Raymond MILÉSI

FUTUR SANS ÉTOILES

Delcano – 2

(extrait)

Éditions ARMADA

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Prologue

« Encore un coin pourri ! décréta Ari Hoen Jeklund. J'aimerais mieux mourir ailleurs que d'avoir à vivre ici. »

Il cligna des yeux puis balaya du regard le sol ocre, parcouru de lézardes, d'où la ténacité des colons avait fait surgir l'arrogante Gisène. Avec l'aide de leurs esclaves à fourrure, rémunérés à coups de trique. En toussant sous l'agression immédiate d'un air sec et torride, il se décida enfin à poser le pied sur Altea.

À l'horizon, le gros homme aux cheveux en brosse distinguait les arêtes des constructions élevées, mirage solitaire de pierre et de verre à l'assaut du ciel. À peine descendu du ventre métallique de son cargo personnel, il tressaillit d'impatience à la pensée du marché qu'il allait conclure, au large de la cité. Très au large. Ses lèvres huileuses ébauchèrent un sourire gourmand.

Soucieux d'expédier les formalités, Jeklund resserra son vocabulaire aux strictes répliques nécessaires, fournissant ses justificatifs et précisant d'une voix lasse son grade :

— Officier d'Empire. Service Gestion et Économat.

À la question relative au motif de son séjour, il répondit, seul juge de son humour :

— Enlèvement d'un lot de viande congelée pour la troupe.

Le commerce de détail n'était pas le point fort de Gisène, mais personne n'y trouva à redire, d'autant qu'un militaire en fonction n'incite jamais les civils à afficher leur curiosité. Surtout celui-là, qui avait dû avoir une huître parmi ses ancêtres.

Muni de son passe-droit, l'officier s'éloigna du comptoir d'arrivée et rejoignit de son pas lourd de colosse les bureaux agglutinés près de la sortie de l'astroport. Sous la voracité du soleil, il écarta les pans de son blouson, climatisé en vain, afin de s'aérer le cou et la poitrine. Ici, la question numéro un était l'eau. Par bonheur, les citernes ne manquaient pas : autour de lui, il en dénombra plusieurs dizaines marquées du sceau de la Confédération, et repeintes aux couleurs impériales depuis peu ; énormes châteaux d'eau en rouge et bleu, elles s'alignaient au garde-à-vous devant le semis des fusées hétéroclites. Jeklund n'aimait pas l'eau et se foutait des problèmes d'Altea, mais il détestait le malheur des autres.

Une armée de Scooniens s'affairait avec promptitude aux transferts. Par souci de productivité sans doute, on les laissait accomplir leur besogne sans masques, et leurs faciès répugnants tout comme leurs chuintements continus poussaient les humains vers la sortie. En les voyant cascader tels des vers immondes le long des réserves d'eau, minces et agiles sous l'ondoiement de leurs pelages roux, Jeklund ébaucha une grimace de dégoût et cracha par terre, la pire injure qui soit sur Altea. Il frissonna à l'idée d'affronter les hideux scolopendres dans leur nid. Leur nid dont on soupçonnait certes l'existence, mais dont nul habitant d'Altea ne connaissait l'emplacement…

— Qu'est-ce que c'est bon d'être du côté de ceux qui savent et qui ont du beurre sur leur tartine ! se dit-il en ricanant. Tout de même, je n'aurai pas volé ma prime. 

Refoulant d'un geste agacé les offres des taxis appointés, il hâta le pas vers le hangar de locations où un groupe de voyageurs fortunés écoutait les pilotes vanter les mérites de leurs bolides. Là, il prit tout son temps avant d'opter pour un glisseur vaste et d'un gris passe-partout, disposant d'une grande autonomie, qu'il examina dans ses moindres recoins avant d'apposer son pouce droit sur le terminal de crédit. Jeklund avait peu de chance d'être apprécié pour sa chaleur humaine ou ses élans fraternels, en revanche on estimait à un juste prix son efficacité ; le soin qu'il apportait aux détails matériels y contribuait pour une large part.

Avec un peu de chance, sa mission n'excéderait pas une journée. Deux au maximum. Toutefois, il régla une location trois fois plus longue, afin de garder l'esprit libre sur ce plan.

Pressé de prendre livraison du « lot » qui l'attendait, il lança son véhicule à pleine vitesse en direction de la cité, transpirant d'excitation mal contenue malgré la fraîcheur artificielle de l'habitacle. Dès son arrivée, il fit l'acquisition d'un caisson de congélation, et se mit en devoir de le programmer à sa façon. Encore un petit talent qui lui valait l'estime de son commanditaire. L'après-midi, il quitta Gisène pour une promenade solitaire, toute climatisation branchée.

Le soir même, il s'isola dans un coin discret au creux des montagnes pour coder son émetteur et expédier vers les étoiles le message suivant :

« Marchandise bien arrivée. Prélevé un élément aux fins d'appréciation personnelle : succulent ! Livraison aux coordonnées prévues dès demain. Tarifs en légère hausse mais très supportables, n'est-ce pas ? »

Deux heures plus tard environ – atténuant légèrement l'évidence de ladite livraison – un autre message tombait sur les récepteurs des services de sécurité, à Nouvelle-Sydney cette fois :

« Officier Ari Hoen Jeklund, en provenance de la Terre, décédé brutalement huit heures après son arrivée sur Altea. Corps découpé en dix-sept morceaux de taille variable laissé en dépôt devant la capitainerie de Gisène, avec vêtements et émetteur personnel. Enquête en cours. »

1 - Morg Ansel, prince d'Empire

— Ces bouseux d'Altea ne vont tout de même pas refuser l'atterrissage à un cargo aux armes de l'Empire !

Depuis qu'il s'était dérouté pour prendre les choses en main à bord du Sagittaire, Morg Ansel affichait une nervosité qui se traduisait en éclats de voix et regards hostiles en permanence. Le lieutenant Kodoh savait que la question ne s'adressait pas à lui de façon explicite et que le jeune coléreux n'attendait aucune réponse de sa part. Bizarrement, c'est à cet instant qu'il réalisa que, malgré sa taille inhabituelle, on remarquait surtout chez Morg Ansel son visage d'ange trop parfait sous ses longs cheveux décolorés, y compris lorsque la fureur effaçait toute grâce sur ses traits. Le lieutenant veilla à se composer une expression soucieuse et déférente : s'il imaginait sans difficulté le prince à la tête d'une fête galante dans les jardins du palais impérial, il le voyait mal aux commandes d'un transporteur fédéral. Malheureusement, c'était le cas. Et dans son vaisseau.

— C'est la deuxième fois qu'ils nous barrent la route, éclata le chargé de mission. Expédiez-leur un signal de priorité Shanir : en voilà assez !

Kodoh approuva du chef. Sur ce point, il était d'accord. À la réception du patronyme de l'empereur, nul préposé ne se risquerait à les maintenir en attente ! Au sol, se dit-il, ils auraient déjà dû comprendre à qui ils avaient affaire, à la seconde où Morg Ansel s'était nommé. En fait, il saisit de manière fulgurante qu'ils avaient déjà compris. Mais dans ce cas…

— Signal reçu. Vous êtes bien Morg Ansel Shanir, le ?…

— Vous avez eu cent fois le temps de vérifier ! Que se passe-t-il ? Ça vous amuse de me laisser tourner en rond comme un vulgaire livreur !

— Prince, nous avons ici certains problèmes qui… Si je puis me permettre : votre visite ne pourrait-elle pas…

— Un officier en mission vient d'être assassiné à Gisène : vous devez le savoir ! Le Palais m'a prié de rejoindre sans tarder la base avancée du Sagittaire et de faire route avec lui sur Altea. Je dois constater par moi-même ce qu'il en est !

— Nous comprenons, Altesse. Toutefois…

Un éclair roux traversa la sphère de communication, qui demeura durant vingt bonnes secondes vide et opaque. Morg Ansel réitéra son appel sur un ton sans réplique :

— Contrôle de l'astroport ! Je dois atterrir sur-le-champ, vous m'entendez !

— Sssertainement… chuinta une voix aiguë.

•

Le lieutenant Kodoh et les sous-officiers de bord cherchèrent à dissuader l'émissaire de l'empereur. En vain. Le Sagittaire avait en principe une mission d'approche, et non d'intervention… L'argument fut balayé.

— Dans ce cas, je vais descendre seul ! s'entêta Morg Ansel. D'ailleurs ce vaisseau est trop vaste : il faudrait s'assurer qu'on a libéré la moitié du terrain avant de songer à le poser. Or, à l'évidence, vous ne pouvez pas compter sur un guidage au sol. De toute façon, si l'astroport a des problèmes avec les scolopendres, ce n'est pas le moment d'aller y parader dans vos uniformes terriens. Vous ne feriez qu'envenimer les choses ! Moi, c'est différent : personne ne s'avisera de toucher un membre de la Famille en délégation officielle !

Point de vue discutable. Ce jeune aristocrate aux traits de jouvencelle déconcertait les soldats sans parvenir à les impressionner. Voilà qu'il faisait preuve d'une témérité parfaitement hors de saison ! Il suffisait d'avertir Nouvelle-Sydney de ce qui se tramait sur ce foutu caillou : un peu de patience et la troupe était à pied d'œuvre…

— Il sera trop tard, riposta l'envoyé, au bord de la crise de nerfs. C'est maintenant qu'il faut aller jeter un coup d'œil !

Kodoh n'en voyait vraiment pas la nécessité. Un militaire découpé en tranches, c'était déplaisant, certes, mais on perdait des hommes chaque jour sans y laisser le sommeil ! Quant à une éventuelle révolte locale, la règle ordinaire ne recommandait pas une prise de contact immédiate. Surtout pas ! Ennuyé, il se dit que l'empereur avait peut-être dans cette affaire quelque intérêt personnel. Sinon, quel besoin de lui fourrer dans les pattes cette gazelle soudain métamorphosée en tigre ? Méfiance, la politique est de sortie…

— Les navettes individuelles sont en révision, votre Altesse, se défendit-il encore. Bien sûr, il en reste une en état de marche, en cas d'urgence, mais tous les aménagements secondaires ne sont pas…

— Au diable les gadgets, lieutenant Kodoh : je pars !

Ma foi, un ordre est un ordre. La navette fut apprêtée sans autre murmure.

Bientôt, tel un pépin craché par le grand croiseur, le frêle esquif amorçait sa courbe en direction d'Altea. Énorme bouée flottant dans l'espace, la planète l'attira de sa masse lumineuse. Tout en veillant à ne pas se cogner la tête dans sa chaloupe exiguë, Morg Ansel se força à réfléchir posément. Les soldats lui avaient obéi comme des imbéciles de soldats : de ce côté-là, pas de problème immédiat. Envers le Palais, c'était moins évident comme démarche. À la rigueur, son initiative pourrait passer pour de l'entêtement voire de l'orgueil devant le refus de le laisser atterrir. L'empereur y découvrirait peut-être même du panache… Le seul détail qui le chiffonnait, parce qu'il n'avait pas les cartes en main, c'était Altea ! Que signifiait cette réception pour le moins frileuse ? Lui qui s'était creusé une si belle place dans l'ombre, voilà qu'il devait monter en première ligne ! Par la faute de cet idiot…

Pour le reste, il ne croyait pas du tout à une révolte des Scooniens. Pas du tout.

•

— Ssshanir ?… Morg Ansssel…?

Il commença à se demander s'il n'avait pas agi à la légère. Une véritable insurrection ? Allons donc ! Ces vermines étaient des esclaves, jusque dans leurs gènes. Une nouvelle bouffée de colère le submergea, balayant toute prudence.

— À quoi riment ces absurdités ? cria-t-il devant le petit écran sans image. Je viens seul ! Arrêtez immédiatement votre numéro ! Qu'on me passe un responsable, et au trot ! Jamais on ne m'a traité de la sorte !

— Numéro…?

Au même instant, la navette gémit, parut se cabrer dans l'espace, puis repartit de l'avant après deux ou trois sursauts alarmants. Le Terrien se précipita sur les conduites manuelles : rien à faire. Les commandes, bloquées, ne lui obéissaient plus ! À la seconde, il observa que la trajectoire de son engin se modifiait par paliers. De toute évidence, « on » venait de reprogrammer son vol à distance. Cela signifiait que les responsables, quels qu'ils fussent, contrôlaient l'astroport.

Encore plus pâle qu'en temps normal, il déglutit à plusieurs reprises, s'efforçant de rassembler ses esprits. Les choses prenaient une tournure détestable, mais à quoi bon dilapider son énergie dans cette cabine étriquée ? Si on avait voulu l'éliminer, ce serait déjà fait. Personne ne répondit à ses nouveaux appels. Il se résolut à croiser les bras, les yeux rivés sur la surface qui montait à sa rencontre.

D'abord, il supposa qu'on l'attendait à proximité de l'astroport, à Gisène peut-être ? Pourquoi cet écart ? Mais, à peine entré dans l'atmosphère, le monoplace ouvrit son angle d'approche et épousa la courbure du sol pour repartir au maximum de sa vitesse. À cette allure, il eut tôt fait d'atteindre l'autre côté de la planète, presque aux antipodes de la capitale. Le sol d'ocre lui apparut accidenté, hérissé de pics et creusé de ravins en sombres lézardes étoilées. Malgré son conditionnement, le jeune prince eut un recul instinctif lorsque sa navette plongea droit dans l'un des canyons, dont elle suivit à vive allure l'itinéraire saccadé. Brusquement, la force qui le contrôlait ralentit sa course folle et l'amena à se poser en douceur dans un espace quasi circulaire, au fond aplani, où le jour pénétrait à peine. Alors, il se vit échoué au pied d'un immense cône, dont seul le sommet doré, proche de l'ouverture, brillait comme du métal abrasé sous les rayons obliques du soleil. Morg Ansel réprima un sursaut de dégoût en découvrant le comité d'accueil, « ondoyant » au pied de la haute construction.

« Le nid des scolopendres… ! » grimaça-t-il.

De nouveau, il avala sa salive avec effort, puisa dans une conviction fort ébranlée pour se répéter qu'il ne risquait rien de grave face à ces indigènes à l'instinct millénaire de servitude, révolte ou pas. Les mains moites, luttant contre la sinistre impression de s'enliser dans un mauvais rêve, il se décida à actionner l'ouverture du sas.

Dès qu'il eut posé le pied sur le sol gris et tiède malgré la pénombre, Morg Ansel fut rejoint par une foule sifflante de Scooniens, qui se pressaient à sa rencontre. Les plus proches avaient passé un masque blanc, ce qui rendait leur spectacle moins éprouvant aux yeux de l'arrivant humain. Il se souvint qu'ils ignoraient superbement l'implant-trado. L'un d'entre eux lui adressa la parole d'emblée, à travers son camouflage facial.

— Ssça vient issci malgré la défenssce !…

Avait-il vraiment perçu comme une ironie dans le propos ? Il chercha à le prendre de haut, conscient tout à coup que sa situation de fils de l'empereur n'allait peut-être pas constituer le rempart qu'il avait jugé imprenable a priori.

— Voilà une plaisanterie qui vous coûtera cher ! Je ne suis pas descendu ici pour discuter avec des torchons. Qu'on me mène aux autorités, et vite !

— Sssst… entendit-il pour seule réponse.

Étant donné le grouillement d'êtres à fourrure qui se mouvaient sans cesse autour de lui et l'impossibilité pour un humain de les distinguer l'un de l'autre, Morg Ansel eut été incapable de dire quel Scoonien lui avait répondu. Était-ce le premier qui avait repris la parole, ou celui-ci, que la reptation portait soudain à l'avant du groupe ? Son malaise s'accentua lorsqu'il se rendit compte que de curieux vocables résonnaient dans sa tête. Bribes de messages, cris avortés, appels, syllabes incompréhensibles. Il fronça les sourcils, exaspéré par la multitude confuse et les voix indistinctes, avant de se demander si, en définitive, ces sales bêtes ne communiquaient pas entre elles par ondes mentales, dont il récupérait les miettes ! Son étape abondait en mauvaises surprises…

Un Scoonien sans appareil d'atténuation visuelle glissa par-dessus le premier rang et se coula jusqu'au visiteur. Morg Ansel jeta un coup d'œil derrière lui : la foule frémissante l'encerclait à présent. Figé, il vit l'être se dresser dans une attitude menaçante, ouvrir une gueule démesurée et cracher sur lui un bouquet de filaments laiteux qui se plaquèrent à son torse. Lié à son agresseur par cette chaîne de glu qui se solidifiait déjà, il dut le suivre en trottinant jusqu'au nid resplendissant, dans lequel la meute agitée de soubresauts s'engouffra séance tenante, les uns rampant sur les autres.

Son assurance de façade, le scénario qu'il avait imaginé durant son approche afin de s'expliquer les accrocs survenus sur Altea – et de justifier éventuellement le sien – tout cet échafaudage s'évanouit d'un coup. Malgré la chaleur suffocante à l'intérieur du repaire, une chape de froid s'abattit sur les épaules du jeune homme.

Après s'être traîné à son corps défendant sur le sol meuble d'un tunnel aux virages continuels, Morg Ansel, suivant ses agresseurs, déboucha dans une alcôve blanchâtre, façonnée selon un plan impossible à définir. Par un être humain en tout cas. Là comme ailleurs, les étranges architectes ignoraient la ligne droite, la verticale, la symétrie. La majeure partie des Scooniens se retira, non sans émettre des pensées au parfum acide, à la couleur noire, où l'inquiétude et la colère prenaient le pas sur l'excitation. Ne demeura sur place que le groupe masqué. La gangue de matière visqueuse qui enserrait le prince lui fut arrachée en partie, à hauteur de la poitrine, mais il n'y gagna pas au change : un ennemi le plaqua contre une portion un peu moins bosselée de la paroi, où il resta ancré tel un insecte retenu par du papier tue-mouches.

Emporté par le rythme des événements, passif et éberlué, incapable de discerner ce qu'on attendait de lui, Morg Ansel en avait oublié sa peur. Ce sentiment nauséeux l'inonda tout à coup, lui tisonnant le ventre plus sûrement que l'écorce poisseuse qui lui interdisait toute action.

Il vit s'extraire du magma frémissant l'un des locataires à la fourrure rousse. Ce dernier, une fois cabré devant l'imprudent, écarta de part et d'autre ses innombrables rangées de pattes, dévoilant le haut de son ventre – ou de sa poitrine ? – à la toison plus clairsemée, au milieu duquel pointait un faisceau d'aiguillons rouges. La créature se détourna un bref instant comme pour prendre son élan et, soudain, l'un des aiguillons jaillit violemment pour se ficher dans le mur froid, à droite du prisonnier.

— Lansscer poison… expliqua un autre de ses tortionnaires. Ssça pas mortel. Blesssure… Douleur… Ssça parle sssous morsssure du venin !…

Morg Ansel ne parvenait toujours pas à croire à ce cauchemar en trois dimensions. Pourquoi ? Il se foutait éperdument de cette prétendue révolte. « Qu'ils s'écharpent entre eux si ça leur chante ! » songea-t-il. Et puis, renforçant l'impression d'épouvantable rêve éveillé, il y avait cet arrière-plan, qui évoquait un décor en papier mâché…

— Sans blague ! eut-il la force d'ironiser.

— Sssi ssça parle, pas douleur… Sssinon drogue… Douleur…

— Parler ? Vous voulez que je parle ? Mais de quoi ? J'étais là-haut (il leva la tête vers les fibres du plafond agitées de frissons incessants). J'ai reçu pour mission de venir sur Altea. C'est tout. Un Terrien a été tué. Qu'est-ce que ça peut vous faire ? C'était votre préféré ?

— Ssça est venu… Nous devons presser le jus de sscelui qui vient jusssqu'à nous !… Bon pour Sscooniens…

Morg Ansel n'y comprenait rien. Ses réflexions butaient contre un mur immédiat, et point final. Ces faces à poils s'attendaient-elles à son arrivée ? Impossible. Et quel dialogue imaginer entre lui et ces infects adversaires ! Il leur faudrait des heures et des heures avant d'obtenir un échange porteur du moindre sens ! De toute façon, il n'avait rien à leur dire, à eux ni à personne ! À moins que…

Il comprit qu'il pouvait empaqueter toutes ses belles théories et les jeter à l'eau en voyant l'une de ces monstrueuses carpettes brandir sous son nez un cristal de communication. Un engin de liaison mentale longue distance, rarissime, provenant à l'évidence de la Terre ! Certains membres de la Famille voire de la troupe y avaient parfois accès, mais qui avait bien pu le confier à ces chenilles répugnantes ? Et surtout : qui tenait son petit frère entre les mains à l'autre bout de la ligne, quelque part dans l'Univers ?

Un rayon blanc jaillit soudain du cristal et ces phrases déformées, amplifiées, durcies par le minéral, s'incrustèrent directement dans le cerveau du jeune étourdi :

« Morg Ansel, ton père adoptif, l'illustre Piri Ander Shanir, a pu établir son emprise sur la Galaxie grâce à son obstination, sa ruse et son potentiel militaire, certes… Mais nous savons toi et moi – ainsi que plusieurs gouvernements étrangers, même s'ils se gardent bien de le révéler – que la principale, la véritable source de son autorité se trouve ailleurs, dans un secret dont j'ignore la taille et la forme exacte à ce jour, mais qui lui assure la suprématie universelle. Ce secret, mon jeune ami – en fait cette effroyable menace, cette Arme totale qu'il brandit en marge de chaque négociation – a pour nom Cœur d'Étoiles !! Bien entendu, l'empereur le tient caché. Tout près de lui, c'est évident. À portée de main. Je veux savoir où est Cœur d'Étoiles et quelle est son apparence ! »

Ce n'était pas utile face au cristal qui captait et répercutait ses moindres élans de pensée consciente, mais le prince, pâle de rage, articula sa réponse devant les Scooniens, afin de mieux formuler son message mental :

— Comment savez-vous pour… la chose ?

« J'ai le meilleur des indicateurs, Prince, ainsi que de grandes oreilles, aussi grandes que ton appétit… »

— Elles doivent l'être, car le secret ne peut pas quitter la famille impériale ! Chacun d'entre nous est soumis à un verrouillage psychique. Je suis même incapable de prononcer le mot.

« Je le sais bien. Cela confirme que j'ai frappé à la bonne porte en m'assurant de ta personne. »

— Cela confirme que vous êtes un imbécile. Je viens de vous expliquer qu'un conditionnement total, définitif, m'interdisait d'évoquer le sujet. Ces mille-pattes peuvent me torturer : je n'aimerai pas le traitement, je souffrirai, peut-être même que je parlerai. Mais je ne dirai pas un mot de ce qui vous intéresse. Pas un mot : je ne peux pas !

L'interlocuteur se permit un ricanement bref mais violent, qui résonna dans le crâne de Morg Ansel.

« Tu sous-estimes le potentiel des Scooniens, jeune homme : la désillusion te guette. À ton avis, pourquoi t'ai-je attiré ici ? »

— Attiré ?…

« Nos… amis à fourrure et moi-même avons passé un accord, reprit la voix déshumanisée par le filtre du cristal, sans tenir compte de l'interruption. La loi de l'offre et de la demande, tu connais… Si je parviens à mes fins, c'est-à-dire s'ils réussissent à fouiller ta conscience jusqu'à en déterrer ton petit secret, ils pourront disposer d'Altea à leur guise, ainsi que de tous ses occupants. Une histoire de trappe à déverrouiller dans leur cervelle… Apparemment, ils ont un vieil arriéré à solder avec les colons humains, ou leurs descendants… C'est leur problème, n'est-ce pas ? En contrepartie, je les ai priés de creuser pour moi un gentil trou au fond de ta mémoire. Ces esclaves ont pas mal de ressources sur le plan mental, le tout est d'appuyer sur le bon bouton. Par exemple, ils sont maîtres dans l'art d'investir les cerveaux. Il est probable que les hommes d'Altea l'ont su à une époque, mais ces crétins ont négligé de s'en préoccuper. Pas moi. »

Acculé, Morg Ansel tenta de retarder l'échéance :

— Vaincre mon conditionnement… ! C'est de la folie. Le seul résultat serait ma mort.

« S'il le faut… Mais ne sois pas trop sûr de toi : les Scooniens ne manquent pas d'arguments. La douleur n'est qu'en option. D'ailleurs, le temps et l'énergie que j'ai investis dans cette affaire m'interdisent toute hésitation désormais. Pour nous résumer, la question est : où l'empereur cache-t-il Cœur d'Étoiles, Morg Ansel ? »

•

« Où est caché Cœur d'Étoiles ?… Où est caché Cœur d'Étoiles ?… »

— Je ne dirai rien !

Avec acharnement, les mots s'enfonçaient en vagues successives dans son crâne, telle une alêne dans le cuir. Encore. Encore. Encore.

— Je ne dirai rien !

Les paupières obstinément serrées, Morg Ansel s'entendit répéter pour la millième fois :

— Je ne dirai rien !

Soudain, une explosion déchira le silence feutré de sa prison et le força à ouvrir les yeux. Un remue-ménage indicible régnait chez les scolopendres. Saisis par une même hystérie, ils entamèrent une sarabande insensée, glissant à toute vitesse sur le sol bosselé, se faufilant les uns par-dessus les autres, en émettant des flèches de terreur que le Terrien interceptait par dizaines, bien malgré lui.

« Mort ! Ssça tue !… Fuir !… »

Les ondes d'effroi le transperçaient littéralement. Puis des sifflements aigus prirent le relais des vagues apeurées. Sur la paroi qui lui faisait face, Morg Ansel vit tout à coup se découper un cercle rouge au bord enflammé qui s'agrandit aussitôt. En deux secondes, le mur se volatilisa au même endroit. Des soldats impériaux émergèrent, tiraillant en tous sens.

Le prisonnier aurait aimé les accueillir par des cris de joie ou d'encouragement, mais il se contenta de balbutier quelques syllabes, qui ne dépassèrent pas la barrière de ses lèvres.

Les Scooniens, eux, se piétinaient en vain pour éviter la boucherie. Surpris, désarmés, toutes les issues investies, ils assistèrent au déferlement du groupe d'assaut humain sans opposer de résistance. Les soldats les tiraient en pleine course comme des perdrix. La vilaine odeur de la chair brûlée et du poil roussi se répandit dans le nid. Un massacre.

Éberlué de sentir la vie couler à nouveau dans ses veines, médusé par le ratissage systématique des soldats qui abattaient avec méthode tout ce qui bougeait, le jeune homme affaibli ne perdit rien du spectacle. Du fond de son impuissance, il devinait ce qu'il ne pouvait voir, ce qui se tramait au-delà, dans l'entrelacs des couloirs entrevus lors de son arrivée.

Identifiable à son crâne rasé et au pectoral étincelant qui lui ensoleillait la poitrine, un officier colossal surgit de la mêlée en vociférant et bondit jusqu'à lui.

— Mes hommages, Prince, lança l'arrivant. C'est ce qui s'appelle tomber à pic, n'est-ce pas !

Morg Ansel voulut lui répondre mais sa bouche ne put que répéter la phrase qu'il moulinait, semblait-il, depuis une éternité.

— … ne dirai rien ! …

L'officier, qui déjà tranchait de son laserjet la matière solidifiée entravant son compatriote, perçut les paroles bredouillées. Puis il rattrapa au vol le prisonnier, qui s'était évanoui aussitôt détaché de la paroi. Avec ses bras pendant le long du corps, ses cheveux sans teinte collés aux tempes qui amaigrissaient son visage, l'imprudent lui parut encore plus grand que d'habitude. Il lui tapota la joue avec entrain :

— Sûr, petit gars : tu ne diras rien…

Suite à quoi, il balaya d'un regard satisfait le carnage réalisé par sa section. Plus un Scoonien debout. Nettoyage réussi.

— Eh bien, reprit-il d'une voix tonitruante, voilà une mission rondement menée ! Les citoyens d'Altea vont devoir se trouver d'autres porteurs pour leurs bagages.

Son rire éclata dans le nid dévasté.

2 - Un soleil dans le local

Afin de brancher mon irritation sur un canal de fuite, je m'empare d'un siège et lui confie mes quatre-vingts kilos premier choix avant que De Decker ait songé à m'y inviter.

— Dix fois ! J'ai dû montrer patte blanche dix fois depuis que j'ai posé mon taxi sur votre foutu continent ! Les services de filtrage de Nouvelle-Sydney me connaissent mieux que ma mère à l'heure qu'il est !

— Ils ont intérêt ! riposte l'homme aux boucles argentées, que j'ai déjà vu sourire, mais dans mes rêves. Si ce n'était pas le cas, ils auraient droit à un nouveau plan de carrière, mieux adapté à leurs capacités. Tourbier sur Vénus, par exemple…

Il me propose à boire, espérant que je refuserai. J'accepte bien entendu et il me sert un gin sans sirop ni glaçon dans un verre carré en grommelant, légende oblige.

— Qu'est-ce que vous avez fichu depuis votre désaccord avec le Daktar de Song ? [1] Vous ne donnez plus signe de vie et personne n'a entendu parler de vous. C'est comme si on vous avait… escamoté de cet univers !

Pour toute réponse, je me contente de hausser les sourcils. Toujours cultiver son mystère.

— Pourquoi ? Vous aviez du travail pour moi ?

— La question n'est pas là : je déteste que mes employés prennent le large sans laisser d'adresse.

Oh ! Que je n'aime pas ce ton-là ! Je me lève, le liquide transparent battant dangereusement les parois de mon verre.

— Vos employés, noble vieillard, vous en faites ce que vous voulez ! Moi, je n'interviens dans la mêlée qu'à temps partiel, je me permets de vous le rappeler. J'émarge. Je vais, je viens, je fais des piges, rien d'autre. Quand la mission est bouclée, je passe à la caisse et au revoir ! Si ça ne vous plaît pas, sonnez un de vos pingouins habituels. Vous pouvez taper au hasard : ils ont tous le même costar noir et blanc et les pieds plats.

Il me vient contre d'un pas farouche, à la manière d'un volontaire sorti du rang, et on se regarde dans le blanc des yeux durant une douzaine de secondes de toute beauté. Flash pour la postérité… C'est lui qui se détourne le premier. Je jurerais avoir surpris une lueur amusée au fond de sa prunelle, mais je peux me tromper : un capillaire agacé par l'alcool ? Va savoir…

— Asseyez-vous, enchaîne le big boss d'une voix égale, comme si j'entrais à l'instant dans son sanctuaire. J'ai là un petit ouvrage pour vous : de la dentelle. Besogne tranquille, de tout repos, dans vos cordes quoi…

Je reprends place, termine mon gin, lui tends le verre vide qu'il repose sans le remplir, et observe en moi-même que, pour une besogne « de tout repos », le vénérable n'a pas hésité à m'adresser un appel urgent relayé par Lady Jane jusque dans ma chambre, en 1997. Et le premier mai, jour de la Fête du Travail, que je célébrais par une grasse matinée dans la soie ! Dure transition : au saut du lit, je me retrouve en novembre 4874, selon mon calendrier bien sûr. Afin d'aviver son exaspération chronique, je m'abstiens avec soin de poser les questions qui me chatouillent le palais, et j'attends la suite en scrutant les bordures ouvragées du plafond.

Du coin de l'œil, je vois mon employeur à temps partiel agiter deux doigts devant un faisceau laser. Aussitôt, une voix amplifiée dégringole des étoiles. Ou de moins loin peut-être, mais la première impression prévaut dans ce cas.

— Oui Monsieur ?

— Arrivez ! lance De Decker, en patron qui a pour habitude d'être obéi sans murmure.

Cinq secondes plus tard, la porte blindée s'ouvre en coup de vent et nous voilà rejoints par un solide gaillard puisque, malgré mon mètre quatre-vingt-deux, je lui rends plusieurs centimètres sous la toise. Sans doute a-t-il passé son crâne dégarni à la peau de chamois avant de se ruer jusqu'à nous car son dôme en peau véritable jette des éclairs. Il nous fait face, les muscles jouant sous l'uniforme, le sourire à la bonne température. L'attitude est cuite à point, déférente mais pas obséquieuse, juste ce qu'il faut. Notre homme doit connaître d'intenses problèmes de rasage car on flaire aussitôt que sa barbe pousse dru. Ses joues ombrées évoquent celles d'un footballeur italien de mon temps, toujours paré pour la photo. Réfractaires, des touffes de poil sombre cherchent à s'évader de ses narines, tandis qu'un large trait broussailleux relie ses deux sourcils plein front, marque de fabrique des loups-garous, dit-on. Du cou jusqu'à la taille, sa poitrine s'agrémente d'un ample pectoral cuivré, sans utilité flagrante dans l'immédiat, au haut duquel sont plaquées les barrettes relatives à son grade dans l'armée. Je ne suis pas un dingue des galons : ils me font l'effet d'une pile de chapeaux pointus sur la tête. Le fonceur a une brève inclinaison du buste vers son supérieur puis rebondit jusqu'à mon fauteuil, paume en avant. Je lui rends son salut, en me disant que ça va peut-être le calmer. Ça marche : le loup-garou attend les ordres, en habitué.

— Delcano, enquêteur intermittent ; comte Barn, officier impérial, nous présente le maître des lieux, qui se cantonne dans le sobre.

Suite à quoi, il s'octroie une pause afin de nous détailler l'un après l'autre, l'air de se demander s'il va nous acheter en pied ou à la coupe, puis enchaîne à mon intention :

— Barn est notre officier de sécurité. Il a toute la confiance du Palais, et la mienne par-dessus le marché. La plupart du temps il séjourne ici, mais il dirige aussi une section d'intervention, qui s'est encore illustrée avant-hier sur la planète natale de l'empereur, en tirant le prince Morg Ansel Shanir du pétrin dans lequel cet abruti s'était fourré…

Poli, j'adresse une mimique admirative à l'intéressé. Il m'en accuse réception d'un sourire réservé.

— Je n'y ai pas grand mérite, vocifère-t-il dans un registre à la fois humble et tonitruant. Dès que le lieutenant Kodoh nous a appelés, j'ai foncé sur Altea avec mes hommes, mais les Scooniens avaient déjà tous déserté Gisène. Si le prince n'avait pas laissé branchée la balise de détresse de sa navette, jamais je n'aurais découvert le nid de cette vermine dans le ravin qui…

— À Nouvelle-Sydney, poursuit De Decker, coupant à son subordonné la modestie sous le pied, le comte est en charge des visiteurs de sa Majesté ou de ses proches. Ainsi, c'est lui qui veillait au grain hier – ici, l'officier velu rectifie sa position – lorsqu'une délégation d'Ewoniens est venue rencontrer notre impératrice…

Je tends l'oreille, soudain captivé : Iloné – que je n'ai jamais eu l'avantage d'approcher – est, dit la rumeur, une femme d'une beauté incomparable, à vous faire exploser les neurones…

— Parfaitement, hurle Barn, invité à prendre la parole et qui aussitôt pousse le volume à fond. Sa Majesté Iloné Anta a donné audience à une dizaine d'Ewoniens, vêtus d'une vulgaire robe de bure, qui sollicitaient son concours afin de doter leur capitale Masanlti d'un hôpital ou d'une clinique…

— Une maison d'accueil pour enfants abandonnés, glisse De Decker, consultant ses notes sur écran souple. Il paraît que c'est monnaie courante dans leur coin. D'ailleurs, j'ai entendu parler d'une plainte concernant un groupe de gamins d'Ewoï qui auraient été enlevés. La question a l'air de les tracasser…

— Oui Monsieur. Sa Majesté a accepté de faire suite à leur requête. Après quoi ces pouilleux se sont retirés. Et là… hum… Ils ont bien entendu été contraints de passer devant les capteurs qui… euh (la voix se désagrège)…

— Qui n'ont rien détecté ! Et les Ewoniens sont repartis chez eux.

— Oui Monsieur.

Je les dévisage à tour de rôle, retenant mon sourire.

— Allez-y ! déclaré-je : dites-moi ce qui a disparu.

— Juste un détail encore, fait De Decker. Barn ! Expliquez à notre ami la… particularité de ces braves gens.

Encouragé, le subordonné remet la gomme plein pots, avec mes oreilles pour cible privilégiée.

— Oui Monsieur. Au préalable, il me faut préciser que nos capteurs sont d'une telle sensibilité que les grains de poussière prélevés par vos semelles – par exemple – peuvent sans problème être identifiés voire comptabilisés à la sortie. Ceci posé, la particularité que nous évoquons ne concerne pas tant les émissaires d'Ewoï eux-mêmes – ils sont comme vous et moi, juste un peu ramollis par leur régime végétarien – que leurs vêtements de bure. Enfin telle est notre opinion. Nos services ont découvert qu'une certaine fibre de cette planète, convenablement tressée, permettait de, comment dire ?… rendre diffus le rayon des capteurs et par conséquent de masquer un objet qui serait à l'abri du tissu en question…

Résistant à la tornade vocale, je rigole pour de bon.

— Si j'ai bien compris, vieux garçon, vous avez découvert cette performance après leur départ, n'est-ce pas ?

Le mégaphone vivant regarde ailleurs, sans ajouter mot.

— À présent, me direz-vous de quoi il s'agit ?

— De ceci, explique De Decker, en actionnant du doigt un cube de projection holo.

Devant sa poitrine, une dizaine de centimètres au-dessus de sa table de travail, je vois se reproduire en trois dimensions un magnifique collier. Une parure plus exactement. Quatre chaînettes d'or fin y sont superposées. Fines à l'arrière, là où elles se rejoignent en un délicat fermoir afin d'épouser la nuque, elles s'épaississent sur le devant grâce à l'apport progressif de rangées de perles étincelantes de blancheur, disposées avec art. Mais le plus beau, le fin du fin, qui établit définitivement la supériorité de cette merveille sur les autres colifichets de la catégorie, c'est le pendentif, qui capte tous nos regards. Sertis dans un cercle de l'or le plus pur, quatre rubis encadrent une pierre mauve extraordinaire percée en son centre. De la taille d'un œuf de poule, elle est apparemment retenue par une simple pince et ciselée en forme de cœur, éclaboussant d'une incroyable lumière émise de l'intérieur, au point que la réplique elle-même nous éblouit tel un soleil égaré dans ce local rigoureux.

J'émets un sifflement admiratif, qui doit résonner de sincérité.

— Les roublards qui ont passé cette babiole à votre barbe devaient avoir cousu une grosse sacoche en tissu spécial à l'intérieur de leur burnous !

De Decker secoue la tête en signe de dénégation.

— Là, vous voyez la Parure étalée dans toute sa gloire, si j'ose dire. Une fois replié, l'ensemble tient à l'aise dans un sachet de quinze à vingt centimètres de haut sur autant de large.

— Une poche, quoi !

Mon généreux commanditaire – jusqu'à ce jour du moins – se tourne vers son expert en opérations musclées.

— Je vous remercie, comte Barn.

Ne laissant rien filtrer de ses sentiments, le sprinter galonné nous salue et se rue à l'extérieur aussi vite qu'il était paru. Il doit être payé au rendement, j'imagine.

De Decker fixe la porte des yeux, semblant désireux de s'assurer qu'elle est bien close des pieds à la tête.

— Alors ! crache-t-il enfin : votre avis ?

Je fais semblant de me payer un supplément de réflexion. Quand on avance des tarifs du genre des miens, il faut toujours présenter sa méditation comme précieuse et ne pas galvauder les confidences.

— Je pense aux capteurs ! Depuis quand peut-on les rouler dans la farine avec un bout de chiffon ?

— J'ai ici un rapport, soigné je vous prie de le croire. Ce curieux tissu existe bel et bien, et il peut réellement contrecarrer l'action de nos engins de surveillance.

— Personne n'en avait jamais entendu parler ?

— Vaguement. Sa réputation figure bien dans l'histoire d'Ewoï, mais le bruit remonte à des siècles, et était donc associé à de très anciens dispositifs de sécurité. Peu à peu, sans le formuler, on a dû tenir ces vieux propos pour des âneries, une légende sans fondement. Nous voilà édifiés.

— J'ai quand même du mal à…

— Laissez tomber ! Ce boulot de vérification a déjà été accompli, vite et bien. Affaire hélas classée : nous allons améliorer le procédé. Je ne vous ai pas appelé pour parler du passé, Delcano.

J'opine du bonnet en louchant sur mon verre vide. C'est lui qui paie…

— Bon. Je suppose qu'il va me falloir partir à la recherche du bijou ? Ewoï, c'est dans quel coin ?

Il a un geste du bras, pour contenir mon élan à venir.

— Une minute. Que je vous explique d'abord…

L'ancêtre hasarde une main précautionneuse dans ses bouclettes, craignant sans doute d'enfreindre leur subtil agencement. Je le laisse palper ses bosses crâniennes, à la recherche des mots précis qu'il affectionne.

— Vous savez, se décide-t-il enfin, que le passage de la Confédération à l'Empire n'a pas soulevé de problèmes. Toutefois, l'Empire, s'il est établi dans les faits, n'a toujours pas été, comment dire…? ponctué, souligné par une célébration digne de ce nom. Ce n'était pas le moment, ou ce n'était pas opportun, ou il y avait des troubles ici et là… Bref, il y manque l'entrée officielle avec lumières et grandes orgues, la date qu'on retiendra dans les annales.

— Oui. Nous aurons par conséquent un couronnement en bonne et due forme dans une semaine exactement, je sais…

— Ce que vous ignorez, c'est que l'impératrice Iloné Anta doit porter ce bijou sans prix le jour des festivités.

— Que voulez-vous dire ? Elle n'a qu'à en mettre un autre. On lui a piqué un collier de valeur, entendu, mais la pauvresse n'est pas à la rue pour autant !

Il abat son poing sur le bureau.

— Pas question ! J'aurais voulu que vous entendiez les cris de l'empereur ! On lui aurait arraché les jambes et versé de l'acide sur les plaies qu'il ne se serait pas déchaîné davantage. Cette parure est absolument irremplaçable à ses yeux. Il y voit un symbole particulier, unique. Et d'après lui, une bonne partie de ses prestigieux invités lui emboîte le pas.

— Curieux… Elle manquait de moyens de protection, vous ne trouvez pas ? Enfin de moyens visibles.

— Curieux ou pas, c'est comme ça. Nous devons récupérer les joyaux pour le couronnement, un point c'est tout ! Et pas la peine d'envisager une imitation, même temporaire : par quel miracle un être humain pourrait-il faire ça ? Je ne parle pas des perles, mais de la pierre centrale. Vous comprenez bien que personne ne peut réaliser un bijou d'une telle perfection : c'est sans doute un caprice de la nature. Dans l'antiquité, on prétend qu'il existait des – comment dire ? – « ciseleurs » capables d'un tel tour de force, mais de nos jours, la question ne se pose même pas ! Non, ce n'est pas une illusion ridicule et aussitôt décelée qu'il nous faut, c'est la Parure. Celle-là ! Et avant sept jours !

Il s'est fortement échauffé en parlant.

— D'accord, d'accord. Celle-là. En chair et en os. Vous avez un modèle, afin que je puisse le fourrer sous le nez des bavards, à l'autre bout de la Galaxie ? Un bon dessin vaut mieux qu'un long discours.

De Decker hausse les épaules et me tend le micro-cube qu'il a actionné pour la séance de projection privée.

— Si vous y tenez, prenez ceci. De toute façon, la Parure impériale est suffisamment connue pour vous éviter tout effort de description.

— De vos pickpockets, je n'en doute pas, mais pas forcément de chaque indicateur que je serai amené à cuisiner. D'ailleurs, moi-même, je ne l'avais jamais vue, même en holo, avant ce matin.

Je parle trop. Le sagace me gratifie d'une œillade à la fois courroucée et soupçonneuse.

— Delcano, vous cultivez l'ignorance à un point qui me sidère parfois. Vous tenez à passer pour un imbécile ou quoi ? Quel besoin de jouer les demeurés mentaux en ma présence ?

— Je sors peu, m'embrouillé-je. Ma curiosité se limite à ce qui peut m'être utile. Si vous faites appel à moi, ce n'est pas pour briller en société, non ? Vous voulez un collaborateur efficace ou un champion de mots croisés ?

Le frisé pianote sur sa table sans répondre. Il doit se rappeler que mes résultats plaident en ma faveur. Côté étiquette en revanche, je veux bien reconnaître que je ne suis pas l'archétype du cireur de pompes.

— Bien ! grince-t-il. Au travail. Vous partez sur l'heure.

— Seul ?

— Je ne vois pas qui pourrait vous seconder utilement. La troupe est en alerte et, si vous passez par moi évidemment, elle peut intervenir sur Ewoï ou ailleurs à tout instant. Mais ce n'est pas son heure. Auparavant, vous comprendrez que je préférerais une récupération dans la douceur.

— Je ne parlais pas d'un corps de ballet, mais d'un adjoint capable d'agir au quart de tour, et de la fermer quand je classe mes idées par paquets de douze. Un type du genre…

— Shimro ? Il est en mains. Un boulot paisible dans une colonie pénitentiaire. Pour lui, c'est du dessert. Si tout va bien, il en a encore pour un jour ou deux. D'ici là, j'espère avoir déjà reçu de vos nouvelles, et des bonnes !

Dommage. Il va me manquer, mon demi-frère. Lui qui est si bon envers les animaux, et si dur envers les hommes. Tout mon portrait, en moins séduisant…

Retrouvez la suite dans la version intégrale du roman

Futur sans étoiles – Raymond Milési

Version papier :

ISBN 979-10-90931-01-5

244 pages – 14 €

Version ebook :

ISBN 979-10-90931-06-0

5.99 €

Quelques critiques :

Si le premier volume m'avait emballée par sa prose acérée et son héros haut en couleur, ce second volume n'a fait que renforcer mon opinion positive grâce à une histoire bien plus ambitieuse et des révélations toujours aussi intrigantes. [...] Les lecteurs tatillons pourront toujours dire que tout cela manque encore de profondeur psychologique à faire pâlir Freud et Jung. Moi, des Space Opera aussi explosifs et bien écrits, qui ne sacrifient pas le fun au profit d'un élitisme souvent ronflant, qui arrivent à faire rire et choquer à la fois, j'aimerais en lire plus souvent sur ma liseuse.

Edenia

Vous avez compris : de l’aventure et des rebondissements avant toute chose ! De l’action ! De l’humour dans les situations et dans les rapports entre les personnages. De la littérature pour se détendre.

Noé Gaillard

L'auteur

Raymond Milési, écrivain né en 1947, partage son activité littéraire entre deux passions : San-Antonio (dont il est l'un des spécialistes) et la science-fiction.

Longtemps connu pour ses « nouvelles » qui lui ont valu trois Prix Rosny Aîné ainsi que le Grand Prix de la Science-Fiction Française, il s'est tourné vers le « roman », publiant notamment Chien bleu couronné et Papa, j'ai remonté le temps !, Grand Prix de l'Imaginaire Jeunesse.

Ses récits, où se mêlent aventure, humour et émotion, visent avant tout à emporter l'adhésion du lecteur.

Du même auteur

Extra-muros (1990)

Chien bleu couronné (1991) – (rééd. 2007)

San-Antonio premier flic de France (1996)

Papa, j'ai remonté le temps (1996) – (rééd. 2004)

Au royaume des cancres (2004)

Les figures de San-Antonio (2010)

Chez le même éditeur :

Salut Delcano !

Futur sans étoiles

Les pirates du temps

Souffleur de mondes

Déjà parus aux éditions ARMADA

Salut Delcano ! – Delcano 1

Raymond MILÉSI

Delcano va devoir préserver la paix dans la galaxie et - surtout - sauver sa peau dans cette première aventure.

Futur sans étoiles – Delcano 2

Raymond MILÉSI

Delcano affronte un terrible ennemi : Sketket, le maître de Cœur d'Étoiles. L'enjeu ? La survie de l'espèce humaine.

Les pirates du temps – Delcano 3

Raymond MILÉSI

Delcano va devoir sauver sa planète - une fois de plus - en étant balloté entre l'Empire Inca et le 49ème siècle.

L'ère du vent

Pierre BAMEUL

Après une guerre nucléaire, l'homme a renoncé au progrès et à l'électricité pour n'utiliser que la force de l'air comprimé.

Comme un cadavre…

Pierre STOLZE

L'archéologue Arthur Evans débarque sur la planète interdite Echo pour résoudre le mystère de la forteresse d'Antinea.

Souvenirs de demain

Jean-Pierre FONTANA

Découvrez 16 nouvelles regroupant les différents genres de l'imaginaire (Science-Fiction, Fantasy, Fantastique) dans lesquelles s'exprime tout le talent de Jean-Pierre Fontana.

Oniromaque

Jacques BOIREAU

Finaliste du Grand Prix de l'Imaginaire 2013

La Ligue Hanséatique s'est emparée de toute l'Europe du Nord. Jordi, mi-occitan mi-francien, s'engage dans la résistance pour changer la réalité grâce à une étrange machine, l'Oniromaque…

Souffleur de monde

Raymond MILÉSI

Trente-cinq ans de carrière : les meilleures nouvelles enfin réunies, autour d'un long récit inédit !

Embarquez pour treize voyages, variés et étonnants, avec l'un des meilleurs nouvellistes francophone.

Collection Omnibus

Les trois étoiles de Saint-Nicolas

Pierre Stolze

Voici réunis en un seul volume les trois tomes d'une des plus fameuses trilogies de la science-fiction française :

- Marilyn Monroe et les Samouraïs du Père Noël

- Greta Garbo et les Crocodiles du Père Fouettard

- Brigitte Bardot et les Bretelles du Père Éternel

Collection Jeunesse

Le Petit cirque

Gudule

Merlin, Viviane et Morgane vont devoir traverser le temps pour trouver Arthur, futur roi de Grande-Bretagne.

Double ennemi

Claude Ecken

Xavier, jeune collégien, va utiliser un clone illégal pour poursuivre son rêve : devenir champion de gymnagrav.

Collection memoria

Romans

La jaune

Jean-Pierre FONTANA

Et soudain, La Jaune fut là, envahissant toute la ville. Seuls restèrent ceux qui n'avaient plus rien à perdre : les clochards, les délinquants, les abandonnées de la vie.

Volontaire désigné

Pierre STOLZE

Volontaire désigné est le roman d'une guerre future, ou d'une guerre éternelle. Le roman d'une guerre cocasse, parfois ; atroce, souvent.

La peste verte

Claude ECKEN

Une mystérieuse épidémie de mycoses sévit à Marseille. Le dermatologue Jean Tallier, mêlé malgré lui à cette affaire, va devoir affronter un adversaire dont il ne soupçonnait pas l'existence.

Nouvelles

À n'importe quel prix

Robert et Claire Belmas

Grand prix de l'imaginaire 2003

Chronique de la vallée

Jacques Boireau

Prix Rosny aîné 1981

Thomas

Dominique Douay

Grand prix de l'imaginaire 1975

Extra Muros

Raymond Milési

Prix Rosny aîné 1991

Grand prix de l'imaginaire 1991

Les chevaliers chiens

Pierre Stolze

Au « bon vieux temps »

Raymond Milési

L'amour des étoiles

Pierre Stolze

L'heure du monstre

Raymond Milési

Prix Rosny aîné 1994

Dedans, dehors

Sylvie Denis

Prix Rosny aîné 2000

Papa 1er

Jacques Mondoloni

Grand Prix de l'imaginaire 1983

Le clavier incendié

Lionel Évrard

Prix Rosny aîné 1991

Dernier repas cannibale

Lionel Évrard

© Raymond MILÉSI & Éditions ARMADA 2011

Couverture : Chandre

Une première version de Futur sans étoiles

a paru en 1996 aux éditions S.E.N.O.

collection « Les quatre dimensions ».

ISBN : 979-10-90931-06-0

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[1] voir Salut Delcano !, même collection.