--

La saga « Wan & Ted » prend en compte la nouvelle 

« Graphie rectifiée ».

--

Des incidents, des individus et rien.

Où pouvait bien se trouver ce coutelas ?

Même dans la demeure, aucun lien.

En tout cas, ils n’en trouvèrent pas.

Comment, alors, mener l’affaire à bien

Et ainsi pouvoir démasquer le judas ?

PROLOGUE

Dans un avenir proche où les activités de chasseurs de primes seraient encadrées par la législation et dans une mégalopole fantasmée qui pourrait, qui devrait, être Paris, un duo atypique de détectives a fait des rues, des quartiers, des arrondissements, ses terrains de jeux.

Andrée-Nadine Tedorowsky, alias Ted, est une jeune femme mince à l’allure androgyne. Elle a emménagé dans un grand immeuble haussmannien acheté par « La horde », surnom donné à des retraités qui se sont regroupés sous une forme évoluée de coopérative afin de vivre en autarcie.

Parce qu’abriter des détectives privés en leur sein est un événement excitant pour des personnes bercées par un quotidien dénué de rythme et de surprise et puisque Ted est appréciée de toutes et tous, sa tante n’a pas eu de mal à convaincre ses amis copropriétaires, de laisser libre utilisation de l’antépénultième étage du bâtiment à la jeune femme pour y créer son agence de chasseurs de primes.

Après avoir auditionné diverses personnes afin de trouver un équipier et même tenté une collaboration infructueuse, son choix s’est curieusement porté sur Wan Ching Mui, un jeune homme rondouillard inexpérimenté, d’origine chinoise.

Mais l’expérience ne fait pas tout, il faut avoir l’instinct d’investigation et Wan n’en manque pas. De plus, il amène avec lui un outil ultra sophistiqué qu’on lui a offert lors d’une drôle d’aventure, un ordinateur surpuissant aux composants inconnus.

Chacun apporte sa culture, ses connaissances et ses intérêts pour maintenir à flot l’Agence de détectives « Wan & Ted », l’Agence la plus originale dont les aventures n’ont jamais été contées.

Si Ted est mince, affûtée et capable de se débarrasser de n’importe quel adversaire d’un coup de pied ou d’un coup de poing, Wan, lui, est lymphatique et rêveur. Cependant, il met en avant ses capacités de déductions qu’il a développées à force de lire les aventures de Sherlock Holmes dont il est un admirateur absolu.

Buzz, lui, offre des possibilités insoupçonnées par sa prédisposition à récupérer les images de toutes les caméras de surveillance existantes et à traiter des milliards d’informations en un clignement de diodes. Seul inconvénient, l’ami à puces ne communique qu’en alexandrins, ce qui a la fâcheuse tendance à énerver Ted.

Si tout oppose les deux compères, une chose les rapproche, leur goût immodéré pour la blonde à gros seins, la voisine d’en face qui leur livre, tous les matins, le plus beau des spectacles à leurs yeux, sa séance de gymnastique.

Les deux détectives ont déjà résolu de multiples affaires, disparitions, vols, adultères, mais ils vont, cette fois, avoir à dénouer l’affaire la plus glauque qu’il leur ait été donné de résoudre.

1-1

Billy the Wan était recherché, depuis sa tendre jeunesse, par les shérifs du monde entier, mais surtout par la représentante de l’ordre du quartier qui l’avait vu grandir. À dix-huit ans, il avait déjà dix-huit meurtres à son actif. Meurtres ? Non ! Vengeances, plutôt.

Son premier crime, il l'avait commis à seize ans. Il se souvenait de ce jour comme si c'était il y a dix ans. D'ailleurs, c'était il y a dix ans. Il avait tué un dénommé John Stark. Ce dernier avait battu sa mère et violé son chien, ou l'inverse, il ne s'en souvenait plus. Le traumatisme avait effacé cette scène inoubliable de sa mémoire.

Il avait trouvé l'homme penché sur le corps sans vie de sa mère, Sandra, alors qu'il était, pourtant, en train de l’en recouvrir. L'individu s’était relevé et avait enjambé la dépouille poilue du chien Chilla. Quel drôle de nom pour un chien ! Mais, comme lui avait dit sa grand-mère :

— Tu sais, mon petit Billy the Wan, on doit appeler un chat un chat et un chien Chilla.

Alors, Billy the Wan avait appelé son chat, Uncha et son Husky de chien, Chilla.

Billy the Wan tenait dans sa main le sabre que le frère du petit-fils de Gengis Khan avait offert à la grand-mère paternelle de sa mère. La lame aurait appartenu au grand Gengis selon les dires de ceux qui en avaient parlé.

Billy the Wan tenait donc, en sa main, le sabre à Khan. Il somma John Stark de sortir de sa maison afin de le pourfendre sans salir les sols, car maintenant que sa mère était morte, ce serait à lui de passer la serpillère pour nettoyer les parquets et que pour enlever du sang sur un parquet aussi rongé par la vermine et le temps, il lui faudrait de nombreuses heures.

— Sors, que je te tue, méchant homme !

— Mais, tu ne peux me tuer, Luke, je suis ton père.

— Je m'appelle Billy ou Wan mais pas Luke et je vais te tuer. Tu n'es pas mon père, Stark. Va dehors !

L'homme sortit, suivi de près par Wan. Le sabre pourfendit l'air et la chair de John. Les mains de Wan lâchèrent l'arme et ses yeux des larmes. Dès lors, Billy the Wan était devenu un meurtrier et un voleur, car de l'or, il déroba au meurtrier de sa mère et au violeur de son chien, ou le contraire, il ne se rappelait plus trop de cette scène qui resterait à jamais gravée dans sa mémoire.

Maintenant, Billy the Wan avait vingt-six ans et il fêtait l'anniversaire de ce jour oublié où il était devenu un assassin. D'autres morts avaient suivi. Tous l'avaient mérité.

Il n’avait pas effacé de ses souvenirs Georges Lalambic, un partisan de la Mère Katy que l'on appelait M'ma Katy. Ces derniers, M'ma Katy et ses partisans, en avaient contre l'installation, dans la Région, de journalistes français du Journal l'Humanité. Georges n'avait de cesse de lancer son troupeau de vaches contre les journalistes en beuglant des « meuuuhhh » tonitruants.

Billy the Wan ne supportait plus les attaques incessantes contre ses amis d'enfance, les journalistes issus de la même commune que lui, et décida de mettre fin aux agissements du gros porc et aux mugissements des vaches en provoquant l'homme en duel.

— Mais..., dit le vilain monsieur pas très très gentil.

— Ferme ta bouche, Georges. Je te condamne pour cris « meuuuhhh » contre l'Humanité, répondit sèchement Billy the Wan avant de faire feu de tout bois et surtout de son colt 46, car le 45 taillait trop petit.

— Pan, pan et re pan, Peter.

— Non, moi, c'est Georges, mugit l’homme en s'écroulant dans un dernier soupir.

Wan n'oubliait pas, non plus, avoir occis cet Occidental transsexuel, ancien Tsar de Russie, qui s'appelait Kho Eddy. Tout le monde se demandait, d'ailleurs, si l'Eddy Kho était réellement la Russe, mais le Petit Robert en avait apporté l'habile confirmation au frère du Tsar : Medhy Kho.

— Kho Medhy, lui dit Robert. La question est, est-ce que ton frère est russe ?

— Oui !

— Donc, pour ton frère, s’il est russe alors, il est slave ? Si slave c'est donc qu'y s'nettoie ! Et si ce n'est toi, c'est donc ton frère, affirma l'homme affable en se jetant dans la fontaine de la place de la mairie.

Il était donc devenu évident qu'Eddy Kho était russe, mais ce n'est pas pour cela qu'il était devenu la victime de Billy the Wan. Non, Billy the Wan ne tuait que des coupables. Il se remémorait même avoir gracié un homme, Edgard Danguylles, qu'il n'avait pu pourfendre de sa lame, celle-ci n'arrivant pas à lui entamer la peau.

— Mais, comment se fait-ce Danguylles ?

— Je te l'avais dit, je ne suis pas coupable !

Alors, Wan the Billy laissa Edgar con puisqu'il avait perdu sa cédille, mais vivant.

Mais pour en revenir au cas « Kho j'nique sa race », c'est ainsi que Billy the Wan surnommait cet avant-dernier, il avait la particularité d'entuber les pauvres gens. Comme disaient les autres pour le défendre :

— Tu sais, Billy, il n’y a pas que le Tsar Kho qui entube les pauvres.

— Oui, je sais, mais pas en leur enfonçant un énorme tube dans le fondement. Avec les autres, quand on se fait entuber, ça ne fait mal qu'au porte-monnaie. Se faire prendre l'écu, encore ça passe, mais se faire prendre le...

— Oui, c'est bon, on a compris, l'interrompirent les autres qui continuaient à défendre le Tsar Kho.

— Je ne trouve pas normal que le Kho mette tout le monde comme ça. Bien sûr, je ne suis pas pour que le Kho quête, mais je trouve qu'il a trop les crocs, Kho.

Aussi, Billy the Wan avait-il mis du plomb dans la tête du Russe pour qu’il arrête de voler.

Mais, à force de faire justice, il s'était attiré les foudres de la Justice et le shérif, Patricia Attra, l'avait pris en grippe. Il faut dire qu'il faisait très froid en cette période de l'année qui pour ne pas avoir à la débuter, n'en faisait pas moins que la terminer. Pat Attra avait une réputation sans faille. Elle était forte, courageuse, ambitieuse. Elle avait d'abord brigué l'étoile de Maire avant d'obtenir l'écharpe de Shérif. Depuis, elle était devenue le pire cauchemar des brigands de la Région.

Pourtant, Patricia et Billy the Wan se connaissaient depuis leur prime jeunesse puisque Patricia n'était autre que la fille du beau-frère de l'ancien petit-fils de celui qui avait assisté à la remise du sabre de Gengis Khan à la grand-mère paternelle de la mère de Billy the Wan par le frère du petit-fils de Gengis Khan. Depuis, Billy the Wan avait bien tenté de lui faire goûter de son sabre qui pleure, mais comme la Pat était goudou, elle préférait brouter de la pelouse plutôt que de manger du pistil comme elle s'évertuait à le répéter à Wan.

— Pistil, c'est l'organe femelle de la fleur, lui disait sans cesse ce dernier. L'organe mâle c'est l’étamine.

— Et ta mine, elle ne me revient pas, lui répondait-elle toujours en rigolant.

À l’époque il n'était pas rare que la Pat rie, surtout lorsqu'elle était d'humeur joyeuse.

Mais le destin les avait séparés, surtout le train qui avait amené Pat vers la grande ville laissant Billy the Wan avec sa mère, son chat Uncha et son chien Chilla.

Les années avaient passé, les couleurs de leurs vêtements aussi, ainsi que l'eau sous les ponts, les vaches dans les abattoirs et les cons dans les émissions de TF1.

Maintenant, Pat était Shérif, Billy the Wan assassin, la mère morte. Pour le chien mi-loup, c'était Tintin. Et pour le chat ? Ni l’auteur de ce livre ni Wan qui est pourtant en train de faire ce rêve qui vous est raconté ne sont capables de trouver un jeu de mots intéressant à vous proposer.

Pat avait décidé de mettre Billy the Wan, à tout prix, derrière les barreaux, et vu la corpulence de ce dernier, il y avait peu de chance qu'il puisse s'y cacher derrière. Pat l'avait provoqué en duel selon les règles du célèbre Shérif Amos Lai. Mais Billy the Wan ne voulait pas d'un affrontement avec Pat à mode Lai. Aussi avait-il fui le combat en passant à travers les terres arides et sablonneuses. Pour une fois qu'il n'était pas privé de désert, il le regretta très rapidement.

Reconnaissez que dans un désert, si l’on n’aime pas le sable, on s'emmerde très vite.

Billy the Wan s'était, du coup, ennuyé, au point de s'endormir à l’abri une dune. D'une, parce qu'il avait sommeil. De deux, parce qu'il n'y a qu’au pied d’une dune que l'on peut se trouver à l'ombre quand on est dans le désert depuis trop longtemps.

Mais le sommeil fut de courte durée. Billy the Wan se réveilla en sursaut en sentant quelque chose contre sa jambe. Pensant que Pat l'avait retrouvé, il hurla.

— Non, Pat, arrête !

Il ne s'agissait pas de Pat, mais d'un reptile dont la caresse était sûrement bien moins agréable que celle de la main douce de Patricia.

Billy the Wan se blottit contre la dune, plongeant son regard dans celui du serpent.

— File ! hurla Billy.

— Dringgg ! répondit le serpent à sonnettes.

— File !

— Dringgg ! Dringgg !

— Mais file, merde !

— Dringgg ! Dringgg ! Dringgg !

— Ça va, j'ai compris, putain de serpent de... Et merde, mon réveil, j'ai changé la sonnerie ou quoi ? Hein ? Non, putain, c’est le téléphone. Mon réveil n'a pas sonné. Quelle heure est-il ? Merde, déjà huit heures. Bordel, je vais louper le spectacle.

1-2

Wan se lève d'un bond. Avec un peu de chance, il peut encore assister à la fin de la séance de gymnastique de la blonde aux gros seins. Quel con, ce réveil, de ne pas avoir sonné !

Il se précipite dans la salle de bain. Brossage de dents, coiffage de cheveux, nettoyage du cornet deux boules citron. Deux minutes trente-sept secondes, record battu !

Il saute dans son slip sale de la veille, pas le temps d'en chercher un propre. Tiens ! Il se demande, d'ailleurs, si ce slip n'était déjà pas, hier, le slip sale de la veille. Les tâches maculant le sous-vêtement semblent confirmer ses doutes. Tant pis, Wan décide de couvrir l'odeur avec du parfum.

Il court jusqu'à la salle de bain, prend une bouteille d'eau de toilette et vaporise l'intérieur de son slip.

— Aïe ! Merde ! Je me suis aspergé le gland ! Ça brûle cette saloperie ! Voilà que j'ai le casque en feu, maintenant !

Il ressort de la salle de bain, enfile un tee-shirt, se jette dans un jean troué, dans ses chaussettes puis dans sa paire de baskets. Wan a toujours la désagréable impression que la nuit, un petit malin vient astiquer ses chaussures avec un calendos bien fait. La puanteur qui s'en exhale n'est pas humaine. Qu'importe, il sert les lacets au maximum, l'odeur ne pourra, ainsi, pas s'échapper.

Il se hâte vers la porte de sa chambre de bonne, attrape au vol son ordinateur portable et un vieux pardessus râpé qu’il portait l’hiver, l’été, et sort de chez lui en dévalant les escaliers avec la grâce d'un pachyderme en période de rut, se précipite hors de l'immeuble et fonce vers l'arrêt de bus.

Pas de bus. Wan enrage, il va lui falloir courir.

Essoufflé, il se jette sur le feu tricolore du coin de la rue, presse le bouton pour déclencher le feu vert pour piétons et traverser sans se faire renverser. La borne se met à sonner au plus grand étonnement du jeune homme ! En plus, cela lui fait vibrer les poches ! Ha non ! Il s’agit de son téléphone qui sonne le réveil.

Il réalise alors que l’appel téléphonique qui l’a extirpé brutalement de son rêve, ce matin, auquel il n’a pas répondu faute d’émerger assez rapidement, l’a perturbé au point d’avoir mal lu l’heure. Finalement, tant mieux ! Il a, comme ça, le temps d’arriver tranquillement au bureau pour assister à la séance de gym de la voisine.

1-3

Il est sept heures trente. Voilà bien vingt minutes que Wan est dans le bureau à lire ses courriers électroniques, les sites placardant les avis de recherches et le journal qu'il a pris au buraliste en bas de chez lui et dont le prix a été rajouté à la note que ses parents règlent chaque mois pour les divers journaux et magazines de la petite famille.

Les nouvelles sont fades. Un meurtre crapuleux, quelques vols, des accidents de voiture, un viol, encore un ministre soupçonné de malversations, une vieille rescapée des camps de la mort qui a mordu un berger allemand, bref, rien de bien exaltant à se mettre sous la dent.

La blonde doit être levée. Wan aperçoit une lumière qui perce les rideaux, mais l'heure du grand spectacle n'est pas encore arrivée. De toute façon, il est sur place, rien ne pourra le détourner de ce plaisir intense.

Aujourd'hui, Wan a pris toutes ses précautions pour assister à la représentation.

Il a, par erreur, émergé de bonne heure, a avalé son petit-déjeuner, a les yeux en face des trous malgré le manque de sommeil et a même disposé des jumelles sur le rebord de la fenêtre. Il est en avance, rien ne lui est arrivé en chemin.

Aucune affaire à l'horizon pour le divertir, ni dans les divers journaux, ni dans la clientèle qui se fait très rare au point d’en être inexistante. Bref, toutes les conditions sont réunies pour qu'il puisse profiter au maximum des courbes de la blonde qui vont, bientôt, embraser ses rétines.

1-4

À sept heures cinquante-cinq, Ted entre dans le bureau, toujours ponctuelle comme un coucou suisse. Tiens, elle n'a pas que la ponctualité du coucou, se dit Wan intérieurement, elle en a, aussi, un peu la tête. Mais il fixe immédiatement son attention sur la fenêtre en grommelant un rapide

— Salut.

Tous deux se postent devant la fenêtre. Attention, Mesdames et Messieurs, dans un instant, ça va commencer. 5, 4, 3, 2, 1... Toc, toc, toc !

— Tiens ! C'est fou, c'est comme si un régisseur frappait les trois coups pour annoncer le spectacle, dit Wan, surpris.

— C'est quelqu'un qui frappe à la porte, idiot.

— Ha, bin, va ouvrir, alors.

— Pourquoi moi ?

— Parce que tu es la plus proche.

— Tu te fous de ma gueule, on est côte à côte.

— Oui, je me fous de ta gueule, va ouvrir. Toi, tu la vois tous les jours, moi je la rate trop souvent.

— Pff, tu es vraiment un chieur.

Tandis que Ted s'en va ouvrir la porte du bureau, Wan reste les yeux rivés sur la fenêtre, la bave aux lèvres, le cœur battant. Il entend, dans le lointain, Ted parler.

— Tiens, Commissaire Tremblay ! Que me vaut le plaisir (tu parles !) de votre visite si matinale ?

Le Commissaire Tremblay, fils de Madame Tremblay, pensionnaire de l'immeuble, accompagné d'une femme à la cinquantaine distinguée et discrète, pénètre dans le bureau sans réussir à détourner l'attention que Wan porte à la fenêtre de la maison d'en face.

— Wan, le Commissaire Tremblay est venu nous rendre une visite.

— Quoi ?

— Bouge ton cul, mon gros ! On a du monde.

— Hein ? Ah, oui, répond Wan en tournant la tête à regret. Mince, Tremblay en personne, enfin... Bonjour, Commissaire !

Puis, avec un regain d'intérêt quand son regard se pose sur la femme l'accompagnant :

— Bonjour, Madame ! Que nous vaut une visite si agréable pour débuter la journée sous les meilleurs hospices, et ce n’est pas une allusion à votre âge… qui, j’en suis sûr, n’est pas...

— Dans ce cas, « auspices » s’écrit « A », « U », et non « H », « O », répond la dame avec élégance, mais fermeté.

— Ha, tiens, pourtant, « a chaud », moi, tente Wan dans un sourire gêné.

S'il y a bien au monde, une chose qui est plus importante pour Wan que la séance de gym de la blonde, c'est l'éthique professionnelle. C'est plus important, mais quand même, ça le fait chier. Un dernier regard pour apercevoir le rideau s'ouvrir sur la blonde. Oh ! Mon Dieu ! Quel…

Le Commissaire prend alors la parole.

— Madame Boulster va vous entretenir de l'affaire qui nous amène, Monsieur Wan Chin Chui. Andrée-Nadine, pouvons-nous converser quelques minutes, s'il vous plait ?

— Appelez-moi Ted. Oui, bien sûr.

Ted et le Commissaire s'éloignent de quelques pas et celui-ci explique à son interlocutrice qu'il lui a présenté Madame Boulster parce que cette dernière ne cesse, depuis plusieurs jours, de le harceler afin qu'il arrête l’homme qui a assassiné sa fille et blessé son gendre. N'en pouvant plus, il a décidé de passer la main en amenant la femme ici sachant très bien que cela ne fera pas avancer l'affaire, mais au moins, il sera tranquille et eux pourront gagner un petit peu d'argent.

Le Commissaire Tremblay a toujours cet air hautain proche de la condescendance lorsqu'il côtoie un détective. Pour lui, si la police ne peut résoudre une affaire ce n’est certainement pas un enquêteur privé qui le pourra. Cependant, il essaie de réfréner son dédain, car s'il n'a pas haute estime pour la profession, il est tout particulièrement attiré par la frêle jeune femme qui se trouve devant lui.

— Je résume, avant que vous nous laissiez avec Madame Boulster. La fille de Madame a été tuée à son domicile par un cambrioleur et son gendre blessé au couteau alors qu’il tentait de s’interposer. Ce cambrioleur a réussi à prendre la fuite et reste introuvable depuis. Vous pensez que nous pourrions vous aider à remettre la main dessus ?

Le Commissaire Tremblay pense surtout se défaire de Madame Boulster et du harcèlement auquel elle le soumet depuis des jours que l’enquête piétine.

— Voilà. Retrouver les criminels en fuite, c’est un peu votre spécialité et nous ne pouvons pas, hélas, engager plus de moyens sur cette enquête. Madame Boulster est d’accord pour payer vos services, dit-il suffisamment fort pour se faire entendre de la femme éplorée.

Assise dans le canapé de l’Agence, Madame Boulster présente un visage où l’alternance du chagrin et de l’espoir ont tiré ses traits de quinquagénaire plutôt bien conservée. Elle se tient très droite, les jambes serrées, dans son tailleur un peu trop juste dont elle déborde comme les poches sous ses yeux. Les reflets du blond vénitien qu'elle arbore tel un casque semblent agir sur Wan comme une capsule de canette de soda sur une pie. Il se noierait volontiers en tentant de la picorer. À l’autre bout du divan, installé comme s'il voulait laisser le plus d’espace possible entre lui et elle, Augustin Tremblay parait surtout pressé de partir.

Un peu à l’écart, Buzz finit de numériser le dossier apporté par le Commissaire. Wan ôte les agrafes des liasses de documents qu’il introduit dans le chargeur et Buzz les avale, page par page, avec un petit bruit satisfait de photocopieuse intelligente. On s’attend presque à l’entendre éructer en fin d’opération. Le dossier remis en ordre, Wan le rend au policier qui n’attend visiblement que cela comme top départ.

— Si je peux vous apporter quelques informations supplémentaires et si l’enquête progresse, je ne manquerai pas de vous en faire part, prononce le Commissaire, d’une voix suave, en direction de Ted.

— Pareil de notre côté. Je vous raccompagne, répond avec neutralité, celle-ci.

— J’adorais ma fille, croit bon de préciser, Madame Boulster.

Alors que Ted s’affaire avec la cliente, Wan sort du bureau afin de parler avec le policier.

— Commissaire, le dossier semble bien vide, non ?

— Pardon ? Ha ! Non, c’est juste pour donner le change à votre cliente. Vous laissez passer quelques jours, vous lui dites que vous n’avez rien trouvé et vous encaissez. De l’argent facilement gagné, mon petit.

— Monsieur Tremblay ? Rassurez-moi ! En tant que policier, vous suivez bien une charte déontologique, n’est-ce pas ?

— Déon… quoi ? Vous voulez dire que vous comptez vraiment perdre votre temps à chercher ce que nous n’avons pas pu trouver alors que nous avons les meilleurs éléments de France ?

— Oui, disons que je suis très attaché à la casuistique. Éthique et tact, telle est ma tactique !

— Pardon ?

— Rien. Pouvez-vous nous refiler le vrai dossier qu’on puisse au moins faire notre max ? Après tout, vous ne risquez rien puisqu’on ne pourra pas faire mieux que vous.

— Si vous voulez. Après tout, si vous avez du temps à perdre. Dites à Andrée-Nadine de passer chez ma mère à midi, je lui donnerai le dossier complet.

— Je vous remercie de votre sollicitude et de votre bienveillance, Commissaire.

— De ma quoi ?

— Rien. Bonne journée.

Pendant ce temps, Ted a apporté une tasse de thé à la cliente. Sur la table basse séparant le canapé du fauteuil fatigué dans lequel elle s’est elle-même installée, un petit assortiment de gâteaux secs entreprend de créer une atmosphère propice aux confidences. Madame Boulster l’ignore, mais ces petits gâteaux sont l’arme fatale de l’ensemble des moyens parfaitement déloyaux utilisés par l’Agence. Confectionnés maison par une des retraitées du « Carpathia » qui trompe son diabète en faisant des pâtisseries à défaut de pouvoir en manger, ils sont irrésistibles. Après avoir mordu dans le premier, le visage de Madame Boulster se détend visiblement. Elle s’installe plus profondément dans le sofa et il est maintenant parfaitement clair qu’elle ne...