Jean Giono

CHRONIQUES

Noé

Gallimard

(Dieu parle.)

... Alors, les historiographes ont dit :

(ils ne l'ont pas dit expressément,

mais ils l'ont prétendu à demi-mot,

en clignant de l'œil)

Dieu a dû l'aider de quelque manigance.

Eh, bien sûr que je l'ai aidé par quelque manigance !

Mais, si je l'ai fait

qu'avais-je besoin en premier lieu

de m'embarrasser dans cet imbroglio de bateau,

et de ménagerie, où pas un dompteur,

même moi,

n'aurait pu se reconnaître,

dont pas un nautonier,

même moi,

n'aurait voulu assurer la sauvegarde

au milieu de ma colère déchaînée.

Et la manigance, la voici :

il n'y avait pas d'arche.

Mais non !

Il n'y avait pas de bateau

de cent, de trois cents ou de mille coudées,

de cent, de trois cents ou de mille enjambées

d'aucune mesure matérielle.

Il y avait le cœur

de Noé.

Un point c'est tout.

Comme il y a le cœur

de tout homme,

un point c'est tout.

Et j'ai dit à Noé

– comme je peux le dire

à tout homme :

– Fais entrer dans ton

cœur toute chair de

ce qui est au monde

pour le conserver en vie

avec toi

... et j'établirai mon

alliance avec toi.

(Fragments d'un « Déluge ».)

Je prononce d'abord la formule d'exorcisme moderne : Les héros de ce roman appartiennent à la fiction romanesque, et toute ressemblance avec des contemporains vivants ou morts est entièrement fortuite ; également toute similitude de noms propres.

Rien n'est vrai. Même pas moi ; ni les miens ; ni mes amis. Tout est faux.

Maintenant, allons-y. Ici. commence Noé.

Je venais de finir d'écrire Un roi sans divertissement. La tête de Langlois venait à peine d'éclater sur mon papier que je me suis dit (et très violemment) : « Tu as mené ce personnage jusqu'au bout de son destin. Il est mort, maintenant. Il est là, étendu par terre dans son sang et sa cervelle répandus. Là-bas, Delphine et Saucisse viennent d'ouvrir la porte du bongalove ; elles appellent Langlois comme si elles espéraient qu'il va encore pouvoir leur répondre. Et, est-ce qu'il ne leur répond pas, tel qu'il est là ? Est-ce que ce n'est pas une réponse suffisante ? Si tu fais tant que d'attendre que Delphine arrive au bord du carnage avec ses petits souliers fins ; si tu fais tant que d'essayer de la décrire, retroussant ses jupes au-dessus du sang et de la cervelle de Langlois comme au bord d'une flaque de boue, tu vas voir que Delphine va vivre. Alors, tu n'as pas fini. Tu sais bien qu'elle est toute neuve. Est-ce qu'elle était préparée à cet éclat ? Non. Tu l'as dit toi-même : elle avait rangé soigneusement les boîtes à cigares de chaque côté de la glace de la cheminée. Et n'oublie pas que tu as parlé de ce tablier blanc (impeccable, à bavette brodée) qu'elle faisait porter à sa petite bonne dans la maison de Grenoble. Tout ça, ce sont des signes. Amène-la seulement jusqu'ici ; attends qu'elle ait traversé le labyrinthe de buis (où tu entends déjà qu'elle court en frappant les dalles de ses talons de bottines comme une biche frappe les rochers de ses sabots) et tu verras qu'elle va vivre. Termine-moi ça rondo, pour le moment. Tu ne peux pas te payer le luxe d'une Delphine. Tu n'as pas parlé de ses beaux yeux d'amande verte, de ses épais cheveux noirs, de sa peau pâle, bleutée comme un lait reposé, de tout ce que Saucisse n'a pas vu, ou n'a pas voulu voir, ou n'a pas voulu dire, et qui est dans son buste, dans ses hanches de chat, dans sa foulée (ce pas, trop long, et qui l'emporte toujours au-delà, semble-t-il ; s'il n'est qu'un pas de femme). Mais tu sais bien que tout cela existe ; et tu sais bien aussi tout ce qui existe à l'intérieur du buste, à l'intérieur des hanches, cette forêt de Brocéliande (là où Saucisse n'a vu qu'une plantation des Eaux et forêts). Quand elle va se trouver en présence de Langlois, étendu par terre, mais qui, à la place de sa tête volée en éclats, pousse hors de ses épaules les épais feuillages rouges de la forêt qu'il contenait (qu'il n'a pas pu plus longtemps contenir) tu peux me croire : elle va ébranler le sol de la vieille Bretagne en tordant ses terribles racines. Termine vite et va donc te promener un peu dans l'automne.

C'est vrai : jamais la saison n'a été plus belle. Ma fenêtre d'ouest est pleine à ras bord des dorures étincelantes du feuillage du marronnier à travers lequel transparaît le bleu du ciel, plus bleu que l'eau sur les grands fonds. Les bois de bouleaux, d'aulnes et de peupliers où circule la Durance ont dû s'élimer, sous quelque vent de nuit ; ils montrent leur trame d'un gris verdâtre ; par endroits rose, de ce rose étrange, très noble, qui est produit par l'enchevêtrement des branches nues sur lesquelles glisse le soleil de novembre ; ou bien ces bois sont de bleu et d'argent comme un banc de sardines. Logiquement, en effet, je ne dois plus m'occuper de Langlois

(qui est mort. Mais pourquoi suis-je condamné à croire toujours en vous ?)

de Delphine

(qui veut vivre. Et, en plus des yeux d'amande, des cheveux noirs, du buste, des hanches et des jambes qui marchent sur la terre froide comme sur un grand tapis de peau d'ours, je connais dans Delphine de plus terribles beautés).

Certes, Delphine est un personnage neuf ; elle est arrivée quand Langlois allait mourir ; je n'ai pas pu profiter d'elle ; je suis tenté de l'attendre. Mais, quand je me permets de rester un bon moment, le regard fixé sur ces épais bois gris qui coulent le long de la Durance, sud-est sud-ouest devant ma fenêtre, je vois, dans ces vapeurs de branches dépouillées de feuilles, s'étaler des moires où le pourpre le plus vif s'enroule à des verts d'huile. Un vent léger descend là-bas des montagnes vers la mer. Il est vraisemblablement temps que je ne subisse plus l'entreprise de personnages jaillis de l'ombre.

Je vais donc entreprendre moi-même ; – mais quoi ? un voyage, dans le but catégorique de me séparer d'ici.

Étant bien entendu qu'ici, ce n'est pas cette petite ville de cinq mille âmes ; il y a bien longtemps que je l'ai organisée en décors. Il y a de petites places désertes où, dès que j'arrive, en plein été, au gros du soleil, Œdipe, les yeux crevés, apparaît sur un seuil et se met à beugler. Il y a des ruelles, si je m'y promène tard, un soir de mai, dans l'odeur des lilas, j'y vois Vérone où la nourrice de Juliette traîne sa pantoufle. Et dans le faubourg de l'abattoir, à l'endroit où il n'y a rien qu'une palissade en planches, j'ai installé tous les paysages de Dostoïevski et, notamment, la rue de l'Épiphanie, le vaste espace vide teinté de gris, le vieux parc humide et noir comme une cave où Alexéï Egorovitch, en frac et nu-tête, éclaire le chemin. Quant aux âmes, elles ne me gênent pas.

Ce qui me gêne (maintenant que je me suis écouté, que j'ai terminé rondo, que j'ai arrêté net le claquement des talons de bottines de Delphine qui s'approchait de la terrasse où Langlois – ce qui en reste tout au moins – est étendu) ce qui me gêne, c'est ce pays où je viens de vivre sous la neige de 1843 à presque 1920 (puisque c'est en 1920 que j'ai imaginé qu'on m'a raconté l'histoire).

Car, voilà ce que j'ai fait : la pièce où je travaille a deux fenêtres. Il vaudrait mieux que je dise : la pièce où je me tiens pendant que j'invente a deux fenêtres : une en face de ma table (sud), une à ma droite (ouest). La fenêtre qui est en face de ma table contient une petite maison moderne, dite villa, à toit de tuiles marseillaises plates, donc rouge terne, que le soleil n'irisera jamais ; débordant l'angle de cette villa qui me tourne le dos, le feuillage d'un tilleul (au moment où j'écris, jaune d'or) ; mêlés au feuillage du tilleul, le feuillage (pourpre maintenant) d'un gros cerisier, celui d'un mûrier (ocre vert), celui d'un if (noir) et, dominant le tout, la carcasse d'un orme (sans une feuille actuellement et tout en fer forgé) ; à droite, des arbres, un champ divisé en quatre petits jardins faits au point de croix avec la laine vert chou des choux, la soie d'or rouge d'une petite plantation de pêchers, le fil bleu pâle des artichauts ; tout ça sur fond de bure. Plus loin, et montant jusqu'au milieu de la fenêtre, la vallée de la Durance dont je parlais tout à l'heure à propos des bois de bouleaux qui couvrent le fleuve, et le plateau de Valensole qui, maintenant, à cette heure de la matinée, et tout satiné de plein soleil, imite la mer montant à l'horizon. Voilà donc ce que contient la fenêtre en face de ma table. A gauche de cette fenêtre, sur le mur blanc, une carte de l'Amérique centrale : Mexico, Central America and the West Indies (The National Geographic Magazine). Elle est là depuis l'époque où je lisais Bernal Diaz del Castillo et Cortez. Beaucoup de bleu. Océan, mer des Caraïbes, Montezuma, les armures de coton, les supplices de l'or, des ruisseaux de sang coulent entre les troncs des vieilles forêts de basalte. Un mètre vingt sur soixante.

Puis, c'est l'angle du mur et la porte. Après la porte, le divan couché sous des chevaux mongols. Peints, bien sûr : un mètre quatre-vingts sur cinquante. Ouromtsi et les nuages de sable du Gobi ; six chevaux et notamment un noir.

Et il ne reste plus, au-delà du cheval noir, que le cadre qui tient mon papier mongol marouflé sur toile et soixante centimètres de mur blanc. Là, si je me fais bien comprendre, nous sommes à ma gauche. Ensuite, l'angle du mur, presque derrière moi, et, derrière moi, complètement dans mon dos, sept rayons de livres qui tiennent tout le mur vont jusqu'à ma droite, pas tout à fait jusque dans l'angle où se tient un saint Georges en bois, un peu jésuite de Patagonie.

Tout de suite après le saint Georges, en plein à ma droite, l'autre fenêtre (ouest) ; celle qui contient le feuillage du marronnier en archipel doré sur mer des Caraïbes (cette fenêtre fait pendant à la carte du Mexique avec son ciel-haute mer). Voilà ce qui est, soi-disant, autour de moi.

Mais, voilà ce que j'ai fait (de 1843 à 1920).

A la place de la fenêtre sud, en face de ma table, j'ai installé la place du village avec le nuage au ras des toits ; je vois, d'enfilade, la route qui s'en va à Pré-Villars et à Saint-Maurice ; à gauche, de biais, j'aperçois le porche de l'église (à peu près à l'endroit où, dans la soi-disant réalité, se trouve la villa ; à droite, en belle vue, la porte du Café de la route avec, au-dessus, au premier étage, la fenêtre de la chambre que Langlois a habitée si longtemps, et, en bas, la porte vitrée de la cuisine de Saucisse, à travers laquelle j'ai pu voir tout son trafic : son raccommodage de bas et de gilets de flanelle, et toute la mimique de ses conversations avec Mme Tim. Vers moi, c'est-à-dire vers la table où j'écrivais, en venant de la fenêtre vers moi, se trouve le commencement de la route qui mène au Jocond, à l'Archat, aux montagnes, l'itinéraire de fuite de monsieur V. Quand monsieur V. en a eu terminé avec Dorothée, quand il est descendu du hêtre (qui est dans le coin, en face de moi, entre la fenêtre sud et la fenêtre ouest ; c'est-à-dire sur cette portion de mur blanc qui sépare les deux fenêtres), en descendant du hêtre, j'ai dit qu'il avait mis le pied dans la neige, près d'un buisson de ronces. Ça, c'est l'histoire écrite. En réalité, il a mis le pied sur mon plancher, à un mètre cinquante de ma table, juste à côté de mon petit poêle à bois. J'ai dit qu'il était parti vers l'Archat. En réalité, il est venu vers moi, il a traversé ma table ; ou, plus exactement, sa forme vaporeuse (il marchait droit devant lui sans se soucier de rien, je l'ai dit), sa forme vaporeuse a été traversée par ma table. Il m'a traversé, ou, plus exactement, moi qui ne bougeais pas (ou à peine ce qu'il faut pour écrire) j'ai traversé la forme vaporeuse de monsieur V. A un moment même, nous avons coïncidé exactement tous les deux ; un instant très court parce qu'il continuait à marcher à son pas et que, moi, j'étais immobile. Néanmoins, pendant cet instant – pour court qu'il ait été – j'étais monsieur V. ; et c'est moi que Frédéric II regardait ; Frédéric II qui venait d'apparaître derrière le tuyau du poêle à bois (c'est là qu'est la scierie). Puis, monsieur V. m'a dépassé et, dans mon dos, il a continué sa route, montant dans l'Archat (qui est dans ma bibliothèque), vers Chichiliane (qui est au-delà, dehors, dans mon dos, de l'autre côté du mur, dans la propriété voisine, un très joli petit parc sauvage, entre parenthèses). Du côté de mes chevaux mongols, c'est là que se trouve la hauteur sur laquelle Langlois a bâti son bongalove. C'est donc de là que Delphine guette le parapluie rouge du colporteur, pendant qu'il va de ferme en ferme dans les fonds (des fonds qui se trouveraient par conséquent en bas, au premier étage, à peu près à l'endroit où est la chambre de ma fille Aline). C'est là, entre le cheval rouge et le cheval blanc, que se trouve le labyrinthe de buis dans lequel Saucisse se dispute avec Delphine ; c'est là aussi qu'elle fait ses confidences aux vieillards qui ensuite me racontent l'histoire. C'est entre le cheval blanc et le commutateur électrique, près de ma porte, que j'ai installé la terrasse sur laquelle Langlois fume les cigares, puis la cartouche de dynamite ; et, à l'endroit du beau cheval noir, c'est là que se trouve le bongalove lui-même, avec sa chambre à coucher et la glace de la cheminée, de chaque côté de laquelle Delphine avait soigneusement rangé les boîtes à cigares. Mon saint Georges, c'est Chalamont. Langlois tue le loup sous l'aisselle du bras qui tient la pique. Dans ma fenêtre ouest, j'ai installé saint Baudille, Mme Tim. C'est de là que viennent les braiements enroués des cors. C'est parce que cette fenêtre fait pendant à la carte du Mexique avec ses Yucatan, Cuba, Floride, Jamaïque, Haïti, Porto-Rico et Antilles de feuillages, et son grand ciel alternativement d'azur et de goudron bouillant, qu'Urbain Timothée a fait fortune au Mexique, que Mme Tim est créole, et qu'elle a trois filles dont je n'ai presque rien dit ; mais, je sais sur elles des choses dont elles-mêmes ne se rendent pas un compte très juste (heureusement ; mais combien de temps durera cette heureuse ignorance ?) et qui ont un rapport très étroit avec le vaste ciel de ma fenêtre ouest, surtout le soir, quand il est plus ouvert que l'océan devant Palos, qu'il porte, de loin en loin, jusque dans le couchant, de minuscules nuages, trois, quatre, blancs comme des atolls écumeux, et le dernier, le plus lointain mais sous le vent, rutile comme une Hespéride. Naturellement, cela explique les cors, comme il est dit que la caravelle de Colomb en portait sur le gaillard d'avant, et qui se mirent à jouer quand il quitta les côtes d'Espagne. Si Langlois avait été moins scrupuleux, plus truqueur (peut-être aurait-il suffi qu'il ait vingt ans de moins, ou que l'histoire soit moderne) il aurait pu se sauver par cette fenêtre (avec un Clipper ; même un Yankee-clipper). En cinquante pages, je lui enrôlais le plus pathétique des équipages. Actuellement, au lieu de saigner à corps perdu comme un guillotiné, à ma gauche, sur la terrasse, entre mes chevaux mongols et le commutateur électrique, il serait sur un de ces atolls écumeux, dans l'océan de la fenêtre d'ouest, à ma droite, en train de filer le parfait amour. Que ne peut-on se permettre dans des vergers aux pommes d'or ! J'avais encore à placer le procureur royal. C'est-à-dire qu'en réalité j'avais à placer tout ce territoire brumeux qui entoure – dans un roman – le théâtre du drame. Ici, c'était donc tout le panorama de montagnes du côté de Grenoble ; non pas ces montagnes à travers la neige desquelles s'inscrit la paisible promenade de monsieur V. Celles-là, je vous l'ai déjà dit, elles sont dans mon dos, dans ma bibliothèque et de l'autre côté du mur, dans le petit parc solitaire et glacé, sur les grandes routes desquelles craquent les ressorts du boghei du profond, connaisseur du cœur humain. C'était également Grenoble qu'il fallait que je situe, par rapport à moi qui écrivais dans un décor où il ne manquait plus que toute la région de Grenoble. Région importante puisque le procureur, l'amateur d'âmes, y habite et puisque, depuis le début, je savais qu'en dernier ressort Saucisse et Langlois devraient y aller dénicher Delphine. Il fallait donc que j'aie également cette région devant moi, brumeuse mais précise. Et je l'ai mise où elle devait être : c'est-à-dire dans ma fenêtre sud, au fond de l'horizon, dans ce plateau de Valensole que, tout à l'heure, j'ai dit être tout satiné de brumes sous le soleil et imitant la mer montant à l'horizon.

C'était parfait. Saucisse reprisait ses chaussettes dans le verger de pêchers de la fenêtre sud ; monsieur V., venant de Chichiliane, traversait les rayons de ma bibliothèque, à peu près à l'endroit où se trouve un petit exemplaire des Tragiques d'Agrippa d'Aubigné, descendait sur Ubu-roi, prenait à gauche vers le voyage de l'Astrolabe, tombait pile derrière le dossier de mon fauteuil. De là, il guettait (c'est pourquoi on ne l'a jamais découvert). Dès qu'il a vu Marie Chazottes tourner le coin de mon divan, monsieur V. m'a traversé (comme il le faisait chaque fois, aller et retour – c'était sa route – ), a coïncidé avec moi le temps d'un éclair (il n'y avait que le petit geste que j'étais obligé de faire pour écrire qui dépassait un peu) et il s'est précipité sur Marie Chazottes. Exactement pareil pour Ravanel, Delphin Jules, Bergues (je n'aurais pas voulu qu'il tue Bergues. Mais je l'ai senti qui me traversait, je l'ai vu qui traversait ma table et il est allé où il fallait qu'il aille). Le meurtre de Bergues s'est passé du côté de la porte d'entrée ; et monsieur V. a tué Dorothée sur le fauteuil où je fais asseoir mes amis et mes visiteurs. Je dis bien : c'était parfait. Mme Tim avait son Saint-Baudille (et son âme) dans le marronnier de ma fenêtre ouest, et Langlois, venu, le premier jour, de sa caserne de gendarmerie qui est dans ma fenêtre sud, sur l'emplacement de la villa aux tuiles marseillaises, descendit de cheval devant ma table de travail en face de mon cendrier, et construisit la guérite de ses sentinelles à l'endroit où, quand j'ai fini mon travail, je pose mon stylo et mon crayon rouge.

Bien entendu, de tout ce temps-là, quand je m'asseyais à ma table, le matin, pour reprendre ; que je reprenais mon stylo, à la place où je reprenais mon stylo (c'est à côté de la Holy Bible, King James Version) je ne voyais ni la table, ni la Holy Bible : je voyais la guérite. Mieux : c'était la guérite elle-même, avec son gendarme dedans, qui montait la garde et qui regardait, d'un air à la fois circonspect et terrifié, cette place de village déserte sur qui tombait la neige ; dans ma fenêtre sud, pleine de soleil parce que c'était en septembre. De temps en temps, à travers les buffleteries du gendarme, s'il était assis près de son feu de planches, ou même à travers ses moustaches s'il était debout, je voyais luire le mot Holy ou le mot Bible. Mais très rapidement, sa grosse moustache de maïs roux, son front de bœuf et son bicorne devenaient si matériels que la couverture noire contenant la version du roi James disparaissait complètement. Si, à ce moment-là, j'avais eu besoin de lire quoi que ce soit de la création du monde, du déluge universel, ou de la passion de Notre-Seigneur, il m'eût fallu plonger la main dans le crâne même du gendarme, ou fouiller sous ses buffleteries (ce qui est déjà assez déconcertant). Mais si, après quelques heures de travail, la fantaisie me prenait de me reposer un peu en fumant une pipe sur mon divan, je me couchais, comme le géant de Swift, sur cinq ou six lieues carrées de paysage. Ma tête qui s'appuyait alors sur les coussins qui sont juste au-dessous du cheval noir, s'appuyait sur ces contreforts de montagnes vert-de-gris et remplis de cailles, avec deux ou trois éteules de seigle et des boqueteaux de sapins, où les gens du village faisaient la moisson, le jour où le procureur royal fit sa première visite à Langlois ; la route du col sur laquelle passe la patache de Saint-Maurice coulait le long de ma colonne vertébrale, et mes pieds, au bout du divan, touchaient à la maison de Marie Chazottes ; mes talons étaient exactement posés à l'endroit même où elle avait été rayée de la surface du globe. C'était très désagréable. J'avais l'impression de gêner les travaux et les trafics, en tout cas de donner une très fâcheuse publicité à mon goût pour la sieste. Une très voyante publicité : je devais être visible de Mens, puisque en réalité, si je me reporte à la géographie véritable des quartiers où j'ai placé le drame, du village on voit très bien, sur les coteaux qui dominent Mens, à quinze ou vingt kilomètres, la grande ferme du Tau. On la voit sur sa colline, immense, crépie de blanc, semblable à un couvent tibétain. Et cependant, quelle est la longueur des bâtiments de la ferme qu'on voit d'ici ? Mettons deux cents mètres. De la ferme là-bas, on devait donc parfaitement me voir couché ; d'autant que moi (si je tiens compte que ma tête était sous le cheval noir, donc à la hauteur du bongalove, et mes pieds au bout du divan, c'est-à-dire contre les murs de la maison de Marie Chazottes, à l'orée sud du village) j'avais bien, au moins, une bonne lieue de longueur. Et, comme mon vêtement de travail est une vieille robe de chambre taillée dans une couverture de cheval toute rouge, je devais être, couché sur les champs pâles et sur le vert tendre des mélèzes, visible de très loin, comme le nez au milieu de la figure. Du Tau, de Mens, d'Avers, de Saint-Maurice, et même de Clelles, on devait se dire : « Et qu'est-ce que c'est, ça là-bas, couché sur les pentes du col ? Et qu'est-ce qu'ils font donc, là-bas à Lalley ? Est-ce qu'ils cultivent des champs de coquelicots », ou bien (dit le docteur de Clelles) : « Est-ce qu'on serait devenus tous daltoniens ? Il y avait de vertes prairies à l'endroit où ce machin rouge est couché. » J'étais vraiment celui par qui le scandale arrive. Je ne pouvais pas tenir plus d'une minute ou deux et je revenais m'asseoir à ma table. C'était le seul endroit où je ne gênais personne.

J'ai peut-être donné l'impression que j'avais installé autour de moi un décor, un diorama, un vaste paysage en réduction dans un petit espace. Si je l'ai fait, c'est que je me suis mal exprimé, et que j'ai mal expliqué la chose. Car, pas du tout. Il ne s'agissait pas d'une construction semblable aux crèches de Noël où l'on installe toute la Judée et les déserts d'Arabie sur une table de cuisine (et, dans ce cas-là, les choses sont bien séparées : sur la table, Nazareth vu par le gros bout de la lorgnette ; autour de la table, le monde ordinaire vu à l'œil nu). Il ne s'agissait pas non plus du système employé par Eugène Sue et Ponson du Terrail : de petites marionnettes de trente centimètres de haut représentant les personnages en fil de fer plastique pour qu'on puisse leur faire prendre toutes les attitudes. Pas du tout, ce qu'il faut bien comprendre, c'est que mon paysage était grandeur naturelle, et mes personnages grandeur naturelle aussi.

Alors, comment pouvais-je avoir une lieue de long quand je me couchais sur mon divan ?

Je me suis déjà servi d'une image faite avec les systèmes de références qui diffèrent les uns des autres et font varier de dimensions les mesures qui paraissaient les plus stables. Je l'ai fait à propos de monsieur V., et pour donner une vague idée du monde réel dans lequel il se déplaçait. Ce que nous appelons démesure, ce que Sophocle appelle la démesure, ce qui, d'après lui, est irrémédiablement puni de mort par les dieux, n'est que l'ensemble des mesures d'un système de références différent de celui dans lequel nous avons l'ensemble de nos propres mesures. Antigone qui prend de la terre dans ses mains et en couvre le corps de Polynice n'a pas les mêmes mesures que Créon pour juger de la chose, en particulier ; et par conséquent des choses en général. C'est ce que veut exprimer la sagesse populaire quand, au sujet de choses extraordinaires, elle s'exclame : C'est un monde ! C'est probablement ce que s'est exclamé Créon quand le garde est venu traîner Antigone à ses pieds en lui disant : « Voilà celle-là ! Et, savez-vous ce qu'elle faisait ? Eh bien, elle enterrait Polynice ! » Créon, Créon qui a la loi, Créon qui a Thèbes (et la combinaison qui permet de garder Thèbes), Créon a dû s'exclamer : « Elle enterrait Polynice ! C'est un monde ! » Œdipe ? C'est un monde ! Hamlet ? C'est un monde ! Par contre, Œdipe, Hamlet, Antigone trouvent tout naturel de faire ce qu'ils font. Je parie qu'en voyant Shakespeare en faire une tragédie, Hamlet se serait écrié : « J'écrabouille Ophélie, je tue ma mère, j'étripe mon oncle (entre autres) et vous en faites une tragédie ? Mais c'est un monde ! Rien n'est plus naturel ! » En effet, pour lui, rien n'est plus naturel.

On me dira : c'est précisément là qu'est la tragédie. Je m'en doutais. C'est un peu pour ça que je me suis décidé à écrire ce que j'écris. Non pas que je considère mon aventure comme une tragédie mais ça peut passer pour un curieux opéra-bouffe.

Il ne s'agit donc pas autour de moi de décors peints en trompe l'œil ni de paysages en réduction où un carré de mousse représente un pâturage : il s'agit d'un monde qui s'est superposé au monde dit réel, c'est-à-dire aux quatre murs de la pièce où je me tiens pendant que j'invente, et aux morceaux d'un territoire géographiquement réel (dit-on) qu'on voit par les fenêtres, appelés au sud : vallée de la Durance vue du Mont d'Or et, à l'ouest : marronniers et ciel avec collines, dans la direction de Beaumont et de Pierrevert.

Le village, Café de la route compris, la scierie de Frédéric II, l'Archat, le Jocond, le val de Chalamont, Saint-Baudille, les fonds vers Grenoble, ont englouti mes quatre murs et mes deux fenêtres, avec tout ce qu'elles contiennent, comme les eaux accumulées derrière un barrage engloutissent certains lieux où les hommes avaient construit des maisons réelles et même des églises avec clocher. Imaginez que vous puissiez continuer à vivre en bas, dans une de ces maisons réelles englouties (qui est, supposons-le, votre maison). Vous êtes assis à votre table du fond des eaux. Vous voyez toujours les quatre murs de votre chambre mais, entre les murs que vous regardez et vous, il y a de l'eau qui passe, s'installe, avec sa forme et sa couleur ; vous regardez par la fenêtre le paysage de votre village : les champs, les bosquets, les fermes autour, tout est englouti par de l'eau qui installe sur le visage familier des choses ses remous et ses mouvements. Sur le verger de pêchers, le Café de la route, y compris les clients, la patronne, la lampe à pétrole s'il fait nuit, et même la lueur de cette lampe à pétrole sur les tapis de cartes. Sur la villa à tuiles plates s'installent le coin de l'église et le tournant de la route de Saint-Maurice, y compris les gens qui vont et viennent, vont à Pré-Villars biner les patates, viennent au bureau de tabac en chercher deux sous, et vous entendez même sonner le timbre de la porte d'entrée. Sur les chevaux mongols, montagnes et bongalove, et route du col, y compris la patache de Saint-Maurice. Sur le Saint-Georges, Chalamont avec ses loups. Sur le marronnier, Saint-Baudille, y compris Mme Tim, ses jardins, ses terrasses, ses somptueuses chambres à coucher, sa verrerie d'apparat, sa cristallerie de table, ses tambours barbares et ses cors. Car le marronnier véritable, avec ses feuilles dorées par l'automne sur lesquelles joue le soleil, est comme un monceau de joyaux, de beaux rideaux de soie où se meut la foulée du vent, des verreries, des cristalleries, et il les suggère, il les fait vivre (il m'en donne l'idée) ; pendant que le vent réel qui bourdonne dans les feuilles me suggère les tambours barbares accrochés aux murs sur le palier du premier étage du château (et c'est pour ça que je les ai fait bourdonner quand l'énorme trio de Mme Tim, de Saucisse et du procureur royal arrive, bras dessus, bras dessous, au seuil du palier) ; pendant que toujours le vent qui bourdonne, mais associé cette fois au désir de fuites, de galops et d'échos dont parle le grand ciel (dans la direction de Beaumont et de Pierrevert) me suggère le son des cors qui sait si bien faire vivre l'écarquillement des chemins dans toutes les directions (et c'est pour ça que j'ai mis des cors à Saint-Baudille, et c'est pour ça également qu'il y a tant de désirs de fuites dans les trois filles de Mme Tim. Je n'en ai pas parlé, mais je les ai construites pour ça. Il suffirait d'un rien : elles sont prêtes). Car, le monde inventé n'a pas effacé le monde réel : il s'est superposé. Il n'est pas transparent, puisque, par exemple, le Café de la route, je le vois tout entier avec son volume : c'est-à-dire, non seulement avec sa façade, sa porte vitrée, mais à l'intérieur ses rangées de tables et même, sur le mur du fond, l'affiche publicitaire du Vespétro : un toréador vêtu d'or et de rouge qui boit un verre d'amer avant d'affronter le taureau. Mais, à travers ce Café de la route qui n'est pas transparent, je continue à voir le verger de pêchers réel sur lequel il se trouve. Et même (comme pour le marronnier, tout à l'heure visible sous le château de Saint-Baudille, qui me suggérait les cors et les cristalleries ; et le ciel qui me faisait composer l'âme secrète des filles de Mme Tim) ce verger de pêchers réel fait partie du Café de la route inventé, à un point tel que c'est à cause de lui que Saucisse va répandre de la sciure sur les crachats autour du poêle, ce jour mémorable où elle prépare le fameux dîner avec Mme Tim et Langlois. Et pourquoi ce verger de pêchers réel a-t-il été si important ? C'est parce qu'en écrivant la scène de la préparation du fameux dîner, j'avais naturellement le regard fixé sur le Café de la route, là, devant moi, dans le cadre de la fenêtre sud. Café de la route superposé au verger de pêchers. Verger de pêchers qui faisait partie du Café de la route : je voyais la porte vitrée du café puis, à l'intérieur, une table de marbre sur laquelle il y avait un verre vide et à travers laquelle poussait un pêcher, une autre table à travers laquelle poussait un autre pêcher ; je voyais le poêle autour duquel se tenaient quatre ou cinq vieillards en train de se chauffer ; à travers les vieillards, à travers le poêle, à travers les autres tables de marbre, à travers les planches, les pêchers du verger poussaient et je les voyais, plantés comme ils sont plantés dans la réalité. Mais ce verger de pêchers, en réalité, est à cinquante mètres de moi, sous mes fenêtres. Je connais très bien le vieux paysan à qui il appartient et qui le travaille. Je parle souvent à ce vieux paysan ; quelquefois, il me vend des épinards ou des salades. Je connais ce vieux paysan comme ma poche et je sais que l'hiver, quand il va au café passer l'après-midi, il s'installe près du poêle, il fume une vieille pipe (que je connais très bien) et il crache par terre. A un point que c'est même lui qui parfois appelle la patronne et lui dit : « Noémie, viens un peu me mettre de la sciure là autour ; regarde, c'est dégoûtant. » Voilà pourquoi Saucisse a été obligée d'aller répandre de la sciure autour de son poêle après avoir fait décaniller les vieux et avant d'installer la table du souper.

Ce n'était pas le seul mélange du réel et de l'inventé. Je n'ai pas parlé de toutes les promenades de Langlois. A partir d'un certain moment, il a eu hâte de fumer le dernier cigare, et moi-même j'avais hâte de lui mettre la cartouche de dynamite entre les lèvres. Les promenades dont je veux parler maintenant se placent avant cette hâte, tout de suite après la mort du loup (au fond de Chalamont, c'est-à-dire sous l'aisselle droite du Saint-Georges) à l'époque où les trois amis de Langlois étaient si inquiets, où le procureur royal faisait de si fréquents voyages pour venir boire le café de Saucisse. A ces moments-là, c'était le procureur qui avait un des pêchers du verger en travers du corps ; les feuillages, c'était en septembre, les pêchers avaient encore des feuilles, lui faisaient comme une collerette ; il avait l'air d'un médecin hollandais dans une autopsie de Rembrandt (et cela déterminera d'ailleurs, je crois, une grande partie de son avenir). Langlois partait à pied à travers champs. Car, il n'avait pas accepté son sort sans discussion. Il était cassant et solitaire, il parlait peu, et surtout il n'était pas de ceux qui considèrent qu'il faut en faire un plat et gaver tout le monde de son propre brouet. Mais, personne n'accepte de gaieté de cœur des conclusions qui vous suppriment. Il avait conclu, mais il cherchait quand même à vaincre le sort. Je suivais naturellement tous ses gestes avec grand intérêt. J'aurais payé de ma poche pour lui voir trouver un biais. Il était très malin, Langlois. Il avait la malice de ceux qui ont fait la guerre. Je veux parler de la vraie guerre : la conquête de l'Algérie. Il s'était déjà débrouillé pour qu'on ne lui coupe pas la « cabèche ». Ça n'était pas un Werther général ni un enfant du siècle. Je me disais : « Il s'en sortira. » Je comprenais très bien ce qu'il faisait. Il allait à travers bois et à travers champs pour se trouver au milieu de tout ce qui n'en fait pas un plat. Les hommes comme Langlois n'ont pas la terreur d'être solitaires. Ils ont ce que j'appelle un grand naturel. Il n'est pas question pour eux de savoir s'ils aiment ou s'ils ne peuvent pas supporter la solitude, la solitude est dans leur sang, comme dans le sang de tout le monde, mais eux n'en font pas un plat à déguster avec le voisin. Ils n'en faisaient pas tout au moins.

Époque de prise de conscience de la solitude humaine, de 1800 à 1900, les hommes ont fait l'apprentissage des temps modernes. Mais, par la force des choses, quand ils étaient devenus ouvriers qualifiés, ils mouraient, et ils ont été remplacés par d'autres qui sont maintenant obligés de se débrouiller dans les temps modernes avec des talents de société et de bricoleurs. Ce qui donne, j'en conviens, des résultats stupéfiants de super-concours Lépine ; mais la grande machine continue à ne pas vouloir marcher.

Dans les champs et dans les bois, Langlois allait prendre contact avec les choses non geignardes. L'absence d'hypocrisie des forêts centenaires le réconfortait. Il ne lui serait jamais venu à l'esprit de considérer que sa lutte pour l'existence était du ressort de Louis-Philippe, ni de croire qu'il ne s'agissait dans cette lutte que de son pain quotidien. On l'aurait bien fait rigoler si on lui avait dit de confier la résolution de ses problèmes personnels à la Chambre des pairs ou à l'enterrement du général Lamarque. Je l'ai toujours soupçonné de savoir fort bien que les hautes prairies dans lesquelles il se promenait à grands pas portaient en filigrane ma carte de Mexico and the West Indies du National Geographic Magazine.

C'est pourquoi je fus très étonné quand je le vis se diriger du côté de mes chevaux mongols. Il s'y connaissait en chevaux ; autant que Swift. S'il savait que des chevaux étaient inscrits sous la forêt de sapins (et avec cette science du dessinateur chinois qui cerne d'un seul trait de plume le présent, le passé et l'avenir d'une forme) pourquoi se promenait-il de long en large pendant des heures sur cet humus élastique ?

Après la chasse au loup, quand Langlois eut tiré ses deux coups de pistolet sous l'aisselle de mon Saint-Georges, je me dis : « Ceci évidemment est une sorte de profession de foi. Mais il peut encore être sauvé. Ne parlons pas des filles de Mme Tim qui sont des paquets de soleils d'artifice et des machines de l'Arioste. Parlons par exemple, je ne sais pas de qui, mais, disons d'abord qu'au lieu de continuer à habiter chez Saucisse il va se chercher une belle maison dans le village. Il y en a précisément une à côté du bureau de tabac qui ferait très bien son affaire, pas trop grande, très bonne pour un et, à la rigueur, excellente pour deux. Eh bien, avec ses cinquante-six ans, il s'installe là. Il se fait un chez soi. S'il ne sauve pas tout, il sauve en tout cas ses moustaches. »

Mais Langlois ne tenait pas du tout à ne sauver que ses moustaches. Je le compris quand je le vis marcher comme en pays conquis sur mes chevaux mongols. Je crus tout d'abord qu'il ne savait pas ce qu'il faisait. Et j'étais sur le point de lui dire de se méfier ; qu'il y avait là des radiations telluriques, des exhalaisons minérales comme celles qui expliquent, paraît-il, les territoires à cancer et les quartiers à lèpre. Mais je le vis qui, sans faire semblant, tâtait sous ses pieds le contour des chevaux cachés sous la terre. Comme s'il en éprouvait la solidité d'échine et la valeur de galop. Et c'est en tâtonnant de cette façon qu'il arriva juste au-dessus du cheval noir et qu'après avoir tâté il se dit (je l'entendis fort bien) : « C'est là-dessus qu'il faudra construire le bongalove. »

Oh, en réalité (pour ceux qui ne le voyaient que dans le récit, car la réalité se déplace) c'était un bel endroit : à l'orée des forêts de sapins, commandant une vue admirable sur l'espace ; très facile à choisir ; très logique ; n'effrayant personne ; évidemment l'endroit rêvé pour un homme plein de scrupules comme Langlois.

Il faut vraiment que je dise un mot des personnages, car, à l'instant même, étant donné que tout à l'heure j'ai parlé des dimensions du panneau de toile sur lequel sont marouflés mes chevaux mongols (un mètre quatre-vingts sur cinquante), j'ai suggéré sans le vouloir (et surtout en voulant le contraire) que Langlois était une sorte de tout petit bonhomme dans une toute petite forêt de mousseline posée sur le tableau.

Pas du tout. Il était grandeur naturelle. Ils étaient tous grandeur naturelle. Mes quatre murs réels avec les deux fenêtres et le paysage inventé avec cent kilomètres de déroulement d'horizon n'étaient pas superposés à plat, mais imbriqués en volume. Le paysage inventé s'était installé dans les espaces du paysage réel, sans le remplacer ; c'était simplement, désormais, un paysage qui contenait deux fois plus de spectacles, une double perspective, deux tapis de sol : un sur lequel se déplaçaient, par exemple, le vieux paysan qui soignait le verger de pêchers (le cracheur), les habitants de la villa à tuiles marseillaises, mes voisins, parfois ma femme, si par exemple elle allait acheter des salades au jardinier, ou ma fille Sylvie, si elle prenait le raccourci à travers champs pour aller rejoindre ses camarades. Et un autre tapis de sol sur lequel se déplaçaient monsieur V., Langlois, Mme Tim, le procureur et tous les acolytes de l'histoire. Les uns et les autres, les réels et les irréels, avaient la même taille. Sur un tapis de sol il faisait soleil, sur l'autre, par exemple, il neigeait. J'ouvrais la fenêtre pour crier à Sylvie : « Mets ton chapeau » (de paille, à cause du soleil très mauvais en septembre) et je voyais s'avancer sur Sylvie, à toute allure, le traîneau de Langlois au galop de ses ses trois chevaux, emportant Langlois et Frédéric II couverts de fourrures. Les trois chevaux abordaient Sylvie à bride abattue. Sylvie traversait les chevaux, le traîneau, Langlois et Frédéric comme un jeune bouleau traverse la brume. « Je n'ai pas besoin de chapeau », répondait Sylvie.

Pendant ce mois de septembre, en effet, ma femme et mes filles passaient un mois de septembre : elles mangeaient les clairettes du jardin ; elles en firent même du jus vert qu'elles mirent en carafe. De temps en temps, je descendais en boire un verre. Je les voyais, dans leurs allées et venues, croiser les allées et venues de Langlois, de Mme Tim, de Saucisse et de tous les acolytes. Car, il n'y avait pas que les personnages principaux. Il y avait également tous les nombreux personnages dont on ne parle jamais dans une histoire mais qui existent ; heureusement, car, s'ils n'existaient pas, les personnages seraient des Robinsons. Je n'en ai pas parlé : il n'était pas nécessaire d'en parler. Ils étaient logiques, et par conséquent, ils existaient, sans qu'on insiste, mais il y avait des bergers sur les pâtures de la montagne pendant l'été et des bûcherons dans les bois. Il fallait bien qu'il y ait des bûcherons puisqu'il y avait la scierie de Frédéric II. Il y avait donc pendant l'été des trafics dans les bois, des glissières où ces bûcherons faisaient dévaler les troncs de sapins et des fardiers qui transportaient ces troncs jusqu'à la scierie. Du début de l'hiver 1943 où j'ai commencé à écrire l'histoire jusqu'en février 1945 (où j'en étais en ce septembre 1946) il y a presque cinq cents jours. Et les jours des villages de montagne ont bien vingt heures chacun pendant lesquelles on fait des gestes, on bouge, on se déplace, on agit, serait-ce même l'hiver où, bien souvent, on plante une bougie dans une plaque d'écorce de pin, et on la porte sous le hangar où l'on se met à emmancher une cognée, à gratter des mancherons de brouette ou à clouer des patins de traîneau ; et c'est parfois cinq à six heures du soir en pleine nuit. Et il y a cent mille façons de faire des gestes pendant cinq cents jours de vingt heures dans un village de montagne. Il m'aurait été impossible de les décrire tous. Dans l'histoire que je me proposais de raconter, il n'était d'ailleurs pas nécessaire de les décrire tous, et même il fallait faire très attention de ne décrire que les gestes qui servaient à la compréhension de l'histoire. Je ne dis pas de ne pas dire, par-ci par-là, qu'on mène le cheval à la fontaine, qu'on fend des bûches sur le billot, qu'un tel entre au café, que tel autre met ses pouces dans les entournures de son gilet, que l'un s'est mis sur le seuil de sa porte pour frotter le boîtier de sa montre avec un bout de flanelle, que l'autre cloue à tours de bras un X de deux grosses branches de saule pour y crucifier son cochon ; au contraire, il faut le dire pour qu'à partir de ces gestes qui n'ont rien à voir (semble-t-il) avec l'histoire, celui à qui je la raconte puisse ensuite avec ses propres souvenirs revoir une très grande partie de tous les gestes du village ; et même, dans son esprit critique où il écoute l'histoire mais où, à chaque instant, il fait le bilan de ce qu'il peut croire et de ce qu'il ne peut pas croire, il faut qu'il ait la conscience de tous les gestes du village. Car, ce serait très désagréable (et raté) de suggérer (sans le vouloir) que le drame se passe en l'air. Il y aurait également le projet (valable) de décrire par le menu (comme si on faisait un inventaire – et cela d'ailleurs pourrait même s'intituler Inventaire ou catalogue – comme le catalogue des vaisseaux et le catalogue des ombres du Hadès) absolument tous les gestes faits par tous les habitants d'un même village pendant les dix mille heures de ces cinq cents jours. Étant entendu alors qu'il ne faudrait pas penser à un drame quel qu'il soit, autre que le drame pathétique qui devrait fumer de ce monceau de gestes comme la fumée qui sort d'un bûcher. Mais ça n'était pas mon projet. Ça le sera peut-être un jour. C'est une aventure à tenter ; c'est aussi un chemin dans lequel on peut aller voir ce qui se passe. Pour le moment, en tout cas, je racontais une autre histoire et j'étais donc, comme je viens de le dire, tenu de choisir parmi ces gestes, juste ce qu'il fallait pour suggérer le bourdonnement confus de tous les autres et éviter que mon drame soit en l'air. Mais, pour être à même de choisir, il me fallait avoir présent à l'esprit tout l'inventaire, tout le catalogue ; et, par conséquent, j'avais présents sous les yeux des quantités de personnages qui ne sont pas entrés dans l'histoire. Ils étaient, comme les autres, grandeur nature ; ils se déplaçaient sur le même tapis de sol et dans la même perspective. Ils étaient installés dans la treille de clairettes, sur la terrasse, dans la salle à manger, dans les escaliers, dans les chambres, dans le cabinet de toilette. On cueillait des raisins dans des barbes de bûcherons ; pour m'asseoir à table, j'étais obligé d'enjamber le baquet où le maréchal ferrant trempait ses fers ; on prenait le pot à eau dans un poitrail de cheval ; le facteur qui me faisait signer les recommandés sur le couvercle de sa boîte tirait ensuite des paquets de livres de la coiffe d'une femme récurant un chaudron à ses pieds, et il me tendait mon courrier à travers le visage et les joues rondes d'un garçon en train de souffler dans un sifflet. Pour aller au téléphone, il fallait traverser le menuisier, marcher dans un fossé où le cantonnier pelletait le gravier du dernier orage, mettre les deux pieds au milieu d'une bataille de chiens, prendre le récepteur dans un panier de truites froides. Je devais avoir la voix assez étrange car, tout le temps que je parlais, j'avais une varlope dont le va-et-vient me traversait le ventre ; les cheveux rouges du menuisier me frottaient le nez, la pelle du cantonnier me jetait du gravier à travers la poitrine, les chiens se déchiraient sur mes cuisses et je sentais le combiné du téléphone qui se tordait dans un dernier spasme et me frappait la main avec sa queue. Rien que pour simplement aller chercher un mouchoir dans ma commode au premier étage, il me fallait passer dans un buisson de bouches, de nez, de cheveux, de barbes, de moustaches, de lèvres, de joues, d'yeux de toutes les formes et de toutes les couleurs, comme des baies luisantes. Car les personnages étaient grandeur naturelle, avaient leurs visages à la hauteur du mien, et comme ils se déplaçaient, allaient à leurs affaires, bavardaient en groupes, jetaient des coups d'œil sur le temps ou sur l'alentour dans des perspectives et sur un tapis de sol qui n'avaient avec mes perspectives et mon tapis de sol personnels que le rapport spirituel, ils ne faisaient pas attention à moi, ils ne se reculaient pas à mon approche (qu'ils ne sentaient pas), ils ne s'écartaient pas de ma route ; et (ayant tout à fait besoin du mouchoir que j'allais chercher) il me fallait bien me frotter à eux nez à nez et même traverser leurs visages avec mon visage.

Ce n'était évidemment pas autre chose que l'air des escaliers, mais il avait la forme des longues moustaches suintantes de nicotine de celui-ci, des joues gaufrées de froid de celle-là, des lèvres minces et légèrement violettes de cette petite fille, de la grosse bouche froncée comme une gueule de bourse de la femme de Frédéric II, des très belles lèvres un peu grasses de la femme de Ravanel, des yeux en coquille d'escargot et du nez charbonneux de celui-ci qui sortait du Café de la route en suçant dans sa barbiche l'odeur d'un gloria corsé.

J'ouvris le tiroir de ma commode en plein dans la tignasse d'un petit garçon blond et je pris mon mouchoir entre les cornes de la première des vaches qu'il menait au pré. Les énormes yeux paisibles de la seconde vache entrèrent dans mon visage juste à l'endroit où j'avais mes lèvres, si exactement comme si elle poussait dans mes lèvres une grosse reine-claude que je sentis dans ma bouche fondre le fantôme d'un fruit visqueux et froid à léger goût de paille.

Redescendu à ma place à table, ayant réenjambé le baquet, et de nouveau assis sur cette chaise qui émergeait de la carcasse d'un vieux tombereau sur les brancards duquel se juchaient des poules et des coqs, je voyais mes convives s'empêtrer dans le tablier de cuir du maréchal ferrant, dans les pinces qui fouillaient la forge, dans la chaîne du soufflet et le bras de l'apprenti. Au milieu de la table tournait la croupe du gros cheval de labour qu'on était en train de ferrer ; et, comme il avait la corne sensible, il ruait et donnait des coups de cuisses dans la carafe de vin, les pots à eau, la soupière et le porte-huilier, et il balayait les assiettes avec les longs crins jaunâtres de sa queue. Trois femmes (grandeur naturelle, et seulement taillées dans cette matière laiteuse et translucide qui était la projection, dans notre perspective, de la chair qu'elles avaient dans leur propre perspective) parmi lesquelles il y avait la belle-sœur de Frédéric II (une assez accorte petite brune, native de Jarrie ; modiste, très coquette ; qui venait, de temps en temps, se mettre au vert ici ; qui, disait-on, avait une intrigue avec le fils d'un apiculteur de Prébois, un nommé Jules) ; la femme de Picolet (c'est la première fois que j'entendais parler de Picolet. Je ne savais pas au juste qui était Picolet. Sans doute un paysan pauvre et d'un certain âge, à en juger par la tenue et l'âge de sa femme) et une femme (dont je ne savais pas non plus très bien la provenance. Mais il me semblait que ce devait être une de ces femmes qui habitent dans les trois maisons en as de trèfle qui se trouvent à la sortie du village du côté de Texaco ; des femmes de ces postillons qui font tirer les renforts jusqu'au col quand la malle de Provence est trop chargée. Une femme de vingt-cinq à trente ans, anémique et pâle, très échalas, avec des rêves de tout dans les yeux, et des envies de tout dans sa poitrine en planche à hacher), trois femmes se tiennent dans l'ouverture de la porte qui fait communiquer la salle à manger et la cuisine. Et chaque fois qu'Antoinette va dans la cuisine elle les traverse. Elles doivent être en train de parler de chapeaux, de modes, que la petite brune de Jarrie fait miroiter devant la femme anémique. Et ça intéresse beaucoup la femme de Picolet. Car, la femme de Picolet, il vient de m'être dit à l'instant même qu'elle n'est pas d'ici, et que Picolet, qui a été coiffeur à Grenoble (c'est ça, il est coiffeur, il a été en apprentissage à Grenoble) l'a amenée ici en sortant d'apprentissage ; c'était en 1823. Mais elle pense encore aux modes. Et tout cela, en effet, je viens de le savoir pendant qu'Antoinette traverse ces femmes bleuâtres avec un plat de choux à la main, et que même, pour prendre la louche, elle fait battre la porte du buffet sur la tête de la petite brune.

Le soir – enfin ce qui était le soir dans la vallée de la Durance – ne coïncidait pas toujours avec le soir dans l'histoire. Comme de bien entendu, septembre ne coïncidait presque jamais avec les septembre de l'histoire, puisque septembre c'était précisément une époque où dans l'histoire il ne se passait rien. Je voyais le septembre de l'histoire comme je voyais la moustache roussie de nicotine, sans me demander s'il y avait des pommes ou pas de pommes, comme je ne me demandais pas si le porteur de moustaches était heureux ou malheureux en ménage ; il suffisait que je sois assuré de l'existence de septembre comme de l'existence du porteur de moustaches. Ils étaient simplement là pour qu'il n'y ait pas de solution de continuité dans les mois de l'année et dans la population complète du village. Mais le défaut de coïncidence des soirs de la vallée de la Durance et des soirs de l'histoire avait beaucoup plus d'importance. Car, par exemple, si j'étais au repos après dîner, ma famille également au repos autour de moi, en train de lire, de faire des devoirs, de repriser des chaussettes, de tricoter des pull-over, on ne pouvait pas compter sur ces soirs exquis de fin d'été dans la montagne, quand les jeunes filles se réunissent dans les prés blancs de lune pour chanter des romances (ce qui aurait été bucolique et reposant, même si la prairie devait être sur sur la cheminée de la salle à manger) et quelquefois nous étions traversés par toute une flopée de gens de Prébois qui s'en allaient à grands pas tâcher d'attraper à la route la patache de dix heures du matin ; ou bien, c'était le livre de Sciences Naturelles de Sylvie qui se trouvait en plein milieu du troupeau de chèvres que le chevrier communal assemblait en jouant de la flûte en terre. Et surtout, alors, dans ma salle à manger qui à cette heure du soir est plutôt grise, à cause des lampes du lustre qu'on ne réussit jamais à allumer toutes à la fois (quand par hasard on y réussit, les plombs sautent Il doit y avoir quelque chose qui ne marche pas dans les fils), les personnages du catalogue, éclairés par le soleil de midi au gros de l'été, resplendissaient. Je voyais leurs yeux, leurs bouches, leurs tics (parfois à un millimètre de mes joues ou de mon nez, ou de ma propre bouche, comme des fruits, ou des sortes de baisers fort désagréables ;

GALLIMARD

5 rue Sébastien Bottin, 75007 Paris

www.gallimard.fr

© Éditions Gallimard, 1961. Pour l'édition papier.

© Éditions Gallimard, 2013. Pour l'édition numérique.

Jean Giono

Noé

Il y a de petites places désertes ou, dès que j'arrive, en plein été, au gros du soleil, Œdipe, les yeux crevés, apparaît sur un seuil et se met à beugler. Il y a des ruelles, si je m'y promène tard, un soir de mai, dans l'odeur des lilas, j'y vois Vérone où la nourrice de Juliette traîne sa pantoufle. Et dans le faubourg de l'abattoir, à l'endroit où il n'y a rien qu'une palissade en planches, j'ai installé tous les paysages de Dostoïevski...

Cette édition électronique du livre Noé de Jean Giono a été réalisée le 18 juin 2013 par les Éditions Gallimard.

Elle repose sur l'édition papier du même ouvrage (ISBN : 9782070363650 - Numéro d'édition : 151419).

Code Sodis : N56485 - ISBN : 9782072496585 - Numéro d'édition : 255604

Ce livre numérique a été converti initialement au format EPUB par Isako www.isako.com à partir de l'édition papier du même ouvrage.