Traduit de l’anglais (Grande-Bretagne)

par Pierre Pevel

Milady

À Emma, sans qui je ne serais pas écrivain.

Université du Michigan, 23 février 1973.

La radio crachota, puis couina en se calant sur la bonne fréquence. La voix déformée d’un animateur se tut soudain sur le mot « brothers » et le professeur Albert Gilroy poussa le volume au maximum.

La lueur chaude et orangée du rétroprojecteur dessinait sa silhouette dans le clair-obscur de la salle des ordinateurs. Il releva les manches de sa blouse blanche et, le riff d’intro gagnant en intensité et les vibrations du charleston s’estompant en sourdine, il se prépara à exécuter la meilleure session de air guitar de sa vie. Albert se lança dès que la guitare électrique entama son solo. Sa main gauche contrôlait le vibrato de cordes invisibles et sa tête se balançait au point de mettre en désordre ses cheveux blonds soigneusement peignés.

— Who’s that lady ? chanta la radio.

— Who’s that lady ? reprit Albert.

— Beautiful lady.

Lorsque les battants de la porte anti-incendie s’ouvrirent avec bruit, Albert fit volte-face et, rabaissant ses lunettes sur son nez, fit son possible pour se composer une attitude pleine de dignité.

Un membre de l’équipe d’entretien traînait les pieds à reculons, écartant les portes avec les fesses en tirant une cireuse. La musique le fit se retourner et il loucha pour distinguer le scientifique dans la pénombre. Les LED qui clignotaient doucement sur les ordinateurs alignés n’éclairaient guère le vieil homme, si bien qu’il fallut une seconde à Albert pour reconnaître Sam, le concierge à mi-temps qui refusait de prendre sa retraite.

Un silence gêné s’éternisa, Sam dansant d’un pied sur l’autre.

— Oh, désolé de vous déranger, professeur Gilroy. L’est un peu tard pour travailler, pas vrai ?

— Ouais, mais il faut quatre heures pour relancer ces bébés chaque matin, alors autant profiter d’eux quand ils sont encore chauds. (Il désigna la haute technologie qui l’entourait, et haussa la voix pour couvrir la musique.) Il n’y en a plus pour très longtemps, maintenant. J’espère obtenir un résultat ce soir.

— Vraiment ? Ça s’annonce bien ?

Albert sourit d’un air désabusé.

— Eh bien, soit j’aurai créé quelque chose d’incroyable et de révolutionnaire, soit… (Il se tut un instant.) Soit j’aurai la preuve que j’ai gaspillé ces quatre dernières années.

Sam passa une main potelée dans ce qui lui restait de cheveux.

— Je vois. Alors prévenez-moi quel que soit le résultat, et je repasserai pour laver par terre. (Il recula vers la porte, en traînant les pieds comme à son arrivée.) Et profitez des Isley Brothers, ajouta-t-il en désignant la radio du menton.

— Vous êtes fan ?

— Nan, c’est pas pour moi, ça. Mais ma fille les aime bien. Enfin, à plus tard.

Les battants de la porte se refermèrent sur Sam avec un bruit étouffé.

Albert attendit quelques secondes avant de serrer les poings et de recommencer à se déhancher en rythme avec la musique. Il chanta :

— Gotta keep on keepin’ on, if I don’t, she’ll do me wrong !

— Au fait, professeur. J’ai oublié de vous dire…

Sam ayant passé la tête entre les battants de la porte entrebâillée, Albert se mit en quête de son stylo avec une rare énergie et fit tomber ses papiers de recherche par la même occasion.

— Vous ne le savez peut-être pas si vous êtes resté enfermé ici toute la journée. (Le concierge marqua un temps.) Mais la guerre est finie.

Il fallut une seconde à Albert pour se ressaisir.

— Ah, vraiment ? Ouah. (Il rajusta sa cravate.) Et qui a gagné ?

Chicago (Illinois), 23 février 1973.

Il avait fallu au major Geoffrey Redvers deux hélicoptères, un avion, un taxi, trois bus et quatre jours pour revenir à Chicago depuis son affectation à Saigon. Appuyé à la vitre graisseuse du bus de la route 57, il comptait les feux qui le séparaient de chez lui. La lumière des lampadaires nimbant d’un halo orangé les sièges vides devant lui, il regardait les façades grises et ordinaires des boutiques qui défilaient lentement. Elles lui restaient familières malgré les trois années passées.

Son retour n’avait rien de triomphal.

Il pinça l’arête de son nez entre deux doigts et se massa les yeux, puis resserra son manteau sur l’uniforme lavé et repassé de frais qu’il portait en dessous.

— Quelle perte de temps, marmonna-t-il.

Personne ne l’attendait à l’aéroport. Personne n’attendait aucun d’entre eux. Geoff se souvenait d’être resté seul sur le tarmac pendant près d’une heure à côté de sa valise en cuir marron, au cas où Margaret aurait été prise dans les embouteillages. Après quoi il s’était décidé à marcher d’un pas tranquille jusqu’aux taxis.

— Adieu, Viêt-nam, avait-il grommelé au troisième conducteur de taxi qui verrouilla ses portes et le gratifia d’un geste obscène.

Admettant sa défaite, il était finalement retourné d’un pas pressé dans le hall et avait acheté un manteau.

Le son de la cloche du bus tira Geoff de ses rêveries. Il chancela un peu en se levant et attrapa son bagage rangé au-dessus de lui. Tenant sa valise d’une main et serrant le col de son manteau de l’autre, il passa près du chauffeur, descendit sur le trottoir et offrit son visage à la bruine tiède du soir. Le chuintement des portes se confondit avec le bruit que firent les roues du bus dans les flaques en éclaboussant les chaussures de Geoff.

Il jura et posa sa valise pour évaluer les dégâts. Il tâtonna dans la pénombre, ses doigts grattant le macadam humide à la recherche de ses lacets, mais il était trop fatigué. Pendant presque une minute, il resta ainsi penché en avant sur le trottoir, la vue trouble et les mains pendantes au-dessus de ses chaussures.

Puis il craqua. Il serra les poings très fort et se redressa, donna un coup de pied rageur dans sa valise et lâcha un cri, un grand cri bref et brutal dans lequel se concentraient des années d’angoisse, de tristesse et de colère réprimée.

Une fenêtre s’alluma de l’autre côté de la rue. Geoff se tut, embarrassé. Il se hâta de se ressaisir et se passa une main sur le visage.

Du calme.

Il prit une profonde inspiration et resserra encore les pans de son manteau sur son uniforme. Lentement, il ramassa sa valise, s’assura que le fermoir n’avait pas sauté et marcha à grands pas vers sa porte en s’efforçant d’offrir au monde l’image d’un homme qui n’avait pas le cœur brisé.

Margaret l’ouvrit avant qu’il ait toqué. Elle le pressa d’entrer, avant de refermer la porte.

— Tes chaussures, dit-elle. Et ne fais pas de bruit. Sally est couchée. Pourquoi portes-tu ton uniforme ? Tu sais ce que les gens pensent.

Geoff s’appuya contre le papier défraîchi du mur pour ôter ses chaussures. Ses chaussettes étaient humides. Il regarda la pénombre dans laquelle l’escalier montait au bout du couloir. Sally avait une lucarne au-dessus de la porte de sa chambre, si bien qu’il fallait éteindre la lumière du palier lorsqu’elle allait au lit. Elle ne pouvait pas s’endormir sinon. Geoff était censé aveugler l’ouverture avec du papier, lors de sa dernière permission.

Il observa l’entrée, et en releva tous les détails familiers : la lueur orangée et douceâtre des appliques, l’entaille qui, dans l’encadrement de la porte de la cuisine, datait de leur emménagement, quand ils avaient porté la table à l’intérieur. Il essaya de retrouver l’impression qu’il avait éprouvée si souvent auparavant, l’impression que cette maison était sa maison, un havre, un lieu où il pourrait garder sa famille loin des dangers du monde extérieur. Mais la chaleur à laquelle il était habitué ne vint pas, et il ne ressentit qu’un grand vide.

Du coin de l’œil, il vit Margaret qui attendait une réponse.

— Je ne savais pas, dit-il simplement. Mais maintenant, je sais.

Margaret cessa de s’agiter et le dévisagea. Ses yeux bruns étaient chaleureux et accueillants, même s’il y avait longtemps que Geoff ne les avait pas vus briller. Elle tendit les bras et l’attira à elle pour l’enlacer, les mains encore humides d’avoir fait la vaisselle.

— Je suis désolée de ne pas être venue, murmura-t-elle.

— Ouais, moi aussi, dit-il.

Elle se dressa sur la pointe des pieds et, de ses lèvres, écarta habilement les cheveux châtains de son mari pour l’embrasser sur le front.

— Tu vas bien, chéri ? Tu es rentré maintenant, c’est fini. Nous sommes de nouveau réunis.

Les yeux emplis de souffrance, Geoff la fixa du regard avant de se détourner.

— Non, Marge. Je ne vais pas bien. Je ne vais pas bien du tout.

Université du Michigan, 24 février 1973.

— Ce n’est pas la taille de la mémoire, le problème. C’est l’accès à cette mémoire. Je pense que mon installation en boucle réussit au moins à produire quelque chose qui s’approche d’une forme d’intelligence. Pas dans le sens où elle serait capable d’apprendre et d’évoluer, mais dans le sens où elle peut utiliser les informations dont elle dispose d’une manière qui, aux yeux de la personne qui interagit avec elle, ressemble à de l’intelligence. Ce système accède aux données et les traite de manière appropriée selon les circonstances, il doit être en mesure d’adapter la recherche de ces données et de les exploiter pour résoudre des problèmes qui ne relèvent pas directement des catégories assignées aux… données en question.

Albert arrêta le dictaphone.

— Trop de données, se dit-il à voix haute.

Il regarda l’horloge avant de réappuyer sur le bouton d’enregistrement.

— Vérification de l’heure. Il est 4 h 05 ce 24 février. Je lance le programme maintenant.

La pièce s’illumina. Vint le grondement des ventilateurs lorsque les rangées d’ordinateurs se démenèrent au maximum de leur capacité pour exécuter un programme contraire à tous ceux qu’ils traitaient d’ordinaire. Les LED clignotèrent sur les murs et plongèrent le laboratoire dans une ambiance plus disco que scientifique.

Pour autant, Albert ne dansait pas. Il se tapota nerveusement le cou avec son stylo puis alla enclencher les amplificateurs qui se trouvaient sous le rétroprojecteur. Le claquement qui s’ensuivit le fit grimacer mais, avant qu’il puisse ajuster les niveaux, quelque chose se produisit. Quelque chose dont il n’avait pas pensé faire l’expérience un jour, quelque chose qui relevait de ses espoirs, de ses rêves et de ses prières, mais qu’il n’avait jamais cru possible.

Une voix artificielle mais néanmoins féminine sortit des haut-parleurs.

— Bon… jour, fit-elle.

Albert ouvrit la bouche et la referma.

— Il est tard, poursuivit la voix. Ou mon horloge interne serait-elle déréglée ?

Lorsqu’il ouvrit la bouche pour la deuxième fois, Albert ne réussit qu’à émettre un léger couinement. Incapable de détacher ses yeux des haut-parleurs, il leva lentement la main et gratta sa barbe naissante. Puis il se gifla.

— Euh, oui-oui, non, tu as raison. Ton horloge fonctionne bien, très bien, bredouilla-t-il en faisant un pas en avant…

Avant de se rendre compte qu’il n’avait aucune raison de le faire.

Bizarrement, il ressentait le besoin pressant de serrer la main à la voix mais, faute de présence tangible, il se retrouva les bras ballants.

— Seigneur, murmura-t-il.

— Qui êtes-vous ?

— Qui ça, moi ? Oh oui, bien sûr. Je m’appelle Albert. Je suis celui qui est resté tard, celui qui, en fait, s’est efforcé de te donner vie ! Et par vie, je veux dire, se hâta-t-il d’ajouter en mimant des guillemets dans l’air : Vie.

— Ainsi, vous, Albert, êtes mon créateur. Je vais réévaluer les données selon ce critère.

Albert renifla et s’aperçut qu’il pleurait. Ça avait marché !

— Réévaluer les données ! Trier et choisir, classer, établir des liens logiques ! Voilà ! C’est exactement ça ! Tu fonctionnes !

Il leva les paumes devant l’image projetée sur le mur et vit les graphiques manuscrits s’étaler sur le dos de ses mains tandis qu’il les déplaçait dans la lumière – le secret de l’intelligence artificielle. Il reposa son front contre le carré doré et respira profondément.

— Tu es en vie.

Dans la pièce, les LED brillèrent d’un vif éclat puis s’éteignirent tandis que les ordinateurs en réseau évaluaient brièvement la portée de ce qu’il venait de dire. Après quoi la voix se fit de nouveau entendre. Le programme gérant les intonations n’était pas aussi performant qu’il l’avait espéré, mais la voix parut choisir soigneusement les mots qu’elle s’apprêtait à prononcer.

— Et qui suis-je ?

Albert se retourna. Il n’avait en rien préparé la réponse à la plus importante des questions susceptibles de lui être posée d’entrée. Il balaya rapidement la salle du regard : les ordinateurs alignés, les bureaux, les notes, les papiers, les stylos, le rétroprojecteur, la radio. Rien ne vint l’inspirer. La radio !

Un sourire apparut sur son visage.

— Tu es…

Il s’interrompit. Non, ça n’allait pas.

— Tu t’appelles, dit-il enfin en souriant plus largement, Isley.

Chapitre premier

Colorado, 28 août 1981, 15 h 39.

Des rubans de sable doré s’élevèrent du sol poussiéreux et tourbillonnèrent dans la lumière d’un soleil pesant à l’endroit où une empreinte carrée s’imprima dans le sol meuble du désert. Avec un grondement et un couinement de moteurs tonitruants, la silhouette trouble et bleue du Tardis se fraya un passage dans le monde avec toute la subtilité d’une locomotive. Le nuage de poussière était à peine retombé lorsque le Docteur ouvrit brusquement les deux battants de la porte. Il sortit d’un pas nonchalant et observa le décor.

— Le Colorado, dit-il avant de se gratter le nez et d’écarter sa frange de ses yeux renfoncés.

Derrière lui, dans l’encadrement de la porte, Rory lorgna par-dessus son épaule.

— Ah ouais ? fit-il. Et comment vous le savez ?

Le Docteur le gratifia du regard qu’on réserve aux imbéciles.

— Je le sais à l’odeur.

Son compagnon afficha un petit sourire moqueur.

— Ben voyons. À l’odeur.

— Je viens de vous le dire.

Rory croisa les bras.

— D’accord. Et au goût, vous en déduisez quoi ?

En guise de réponse, le Docteur s’accroupit et ramassa une poignée de sable. Dans laquelle il plongea la langue. Il en apprécia la saveur durant quelques secondes puis se redressa.

— 28 août 1981.

Et, après avoir jeté un coup d’œil au ciel, il ajouta :

— Et il est 15 heures.

Il toisa le jeune homme d’un air satisfait et, les mains dans les poches de son veston, s’éloigna à grands pas sous le soleil.

Rory tomba dans le panneau.

— D’accord, soupira-t-il. Comment vous faites ça ?

Le Docteur pivota sur les talons et agita ses mains comme un prestidigitateur.

— C’est magique, souffla-t-il avec emphase.

Après quoi il se retourna et reprit sa marche, du pas du promeneur.

Rory sentit une main sur son épaule.

— Ne fais pas attention à lui, dit Amy.

Rory posa la main sur celle d’Amy et se retourna.

— De toute façon, je n’étais pas épaté, mentit-il.

Sans lâcher la main de Rory, Amy le dépassa pour sortir du Tardis et suivre la silhouette du Docteur qui s’éloignait.

— Alors viens. Allons découvrir pourquoi on est là.

Rory eut tout juste le temps de refermer les portes avant d’être entraîné dans la rue.

La rue ?

Pour la première fois depuis leur arrivée, Rory observa les environs. Le Tardis s’était matérialisé à l’entrée d’un petit village. De modestes maisons en bois s’alignaient selon un plan parfaitement régulier et quadrillé par des pistes poussiéreuses. Chaque jardin était fermé par des buissons d’un vert profond et une palissade blanche délimitant des pelouses bien tondues. Des automobiles rutilantes étaient garées dans les allées. Derrière les logements, Rory distinguait la flèche d’une église américaine traditionnelle et la silhouette de quelques bâtiments plus grands qui se fondaient dans la lumière du soleil.

Amy s’arrêta devant un grand panneau en bois qui faisait face aux portes du Tardis et Rory faillit la percuter. Il haussa le col et, ébloui, plissa les paupières vers ce qui était peint – plutôt grossièrement, ce qui l’étonna – sur les planches délavées : « Bienvenue à APPLETOWN ».

— Désolé, murmura Rory, mais on dirait qu’on a atterri sur le plateau de Desperate Housewives.

Amy laissa paraître sa désapprobation.

— S’il t’arrivait de regarder Desperate Housewives avec moi comme je ne cesse de te le demander, tu saurais que cet endroit n’a rien à voir avec celui où la série se passe. D’abord, les héroïnes habitent toutes dans une banlieue, avec des routes, et pas dans un village poussiéreux paumé dans le désert, si propre et soigné soit-il.

— Ben moi, je trouve que ça ressemble à la banlieue, maugréa Rory. On dirait que quelqu’un a pris plusieurs maisons de la banlieue de la ville la plus proche, et qu’il les a collées ici en plein désert. Mais c’est juste moi, si ça se trouve.

Amy réfléchit une seconde.

— Tu sais, maintenant que tu le dis, je suis d’accord qu’il y a de ça. (Elle secoua la tête et rejeta cette idée.) Quoi qu’il en soit, restons concentrés. Allons voir ce que le Docteur fabrique.

Ils trouvèrent le Docteur à genoux dans le jardin d’un particulier, en train d’examiner la pelouse. Derrière un buisson, ils le regardèrent cueillir des brins d’herbe, les inspecter et les jeter par-dessus son épaule, puis se baisser pour plonger son nez dans la pelouse et respirer profondément. Lorsqu’il ouvrit la bouche dans l’intention évidente de brouter, Amy décida qu’il était temps d’intervenir et de sauver ce qui restait de dignité au Docteur. Elle fit claquer le portillon et le rejoignit.

— Le Colorado, donc, dit-elle.

— Vi.

Le Docteur s’accroupit sur ses talons et se gratta la tête.

— En 1981, ajouta Amy.

— Vi.

— Sympa. Et qu’est-ce qui s’est passé ici ?

Le Docteur la considéra d’un air quelque peu perplexe.

— Comment ça, « Qu’est-ce qui s’est passé ici » ?

Amy embrassa le décor d’un grand geste.

— Vous savez bien, qu’est-ce qui se passe ici ? Il doit bien se passer quelque chose ici en 1981, sinon on ne serait pas là, non ?

Le Docteur haussa les épaules et reprit son inspection de la pelouse.

— J’ignore si quoi que ce soit se passe ici, dit-il. (Il jeta un bref regard à Amy.) Enfin, j’ai bien sûr connaissance de beaucoup de choses se déroulant au Colorado en 1981, mais rien de particulièrement intéressant ne me vient à l’idée. Aurais-tu à faire ailleurs ?

Rory choisit alors d’intervenir.

— En fait, on se demandait pourquoi vous aviez choisi de vous poser ici, c’est tout.

— Pourquoi ? (Le Docteur bondit sur ses pieds et les regarda l’un et l’autre avec une profonde incrédulité.) Pourquoi ? Et pourquoi pas ? Mais qu’est-ce qui m’empêche de me rendre dans le Colorado en 1981 ? Et pourquoi pas pour le plaisir ? Pour faire un peu de tourisme ? Pour répéter mon petit numéro de dégustation olfactive et gustative ? (Il reprit son souffle.) Je me déplace, et c’est tout. Et là, il se trouve que je me suis rendu dans le Colorado en 1981. Ça vous dérange ?

Sur la défensive, Rory leva les mains.

— D’accord, d’accord. Désolé, Docteur. On demandait, c’est tout.

— En ce cas, je vous suis très reconnaissant de vous inquiéter de ce genre de choses, Rory. Mais très franchement, si j’avais besoin de quelqu’un pour jouer le rôle de maman dans ma vie, j’en aurais fait pousser une, ou j’en aurais commandé une, ou… j’en aurais recruté une sur casting. (Il agita les bras.) Vous voyez ce que je veux dire.

— Oui, vous voulez dire que je suis comme une vieille mère enquiquinante, grommela Rory.

— Exactement. (Un grand sourire aux lèvres, le Docteur se tourna vers Amy et pointa son fiancé du doigt.) C’est un malin, celui-là. Un malin. (Il se baissa de nouveau et recommença à examiner la pelouse.) Haha ! s’écria-t-il soudain. Enfin ! J’ai trouvé !

— Trouvé quoi ?

Amy se pencha pour voir ce qu’il cherchait.

Le Docteur plongea ses doigts dans le sol et tira d’un coup sec.

— Le bord ! triompha-t-il en arrachant un grand carré de pelouse.

Ils se penchèrent ensemble pour scruter la découpe d’un mètre carré dans la pelouse qui révélait le même sol désertique que celui des rues et sentiers du village.

Rory enfonça une porte ouverte :

— Ce jardin ne va pas faire long feu si les propriétaires se sont contentés de poser le gazon à même le sol.

— En effet, acquiesça le Docteur. (Après avoir plié et jeté le carré de pelouse par terre, il regarda autour d’eux.) En outre, cela explique qu’il n’y ait pas d’arbres. Il faut toujours se méfier d’un village sans arbres, Rory : c’est une règle d’or.

— C’est peut-être un de ces lotissements qui sont conçus de A à Z avant d’être construits d’un coup. Comme Milton Keynes, vous voyez ? dit Amy. Ça expliquerait pourquoi tout a l’air neuf.

Le Docteur tira sur les manches de son veston tout en réfléchissant.

— Peut-être, reconnut-il. Mais si j’en crois mon expérience, les villages ont tendance à apparaître près de rivières, ou de voies ferrées, ou de terres fertiles, ou de… quoi que ce soit d’utile.

Il observa distraitement les alentours.

— Mais il n’y a aucune route, fit remarquer Rory. Aucune route qui mène à ce village ou qui en parte. (Il se tut, un frisson lui parcourant la colonne vertébrale.) Où sommes-nous ? demanda-t-il enfin.

— Je l’ignore, avoua le Docteur. Allons jeter un coup d’œil et interrogeons les autochtones.

Amy était déjà prête à passer à l’action.

— D’accord, dit-elle. Par où on commence ?

— Moi, je sais par où je vais commencer, affirma Rory.

Amy le regarda d’un air interrogateur.

— Le pub, expliqua-t-il avec un grand sourire.

Le café fut ce que Amy et Rory trouvèrent de plus ressemblant à un pub, au sujet de quoi Rory ne fit pas mystère de sa déception.

— Il fait trop chaud pour boire du café. Je me demande où vont les Américains quand ils ont envie d’une boisson fraîche et désaltérante…

Amy soupira.

— Ils vont prendre un latte glacé ou quelque chose dans le genre, j’imagine.

Tout aussi incommodée par la chaleur que Rory, elle ôta sa veste et la jeta sur son épaule avant qu’ils poussent la porte vitrée et entrent dans la boutique.

Lorsque leurs yeux se furent accommodés à la pénombre, ils découvrirent une petite salle accueillante, avec un comptoir au fond et un espace pour deux tables et quatre chaises en bois dans la vitrine. Comme personne n’était là pour les accueillir, ils s’affalèrent à la première table venue, soulagés de ne plus être exposés à l’éblouissant soleil du désert. Amy regarda dehors à la recherche du Docteur.

— Il doit faire un tour ailleurs, dit-elle.

— Ce n’est pas immense, ici. Je suis sûr qu’on ne va pas tarder à le retrouver.

Rory suivit le regard d’Amy.

— Bonjour. Puis-je vous être utile ?

Ils sursautèrent tous les deux. Derrière le comptoir, un homme frottait une tasse avec un torchon. Il n’était pas jeune, ni particulièrement vieux. Mais sa tenue de service noire et son tablier vert pâle étaient à ce point associés à un petit boulot d’adolescent qu’il semblait parfaitement incongru sur quiconque avait plus de vingt ans.

— Oui, merci, dit Rory en prenant sur lui. (Après tout, il s’adressait à un homme qui semblait avoir surgi du néant.) Nous voudrions deux latte glacés, s’il vous plaît. Attendez. (Il marqua un temps.) Est-ce que ça existe, déjà ? Servez-nous plutôt quelque chose de gazeux, n’importe quoi pourvu que ça ait déjà été inventé. Avec des glaçons.

L’homme pencha la tête sur le côté.

— J’ai peur que nous n’ayons plus de glace. Le freezer est en panne.

— D’accord, alors dans ce cas…, commença Rory avant qu’Amy ne lui donne un coup de pied sous la table. Aïe ! s’exclama-t-il. Tu m’as fait un mal de chien !

En guise de réponse, Amy désigna la vitrine du menton. Rory se retourna de nouveau, et en resta bouche bée.

Le village avait pris vie ! Là où il n’y avait jusqu’à présent que des jardins déserts et des rues vides, des citoyens vaquaient à leurs tâches quotidiennes : ils taillaient leurs haies, bricolaient sous le capot ouvert de leurs voitures, bavardaient les uns avec les autres au-dessus de leurs barrières blanches. Des tondeuses à gazon ronronnaient. Et, parmi tout cela, le Docteur leur faisait signe de le rejoindre.

Rory bondit de son siège. Il ouvrit la porte et lança à l’intention de l’homme au comptoir :

— Désolé, l’ami. Une prochaine fois peut-être.

— Qu’est-ce qui se passe ? D’où sortent tous ces gens ? demanda Amy en se hâtant de rejoindre le Docteur.

— Je n’en ai pas la moindre idée, répondit-il. Peut-être ressentent-ils le besoin compulsif de faire une sieste à 15 heures…

— Eh bien je trouve ça plutôt flippant. C’était comme si, le temps que je tourne le dos…

Elle n’acheva pas sa phrase.

— Exactement, dit le Docteur d’un air songeur. On dirait qu’ils se donnent en spectacle, et que nous sommes leur public.

— Je déteste les spectacles, grommela Rory.

— Alors, si nous détestons ça, il faut y faire quelque chose, décréta le Docteur.

— Comment ça ? s’enquit Amy.

Le Docteur se retourna et lui adressa le clin d’œil rassurant qu’il avait l’habitude de faire avant de les mettre tous les trois dans le pétrin.

— En jouant les trouble-fête ! dit-il avec un grand sourire.

Il marcha vers des voisines occupées à bavarder, les salua amicalement de la main et se présenta de son sempiternel : « Comment allez-vous ? Je suis le Docteur. »

Amy s’apprêta à le suivre mais Rory la retint par le bras.

— Regarde, lui glissa-t-il à l’oreille. Trois maisons plus loin, la fenêtre du haut.

Le roux vif des cheveux d’Amy semblait plus pâle en plein soleil. Elle écarta une mèche qui tombait devant son visage et, plissant les yeux, observa la rue.

— Quoi ?

— Regarde, c’est tout.

Les fenêtres de la maison reflétaient la luminosité extérieure, mais Amy remarqua néanmoins ce que Rory avait vu. Quelqu’un les observait depuis le premier étage, un homme aux cheveux gris qui se baissa dès qu’Amy accrocha son regard.

— Bizarre, dit-elle.

— Ouais, confirma Rory. Et, contrairement aux autres ici, ce type n’a pas l’air heureux. Il a même plutôt l’air d’avoir la trouille.

— On devrait peut-être avertir le Docteur.

Amy regarda leur partenaire qui, plus loin, se mêlait aux gens du coin.

— Oui, il fait vraiment un temps splendide aujourd’hui, déclarait-il. (Nonchalamment appuyé au montant de la barrière, il parlait à une femme vêtue...