Ouvrage publié sous la direction de Bertil Scali

Ce livre a été écrit avec l’étroite collaboration de Stéphanie Ollivier,
journaliste et écrivain basée à Pékin.

ISBN : 978-2-7324-5558-7

© 2012, Éditions de La Martinière

Une marque de La Martinière Groupe, Paris, France

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Dépôt légal : septembre 2012

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo

« Qui vit sans folie n’est pas si sage qu’il croit. »

François de La Rochefoucauld

Préface

Yann Layma est un grand photographe. Il est philosophe. Et il est atteint d’une maladie maniaco-dépressive, sur laquelle il nous offre un témoignage percutant et plein d’espoir.

Cet homme est victime d’un trouble d’abord pernicieux, car non identifié. Mais il s’est battu et l’a vaincu en adoptant une stratégie de soins holistique avec l’aide de son médecin. C’est un ensemble d’actions qui lui a permis d’atteindre cette normalisation de son humeur sans pour autant renoncer à ce qui anime sa vie. Il souligne les impacts positifs de l’accompagnement de ses proches, de l’information sur la maladie, de l’application de certaines règles d’hygiène de vie, de la prise de conscience qu’il n’était pas seul à présenter cette maladie et surtout de l’espoir de guérir.

J’ai rencontré Yann Layma il y a plus de dix ans lors de réunions d’information autour de la maladie maniaco-dépressive bipolaire. J’ai le souvenir d’un homme hors du commun. Il fréquentait ces conférences avec assiduité et il m’avait même proposé d’en faire un reportage. Il débordait d’un enthousiasme un peu disproportionné, sans doute en rapport avec sa pathologie qui n’était pas encore bien maîtrisée.

Le récit qu’il fait de sa maladie est typique d’un trouble bipolaire de type 1, connu il y a plus de trente ans comme « psychose maniaco-dépressive ». C’est certainement la forme la plus dommageable du spectre des troubles bipolaires de l’humeur, qui regroupe différentes entités plus ou moins sévères et des tempéraments divers. L’épisode d’exaltation aigu a été inaugural et a été suivi de plusieurs récidives invalidantes. Les épisodes dépressifs ont eu une intensité mélancolique avec une perte totale d’espoir, une douleur morale, des idées de mort, une paralysie de la pensée et de la volonté, une incapacité à agir. Ils ont alterné avec des moments de répit et des phases maniaques au cours desquels le cerveau paraît surdimensionné.

Cette maladie est extrêmement invalidante et à l’origine d’un taux de mortalité deux à trois fois plus élevé que celui de la population générale. La solitude, la désinsertion, le suicide sont les principales complications. Ces dernières années, le terme de « bipolarité » s’est considérablement vulgarisé, jusqu’à être galvaudé. Actuellement, ce trouble est souvent identifié par excès. Pourtant, la véritable pathologie est, elle, sous-diagnostiquée et la prise en charge reste trop souvent différée d’une dizaine d’années après l’apparition des premiers symptômes. Que de souffrance inutile pour le patient et son entourage, que d’années de vie perdues devant tant d’ignorance…

Excellant dans l’art du récit, esquivant les pièges de la complaisance ou de l’exhibitionnisme, Yann Layma nous aide à découvrir cette maladie à travers son expérience, et avec des mots justes. Face à un parcours aussi original et un tel talent de photographe, il est légitime de s’interroger sur les liens qui existent entre la pathologie maniaco-dépressive, la créativité et le génie. Il était classique de dire que cette maladie était celle des « grands hommes ». Cette théorie est aujourd’hui encore entretenue par la publication de listes de personnes de renom touchées par le trouble. Coïncidences, tempéraments sous-jacents hors norme, similitudes neurobiologiques… Qu’importe ! Il ne faut pas oublier que cette maladie fait abominablement souffrir et que toute créativité est impossible lors des phases de dépression sévère mais aussi lors des phases d’exaltation. Il est probable que, s’il y a créativité, ce ne soit pas lié à la maladie mais à la personne. Il est probable aussi que les phases de sub-excitation s’accompagnent d’une désinhibition, stimulent l’imagination et facilitent l’expression de la créativité. Mais cela reste un bref instant dans la vie du sujet.

Dr Christian Gay1

Pris de spasmes e de fortes dépressions, j’arpente Paris comme un pantin au fil des belles lumières, même si le cœur n’y est pas. Au jardin des Tuileries, tentant d’avancer quelques images par ce ciel d’orage, cette statue me rappelle autant d’états malades que je connais si bien.

1.

Spécialiste des troubles bipolaires et auteur de Vivre avec des hauts et des bas (Hachette Littératures, 2002) et Vivre avec un maniaco-dépressif (Fayard, 2010).

1

La mélancolie

Cette fois-ci, c’est sûr, je vais mourir. Allongé dans ma baignoire, les pieds attachés avec ma ceinture, agrippé à mon sèche-cheveux. J’en ai pourtant connu des dépressions. Des flambées d’exaltation, aussi. Depuis l’adolescence, m’envoler vers des sommets d’euphorie pour mieux m’écraser au fond de gouffres de léthargie, ça a été le tempo de ma vie de maniaco-dépressif, ou de malade « bipolaire », comme on nous désigne désormais.

Cette fois, c’est différent. Au fond du gouffre, j’ai fait la connaissance de la mélancolie. Je ne parle pas du spleen des grands écrivains romantiques, qui prenaient tant de plaisir à se sentir tristes, ni même de cette « maladie sacrée », source de génie créatif, si chère au philosophe Aristote. Je parle de la mélancolie au sens médical du terme, ce superlatif de la dépression, cette bile noire qui jaillit de ma rate et remonte dans mes veines pour me ronger à petit feu. Une pathologie qui m’ôte jusqu’à la force de me mouvoir, de parler ou de me nourrir. Je n’ai plus qu’une seule envie, une seule obsession, c’est de me jeter par ma fenêtre du sixième étage ou de me pendre à l’une des poutres de mon studio mansardé. Cette idée a investi tout mon être, je me sens entièrement possédé par ma propre mort. Elle frappe à la porte de mon cerveau avec obstination. Me réfugier dans ma baignoire m’a donc semblé la seule mesure de survie possible. J’ai posé ma couette au fond de la baignoire de la mezzanine, à côté du lit. J’y ai jeté quelques coussins pour me caler et mieux lutter contre mes visions suicidaires. Et je me suis allongé là, entièrement nu. Je n’avais tout simplement pas l’énergie de m’habiller. Je me suis attaché les pieds avec une ceinture de cuir, que j’ai bien serrée, avant de croiser mes mains sous les aisselles, de fermer les yeux et de serrer les dents. Cette position me rassurait. Je n’ai plus bougé, laissant les heures s’égrener. Sans manger ni allumer la lumière ou la télévision. Je n’avais même pas toujours la force de descendre l’escalier de la mezzanine pour aller boire un verre d’eau ou me rendre aux toilettes. Je préférais me pisser dessus et laisser ma couette s’imbiber d’urine au fil des heures, parfaitement indifférent à l’état de déchéance dans lequel je me laissais sombrer.

L’essentiel était de ne pas me laisser submerger par ces hallucinations morbides qui rôdaient autour de moi comme des vautours affamés. Ce n’étaient que des visions, des fabrications de mon cerveau, mais elles étaient accompagnées de sensations physiques très fortes, qui me terrifiaient et me faisaient éclater en sanglots. Je me mettais parfois aussi à hurler à la mort, le jour comme la nuit, ce qui provoquait des coups de poing furieux des voisins de l’immeuble mitoyen. Je n’en revenais pas moi-même. Je poussais ces hurlements qui me laissaient pantelant alors que je ne ressentais pas de douleur physique à proprement parler. Ces cris de loup écorché ne me soulageaient même pas, mais je ne pouvais tout simplement pas m’empêcher de crier. C’était donc ça, la mélancolie ! Melankholía, en grec ancien. Ça sonne bien, cela aurait pu être un mélodieux prénom de femme. Je connaissais déjà de cette créature une silhouette, esquissée dans les ouvrages que les psychiatres m’avaient ordonné de lire pour mieux comprendre et gérer ma maladie. Maintenant que je pouvais la contempler en face, je ne voyais plus qu’un visage tordu de douleur et un regard halluciné qui me faisait frissonner. Il me fallait d’urgence court-circuiter cette angoisse incontrôlable, il me fallait mourir.

J’essayais au moins d’imaginer la manière la plus drôle d’en finir avec la vie. Et si je demandais à mon copain Yann Arthus-Bertrand de m’enfermer dans un piano à queue, de hisser le piano dans son hélicoptère et d’aller le balancer sur la nouvelle voiture de ma belle-mère ? Sauf que je n’ai pas de belle-mère ! Cette idée saugrenue m’avait fait éclater d’un rire hystérique entre deux hurlements. Les coups de poing des voisins sur les murs avaient redoublé. J’ai connu des douleurs physiques aiguës au cours de ma vie, mais jamais une souffrance morale capable de me transformer en une loque humaine en quelques jours, quelques heures à peine. Une souffrance pareille ne devrait pas être autorisée ! Il fallait en finir, pour de bon.

L’automne 2004 touchait à sa fin et cela faisait une petite semaine que j’étais rentré de Pékin. Encore une fois, le décalage horaire m’avait plombé et les grands spasmes qui secouaient mon corps, probablement des effets secondaires de mon régulateur d’humeur, s’en donnaient à cœur joie. C’était évidemment stupide d’avoir fait ce voyage jusqu’en Chine pour quelques jours. Mais la perspective d’inaugurer une prestigieuse exposition de mes photos au cœur de la Cité interdite avait été plus forte. Après tout, c’était une consécration pour moi, l’ancien photographe clandestin, de pouvoir montrer au public chinois les images prises aux quatre coins de son pays depuis les années quatre-vingt. C’était aussi l’occasion de faire mes adieux à cette Chine que j’aimais tant.

Et quels adieux !

Le jour du vernissage, ça n’allait vraiment pas fort, il avait fallu l’aide de deux personnes pour arriver en haut de l’estrade et pour y tenir debout pendant mon discours. Le papier tremblait dans ma main :

— Vous le voyez, je suis malade. Je ne pourrai plus voyager… Je ne pourrai plus jamais venir en Chine… Je suis tellement triste.

Ces mots étaient douloureux, mais ils étaient sincères. Je me sentais tellement diminué que j’avais la certitude d’accomplir mon ultime voyage. J’en avais les larmes aux yeux, moi le globe-trotter invétéré qui, à l’âge de 12 ans, avait hurlé au sommet des pyramides d’Égypte : « Je voyagerai toute ma viiieeee ! » Les quelques centaines de personnes présentes au vernissage, parmi lesquelles mes plus proches amis chinois, m’avaient applaudi avec une émotion palpable. Au premier rang, ma mère avait un visage bouleversé. Elle m’avait accompagné pendant ces quelques jours et observait, la gorge serrée, mes mouvements de pantin désarticulé et ma voix chevrotante. Elle comprenait surtout la détresse que je pouvais ressentir en étant contraint de tourner cette page chinoise, l’une des plus belles de ma vie d’adulte.

De retour à Paris, entre le décalage horaire et les insomnies, les spasmes s’étaient encore intensifiés. Quand j’étais dans la rue, je trébuchais pour un rien, je me cassais la figure toutes les trois minutes tandis que les visions suicidaires s’étaient multipliées. Il ne s’agissait pas, comme dans les nombreux moments où j’ai souffert de dépression, de ces pensées morbides qui survenaient dans mon esprit abattu mais s’évanouissaient en un même flash. Pour la première fois, je me VOYAIS en permanence aller à la rencontre de ma propre mort.

Ces visions hallucinatoires étaient devenues handicapantes au point que je n’osais plus prendre le métro parce que je me sentais physiquement me jeter sous la rame du train. J’en étais tétanisé. Je restais en bas de l’escalier qui menait au quai, m’accrochant de toutes mes forces à la rampe, les yeux fermés et le visage crispé. Les gens autour de moi me regardaient d’un air atterré. Parfois, j’arrivais à avancer jusqu’au quai, mais là encore je restais le doigt et les yeux rivés sur le plan, ou bien le front collé au distributeur de boissons, jusqu’à ce que le métro entre dans la station. Puis il s’arrêtait, j’entendais le « clic » de l’ouverture des portes, je rentrais dans le wagon et je me sentais mieux… jusqu’à la sortie de la bouche de métro. Car, au premier carrefour, ça recommençait. Je me voyais me propulser sous les voitures et les bus. J’enlaçais donc le feu rouge, fixant avec des yeux exorbités le petit bonhomme lumineux en face de la rue jusqu’à ce qu’il passe au vert. Puis je me glissais au milieu d’un groupe de gens pour profiter d’un mouvement de foule et traverser la chaussée. Parfois, je demandais l’aide des passants :

— Je suis malade, vous pouvez m’aider à traverser ?

Beaucoup m’envoyaient balader et détournaient vite la tête. Mais le plus dur, c’était de traverser les ponts. J’habitais tout près de la Seine, le pont était donc souvent le meilleur raccourci pour me rendre quelque part. Mais, chaque fois, la tentation de sauter était si forte que je sentais mon corps déjà immergé dans l’eau glacée. Alors je posais un pied dans le caniveau et l’autre sur le rebord du trottoir et je me concentrais, les yeux écarquillés sur mes chaussures, pour avancer un pas après l’autre et arriver vivant de l’autre côté de ce fichu pont.

Au bout de plusieurs jours passés ainsi à combattre mes propres fantômes, j’ai tout simplement renoncé à sortir. Je m’étais enfermé dans mon studio de la rue Saint-Honoré. C’était petit mais cosy : trente-cinq mètres carrés décorés de statues bouddhistes et de tangkas tibétains, avec partout des piles de bouquins d’art et de photos. J’attendais le rendez-vous fixé pour le lundi suivant avec mon psychiatre. On était jeudi, il me fallait tenir le coup pendant quatre longs jours alors même que les visions s’intensifiaient. Il me suffisait de regarder la fenêtre de l’autre bout de la pièce pour sentir une pulsion, une envie irrépressible de me jeter dans le vide. Je voyais mon corps nu tomber comme une pierre, emporter le filet tendu au-dessus de la courette de l’immeuble pour empêcher les pigeons de s’y poser et s’écraser sur les pavés de la cour, empêtré dans le filet. Cette image me glaçait le sang encore plus que les autres.

C’est à ce moment-là que je m’étais réfugié dans la baignoire avec mon vieux sèche-cheveux gris. Depuis que je suis petit, quand ça va vraiment mal, je me mets le visage sous un sèche-cheveux. Je le laisse allumé en permanence, même quand je dors. Le ronronnement rassurant de l’appareil me tient compagnie et m’apaise. Au point que, quand j’achète un sèche-cheveux, je demande d’abord aux vendeurs de pouvoir l’écouter. Surtout, son souffle chaud sur ma nuque me procure des frissons de bien-être, une sensation presque jouissive. Le vrombissement des aspirateurs a d’ailleurs le même effet apaisant sur moi, mais c’est moins pratique quand on est au fond d’une baignoire ! J’en ris aujourd’hui. Mais, à l’époque, mon sèche-cheveux était mon unique réconfort, le dernier cordon qui me raccrochait à la vie. Car je ne voyais personne et personne ne venait me voir.

Depuis plusieurs mois, les spasmes de robot autant que la souffrance et la folie qui se lisaient sur mon visage faisaient peur à la plupart de mes amis, même les plus proches. Certains me disaient qu’ils ne voulaient pas me voir dans cet état. D’autres ne disaient rien, ils ne donnaient juste plus signe de vie.

Du fond de ma baignoire, hagard et abandonné de tous, je sentais la mort approcher, centimètre après centimètre. J’attendais la mort, en fait. Car je ne voyais pas le bout du tunnel dans lequel j’errais depuis plusieurs années maintenant. J’étais conscient que le lithium et le Depakote, les deux régulateurs d’humeur qui sont administrés en priorité à ceux qui souffrent de troubles bipolaires, n’avaient aucun effet bénéfique sur moi. Depuis que j’avais commencé, trois ans plus tôt, à prendre l’un, puis l’autre, ces médicaments avaient surtout réussi à provoquer plusieurs états mixtes, un explosif mélange d’exaltation et de dépression, qui m’avait fait une fois de plus passer par l’hôpital Sainte-Anne. Sans oublier les effets secondaires : j’avais pris dix bons kilos et étais affligé de ces tics et de ces spasmes qui me faisaient tomber dans la rue ou l’escalier et finissaient par coûter cher à force de bousiller ordinateurs et appareils photo lors de mes chutes. Or aucun des spécialistes consultés n’avait réussi à m’en débarrasser. Et voilà que j’expérimentais maintenant la mélancolie et son cortège d’hallucinations, qui dépassaient toutes les souffrances ressenties jusqu’alors. Fallait-il continuer à vivre pendant des années dans un état aussi pitoyable ?

Et pourtant. J’avais beau en baver chaque minute, j’essayais de repousser mes pulsions suicidaires et mon désespoir avec détermination. J’avais lu les livres sur les troubles bipolaires. J’avais suivi des conférences sur le sujet pendant des mois. J’identifiais parfaitement le mal dont je souffrais. Je savais qu’avec le bon traitement, les malades ont aujourd’hui plus de quatre-vingts pour cent de chances de s’en sortir et de pouvoir gérer une vie quasiment normale. Je savais aussi que cette crise si pénible allait passer, qu’il fallait être patient, que je devais m’accrocher et « résister » jusqu’à ce que les médecins trouvent un régulateur adapté à mon cas.

Il y a chez moi un instinct de survie presque animal. Au cours de mes périples comme auto-stoppeur ou photojournaliste à travers le monde, les flashs d’adrénaline qui m’ont boosté et sauvé chaque fois que je me suis trouvé en danger de mort en sont pour moi la preuve. Lors de mes cinq hospitalisations pour phases maniaques ou états mixtes, les médecins avaient souvent salué la volonté de vivre qui m’anime : « Vous avez une résistance hors norme à la souffrance et une volonté de fer », répétaient-ils. Je crois aussi que j’étais comme tous les bipolaires déprimés. Nous cherchons tous, par n’importe quel moyen – les drogues, l’alcool ou les arts –, à vivre suffisamment longtemps pour connaître encore une fois, au moins une fois, cette période d’euphorie, d’audace créative et d’accélération des idées qui précède les phases maniaques. Les médecins l’appellent hypomanie ou « phase magique de créativité ». Moi je l’appellerais plus volontiers Nirvana. Et pour l’atteindre, l’une de mes armes a toujours été l’obstination.

Au fond de ma baignoire, j’attendais donc que la crise passe. En comptant les secondes de vie comme d’autres comptent les moutons pour s’endormir. Les dents serrées, je me répétais sans cesse, comme un mantra : « La vie, c’est une seconde après une seconde après une seconde après une seconde après une seconde… »

Le vrai paradoxe, quand je repense à cette période si noire, c’est que j’avais alors tout pour être heureux. En fait, j’ai toujours tout eu pour être heureux. J’ai grandi dans un environnement familial plein d’affection et d’harmonie. J’ai eu la chance de pouvoir assouvir mes grandes passions : pour les papillons, la photo ou la Chine. J’ai bourlingué et vécu des aventures abracadabrantes dans plus de soixante-quinze pays. Je n’ai jamais manqué d’argent. Sans oublier une vie sentimentale mouvementée. Deux mois plus tôt, Helena, l’une des femmes que j’ai le plus aimées, avait d’ailleurs resurgi dans ma vie après plus de quinze ans de silence :

— Allô, Yann ? C’est Helena. Tu me manques, je t’aime toujours, j’arrive…

Ma belle Tchèque n’avait vraiment pas changé ! Nous avions passé une extraordinaire semaine au lit, avant de conclure que notre amour était encore une fois impossible. Nos carrières, ses enfants, nos déboires respectifs des dernières années avaient été trop divergents pour envisager une vie commune. Mais Helena, cet ancien mannequin devenu médecin, avait insufflé une flambée d’énergie en moi… qui s’était traduite, une semaine plus tard, par une phase d’exaltation et une frénésie d’achats insolites : j’avais dépensé sept mille euros en deux jours pour acheter plusieurs centaines de papillons rares. Vingt ans après le traumatisme vécu lorsqu’un douanier américain avait jeté à la poubelle l’essentiel de ma collection d’insectes, ma passion pour ces créatures ailées venait de se ranimer d’un coup !

Je m’étais aussi fait prendre dans les filets d’une galeriste particulièrement malhonnête de la rue de Seine. Mon assistante de l’époque l’appelait Cruella Devil, et ça lui allait très bien. Cette galeriste m’avait promis monts et merveilles : grâce à ses contacts, je serais bientôt un artiste internationalement reconnu, dont les tirages photo se vendraient des fortunes. En pleine folie des grandeurs hypomaniaque, j’avais mordu à son hameçon… ce qui m’avait coûté quarante mille euros par la suite. Les bipolaires sont la proie rêvée des escrocs, c’est un fait connu. Car ils recherchent à tout prix l’exaltation, trésor que les filous savent à merveille faire miroiter. Je n’ai réalisé que plus tard à quel point j’avais été naïf et aveugle, malgré les mises en garde de mes proches. Pendant ces quelques semaines, la vie me souriait de nouveau et je ne voulais rien voir d’autre.

J’étais en effet en train de vivre le point d’orgue de ma carrière de photographe. Mon beau livre Chine, sorti en 2003, connaissait un succès phénoménal et allait être traduit en six langues. Deux ans plus tôt, le patron des Éditions de La Martinière m’avait proposé de rassembler dans un ouvrage mes plus belles photos chinoises, prises au cours de quinze ans de pérégrinations et reportages dans ce pays qui me tient tant à cœur. Je venais alors de me réinstaller à Paris, après trois ans passés à Pékin sous antidépresseurs et juste avant qu’on m’apprenne enfin, au bout de dix ans de crises inexpliquées, que je souffrais de troubles bipolaires. Ce formidable projet de livre, la pression psychologique qu’il impliquait avaient alors contribué à déclencher une phase maniaque particulièrement intense et mon premier séjour à l’hôpital Sainte-Anne. Mais, en même temps, il m’avait aidé à tenir et à donner le meilleur de moi-même pendant les mois qui avaient suivi. Chaque fois que je sentais le découragement m’envahir devant le manque d’efficacité des régulateurs et la montée des spasmes, je me prenais à dire : « Je dois terminer ce livre, coûte que coûte, je n’ai pas le droit de mourir avant ! » Aussi, lorsque j’ai tenu dans mes mains le premier exemplaire de cet ouvrage de deux cent quarante photos qui pesait presque cinq kilos, j’ai ressenti une immense fierté… avant de fondre en larmes de joie. C’était comme si je venais de donner naissance à un beau bébé potelé, l’aboutissement heureux d’une longue lutte. Sans compter que le bébé allait vite grandir. Dans le cadre de l’Année de la Chine en France, organisée en 2004, une partie de mes images chinoises devait être exposée en grand format sur les grilles du Sénat, au jardin du Luxembourg. La perspective de cette prestigieuse exposition, qui verrait défiler plus d’un million de visiteurs en cinq mois, m’avait elle aussi aidé à tenir bon. Et ce n’était pas fini : mes œuvres avaient été sélectionnées, avec celles de quarante-cinq photographes de tous les pays, pour participer à la plus grande exposition de photos jamais réalisée à l’intérieur de la Cité interdite. Je vivais donc clairement le summum de ma carrière. Mais cette vague de succès n’avait aucunement empêché la mélancolie de fondre sur moi et de m’engluer dans sa toile d’humeurs morbides. Bien au contraire : le fait d’avoir toutes les raisons d’être heureux me rendait plus misérable encore. C’était à ne rien y comprendre.

La médecine a pourtant une explication. Le décalage mental entre réussite et dépression serait dû à un simple déséquilibre chimique. Il circule dans le cerveau une forme d’électricité, une tension qui provoque parfois une accélération, parfois un ralentissement des connexions entre les neurones. Des hyperconnexions conduisent à un état d’exaltation ou de phase maniaque. Le manque de connexions aboutit à la dépression et, dans les cas extrêmes, à une crise de mélancolie. C’est un peu comme des marées dans le cerveau qui conduisent à se sentir trop bien ou trop mal. Et tout comme la marée haute est suivie d’une marée basse, ceux qui souffrent de troubles bipolaires connaissent immanquablement une phase de dépression après une phase d’exaltation. Ce cycle infernal se reproduit à l’infini, quels que soient le contexte et les facteurs psychologiques extérieurs. Pire : sans traitement médicamenteux approprié, les choses s’emballent avec les années. Les phases dépressives et les phases maniaques sont de plus en plus fortes, de plus en plus rapprochées et nécessitent fréquemment une hospitalisation d’urgence. Sans traitement, les choses finissent trop souvent de manière tragique. Les troubles bipolaires seraient d’ailleurs la première cause de suicide. J’étais donc conscient que ma crise de mélancolie était en gestation au cours des quelques semaines exaltées vécues deux mois plus tôt, mais cela n’atténuait aucunement le désespoir que je ressentais dans ma baignoire. Heureusement, au bout de quatre ou cinq jours passés à ruminer et à gémir, après avoir compté un nombre incalculable de secondes, le rendez-vous avec mon psychiatre, le docteur X, était enfin arrivé.

À peine assis dans son cabinet, je l’avais supplié de me faire hospitaliser. Une cure de neuroleptiques m’aiderait sûrement à atténuer mes tourments. Il avait refusé avec douceur mais fermeté :

— Vous serez encore plus malheureux si vous êtes enfermé dans une chambre d’hôpital. Il faut que vous profitiez de votre exposition à Paris. Une occasion pareille ne se représentera peut-être plus dans votre vie, alors, même si c’est dur, même si ça paraît inhumain, tenez bon et profitez-en !

Avec le recul, je sais qu’il avait évidemment raison. Je n’ai sans doute pas autant profité de ma grande exposition au jardin du Luxembourg que j’aurais dû le faire. Mais j’étais là et c’était important. S’il avait refusé de m’hospitaliser, le docteur X avait tout de même remarqué mon air hébété et compris que je ne m’alimentais plus. Il avait demandé à ce que je sois pris en charge par un proche, de jour comme de nuit. Dès que j’étais sorti de son cabinet, j’avais composé le seul numéro qui s’imposait :

— Allô, maman ? Bobo !

Comme toujours, ma mère était venue à la rescousse. Elle s’était installée le jour même dans le studio et y est restée pendant un mois. Contrairement à mon père qui, comme beaucoup, n’a jamais réussi à dépasser le tabou de la maladie mentale et rejetait l’idée même que je puisse être malade, ma mère comprenait. Elle avait lu les livres qui permettent aujourd’hui à l’entourage d’un bipolaire de comprendre, d’accepter et de savoir comment réagir en cas de crise maniaque ou de profonde dépression. Et elle avait admirablement accompagné ma mélancolie.

Avec une patience infinie, elle me nourrissait à la cuillère de purée de carottes et autres bouillies pour bébé. Elle aidait aussi le gros bébé de 42 ans que j’étais redevenu à se laver, se raser et s’habiller. Elle me secouait gentiment, elle m’occupait l’esprit, du moins essayait-elle. Presque chaque jour, alors que je pouvais à peine marcher, elle m’accompagnait jusqu’au Sénat pour les séances de dédicace de mon livre Chine, vendu là-bas pendant la durée de l’exposition. J’arborais une belle veste chinoise verte ornée d’un papillon bleu, un condensé de mon parcours professionnel. Mais je me sentais comme un parfait zombie. Au bout de deux ou trois heures passées à sourire mécaniquement et à signer des livres, ma mère me ramenait donc au studio. Elle avait catégoriquement refusé que je dorme dans la baignoire mais me laissait allumer mon sèche-cheveux dans mon lit la nuit. Elle-même occupait le canapé-lit en bas. Le soir, elle semait des coussins sur les marches de l’escalier de la mezzanine pour que je ne puisse pas descendre et subrepticement me jeter par la fenêtre. Sa présence et ses efforts me rassuraient. Mais je ne pouvais toujours pas manger ou me déplacer seul, ni regarder un film à la télé, pas même écrire un e-mail. J’étais tout simplement incapable de me concentrer. Je ne pensais toujours qu’à mourir, sans le vouloir vraiment. C’était un mois d’enfer. Je ne souhaite ça à personne.

Et puis, par la magie de la chimie cérébrale, un jour, la souffrance commença à s’atténuer, graduellement mais sûrement. Je m’exhortais à l’action avec chaque jour un peu plus de conviction : « Je dois faire un livre de photos sur Paris, puisque je suis à Paris et que c’est la plus belle ville du monde… Je dois m’émerveiller devant Paris ! » Lorsqu’une belle lumière nimbait la capitale, je prenais de plus en plus souvent mes appareils photo pour aller arpenter les rues. Même si je me faisais régulièrement insulter par des inconnus qui me crachaient au visage :

— Espèce de salaud, paparazzi, tu voles l’image des gens !