premier roman d’Enrique Serpa, Contrebande dépeint à merveille le monde turbulent de La Havane dans les années vingt. À travers l’agitation d’une foule de pêcheurs, prostituées, contrebandiers, enfants miséreux, on voit couver le feu qui embrasera l’île de Cuba.

Histoire trouble d’un trafic de rhum en pleine Prohibition aux États-Unis, Contrebande est aussi l’histoire d’un face-à-face ambigu entre l’armateur de La Buena Ventura et Requin, le capitaine de bord, homme d’honneur et pirate à ses heures.

Publié en 1938, constamment réédité, Contrabando est considéré comme un classique de la littérature cubaine contemporaine.

Pour en savoir plus sur Enrique Serpa ou Contrebande, n’hésitez pas à vous rendre sur notre site www.zulma.fr.

PRÉSENTATION

DE L’AUTEUR

« Vous êtes le meilleur romancier d’Amérique latine, et vous devez tout abandonner pour écrire des romans » disait Ernest Hemingway à Enrique Serpa à qui il reprochait de consacrer trop de temps à son activité de journaliste. Quant à Eduardo Manet, qui a accepté de préfacer la traduction de Contrebande, il place sans hésiter Serpa aux côtés des plus grands, Carpentier, Faulkner ou… Hemingway.

Enrique Serpa (1900-1968) a été traduit pour la première fois en français chez Zulma en 2009.

Pour en savoir plus sur Enrique Serpa ou Contrebande n’hésitez pas à vous rendre sur notre site www.zulma.fr.

PRÉSENTATION

DES ÉDITIONS ZULMA

Être éditeur, c’est avant tout accueillir des auteurs inspirés et sans concessions – avec une porte grand ouverte sur les littératures vivantes du monde entier. Au rythme de douze nouveautés par an, Zulma s’impose le seul critère valable : être amoureux du texte qu’il faudra défendre. Car il s’agit de s’émouvoir, comprendre, s’interroger – bref, se passionner, toujours.

Si vous désirez en savoir davantage sur Zulma ou être régulièrement informé de nos parutions, n’hésitez pas à nous écrire ou à consulter notre site.

www.zulma.fr

COPYRIGHT

La couverture de Contrebande,

d’Enrique Serpa,

a été créée par David Pearson.

Titre original : Contrabando

Édition originale : Álvarez-Pita, Talleres «Alfa»,

La Havane, Cuba, 1938.

© Clara Elena Serpa Aenlle.

© Zulma, 2009, pour la traduction française ;

2013, pour la présente édition numérique.

ISBN : 978-2-84304-669-8

Le format ePub a été préparé par Isako www.isako.com à partir de l’édition papier du même ouvrage.

Ce livre numérique, destiné à un usage personnel, est pourvu d’un tatouage numérique. Il ne peut être diffusé, reproduit ou dupliqué d’aucune manière que ce soit, à l’exception d’extraits à destination d’articles ou de comptes rendus.

ENRIQUE SERPA

CONTREBANDE

Roman traduit de l’espagnol (Cuba)

par Claude Fell

Présenté par Eduardo Manet

ÉDITIONS ZULMA

À Rafael Suárez Solis

… contrebande d’alcool ; contrebande de sentiments ; contrebande de pensées, pour endormir ma conscience, qui parfois protestait. Mais qu’étais-je d’autre, moi, l’hypocrite, le timide et le vaniteux, qu’un produit frauduleux parmi tous ces hommes véritables…

1

La goélette s’appelait La Buena Ventura. Prononcé sur la terre ferme ce nom eût peut-être été dépourvu de sens ; en mer, vivier de toutes les superstitions, il prenait en revanche la valeur d’une prédiction salutaire. Plus d’une fois, son charme dissipa la peur d’un désastre alors qu’une tempête d’une fureur démesurée s’annonçait. Jamais prière marine n’eut de vertu plus réconfortante ni de sortilège prédisposant plus volontiers à l’optimisme. La mer avait beau se transformer en gueule béante, immense et avide, et le vent abuser de sa violence terrifiante, la mort nous solliciter sans relâche depuis l’eau pétrie de ténèbres, l’ouragan hurler, personne à bord ne bronchait. Au milieu des périls, nous réussissions à esquisser un sourire d’espoir, car il suffisait que quelqu’un prononçât à voix haute le nom de la goélette pour que, soudain, un souffle de confiance vînt balayer craintes et inquiétudes.

Au prestige de son nom, La Buena Ventura ajoutait celui de son allure, plutôt étonnante sur la côte. D’une largeur légèrement réduite et d’une longueur de soixante-cinq pieds, elle avait la silhouette élégante et découplée d’un cheval de course. Elle se distinguait des autres bateaux de pêche, courtauds et crasseux, comme un pur-sang au milieu d’humbles baudets. Elle avait une poupe cambrée, plantureuse et ondoyante comme la croupe d’une femme, et sa proue de violon fendait l’eau comme une lame. Un soupçon de brise suffisait pour que le loch marquât dix nœuds. Et sa docilité dans les manœuvres suscitait l’admiration et l’envie chez tous les patrons pêcheurs qui la connaissaient. À l’origine c’était un bateau de plaisance, destiné à des excursions de cabotage sur un circuit délimité à l’est par Cayo Piedra, et par Bahía Honda à l’ouest. De cette époque, elle conservait dans les cabines de poupe un luxe sommaire, aujourd’hui masqué, et une insolite salle de bains, équipée d’une baignoire, d’un lavabo et d’un bidet, qui, drainant l’imagination de l’équipage vers des visions lubriques, peuplait parfois d’illusoires cuisses de femmes la solitude océane.

Ensuite elle fut affectée à la pêche à la daurade, au mérou et au poisson-scie près de l’île des Femmes et au large de Cozumel, jusqu’au jour où la prohibition fut promulguée aux États-Unis. Alors le patron de La Buena Ventura, que nous surnommions Requin, me suggéra de remplacer la pêche par la contrebande d’alcool.

Je partais bourlinguer sur La Buena Ventura, qui m’appartenait, pour satisfaire aux prescriptions d’un médecin qui, à grand renfort d’air marin, de cacodylate et de strychnine, rêvait de restaurer mes nerfs corrodés par dix années de rhum et de lupanar. De temps à autre, au terme de nuits effrénées, je me sentais envahi, physiquement et moralement, par une lassitude implacable. Je constatais alors que mes pieds, mes épaules, mes mains étaient de plomb. À cet engourdissement de mes membres correspondait la torpeur de mes pensées, confuses et languissantes comme des reptiles aveugles. Je sentais que mes muscles, flasques et froids tels des mollusques, perclus de lassitude et d’ennui, ne répondaient plus. Au milieu de cet ennui et de cet abattement flottait, comme une algue visqueuse dans un océan de boue, ma volonté anéantie. Rien ne m’intéressait vraiment, aucune stimulation n’éveillait chez moi le moindre engouement. Je me trouvais intérieurement vidé, le cerveau embrumé, incapable d’un effort soutenu, à la dérive comme un navire sans gouvernail.

Et pourtant, une irritation permanente et secrète me mettait les nerfs à fleur de peau. Un rien, une banale déconvenue, une contrariété futile, me causaient une souffrance intolérable. En de tels moments, une seule alternative s’offrait à mon angoisse : la mer ou le suicide. Et par lâcheté j’optais toujours pour la première solution.

Mais la santé capitalisée en vingt jours de chasteté, sans autre spectacle que le ciel et l’eau, je la dilapidais ensuite à terre, happé par les bouches de femmes impures. Je tanguais entre la répression de mon désir, contre laquelle ma chair se rebellait, et des débordements sans joie qui plongeaient mon esprit dans la consternation.

Dix mois plus tôt, à cause d’une neurasthénie dont la médecine avait diagnostiqué l’origine vénérienne, j’avais renoncé à mon emploi de chimiste à l’American Sugar Company, pour vivre exclusivement des trois bateaux de pêche hérités de mon père. C’est de cette époque que datait mon attachement apocryphe aux choses de la mer, et au nom de cette vocation j’achetai des livres d’océanographie et d’astronomie, des traités de navigation, des abrégés de météorologie, des manuels de pilotage et des récits de voyage que je n’ai jamais ouverts. Ma collection de cartes marines était aussi riche qu’inutile, car mon entendement naufrageait devant ces portulans truffés de points, de noms, d’ombres et de traits. Pendant les longues heures passées à bord, j’interrogeais inlassablement les marins sur différents aspects de leur métier. Et à peine avais-je appris quelque chose de nouveau que je cherchais une oreille complaisante pour l’éblouir de mon érudition maritime.

La pêche au sarde à queue jaune, que l’on pratique à la volée, avec la ligne entre deux eaux, sans plomb et tendue par la seule force du courant ; celle à la daurade de San Juan, vers le mois de juillet, à l’aide d’appâts ; celle aux requins, au harpon ; celle à la perche de mer, au pagre, au rousseau des hauts-fonds, à l’aide de deux hameçons attachés à une tige de bois ; toutes les formes de pêche, en un mot, trouvaient en moi le plus enthousiaste des adeptes théoriques. Uniquement théorique, car dès que j’avais un cordage entre les mains, j’oubliais complètement tout ce que j’avais appris, l’ennui me submergeait et je m’assoupissais. Ce qui ne m’empêchait pas d’être toujours prêt à me proclamer fervent adepte de la pêche.

J’aimais la littérature, quoique sans excès. Quand j’appris que Zane Grey était devenu champion de pêche sportive des États-Unis, j’achetai six de ses livres et les laissai moisir près des volumes de navigation et d’océanographie. C’était de ma part une sorte d’hommage à un homme animé de goûts semblables aux miens. Plus tard j’ai su qu’un autre écrivain venait souvent pêcher l’espadon, en été, dans les eaux cubaines. Il s’appelait Hemingway, Ernest Hemingway. Je me sentis donc naturellement obligé de posséder aussi une de ses œuvres. Je parcourus en vain toutes les librairies de La Havane. Et je dus finalement me contenter de deux photos de lui, publiées dans un journal. J’en collai une, la plus grande, dans ma cabine. Et quand quelqu’un s’enquérait de ce visage large et souriant de Nord-Américain débordant de santé, je précisais que c’était celui d’un millionnaire de mes amis.

Cependant, tout cela ne me parut pas suffire à attester de ma dévotion pour les choses de la mer. J’échangeai la breloque de ma chaîne de montre – une médaille avec un brillant au centre – contre une petite ancre en or. Mon épingle de cravate avait la forme d’un hameçon. À terre, je me servais d’une canne à tête de lamantin qui imitait l’ambre. Et dans le salon de ma maison, autour de deux rostres d’espadon croisés comme deux sabres sur une panoplie, j’avais placé trois grandes têtes naturalisées : celle d’un requin bleu, celle d’un requin plat-nez et celle d’un requin cornu qui appartiennent, avec celui qu’on appelle chien de mer, aux variétés de squales les plus féroces.

Les marins me trouvaient un peu dérangé et ils avaient un sourire moqueur et condescendant en voyant sur un bateau de pêche mon pantalon de flanelle blanche, ma veste croisée de cachemire bleu et ma casquette à la visière resplendissante, ornée d’un écusson de métal doré. Quand ils parlaient de moi, ils ne prononçaient jamais mon nom. Ils m’appelaient, ironiquement, l’Amiral.

Le patron de La Buena Ventura, quant à lui, était mon contraire absolu, au moral et au physique. Il semblait avoir été taillé dans un bloc de cuivre pour incarner l’image du laisser-aller. Il portait un sempiternel pantalon, jadis brun clair, qui avait maintenant une teinte indéfinissable due à l’usure, à l’eau de mer et aux plaques de graisse dont il était couvert, en particulier à la hauteur des cuisses, là où son propriétaire s’essuyait habituellement les mains. Sa vareuse était toute rapiécée et grossièrement recousue avec du chanvre ou du fil de pêche fin. Ses espadrilles, quand elles n’étaient pas déchirées au talon, commençaient à se découdre à la pointe. C’était le dernier de ses soucis, parce qu’à bord il allait toujours pieds nus et le pantalon retroussé jusqu’aux genoux. Il était craint et respecté, y compris par les marins les plus redoutables des autres bateaux. Grand et maigre, il avait de solides poings de boxeur poids lourd, le visage anguleux, les lèvres fines et serrées, et des yeux implacables dont le dur éclat métallique inspirait parfois une inquiétude proche de la peur. Sa démarche évoquait la souplesse des chats, par contraste avec l’allure des autres marins, lourde et pataude. Il n’avait pas, comme les autres, les épaules penchées vers l’avant et il n’écartait pas les jambes pour maintenir son équilibre. Il était rapide dans ses décisions et gardait en toutes circonstances sa sérénité habituelle, y compris dans ses accès de colère. Son intrépidité et un rostre d’espadon, taillé en forme de poignard et violemment plongé dans le cœur d’autres hommes, lui avaient ouvert à deux reprises les portes de la prison. La première fois, le tribunal, convaincu par un avocat aux accointances politiques efficaces, décréta une légitime défense partielle et le condamna à un peu plus de deux ans de réclusion. Mais quand, peu après avoir recouvré la liberté, il fut à nouveau pris dans les mailles du Code pénal, les magistrats, intraitables, lui imposèrent la sanction réservée aux homicides sans circonstances atténuantes.

Un détail, atroce dans sa brutalité, aggravait ce forfait : Requin, après avoir abattu son adversaire d’un coup de feu, lui avait transpercé le cœur avec son fameux poignard, ce qui lui avait valu les accusations de préméditation et d’acharnement qui dissipaient toute possibilité d’invoquer la légitime défense. C’est ce qu’avait reconnu son avocat qui, furieux, l’avait tancé :

— Mais pourquoi as-tu tiré sur lui ? C’est un assassinat ! D’abord le revolver, ensuite le poignard. Tu es devenu fou ?

Et Requin, froidement :

— Pas plus qu’un autre ; pas plus que vous. De toute façon, j’allais le tuer ; mais j’étais sûr qu’il voudrait pas se battre. C’est pour ça que j’ai d’abord tiré sur lui, pour pas qu’il se débine.

Cependant Requin était un homme chanceux et il était protégé par un représentant à la Chambre. C’est ce qui explique qu’au bout de trois ans une remise de peine inespérée le rendit à la côte. C’est là que mon père alla le chercher pour lui proposer le commandement de La Buena Ventura. L’expérience du bagne avait rendu son regard plus dur, son discours plus prudent, son surnom plus approprié. Elle lui avait enseigné, en outre, la rigueur de la discipline, ce qui l’incitait à surveiller le bateau avec la sévérité d’un garde-chiourme. En règle générale, il était silencieux et circonspect. Et en le voyant, on soupçonnait des choses que personne ne se risquait à dire à voix haute.

En revanche, ce que tout le monde vantait, chaque fois que l’occasion s’en présentait lors des escales au port, c’était un exploit chevaleresque de Requin. Cela s’était produit dans un petit bistrot de San Isidro, à l’époque où cette rue voyait défiler en permanence prostituées, maquereaux, homosexuels, ivrognes, ainsi que des adolescents qui arboraient en gage de virilité leur premier pantalon long. Un grand gaillard costaud, ivre comme une bête, tourmentait une misérable vendeuse de fleurs en l’obligeant à boire un plein verre de cognac. Il l’avait attrapée par un poignet et sous la pression de fer de ses doigts, la malheureuse se tortillait comme une murène prise à l’hameçon. C’était une jeune fille pâle et émaciée, aux épaules étroites, aux omoplates saillantes de tuberculeuse et dont les yeux portaient les cernes d’une vie solitaire et déréglée. Le sol était tapissé de roses, piétinées par la femme dans ses efforts pour se libérer. Requin, qui se trouvait au comptoir, se dirigea vers le couple et intima à l’homme :

— Lâchez-la…!

L’interpellé obéit inconsciemment, comme fasciné, et il coula un regard inexpressif et hébété en direction de l’intrus. Cette attitude ne dura cependant qu’un instant. Il dut comprendre sur-le-champ qu’il s’était couvert de ridicule en obéissant sans broncher à l’ordre d’un inconnu. Alors, dans une réaction soudaine, il lui lança violemment le verre qu’il tenait à la main. Instinctivement, Requin se baissa et le projectile improvisé alla briser une glace située dans son dos. Quand il releva le buste, il brandit dans le même temps une chaise, et il en asséna un coup sur la tête de l’ivrogne qui resta étendu à ses pieds, le front ensanglanté. Quatre de ses amis, témoins de la scène, se jetèrent sur Requin, pour le châtier. Trois furent mis hors d’état de nuire à coups de chaise et le quatrième quitta le café en courant, poursuivi par Requin qui brandissait son inséparable rostre d’espadon.

Par ailleurs, il connaissait bien son métier. Personne ne se jouait comme lui d’un cyclone et il n’avait pas son pareil pour trouver un banc de mérous qui, en vingt jours, donnait trente mille livres en des temps où, pour en pêcher quinze mille, les autres patrons travaillaient comme des forçats pendant un mois et demi.

Les hauts-fonds de Campeche, depuis le cap Catoche jusqu’aux limites occidentales du Tabasco, lui étaient aussi familiers que le vieux pantalon qu’il portait. Il connaissait la profondeur et la nature des fonds – ici sable ou vase, là roche – de chaque pouce du Golfe. Quand il donnait l’ordre de sonder, un marin l’interrogeait :

— Combien, Requin ?

Et celui-ci, selon la profondeur, répondait :

— Quarante brasses.

Ou alors :

— Vingt-cinq brasses.

Ou bien :

— Seize brasses.

Et si un incrédule voulait vérifier, il n’avait plus qu’à plonger la sonde à main. Quand le plomb touchait le fond, la ligne de sonde confirmait invariablement le calcul de Requin.

Il avait le même flair pour détecter un lieu de pêche. Il regardait le ciel pour s’orienter, puis l’eau : « Il y a de gros pagres, par ici », annonçait-il dans la foulée. Et on pouvait parier que la première victime serait à coup sûr une masse rosée et palpitante de dix à douze livres.

En outre, c’était un excellent camarade. Il était toujours prêt à donner un coup de main à ses subalternes pour n’importe quelle besogne, aussi ingrate fût-elle. Et l’heure de la pêche venue, quand le bateau avait fini de prendre place, il n’était jamais le dernier à s’installer au bordage, à enfiler les mitaines de laine, à appâter un hameçon et à jeter la ligne, bien qu’il ne fût nullement obligé de le faire. Son premier poisson lui arrachait toujours une interjection et confirmait, en fonction de la nonchalance ou de la voracité avec laquelle il avait mordu, la qualité du lieu de pêche. À la tombée de la nuit, quand les marins, les bras défaillants et les reins brisés par douze ou quatorze heures de travail, s’allongeaient sur le dos à l’endroit même où ils avaient pêché, Requin allait presser le cuisinier chinois de servir le repas et il goûtait lui-même l’assaisonnement du fricot.

À terre, il professait le même esprit de camaraderie. Si un pêcheur avait besoin de dix ou douze pesos pour se sortir d’un mauvais pas, il pouvait faire appel à la bourse du patron qui était toujours ouverte. Et si Requin n’avait pas d’argent, il en cherchait, soit en demandant une avance à l’armateur, soit en mettant en gage des objets personnels. Parfois il accompagnait le prêt qu’il accordait de gestes durs ou de propos acerbes, voire obscènes. Mais personne ne lui en gardait rancune, car il s’agissait – et ceux qui le connaissaient le savaient bien – d’un stratagème pour étouffer toute manifestation de gratitude.

Tout cela l’auréolait d’un prestige étrange, fait de respect, d’admiration et de peur, auquel se pliait la population de la côte, tout en le préservant de la familiarité des autres, comme une atmosphère imperméable à l’amour et à l’intimité.

PRÉSENTATION

PAR EDUARDO MANET

Quelle belle idée de publier en France une traduction de Contrebande, le roman du journaliste et écrivain cubain Enrique Serpa. Curieux destin que celui de Serpa. Curieuse vie aussi. Serpa était un journaliste en vogue à l’époque où le métier de poète, d’auteur dramatique ou de romancier n’était pas considéré comme une « véritable profession » à Cuba. Je parle des années trente et quarante, bien entendu. Tous les écrivains cubains de cette époque étaient journalistes, avocats ou écrivaient des textes pour la radio. C’est ainsi qu’Alejo Carpentier, qui a obtenu une grande popularité grâce à ses excellentes émissions dramatiques durant la Seconde Guerre mondiale, deviendra justement célèbre avec des romans publiés au Venezuela. Nicolás Guillén, journaliste lui aussi, était rétribué par le Parti Communiste pour ses activités culturelles avant que ses œuvres ne soient publiées en Amérique latine. Virgilio Piñera, dramaturge insigne, fut obligé de s’exiler pour un temps à Buenos Aires. Lezama Lima vivait de ses honoraires d’avocat.

Enrique Serpa, ami de mon père, journaliste lui aussi, vivait mal son statut de vedette de la presse nationale. Son œuvre littéraire, appréciée à sa juste valeur par un petit groupe de connaisseurs, n’eut pas le rayonnement international qu’elle méritait.

Serpa rendait souvent visite à mes parents dans leur maison de La Havane. L’homme était aimable mais peu démonstratif. Je me souviens que mon père avait dit un jour à propos de son ami : « Enrique est un loup blessé. » Je n’avais que douze ans, mais cette phrase énigmatique suffit à enflammer mon imagination. À partir de ce jour, j’ai observé Serpa avec un intérêt particulier : j’étais convaincu que l’homme au visage marqué et douloureux se transformait en loup-garou les nuits de pleine lune et que les noctambules de La Havane pouvaient croiser Serpa, hurlant son désarroi sur le mur du Malecón.

Contrebande est un livre qui, tant par sa forme que par son contenu, surprit même ceux qui admiraient l’auteur depuis longtemps. Ce roman faisait partie de ma bibliothèque personnelle au temps de mon adolescence. Je plaçais Serpa à côté de Carpentier, de Faulkner et de Hemingway. J’avais la certitude que le loup-garou de la littérature cubaine ne tarderait pas à être considéré comme un « grand » des lettres latino-américaines. Et puis…

Je me suis absenté de Cuba, de 1951 à 1960. À mon retour, Enrique Serpa avait disparu du paysage. C’était le triomphe de la Révolution. Le temps où l’on entendait dire cette phrase infamante à propos de notre île : « Avant la Révolution, Cuba était le bordel de l’Amérique. » Serpa appartenait au passé. Comme Lino Novás Calvo, un autre excellent écrivain. Mort physique. Mort littéraire. Le loup n’avait qu’à hurler à la lune sa rage et son désespoir. Personne n’entendrait plus ses cris… Mort et enterré.

Et voici que Contrebande est publié en français. Serpa aurait certainement été fier et heureux. Justice est faite. Contrebande commence une vie nouvelle dans la patrie de ce « divin Stendhal » que Serpa m’avait un jour conseillé de lire, « même en espagnol ».

Je prie, moi l’agnostique, pour que les lecteurs français soient au rendez-vous. Ils auront le plaisir – j’ai envie de dire le privilège – de découvrir un magnifique écrivain.

EDUARDO MANET

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Les Créatures du docteur Fu Manchu

Les Mystères du Si-Fan

traduits de l’anglais (Royaume-Uni)

par Anne-Sylvie Homassel

ENRIQUE SERPA

Contrebande

traduit de l’espagnol (Cuba)

par Claude Fell

AUGUST STRINDBERG

Le Rêve de Torkel

Correspondance - Tomes I, II & III

traduits du suédois

par Elena Balzamo

RABINDRANATH TAGORE

Quatre chapitres

Chârulatâ

Kumudini

traduits du bengali (Inde)

par France Bhattacharya

INGRID THOBOIS

Sollicciano

DAVID TOSCANA

El último lector

Un train pour Tula

L’Armée illuminée

traduits de l’espagnol (Mexique)

par François-Michel Durazzo

FARIBA VAFI

Un secret de rue

traduit du persan (Iran)

par Christophe Balaÿ

PAUL WENZ

L’Écharde

Cocktail Sugar et autres nouvelles de Corée

traduit du coréen sous la direction

de Choi Mikyung et Jean-Noël Juttet

Le Chant de la fidèle Chunhyang

traduit du coréen

par Choi Mikyung et Jean-Noël Juttet

Histoire de Byon Gangsoé

traduit du coréen

par Choi Mikyung et Jean-Noël Juttet

Les Kâma-sûtra

suivis de l’Anangaranga

traduit du sanskrit

par Jean Papin

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