Patrick Pécherot

Les brouillards

de la Butte

Gallimard

Né en 1953 à Courbevoie, Patrick Pécherot a exercé plusieurs métiers avant de devenir journaliste. Il est également l’auteur de Tiuraï, de Belleville-Barcelone et de Boulevard des Branques et s’inscrit, comme Didier Daeninckx ou Jean Amila, dans la lignée de ces raconteurs engagés d’histoires nécessaires. Tous les romans de Patrick Pécherot sont disponibles aux Éditions Gallimard. Les brouillards de la Butte a reçu le Grand Prix de littérature policière 2002.

Les brouillards de la Butte sont librement inspirés de l’œuvre et la vie de Léo Malet. Toute ressemblance avec des personnages existant ou ayant existé n’est donc pas fortuite. Ce modeste hommage au créateur d’un des personnages mythiques du polar n’aurait pas été possible sans quelques mauvaises fréquentations. Qu’elles en soient remerciées. Et notamment :

ROLAND DORGELÈS : Bouquet de Bohème (Albin Michel)

MAURICE HALLÉ : Par la grand-route et les chemins creux (Le Vent du Ch’min)

AUGUSTE LE BRETON : Les Pégriots (Robert Laffont)

LOUIS LECOIN : Le Cours d’une vie (édité par l’auteur)

LÉO MALET : La Vache enragée (Hoebecke)

PIERRE ANDRÉ BOUTANG : Océaniques spécial Léo Malet (La Sept)

GAÉTAN PICON : Le Surréalisme (Skira)

BERNARD THOMAS : La Belle Époque de la bande à Bonnot (Fayard)

Et bien sûr Nestor Burma lui-même (en long, en large, en travers, aux éditions Robert Laffont et avec Tardi aux Éditions Casterman)

Le bal des innocents battait son plein

Les lampions prenaient feu lentement dans les marronniers

ANDRÉ BRETON

Tournesol

Le type qui me faisait face me fixait sans me voir. Le discret sourire qui flottait sur ses lèvres lui donnait une expression de stupeur amusée. Peut-être une pensée légère avait-elle traversé son esprit. À moins que ce ne soit l’incongruité de sa situation. Sait-on ce qui peut vous passer par la tête dans de tels moments ? En tout cas, il devait être d’un naturel aimable. Moi, à sa place… Mais j’aimais mieux ne pas y être, à sa place, parce que l’homme qui me regardait avec tant d’insistance était mort, et bien mort.

— Merde !

Lebœuf ne parlait pas souvent mais il venait de résumer ce que nous pensions tous les quatre.

Cottet a levé sa lampe. Sous la lueur dansante, le cadavre avait l’air de se foutre de nous. Il pouvait. Ce n’est pas tous les jours que quatre malfrats tombaient sur un macchabée en ouvrant un coffre-fort.

Dehors, le vent redoublait. En hurlant, il s’engouffrait sous la porte. J’ai reculé d’un bond.

— Il a bougé !

— Hein ? Qui ?

Le mort, il venait de remuer. En un éclair, on l’a vu plonger, la tête la première. Il a touché le sol avec un craquement de bois sec. On le contemplait, horrifiés, quand une longue plainte s’est élevée de son corps raidi. Aiguë, tout d’abord, elle est passée dans les graves avec la puissance d’un basson.

Nous nous regardions, incrédules.

— C’est pas vrai !

— Si !

— Il pète ?

Cottet a éclaté d’un rire nerveux qui nous a gagnés l’un après l’autre. Et plus nous nous tordions, plus le mort lâchait ses flatulences. C’était vraiment un macchab de bon poil.

Raymond a ramené le calme.

— Bon, assez… Hé, les mecs, arrêtez un peu !

Le sang circulait à nouveau dans nos veines. Du sang chaud, de vrai vivant. Et c’était bon de le sentir bouillonner. Peu à peu, l’hilarité a décru, nous laissant essoufflés et larmoyants.

Un mouchoir sur le nez, Raymond retournait le défunt du bout du pied. Il s’est écarté pour avaler une goulée d’air.

— C’est une infection.

Cottet est parti d’un nouveau hoquet.

— Pour puer, il pue, la vache ! Pas possible, c’est le pétomane.

— Je ne sais pas qui c’est, mais on l’a buté.

La pensée qu’il pût s’être enfermé tout seul ne nous avait pas effleurés, mais le constat de Raymond nous ramenait à la réalité. Nous avions sur les bras la dépouille d’un homme assassiné.

Le silence s’est installé. Épais. Seulement troublé par le bruit du vent qui charriait des bourrasques de neige. Le jour allait se lever sur Montmartre, et par-dessus l’odeur de charogne, commençait à peser celle des emmerdements qui s’amoncelaient à l’horizon.

Elles n’avaient pas mis longtemps à me trouver, les emmerdes. À croire que je les attirais.

J’étais monté à Paris de mon Midi natal, bien décidé à larguer la routine sur le quai des départs. À peine arrivé, la mistoufle s’était accrochée à mes basques comme une sangsue.

À Montmartre, la bohème fleurissait avec un parfum de liberté. Elle se fanait tout aussi vite. L’estomac qui couine, les croquenots qui boivent la tasse, l’hôtel pas payé et l’ardoise au bistrot étaient le lot des artistes dans mon genre. Ceux qui cherchaient fortune autour du Chat Noir, comme on le chantait. Pourtant, j’étais certain d’être un rimailleur de première. À dix-huit piges, on ne doute de rien. Surtout pas de son talent. J’exerçais le mien à la Vache Enragée, le cabaret de Maurice Hallé.

C’est Colomer qui m’y avait pistonné. Un gars formidable, Colomer. Je l’avais rencontré à Montpellier, dans un meeting où il prêchait la bonne parole sous les plis du drapeau noir. Mon enthousiasme l’avait amusé.

— N’hésite pas à passer au Libertaire, petit. Il y aura toujours une place pour toi.

Le genre de trucs qu’on balance dans l’euphorie du moment, sans y attacher d’importance, mais tout à fait capable de faire son chemin dans la cervelle d’un môme. J’avais ruminé ça pendant un an, rêvant de fraternité et de grande aventure.

Et puis un jour, n’y tenant plus, j’avais brûlé le dur. Bonjour Paname !

Aussi sec, je m’étais pointé au Libertaire. Colomer m’avait offert un lit. Le lendemain, il me présentait à Hallé, un genre de poète-paysan qui avait essayé de marcher dans les traces de Gaston Couté. À toute heure du jour, et surtout de la nuit, il se trimbalait en bourgeron bleu, le grand chapeau sur l’oreille et la lavallière au cou.

Pas trop regardant, il m’avait accepté dans son cabaret, place Constantin-Pecqueur. Depuis, perché sur une estrade perdue dans la fumée, je braillais mes couplets d’une voix de fausset pour dominer le brouhaha de la salle.

Le reste du temps, j’expédiais des petits boulots. Crieur de journaux, rabatteur aux portes des boîtes de nuit, grouillot et même nettoyeur de cadavres à la morgue.

J’avais fini par débarrasser le plancher de Colomer pour celui d’un garni dégoté à Château-Rouge. Une piaule mal chauffée avec un matelas à punaises et des cloisons aussi épaisses qu’une feuille de Job. Je pouvais au moins profiter des concerts dans les carrées voisines. Variations pour sommiers et soupirs. Ça occupait mes soirées.

Depuis peu, je m’étais lié avec une bande d’illégalistes, comme on disait alors. Puisque la propriété c’était le vol, autant se faire brigand. D’ailleurs, on ne pillait pas, on récupérait, nuance ! Depuis Bonnot et les bandits tragiques, la mode était passée, mais elle gardait ses adeptes.

Bref, je m’étais acoquiné avec Raymond, Cottet et Lebœuf. Un trio de Pieds Nickelés. Moi, je faisais le quatrième couteau. Enfin, si on peut dire, parce que le surin était interdit. Pas de sang dans le travail. Une règle ! Et une assurance, rapport à la bascule qui fonctionnait toujours. Pas question de passer dans les bras de la veuve au petit matin !

Pourtant, alors que je contemplais le macchabée péteur, dans l’aube blafarde, l’ombre de la guillotine, je la voyais bien se profiler au-dessus de nos têtes.

Le vent avait cessé. Les premières lueurs du jour pénétraient dans la pièce, mais notre cauchemar n’était pas de ceux qui s’envolent au réveil. Sur le parquet, le type reposait toujours, plus raide qu’un balai.

Raymond avait eu beau le fouiller, inspecter ses vêtements… rien, pas une trace, pas une marque. Nib de nib ! Un mort sans pedigree. Ses chaussures usées, son costard élimé désignaient le traîne-la-dèche. Sa chemise trahissait la liquette unique, lavée le premier du mois et portée jusqu’au trente. Ce cadavre minable détonnait dans un coffre-fort de classe.

Le coffiot, on avait eu un sacré boulot pour le trimbaler depuis l’avenue Junot. Pour la cambriole, deux techniques : opérer sur place ou déménager. La seconde est plus duraille mais elle permet d’emporter le taf à la maison. C’est pratique quand on dispose de peu de temps. Pour transbahuter le Fichet, Lebœuf avait fait merveille. Faut dire que dans le civil, il était lutteur de foire. En maillot moulant, il paradait à l’entrée des baraques foraines, de Neuneu à la Nation.

Pendant qu’un rigolo bramait ses boniments dans un porte-voix, Lebœuf soulevait des haltères plus lourds que des rails de chemin de fer. Les candidats au combat ne se bousculaient pas au portillon, pourtant, quand un mariolle se dévouait, Lebœuf prenait garde à ne pas l’esquinter. C’était un tendre.

« Avec qui voulez-vous lutter ? Gréco-romaine, pancrace et, discipline terrible qui nous vient d’Amérique : le catch ! Choisissez, monsieur, ou faites choisir madame. Le premier qui fera mordre la poussière à son adversaire sera déclaré vainqueur. Attention, les deux omoplates devront toucher le sol. À la loyale ! Notre arbitre, Lord Springfield, de Londres, spécialiste du noble art, veillera à la régularité du match. Entrez, entrez, mesdames et messieurs, vous verrez du spectacle et du beau sport. Entrez, mesdemoiselles, vous pourrez admirer des athlètes superbes, dignes des olympiades antiques. Entrez, entrez, demi-tarif pour les militaires ! »

Quand l’occasion s’était présentée, Lebœuf était passé des poids en fonte aux bahuts blindés, sans prononcer plus de deux mots.

Écarlate, les muscles bandés, les yeux exorbités, les veines du cou gonflées comme des tuyaux d’arrosage, il soulevait un engin qui avait nécessité au moins quatre costauds pour être installé. Lorsqu’il l’avait suffisamment décollé du sol, nous glissions un diable sous sa base et roulez jeunesse ! Pour les déménagements, on repérait des rez-de-chaussée, pas question de se farcir des étages avec une charge pareille. Raymond avait bricolé une série de plans inclinés qui nous permettaient de franchir les marches des perrons et de hisser notre fardeau à l’arrière du camion qui nous attendait. C’est chez Lebœuf qu’on dépiautait nos trophées. Sa cambuse servait de dépôt. Comme les foires bougeaient et qu’il refusait de quitter Paris, il s’était fait chiffonnier. Il ramassait de tout, mais un garde-manger plombé, garni de viande froide, c’était quand même la première fois.

Cottet, rageur, a rompu le silence.

— Un pavillon tout ce qu’il y a de bourgeois, du stuc et des dorures partout. Merde, on peut plus se fier à personne !

Moi, j’étais pressé d’en finir, j’ai hasardé :

— Comment on va se débarrasser du corps ?

Raymond cogitait :

— Minute ! Si ce gazier est venu clamser dans les beaux quartiers, c’est qu’il avait une raison. J’aimerais bien savoir laquelle.

Lebœuf n’avait pas bronché. Cottet a regardé Raymond :

— Quelle idée tu as derrière la tête ?

— Un macchab pareil, ça peut valoir gros. Tant que ce type est là, je serais surpris que le propriétaire du coffre appelle la police. Ça nous laisse le temps de nous rencarder.

On ne me demandait rien, mais je trouvais à l’air une odeur de roussi.

— C’est peut-être pas le proprio qui l’a buté, j’ai dit.

— Sûr, l’assassin l’a apporté en cadeau de Noël, a ricané Cottet.

— C’est peut-être la bonne, j’ai jeté pour pas en rester là.

— On avait minuté le coup sur sa sortie au cinoche, c’est con qu’elle ait buté un mec avant la séance du soir.

Cottet avait décidé de pas en rater une. Raymond souriait.

— Tu vois, môme, le probloc rentre dans trois jours. Si les flics sont mis au parfum c’est que tu auras eu raison. Mais franchement, ça m’étonnerait qu’il leur signale le casse.

Ils avaient l’air partis pour plonger dans une mer d’embrouilles. Pourtant, je ne me sentais pas le courage de les laisser nager tout seuls. Peut-être qu’il faut parfois plus de tripes pour déserter que pour monter au feu.

— Bon, alors qu’est-ce qu’on fait ?

Raymond évaluait le corps de la pointe de sa chaussure :

— Dans sa caisse étanche, il puera moins. On le range et on va aux renseignements.

Lebœuf n’avait pas besoin d’instructions. Il a empoigné le cadavre avec la délicatesse qu’il aurait mise à faire un épaule-jeté. Mais le type ne voulait plus rentrer dans sa boîte. Lebœuf a salement forcé. On entendait craquer les os. Je me sentais de moins en moins bien. Ces trucs-là ne sont marrants qu’au Grand Guignol.

Le mort a fini par se tasser. Et pour prouver qu’il était vraiment de bonne composition, il a lâché un dernier vent lorsque la porte du coffre s’est refermée. Mais je n’avais plus du tout envie de rire.

Le boulot accompli, nous sommes sortis respirer le sirop de la rue. Je ne l’avais jamais trouvé aussi bon. Emmitouflé de brouillard matinal, Paris disparaissait sous la neige. Tout sentait le frais et le propre. C’était comme un jour de lessive. Aux flancs de la Butte, des fumées blanches montaient se perdre dans le ciel bas. J’ai salué les copains et j’ai sorti ma pipe du fond de ma poche.

La pipe, je l’avais adoptée par ostentation. L’accessoire qu’on se colle au bec pour faire artiste. Du moins, je croyais. Les premières m’avaient rendu malade à crever, mais je suis un gars têtu. J’avais fini par m’y habituer plus que je ne l’aurais voulu. Du coup, Cottet m’avait surnommé Pipette. Comme blaze de poète, c’était pas vraiment ça.

Rue des Martyrs, j’ai croisé la carriole du laitier. Son cheval efflanqué dérapait des quatre fers. Toujours plus lent, toujours plus triste, résigné à ce qu’un de ces jours, ses pas le conduisent à l’abattoir. Des trucs pareils, ça me foutait le bourdon. La vie est dégueulasse.

Je suis parvenu au Félix-Potin du Rochechouart à l’heure pour l’embauche. La Vache Enragée nourrissant mal son homme, je louais ma force de travail comme laveur de bouteilles. Y en a qui les vident, d’autres qui les rincent. C’étaient parfois les mêmes si j’en jugeais à la trogne enluminée de mes collègues.

Je ne sais pas si c’étaient les vapeurs de vinasse mais, tandis que je nettoyais les litres, le mort tournait dans ma tête. Ce qui me turlupinait le plus, c’était son sourire. À moins qu’on ne lui ait raconté une vanne pour le faire mourir de rire, je ne pigeais pas comment il avait eu le cœur à ça. Sauf si le rictus était, chez lui, une expression habituelle. Ça aussi me travaillait, j’avais l’impression d’avoir déjà croisé un type dans son genre. Un petit mec à la coule, aussi chiffonné que ses costards, toujours sur le bon tuyau, un Rouletabille à deux ronds, du vent dans les poches et les semelles percées. Un fouineur à la petite semaine, pisse-copie d’un torchon auquel je livrais parfois des travaux d’écriture. J’en étais certain maintenant, c’est chez Meunier que je l’avais croisé.

Le gros Meunier avait monté un canard comme il en existait deux ou trois sur la place. Une feuille à scandales. Vrais ou faux, l’important était de les lancer. Suffisait d’être à l’écoute, d’observer. Une oreille ici, un œil là, on finissait par repérer une vieille comtesse au bras d’un gigolo, un financier à la réussite trop rapide, ou une actrice au passé douteux. On ajoutait suffisamment de détails et de sous-entendus pour noircir le papier et on n’avait plus qu’à attendre. Généralement l’argent arrivait avant la parution et l’article finissait au panier. Si la victime n’avait pas la détente assez vive, elle n’avait plus qu’à faire le tour des kiosques pour acheter le stock de journaux. Quant à ceux qui ne voulaient rien savoir, ils assuraient la réputation croustillante de la gazette. Meunier l’avait baptisée Le Cri de Paris. Je n’étais pas spécialement fier d’y collaborer mais faut bien becqueter. Mon job consistait à tirer quelques strophes bien senties de ce que ramenaient les chiens de chasse de Meunier, pour la plupart incapables d’écrire quoi que ce soit. Ça ne payait pas lerche mais si on tombait sur un client teigneux, on pouvait toujours récolter une dérouillée en prime.

Le gars refroidi, lui, était polyvalent. Filochard, guette-au-trou et scribouillard. Au journal, il ne faisait le plus souvent que passer livrer ses pamphlets cent pour cent pur fiel. Rouleau, il s’appelait Rouleau, et ses visites éclairs lui fournissaient un prétexte à jeux de mots vaseux. « Attention, v’là le Rouleau qui passe ! » « Chaud devant, le Rouleau compresseur est en marche. » Des trucs du même tonneau, il n’en sortirait plus.

À la fin de ma journée, j’avais lavé plus de boutanches qu’un régiment de pochetrons n’était capable d’en torcher. Tout en nettoyant des culs et des goulots à grands jets glacés, je m’étais projeté un petit cinoche cérébral. Chez le comte, Rouleau était sur un coup qui avait mal tourné et il s’était retrouvé à refroidir sans même s’en apercevoir. Les gens au sang bleu peuvent aussi l’avoir chaud. Raymond avait raison, un macchabée pareil, ça valait son prix.

Je suis passé encaisser mon salaire. À la caisse, un moustachu à lorgnon comptait les billets d’un index à l’ongle en deuil. Il n’a pas jugé utile de compter bien loin. J’ai empoché, en silence, le prix de mes mains esquintées par l’eau froide et j’ai filé.

Le Cri de Paris perchait au dernier étage d’un immeuble de guingois. Meunier y avait réuni deux pièces étroites pour en faire une salle pompeusement baptisée « de rédaction ». Quelques tables de travail encombrées de chemises bavant le ragot, du papier partout, des dictionnaires, des Bottin mondain, des plans de Paris.

Le maître des lieux s’était réservé un bureau attenant, doté d’une entrée particulière. Il y recevait ses proies à grand renfort de précautions cauteleuses. Pour autant, il n’était pas mauvais bougre. J’avais eu l’occasion de le vérifier à plusieurs reprises lorsqu’il m’avait dépanné de quelques billets. Peut-être lui rappelais-je le jeune gars qu’il avait été avant de devenir un requin obèse.

Meunier ne faisait ce boulot ni par vacherie, ni par amour de l’argent. Il y décrochait plus souvent des ennuis que le gros lot. Je crois qu’il agissait par lassitude. La comédie humaine le fatiguait et c’était la seule façon qu’il avait trouvée d’y jouer un rôle à la mesure de son ennui. Aussi pourri que ses chicots, il trimbalait son quintal avec un détachement de dandy cradingue. Je m’étais souvent demandé si la sale graisse dont il s’était laissé envahir ne lui procurait pas un supplément de plaisir dans le malaise qu’elle provoquait chez ses visiteurs forcés.

À mon entrée, il a levé le nez d’une liasse de documents. Il a rallumé un moignon de cigare. L’odeur du faux havane s’est mêlée à celle du mirus qui consumait sa ration de boulets Bernod. Satisfait, Meunier s’est étiré dans son fauteuil :

— Essaie d’être bref, je n’ai pas beaucoup de temps à t’accorder.

— Je cherche Rouleau.

— Ça tombe bien, moi aussi.

Il a ponctué sa phrase d’une quinte de toux qui l’a laissé écarlate, le lard secoué de tremblements. Quand il a eu recouvré ses esprits, il a sorti son tire-jus et s’est collé le pif dedans avec un boucan de clairon. Il a jeté un œil connaisseur au résultat avant de contempler son cigare d’un air navré.

— Saleté !

Il l’a embouché à nouveau. Entre ses lèvres, le mégot ressemblait à une tétine dégueulasse. Meunier s’est mis à le sucer avec des bruits mouillés. Il a souri, satisfait de voir qu’il tirait encore.

— Aaahhh ! Alors, Rouleau, qu’est-ce que tu lui veux ?

— Ben, je me disais qu’il pourrait peut-être me filer quelques tuyaux.

— Des tuyaux ? Rouleau ? Le jour où il les lâchera, celui-là… Désolé, je ne peux rien pour toi, fiston, ça fait plusieurs jours qu’il devait m’en apporter, des tuyaux. Ils étaient sûrement trop crevés pour qu’il les amène.

J’ai insisté.

— Il était sur une affaire ?

— Il est toujours sur une affaire, du moins c’est ce qu’il prétend. Deux fois sur trois c’est pour me soutirer une avance. Je connais l’oiseau.

— Il finira bien par décrocher le gros lot, lui. Il est fortiche.

Meunier a craché un glaire gros comme une huître dans la corbeille à papiers.

— Tu parles d’un fortiche ! Et toi, le poète, mauvaise passe ? Après tout, va donc chez Rouleau, 31 rue de la Charbonnière. Tu en profiteras pour lui dire que s’il ne m’a rien livré d’ici quarante-huit heures, il peut se trouver une autre poire.

Il a ouvert son tiroir, y a glissé une pogne aussi boudinée que celle d’un nourrisson, les bagouses en plus, et il a sorti des tickets.

— C’est ma minute de bonté, profites-en ! Demain soir, à l’Élysée-Montmartre, Thil contre Latouche, prends, ça te changera les idées. Allez, déguerpis, maintenant ! J’ai assez perdu de temps.

J’ai empoché les billets, je l’ai remercié et je suis sorti pendant qu’il braillait :

— Débine ! J’ai pas que ça à foutre !

Entre la Goutte d’Or et la Chapelle, les bordels poussaient comme du chiendent. Loin du Chabanais ou du One Two Two où l’on croisait le Tout-Paris, la Charbo donnait dans la taule d’abattage.

Les clients descendaient des barrières et des casernes chercher un plaisir triste, jeté aux pauvres comme un mauvais os à des chiens. Les piaules sans eau ne faisaient jamais relâche. Les filles qui avaient manqué de respect y étaient expédiées en pénitence. Celles qui n’avaient vraiment pas de chance n’en sortaient plus. Une perpétuité plus moche encore que les travaux forcés.

Rouleau créchait dans un immeuble lépreux, coincé entre un bobinard et un marchand de charbon. J’ai enjambé le ruisseau gras qui serpentait entre les pavés disjoints et j’ai attaqué l’escalier. Une plaque de zinc annonçait l’eau courante à tous les étages. On ne pouvait pas dire le contraire. Elle courait même sur les paliers.

Au troisième, une carte de visite jaunie indiquait le meublé de Rouleau. À tout hasard, j’ai frappé. Son fantôme n’est pas venu m’ouvrir. Seuls les pleurs d’un nourrisson à l’étage du dessous m’ont répondu. J’ai attendu quelques secondes et j’ai tourné la poignée. La porte aurait dû être fermée à clé et si j’en jugeais d’après la serrure arrachée, elle l’avait été.

Le bébé pleurait toujours. J’aurais mieux fait de descendre le bercer, mais je suis un petit curieux. À tâtons, j’ai déniché l’interrupteur. Il devait être monté à l’envers, au lieu de la lumière, c’est le noir qu’il a produit. Un noir total, épais comme celui du puits sans fond dans lequel je tombais. Une douleur atroce m’a vrillé le crâne. Puis je n’ai plus entendu le bébé. Je n’ai plus rien entendu. Je venais de connaître mon premier KO.

Lorsque j’en suis sorti, le plancher tournait aussi vite que l’assiette au beurre de la foire du Trône. Mon centre de gravité s’était déplacé. À chacun de mes efforts pour me remettre debout, il m’entraînait vers le sol. Au bout d’un siècle, j’ai réussi à me traîner jusqu’à l’évier. J’ai actionné le robinet, au jugé. Malgré le vacarme des tuyaux qui résonnait dans mes méninges, il n’a filtré qu’un filet de flotte. À tous les étages… Tu parles ! Je l’ai laissé couler sur ma caboche douloureuse, puis j’ai entrepris de braver le roulis pour visiter les lieux. Ils avaient subi le passage d’un cyclone. Un vrai champ de ruines sur lequel volaient les plumes des oreillers lacérés à coups de couteau. Le visiteur n’avait pas même épargné un calendrier encadré, figurant L’Angélus de Millet.

Pauvre Rouleau. Cette fois, il avait déniché une affaire d’enfer. Elle l’y avait mené tout droit.

J’ai descendu l’escalier, aussi prudemment que le permettait mon état comateux. De la loge de la concierge montait une odeur de chou bouilli. J’ai évité la bignole et je suis sorti.

Rue de la Charbo, tout dansait. Les becs de gaz, les murs sales et les passants qui se pressaient vers les quinquets des claques. Chancelant, j’ai remonté le boulevard Barbès.

GALLIMARD

5, rue Gaston-Gallimard, 75328 Paris cedex 07

www.gallimard.fr

© Éditions Gallimard, 2001.

Patrick Pécherot

Les brouillards de la Butte

Grand Prix de littérature policière 2002

Dans le Paris de 1926, il est difficile de survivre sans un sou en poche. L’armistice de 1918 n’est pas loin, et les traces de la guerre sont encore présentes. Venu de Montpellier tenter sa chance à la capitale, Pipette en fait l’amère expérience. Laveur de bouteilles, collaborateur d’un journal à scandales, il multiplie les petits boulots. Le soir, il déclame des poèmes à Montmartre, il y croise la Goulue, André Breton et les surréalistes, les défenseurs de Sacco et Vanzetti... La nuit venue, en compagnie d’une bande d’illégalistes, il cambriole les riches pour arrondir les fins de mois. Un coup, c’est un peu d’argent, un autre quelques lingots. Mais quand un coffre-fort s’ouvre sur une macabre découverte c’est une bien sombre histoire qui commence.

Les brouillards de la Butte, avec son évocation du Paris populaire de l’entre-deux-guerres, a reçu le Grand Prix de littérature policière 2002.

DU MÊME AUTEUR

Aux Éditions Gallimard

Dans la collection Blanche

L’HOMME À LA CARABINE, 2011.

Dans la collection Série Noire

TRANCHECAILLE, 2008 (Trophée 813 du meilleur roman noir francophone 2009), Folio Policier no 581.

SOLEIL NOIR, 2007, Folio Policier no 533.

BOULEVARD DES BRANQUES, 2005, Folio Policier no 531.

BELLEVILLE-BARCELONE, no 2695, 2003, Folio Policier, no 489.

LES BROUILLARDS DE LA BUTTE, no 2606 (Grand Prix de littérature policière 2002), Folio Policier no 405.

TERMINUS NUIT, no 2560, 1999.

TIURAÏ, no 2435, 1996 Folio Policier no 379.

Chez d’autres éditeurs

L’AFFAIRE JULES BATHIAS, collection Souris Noire, Syros, 2006.

LE VOYAGE DE PHIL, collection Souris Noire, Syros, 2005.

COLLECTIF : PARIS NOIR, Akhashic Books, USA, 2007.

Avec Jeff Pourquié

VAGUE À LAME, Casterman, 2003.

CIAO PÉKIN, Casterman, 2001.

DES MÉDUSES PLEIN LA TÊTE, Casterman, 2000.

Retrouvez Patrick Pécherot sur son site internet :

www.pecherot.com

Cette édition électronique du livre Les brouillards de la Butte de Patrick Pécherot a été réalisée le 18 juin 2013 par les Éditions Gallimard.

Elle repose sur l'édition papier du même ouvrage (ISBN : 9782070325917 - Numéro d'édition : 181419).

Code Sodis : N56024 - ISBN : 9782072493195 - Numéro d'édition : 253861

Le format ePub a été préparé par ePagine
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à partir de l'édition papier du même ouvrage.