Rainbow Rowell

Attachement

Traduit de l’anglais (États-Unis) par Claire Allouch

Milady Romance

À Kai,
qui dépasse tout ce que la fiction pourrait imaginer.

Chapitre premier

De : Jennifer Scribner-Snyder

À : Beth Fremont

Envoyé le : mer 18/08/1999, 9 h 06

Objet : Où es-tu ?

Ça te tuerait de te pointer avant midi ? Je suis là, assise au milieu des ruines de ma vie telle que je l’ai toujours connue, et toi… telle que je te connais, tu te réveilles à peine. Tu es sans doute en train de manger tes flocons d’avoine devant un talk-show. Réponds-moi dès que tu arrives, toutes affaires cessantes. Avant même d’avoir lu les strips.

Beth à Jennifer : OK, je te donne la priorité sur les strips, mais fais vite. J’ai une dispute en cours avec Derek pour savoir si For Better or for Worse se passe au Canada, et c’est peut-être aujourd’hui qu’ils me donneront raison.

Jennifer à Beth : Je crois que j’attends un enfant.

Beth à Jennifer : Quoi ? Pourquoi ça ?

Jennifer à Beth : J’ai bu trois verres samedi dernier.

Beth à Jennifer : Je crois qu’il faut que nous ayons une conversation sur les petites fleurs et les abeilles. Ce n’est pas exactement comme ça qu’on fait les bébés.

Jennifer à Beth : Chaque fois que je bois trop, je commence à me sentir enceinte. Je pense que c’est parce que je ne touche jamais à l’alcool, alors ça ne serait pas étonnant que justement, la seule fois où je me laisse aller, je me retrouve en cloque. Trois heures de faiblesse, et le reste de ma vie à me débattre avec les problèmes d’un alcoolique fœtal.

Beth à Jennifer : Je ne crois pas que ce soit l’appellation exacte.

Jennifer à Beth : Le pauvre petit aura les yeux trop écartés, et tout le monde me dévisagera au supermarché en chuchotant : « Regarde-moi cette poivrote. Incapable de se priver de monaco pendant neuf mois. C’est affreux. »

Beth à Jennifer : Tu bois des monacos ?

Jennifer à Beth : C’est très rafraîchissant.

Beth à Jennifer : Tu n’es pas enceinte.

Jennifer à Beth : Si.

Normalement, deux jours avant mes règles, je suis couverte de boutons et j’ai mal au ventre. Mais aujourd’hui j’ai la peau douce comme des fesses de bébé. Et, au lieu de la douleur habituelle, j’ai une sensation bizarre en bas de l’abdomen. Presque une présence.

Beth à Jennifer : Chiche d’appeler le docteur pour lui dire que tu as une présence dans le ventre ?

Jennifer à Beth : D’accord, ce n’est pas la première fois que je me fais une frayeur de ce genre. Je reconnais que me croire enceinte fait presque partie de mon état prémenstruel normal. Mais je t’assure, ce n’est pas pareil. Je ne me sens pas comme d’habitude. C’est comme si mon corps me disait : « Ça a commencé. »

Je ne peux pas m’empêcher de penser à la suite. D’abord, les nausées. Ensuite, les kilos. Puis une rupture d’anévrisme fatale en salle d’accouchement.

Beth à Jennifer : OU BIEN… puis tu donnes le jour à un beau bébé. (Tu vois comme tu as réussi à m’embarquer dans ton délire ?)

Jennifer à Beth : OU BIEN… puis je donne le jour à un beau bébé, que je ne vois jamais parce qu’il passe tout son temps à la crèche en compagnie d’une pauvre fille qui gagne des clopinettes et qu’il prend pour sa mère. Mitch et moi, on essaie de dîner en tête-à-tête une fois que le petit est au lit, mais on est tous deux perpétuellement épuisés. Je commence à m’endormir pendant qu’il me raconte sa journée ; ça l’arrange, il n’avait pas envie de parler, de toute façon. Il mange son hamburger en silence, en rêvant à la nouvelle prof d’économie domestique du lycée et à ses jolies courbes. Elle porte des escarpins noirs, des collants chair et des jupes en rayonne qui remontent sur ses cuisses chaque fois qu’elle s’assied.

Beth à Jennifer : Et Mitch, qu’est-ce qu’il en pense ? (De la présence dans ton ventre, pas de la nouvelle prof d’économie domestique.)

Jennifer à Beth : Il pense que je devrais faire un test de grossesse.

Beth à Jennifer : Voilà un homme raisonnable ! Peut-être qu’un garçon plein de bon sens comme Mitch aurait été plus heureux avec cette prof d’économie domestique. (Elle ne lui aurait jamais servi un hamburger pour le dîner.) Mais j’imagine qu’il ne peut pas te quitter, surtout maintenant que vous attendez un enfant handicapé.

Chapitre 2

— Lincoln, tu as une mine affreuse.

— Merci, maman.

Il était bien obligé de la croire sur parole. Il ne s’était pas vu dans une glace ce jour-là. Ni la veille. Lincoln se frotta les yeux et se passa les doigts dans les cheveux, dans l’espoir de les aplatir… ne serait-ce qu’un peu. Il aurait peut-être dû se peigner en sortant de la douche la veille au soir.

— Sérieusement, regarde-toi ! Et regarde l’heure. Il est midi. Tu viens de te réveiller ?

— Maman, je ne rentre pas du travail avant 1 heure du matin.

Elle fronça les sourcils, puis lui tendit une cuillère.

— Tiens, remue ces haricots. (Elle alluma le robot et dut élever la voix pour se faire entendre.) Je ne comprends toujours pas ce que tu fais dans cet endroit qui ne puisse pas être fait de jour… Non, chéri, pas comme ça, là tu les chatouilles à peine. Il faut vraiment les mélanger.

Lincoln mit plus d’énergie à tourner sa cuillère. Dans la cuisine flottait une odeur de jambon, d’oignon, et d’autre chose encore, un parfum sucré. Il avait l’estomac qui gargouillait.

— Je te l’ai dit, reprit-il d’une voix forte dans le bruit ambiant, il faut que quelqu’un soit là. Au cas où il y aurait une panne informatique et… je ne sais pas…

— Qu’est-ce que tu ne sais pas ?

Elle éteignit le robot et le regarda.

— Je pense que c’est peut-être pour que je ne me rapproche pas des autres, qu’ils me font travailler la nuit.

— Quoi ?

— Eh bien, si je connaissais les gens, je pourrais…

— Remue. Parle en mélangeant.

— Si je connaissais des gens… (Il tourna la cuillère.)… je ne serais peut-être pas suffisamment impartial quand je dois faire respecter les règles.

— Je n’aime toujours pas l’idée que tu lises les e-mails des autres. Surtout la nuit, dans un immeuble désert. Ça ne devrait pas être un emploi, de faire ça. (Elle plongea le doigt dans ce qu’elle venait de fouetter, avant de lui tendre le bol.) Tiens, goûte… Dans quelle société vivons-nous, pour qu’il y ait de tels métiers ?

Du bout de l’index, il ramassa ce qui dépassait sur le bord du récipient et le lécha. Un glaçage.

— Est-ce qu’on sent le sirop d’érable ?

Il acquiesça.

— Je ne suis pas tout seul dans le bâtiment, dit-il. Il y a du monde dans la salle de rédaction.

— Et tu leur parles ?

— Non, mais je lis leurs e-mails.

— Ce n’est pas bien. Comment les gens peuvent-ils s’exprimer dans un endroit comme celui-là ? En sachant que quelqu’un rôde dans leurs pensées.

— Je n’explore pas leurs pensées. Seulement leurs ordinateurs, qui appartiennent à la société. Et tout le monde est au courant.

Ça ne servait à rien d’essayer de lui faire comprendre. Elle n’avait même jamais vu un e-mail.

— Passe-moi la cuillère, dit-elle avec un soupir. Tu vas gâcher toute la fournée. (Il s’exécuta et s’attabla, à côté d’une assiette de galettes de maïs fumantes.) On avait un facteur, à une époque… Tu te souviens ? Celui qui lisait nos cartes postales ? Et il faisait toujours des commentaires : « Votre amie a l’air de bien s’amuser en Caroline du Sud, on dirait. » ou bien : « Je ne suis jamais allé au mont Rushmore. » Je suis sûre que tous les postiers lisent les cartes. Et les postières aussi. C’est un travail répétitif. Mais celui-là, il en était presque fier… il s’en vantait. Je pense que, quand je me suis abonnée à mon magazine féministe, il l’a dit aux voisins.

— Ce n’est pas pareil, dit Lincoln en se frottant de nouveau les yeux. Je lis juste assez pour voir si quelqu’un enfreint une règle. Ce n’est pas comme si je lisais leur journal intime, ou quelque chose comme ça.

Sa mère ne l’écoutait pas.

— Tu as faim ? Tu as l’air affamé. Tu as même l’air franchement carencé. Tiens, chéri, passe-moi cette assiette. (Il se leva pour la lui donner, et elle en profita pour lui attraper le poignet.) Lincoln, qu’est-ce qu’elles ont, tes mains ?

— Mes mains ? Rien.

— Regarde tes doigts : ils sont gris.

— C’est de l’encre.

— Quoi ?

— De l’encre, maman !

Lorsque Lincoln travaillait au McDonald’s, quand il était ado, l’huile de cuisson s’infiltrait partout. Le soir, en rentrant à la maison, il ressentait dans son corps tout entier cette sensation qu’on a sur les mains quand on a fini un cornet de frites. L’huile imprégnait sa peau et ses cheveux. Le lendemain, il l’exsudait dans son uniforme du lycée.

Au Courrier, c’était l’encre. Malgré tous les efforts qu’on pouvait faire pour s’en débarrasser, un film grisâtre recouvrait chaque objet, jusqu’aux murs texturés et aux dalles d’isolation phonique du plafond.

Les secrétaires de rédaction de l’équipe de nuit manipulaient les articles de chaque édition encore chauds à leur sortie des presses. Ils laissaient des traces de doigts sur leur clavier et leur bureau. Lincoln trouvait qu’ils ressemblaient à des taupes. Des gens sérieux, avec des lunettes en cul de bouteille, le teint grisâtre. C’est peut-être seulement l’éclairage, pensait-il. Peut-être qu’il ne les reconnaîtrait pas s’il les voyait à la lumière du jour. En couleurs.

Eux, en tout cas, ne le remettraient certainement pas. Pendant la majeure partie de son temps de travail, Lincoln restait en bas, dans la salle informatique. Cinq ans auparavant, avant l’installation de la vingtaine de néons, la pièce était sombre. À présent, avec toutes les lampes et les serveurs allumés, on avait l’impression de pénétrer dans le royaume de la migraine géante.

Lincoln aimait bien être appelé dans la salle de rédaction, pour restaurer un ordinateur ou réparer une imprimante. C’était une grande salle ouverte, avec une large baie vitrée, et qui n’était jamais totalement déserte. Les gens de l’équipe de nuit avaient les mêmes horaires que lui. Ils s’asseyaient tous ensemble à un bout de la pièce, sous une rangée de téléviseurs. Deux des collaboratrices, côte à côte près de l’imprimante, étaient jeunes et jolies. (Oui, Lincoln avait décidé qu’on pouvait ressembler à une taupe et être tout de même attirante.) Il se demandait si les gens qui travaillaient de nuit avaient une vie amoureuse pendant la journée.

Chapitre 3

De : Beth Fremont

À : Jennifer Scribner-Snyder

Envoyé le : ven 20/08/1999, 10 h 38

Objet : Ça me gêne de te poser la question, mais…

Est-ce qu’on a fini de faire semblant que tu es enceinte ?

Jennifer à Beth : Pas avant quarante semaines. Peut-être trente-huit, maintenant…

Beth à Jennifer : Est-ce que ça veut dire qu’on n’a pas le droit de parler d’autre chose ?

Jennifer à Beth : Non, ça signifie au contraire qu’on doit à tout prix parler d’autre chose. J’essaie de me changer les idées.

Beth à Jennifer : Sage décision.

OK. Alors, hier soir, j’ai eu un coup de fil de ma petite sœur. Elle va se marier.

Jennifer à Beth : Et ça ne dérange pas son mari ?

Beth à Jennifer : Je te parle de mon autre petite sœur. Kiley. Tu as déjà vu son copain… pardon, son fiancé, Brian, chez mes parents pour le Memorial Day. Tu te souviens ? On s’est moquées de son tatouage de la fraternité Sigma Chi sur la cheville…

Jennifer à Beth : Ah oui, Brian. Je me rappelle. On l’aime bien, non ?

Beth à Jennifer : On l’adore. Il est super. C’est exactement le genre de types qu’une mère rêverait que sa fille rencontre lors d’une soirée téquila paf.

Jennifer à Beth : C’est une blague d’alcoolique fœtal ?

Ce mariage, c’est la faute de tes parents. Ils l’ont appelée Kiley. Elle était vouée dès sa naissance à épouser un bel étudiant en médecine, membre d’une fraternité.

Beth à Jennifer : Il fait du droit. Mais Kiley pense qu’il finira par reprendre la société de plomberie de son père.

Jennifer à Beth : Ça pourrait être pire.

Beth à Jennifer : Ça pourrait difficilement être mieux.

Jennifer à Beth : Oh. Désolée. Je comprends seulement maintenant que ce n’est pas une bonne nouvelle. Qu’en dit Chris ?

Beth à Jennifer : Comme d’habitude. Que Brian est un crétin. Que Kiley devrait arrêter d’écouter du Dave Matthews. Puis il a dit : « J’ai une répétition ce soir, alors ne m’attends pas. Eh, tu peux me passer les Zig Zag, s’il te plaît ? Est-ce que tu es demoiselle d’honneur ? Super, au moins ça me donnera l’occasion de te voir encore une fois en robe de Scarlett O’Hara. Tu es sexy en demoiselle d’honneur, viens par ici. Est-ce que tu as écouté la cassette que je t’avais laissée ? Danny dit que je joue plus fort que sa basse mais, en réalité, je lui fais une faveur. »

Et là, il m’a demandé de l’épouser. Dans un univers parallèle, où tout est inversé.

Dans la vraie vie, Chris ne me demandera jamais ma main. Et je n’arrive pas à savoir si ça veut dire que c’est un pauvre type… ou si c’est moi qui suis conne parce que j’ai tellement envie que ça se produise. Et je ne peux même pas lui en parler, parce qu’il risque de prétendre qu’il en a envie. Bientôt. Quand il sera lancé. Quand le groupe cartonnera de nouveau. Qu’il ne veut pas être un fardeau pour moi, qu’il n’a pas envie que je sois obligée de l’entretenir…

Merci de ne pas me faire remarquer que c’est déjà le cas… parce que c’est vrai, mais pas entièrement.

Jennifer à Beth : Pas entièrement ? Tu lui paies son loyer.

Beth à Jennifer : Non, je paie LE loyer. Il faudrait bien que je paie un loyer, dans tous les cas… Il faudrait que je règle les factures de gaz, le câble et tout ça, même si j’étais toute seule. Je ne ferais pas un centime d’économie s’il déménageait.

Et ça ne me dérange plus de payer la majeure partie des factures maintenant, et ça ne me gênera pas davantage quand nous serons mariés. (Mon père a toujours payé les factures de ma mère, et personne ne la traite de parasite.)

Le problème, ce n’est pas de savoir qui fait bouillir la marmite. C’est de se comporter comme un adulte. Dans le monde de Chris, c’est acceptable pour un gars de vivre avec sa copine tandis qu’il bosse sur une maquette. Ce n’est pas aussi cool de poursuivre ses rêves de rock star pendant que son épouse travaille.

Si on a une femme, c’est qu’on est un adulte. Et ce n’est pas ce que souhaite Chris. Peut-être que moi non plus, je n’en ai pas envie.

Jennifer à Beth : Tu voudrais qu’il soit comment, alors ?

Beth à Jennifer : La plupart du temps ? Je pense que j’aime son côté musicos chevelu. Le gars qui te réveille à 2 heures du mat pour te lire le poème qu’il vient d’écrire sur ton ventre. J’aime son côté Lucy in the Sky.

Jennifer à Beth : Je doute qu’il continue à t’écrire des poèmes sur le ventre à 2 heures du matin, s’il prend un vrai emploi.

Beth à Jennifer : Exactement.

Jennifer à Beth : Donc tout va bien ?

Beth à Jennifer : Non. Je vais de nouveau devoir faire des essayages pour une robe de demoiselle d’honneur. Sans bretelles. Kiley a déjà choisi. Je suis à des années-lumière d’aller bien. Mais je ne pense pas être en droit de me plaindre, n’est-ce pas ? Je veux être avec lui. Lui, il veut attendre. Et je suis d’accord pour rester avec lui. Alors, je n’ai pas le droit de me plaindre.

Jennifer à Beth : Bien sûr que si ! C’est un droit inaliénable. Mais regarde le bon côté des choses : tu n’es pas enceinte.

Beth à Jennifer : Toi non plus. Fais un test.

Chapitre 4

Qu’on se le dise – en tout cas, il se le disait à lui-même – Lincoln n’aurait jamais postulé pour cet emploi si la petite annonce avait dit : « Nous recherchons quelqu’un pour lire les e-mails des autres. Horaires décalés. »

L’offre d’emploi du Courrier disait : « Cherchons agent de sécurité Internet à temps complet. Salaire : 40 000 dollars + mutuelle santé. »

Agent de sécurité Internet. Lincoln s’était imaginé construire des pare-feu et protéger le journal de dangereux hackers… pas envoyer un avertissement chaque fois que l’un des comptables faisait suivre une blague douteuse au collègue du box d’à côté.

Le Courrier était sans doute le journal américain qui avait le plus tardé à fournir un accès Internet à ses reporters. C’est en tout cas ce que Greg avait dit. Greg était le patron de Lincoln, le responsable du service informatique. Il se souvenait encore de l’époque où les reporters utilisaient des machines à écrire électriques. « Et je me le rappelle, disait-il, parce que ça ne remonte pas si loin que ça : 1992. On est passés aux ordinateurs parce qu’on ne pouvait plus commander de rubans. Je ne te raconte pas d’histoires. »

Ce passage à Internet se faisait contre la volonté de la direction, au dire de Greg. D’après le directeur du journal, donner aux employés un accès au Web revenait à leur offrir le choix entre travailler s’ils en avaient envie ou, s’ils n’étaient pas d’humeur, mater des sites pornos.

Mais ne pas avoir Internet devenait ridicule.

Quand le journal avait lancé son site Web l’année précédente, les journalistes ne pouvaient même pas lire leurs propres articles en ligne. Et la plupart des lecteurs d’aujourd’hui, aussi bien les enfants que les anciens combattants de la Seconde Guerre mondiale, voulaient pouvoir contacter le rédacteur en chef par e-mail.

Quand Lincoln avait débuté au Courrier, l’expérience en était à son troisième mois. Tous les employés avaient désormais un e-mail interne. Ceux qui occupaient des fonctions importantes, ainsi que presque tous les journalistes, avaient accès à Internet.

De l’avis de Greg, ça fonctionnait plutôt bien.

De l’avis de tous les membres de la direction, c’était le chaos.

Les gens passaient leur temps sur les sites de discussion ou de vente en ligne ; s’inscrivaient sur des forums ou participaient à des tournois de football américain imaginaires. On parlait même de paris, de choses pas nettes. « Mais ce n’est pas si mal, rétorquait Greg. Ça nous permet d’éliminer les détraqués. »

Le pire inconvénient d’Internet, selon les patrons de Greg, c’est qu’il était désormais impossible de distinguer une pièce peuplée de salariés absorbés dans leur travail d’une autre pleine de gens occupés à répondre au test de personnalité : « Quel genre de chiens êtes-vous ? »

Et c’est ainsi qu’on fit appel à Lincoln.

Pour sa toute première nuit, Lincoln aida Greg à installer sur le réseau un nouveau programme appelé WebFence, qui analyserait les activités de chacun sur Internet et Intranet. Chaque e-mail. Chaque site Web. Chaque mot.

Et Lincoln, quant à lui, contrôlerait WebFence.

Quelqu’un de particulièrement tordu (peut-être Greg lui-même) avait configuré le filtre e-mail du logiciel. Il y avait toute une liste de mots tabous qui déclenchaient une alerte : grossièretés, injures racistes, noms des superviseurs. Ce qu’ils n’avaient pas prévu, c’était de faire planter le réseau dès le premier jour avec le seul intitulé de la « chronique culture » qui avait le malheur de contenir les groupes de lettres « nique » et « cul ».

Le programme soulignait également les pièces jointes un peu lourdes, les messages de longueur suspecte, ou trop fréquents… Chaque jour, des centaines d’e-mails au contenu supposé illicite étaient envoyés dans un dossier sécurisé, et il incombait à Lincoln de tous les vérifier. Cela impliquait de les lire, et c’est donc ce qu’il faisait. Mais il n’y prenait pas plaisir.

Il ne l’aurait pas reconnu devant sa mère, mais il avait en effet l’impression que ce n’était pas bien, comme d’écouter aux portes. Peut-être que s’il était du genre à aimer ça… Sam, sa petite amie – son ex-petite amie – avait l’habitude de fouiller dans les armoires à pharmacie des autres. « Du fluidifiant…, racontait-elle dans la voiture au retour. Des pansements. Et quelque chose qui ressemblait à un presse-ail. »

Lincoln n’aimait même pas utiliser les sanitaires des autres.

Il y avait toute une procédure à suivre s’il surprenait quelqu’un à enfreindre les règles du Courrier. Mais, en réalité, la plupart des manquements méritaient tout juste un avertissement écrit, et la majorité des contrevenants ne se le faisaient pas dire deux fois.

En réalité, la première tournée de mises en garde eut un tel effet que Lincoln commença à se sentir désœuvré. WebFence continuait à signaler des messages, une demi-douzaine par jour, mais la plupart n’étaient que des fausses alertes. Cela n’avait pas l’air d’inquiéter Greg.

— Ne t’en fais pas, dit-il à Lincoln la première fois que WebFence ne releva pas la moindre infraction réelle. Tu ne vas pas te faire virer. Les gars d’en haut adorent ce que tu fais.

— Mais je ne fais rien.

— Bien sûr que si. Tu es le type qui lit leurs e-mails. Ils ont tous peur de toi.

— Qui a peur ? C’est qui, « ils » ?

— Tout le monde. Tu rigoles ? Tout l’immeuble ne parle que de toi.

— Ils n’ont pas peur de moi. Ils ont peur de se faire prendre.

— Justement : de se faire prendre par toi. Le simple fait de savoir que tu fouines dans leur boîte d’envoi chaque nuit suffit à les inciter à respecter les règles.

— Mais je ne fouine pas.

— Tu pourrais.

— Ah bon ?

Greg retourna à ses occupations, en l’occurrence l’autopsie d’un ordinateur portable, ou quelque chose comme ça.

— Écoute, Lincoln, je te l’ai déjà dit. Il faut bien qu’il y ait quelqu’un la nuit. Il nous faut une personne qui réponde au téléphone en disant : « Assistance informatique, que puis-je faire pour vous ? » Je sais bien que tu restes simplement assis là, que tu n’as pas assez de travail. Mais ça m’est égal. Fais les mots croisés de l’édition du jour. Apprends une langue étrangère. On avait une fille qui faisait du crochet…

Lincoln ne faisait pas de crochet.

Il lisait le journal. Il apportait des comics, des magazines, des livres de poche. Parfois, quand il se sentait seul, il appelait sa sœur, s’il n’était pas trop tard.

La plupart du temps, il surfait sur le Net.

Chapitre 5

De : Jennifer Scribner-Snyder

À : Beth Fremont

Envoyé le : mer 25/08/1999, 10 h 33

Objet : Ceci est un exercice. En cas de situation d’urgence…

Je les ai. Retourne à tes activités habituelles.

Beth à Jennifer : « Les » ?

Jennifer à Beth : Tu sais bien… Les choses qui t’annoncent que tu n’es pas enceinte.

Beth à Jennifer : « Les » ? Tu veux dire tes règles ? Tes ragnagnas ? Les Anglais ont débarqué ? C’est… ce moment du mois ?

Pourquoi est-ce que tu parles comme une pub pour les serviettes hygiéniques ?

Jennifer à Beth : J’essaie de faire plus attention. Je ne souhaite pas déclencher une de ces alertes et mettre un des ordinateurs chiens de garde de la société en ébullition, simplement en envoyant un e-mail qui mentionne mes… enfin, qui les mentionne, quoi.

Beth à Jennifer : Je n’arrive pas à imaginer que l’un des mots tabous de la boîte se rapporte aux pertes menstruelles.

Jennifer à Beth : Alors tu ne t’en fais pas pour ça ?

Beth à Jennifer : Pour tes règles ?

Jennifer à Beth : Non, pour ce courrier qu’on a reçu. Celui qui nous disait de ne pas envoyer d’e-mails personnels. Et qu’on pouvait être virées pour mauvais usage de nos ordinateurs.

Beth à Jennifer : Si ça m’inquiète que les méchants de Tron lisent nos messages ? Euh, non. Tous ces machins de sécurité ne sont pas destinés à des gens comme nous. Ils essaient d’attraper les pervers. Les accros à la pornographie, ou au black jack en ligne, les espions industriels…

Jennifer à Beth : Chacun des mots que tu viens d’employer est sans doute un tabou. « Pervers. Pornographie. Espions. » Je parie que « tabou » est tabou.

Beth à Jennifer : Je m’en fiche, qu’ils lisent nos e-mails. Je te défie, Tron ! Viens-y voir ! Essaie de me priver de ma liberté d’expression. Je suis une journaliste. Une combattante de la liberté de pensée. Je sers dans l’armée du Premier Amendement. Je n’ai pas choisi ce métier pour sa maigre paie ou sa mutuelle santé rétrograde. Je suis ici pour la vérité, le soleil, pour enfoncer les portes fermées !

Jennifer à Beth : Une combattante de la liberté de pensée. Je vois. Et tu te bats pour quoi ? Pour le droit à donner cinq étoiles à Billy Madison ?

Beth à Jennifer : Eh, dis donc ! Je n’ai pas toujours été une critique de cinéma gâtée. N’oublie pas mes deux années passées à couvrir North Havenbrook. Deux ans dans les tranchées. J’ai pleuré des larmes d’encre sur cette putain de banlieue. J’ai été son Joseph Pulitzer.

Qui plus est, j’aurais donné six étoiles à Billy Madison, si ça avait été possible. Tu sais ce que j’éprouve pour Adam Sandler, et que je rajoute des étoiles pour les chansons de Styx. (Deux pour Renegade.)

Jennifer à Beth : Très bien. Je me rends. Au di@ble le règlement sur l’Internet de la boîte : j’ai mes règles depuis hier soir.

Beth à Jennifer : Tu peux le crier sur tous les toits. Félicitations.

Jennifer à Beth : Ouais, justement…

Beth à Jennifer : Justement quoi ?

Jennifer à Beth : Quand elles ont commencé, je n’ai pas ressenti le même ouragan de soulagement ni les mêmes envies de monaco que d’habitude.

Ce que je veux dire, c’est que j’étais soulagée : parce qu’en plus de boire des monacos je ne pense pas avoir mangé le moindre aliment riche en acide folique depuis six mois. J’ai peut-être même mangé des plats qui pompent l’acide folique de ton corps, alors j’étais clairement soulagée… mais pas en extase.

Je suis descendue annoncer la nouvelle à Mitch. Il travaillait à des chorégraphies pour sa fanfare et, en temps normal, je ne l’aurais pas interrompu, mais là c’était important.

— Pour info, j’ai mes règles, lui ai-je annoncé.

Il a posé son crayon et il a dit :

— « Oh. » (Juste comme ça, « Oh. »)

Quand je lui ai demandé pourquoi il avait dit ça sur ce ton-là, il m’a expliqué qu’il avait cru que, cette fois, j’étais peut-être enceinte pour de bon… Et que ça aurait été bien. Il a ajouté :

— Tu sais que j’aimerais avoir des enfants.

— Oui. Un jour.

— Un jour prochain.

— Un jour, dans longtemps. Quand on sera prêts.

Et là, il s’est repenché sur sa chorégraphie. Pas en colère, pas même agacé. Seulement triste, et c’était bien, bien pire. Alors j’ai corrigé :

— Quand je serai prête, d’accord ?

Mais il m’a répondu :

— Je suis prêt maintenant. J’étais prêt il y a un an, Jenny, et je commence à penser que, peut-être, tu ne le seras jamais. Tu n’as même pas envie d’être prête. Tu te comportes comme si la grossesse était une maladie qu’on attrape dans les toilettes publiques.

Beth à Jennifer : Qu’est-ce que tu as répondu ?

Jennifer à Beth : Qu’est-ce que je pouvais dire ? Je ne suis effectivement pas prête ! Et peut-être que je lui ai fait prendre des vessies pour des lanternes en employant des expressions comme « un jour » ou « dans longtemps ». Je ne m’imagine pas avec des enfants…

Mais je ne me voyais pas mariée non plus, avant de rencontrer Mitch. J’ai toujours pensé que l’idée de la maternité me viendrait, que tous les désirs légitimes de Mitch finiraient par me contaminer et que je me réveillerais un matin en me disant : « Quel monde merveilleux pour donner naissance à un enfant ! »

Et si ça ne se produit jamais ?

Et s’il décide d’arrêter les frais et de trouver une femme bien normale qui – en plus de rester mince sans effort et de n’avoir jamais pris d’antidépresseurs – a aussi envie de devenir la mère de ses enfants dès que possible ?

Beth à Jennifer : Comme une Barbie en perpétuelle ovulation.

Jennifer à Beth : Oui.

Beth à Jennifer : Comme la prof d’économie domestique imaginaire.

Jennifer à Beth : Oui !

Beth à Jennifer : Ça ne va pas se produire.

Jennifer à Beth : Pourquoi pas ?

Beth à Jennifer : Pour la même raison que Mitch essaie de faire pousser des citrouilles géantes chaque été – même si votre jardin est trop petit, infesté de scarabées, et pas assez ensoleillé. Mitch adore les défis. Il aime devoir travailler dur pour réaliser ses rêves.

Jennifer à Beth : Donc c’est un crétin. Un imbécile qui n’arrive pas à disséminer ses graines.

Beth à Jennifer : Ce n’est pas ce que j’ai voulu dire. L’idée, c’est que cet idiot ne renoncera pas à toi.

Jennifer à Beth : Je ne suis pas certaine que tu aies raison, mais je crois que je me sens un peu mieux. Donc, bien joué !

Beth à Jennifer : Quand tu veux.

Mais pas avant 10 h 30, tu le sais, n’est-ce pas ?

Jennifer à Beth : Oui.

Chapitre 6

Jennifer Scribner-Snyder, d’après l’annuaire de la société, était secrétaire de rédaction.

Beth Fremont, Lincoln la connaissait. Ou plutôt il connaissait son poste. Il lisait ses critiques de films. Elle avait de l’humour, et il partageait presque toujours son avis. C’était grâce à elle qu’il était allé voir Dark City, Flirter avec les embrouilles ou Babe.

Quand Lincoln prit conscience qu’il n’avait pas envoyé d’avertissement à Beth Fremont et à Jennifer Scribner-Snyder – après Dieu sait combien d’infractions, peut-être trois, peut-être une demi-douzaine – il ne se souvenait plus pourquoi. Peut-être parce qu’il ne voyait pas quelle règle exacte elles enfreignaient. Peut-être parce qu’elles avaient l’air parfaitement inoffensives. Et sympathiques.

Et, maintenant, il ne pouvait pas leur envoyer d’avertissement, pas ce soir. Pas alors qu’elles étaient précisément en train de s’inquiéter de cette possibilité. Ce serait bizarre, non ? D’apprendre que quelqu’un a lu l’e-mail que vous avez écrit disant que vous vous demandiez si quelqu’un lisait vos e-mails ? Une personne paranoïaque à l’excès en viendrait à se demander si toutes les autres choses qui l’inquiètent sont vraies aussi. Ça vous conduirait peut-être à vous dire : « C’est peut-être vrai que tout le monde en a après moi. »

Lincoln n’avait pas envie d’être le méchant de Tron.

Et puis… et puis, il aimait bien Beth et Jennifer, pour autant qu’on puisse développer des sentiments en lisant les e-mails des autres, et pas en totalité qui plus est.

Il relut l’échange d’e-mails. « Putain » était bien dans la liste des tabous. De même que « black jack » et « pornographie ». Pour « pervers » et « menstruelles », il était moins sûr.

Il jeta les messages à la corbeille et rentra chez lui.

— Tu n’as pas besoin de me préparer un déjeuner à emporter, dit Lincoln à sa mère.

Bon, à vrai dire, il aimait bien qu’elle le fasse. Il n’avait quasiment plus mis les pieds au fast-food depuis qu’il était revenu à la maison. Dans la cuisine maternelle, on trouvait toujours quelque chose dans le four, dans la poêle ou la marmite, ou bien en train de refroidir dans une assiette. Elle lui fourrait d’autorité des récipients en Pyrex dans les mains quand il s’apprêtait à sortir.

— Ce n’est pas un déjeuner, c’est un dîner.

— Mais tu n’as pas besoin de le faire, insista-t-il.

Ça ne l’embêtait pas de vivre chez sa mère, mais il y avait des limites. Et il était certain que laisser sa maman lui confectionner tous ses repas dépassait les limites. Elle s’était mise à organiser ses journées autour de sa fonction nourricière.

— Je n’ai pas besoin de faire quoi que ce soit, dit-elle en lui tendant un plat en verre bien garni, emballé dans un sac en papier.

— Qu’est-ce que c’est ? demanda-t-il.

Ça sentait la cannelle.

— Du poulet tandoori. Je crois. Je veux dire, je n’ai pas de tandoori, ou de tandoor, enfin l’un de ces fours, et je n’avais pas assez de yaourt, c’est ce qu’ils mettent dedans, tu sais ? J’ai utilisé de la crème, du coup. Et du paprika. Alors c’est peut-être du poulet « paprikash »… Je suis au courant que je ne suis pas obligée de te préparer un dîner, tu sais. C’est juste que j’en ai envie. Je me sens mieux quand tu manges… de la vraie nourriture, pas un truc sous cellophane. Je me fais déjà tellement de souci pour toi, le fait que tu ne dormes pas, que tu ne voies pas la lumière du soleil…

— Mais je dors, maman.

— Oui, pendant la journée. On est faits pour être réveillés avec le soleil, se gorger de vitamine D et dormir la nuit, quand il fait noir. Quand tu étais petit, je ne voulais même pas que tu aies une veilleuse le soir, tu te souviens ? Ça diminue la production de mélatonine.

— D’accord, dit-il.

Il ne se rappelait pas être jamais sorti vainqueur d’une dispute avec sa mère.

— « D’accord » ? Qu’est-ce que tu veux dire par « d’accord » ?

— Tout simplement d’accord, je t’ai entendue.

— Ah. Bon. Alors, ça ne signifie rien du tout. Prends le poulet, tu veux ? Et mange-le, s’il te plaît.

— Oui, maman. (Il prit le sac et le tint contre sa poitrine en lui souriant, essayant de se donner l’air responsable.) Bien sûr que je vais le manger. Merci.

Quand Lincoln entra dans la salle informatique, il trouva Greg qui l’attendait. Il faisait toujours quelques degrés de moins dans cette pièce que dans le reste de l’immeuble, à cause des serveurs. On pourrait croire que c’était agréable. Rafraîchissant. Mais on ressentait plus l’humidité que la fraîcheur.

— Salut, Sénateur, s’écria Greg. J’ai réfléchi à ce que tu m’as dit l’autre jour, tu sais, que tu n’avais pas assez de choses à faire. Alors je t’ai trouvé quelque chose.

— Super, répondit Lincoln, sincère.

— Tu peux commencer à compresser et à archiver tous les fichiers qui traînent dans les ordinateurs, annonça Greg, manifestement convaincu que c’était une idée de génie.

Lincoln n’en était pas persuadé.

— Mais qu’est-ce que ça t’apporterait que je fasse ça ? C’est une perte de temps.

— Je croyais que c’était précisément ce que tu cherchais.

— Non, je cherchais… en fait, je ne cherchais rien du tout. J’étais juste gêné d’être payé à ne rien faire.

— Et maintenant tu n’as plus besoin de te sentir gêné. Je viens de te donner quelque chose à faire.

— Ouais, mais archiver et compresser… il y en a pour des années. Et ça ne sert à rien.

Greg enfila son coupe-vent et rassembla une pile de dossiers. Il partait tôt ce jour-là pour amener son enfant chez l’orthodontiste.

— Tu n’es jamais content, hein, Lincoln ? C’est pour ça que tu n’as pas de femme dans ta vie.

Comment est-ce qu’il sait ça ? se demanda Lincoln.

Il passa le reste de la nuit à compresser et à archiver des fichiers, par pure provocation, même si Greg ne s’apercevrait jamais qu’il avait exécuté son ordre, et encore moins qu’il l’avait fait d’un air rebelle. Lincoln compressait, archivait, et pensait sérieusement à démissionner. Il serait parti aussi sec, s’il s’était trouvé quelqu’un dans la salle informatique pour accepter sa démission.

Il était presque 22 heures quand il se souvint du poulet tandoori de sa mère.

La boîte s’était ouverte dans le sac en papier, et une flaque de sauce orange vif s’était formée sur la moquette. La fille qui occupait cette place pendant la journée, Kristi, serait furieuse. Elle avait déjà laissé un petit mot sur un Post-it pour demander à Lincoln d’éviter de dîner devant son ordinateur. Elle disait qu’il faisait tomber des miettes sur son clavier.

Lincoln emporta ce qui restait du poulet dans la salle de pause du premier étage. Presque personne ne fréquentait cette pièce la nuit – les secrétaires de rédaction préféraient manger à leur poste –, mais elle paraissait tout de même plus vivante que la salle informatique vide. Il aimait les distributeurs de boisson et de nourriture, et parfois il arrivait que sa pause coïncide avec celle des factotums. Pas ce soir-là, toutefois. Les lieux étaient déserts.

Pour une fois, Lincoln appréciait la solitude. Il saisit une fourchette en plastique et entama son poulet à une table, dans un coin. Il ne prit pas la peine de le réchauffer.

À ce moment-là, deux personnes, un homme et une femme, firent irruption. Ils se chamaillaient à propos de quelque chose. Gentiment.

— Arrête de prendre nos lecteurs pour des ignares, dit la femme en agitant...