Déjà parus :

Département 19

2011

Le Réveil du monstre, Livre I

2012

Édition originale parue sous le titre
The Rising : A Department 19 novel
© Will Hill, 2012
Tous droits réservés.
Première publication par HarperCollins Children’s Books,
une marque du groupe HarperCollins,
77-85 Fulham Palace Road, Hammersmith, London W6 8JB
www.harpercollins.co.uk

Pour la traduction française : © 2013, Éditions du Seuil

ISBN : 978-2-02-110063-1

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo

1

RITE DE PASSAGE
 PREMIÈRE PARTIE

RÉSERVE DES HOPIS
 NORD-EST DE L’ARIZONA, ÉTATS-UNIS
 91 JOURS AVANT L’HEURE H

Affaibli par la chaleur accablante du désert, l’homme qui se faisait appeler Robert Smith s’arrêta quelques instants. Le vertige s’estompa aussi vite qu’il était arrivé. Il décrocha la bouteille à sa ceinture et but longuement, lentement. Après s’être essuyé le front, il reprit son ascension du plateau.

La terre marron de la butte aux pentes abruptes glissait sous ses pieds ; le bruit léger ressemblait au murmure d’un ruisseau. Des plantes hautes aux feuilles marron aussi craquelées que la peau d’un vieillard émergeaient du sol sec en bouquets serrés. Tandis qu’il les évitait avec soin, vérifiant à chaque fois où il posait le pied, il attendait que son poids porte bien sur une jambe avant d’avancer l’autre. À pas prudents, il parvint en haut de la côte, sur la crête.

Devant lui, silencieuse au bord du plateau, se trouvait la plus ancienne colonie du monde : un village hopi de presque mille ans.

Old Oraibi. C’est ici que je trouverai des réponses.

Smith avait engagé un pilote à Salt Lake City et lui avait demandé de le conduire à Polacca Airport, une bande d’asphalte déserte au milieu de la réserve des Hopis. De là, il avait marché jusqu’à la route 264 puis s’était engagé vers l’ouest. Il tendait le pouce à chaque fois qu’une voiture ou un camion le doublaient. Au bout d’une bonne heure, il eut de la chance. Un étudiant de l’université d’Arizona qui rentrait chez lui pour le week-end gara son pick-up poussiéreux au bord de la route et ouvrit la portière côté passager. Smith courut à la voiture et le remercia tout en s’asseyant sur le siège cabossé.

– Pas de problème, répliqua le gamin. Tu t’appelles comment, l’ami ?

– Smith. Robert Smith.

– Content de te rencontrer, mec. Moi, c’est John. John Chua.

– Qu’est-ce que cela signifie ?

– Pardon ? John ? répliqua le gamin avec un grand sourire.

Smith éclata de rire.

– Ton nom, Chua. Que veut-il dire ?

– Serpent.

Un frisson remonta le long du dos de Smith. Cela ne dura qu’une seconde, mais John Chua le perçut et fronça les sourcils.

– Où tu vas ? lui demanda-t-il.

Sa voix avait perdu de sa chaleur. Le gamin regrettait-il de l’avoir pris en stop ?

– Pas loin. À Old Oraibi.

Le visage de Chua trahit son soulagement.

– Cool. Je m’arrête à Kykotsmovi. Oraibi se situe quatre ou cinq kilomètres plus loin, sur le troisième plateau. Compte une demi-heure de marche.

Smith observa le désert de sable et de roche qui défilait.

– Ça me paraît correct.

John Chua lui avait dit la vérité. Il n’avait marché qu’une trentaine de minutes sur la plaine poussiéreuse, entre le village de Kykotsmovi et le bas de la pente menant au troisième plateau. Il lui en avait fallu quarante de plus pour la contourner par le sud-ouest et l’escalader. Il n’avait pas voulu suivre la grande route aboutissant à l’entrée principale du village. Il se sentait trop exposé. Pourquoi ? Smith ne voulait pas être vu avant d’en avoir décidé ainsi.

À pas lents, il s’approcha de l’arrière des bâtiments. Le village était construit sur plusieurs rangées inégales. Près de la route, on trouvait les maisons modernes en béton et en tôle, en plus ou moins mauvais état. Les pick-up étaient garés devant, à côté des bonbonnes de gaz et des poubelles qui débordaient. Des rats s’affairaient non loin et l’air chaud sentait la méthamphétamine. L’endroit empestait les privations et le désespoir.

La plupart des habitations d’origine avaient été emportées par les ravages des siècles mais au sud, au bord du plateau, au-delà du panneau indiquant aux touristes de passer leur chemin, il restait quelques vestiges. Smith se dirigea vers le clocher d’une des plus anciennes églises d’Amérique, sans trop savoir pourquoi. La vision qui l’avait conduit dans cet endroit antique ne lui avait pas fourni de détails. Smith se faufila le long d’un mur en pierre qui s’effritait, passa devant le panneau, gravit la pente au bord du plateau et s’arrêta net.

Un vieil homme assis dans la poussière le fixait.

Le visage ridé et buriné, la peau sèche et tannée par le soleil implacable du désert, il portait le costume traditionnel des Hopis : un pagne multicolore lui arrivant aux genoux et des mocassins en daim pour se protéger les pieds. Il avait les cheveux attachés en hömsoma, un chignon serré en forme de huit, et un bandeau en tissu lui enserrait le front. Il regardait Smith avec un sourire bienveillant.

Smith fixa l’homme avec une expression neutre et lui demanda son nom.

L’Amérindien attendit un long moment avant de répondre. Son sourire s’élargit, et il découvrit une cordillère cassée de dents jaunes et ébréchées.

– Je m’appelle Tocho. Bienvenue ici, voyageur.

Smith fit un pas en avant vers le vieil Hopi.

– Merci. Robert Smith, se présenta-t-il.

Le vieillard éclata de rire.

– Ce n’est pas ton nom.

Smith fut frappé de panique. La présence de ce personnage l’interloquait. Pourquoi ne semblait-il pas surpris de le voir ? Comment savait-il qu’il voyageait sous un faux nom ?

Bon sang, mais qui est-ce ?

Le vieil Hopi le regarda de plus près.

– Un homme qui se ment à lui-même ne trouvera pas la vérité ici.

– Ce n’est pas à moi que je mens, mais à toi.

Le Hopi rit à nouveau. Le son semblable à un aboiement résonna à travers les pierres et la poussière du village.

– Voilà qui est honnête, répliqua-t-il.

Quand il s’approcha de Smith, ses mocassins ne faisaient aucun bruit sur le sol desséché.

Smith ne recula pas. Tocho, dont les yeux pétillaient dans leurs orbites creusées, lui adressa un grand sourire et Smith comprit qu’il n’avait rien à craindre de lui. Quand ils se serrèrent la main, il eut l’impression que le vieillard lui arrachait le bras de l’épaule tellement il le secoua avec vigueur. Puis le vieil homme lui donna une grande claque dans le dos et le fit pivoter vers le bord ouest du troisième plateau.

– Viens, lui indiqua Tocho. Ce que tu cherches est par ici.

Les deux hommes traversèrent d’un pas rapide les vestiges d’Old Oraibi. Lorsqu’ils passèrent devant l’église en ruine à leur droite, Tocho l’interrogea sur les raisons de sa venue.

Il envisagea de lui dire la vérité – qu’un fou furieux dans le Lower East Side à New York, le corps couvert de tatouages occultes et de scarifications, lui avait parlé avec la voix de son père et lui avait ordonné de venir. Au dernier moment, il décida de se taire, même si quelque chose en ce vieillard lui inspirait confiance.

– Je ne peux pas te le dire, désolé.

Tocho hocha la tête. Il reprit la parole quand ils passèrent les derniers murs en pierre effondrés et s’avancèrent vers la corniche qui marquait le bord du sommet plat du plateau.

– Pourquoi caches-tu ton nom ? s’enquit-il. Le nom d’un homme est puissant. Le nier équivaut à sacrifier cette force.

– Ce serait trop dangereux de te le révéler.

– Il ne t’arrivera rien ici, répondit le vieil Hopi.

– Ce n’était pas à ma sécurité que je pensais.

Les mots flottèrent quelques instants, acerbes et troublants.

– Je ne pense pas que tes intentions sont mauvaises, déclara l’Amérindien. Même si tu as déjà commis des méfaits dans ta vie, pas vrai ?

– Exact. Tu perçois beaucoup de choses. Tu n’as pas été surpris de me voir aujourd’hui.

– On m’a prévenu de ton arrivée.

Smith s’arrêta. Il saisit le vieillard par le bras et le fit pivoter face à lui.

– Qui ? Je veux savoir si des gens me surveillent. Parle !

Tocho regarda la main qui l’agrippait. Aussitôt, Smith la retira. Il avait serré si fort que quatre marques de doigts ressortaient sur la peau sombre. Le vieillard n’avait même pas grimacé.

– Grand-mère Araignée m’a annoncé ta visite. Elle m’a demandé de t’aider. Elle t’a qualifié de voyageur en mal de direction.

– Qui est cette Grand-mère Araignée ?

– Le messager, expliqua Tocho. Le lien entre mon peuple et Tawa, le Créateur qui a fabriqué le premier monde à partir de Tokpella, l’Espace infini. Elle nous parle et nous écoutons. Elle nous donne des ordres et nous obéissons. Tu comprends ?

– Pas un traître mot !

– Cela n’a pas d’importance.

Le vieillard reprit sa marche et Smith suivit. Arrivé au bord du sommet, Smith aperçut un panache de fumée qui s’élevait dans le ciel. Ils franchirent la corniche et observèrent le désert escarpé en contrebas. Là, Smith vit où ils se rendaient.

Une hutte à sudation creusée dans un petit plateau.

Basse, pas très grande, vaguement rectangulaire, la tente était enfoncée d’un bon demi-mètre dans le sol. La structure en bois était recouverte de peaux animales. À côté, un feu avait été allumé et on avait disposé des galets ronds et plats dans les flammes. Sous l’effet de leur chaleur, la lente colonne de fumée palpitait, se tordait, comme si elle était vivante.

– Suis-moi, lui ordonna Tocho avant de descendre la pente.

Malgré son apparent vieil âge, le Hopi se déplaçait avec agilité, le pied aussi sûr que celui d’une chèvre des montagnes Rocheuses. Smith, lui, rencontrait plus de difficultés : le sol bougeait sous ses pieds, il agitait les bras pour garder l’équilibre. Il parvint tout de même à rejoindre Tocho indemne, bien que hors d’haleine.

– Nom d’un chien ! C’était de la folie. J’ai failli me briser le cou !

– Tu ne t’es rien cassé, remarqua Tocho. Entre et assieds-toi. Je te rejoins dans un moment.

Quand le vieillard se tourna vers l’arrangement de pierres au milieu du feu, Smith obéit. Il écarta le rabat en peau qui faisait office de porte à la hutte, se pencha et entra.

Il régnait une chaleur incroyable.

Le soleil frappait la tente depuis l’aube, soit une douzaine d’heures, et la sueur s’échappa immédiatement de chacun des pores de Smith. Sa chemise était trempée et son front dégoulinait. Il s’essuya le visage avec le dos de la main tout en examinant la petite hutte. On avait creusé un trou au milieu et aplati la terre de chaque côté. Smith s’assit sur le sol dur et brûlant. Comme la place manquait, il croisa les jambes sous lui et attendit Tocho.

À peine une minute plus tard, le pan de peau se souleva sur le vieillard qui tenait une grande bouteille d’eau dans une main et un petit sac en cuir dans l’autre. Dès que le rabat tomba, il ouvrit le sac. Les galets quasi incandescents tombèrent par terre et la température à l’intérieur de la hutte explosa. Le mur de chaleur était si bouillant, si accablant que le premier réflexe de Smith fut de sortir, de peur d’y rester. Dès que Tocho s’aperçut qu’il paniquait, il lui murmura sur un ton doux :

– Ne lutte pas. Laisse la chaleur t’envahir. Ne lutte pas.

L’air extrêmement chaud lui brûlait le nez et la bouche quand il inhalait.

– Respire. Par petites bouffées, lui recommanda Tocho. Concentre-toi.

Smith avait les yeux qui pleuraient, la tête qui cognait mais il se soumit.

Il inspira à peine par le nez et expira par la bouche. Quand la première vague de chaleur s’apaisa, il en profita pour s’emplir les poumons. Il transpirait et avait encore des vertiges, mais c’était supportable.

– Je vais bien, annonça-t-il. Je vais bien.

Tocho lui tendit la bouteille et Smith la saisit d’une main tremblante. Lorsqu’il la porta à la bouche, une odeur âcre lui piqua les narines.

– Mescaline ? Je croyais que c’était un rituel de purification ?

– Parce que tu recherches la pureté ? ironisa Tocho.

Smith y réfléchit quelques instants puis avala une grande gorgée. L’eau diluait le goût amer du peyotl, mais le liquide fourmillait néanmoins sur sa langue comme le sable du désert, lui laissant une sale envie de vomir.

– Tu es prêt ? lui demanda Tocho.

Quand Smith acquiesça, le vieux Hopi sortit une petite fiole de sous son pagne et en versa le contenu sur les galets. L’huile de santal pétilla et grésilla, la chaleur revigorée ajoutée à l’encens âcre et écœurant épaissit l’air.

– Ferme les yeux, ordonna Tocho. Et respire.

Smith obtempéra.

Il avait l’impression de respirer de l’eau chaude. Cependant, il se concentra – inspirer, expirer, inspirer, expirer – et il crut que sa gorge s’ouvrait. Il paniqua. Ses idées s’embrouillaient… à cause de la chaleur ? De la mescaline ? Il garda les yeux fermés alors que des rivières salées coulaient sur ses yeux. Il chercha la bouteille à tâtons et but une grande gorgée aigre. Puis il posa les mains à plat sur le sol et grinça des dents quand ses paumes rencontrèrent le désert brûlant.

Il laissa basculer en avant sa tête de plus en plus lourde, tandis que des flots pâles de couleurs glissaient sous ses paupières closes, s’éclaircissaient, s’intensifiaient, dessinaient des spirales. Incapable d’ouvrir les yeux, il se concentra sur les lumières et sentit la salive couler hors de sa bouche ouverte. Sa bave grésilla quand elle toucha la peau nue au niveau de son col ouvert. Smith se dit que ce bouillonnement ne pouvait pas être réel.

La température chuta doucement au début puis de plus en plus vite. Les couleurs dansèrent et tourbillonnèrent derrière ses yeux avant de se réfugier dans les coins où il ne pouvait plus les suivre. Prudemment, il entrouvrit les yeux puis les écarquilla.

Tocho et la hutte à sudation avaient presque disparu.

Il ne restait plus qu’une vague image translucide du vieil Hopi, bras et jambes croisés, le regard vissé sur Smith. Le cadre en bois de la hutte demeurait à peine visible. Tout autour et au travers s’étendait l’immense désert.

Comme l’ombre des buissons et des cactus bougeait, il leva les yeux. Le soleil filait à toute allure dans le ciel en direction de l’horizon, emportant les vestiges du jour.

Le feu qui se consumait à sa droite projetait une lueur rouge pâle autour de lui. Tout à coup, il s’aperçut que la hutte et l’homme avaient complètement disparu. Assis en tailleur, seul au milieu du désert, il frissonna et essaya de se lever.

Il fut incapable de bouger, comme si ses jambes étaient coulées dans du béton. Dès qu’il tenta de remuer, il bascula en avant. Par chance, ses bras répondaient encore et il parvint à se retenir. Toutefois, cette sensation ne l’effraya pas. Le bruissement en provenance des broussailles devant lui non plus. Alors que son instinct l’abandonnait, il se dit qu’il ne courait aucun danger en ces lieux.

Le frémissement s’intensifia. Plus curieux qu’apeuré, Smith attendit que la source du bruit se montre. Lentement, les buissons s’écartèrent et la tête épaisse et anguleuse d’un boa constrictor apparut. Sa langue fourchue entrait et sortait de sa bouche tandis qu’il glissait lentement sur le sol désertique. Il pesait si lourd que des petites rivières de sable tombaient en cascade le long de la pente.

Le reptile pénétra tout entier dans la trouée où Smith était assis, bouche bée. Le boa mesurait au moins quatre mètres de long. Son tour de taille et celui de l’homme se valaient. Le feu faisait étinceler sa peau. Les magnifiques et complexes dessins semblaient remuer indépendamment tandis que ses muscles énormes se contractaient sous sa peau et le propulsaient en avant.

À l’approche de Smith, la queue du serpent ondula, puis ce fut au tour de son corps. L’immense reptile se dressa sur une série d’anneaux fuselés, jusqu’à ce que sa tête soit à la hauteur de la sienne. Il le fixa de ses grands yeux noirs.

Smith le contempla, comme hypnotisé. Alors que l’homme basculait dans ces yeux grandissants, le boa se transforma. Ses lignes lisses enflèrent et se tordirent ; sa lourde tête angulaire se ramassa sur elle-même, s’étira, s’élargit. En moins de dix secondes, le changement fut complet. Smith arbora un large sourire, le sourire décomplexé et enfantin de celui qui vient d’assister à un spectacle merveilleux.

À la place du reptile se tenait un bel homme noir d’âge moyen qui tendait les bras au-dessus de son crâne et penchait la tête de gauche et de droite. Smith entendit une série de cliquetis puis l’homme baissa les bras et lui sourit.

– Je déteste ces métamorphoses. J’ai la trouille dès que je redeviens un homme. Et si j’avais fait un truc de travers… Tiens, là j’enlève mes chaussures et je découvre que j’ai les orteils en peau de serpent. Tu vois ce que je veux dire…

Smith secoua la tête et l’homme sourit.

– Tu ne vois pas, hein ? Tu n’es pas d’ici. Qui t’a ouvert le chemin ?

– Un Hopi. Je suis en Arizona. Du moins, j’y étais.

– Tu y es encore. Ton corps ne bouge pas. Ton esprit par contre…

– Je rêve ?

– D’une certaine manière. Ceci est la réalité intérieure, l’espace du milieu. Nous ne sommes pas dans un endroit physique mais métaphysique. Tu me suis ?

– Vous vivez là ? demanda Smith dont la tête tournait.

– J’habite à La Nouvelle-Orléans.

Smith examina l’homme de plus près. Assis en tailleur, le visage ouvert et amical, il portait un autocollant sur la poche gauche de sa chemise en jean, comme les employés des magasins d’informatique.

Bonjour !

Je m’appelle

Papa Lafayette.

Puis-je vous aider ?

– Papa Lafayette, murmura Smith.

– Oui, c’est moi. Qu’est-ce que je peux faire pour toi, maintenant que tu m’as trouvé ?

– Trouvé ? Je ne savais même pas que je vous cherchais !

– Tu me cherchais, que tu en sois conscient ou pas. Bon, que se passe-t-il ? Je n’ai pas toute la nuit.

Smith prit le temps de la réflexion. Ses idées partaient dans tous les sens. Son esprit divaguait, emporté par les brumes hallucinogènes mais il consentit un effort.

– Je cherche des réponses.

– À quelles questions ?

– Je m’interroge sur les vampires.

Papa Lafayette fit la grimace.

– Je ne suis pas expert en surnaturel. Je ne possède pas les réponses que tu souhaites.

– Alors que faites-vous ici ? Pourquoi discutons-nous ? Un fou m’a conseillé de me rendre à Oraibi. J’y suis allé. Tocho, le vieil homme, m’attendait et il m’a proposé de me rendre à l’étape suivante. Je l’ai cru et me voici. Avec vous. Pourquoi ce voyage, si vous ne pouvez pas m’aider ?

– Je l’ignore, répondit Papa Lafayette. Sincèrement. Les vampires sont des créatures terrestres, de sang et de mort. Je m’occupe de spiritualité, moi.

– Je vous pose à nouveau la question : Pourquoi sommes-nous ici ?

Papa Lafayette soupira.

– Je crois au sort, au destin. Je crois que tout est connecté. Quelque chose a estimé qu’il était important que toi et moi, nous nous rencontrions, dans ce lieu, à cet instant. Alors pose tes questions. J’y répondrai si je peux, je te le promets.

Smith fixa l’homme assis en face de lui et ne lut que de l’honnêteté sur son beau visage ouvert. Il prit une profonde inspiration.

– Je suis à la recherche d’une légende, expliqua-t-il. Celle d’un vampire qui a été guéri. Peut-être le seul qui ait jamais été guéri. Il se nommerait Adam. Apparemment, il était américain et vivait dans la seconde moitié du XXe siècle. Il aurait disparu après sa guérison. Je cours après cette histoire depuis plus d’un an. C’est tout ce que je sais. C’est tout ce que les gens savent. Est-il vivant ? A-t-il vraiment existé ? Il me faut des réponses.

Papa Lafayette le dévisagea. Smith perçut de l’admiration dans ses yeux.

– Je sais. Ce besoin exsude de toi, transpire de chaque cellule de ton corps. Je ne te demanderai pas tes raisons. On dirait simplement que quelque chose dans la réalité intérieure souhaite t’aider.

– Qui ? Comment ?

– Regarde derrière toi.

Smith tourna lentement la tête. Il ne craignait pas l’homme assis devant lui, même s’il lui était d’abord apparu sous la forme d’un serpent. Seulement, tourner volontairement le dos à un homme allait contre tous ses instincts. Derrière lui s’étendait le vaste plateau obscur. De la fumée s’élevait dans le ciel noir, loin au-delà de la crête supérieure. Des bribes de musique flottaient dans le vent doux.

Il regarda un long moment. Il s’apprêtait à se retourner pour demander à Papa Lafayette ce qu’il était censé voir, quand l’air scintilla devant lui puis se fendit lentement, comme si l’on ouvrait une fenêtre dans le tissu de la réalité.

Au travers du trou béant s’étendait un désert encore plus grand. Un autre désert au sable fin et jaune, au soleil accablant qui vous aveuglait. Quand la fenêtre s’agrandit, il distingua une piste goudronnée grise qui brillait et palpitait sous la chaleur, puis le poteau métallique cabossé et éraflé d’un panneau signalétique.

CALIENTE 12

AUTOROUTES DE CALIFORNIE

Smith lisait le court message pour la troisième fois, quand un homme grand et mince vêtu d’une chemise à carreaux poussiéreuse, d’un jean bleu et d’un chapeau de cow-boy déformé s’approcha d’un pas nonchalant et s’adossa contre le panneau. Il fixa Smith, lui sourit puis le salua en donnant une pichenette à son chapeau. Smith n’en crut pas ses yeux. Il mourait d’envie de dire bonjour à cette vision mais sa langue ne parvenait pas à former le mot. Puis aussi brusquement qu’elle était apparue, la fenêtre s’évapora en quelques secondes.

Aussitôt, Smith se retourna, l’esprit envahi par les questions à poser à Papa Lafayette, mais il s’était lui aussi volatilisé. Mis à part un tas de sable à l’endroit où il était assis, il ne restait rien de lui, rien qui suggérât qu’il eût réellement été présent.

2

À DROITE ET À GAUCHE

87 JOURS AVANT L’HEURE H

Si quelqu’un le lui avait demandé, Jamie Carpenter aurait été incapable de décrire ses sentiments. Il se trouvait dans le bureau de l’amiral Seward. Son hochement de tête lent, presque réticent, avait réduit quasi à néant le monde autour de Jamie. Son corps était sur le point de se dissoudre et de disparaître ; si féroce était la flamme de l’espoir dans son cœur qu’elle menaçait de l’engloutir, purement et simplement.

– Ce n’est rien de plus qu’une éventualité, déclara l’amiral Seward, la voix grave et distante, comme venant des fonds marins. Une lointaine éventualité. Mais il est possible que le colonel Frankenstein ne soit pas mort. Cela me mettait mal à l’aise de te le cacher.

Jamie bataillait pour garder l’équilibre.

Concentre-toi pour l’amour de Dieu. Tu ne l’aideras pas si tu es catatonique.

– Nous devons le retrouver, s’entendit-il dire. Nous devons commencer les recherches maintenant.

– C’est fait, répondit Seward. J’ai donné l’ordre à une équipe d’investigation spécialisée de décoller de toute urgence cet après-midi. S’il y a quoi que ce soit à Bamburgh, ils le trouveront.

– Je veux les rejoindre, monsieur.

– Hors de question. L’interrogatoire de Valentin Rusmanov n’est pas terminé, Jamie. La présence de tous les membres de la force spéciale Heure H demeure obligatoire. Sans exception.

– Monsieur, ceci est beaucoup plus important, protesta Jamie.

– À tes yeux, oui. Pour des raisons personnelles, que je comprends, je te l’assure. Mais de mon point de vue, il n’y a rien de plus important que le travail de la force spéciale Heure H. Tu en fais partie, que tu le veuilles ou non. Je consacre toutes les ressources appropriées à l’enquête sur le colonel Frankenstein. J’ai peur cependant que cela ne t’inclue pas, Jamie. Désolé.

La colère le secoua de la tête aux pieds et il lui fallut beaucoup de volonté pour ne pas qu’elle éclate. En effet, l’équation était simple : le seul homme au monde qui ne l’avait jamais laissé tomber, trahi ou abandonné, qui n’avait pas hésité à offrir sa vie en échange de celle de Jamie… cet homme était vivant quelque part dans le monde et on ne l’autorisait pas à le ramener à la maison.

Quand il vit le visage de l’adolescent se colorer, l’amiral Seward se hâta de le ternir.

– Je t’en ai parlé parce que je t’ai cru capable de faire face à la situation, Jamie. Ne m’oblige pas à regretter ma décision. Il y a plus en jeu que tu ne le crois.

Grâce à un effort herculéen, Jamie retrouva son calme.

– Je saurai faire face, monsieur. Néanmoins, je crois que je pourrais être utile à l’équipe d’investigation.

– Tu es utile ici et maintenant. Tu entretiens une relation avec Valentin que nul autre n’a. Tant que nous le questionnerons, j’ai besoin de toi ici.

– Me laisserez-vous lire les comptes rendus de l’équipe d’investigation ?

– D’accord, répliqua Seward. Sache que je t’aurais laissé partir avec eux en d’autres circonstances. J’espère que tu le comprends.

– Oui, monsieur, répondit Jamie avec honnêteté. J’espère simplement qu’ils trouveront quelque chose dans le Northumberland.

– Moi aussi, renchérit l’amiral Seward. Moi aussi.

Dans le couloir qui l’éloignait des quartiers du directeur, l’esprit de Jamie s’emballa.

S’il est vivant, où a-t-il passé les derniers mois ? S’il a survécu à la chute, s’il a réussi à regagner la terre ferme, pourquoi n’est-il pas rentré à la Boucle ? Pourquoi n’a-t-il contacté personne ?

Jamie ne cessait de revenir aux réponses les plus probables à ses propres questions. De toute évidence, la chute du haut de la falaise n’avait pas mis fin à l’existence de Frankenstein. C’étaient les eaux glaciales de la mer du Nord qui avaient eu raison de lui. Jamie repoussa vite cette conclusion car, aujourd’hui, on lui avait offert une minuscule lueur d’espoir à laquelle se raccrocher.

S’il est vivant, ils le retrouveront. L’amiral Seward l’a affirmé et moi, je le crois. Il le faut.

Jamie était tellement perdu dans ses pensées qu’il entra dans l’ascenseur sans regarder devant lui et manqua renverser Shaun Turner qui évita la collision in extremis. Le mouvement sortit Jamie de sa torpeur. Il regarda l’opérateur qui était aussi le petit ami de Kate et rougit.

– Désolé, j’étais dans la lune.

– Il n’y a pas de mal, répliqua Shaun.

Un silence pas très confortable s’installa. Jamie en profita pour entamer la conversation, par égard pour Kate.

– Comment ça va ?

– Bien occupé, répondit Shaun. Nous sommes sortis trois fois cette nuit. Je suis sur les rotules, pour être honnête avec toi.

– Quelque chose d’intéressant ?

– La routine. Une maison envahie dans le nord de Londres, un rituel complètement raté dans un cimetière de Winchester et deux vampires qui vivent sous un pont de chemin de fer à Stevenage. Rien qui ne sorte de l’ordinaire mis à part les éternels graffitis « Il arrive ». En trois endroits.

– Il y en avait un dans le foyer où Valentin nous a surpris hier, lui apprit Jamie. On en trouve davantage de jour en jour.

– Les vampires savent que Dracula est ressuscité, affirma Shaun. Voilà pourquoi ils crânaient tant ces derniers mois.

– Ils la ramèneront moins quand on l’aura capturé !