Louis XIV

par

Éric Deschodt

Gallimard

Né en 1937, Éric Deschodt a été journaliste à la RTF, Jours de France, Spectacle du monde, Valeurs actuelles, et collabora longtemps au Quotidien de Paris et au Figaro Magazine. Écrivain, il a publié une vingtaine d’ouvrages, parmi lesquels des biographies de Saint-Exupéry, Gide, Agrippa d’Aubigné, Barrès, ainsi qu’une dizaine de romans, dont Le roi a fait battre tambour, Le Royaume d’Arles, Le Scorpion d’or. Sa biographie consacrée à Attila, publiée chez Gallimard dans la collection « Folio biographies », lui a valu le prix Coup de cœur en poche 2006, décerné par Le Point.

Miracle

Trente-troisième roi de France depuis Hugues Capet (y compris Henri VI d’Angleterre, sacré roi de France à Paris en 1431 avant d’être le vaincu de la guerre de Cent Ans), Louis XIV, dit le Grand, est né le 5 septembre 1638 au Château-Neuf1 de Saint-Germain-en-Laye, dans la « chambre du roi », décorée par Simon Vouet. La chaleur était étouffante.

Il était temps. Les parents du nouveau-né, Louis XIII et Anne d’Autriche, étaient mariés depuis vingt-deux ans ! Point de passion entre eux. Le roi avait attendu quatre ans pour approcher la reine… Après quoi elle avait fait quatre fausses couches. À trente-sept ans, elle n’était plus jeune et la santé du roi, qui avait le même âge, n’était pas bonne. Aussi la grossesse de la reine avait déclenché une attente passionnée — passionnée autant qu’inquiète puisque, selon la loi salique, il fallait un garçon. Faute d’enfant mâle, le trône irait au frère du roi, Gaston d’Orléans, dont l’inconséquence, la veulerie et le goût de la trahison sont restés célèbres.

En ce temps-là, le roi était tout. Gaston d’Orléans au pouvoir, c’est le vice qui montait sur le trône. Il fallait un garçon !

La naissance d’un dauphin fut donc saluée comme un miracle. Devant le berceau de son fils, Louis XIII dira à l’ambassadeur de Venise :

Voici un effet miraculeux de la grâce du Seigneur Dieu, car c’est bien ainsi qu’il faut appeler un si bel enfant après mes vingt-deux années de mariage et les quatre malheureux avortements de mon épouse2.

La France entière retentit de Te Deum. Le bébé fut sur-le-champ appelé Louis-Dieudonné. Deux ans plus tard naîtra un second garçon, Philippe, duc d’Anjou, le futur « Monsieur » — moins dangereux pour son frère que ne l’avait été l’oncle Gaston pour leur père.

Miracle ? Le mot, de nos jours, peut sembler disproportionné. Il l’était moins au XVIIe siècle, qui fut religieux comme aujourd’hui on ne peut plus l’imaginer : l’Europe baignait alors dans un christianisme des plus fervents. Louis XIII, lui-même très dévot, avait fait vœu de consacrer la France à la Vierge s’il obtenait une postérité. Et le sentiment monarchique n’avait jamais été plus fort. Quant à la triple exception républicaine de la Confédération helvétique, des Provinces-Unies hollandaises et de Venise, elle n’était pas contagieuse.

Louis XIV fut un bel enfant, robuste, remuant et avenant. Il adorait sa mère. Son père, semble-t-il, fut seul à s’en plaindre — mais Louis XIII se plaignait de tout —, qui disait en substance à Richelieu, son tout-puissant ministre : « Je suis très mal satisfait de mon fils, dès qu’il me voit il crie comme s’il voyait le diable… » Il ne le verra pas longtemps.

Louis XIII mourut le 14 mai 1643, âgé de quarante-deux ans, trois semaines après le baptême de Louis qui avait quatre ans et huit mois. La marraine était la princesse de Condé ; le parrain, Mazarin.

« Comment vous appelez-vous à présent ? » aurait demandé le roi après le sacrement. « Louis XIV, mon papa. — Pas encore, mon fils, mais peut-être bientôt3. » Il n’y fallut que vingt et un jours.

La majorité du roi était fixée à treize ans. Une régence s’ouvrait. Elle revenait à la reine mais son patriotisme espagnol l’ayant fait comploter plusieurs fois contre la France, Louis XIII avait fait en sorte de l’encadrer étroitement. Il avait nommé à ses côtés son frère Gaston lieutenant-général du royaume, et flanqué cet étrange attelage d’un conseil dont c’est un euphémisme de dire qu’il en réduisait les pouvoirs à rien. Naturellement le testament fut cassé et Anne d’Autriche put exercer la plénitude de ses droits.

À la stupeur générale, elle choisit de s’appuyer sur le parrain de son fils, l’Italien Jules Mazarin, créature de Richelieu et de surcroît sorti de rien. Choix d’autant plus extraordinaire qu’à l’instant de mourir, Richelieu, son pire ennemi, le lui avait recommandé pour lui succéder.

La métamorphose d’Anne d’Autriche, princesse purement espagnole tout entière attachée à Madrid, en pure reine de France, choisissant le protégé d’un Premier ministre qu’elle avait exécré durant vingt ans pour succéder à sa bête noire, sur la recommandation de celle-ci, étonna l’Europe. Le sentiment maternel y eut sans doute sa part : son fils était roi de France, non de Castille ni d’Aragon.

On s’aperçut bientôt qu’une relation très forte s’était nouée entre la reine et l’Italien, au point de supposer une liaison entre eux et même un mariage secret. Car si Mazarin était cardinal, il n’était pas prêtre et pouvait convoler ; Anne aussi, qui était veuve. Rien n’a jamais été prouvé ; des soupçons persistent chez les amateurs de ragots. Quant à Louis, malgré l’impatience de gouverner par lui-même qui allait le saisir adolescent, il témoigna toujours à l’égard de son parrain non seulement le plus grand respect, mais aussi une affection remarquée de tous, qui sera jugée excessive.

Louis XIV n’eut de son père qu’un souvenir diffus, mais Anne d’Autriche eut sur son fils une influence déterminante dans deux domaines au moins, et non des moindres : le politique et le religieux.

Louis resta avec les femmes jusqu’à l’âge de sept ans. Très simplement, il jouait avec la fille d’une femme de chambre de sa mère. La petite faisait la reine et il la servait, tantôt page, tantôt valet. Alertée, sa mère lui interdit de singer les domestiques, et lui trouva des compagnons plus appropriés : le fils du duc de Coislin, le jeune Vivonne, fils du marquis de Mortemart, d’autres rejetons de grandes familles…

Le roi est sérieux, patient, maître de soi, montre un bon cœur. On le trouve un peu lent. On dira un jour qu’il couvait sa future autorité. Son frère, le duc d’Anjou, est plus vif. Ils se chamaillent souvent.

Ils partageaient au Louvre une chambre minuscule. Se réveillant un matin, Louis crache comme d’habitude pour se rincer la bouche, car on ne se lavait guère les dents dans les années 1640… Le glaviot mal dirigé tombe sur le lit de Philippe. Philippe, incontinent, riposte, Louis réplique en pissant sur son frère. Philippe lui rend la politesse. « Lorsqu’ils n’eurent plus de quoi cracher ni pisser, ils en vinrent aux mains4. » Alors on les sépara.

Louis manifeste de bonne heure le goût de l’autorité.

Un jour, sa mère le voyant bouder l’apostrophe : « Voyez ce qu’il fait beau voir, le roi qui boude et qui ne dit mot ! » La réponse royale fut : « Je parlerai un jour si haut que je me ferai entendre5. »

Mais la reine sait se défendre, un autre jour que Louis fait l’insolent elle lui dit : « Je vous ferai bien voir que vous n’avez point de pouvoir et que j’en ai un. Il y a trop longtemps que vous n’avez été fouetté. Je veux vous faire voir que l’on fouette à Amiens comme à Paris6. »

On a dit que ses études avaient été négligées et qu’il ne savait rien. C’est faux.

Il avait cinq ans et demi lorsqu’en mai 1644 l’abbé Hardouin de Beaumont de Péréfixe, futur archevêque de Paris, fut nommé son précepteur. Mais Hardouin était de petite santé, et il n’était pas suffisant de prêcher à son élève une fermeté sans faille, l’exhortant à tenir lui-même le timon de l’État, sans autrement le contrôler. Le futur archevêque fut débordé par son pupille.

Le roi tournant au cancre, la reine, comme toujours, appela Mazarin en renfort, complétant ses multiples titres en le nommant « surintendant au gouvernement et à la conduite de la personne du roi et de celle de M. le duc d’Anjou ». Mais le cardinal ne pouvait pas être partout.

Quatre années passèrent encore et, en 1652, on fit venir à la rescousse La Mothe le Vayer, déjà précepteur de Philippe, pédagogue confirmé, dont la grande autorité faisait espérer des miracles…

On l’a compris, l’enfant Louis XIV n’aimait guère l’étude. Il préférait la vie au grand air. Bien plus physique que cérébral, il raffolait de danse, de jeu de paume, de chasse, de jeux guerriers, d’exercices militaires, jusqu’à devenir un véritable athlète à la fin de son adolescence. Sans pour autant se glorifier de ses ignorances. Au contraire, il éprouva toute sa vie un sentiment d’infériorité envers les beaux esprits, l’avouant du reste ingénument, simplicité qui fut l’un de ses charmes.

Si Louis manquait d’application, il ne restera pas inculte. Il apprit le latin sans déplaisir. À treize ans, il pouvait traduire spontanément plusieurs chapitres des Commentaires de César consacrés à la guerre des Suisses. Louis aimait l’histoire.

Tous les princes de l’époque pratiquaient la danse et jouaient au moins d’un instrument, le plus souvent du luth, jugé le plus élégant des instruments à cordes ; Anne d’Autriche s’y exerçait avec assiduité, Louis XIII en était virtuose.

Louis fut donc mis au luth à l’âge de neuf ans, ayant pour maître Germain Pinel en 1647. Il n’y rechigna pas, se montra consciencieux mais non enthousiaste. Sans doute préférait-il déjà la guitare, instrument d’origine arabe, d’abord espagnol, très commun outre-Pyrénées, passé à Naples et vite devenu le grand outil des saltimbanques montés en force d’Italie dans le sillage de Mazarin7, qui aurait voulu faire de Paris une nouvelle Rome, inspirée de la Rome baroque du pape Urbain VIII.

Louis joue de la guitare depuis sa toute petite enfance, dès l’âge de deux ans, dit-on. Chaque semaine, Tiberio Fiorelli, personnage essentiel, inventeur de Scaramouche, se rend au Louvre. « Il arrivait avec son chien, son chat, son singe, son perroquet, et naturellement sa guitare […]. Il prenait le petit roi sur ses genoux et l’y faisait danser8. » Un jour, ayant trop ri, Louis lui aurait pissé dessus.

Deux ans passent. 1650 commence. Louis a douze ans et déclare que c’est de la guitare qu’il veut jouer. Le scandale est grand chez les raffinés pour qui, face au luth, suave et mélancolique, la grossière guitare n’est bonne qu’à stimuler les trépignements des rustres dans les bouges d’Andalousie et de Campanie. Mais Louis est déjà le roi, auprès duquel les raffinés ne sont pas grand-chose.

On lui recrute pour enseignant un natif de Cadix dont l’origine est tempérée par un nom bien français, Bernard Jourdan de La Salle. Trois ans plus tard, il voudra mieux. Alors Mazarin frappera un grand coup, faisant venir de Mantoue Francesco Corbetta, le plus grand virtuose de son temps, qui écrira pour son pupille un traité intitulé La Guitare royale. D’après Mme de Motteville, Louis se donnait tous les jours des concerts à lui-même.

Il grandissait coupé du monde comme la plupart des enfants royaux, tandis que rien n’allait plus pour son royaume, ni à l’extérieur ni à l’intérieur.

1.  Bâti par Philibert Delorme sous le règne d’Henri II, et agrandi par Louis Métezeau, architecte d’Henri IV, ce Château-Neuf n’existe plus. Tombant en ruine sous Louis XV, on en entreprit la démolition sous Louis XVI entre 1777 et 1782. Le Château-Vieux, reconstruit par Pierre Chambiges pour François Ier, englobe un donjon du temps de Charles V et une chapelle du temps de Saint Louis. Il domine toujours la Seine et la plaine du Vésinet.

2.  Cité par Pierre Chevallier, dans Louis XIII, roi cornélien. Fayard, 1979.

3.  L’anecdote est douteuse.

4.  Mémoires de La Porte, valet de chambre de Louis XIV, cité par François Bluche, Le Grand Règne, Fayard, 2006.

5.  Ibid.

6.  Ibid.

7.  C’est du moins la thèse soutenue par Philippe Beaussant dans son Louis XIV artiste, Payot, 1999.

8.  Philippe Beaussant, Louis XIV artiste, Payot, coll. « Petite bibliothèque », 2005.

Première Fronde

La guerre de Trente Ans — catholiques contre protestants —, commencée en 1618, ravage toujours l’Allemagne et coûte toujours plus cher. Pourquoi ? Les catholiques étaient emmenés par le titulaire du Saint Empire romain germanique, Ferdinand II de Habsbourg, dont la victoire aurait aussi sûrement étouffé la France que celle de Charles Quint cent ans plus tôt s’il était venu à bout de François 1er.

Le grand dessein de Richelieu, « abaisser la maison d’Autriche », commandait la défaite de l’Empire. Le salut de la nation l’emportant sur la religion, Richelieu, pourtant cardinal romain, a soutenu les ennemis du pape avec le plein assentiment du Roi Très Chrétien Louis XIII. Mazarin, comme lui prince de l’Église, suivait la même voie.

Jusqu’en 1635, la France s’était contentée de subventionner les ennemis de l’Empire, dont le principal était la Suède de Gustave-Adolphe. Le roi suédois, grand capitaine, taillait régulièrement en pièces les Autrichiens et les Allemands qui lui étaient opposés. Mais il est tué à Lutzen le 16 novembre 1632, ayant eu le temps avant de mourir d’écraser Wallenstein, ultime recours de Ferdinand.

L’empereur, sauvé par ce trépas, reprend le dessus. Les protestants, très affaiblis, signent avec lui une série de traités, laissant la France, en première ligne, payer de sa personne. Louis XIII, en 1635, déclare la guerre à son beau-frère, Philippe IV d’Espagne, principal suppôt de l’Empire, dont il est partie prenante, et le plus proche de ses frontières.

Les débuts sont désastreux. Les Espagnols franchissent la frontière du nord en 1636, s’emparent de Corbie. Leurs éclaireurs arrivent devant Paris, où Richelieu prend tous les risques pour enrayer la panique, se montrant dans la rue, lui qui est détesté, pour raffermir les courages. Les Espagnols ne poussent pas plus loin. On se demande encore pourquoi.

Il faudra attendre sept ans la victoire éclatante à Rocroi, dans les Ardennes, le 19 mai 1643, cinq jours après la mort de Louis XIII, du duc d’Enghien, cousin de Louis XIV et bientôt prince de Condé, pour dissiper la menace espagnole.

À l’intérieur, la ruine galope. Les impôts de guerre saignent le pays. Un aberrant système fiscal entretient en outre un gâchis énorme. D’une quarantaine de millions de livres vers 1630, le budget de l’État monte à 120 millions en 1634, et bondit à 208 millions en 1635. La misère générale multiplie les révoltes. Révoltes antifiscales baptisées « émotions ».

Elles éclatent dès 1635, touchent la Guyenne, le Périgord, le Poitou, le Limousin, le Maine, l’Auvergne… Dans les années 1640, une série de mauvaises récoltes relance ces mouvements. La Normandie, l’Anjou, la Guyenne, le Languedoc, le Rouergue, la Provence, le Dauphiné « s’émeuvent ».

Toutes les classes sont impliquées dans ces soulèvements, des seigneurs aux paysans. On disait : « Le roi ne sait pas », et l’on s’en prenait à ses agents, tous confondus de près ou de loin avec ses percepteurs. Que savait le roi ? Il allait sur ses douze ans…

Sa mère est visée et surtout Mazarin, qui sera bientôt plus détesté que Richelieu ne l’avait été. Un désir éperdu de paix tenaille le pays. La victoire de Rocroi laisse croire qu’elle est proche : des pourparlers s’ouvrent avec l’Empire à Münster et Osnabrück, en 1644. Mais les conversations s’éternisent et les opérations continuent.

Le gouffre financier se creuse encore, de nouvelles taxes s’imposent. Les désespoirs s’avivent. Le premier président du Parlement de Paris, Mathieu Molé, s’élève officiellement contre la guerre interminable qui épuise la France. Un conflit se dessine entre la couronne et les pouvoirs intermédiaires, essentiellement constitués par les officiers royaux. Ces derniers sont propriétaires d’offices héréditaires, autrement dit de places ou fonctions achetées à l’État. Depuis Henri IV, ces offices sont grevés d’un droit appelé paulette — du nom de son inventeur, le financier Paulet — qui en garantit la transmission à leurs héritiers et qui est payable tous les neuf ans.

Le bail courant de la paulette expire le 31 décembre 1647, le dernier jour de cette année où Louis XIV s’est mis au luth. Mazarin devrait le renouveler pour, au moins, être tranquille de ce côté-là. Il temporise.

Dès janvier l648, les premiers signes de la guerre civile, qui va s’ajouter à la guerre extérieure dont elle est la conséquence, apparaissent. On l’appellera la Fronde. Elle durera cinq ans et causera d’immenses dégâts. Louis XIV a neuf ans lorsque les troubles commencent, ces cinq années l’impressionneront pour la vie. Elles ancreront en lui la haine du désordre.

Du 7 au 9 janvier 1648, plusieurs centaines de marchands des rues Saint-Denis et Saint-Martin manifestent au Palais de Justice contre un édit qui taxe des bâtiments construits sans permis sur le domaine royal. Craignant d’être lynché, le premier président du Parlement se réfugie dans la Sainte-Chapelle.

Le samedi 11, sur le chemin de Notre-Dame où elle se rend à la messe, la reine est assaillie par deux cents femmes qui vocifèrent jusque dans la nef. Dans la nuit du 11 au 12, on tire dans les rues. Le 12, Louis, guéri de la petite vérole, doit se rendre à la cathédrale pour une cérémonie d’action de grâces. On l’a flanqué d’une garde imposante, dont le déploiement augmente la mauvaise humeur du peuple.

Les émeutes reprennent, sporadiques, le lendemain et le surlendemain.

Le 16 janvier, le lit de justice où Louis impose l’édit contesté est houleux. Le roi de neuf ans constate l’existence d’une bruyante opposition. Le Parlement dénonce le lendemain cet enregistrement forcé.

Les émotions retombent quelques semaines, jusqu’à ce que Mazarin se mette à souffler sur les braises.

Se décidant avec trois mois de retard, au mois d’avril, à renouveler la paulette, et sous prétexte de renflouer les caisses de l’État, il ampute de près de 50 % le revenu des officiers royaux, parlementaires exceptés car, redoutant leur capacité de nuisance, il veut se les concilier. La ficelle, beaucoup trop grosse, provoque l’union sacrée de tous les « officiers ». La contestation se radicalise.

Le 16 mai, par « l’arrêt d’Union », les parlementaires font cause commune avec les officiers spoliés et Mazarin les invite à élire des députés afin de disputer avec eux de la « réformation de l’État » dans la chambre Saint-Louis du Palais de Justice.

« Réformation de l’État » ? Anne d’Autriche, irascible, entre en fureur à l’idée que la chambre Saint-Louis ferait une « espèce de république dans la monarchie1 ».

Le 16 juin, au Palais-Royal, le chancelier communique aux parlementaires la cassation de leur délibération et leur ordonne de ne plus se mêler des affaires de l’État.

Le même jour, acclamés par les Parisiens, les parlementaires confirment l’arrêt d’Union et se réunissent dans la chambre Saint-Louis.

Le 30, Anne d’Autriche, la rage au cœur, incapable de résister, fait mine d’accepter les résolutions des parlementaires.

Du 30 juin au 9 juillet, ces derniers rédigent les vingt-sept articles d’un pacte à présenter à la régente. L’ensemble établissait face à la couronne un contre-pouvoir qui l’aurait paralysée.

La régente et le cardinal ne peuvent rien pour s’y opposer. L’armée est aux frontières pour contenir les Espagnols. Et quand bien même elle aurait été disponible, rien n’aurait pu garantir son obéissance : ses chefs ne sont pas sûrs. Prince du sang tel Condé, prince étranger tel Turenne, ses généraux sont de ces féodaux contre qui la monarchie s’est construite, depuis Hugues Capet jusqu’à Richelieu inclus. La couronne devait sans cesse calmer leurs prétentions et négocier leur soutien. Puis, en ces temps de guerre permanente et faute de ces moyens de destruction massive qui réduisent à rien la valeur guerrière, le facteur humain est prépondérant : rien n’est plus irremplaçable qu’un grand capitaine. Tel chef, telle armée. On le verra tout le long du règne : avec les mêmes soldats, Villeroi sera toujours battu, Vendôme toujours vainqueur. Or la fidélité de M. le Prince — vainqueur de Rocroi, première épée d’Europe — n’est pas garantie. Il est très ombrageux, très orgueilleux, très avide, très impulsif, parfois extravagant. Contrarié, il est capable de tout, et le contrarier n’est que trop facile.

Mazarin feint d’accepter le diktat des « robins », ainsi surnomme-t-on les parlementaires qui vont en robe à leurs travaux.

Le 31 juillet, Anne d’Autriche tient avec le roi un nouveau lit de justice qui transforme en ordonnances les exigences du Parlement, contredisant complètement celui du 16 janvier. Les robins triomphent, l’humiliation de la couronne est complète.

Trois semaines plus tard, le 21 août, M. le Prince, devenu le Grand Condé, bouleverse la donne. À Lens, dans le Pas-de-Calais, il écrase les Espagnols, comme à Rocroi quatre ans plus tôt. Le Nord dégagé, l’armée est libre pour ramener l’ordre à Paris.

Louis, qui va avoir dix ans, remarque — le lui a-t-on soufflé ? — : « Ces messieurs du Parlement vont être bien fâchés2. »

Mais Anne d’Autriche et Mazarin se montrent trop pressés. Ils profitent du Te Deum chanté le 26 à Notre-Dame en célébration de la victoire pour faire arrêter les meneurs du Parlement, dont le vénérable conseiller Broussel, âgé de soixante-quinze ans, ce qui, pour l’époque, est très vieux.

La vertu farouche de Broussel, infatigable imprécateur notoirement incorruptible, en a fait l’idole du peuple. Ce qu’il lance à ses collègues est on ne peut plus clair : « Oui, messieurs, il est des occasions où le meilleur moyen de servir les princes, c’est de leur désobéir3. » Ce sophisme déclenche des acclamations passionnées.

Le lendemain, Paris est couvert de barricades. Anne, pleine de rage, doit se résoudre à libérer Broussel qu’elle aurait voulu « étrangler de ses propres mains » — ainsi le rapporte Dumas dans les Trois Mousquetaires, sans rien inventer. Mais la régente ne s’avoue pas battue.

Le 12 septembre, pour se soustraire aux révoltés qui pourraient vouloir des otages, elle gagne Rueil avec Mazarin, le roi et son frère, et fait marcher sur Paris les quatre mille mercenaires allemands de Condé arrivés les premiers en Ile-de-France.

Paris s’effraie, sans se soumettre : le peuple reprend les armes. Or, pense Condé, quatre mille hommes, c’est trop peu pour enlever Paris. Il faut encore transiger, admet enfin Anne, bouillonnante, transiger pour gagner du temps.

Le 22 octobre, la mort dans l’âme, elle donne force de loi aux articles de la chambre Saint-Louis, plaçant ainsi la monarchie sous tutelle parlementaire. Le 24 sont signés, à Münster et Osnabrück, les traités de Westphalie, dans l’indifférence générale, la situation intérieure accaparant toutes les passions.

L’événement pourtant est considérable. L’Empire quitte le jeu, quasiment exclu d’Allemagne. L’« abaissement de la maison d’Autriche » est consommé, l’Espagne seule, face à la France, ne fait pas le poids.

Anne et Mazarin jouent la montre pour se renforcer. Condé appelle devant Paris une partie de l’armée de Flandre. Ces unités prennent position autour de la ville. Et Anne s’enfuit une seconde fois avec ses enfants. Elle arrive à Saint-Germain, dans la nuit du 5 au 6 janvier 1649, après la fête des Rois, par un froid terrible. Le Château-Vieux où ils s’arrêtent est vide et glacial ; beaucoup de vitres manquent aux fenêtres. Première mesure : mettre en gage, très vite, les diamants de la Couronne pour s’assurer l’indispensable. Deuxième mesure : affamer Paris.

Le 8 janvier, entraîné par Broussel, le Parlement « au nom du roi » bannit Mazarin, lui donnant huit jours pour quitter le pays. Tandis que Condé, qui a maintenant douze mille hommes, ravage les environs de la capitale et bloque toute sortie.

La famine gagne la ville ; de surcroît l’hiver est affreux : la Seine est couverte de glaçons. En vain, Vincent de Paul supplie-t-il la reine d’autoriser l’entrée d’un convoi de blé chez les assiégés…

Dans Paris, la discorde s’installe : les bourgeois craignent la ruine, les parlementaires ne voudraient rien perdre, les grands seigneurs voudraient tout gagner, et le peuple est encore séduit par l’éloquence facile de meneurs irresponsables. Les « Grands », les La Tour d’Auvergne en tête, dont l’aîné est le duc de Bouillon et le cadet le vicomte de Turenne, avec l’évêque Gondi, futur cardinal de Retz, ne voient de salut que dans le secours de l’armée espagnole de Flandre qui pourrait, peut-être, débloquer Paris. Turenne lui-même rejoint la Fronde avec l’armée d’Allemagne… Mazarin — dont la grande habileté connaît des éclipses — l’a exaspéré par de fausses promesses.

Les modérés pensent que tout est perdu : l’Espagne battue va gagner une paix blanche et les Grands vont déchaîner l’anarchie dans le royaume. Alors, Anne d’Autriche se laisse arracher quelques concessions.

Le 11 mars, Mathieu Molé pour le Parlement et Mazarin pour la régente signent un accord de paix.

Le 17, coup de théâtre. On apprend à Paris que le gros de l’armée d’Allemagne a été débauchée par un banquier de Mazarin pour 1 500 000 livres, et que Turenne, sans troupes, s’est réfugié en Hollande.

Le 1er avril, le Parlement enregistre la paix de Rueil, devenue paix de Saint-Germain.

La reine peut respirer mais elle n’a gagné qu’un répit : les insurgés ne sont pas punis, les décisions « républicaines » de la chambre Saint-Louis restent valides et Mazarin est rendu responsable de tous les maux du royaume. Enfin, Condé, son premier soutien, demeure aussi exigeant que fantasque.

Le 18 août 1649, Louis rentre dans Paris. L’accueil est triomphal. Même Mazarin est acclamé ! Le 5 septembre, pour les onze ans du roi, un bal est donné à l’Hôtel de Ville. Et Condé se rend impossible, réclamant des grâces extravagantes pour ses amis et un droit de regard préalable à toutes les nominations. Anne d’Autriche et Mazarin ne lui refusent rien, espérant le voir aller si loin dans ses prétentions qu’il soulèvera contre lui une violente réprobation. Le calcul est habile. La goutte d’eau qui fait « répandre le verre », comme dit la marquise de Sévigné, tombe bientôt dans le vase. Il présente une vieille demande de son ami le prince de Marcillac : l’obtention d’un tabouret pour sa femme au cercle de la reine et le droit d’entrer au Louvre en carrosse…

Peccadilles, pense-t-on. Point du tout : tabouret chez la reine et carrosse au Louvre sont réservés aux princes et aux ducs et pairs. Or Marcillac, qui sera célèbre sous son nom de La Rochefoucauld pour des Maximes insurpassables, n’est encore ni duc ni pair.

La démarche de Condé provoque aussitôt une grogne inouïe. Chez les princes, chez les ducs et pairs, chez les gentilshommes moins titrés, bref dans la noblesse entière.

Les deux premiers partis veulent rester entre eux, le dernier se voit rabaissé par l’institution d’un degré intermédiaire entre lui-même et le sommet de l’ordre auquel il appartient. La couronne ne peut pas braquer toute sa noblesse, Condé lui-même en convient et renonce à soutenir les exigences de son ami.

Une incroyable sottise, après cette retraite, va perdre définitivement M. le Prince. Il imagine de faire courtiser la reine par un idiot de ses amis qui se croyait irrésistible. Mais ce dernier est remis aussitôt à sa place par Anne d’Autriche, qui se moque de lui et le couvre de ridicule.

Le 18 janvier 1650, Condé, son frère Conti et son beau-frère Longueville sont arrêtés au Palais-Royal et conduits à Vincennes. « Beau coup de filet, juge Monsieur4, on a pris un lion, un singe et un renard5. » Le peuple allume des feux de joie. Et tout recommence. Après la Fronde parlementaire, c’est la Fronde des princes qui éclate.

1.  Jean-Christian Petitfils, Louis XIV, Perrin, 2006.

2.  Ibid.

3.  Ibid.

4.  Monsieur, c’est-à-dire Gaston d’Orléans, frère de Louis XIII et oncle de Louis XIV. Philippe d’Anjou, le frère de Louis XIV, ne prendra le nom de Monsieur qu’à la mort de Gaston en 1660.

5.  Cité par François Bluche, Le Grand Règne, op. cit.

Deuxième Fronde

Les Grands ne pouvaient admettre que les trois premiers d’entre eux fussent mis à l’ombre. La Rochefoucauld s’enfuit en Normandie avec la duchesse de Longueville, Turenne s’enferme à Stenay avec les troupes fidèles à Condé.

La Normandie était un gros morceau. Longueville en était gouverneur et il était aimé. Comment rallier les Normands à la couronne ? Alors Louis entre en scène. Quand tout va mal, on montre le roi.

Selon Michelet, plutôt républicain : « Nul peuple n’aima autant ses rois que le peuple français. » Louis, à treize ans, n’a encore pu faire ni le mal ni le bien. Les Normands s’attendrissent.

Hélas, la Normandie n’est pas toute la France. Partant d’Auvergne, les rebelles emmenés par Bouillon et La Rochefoucauld marchent sur l’Aquitaine dont le gouverneur, le duc d’Épernon, est haï. Bordeaux les accueille à bras ouverts.

Dans le Nord, Turenne est sorti de Stenay. Il rejoint l’archiduc Léopold-Guillaume, s’empare du Catelet, et investit Guise…

Il faut montrer Louis encore. À sa grande joie, car il aime être vu. Il sera toujours, entre autres fonctions, un « roi de théâtre ».

Le 4 juillet, avec la reine, son frère et Mazarin, il part pour la Guyenne. Le 5 septembre, il attaque Bordeaux, ville qu’on pense pouvoir réduire facilement… Mais Bordeaux résiste. Cependant le raisin mûrit dans les vignes alentour. La vendange l’emporte alors sur l’esprit de rébellion. Bordeaux se rend, pour couper ses raisins. Les meneurs sont amnistiés, sauf Condé qui reste en prison, avec Conti et Longueville.

Or, cette prison fait sa fortune. Insupportable en liberté, il concentre, enfermé, toutes les espérances. Plutôt Condé que Mazarin ! La clameur est générale. Il a sauvé deux fois la France, à Rocroi et à Lens, soupirent ou vocifèrent des foules croissantes de mécontents. Sa femme, Clémence de Maillé-Brézé, intrépide amazone, qui avait été de l’équipée de Bordeaux, se démène pour lui. Elle saisit le Parlement pour demander sa libération. Le Parlement considère sa requête comme recevable.

Le 20 janvier 1651, le fidèle Mathieu Molé conduit une délégation devant Anne d’Autriche pour réclamer la libération des princes. Louis est là. Choqué, il s’écrie après le départ des solliciteurs :

« Maman, si je n’eusse pas craint de vous fâcher, j’eusse par trois fois fait taire et sortir le président1 ! »

C’est Mazarin qui est accusé d’être l’inflexible geôlier. « Point de Mazarin ! » crient les Parisiens, à temps et contretemps, plus fort que jamais. Les pamphlets les plus crus inondent la capitale, où le cardinal est présenté comme l’amant de la reine : « Peuples n’en doutez plus, il est vrai qu’il la baise2. » Moins téméraire, plus politique qu’Anne d’Autriche et sérieusement menacé de mort, le cardinal prend le parti de la fuite. Après Rueil et Saint-Germain, c’est la troisième fois.

Le 6 février, sous un déguisement de cavalier qui certainement lui rappelle sa jeunesse militaire — car il n’avait pas toujours fui —, il quitte de nuit le Palais-Royal, gagne une seconde fois Saint-Germain. La reine et le roi doivent l’y rejoindre. Mais ce projet est dénoncé. Le peuple s’émeut : il veut garder son roi. On bat le tambour. On garde les portes de Paris. On vérifie si le roi est toujours au Palais-Royal. Le premier vérificateur est le capitaine des Suisses de Monsieur, l’oncle Gaston, l’homme le moins fiable de France.

Louis était tout habillé. La reine, précipitamment, le fait mettre au lit et lui fait feindre le sommeil. Le capitaine s’approche et, à la lueur d’une bougie, voit le roi endormi. Il sort, rend compte à la foule qui entoure le palais. La foule n’en croit pas un mot. S’échauffe. Pour éviter le pire, on lui ouvre les portes. Elle défile devant Louis qui tient toujours les yeux fermés, et n’oubliera jamais cette humiliation.

La reine signe le lendemain la libération des princes : Condé, Conti et Longueville rentrent en vainqueurs à Paris.

Le 17 février, le Parlement ouvre le procès de Mazarin par contumace, tandis que la noblesse, réunie en assemblée générale, s’affaire à transformer le régime en monarchie mixte où elle aurait tout le pouvoir et le roi aucun. Elle réclame les états généraux, indignant le Parlement qui est convaincu de représenter la nation à lui seul.

Réfugié à Brühl, en Allemagne, chez l’archevêque Électeur de Cologne, Mazarin entretient avec Anne d’Autriche une correspondance torrentielle et chiffrée. « Comment retrouver le pouvoir ? » en est le principal sujet, mais le cardinal n’oublie pas son filleul le roi, qu’il surnomme le Confident, multipliant les avis pédagogiques.

Mazarin exilé, Condé tient Paris. Le voici donc devenu l’homme à abattre. Il continue de provoquer Anne d’Autriche. Le 31 juillet, se promenant en carrosse au Cours-la-Reine avec le duc de Nemours, il croise celui du roi et, énorme insolence, ne s’arrête pas. Condé, alors, n’aime pas Louis, il le trouve flasque et sot. Il se trompe et le reconnaîtra un jour.

À la veille de ses treize ans, Louis est lourd et plutôt lent, mais il voit tout et s’instruit en silence. Une sagacité naissante apparaît par éclair. Ainsi, ce même été, Monsieur revenant de chez la reine traverse ses appartements. Louis l’apostrophe alors ainsi :

« Mon bon oncle, il faut que vous me fassiez une déclaration si vous voulez être dans mon parti ou dans celui de M. le Prince3 ! »

Gaston se récrie qu’il est tout au roi. Louis continue :

« Mon bon oncle, puisque vous voulez demeurer dans mon parti, donnez lieu que je n’en puisse douter ! »

Bref, Louis mûrit et s’affirme.

« Quand je serai le maître, j’irai où je voudrai et ce sera bientôt4 ! » réplique-t-il un jour à sa mère qui lui a interdit de se promener à cheval avec sa cousine Montpensier et surtout l’une de ses dames, Mme de Frontenac, dont « elle redoute pour son fils le charme insinuant ».

Les événements ne l’empêchent pas de se produire sur scène pour la première fois, le 26 février, dans le Ballet de Cassandre, au théâtre du Palais-Royal. Il y tient deux rôles, celui d’un chevalier et celui d’un rustre poitevin dansant un air de sa province, « à pas menus », et qui deviendra le menuet. Il est entouré de son frère, du comte de Guiche et du marquis de Vivonne, âgés respectivement de onze, treize et quinze ans. La musique de ce ballet fut malheureusement perdue au XIXe siècle.

Le 7 septembre 1651, une splendide cérémonie d’intronisation célèbre sa majorité, proclamée au Parlement le jour de ses treize ans, selon l’ordonnance datant de Charles V. Elle commence au Palais de Justice, se transporte dans la Sainte-Chapelle et de là dans la Grand Chambre, précédée et suivie d’un défilé grandiose qui ne laisserait jamais deviner la division de la France. Anne d’Autriche remet officiellement à son fils le gouvernement de la monarchie.

Pour l’occasion, Louis prend la parole, et très officiellement déclare :

« Messieurs, je suis venu en mon Parlement pour vous dire que, suivant la loi de mon État, je veux désormais en prendre moi-même le gouvernement et l’administration. J’espère de la bonté de Dieu que ce sera avec piété et justice5. »

Sa mère réplique : « Voici la neuvième année que, par la volonté du roi défunt, mon très honoré seigneur, j’ai pris le soin de votre éducation et du gouvernement de votre État. Dieu par sa bonté a donné bénédiction à mon travail, et a conservé votre personne qui m’est si chère et précieuse, et à tous vos sujets. À présent que la loi du royaume vous appelle au gouvernement de cette monarchie, je vous remets avec grande satisfaction la puissance qui m’avait été donnée pour le gouvernement6. »

Puis elle s’incline devant son fils, qui se lève, va l’embrasser, la remercie et poursuit :

« Je vous prie de continuer à me donner vos bons avis. Je désire qu’après moi vous soyez le chef dans mon conseil7. »

Toutes les cloches carillonnent, la Bastille tire le canon, le peuple est enchanté. Paris est monarchiste.

À cet instant, tout paraît aller au mieux dans le meilleur des mondes. Pourtant, le même jour, Anne d’Autriche s’est vue contrainte par le Parlement d’accorder au Grand Condé une grâce amnistiante et de prononcer le bannissement à perpétuité de Mazarin. La régence s’achève.

Condé seul avait manqué à la fête. Il s’était retiré la veille à Trie-en-Vexin chez son beau-frère Longueville. Sa grâce amnistiante ne l’apaisera pas.

1.  Cité par Jean-Christian Petitfils, Louis XIV, op. cit.

2.  Cité par François Bluche, Le Grand Règne, op. cit.

3.  Cité par Jean-Christian Petitfils, Louis XIV, op. cit.

4.  Ibid.

5.  Mémoires de La Porte, valet de chambre de Louis XIV, cité par François Bluche, Le Grand Règne, op. cit.

6.  Ibid.

7.  Ibid.

FOLIO BIOGRAPHIES

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Louis XIV

par Éric Deschodt

◾ « Ne vous laissez pas gouverner ; soyez le maître, n’ayez jamais de favoris ni de premier ministre ; écoutez, consultez votre Conseil, mais décidez : Dieu qui vous a fait roi vous donnera les lumières qui vous sont nécessaires. »

Affamé de « grandeur et de magnificence », Louis XIV (1638-1715) voulut repousser les limites de la condition humaine. En incarnant à lui seul la nation tout entière, le Monarque renferme la volonté du peuple dans la sienne, il est l’État, il est la France. En divinisant la royauté, en donnant à la fonction royale un caractère quasi pharaonique, le Roi Très Chrétien devient un Roi-Soleil qui crée autour de lui une dévotion païenne. Cinquante-quatre ans durant, avec la même gravité pompeuse et sereine, il cultive une seule ambition, personnelle et nationale : faire de son pays, le plus ancien, le plus peuplé, le plus puissant des royaumes d’une Europe dont l’essor ne fait que commencer, le théâtre d’une transformation continue, sociale et spirituelle susceptible d’en faire la plus grande puissance de son temps.

Cette édition électronique du livre Louis XIV d’Éric Deschodt a été réalisée le 25 juin 2013 par les Éditions Gallimard.

Elle repose sur l'édition papier du même ouvrage (ISBN : 9782070344987 - Numéro d'édition : 149621).

Code Sodis : N56051 - ISBN : 9782072493423 - Numéro d'édition : 254054

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