Prologue

Tout est sombre. Désespérément obscur.

Je m’enfonce dans une galerie déserte. Je martèle de mes semelles métalliques le sol dur et froid.

Autour de moi patrouillent des volutes de fumée grise.

La roche creusée, éventrée, martelée, martyrisée, transpire un écœurant goudron, une substance poisseuse qui ressemble à du sang.

J’avance sans savoir où je vais, les poumons brûlés par l’air vicié.

Comme un somnambule surpris.

Un pied après l’autre.

Mains en avant pour ne pas me cogner.

La galerie débouche sur une caverne immense. Roche irrégulière et béton lisse, comme de la glace. Étrange le béton. Des tentures sanglantes dégoulinent le long des parois.

Je me rends compte que je vois tout, absolument tout, en nuances de noir et de rouge. Comme si un filtre avait chassé les autres couleurs de mes yeux.

Une multitude de flambeaux dans des torchères de métal se consument en projetant des lueurs aveuglantes. Une table de pierre, massive, entourée de fauteuils en fer, occupe le centre.

Obéissant à je ne sais quel instinct, je m’accroupis dans un recoin d’ombre.

Caché, j’observe la scène qui se déroule devant moi…

Walter, en grande toge noire, est à genoux, à côté d’un des fauteuils. Il lève des yeux suppliants vers un étrange petit homme vêtu d’une toge rouge qui le menace avec un bijou étincelant.

À quelques pas se tient mademoiselle Rose, figée. Stupéfaite. Elle porte une cuirasse d’acier. Son chignon, délié, laisse ses cheveux gris argent tomber en cascade. Elle tient une lance dans la main.

Une multitude d’hommes, armés d’arcs et d’épées, ont pris position dans la salle.

Des scintillements autour de Walter et de son bourreau trahissent la présence d’une protection magique…

– C’est fini, dit le petit homme d’une voix grave.

– Je t’en supplie ! gémit Walter. Tu n’as pas le droit !

– J’ai le devoir, répond-il gravement.

– Nonnnnnn ! hurle Walter en se tordant à ses pieds.

L’humiliation à laquelle j’assiste ne déclenche aucune émotion chez moi.

Pas de colère, pas de haine.

Ni sentiment de frustration ni impression d’injustice.

C’est pourtant le chef de l’Association qui demande grâce, qui gémit sans fierté au pied de son ennemi !

Rien. Je ne ressens rien…

Terrassé par le pouvoir du mystérieux talisman, Walter tombe sur le dos, s’arc-boute en poussant un ultime râle de souffrance, puis s’effondre, sans vie.

Toujours rien.

Ce n’est pas normal.

Pas possible.

Je vais me réveiller…

1

L’aurore agite tout juste ses doigts de rose lorsque je franchis la porte de l’immeuble décrépi qui abrite les bureaux icebergiens de l’Association (je rappelle pour les distraits qui auraient raté les précédentes visites que ses locaux s’enfoncent profondément sous la surface).

À cette heure, aucune chance de tomber sur la sympathique Mme Deglu, présidente de l’Amicale des joueuses de Bingo et sosie de Carmen Cru (les bédéphiles me comprendront, les autres n’auront qu’à imaginer un croisement entre une chouette déplumée et un sac de patates).

Ce qui m’arrange, puisque je suis suffisamment nerveux comme ça.

J’ai rendez-vous avec Walter pour l’engueulade du siècle…

Je rajuste ma mise sur le palier du deuxième étage, essaye de me calmer et frappe doucement à la porte, à côté du panonceau affichant en lettres fatiguées : L’Association. D’habitude, un simple toc-toc suffit à déclencher un clic donnant accès au bureau de mademoiselle Rose.

Aujourd’hui, rien.

J’insiste ! En vain…

Je tambourine carrément, sans autre résultat que de faire tomber des lambeaux de peinture verte (immonde comme elle est, c’est toujours ça de pris). J’hésite à flanquer un coup de pied dedans, puis je me retiens en pensant aux sortilèges qui protègent l’ouverture.

C’est quand même bizarre.

D’habitude, on trouve toujours quelqu’un à l’Association : Walter, Rose, le Sphinx, des stagiaires venus se faire engueuler… Là, nada. Personne.

Les vacances ? Ça m’étonnerait. Je vois mal mademoiselle Rose avec des skis aux pieds ! Les extraterrestres ? Peu probable. À en croire les films, leurs vaisseaux spatiaux ont pris un abonnement de parking dans le ciel américain.

Peut-être, tout simplement, qu’on n’a pas la même notion de l’aube. J’ai, pour ma part, effectué de savants calculs afin de ne pas être en retard ; se faire pourrir par le patron, d’accord, le mettre en rogne, pas question !

Je choisis donc de patienter et m’assieds sur une marche.

Pour un jeune stagiaire qui va passer un mauvais quart d’heure, on est en droit de penser que j’en fais un peu trop. Mais c’est plus intéressé que ça. J’ai, moi aussi, des questions à poser…

Cherchant à tromper le temps, je sors de ma sacoche le journal qui abrite les épanchements de ma matière grise (dit comme ça, c’est assez répugnant, mais encore une fois, je me comprends !) et qu’on appelle, dans le jargon des sorciers, un Livre des Ombres. Je le feuillette, à la faible lueur d’une ampoule électrique autour de laquelle volette, misérable, une grosse mouche noire.

J’ai mis à jour mon Livre hier. Ça m’a occupé toute la journée, entre deux tasses de thé (un truc de ma mère pour s’assurer que je ne me suis pas encore envolé…). J’en étais resté à l’épisode de la fête chez les trolls, sur l’Île-aux-Oiseaux. J’avais un sacré retard à rattraper ! J’ai donc noté noir sur blanc (en vrac) :

– les informations échangées avec Ombe pendant la soirée de Noël,

– l’attaque au Taser mystique contre la moto,

– mon évasion de l’hôpital grâce au sortilège des roses,

– la création de Fafnir (mon sort fouineur),

– la lutte contre l’aigle noir,

– mes expériences de nécromancie à la morgue,

– les renseignements arrachés à Lucinda la Goule dans le cimetière,

– l’affrontement avec le timbré qui se prétendait membre de l’Association,

– sa destruction par le feu,

– la découverte de l’existence d’une organisation qui m’en veut personnellement… et qui en voulait à Ombe.

J’ai tout relaté dans le détail, jusqu’à une heure avancée de la nuit.

Au moment de refermer le Livre pour aller me coucher, j’ai pris conscience qu’il manquait une dimension à mes comptes rendus. Une touche plus intérieure, plus profonde.

Je sais qu’un Livre des Ombres est un rapport d’expériences et de savoirs, pas un journal intime ; mais, après réflexion, je me suis dit qu’assortir de pensées et d’émotions des descriptions souvent froides, ce n’était pas forcément inutile.

Les événements apparaissent sous un autre éclairage. Ils se transforment en étincelles et peuvent, avec un vent favorable, allumer le grand brasier de la compréhension !

Par exemple :

J’ai écrit aujourd’hui une lettre à Arglaë. Ce qui est doublement stupide puisque je ne sais pas où l’envoyer et je ne sais pas non plus (malgré l’assurance d’Erglug) si elle sait lire ! J’avais besoin de parler à une amie. Ombe a déserté. Il ne reste plus que toi, ma trollesse…

Ou encore :

Maman a fait, pour le goûter, une tarte aux pommes qui rendrait un troll végétarien !…

Enfin bref !

J’ai également découvert un autre intérêt à cet exercice : tromper ma solitude. Parce que, en dehors de la présence de plus en plus abstraite d’Arglaë ou bien trop concrète de ma mère, je suis assez seul en ce moment. Ombe est aux abonnées absentes. Quant à Jean-Lu et Romu, que j’ai appelés pour leur souhaiter une bonne année, ils étaient tous les deux occupés à autre chose qu’à me voir.

Je n’avais pas parlé à Romu depuis ma fuite du Ring. J’ai commencé par bafouiller des excuses et puis j’ai embrayé sur le concert, les modifs à apporter, nos prochaines compositions. Romu était anormalement silencieux. Il ponctuait mes élans d’enthousiasme par des grognements lointains. J’ai compris que je ne tombais pas au bon moment, alors j’ai fini par raccrocher en lui souhaitant de bonnes vacances… Jean-Lu, au contraire, était égal à lui-même ! Il a tout de suite essayé de me soutirer des infos au sujet de la jolie fille pour laquelle je les avais abandonnés. Je suis resté évasif sur Ombe, un peu moins sur Arglaë (j’ai néanmoins caché à mon ami qu’elle était trolle), ce qui m’a valu force commentaires et exclamations, certaines m’ayant sûrement fait perdre quelques points d’audition dans l’oreille gauche. J’ai dû, pour m’en sortir, promettre que je leur présenterai ma roussiaire(rousse incendiaire en patois jean-luo-jaspéro-romualdien), à la première occasion (cette occasion devenant tellement hypothétique qu’il m’a semblé sans risque de la mettre en avant…). 

Mais je sais que je verrai bientôt mes deux potes, puisque la rentrée approche à grands pas. Alors qu’Ombe…

Elle ne s’est pas manifestée depuis cette fameuse nuit où j’ai tué son assassin et son absence me pèse terriblement. Est-ce que, vengée, elle s’est évaporée, retournant dans les limbes dont on sait si peu de chose ? Est-ce qu’elle m’en veut ?

Et si, loin de toutes ces questions, la plus grande énigme restait celle de sa survivance ?…

Effectivement.

J’ai beau y réfléchir, avoir consacré des heures et des heures à chercher des informations dans mes Livres de Savoir (ces Livres des Ombres écrits par des sorciers disparus, que je rachète dans les brocantes), je n’ai pas trouvé grand-chose. Des histoires de fantômes attachés à des lieux, ou d’esprits qu’on invoque, mais rien au sujet d’une présence intérieure, une conscience indépendante de celle de « l’hôte ». Les Livres font parfois mention de cas de possession, mais aucun des symptômes décrits ne correspond aux miens. Ombe ne me possède pas. Elle m’obsède peut-être, mais c’est tout !

En désespoir de cause, je suis retourné fouiller les fichiers malencontreusement volés par Fafnir dans l’ordinateur d’Ombe. J’ai lu les articles qui s’y trouvaient, douze au total, provenant de journaux canadiens. Ce qui est parfaitement logique puisque Ombe a passé son enfance au Québec.

Une photo illustre l’un des articles. Une photo d’Ombe, couchée dans le berceau où on l’a retrouvée, abandonné dans la neige. Arborant une gourmette au poignet. La gourmette que j’ai volée dans sa chambre et que je garde précieusement dans une poche de mon pantalon. J’ai imprimé cette photo et je l’ai punaisée au-dessus de mon bureau.

Un des articles était différent. Il relatait la disparition d’une jeune femme, Marie Rivière, volatilisée à Montréal dans un quartier résidentiel alors qu’elle se rendait sur son lieu de travail. J’ai essayé d’envoyer Fafnir – mon sortilège-espion qui squattait jusqu’à hier une clé USB – à l’assaut d’internet, pour grappiller davantage d’informations sur cette femme. Il est revenu comme à chaque fois, bredouille et la peur au ventre.

À la suite de quoi j’ai décidé de laisser tomber la piste des fichiers qui ne m’apprenaient rien de nouveau sur Ombe et de recycler ce pauvre Fafnir ! Un sortilège-espion qui ne peut plus rien espionner, c’est du gaspillage ! Je devais absolument lui trouver un autre support. Une autre niche. Une autre utilité… 

Heureusement, j’ai eu une idée géniale pour la reconversion dudit Fafnir !

Mais chut, c’est une surprise.

En attendant, Ombe me manque cruellement.

J’ai cru, en me couchant, entendre la voix d’Ombe. Je me suis redressé dans mon lit, fouetté par une décharge d’adrénaline. Mais ce n’était que ma mère qui me souhaitait une bonne nuit à travers la porte de la chambre. Je me suis recouché, le cœur battant, incapable de trouver le sommeil. Peu importe ce que tu es à présent, fantôme, esprit, fruit de mon imagination ! J’aimais tant, Ombe, tes intrusions dans ma tête, tes remarques et tes moqueries…

Voilà, voilà.

Alors j’ai passé le reste du temps à lire.

L’ouvrage du père exorciste Vito Cornélius, "In occulto", un incunable du XVe siècle que mes parents (mon père avec son argent et ma mère avec son temps…) m’ont déniché pour Noël, est passionnant. "Dans le secret" : tout un programme ! Ce que j’aime, c’est qu’il y a beaucoup de dessins et d’illustrations. Comme le dit mon philosophe préféré, Gaston Saint-Langers : "Un petit dessein vaut mieux qu’un grand discours." À quoi aurait sûrement répondu, avec son sens de l’à-propos légendaire et sa célèbre limpidité, le poète troll Hiéronymus Verkling barb Loreleï : "Un grand vaut mieux que dix courts…"

Lire pour occuper mes pensées et oublier les sales nuits que j’enchaîne, depuis mon retour de l’hôpital.

Je fais d’horribles cauchemars qui me laissent fiévreux, transpirant, suffocant, incapable de me rendormir avant des heures. En plus, au réveil, je ne me rappelle aucun de ces méchants rêves ! J’espère simplement que je ne hurle pas. Je ne voudrais pas que ma mère m’entende et s’inquiète… 

Lire et… boire du thé ! Pauvre maman. À force de vaquer à nos occupations respectives, ça faisait une éternité qu’on n’avait pas passé autant de temps ensemble.

Parfois, on ne dit rien, on reste là, à se regarder, à échanger des sourires. Des banalités. D’autres fois, elle me raconte des moments de sa vie et ça me fait tout drôle. J’ai l’impression de découvrir une étrangère. Je me surprends même à être jaloux. Jaloux des autres auxquels ma mère a accordé son temps au lieu de le consacrer exclusivement à son fils. Comme si tout ce qu’elle avait pu vivre ailleurs m’avait été dérobé… 

Je regarde la montre sans bracelet que je trimballe dans ma sacoche. L’aube est largement dépassée !

Je commence à m’inquiéter : toujours pas de mademoiselle Rose ni de Walter.

Est-ce une façon de me punir ? Non, pas le genre. Ils auraient trop peur que je fasse des bêtises, que je cesse d’être discret.

Ils sont sûrement débordés. Diriger l’Association, ce n’est pas rien !

Et… si c’était plus grave que ça ? Si l’Association avait un problème ?

Dans ce cas, mademoiselle Rose m’aurait contacté. Elle aurait fait appel à mes services.

Ou pas.

C’est vrai que ces derniers temps, je me suis montré relativement incontrôlable.

Une porte qui claque puis des pas dans l’escalier m’incitent à me lever précipitamment et à ranger mon Livre des Ombres dans ma sacoche. Pas trop tôt ! Je me penche au-dessus de la rampe.

Mais, au lieu de Walter ou de mademoiselle Rose, c’est Mme Deglu que j’aperçois, traînant son imposante silhouette vers le premier étage.

Je me recule prudemment. Et fais craquer une planche.

– Il y a quelqu’un ?

C’est malin, Jasper !

– C’est vous, Rose ?

Mme Deglu connaît mademoiselle Rose ? Pas étonnant, à la réflexion. Ça fait combien de temps qu’elles sont dans cet immeuble, toutes les deux ?

– Ohé ! Répondez !

La vieille bique va monter voir, c’est sûr.

Le pas reprend, en effet. Les marches grincent. La concierge officieuse de l’immeuble en ruine (ou le contraire, au choix) vient inspecter le palier du dessus.

Pestant intérieurement contre ma maladresse, je m’enfuis vers le troisième et dernier étage, en prenant soin cette fois de ne faire aucun bruit. Non que je sois réellement en danger, mais je n’ai aucune envie d’entamer un dialogue de sourds avec cette femme !

Heureusement, constatant qu’il n’y a personne au deuxième, la mère Deglu (foin des politesses, on est entre nous) grommelle et redescend jusqu’à sa tanière du premier, en soufflant comme une baleine.

Il faudra vraiment, un jour, que je vérifie si elle est Normale !

Je regarde le palier du troisième avec curiosité. C’est la première fois que j’y mets les pieds. Il ressemble aux deux autres, dans un état de quasi-abandon. Un panneau de plastique jauni indique, sur l’unique porte vermoulue : « Club philatéliste ». Je n’ai jamais vu personne y monter. Peut-être que le cercle n’existe plus. De toute manière, il y a assez de vieux timbrés dans cette ville !

Une sensation passagère m’effleure, tandis que je fixe la porte. Des effluves de magie, discrètes, presque imperceptibles. Mêlées à autre chose, plus trouble. Plus noir.

J’hésite à approfondir mon examen, mais je me raisonne ; il s’agit à coup sûr du reliquat des sorts qui sont élaborés, régulièrement, à l’étage en dessous !

Qu’est-ce que ça pourrait être d’autre ?

Je rebrousse chemin, toujours en silence. Je n’ai aucune envie de continuer à jouer les plantons sur le perron, surtout avec la mère Deglu à proximité. Je vais plutôt aller guetter l’arrivée de Walter et de mademoiselle Rose dans le café qui se trouve à l’angle de la rue.

Comme le dit Saint-Langers ou Hiéronymus, je ne sais plus : « C’est idiot d’atteindre l’effroi quand on peut attendre lait chaud ! »

Trois ou quatre
choses que je sais d’eux

Saint-Langers, Gaston – 1770-1815, capitaine de hussards et moraliste.

Le début de sa vie est un mystère. On entend parler de lui pour la première fois en 1792, au moment où il tente de s’opposer aux massacres révolutionnaires (il manque être lynché et doit son salut à une fille, en se cachant sous sa jupe - je retiens le subterfuge…). Il s’engage dans l’armée la même année, après avoir dit : « La mort est une chose trop sérieuse pour être confiée à des civils. » Il participe à la capture de la flotte hollandaise au Helder en 1795 au sein du 8e régiment et à la prise de Stettin en 1806, avec le 7e, où il recevra ses galons pour faits d’armes exceptionnels (il a de la chance d’avoir eu des chefs reconnaissants, lui !). Il doit sa notoriété à un ouvrage posthume, Préceptes de hussard, qui regroupe l’expérience de toute sa vie. Une vie courte mais bien remplie, essentiellement passée sur les champs de bataille et dans les chambres des dames (un peu comme moi pour l’instant, sauf pour les dames…).

Verkling barb Loreleï, Hiéronymus – dates de naissance et de mort inconnues, poète et philosophe.

« Né un jour, mords toujours », a confié le géant (des) vers à ce sujet.

On sait très peu de chose sur l’unique penseur de la gente trolle. Son principal biographe, Erglug Guppelnagemanglang üb Transgereï, est avare de détails.

On dispose cependant de trois certitudes :

1. son œuvre est purement orale ;

2. son œuvre est complètement symbolique, absconse et incompréhensible ;

3. son œuvre est majoritairement inconnue des trolls eux-mêmes.

Enfin, cette connaissance approximative fait qu’il est d’usage de citer Hiéronymus Verkling barb Loreleï en commençant par : « Comme aurait dit Hiéronymus… »

Les elfes, pour terminer sur le sujet et répondre à ceux qui s’étonneraient de ne jamais les voir cités, n’ont jamais eu ni capitaine ni philosophe, encore moins de moralistes et de poètes.

Pour la bonne raison que chaque elfe était à la fois guerrier et artiste !

Penser comme un elfe, c’est être philosophe.

Parler en quenya, c’est déjà faire de la poésie.

Ainsi, on ne dira pas : « Ça se couvre ; il va pleuvoir » mais « Lumbor hostëar ar lelyar vilyassë ve altë ciryar ; raumo tuluva : Les nuages sombres se rassemblent et voyagent à travers le ciel comme de grands bateaux ; une tempête va arriver… »

13, rue du Horla

Troisième étage – Club philatéliste / Appartement de mademoiselle Rose

– Mauvais jour, sorcière ! Tu as une tête affreuse.

– Silence, démon. Je peux très bien trouver un autre miroir pour décorer ma cuisine.

– Et te priver d’un confident qui ne se lasse jamais de t’écouter ? Tsss, tsss, sorcière ! Je sais que tu ne peux pas te passer de moi.

– Tu as raison, démon. Te voir tous les matins, éternellement prisonnier de mon miroir, me réjouit à un point que tu n’imagines pas !

– Rien n’est éternel. Ni une rose. Ni un sortilège.

– Disons que tu n’es pas prêt d’échapper au mien.

– Hélas… Je suis, c’est vrai, ce qu’on appelle un public captif ! Bon, dis-moi ce qui te tracasse.

– Ça ne te regarde pas.

– S’il te plaît ! Je m’ennuie à mourir ! Et puis… je peux peut-être t’aider ?

– Ça m’étonnerait. Il s’agit du Sphinx.

– Toujours pas de nouvelles ?

– Ni par canal classique ni par voie détournée. Il lui est vraiment arrivé quelque chose.

– On en sait davantage ?

– Le Sphinx est descendu du train en provenance de Londres, comme le prouvent des caméras de surveil-lance. Il a disparu sur le trajet qui le ramenait rue du Horla.

– Tu penses qu’il se cache ? Ou bien que quelqu’un l’a enlevé ?

– Je ne sais pas quoi penser.

– Tu sais toujours quoi penser, sorcière ! 

– Tais-toi, démon. Même si tu as raison, tu m’énerves.

– Je t’énerve parce que j’ai raison… Tu détestes jouer une partie avec un coup de retard. C’est pour ça que tu as si mauvaise mine, aujourd’hui ?

– Je n’ai pas mauvaise mine. Je ne dors pas assez, c’est tout. Walter se consacre entièrement à la recherche du Sphinx et me laisse la responsabilité de gérer seule un quotidien horriblement lourd en ce moment.

– Les Anormaux doivent sentir un flottement dans les rangs de l’Association. Ça les rend nerveux, pas vrai, sorcière ?

– Ce sont des enfants ! Relativement sages en présence d’un adulte, capables des pires bêtises quand ils sont livrés à eux-mêmes. Pour ne rien arranger, Walter est rentré de son enquête infructueuse particulièrement… soucieux.

– Soucieux ?

– Je cherche un mot plus approprié : sombre, voilà ! J’ai essayé d’en parler avec lui mais il a coupé court, comme si tout lui était indifférent. Pire : comme si la disparition du Sphinx n’avait pas d’importance !

– Tiens donc. Le grrrrand Walteeeer, coupable d’indélicatesse !

– Je connais Walter mieux que quiconque et je le crois profondément atteint. Pourquoi le cacher ? À quoi rime ce déni ?

– C’est tout ? Moi aussi, je te connais, sorcière, depuis le temps. Il en faut davantage pour t’inquiéter.

– À midi, Walter m’a fait passer un mémo comportant une liste de décisions aberrantes qu’il me demande de mettre en place. Si nous appliquons cette nouvelle politique, les pires des Anormaux transformeront la cohabitation dont nous sommes les garants en chaos innommable. Quant aux meilleurs d’entre eux, ils se révolteront et l’Association vivra un très, très mauvais moment… 

– Tu es arrivée à une conclusion, j’imagine.

– Oui. C’est terrible à avouer, mais je pense que Walter a craqué. Et que, doublement affecté par la mort d’Ombe et la disparition du Sphinx, il n’est plus en possession de tous ses moyens…

– Bravo !

– Tu es exaspérant, démon.

– Je ne vais pas cacher ma joie quand l’Association va mal ! Je suis ton prisonnier, n’oublie pas.

– Je croyais que tu étais mon confident !

– Pas d’ironie, sorcière, je t’en prie. Par-dessus tout, je reste un démon. Indompté et sauvage… Ah ! Ton bipeur. Il sonne ! Je parie que c’est Walter.

– Je descends.

– À ce soir ?

– Peut-être. Je ne sais pas si je passerai par la cuisine. Tu me déprimes.

Deuxième étage – Bureaux de l’Association

– Rose ?

– Voilà, voilà !

– Eh bien, vous en avez mis du temps. Avez-vous pu préparer notre structure aux mesures que je vous ai confiées tout à l’heure ?

– Vous savez que les choses ne sont pas aussi simples, Walter. Nous devons en parler.

– En parler ? Mais pourquoi ?

– Parce qu’on discute toujours, tous les deux, des changements importants.

– Ah ? Très bien. En ce cas… Qu’avez-vous à me dire ?

– Que cette stratégie n’a aucun sens. Enfin, Walter ! Libéraliser le commerce de la métadrogue ? Abroger l’accord de répartition des territoires ? Transférer la gestion des conflits entre Anormaux aux autorités humaines ? C’est absurde ! Absurde et dangereux. Walter, vous écoutez ce que je dis ?

– Hein ? Oui, oui, je vous entends parfaitement.

– Alors ?

– Alors quoi ?

– Ces… mesures ? Je les mets à la poubelle ?

– Comment ? Surtout pas, Rose ! Il est très important qu’elles soient appliquées. Et je compte sur vous pour le faire.

– Walter… Ça va ? Vous me semblez nerveux.

– Non, non. C’est juste que… qu’il faut se conformer à cette nouvelle stratégie. J’y ai longuement réfléchi. C’est une stratégie subtile, qui vous trouble, je le vois bien, mais qui tôt ou tard portera ses fruits.

– Qu’est-ce qu’il y a, Walter ? Vous regardez votre montre sans arrêt. Et vous ne quittez pas la fenêtre des yeux. Je ne vous ai jamais vu dans cet état !

– Je… Oui, euh, non. En effet, Rose. Mais ce serait… long à expliquer.

– Je suis d’une patience à toute épreuve, vous le savez.

– Comment dire… C’est idiot, vous allez me prendre pour un fou !

– C’est déjà fait. Depuis ce matin en tout cas ! Allez-y, je ne suis pas facile à étonner.

– Voilà, Rose : je cours un danger. Un très grand danger !

– Un… danger ?

– J’en étais sûr, vous pensez que j’ai perdu la tête.

– Pas du tout, Walter. Au contraire, je vous écoute très sérieusement, parce que vous ne m’avez pas habituée à ce genre de comportement.

– Je comptais m’en occuper moi-même, seulement… je comprends à présent que je n’y parviendrai pas seul.

– Walter… Vous tremblez ! Qu’est-ce qui vous terrifie comme ça ?

– Tout est là, Rose, dans ce dossier. Tenez. L’individu dont il est question est en ville. Il doit être neutralisé. Par n’importe quel moyen ! Il en va de ma survie ! De notre survie…

– Vous commencez à me faire peur, Walter. Je peux ouvrir ce dossier ?

– Oui. Mais vous allez être déçue.

– Une photo ? ! Rien d’autre ? Pas d’état civil, de biographie, d’analyse ?

– C’est tout ce dont je dispose.

– Et… c’est cet homme qui vous effraie à ce point ?

– Il ne faut pas se fier aux apparences, Rose, croyez-moi.

– Qu’est-ce qu’il vous veut ?

– Je ne peux rien dire de plus pour l’instant. Je suis désolé… Vous allez m’aider ?

– J’avoue que j’aimerais en savoir davantage ! Malgré tout, ce dossier est devenu ma priorité.

– Merci Rose. Merci infiniment. Et pour les nouvelles mesures ?

– Une priorité à la fois, Walter, vous ne croyez pas ?

– Si, si, bien sûr. Vous avez raison.

– J’ai toujours raison. Méditez là-dessus pendant que j’organise les recherches. Si votre homme s’habille dans la vie de tous les jours comme sur la photo, on le retrouvera très vite…

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© Éditions Gallimard Jeunesse, 2011

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Loi n° 49-956 du 16 juillet 1949
sur les publications destinées à la jeunesse

Cette édition électronique du livre

A comme Association, 6. Ce qui dort dans la nuit, d’Erik L’Homme

a été réalisée le 28 mars 2013

par les Éditions Gallimard Jeunesse.

Elle repose sur l’édition papier du même ouvrage,

achevé d’imprimer en 2011 par l’imprimerie Grafica Veneta S.p.A.

(ISBN : 9782070642076 - Numéro d’édition : 184199)

Code Sodis : N49517

ISBN : 9782075021562. Numéro d’édition : 208332