Du même auteur

Scorpion Deception

Scorpion Winter

Scorpion Betrayal

War of the Raven

Dragonfire

Scorpion

Hour of The Assassins

Titre original : Homeland : Carrie’s run

Éditeur Original : HarperCollins publishers, New York, États-Unis

Artwork/Photographs © 2013 Showtime Networks, Inc., a CBS Company.
All rights reserved.

Homeland™ & © 2013 Twentieth Century Fox Film Corporation.
All Rights Reserved.
Published by arrangement with William Morrow paperbacks,
an imprint of HARPERCOLLINS PUBLISHERS.

ISBN original : 978-0-06-228172-2.

ISBN 978-2-02-114101-6

© Éditions du Seuil, novembre 2013, pour la traduction française

www.seuil.com

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo

À mon fils, Justin, qui rend la vie meilleure,
et
aux hommes et aux femmes
des services secrets américains qui, dans l’ombre,
cherchent la denrée la plus rare : la vérité.

– Campus de Princeton, 5 heures du mat’ en plein hiver, tout le monde dort, tu vois l’ambiance ? Eh bien moi, j’étais déjà en jogging à la porte du dortoir 1915. Parce que le glamour, ça n’a jamais été mon truc. J’étais plutôt une espèce de nerd, la fille qui ne flirtait pas avec les garçons mais qui était promise à un bel avenir. Je commençais à courir sans toucher au chrono. Silence total, pas un chat, un froid tellement glacial que ça faisait mal de respirer. Je courais jusqu’à Nassau Street, la rue commerçante de Princeton. Les boutiques étaient encore fermées et les lampadaires se reflétaient sur la chaussée glacée. Et puis demi-tour vers le campus par Washington Road, la fac de sciences politiques, le bâtiment Frist, et je terminais sur la piste du stade. Je faisais une pause, le froid condensait mon souffle en petits nuages, le ciel virait au gris, puis j’enclenchais le chrono et j’avalais les 1 500 mètres comme si ma vie en dépendait. J’essayais de ne pas forcer le rythme, mais je te jure, Saul, que des fois, même si ça me tuait dans les derniers deux cents mètres, j’avais l’impression que j’aurais pu continuer à courir sans m’arrêter.

– Mais c’est quoi, ce que tu cherches, Carrie ? Franchement, qu’est-ce que tu veux ?

– Je sais pas. Être une fois encore la fille qui courait sur cette piste, éprouver son innocence. Ce type cache quelque chose, Saul, j’en mettrais ma main à couper.

– Tout le monde a quelque chose à cacher. C’est humain.

– Non, mais quelque chose de grave, un truc vraiment très dangereux. On ne peut pas laisser passer ça encore une fois.

– Attends un peu, le problème, c’est pas seulement que tu risques ta vie, et nos carrières à tous les deux par-dessus le marché. C’est une question de sécurité nationale. L’Agence est en jeu. Tu es sûre que c’est ce que tu veux ?

– Tu sais, je viens juste de me rendre compte d’un truc. Je crois que je ne serai plus jamais cette fille.

– Mais peut-être que tu ne l’as jamais été.

2006

AVANT BRODY

CHAPITRE 1

Quartier d’Achrafieh, Beyrouth, Liban

Rossignol était en retard.

Carrie Mathison était assise dans l’obscurité de la salle de cinéma. Deuxième fauteuil, à quatre rangées de l’entrée. Elle se posait sérieusement la question de suspendre toute l’opération. Théoriquement, ce n’était qu’un premier contact. « Juste un échange de signaux en haute mer. » C’est comme ça que Saul Berenson, son chef et mentor, lui avait décrit la chose pendant son séjour à la Ferme, le centre d’entraînement de la CIA en Virginie. Le temps de photographier mentalement ce type, Taha al-Douni, nom de code Rossignol, de le laisser l’identifier rapidement pour la prochaine fois, de chuchoter l’heure et le lieu du prochain rendez-vous, et puis ciao. Rien que de très classique.

D’après le règlement, en cas de retard du contact, il fallait attendre quinze à vingt minutes avant de suspendre l’opération. On ne prenait un autre rendez-vous que si le contact offrait une justification béton pour son absence. Pas question d’accepter une excuse ordinaire, genre la conception moyen-orientale de la ponctualité, où les retards allaient d’une demi-heure à une demi-journée. Ni l’embouteillage traditionnel du vendredi soir sur l’avenue Fouad-Chéhab, à cause du cinq à sept des hommes d’affaires beyrouthins qui donnent rendez-vous à leurs maîtresses dans les garçonnières discrètes de Hamra.

Sauf que Carrie tenait absolument à rencontrer al-Douni. Son informatrice était Dima, une beauté maronite liée à l’Alliance du 14-Mars – la coalition des forces chrétiennes et sunnites autour de Saad Hariri. Elle faisait la fête tous les soirs sur la terrasse du restaurant Le Gray, au centre-ville. D’après elle, il y avait deux trucs chez al-Douni qui ne pouvaient pas manquer de susciter la convoitise de la CIA : premièrement, il était officier de la sanguinaire Direction générale de la Sûreté, Idarat al-Amn al-Amm, le principal service de renseignements syrien, donc une voie d’accès au cœur même du régime de Bachar al-Assad ; deuxièmement, il avait besoin d’argent. Sa voluptueuse maîtresse égyptienne avait des goûts de luxe et lui coûtait les yeux de la tête, toujours d’après Dima.

Carrie consulta de nouveau sa montre. Vingt-neuf minutes de retard. Mais qu’est-ce qu’il pouvait bien foutre ? La salle était aux trois quarts pleine et depuis le début du film personne n’était entré. Harry Potter, Ron et Hermione bavardaient dans un café lorsque deux hommes en bleu de travail apparurent sur l’écran. Là aussi ça sentait le grabuge, pensa Carrie.

Ses nerfs étaient tendus comme des arcs, mais ça ne voulait pas nécessairement dire grand-chose. Elle se méfiait de ses propres sentiments, et elle se disait souvent que son système nerveux avait le même constructeur incompétent que celui du réseau électrique déficient de Washington. Bipolaire, c’est comme ça que les médecins la décrivaient. Les épisodes hypomaniaques alternent avec les phases de dépression, lui avait jadis expliqué un psychiatre recommandé par le dispensaire de Princeton. Sa sœur Maggie était nettement plus directe : « Tu passes de : “Je suis la plus intelligente, la plus belle et la plus géniale de l’univers” à : “Je veux me suicider.” » Cela dit, elle avait quand même un très mauvais pressentiment.

Je ne peux pas attendre plus longtemps, pensa-t-elle. Dans le café d’Harry Potter, la bataille faisait rage et les combattants agitaient leurs baguettes magiques comme des rayons laser. Au milieu du vacarme et des effets spéciaux, c’était le moment parfait pour s’éclipser, personne ne ferait attention à elle. Elle se leva et se dirigea vers le hall d’entrée.

Une fois dans la rue, elle se sentit exposée, trop voyante. C’est presque toujours le cas des Occidentales au Moyen-Orient. Pas moyen de passer inaperçue, à moins de porter l’attirail islamique intégral, abaya et voile, en espérant que personne ne s’approchera de trop près pour vous inspecter. Mais avec sa taille élancée, ses longs cheveux blonds et sa bonne mine de parfaite Américaine, Carrie risquait de ne tromper personne, sauf à bonne distance. Et de toute façon, ça ne marcherait pas dans les quartiers nord de Beyrouth, où la tenue de rigueur était autant le hijab que le jean moulant dernier cri, et parfois les deux en même temps.

La nuit était tombée pendant la séance de cinéma. La circulation était intense et l’avenue Michel-Bustros baignait dans le jeu d’ombres et de lumières des phares de voitures et des fenêtres illuminées des grands immeubles de bureaux. Carrie scruta les environs en quête de badauds suspects. Les rendez-vous manqués avec des contacts étaient toujours potentiellement dangereux. Soudain, son cœur se glaça.

Rossignol était assis à la table d’un café, sur le trottoir d’en face, et la regardait fixement. Catastrophe. Il n’avait pas compris les instructions transmises par Dima, la veille, chez Le Gray ? Il était complètement cinglé ? Pire encore, il fit signe à Carrie d’un geste qui signifie : « Dégage » aux États-Unis mais indique l’inverse au Moyen-Orient : « Viens ici. » En une fraction de seconde, toutes les pièces du puzzle se mirent en place. C’était une embuscade. Al-Douni, un homme de la DGS, un professionnel aguerri du renseignement, n’aurait jamais commis une erreur aussi grossière.

Qu’ils soient de la DGS syrienne ou du Hezbollah, ces types ne se gêneraient pas pour assassiner un agent américain, ni pour le prendre en otage. Et une belle espionne blonde de la CIA, c’était le gros lot. Elle se voyait déjà enfermée dans un placard pendant des années, torturée, violée, tandis que ses ravisseurs se pavaneraient devant les caméras pour dénoncer l’interventionnisme américain au Moyen-Orient. Car non seulement leur otage serait une espionne, mais pour beaucoup d’hommes de la région, les Occidentales étaient toutes des salopes. Rossignol réitéra son geste et, au même moment, elle aperçut deux Arabes qui sortaient d’une camionnette de son côté de la rue. Ils se dirigeaient vers elle.

Ils voulaient l’enlever. Elle n’avait pas une seconde à perdre. Si elle ne prenait pas la bonne décision, elle finirait captive. Elle retourna dans le cinéma.

– J’ai oublié quelque chose, marmonna-t-elle en arabe en montrant son ticket au guichetier.

Une fois dans la salle, elle dut plisser les yeux pour les réhabituer à l’obscurité. Sur l’écran, Hermione était en train d’effacer la mémoire de l’un des assaillants du café. Carrie emprunta la sortie de secours latérale et se retrouva dans une ruelle. Ils allaient certainement la poursuivre jusque dans le cinéma. Elle retourna vers l’avenue Michel-Bustros. Du coin de l’immeuble, elle inspecta discrètement le terrain. Rossignol avait quitté le café. Les deux hommes devaient être dans le cinéma.

Au premier carrefour, elle accéléra et emprunta une rue étroite et moins fréquentée. Combien étaient-ils ? Elle maudissait ses talons aiguilles, accessoire obligé de son incognito : en dehors des porteuses d’abaya, aucune Beyrouthine qui se respecte n’oserait jamais se montrer en public en chaussures plates. S’ils sont vraiment sérieux, ils sont plus de deux, pensa-t-elle tout en se déchaussant.

La rue bordée d’arbres était obscure. Les passants étaient peu nombreux, même si elle se doutait qu’une foule n’aurait pas dissuadé ses assaillants. Les deux hommes de la camionnette apparurent au coin de la rue. L’un d’eux sortit quelque chose de sa veste, apparemment un pistolet doté d’un silencieux. Carrie se mit à courir. Ils sous-estimaient son passé de joggeuse ; elle n’aurait aucun mal à les distancer.

Soudain, elle entendit un bruit sourd et ressentit une douleur à la jambe. Une marque blanche sur le trottoir trahissait un impact de balle. Ils lui tiraient dessus. Elle se mit à slalomer et porta la main à sa jambe. Son jean était déchiré et taché de sang. Sans doute un morceau de trottoir qui avait ricoché, pensa-t-elle, courant éperdument, pieds nus sur le bitume. Au carrefour suivant, elle s’engagea dans une rue vide. Trouver quelque chose, vite. À gauche, une grande villa derrière une grille en fer forgé ; en face, une église orthodoxe au dôme illuminé, d’un blanc étincelant dans l’obscurité.

Elle se précipita vers la porte latérale de l’église et tira frénétiquement sur la poignée. Fermée à clé. Son cœur battait à tout rompre : les deux hommes la talonnaient. Ils avaient des pistolets à silencieux. Les freins d’une Mercedes crissèrent violemment au carrefour quelques mètres plus loin. Quatre hommes en sortirent d’un seul élan. Meeerde ! Elle se rua vers la porte principale de l’église, l’ouvrit d’un coup sec et poursuivit sa course dans la nef.

Il y avait peut-être une douzaine de fidèles, pour la plupart des femmes vêtues de noir qui arpentaient l’église, allumaient des cierges ou embrassaient des icônes. D’autres restaient immobiles face à l’autel avec ses arches et ses icônes dorées. Un jeune prêtre barbu en soutane noire vint à sa rencontre dans l’allée centrale.

– Le Christ est parmi nous, dit-il en arabe.

– Certainement, mon père. J’ai besoin d’aide. Est-ce qu’il y a une autre sortie ? lui répondit Carrie en arabe.

D’un coup d’œil en biais, il lui signala la bonne direction. Elle se précipita vers le côté de l’église, tandis que la porte principale s’ouvrait brusquement, laissant passer les quatre hommes de la Mercedes. Deux d’entre eux brandissaient des fusils automatiques. Une femme cria et les fidèles commencèrent à courir dans tous les sens. Mais le prêtre marcha droit vers les tueurs.

– Bess ! s’écria-t-il. Ça suffit ! Vous êtes dans la demeure du Seigneur !

Un des hommes le bouscula sans ménagement en se précipitant vers l’alcôve où Carrie avait disparu. Un rideau y masquait une porte.

Carrie se rua dehors. Elle avait le choix entre une petite allée piétonnière qui menait à une avenue et un parking bordé d’une haie. Elle choisit le parking. Le bruit sourd d’une balle lui fit faire une embardée et une brèche dans la haie lui offrit une échappée vers l’avenue Charles-Malek, une artère majeure et très fréquentée. Elle poursuivit sa course au milieu de la chaussée, esquivant les voitures qui klaxonnaient furieusement. Le feu passa au vert et le flot de véhicules se déplaça autour d’elle. Sur le trottoir de la rue perpendiculaire, trois des sbires de la Mercedes la cherchaient. Ils allaient la repérer dans quelques secondes.

Elle était en plein milieu de la circulation. Elle sentit une main baladeuse lui tripoter le cul depuis la fenêtre d’une voiture circulant en sens inverse. Pas le temps de s’offusquer et de chercher le coupable, il fallait absolument sortir de la ligne de mire de ses assaillants. Vite.

Un taxi collectif s’approcha. Il restait un siège disponible à l’arrière. Elle fit un signe au chauffeur et cria : « Hamra ! » Il allait vers l’ouest, c’était la bonne direction. La CIA possédait une planque dans le quartier mitoyen de Ras Beyrouth. Il fallait y parvenir sans se faire repérer, et rapidement ! Le taxi pila, déclenchant une fanfare de klaxons derrière lui. Carrie sauta sur le siège arrière.

Elle salua les autres passagers d’un discret : « Salam ‘alaykoum », enfila ses chaussures et tira un hijab noir de sa poche : changement de look. Tandis qu’elle jetait un pan du foulard par-dessus son épaule, elle scruta les alentours. Un de ses poursuivants désignait le taxi en expliquant quelque chose à ses complices. Elle se tassa sur son siège pour être mieux dissimulée par les deux autres passagers de la banquette arrière : une femme âgée vêtue de gris, qui la fixait avec un intérêt soutenu, et un jeune homme en survêtement, sans doute un étudiant. Le siège à côté du chauffeur était occupé par une jeune fille totalement absorbée dans une conversation sur son portable.

L’étudiant et la femme lui rendirent son salut : « Wa ‘alaykoum salam. »

– Où ça, à Hamra ? l’interrogea le chauffeur tout en accélérant pour gagner quelques mètres en se faufilant dans un espace entre deux voitures.

– La Banque centrale, répondit-elle sans révéler l’adresse exacte de la planque.

Elle était peut-être encore suivie, et c’était suffisamment proche de sa véritable destination. Elle tendit deux billets de mille livres libanaises au chauffeur, sortit un poudrier de son sac et orienta le miroir de façon à pouvoir observer la circulation. Rien de suspect. Si la camionnette ou la Mercedes la suivaient, elles étaient trop loin pour qu’on les voie. Mais ils étaient toujours à ses trousses, elle en était convaincue. Elle mettait les occupants du taxi en danger, il fallait qu’elle descende au plus vite. Elle rangea le poudrier et écarta une mèche de cheveux qui la gênait.

– Ce n’est vraiment pas prudent, lui dit la femme. Rester au milieu de la circulation, comme ça.

– Je fais plein de choses imprudentes.

Consciente que la curiosité de sa voisine était un peu trop intense, elle ajouta : « Mon mari me le dit tout le temps » en exhibant l’alliance qu’elle portait systématiquement lors de ses rendez-vous avec des contacts. Elle n’était pas mariée, mais cette précaution lui permettait d’éviter ce que son assistant, Virgil, avait baptisé un « plan Everest » : coucher avec quelqu’un sans en avoir vraiment envie, comme une montagne qu’on escalade juste parce qu’elle est là.

Le taxi remontait maintenant l’avenue du Général-Fouad-Chéhab, principal axe est-ouest du centre de Beyrouth, et la circulation était un peu plus fluide. Si ses assaillants devaient attaquer le véhicule, ce serait maintenant ou jamais. L’adolescente du siège avant continuait à parler dans son portable : « Je sais, ya amar. Ciao. » Elle raccrocha et commença aussitôt à envoyer des textos.

Arrivé à la hauteur d’un grand bâtiment rectangulaire, la tour Murr, le chauffeur emprunta la rue Fakhreddine. Toutes les constructions étaient neuves dans ce secteur, le bâti ancien avait été entièrement détruit pendant la guerre civile. Un peu plus loin, des grues géantes se dressaient au-dessus de nouveaux chantiers. Le taxi tourna à gauche et, au bout de quelques centaines de mètres, il ralentit pour laisser descendre un passager.

Carrie jeta un coup d’œil à travers la lunette arrière. Ils étaient là. Quatre voitures seulement séparaient le taxi de la Mercedes, qui cherchait à se rapprocher. Si elle se risquait à quitter le véhicule, elle ne ferait pas dix mètres avant d’être cueillie au vol. Que faire ? Le taxi stationna devant un grand immeuble. Tout son corps se raidit. C’était le moment rêvé pour attaquer. Il suffisait qu’ils se garent le long du véhicule pour lui bloquer l’accès à la circulation. Elle risquait d’être prise au piège. Il fallait agir, et vite.

La femme âgée salua les autres passagers et quitta le taxi. Carrie se précipita dehors à sa suite et lui saisit le bras.

– Je croyais que vous alliez à la Banque centrale, dit la passagère.

– J’ai un gros problème. Madame, s’il vous plaît…

La femme l’examina, intriguée.

– Quel genre de problème ?

Elles arrivèrent à l’entrée de l’immeuble. Le taxi redémarrait et la Mercedes se garait à sa place.

– Un problème très grave. Le pire. Courez avec moi, madame, parce que sinon nous y passerons toutes les deux, lui dit Carrie tout en l’entraînant fermement.

Elles se ruèrent dans le hall et parvinrent aux ascenseurs.

– N’appuyez pas sur le bouton de votre étage. Choisissez un étage supérieur et redescendez par l’escalier. Verrouillez votre porte et n’ouvrez strictement à personne pendant au moins une heure. Je suis vraiment désolée, dit Carrie en lui pressant le bras.

– Attendez, dit la femme en fouillant dans son sac à main. Il y a une Renault rouge dans le garage de l’immeuble, c’est ma voiture.

Elle lui tendit les clés.

– Portez plainte dans une heure, lui répondit Carrie en les lui prenant. Vous connaissez le centre commercial du Crowne Plaza ?

La Libanaise hocha la tête.

– Je vais essayer de la laisser là-bas, dit Carrie tout en se précipitant vers la porte qui donnait sur le garage.

Avant que la vieille dame disparaisse dans l’ascenseur, Carrie lui lança un « choukran » en guise de remerciement.

Elle trouva la Renault rouge au milieu d’une rangée de voitures, garée devant un muret. Carrie démarra. Elle ajusta le rétroviseur : ils étaient là, les deux types de l’église. Elle manœuvra en marche arrière et fonça vers la sortie. Ils se lancèrent à sa poursuite. L’homme qui lui avait déjà tiré dessus visa la voiture. Instinctivement, elle baissa la tête, braquant à la sortie du parking, l’accélérateur à fond. Une balle atteignit le véhicule, étoilant la lunette arrière.

Elle braqua à nouveau, droit vers le tireur. Elle allait passer juste à sa hauteur. Au dernier moment, elle freina brusquement, plaquée contre son siège. Une nouvelle balle traversa la vitre latérale, frôlant son visage. Elle accéléra, déclenchant un concert d’avertisseurs dans son sillage. Elle chercha à se faufiler dans la circulation. Un coup d’œil dans le rétroviseur lui confirma que la voiture des tueurs était toujours garée devant l’immeuble. Elle en aperçut un qui courait vers la Mercedes. Pourvu qu’ils n’aient rien fait de mal à cette pauvre femme ! Et pourquoi lui tiraient-ils dessus ? Qu’est-ce que c’était que cette histoire ? Qu’il s’agisse du Hezbollah ou de la Syrie, un agent de la CIA était un otage de luxe. Mais une femme morte, même une espionne américaine, ne valait pas grand-chose.

Sans mettre son clignotant, elle vira brusquement à droite dans une rue étroite, manquant de renverser un piéton. L’homme lui tendit le pouce, équivalent de : « Va te faire foutre ! » au Moyen-Orient. Toujours sans ralentir, elle prit la prochaine à gauche. Rien dans le rétroviseur. Pour le moment, personne ne la suivait.

Nouveau virage à gauche rue de Rome et retour sur Hamra, étroite et bondée. Aucun véhicule ne pouvait la rattraper avec cette circulation. Une foule de passants de tous âges arpentait les trottoirs. La plupart étaient élégamment vêtus, quelques femmes portaient un hijab. Les enseignes lumineuses des cafés et des restaurants scintillaient. On entendait du rap à l’entrée d’une boîte de nuit.

Elle continua vers l’ouest dans Hamra, au milieu du chaos coloré de la ville, l’œil rivé au rétroviseur. Elle ouvrit la fenêtre, laissant entrer la musique, les voix des passants et les effluves de shawarma et de tabac à la pomme dans les cafés à narguilé. Pas de Mercedes ou de camionnette en vue. Peut-être que ses poursuivants avaient changé de véhicule, mais il semblait bien qu’elle les avait semés. Elle restait quand même sur ses gardes. Ils allaient passer toute la ville au peigne fin. S’ils avaient interrogé le chauffeur du taxi collectif, ils savaient qu’elle se dirigeait vers Hamra. Ils pouvaient être n’importe où. Et pourvu qu’ils n’aient rien fait à la propriétaire de la Renault. Il était temps de se débarrasser de cette voiture.

Elle aperçut l’enseigne lumineuse du grand hôtel Crowne Plaza, le dépassa et entra dans le parking du centre commercial. Au bout d’un quart d’heure, elle finit par trouver une place. Elle laissa les clés sur le tapis de sol, quitta le parking et se fondit dans la foule des clients du centre commercial. Pour s’assurer qu’elle n’était pas suivie, elle emprunta plusieurs sorties, revint sur ses pas et changea plusieurs fois d’étage en épiant les miroirs et les vitrines. Après une dernière vérification, elle abandonna les lieux et emprunta la rue Gemayel en direction du campus de l’université américaine.

Toujours aux aguets, elle fit deux fois le tour du pâté de maisons, puis reprit la rue en sens inverse. C’était la meilleure façon de repérer d’éventuels poursuivants, même s’ils décrochaient. Elle commença à respirer ; apparemment, elle les avait semés. Mais elle savait bien qu’ils allaient fouiller Hamra de fond en comble. Il fallait absolument qu’elle rejoigne la planque.

L’important était d’éviter la foule de la rue Hamra. Elle y était trop repérable. Elle se dirigea vers l’université et se mêla à un petit groupe d’étudiants. Elle leur demanda où on vendait des manakish, une espèce de pizza orientale. C’était presque comme être de retour à la fac. Les deux jeunes Libanaises et leur compagnon jordanien l’invitèrent à se joindre à eux dans un boui-boui du coin, mais elle préféra poursuivre son chemin. La planque n’était pas loin, rue Adonis, à vingt minutes à pied. Une petite rue résidentielle bordée d’arbres. Un appartement au huitième étage. Elle était arrivée.

En sortant de l’ascenseur, elle inspecta le couloir et la cage d’escalier, sur le qui-vive. Elle examina le chambranle de la porte de l’appartement. Pas de signe d’effraction. Le judas dissimulait un objectif de caméra. Elle le regarda fixement et frappa comme convenu, deux fois deux coups secs, prête à prendre la fuite si quelque chose clochait. Pas de réponse. Elle frappa à nouveau, puis sortit la clé de son sac et ouvrit la porte.

L’appartement avait l’air vide. Ce n’était pas bon signe. En temps normal, il y avait toujours quelqu’un. Quelque chose n’allait pas. Elle vérifia que les rideaux étaient tirés, referma la porte derrière elle et inspecta les deux chambres, une pour les lits de camp, une autre pour le matériel. Les armes étaient dans une commode. Elle récupéra un pistolet Glock 28 et quatre magasins. C’était l’arme idéale : petite, légère, faible recul, des cartouches 380 très pénétrantes. Elle le chargea et mit les magasins restants dans son sac à main.

Depuis la fenêtre, cachée derrière le rideau, elle examina la rue éclairée par un unique lampadaire. Si jamais quelqu’un l’épiait, il était bien caché dans l’ombre des arbres ou des véhicules en stationnement.

– Putain, j’ai vraiment besoin d’un verre, se dit-elle à haute voix.

Il y avait des bouteilles d’alcool dans un buffet, dans la salle de séjour. Les images des caméras de sécurité installées derrière le judas, dans le couloir et sur le toit défilaient sur l’écran d’un ordinateur portable posé sur une table basse. Rien à signaler. Elle trouva une bouteille de Grey Goose à moitié vide et se servit avec un léger sentiment de culpabilité. Mais tant pis, au point où elle en était, elle n’en avait vraiment rien à foutre. Fouillant dans son sac à main, elle avala une pilule de clozapine avec sa vodka – tiens, il fallait qu’elle pense à se réapprovisionner au marché noir de Zarif. À sa montre, il était 19 h 41. Qui était de garde à Beyrouth, à cette heure-ci ? Linda, Linda Benitez, jusqu’à minuit.

Mais avant d’appeler il fallait faire le point. Quelque chose ne collait pas. C’était Dima qui avait arrangé le contact avec Rossignol, mais elle ne faisait pas partie des agents recrutés par Carrie depuis son arrivée à Beyrouth. Dima était une informatrice de Davis Fielding, le chef de poste de la CIA à Beyrouth. Carrie était furieuse : les coupables allaient le payer cher. Sauf qu’elle ne savait pas si Dima était un agent double ou si elle aussi était victime de Rossignol. Peut-être même qu’elle était en danger, à supposer qu’elle soit encore vivante.

Mais comment la joindre ? Impossible de l’appeler sur l’un des deux téléphones de la planque. Le premier servait uniquement à recevoir les appels, et le deuxième était une ligne de haute sécurité réservée aux échanges avec l’ambassade, à Aoukar, au nord de la ville. Pas question d’utiliser son portable, ils risquaient de la repérer avec un GPS. Réfléchissons. Mettons que ce soit la DGS ou le Hezbollah. Comment l’avaient-ils identifiée ? Dima, ça ne pouvait être que Dima. Ce qui voulait dire qu’elle avait trompé Fielding. C’est lui qui l’avait encouragée à établir le contact.

« On ferait n’importe quoi pour avoir un contact au sein de la DGS. » C’est ce que lui avait dit Fielding, ajoutant qu’elle n’avait pas besoin de renfort. « J’ai totalement confiance en Dima. Elle ne nous a pas livré beaucoup d’infos, mais ce qu’elle a, c’est top. » Quel salaud, pensa-t-elle. Est-ce qu’il couchait avec elle ? Et au lit, elle était top, aussi ? Carrie avait demandé que Virgil Maravich l’accompagne. Virgil était le technicien de génie de l’agence à Beyrouth, un des grands virtuoses de la surveillance, des écoutes et de l’effraction. Mais Fielding avait soi-disant besoin de Virgil pour une autre mission. « T’es une grande fille. Tu peux te débrouiller toute seule. » Sous-entendu : « Si tu n’y arrives pas, tu n’as pas ta place à Beyrouth, on n’accepte que les champions, ici. »

« C’est comme ça qu’on fonctionne, à Beyrouth », lui avait déclaré Fielding dès le premier jour. Il était affalé dans un fauteuil en cuir dans son bureau du dernier étage de l’ambassade, avec vue sur le bâtiment néomauresque de la mairie. Fielding était un grand gaillard blond qui commençait à prendre de l’embonpoint. Son nez couperosé trahissait son amour de la bonne chère et de l’alcool. « Ça passe ou ça casse. Et au Moyen-Orient, être une femme n’est pas une excuse. Si tu merdes, si tu déconnes, t’as une chance sur cent d’en réchapper. Et même si tu t’en sors vivante, t’es définitivement grillée. Beyrouth a l’air civilisée, comme ça – plein de boîtes de nuit, de jolies femmes en vêtements griffés, des restaus de luxe, les gens les plus sophistiqués de la planète –, mais il ne faut pas s’y fier, c’est toujours le Moyen-Orient. Un seul faux pas et ils auront ta peau – avant de retourner faire la fête. »

Alors merde, qu’est-ce qui se passait ? C’était un contact de Fielding qui avait tout arrangé, c’était Fielding qui l’avait encouragée à y aller, et c’était lui qui l’avait sciemment privée de renfort. Mais ça faisait longtemps qu’il était chef de poste. D’après lui, c’était une opération de routine, pas de raison que ça tourne mal. Elle avait failli se faire enlever, voire tuer. Ce n’était clairement pas l’objectif visé. Elle respira profondément. C’était dingue. Elle se sentit un peu bizarre. Peut-être que la clozapine ne faisait pas effet ?

Carrie se leva. Il fallait agir, mais quoi faire au juste ? Elle commença à ressentir des picotements. Oh non, pitié, pas ça. Est-ce qu’elle était en train de plonger dans une de ses phases hypomaniaques ? Elle fit le tour de la pièce, s’approcha de la fenêtre. Elle avait une envie irrésistible d’écarter les rideaux. Allez-y, mes salauds, regardez, c’est bien moi ! Allez, Carrie, arrête de déconner, tout va bien, il faut juste laisser à la vodka et à la clozapine le temps de faire leur effet. Et ce n’était peut-être pas très malin de mélanger les deux. Lentement, très lentement, elle écarta un pan de rideau et regarda dehors.

La Mercedes était garée en double file devant l’immeuble. Trois hommes se dirigeaient vers l’entrée. Elle était foudroyée. Une terrible envie de pisser l’obligea à serrer convulsivement les cuisses.

Impossible. C’était une planque. Comment l’avaient-ils découverte ? Carrie était certaine qu’ils n’avaient pas pu la suivre. Après les avoir semés en voiture, elle s’était assurée que personne ne la pistait à pied dans le labyrinthe autour de Hamra. Que faire ? Ils étaient déjà dans l’immeuble. Elle n’avait que quelques secondes pour disparaître. Elle décida d’appeler l’ambassade sur la ligne de haute sécurité. Quelqu’un décrocha à la deuxième sonnerie.

– Bonsoir. Services culturels de l’ambassade des États-Unis.

Malgré la légère distorsion produite par le système de brouillage, Carrie reconnut la voix de Linda Benitez. Elle ne la connaissait pas très bien, c’était juste quelqu’un qu’elle saluait en passant.

Carrie prononça le mot de passe de la semaine :

– Amarillo. L’opération Rossignol était une embuscade.

– Vous confirmez que vous faites opposition ?

– Pas le temps. Achille en danger. Merde, vous me recevez ?

Achille était le nom de code de la planque.

– Confirmer Achille. Coordonnées et statut.

Non seulement Linda enregistrait la conversation, mais elle se conformait à un protocole établi et reportait tout par écrit. Elle voulait savoir si Carrie était encore opérationnelle, si elle pouvait se déplacer, ou bien si elle était déjà captive et si on l’avait obligée à appeler.

– J’évacue les lieux. Dites à qui vous savez que je le verrai demain, dit Carrie avant de raccrocher brusquement.

Elle eut un instant d’hésitation, en équilibre sur la pointe des pieds, comme une ballerine. Sortir le plus vite possible, mais pour aller où, et comment ? Ils étaient trois, plus ou moins un dans la Mercedes. Ils allaient se répartir entre les escaliers et l’ascenseur.

Alors par où sortir ? Rien de prévu dans le protocole. C’était une planque, ça n’était pas censé arriver.

Pas question de rester sur place. S’ils ne rentraient pas par la porte, ils essaieraient de passer par la fenêtre, par le balcon ou même par le mur d’un appartement mitoyen. Il y aurait des coups de feu. Elle pourrait peut-être tirer une balle ou deux, mais pas trois. On n’était pas dans Règlements de comptes à OK Corral. Le couloir était exclu, de même que les escaliers ou l’ascenseur. Ils l’attendraient au tournant, ils étaient même probablement tout près de la porte, prêts à faire sauter le verrou.

Restaient la fenêtre et le balcon. Carrie se dirigea vers la chambre à coucher. Des bruits suspects venant du couloir la firent sursauter. Elle consulta l’écran de l’ordinateur. Les trois hommes étaient dans le couloir. Ils appliquaient méthodiquement à chaque porte un appareil d’écoute ultrasensible. Ils n’étaient plus qu’à quelques secondes de la planque.

Elle courut vers l’armoire et commença à la fouiller frénétiquement, à la recherche d’une corde ou d’autre chose. Elle voulait s’échapper par la fenêtre. Il n’y avait que des vêtements d’hommes, complets, chaussures et ceintures de cuir. Des ceintures ! Elle en attacha trois à la suite, obtenant une courroie assez longue, puis courut de nouveau à l’ordinateur.

Les trois hommes étaient juste derrière la porte, en train d’y fixer des explosifs ! Elle se précipita dans la chambre, sauta sur le balcon et fixa la boucle de sa courroie à la rampe en fer forgé. Du côté de la rue, la Mercedes était toujours là, mais il n’y avait personne en vue qui puisse la repérer. Elle inspecta le balcon de l’appartement du dessous ; impossible de savoir s’il était occupé. D’ailleurs, qu’est-ce que ça pouvait bien faire, merde ! Ils allaient faire sauter la porte, voire l’appartement. Il ne lui restait que quelques secondes.

Elle ajusta la courroie sur la rambarde et tira d’un coup sec. Ça avait l’air solide. Enfin, elle l’espérait. Elle chevaucha la rambarde et se laissa glisser le long de la courroie. L’appartement du dessous n’était pas éclairé. Personne à l’intérieur. Les bras tendus, elle tâtonna du bout des orteils contre la rambarde du balcon inférieur. Surtout ne pas regarder en bas. Elle se propulsa vers l’avant et atterrit sur le balcon. Une violente explosion secoua tout l’immeuble.

Ils avaient fait sauter la porte. Ses oreilles bourdonnaient. Elle brisa la baie vitrée du balcon avec son Glock, passa sa main dans l’orifice et ouvrit la porte.

Piétinant le verre brisé, Carrie se rua vers l’entrée, traversa le couloir en trombe, descendit les escaliers quatre à quatre et atterrit au rez-de-chaussée. La porte de service donnait sur une ruelle derrière l’immeuble. Elle l’emprunta avant de s’engager prudemment dans une rue latérale. La voie était libre. Personne autour de la Mercedes. Elle ôta de nouveau ses chaussures et se mit à courir à perdre haleine. Sa frêle silhouette disparut dans l’obscurité.

CHAPITRE 2

Beyrouth, centre-ville, Liban

– Qu’est-ce qui s’est passé ? Et ne me raconte pas de conneries, Carrie, je ne suis pas d’humeur, déclara Davis Fielding en se frottant les mains comme s’il avait froid.

Son bureau était situé dans un immeuble vieillot de la rue Maarad, près de la place de l’Étoile et de sa célèbre tour de l’Horloge. Il était censé abriter les Assurances maritimes du Moyen-Orient, une société fictive créée par la CIA mais qui offrait une couverture tellement réaliste qu’elle vendait de véritables polices d’assurance.

– Justement, j’aimerais bien le savoir, parce que Rossignol, c’était ton idée, et Dima, ton agent. Moi, j’ai simplement hérité de l’opération, répondit Carrie.

Elle se sentait sale et exténuée ; elle n’avait pas changé de vêtements depuis la veille, après un sommeil trop bref sur le divan du salon de Virgil. Elle avait passé la nuit à fouiller Beyrouth à la recherche de Dima.

– N’essaie pas de me refiler le bébé, grommela Fielding. Dima travaillait pour toi, c’est toi qui l’as débriefée, c’est toi qui m’as proposé de contacter Rossignol, et je t’ai donné mon feu vert pour une première approche, un point c’est tout. C’était un contact préliminaire, rien de plus. Résultat des courses, tu t’embarques dans une traque d’enfer et tu me trimballes une bande de tueurs jusqu’à la planque ! Tu mets en péril tout le travail de l’Agence à Beyrouth. Déjà qu’on était obligés de marcher sur des œufs.

Son index tapotait rageusement la surface du bureau.

– Ce n’est pas moi qui les ai amenés à la planque, se défendit Carrie.

Il était complètement idiot, ou quoi ? Il aurait plutôt dû la féliciter d’avoir échappé à ses poursuivants.

– J’ai réussi à m’en sortir. J’étais totalement clean. Et pour plus de sûreté, une fois la bagnole garée dans le parking du Crowne Plaza, j’ai traîné une heure dans le centre commercial et j’ai crapahuté dans tous les sens dans le quartier. Personne ne m’a suivie, ni à pied ni en voiture. Pas de surveillance électronique, rien, et ils m’ont quand même pas matée au télescope depuis la frontière syrienne ! C’est la vérité, Davis. Et la vérité, c’est qu’on a une grosse faille dans notre sécurité.

– Mais bien sûr. La vérité, c’est que t’as complètement déconné et que tu cherches des excuses. Je t’avais prévenue, Mathison, c’est pas comme ça qu’on fonctionne à Beyrouth. Alors reprenons les choses depuis le début. D’abord, où est Dima ?

– J’aimerais bien le savoir. Après le ratage du contact et ma fuite de la planque, j’ai passé la moitié de la nuit à sa recherche. Alors au lieu de m’engueuler, si on envisageait l’hypothèse qu’elle soit un agent double ? C’est peut-être elle qui m’a piégée. Parce que sincèrement je trouve que tu lui fais un peu trop confiance.

– Mais qui dit que t’as été piégée ? Peut-être que t’as simplement paniqué parce que Rossignol s’est trompé d’heure ou d’endroit, ou peut-être qu’il était bourré, je sais pas. Putain, Carrie, c’était une simple reconnaissance, le temps de l’identifier, de lui laisser reluquer tes seins et de fixer le rendez-vous suivant. Avoue que t’as paniqué.

Le visage cramoisi, Fielding la fixait d’un regard glacial.

– N’importe quoi. Tu n’y étais pas, moi si. Il m’a fait signe. Comme ça, dit-elle en imitant le geste d’al-Douni. Le type est un professionnel chevronné du renseignement et il fait signe à un contact qu’il n’a jamais vu ? Tu rigoles, ou quoi ? On n’est pas des mémères dans un jardin public.

– Mais c’est peut-être comme ça qu’ils opèrent, à la DGS. Peut-être qu’il croyait que c’était toi qui te plantais. T’es une femme, bordel de merde, et on est au Moyen-Orient, aucun mec va te prendre au sérieux. Et vu ce qui s’est passé hier soir, y a de quoi.

Son cœur battait à tout rompre. Qu’est-ce que c’était que cette histoire ? Elle avait failli se faire enlever ou se faire tuer à cause d’une opération qui avait sérieusement merdé. Son chef était censé la soutenir, pas lui passer un savon.

– Ils étaient deux dans la camionnette et quatre dans la Mercedes, et ils ont essayé de me kidnapper, putain ! Ils m’ont tiré dessus. Tiens, regarde.

Elle lui montra la blessure sur sa jambe.

– Ouais, et puis tu les as baladés jusqu’à la planque, ce qui était probablement leur objectif dès le début. Je te garantis que ça va finir dans ton 201.

Le 201, c’était le dossier personnel des employés de la CIA.

Carrie se leva.

– Écoute, Davis, dit-elle en s’efforçant de garder son calme, il y a autre chose derrière tout ça. Pourquoi ils auraient ciblé un agent de la CIA ? Si Rossignol était un agent double, ils auraient pu nous rouler dans la farine pendant des années et nous aurions avalé tranquillement tous leurs bobards. Comment t’expliques ça ?

Fielding était furieux.

– Reste assise. Qui t’a autorisée à te lever ? Je n’en ai pas encore fini avec toi.

Carrie obtempéra. Elle tremblait de colère. Elle aurait pu lui arracher les yeux. Elle ressentait une drôle d’énergie. Merde, un début de crise hypomaniaque ? Elle était en train de perdre pied, elle aurait pu tuer son chef. Contrôle-toi, Carrie, du calme.

– C’est Dima qui a arrangé le contact. Elle fait forcément partie des suspects, expliqua-t-elle en essayant de se contenir.

– Et son portable ?

Elle secoua la tête.

– Il n’y avait rien non plus dans la boîte aux lettres.

En cas d’urgence, elles devaient communiquer en dissimulant des messages dans un arbre du parc de Sanayeh. Après avoir cherché Dima dans toutes les boîtes de nuit de la ville, Carrie était allée au parc en pleine nuit : le creux de l’arbre était vide. Elle avait laissé une marque à la craie sur une branche pour indiquer à Dima qu’elle devait la contacter le plus vite possible, mais elle commençait à envisager le pire.

– Tu l’as cherchée ailleurs ?

– Chez Le Gray, au Whiskey, au Palais, chez elle – et oui, j’ai fait gaffe à pas être suivie –, j’ai cherché partout. Personne ne l’a vue nulle part. J’ai crocheté la serrure de son appartement : pas un chat. Apparemment, elle n’y avait pas mis les pieds depuis plusieurs jours.

– Qu’est-ce que ça prouve ? Si ça se trouve, elle est en train de s’éclater avec un play-boy saoudien plein aux as.

– Si ça se trouve, elle est en train d’être torturée, ou bien elle est déjà morte. Il y a une grosse faille dans notre sécurité, Davis, tu peux pas fermer les yeux sur ça.

– Ouais, enfin, c’est ta version.

Fielding se mordit les lèvres.

– Quoi d’autre ?

– La planque était vide, comment tu l’expliques ?

Il haussa les épaules.

– Problèmes budgétaires. Washington nous serre la vis. C’est eux qui décident. On a dû faire des économies. Bon, alors soi-disant t’étais complètement clean ? Ils t’ont attaquée et tu leur as échappé. T’es bien sûre que personne ne t’a suivie jusqu’à la planque ? Et cette femme qui t’a refilé sa voiture ?