Jean-Marc Ligny

Aqua™

L’ATALANTENantes

Prologue

EAU, VENT, POUSSIÈRE

… Voici les sujets que nous évoquerons au cours de notre flash météo offert par AirPlus, l’air sain de vos logis. Les îles Britanniques font le gros dos sous l’ouragan de force 12 qui a abordé les côtes il y a un peu plus d’une heure, on compte déjà une trentaine de victimes : notre fait du jour. Les Pays-Bas renforcent leurs digues et se préparent tant bien que mal à résister : nos conseils pratiques. Treizième mois de sécheresse en Andalousie, les derniers orangers se meurent : notre dossier spécial société. En Italie, des millions de méduses mutantes s’échouent en ce moment sur les côtes de l’Adriatique, leur venin peut être mortel : notre reportage exclusif. Enfin, si vous circulez dans les Alpes, prenez garde aux glissements de terrain, de nombreuses routes sont coupées : le point sur la situation. Mais tout d’abord quelques flashs de notre sponsor Green Links. Restez avec nous sur EuroSky, la météo de votre région en temps réel !

CHECK POINT

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Des trombes d’eau s’abattent en rafales sur le pare-brise du 50 tonnes Volvo, que les essuie-glaces à vitesse maximum ne parviennent plus à balayer. Le vent hurlant secoue le camion avec acharnement, mais ses douze roues aux pneus en polycarbonates le cramponnent au bitume de l’autoroute, et sa trajectoire ne dévie pas d’un pouce. À cent mètres dans son sillage, enveloppé d’un nuage de pluie vaporisée, un second poids lourd le suit avec la même rectitude. L’eau panache au sommet de leurs citernes luisantes estampillées du coquillage Shell.

Un signal d’alarme résonne soudain dans les cabines obscures, aux tableaux de bord pointillés d’une galaxie de contrôles électroniques. Un message lumineux s’inscrit en lettres rouges et en trois langues – néerlandais, anglais et allemand – sur le haut des pare-brise : CHECK POINT À 500 M – ARRÊT OBLIGATOIRE.

Avec une synchronisation parfaite, les deux camions en pilotage automatique ralentissent régulièrement. Celui de tête s’arrête en soupirant devant la barrière clignotante qui ferme l’échangeur de Zurich, au bord de la mer des Wadden. Au-delà des voies autoroutières plus ou moins transformées en torrents, les vagues furieuses se fracassent sur la digue côtière, ensemencent le paysage vert-de-gris d’écume de sel jaunasse, sous-tendent les hurlements de l’ouragan de leurs roulements sourds et menaçants. Les rangées d’éoliennes plantées au bord du lac d’IJssel ont été arrêtées – trop de vent –, mais vibrent et oscillent dangereusement au sommet de leurs mâts, ajoutant leur plainte lugubre au charivari général. L’une d’elles tournoie follement – sans doute un bug de la sécurité –, vrombit tel un frelon dément : elle peut rompre à tout moment, et ses pales de quarante mètres de long, emportées par les bourrasques, risquent alors de décapiter tout ce qui se dresserait sur leur trajectoire.

La barrière clignotante est flanquée d’une guérite en préfa, abri précaire au sein des éléments déchaînés. Les flics ne se risquent pas à mettre le nez dehors, ils préfèrent communiquer par radio avec le pilote de la citerne de tête :

— Identifiez-vous, SVP.

— Transports 106A et 106B, pour la Shell.

Un silence.

— Vous n’êtes pas enregistrés. Que transportez-vous ?

De la limonade, connard, pense le pilote avec une moue. Il répond d’un ton neutre :

— Du GPL. Livraison d’urgence.

— Où ça, la livraison ?

— Le Helder.

— De l’autre côté ? L’Afsluitdijk est fermée pour cause de tempête. Faut faire le tour.

Merde. Le pilote envisage une seconde de forcer le barrage, mais les flics peuvent commander l’ouverture du pont tournant sur les écluses Lorentz avant que les camions n’y parviennent, et la mission tomberait à l’eau. Il choisit la négociation : elle a été prévue, préparée et répétée, n’empêche qu’elle reste toujours le point faible du plan.

— Ce n’est pas possible. Ils sont dans le noir, au Helder. Quinze éoliennes sont tombées, le courant est coupé, l’hôpital et l’aéroport ne fonctionnent plus, ils ont un besoin urgent de carburant pour leurs générateurs.

— C’est pas mon problème, rétorque la voix grésillante du flic dans ses écouteurs. L’Afsluitdijk est fermée, point. J’applique le règlement.

Le chauffeur envoie un bip discret à son collègue, sur un canal crypté, lui signifiant de se tenir prêt à appliquer la phase 1 bis du plan, au cas où le flic serait trop obtus ou pointilleux.

— Écoutez, j’ai un ordre de circulation prioritaire de la Shell, contresigné par les autorités de Groningen, m’autorisant à effectuer cette livraison le plus vite possible et par le plus court chemin, quelles que soient les conditions météo. Vous voulez le voir ?

Silence de nouveau. Puis une autre voix retentit dans les écouteurs, plus grave et âgée : le chef sans doute.

— Pourquoi voulez-vous emprunter l’Afsluitdijk ?

Le pilote explique de nouveau, tout en tâtonnant sous son siège à la recherche de son mini-Uzi. Il peut venir au chef la fantaisie de vérifier ses dires, auquel cas il faudrait appliquer la phase 1 bis immédiatement. Mais celui-ci est plus compréhensif ou n’a pas envie de risquer un blâme :

— O.K., je vous ouvre. Mais je vous préviens, c’est à vos risques et périls : ça fouette salement sur la digue.

— Merci, chef.

— J’avertis les collègues de l’autre côté de votre passage exceptionnel.

— D’accord.

Tandis que le flash rouge passe au vert et que la barrière se soulève, le chauffeur glisse le pistolet-mitrailleur sous son siège, déconnecte le pilotage automatique et enclenche la seconde. La lourde citerne s’ébranle, suivie par sa jumelle qui inonde au passage la guérite de gerbes d’eau boueuse.

APOCALYPSE

Afsluitdijk (digue de fermeture) : digue de sable, pierre et basalte sur lit d’argile et matelas de fascinage, reliant la Hollande septentrionale à la Frise, séparant le lac d’IJssel de la mer des Wadden et supportant l’autoroute A7. Longueur : 30 km. Largeur : 90 m. Hauteur moyenne : 7,50 m au-dessus du niveau de la mer (au XXe siècle). 25 écluses de décharge, 3 à sas pour les bateaux. Débit d’évacuation maxi : 5 000 m3/s. Année d’achèvement : 1932.

Passé les écluses Lorentz à Kornwerderzand, nul retour en arrière n’est possible. Le pilote du Volvo de tête trace un signe de croix sur le volant, embrasse son crucifix et récite un Pater Noster à mi-voix, tout en appuyant sur l’accélérateur. Il aurait aimé partager cet instant de recueillement avec son collègue, deux cents mètres en arrière, mais tout contact radio autre qu’un bref bip est strictement prohibé entre eux.

L’autoroute déserte et rectiligne s’étire devant lui jusqu’à l’horizon, du moins ce qu’il peut en voir à travers les cataractes sur le pare-brise. En effet, ça « fouette salement » : des vagues énormes, poussées par l’ouragan et amplifiées par la marée d’équinoxe, s’écrasent en monstrueux panaches d’écume sur le talus – pourtant rehaussé à 10 m depuis le premier plan Delta – et déferlent en coulées boueuses sur la chaussée, emportant des tonnes de terre et d’argile qui dégoulinent dans le lac d’IJssel. Celui-ci est agité par une méchante houle brunâtre et moussue qui charrie de nombreux déchets végétaux et cadavres d’oiseaux ou de poissons. Le ciel n’est qu’un vaste chaos de nuages boursouflés et violacés, terrifiants en cette heure crépusculaire. Partout la furie des eaux fait rage ; la langue de terre et de bitume qui s’enfonce dans ce capharnaüm paraît tellement fragile…

Crispé par l’angoisse, le pilote s’agrippe au volant, tente de maintenir autant que possible la trajectoire du camion secoué par les rafales, dérapant dans les paquets de mer qui balaient la route. Manquerait plus qu’il se plante avant d’atteindre l’objectif… Un coup d’œil au radar de proximité lui indique que son collègue maintient la distance de 350 m, malgré les embardées dont il est aussi victime. C’est bon. Il accélère encore : 130… 140… Le limiteur de vitesse est cracké d’origine, pourtant des voyants clignotent sur le tableau de bord, des alarmes se mettent à striduler. Il les déconnecte. Il n’entend plus le sifflement du moteur à hydrogène, noyé par la colère de Dieu qui rugit autour de lui. Il renouvelle ses prières au Seigneur tout-puissant, tout en songeant que Lui-même pourrait accomplir la mission de purification qui leur a été assignée… Mais il ne faut pas trop y compter : depuis un siècle, la vieille Afsluitdijk a essuyé force tempêtes d’ampleur sans cesse croissante, elle a toujours tenu bon. Les Hollandais ont beau être dépravés et pervertis par l’esprit du Mal, ils savent construire solide.

150 km/h. Pas moyen d’aller plus vite, sous peine de valser dans le décor. Mais ça devrait suffire. Il traverse le terre-plein du Breezanddijk et ses parkings, maisons et stations-service en ruine noyées sous les eaux. L’objectif est encore à huit kilomètres. Le pilote espère que les flics de l’échangeur ne se sont pas renseignés au Helder ou à Groningen, qu’une patrouille de chasseurs n’est pas en train de foncer vers les camions pour les bombarder. Mais non, impossible : rien ne peut voler dans cet enfer. Nouveau coup d’œil au radar : l’autre suit toujours à 350 m, valsant comme lui d’un bord à l’autre de la chaussée, traversant les nuées d’écume telle une baleine métalloïde. Notre Père qui êtes aux Cieux, que Votre nom soit sanctifié, donnez-nous la force d’accomplir notre mission divine, acceptez ma pauvre âme de pécheur en Votre gloire éternelle… Oh mon Dieu, quelle vague énorme ! Elle va nous balayer, on va se planter, aïe-aïe-aïe, non, ça passe, ça passe, alléluia, le Seigneur est avec nous, vive Dieu et la sainte Amérique !

Objectif en vue. Il vient d’apercevoir, dans une trouée de pluie, la tour cylindrique du monument élevé à la gloire des bâtisseurs, à l’endroit précis de la fermeture de la dernière passe, le 28 mai 1932. Les pilotes ont appris l’histoire de l’Afsluitdijk par cœur. Ultime coup d’œil au radar : le collègue est toujours là, à 370 m. Accélère, mon vieux. Pas le moment de flancher. Dieu est avec nous. Il nous accueillera en Sa gloire éternelle. Le paradis nous attend !

Le poids lourd s’engage à pleine vitesse sur la voie de dégagement qui grimpe sur le talus, mène à un parking et aux cinq cylindres de béton retraçant l’historique de la digue. Deux sont manquants, emportés par les lames. Au bord opposé de l’autoroute, le monument a également souffert : la tour est éventrée côté mer, la pluie s’engouffre dans la brèche avec rage. La voie de dégagement est prise d’assaut par les flots en furie, mais – sûrement par bonté divine – la tempête connaît un bref instant d’accalmie qui permet aux deux camions de s’y maintenir.

Le pilote fonce jusqu’au bout du parking, presse le bouton de la télécommande et donne un coup de volant sec à droite.

— À Dieu vat ! hurle-t-il tandis que le Volvo quitte la chaussée, défonce la rambarde de sécurité, arrache le grillage, dévale le remblai de pierre et s’abîme dans la mer déchaînée. À quatre cents mètres en arrière, l’autre poids lourd fait de même.

Dix secondes plus tard, c’est l’apocalypse.

Les citernes ne sont pas remplies de GPL, mais de vingt tonnes de vapeurs de mercure, d’argon et de krypton confinées à haute pression dans une enveloppe composite (époxy aux nanotubes de carbone, Kevlar et Téflon), elle-même enrobée par le cylindre d’acier. Celui-ci contient en outre deux super-magnétrons, placés de part et d’autre de l’enveloppe et alimentés par la pile à hydrogène du camion. La télécommande, enclenchée par le pilote juste avant son suicide, est réglée sur la profondeur de l’eau au pied de la digue. Elle active les magnétrons sitôt que les camions touchent le fond. Le bombardement d’électrons ionise les gaz, qui se transforment en plasma et montent à une température de 3 500 °C. En cinq secondes, le plasma franchit son seuil critique, devient instable et explose, générant une boule de feu à 10 000 °C.

Sur plusieurs centaines de mètres de part et d’autre des explosions, la digue se transforme instantanément en un magma bouillonnant. Soufflée, vaporisée, la mer recule et génère une colonne de vapeur brûlante qui transperce les nuages. Puis le flot revient, plus furieux que jamais, en une vague de raz-de-marée qui abat ses millions de tonnes d’eau sur la digue en fusion. Elle est arasée comme un vulgaire tas de sable – nouvelle émission d’un dantesque champignon de vapeur. La mer se rue dans le lac d’IJssel et sur les polders environnants, noire falaise d’eau écumante, chargée de débris, écrasant tout sur son passage. D’autres vagues géantes suivent immédiatement, parachèvent l’œuvre de destruction, éventrent de larges brèches dans l’Afsluitdijk sillonnée de lézardes et fissures, franchissent sans faiblir les digues côtières et noient des milliers de kilomètres carrés de basses terres sous des flots limoneux tumultueux.

En outre, la double explosion plasmatique induit une onde de choc électromagnétique qui se propage à la vitesse de l’éclair jusqu’à cent cinquante kilomètres à la ronde, détruisant aussitôt tous les appareils électriques et électroniques en service. Elle réduit tout le pays, excepté le Limbourg et le sud du Brabant, au silence et aux ténèbres. Les lumières s’éteignent. Voitures, trains, métros s’immobilisent. Les avions tombent. Les télés splitent. Les radios se taisent. Les ordinateurs plantent. Toutes les télécommunications s’interrompent. Dans les hôpitaux, scanners et dialyses ne fonctionnent plus, les appareils de téléchirurgie se bloquent dans la chair des patients. Les éoliennes cessent de tourner, les centrales électriques de fournir du courant. Les pompes hydrauliques s’arrêtent, les canaux s’engorgent et débordent. Les serres hydroponiques et les élevages en batterie sombrent dans le noir et le froid. Les feux de circulation sont coupés, les GPS divaguent, les contrôles de flux des autoroutes sont anéantis. Les phares s’éteignent, les bateaux tombent en panne et dérivent dans la tempête. Les usines cessent de produire. Police, secours et pompiers sont paralysés. Les Pays-Bas plongent dans le chaos, près d’un quart du pays est submergé. Par-dessus cet enfer, l’ouragan hurle, cogne et déferle, indifférent au sort des humains.

TULIPES

… Et maintenant mes chers amis, voici le moment que vous attendez tous ! Nous allons désigner le vainqueur de notre grand jeu « Plus con tu meurs », celui ou celle qui aura dit ou fait les plus belles conneries au cours de notre sélection impitoyable. L’heureux gagnant qui va hériter d’un splendide logement dans la prestigieuse enclave suisse de Sion, parmi l’élite de l’élite, dans un environnement to-ta-le-ment préservé ! Mais laissez-moi d’abord vous présenter ce charmant nid d’amour offert par notre sponsor, Rebuilt…

« C’est totalement con », soupire Aneke Schneider, vautrée dans le canapé du salon de sa maison standard de Swifterbant, au nord du polder du Flevoland. Un joint éteint entre les doigts, elle suit d’un œil vague sur sa télé murale « Plus con tu meurs », l’émission cent pour cent débile du célèbre animateur Wim Brinker, plébiscité par dix millions de Néerlandais, paraît-il. Aneke voudrait zapper, mais l’herbe que cultive Rudy est trop bonne, elle ne sait plus où elle a fourré la télécommande et n’a pas le courage de se lever pour la chercher. De temps à autre, elle surveille d’un œil non moins vague sa fille Kristin, quatre ans, à plat ventre sur le tapis, occupée à massacrer avec application des monstres aliens sur sa console Babybox. Ça grogne, ça beugle et ça détone à intervalles réguliers, ponctué tout aussi régulièrement par un « Ouais ! J’l’ai eu ! » de Kristin.

Faudrait que je fasse à bouffer, songe Aneke, lâchant un nouveau soupir. Il est bientôt sept heures et la petite a faim… Et faudrait que j’aille jeter un œil aux serres. Car la tempête fait rage au-dehors, le vent rugit et la pluie crépite sur les stores ; elle craint qu’il n’y ait des dégâts. Jeter un œil aux serres consiste simplement à aller dans le bureau de Rudy, réveiller l’ordi, passer en revue les caméras et les divers contrôles : température, hygrométrie, pH des bacs, débit des diffuseurs, etc. Mais même cet effort lui paraît surhumain. Aneke a tendance à trop fumer quand Rudy n’est pas là. Une façon de combler son ennui et sa solitude, s’excuse-t-elle. Néanmoins elle en éprouve une certaine culpabilité. À trente-cinq ans, elle devrait un peu lever le pied… Et puis elle gaspille son temps devant « Plus con tu meurs » tandis que Rudy est à Bruxelles, en train de défendre la filière avec son syndicat devant la commission agricole… Rudy cultive des fleurs, les célèbres tulipes hollandaises, entre autres. Ce n’est peut-être pas très original, mais au moins c’est mieux que de fabriquer dans des usines homéostatiques des poulets transgéniques sans plumes pour la FAO. Or les tulipes hollandaises sont menacées par une concurrence sauvage venue de Chine, où, imagine Aneke, les producteurs doivent employer des milliers de gosses de sept ans, payés deux yuans par jour à se casser le dos pour repiquer des semences Universal Seed. De plus, la commission agricole européenne a encore diminué les subventions aux horticulteurs néerlandais, les obligeant à vendre plus cher sur un marché déjà peu reluisant – qui a les moyens d’offrir des fleurs aujourd’hui ? –, ce qui risque de couler à brève échéance un petit exploitant comme Rudy.

Tout ça emmerde profondément Aneke. Et puis le Flevoland, sa morne platitude et son non-paysage la dépriment. Elle regrette sa Bavière natale, où il y a de vraies montagnes et une vraie végétation. Voilà pourquoi elle fume tant en vérité. Rroooarrr-fiiiiu-BOUM-arrrgh, émet la Babybox. Ça aussi, ça l’énerve.

— Baisse le son, mon poussin, marmonne-t-elle. D’ailleurs tu vas arrêter, c’est l’heure de dîner.

— Oh non, m’man ! J’ai presque fini !

Soudain tout s’éteint. La Babybox. La télé murale. Les lumières. La clim.

— M’man ! Ça marche plus ! Et y fait tout noir !

— Ça doit être à cause de la tempête. Ne bouge pas, ma chérie, je vais chercher des bougies.

— M’man, j’ai peur…

Kristin se met à sangloter. Aneke la rejoint à tâtons, sa fille se cramponne à ses jambes.

— Ce n’est rien, mon poussin, c’est juste la tempête. La lumière reviendra bientôt. En attendant, on va allumer des bougies partout, ce sera très joli.

— Comme à Noël ?

— Oui, c’est ça, comme…

Aneke s’interrompt, l’oreille tendue. Un son étrange a pris naissance dehors, domine rapidement le charivari habituel de la tempête. Un vaste grondement, un énorme roulement liquide… qui s’amplifie, s’amplifie. Absorbe tous les autres bruits.

— Qu’est-ce que… Kristin, ôte-toi de mes jambes !

Aneke écarte sa fille qui se met à brailler, gagne rapidement la fenêtre, heurtant la table basse au passage, remonte le store à l’aide de la manivelle, la commande électrique ne fonctionnant plus. Et dans la pénombre violacée du crépuscule, elle voit…

Elle n’en croit pas ses yeux. Swifterbant est à trois kilomètres du lac d’IJssel, elle ne peut pas voir ça. Et pourtant…

Une vague. Gigantesque. Une muraille d’eau noire luisante, frangée d’écume blafarde. Qui roule et s’approche dans un grondement d’enfer, avalant tout dans son ventre liquide. Roule et s’approche. S’APPROCHE.

— Poussin ! Va t’abriter…

Inutile. Dérisoire.

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Elle est jeune, belle et très timide. Elle s’appelle Jennifer. Depuis une cinquantaine d’heures, Wilbur essaie de la « ferrer », comme il dit. La ferrer signifie coucher avec elle. Pas en basse réalité, bien sûr : il n’a jamais fait l’amour en basse réalité. Trop dangereux, trop de maladies, de virus mutagènes. Trop d’aléas, d’imprévus. Et puis quelle fille voudrait de Wilbur en basse réalité ?

En haute réalité, Wil est un dragueur impénitent, un renard dans les poulaillers d’Atout Cœur ou Love Links. Son tableau de chasse est impressionnant : pas moins de soixante filles en deux ans, dont plusieurs actrices, top models et stars des réseaux. Pourtant les Marie-couche-toi-là, celles qui se foutent à poil en un rien de temps, ne l’intéressent pas : ce qu’il aime avant tout, c’est la conquête. Rencontrer une jeune fille réputée difficile, lui faire une cour patiente et passionnée, déployer tous les ressorts de sa séduction… la « ferrer », finalement. Puis l’abandonner pour une autre…

L’atout principal de Wilbur est son avatar qu’il a composé avec minutie, en piochant des éléments parmi cent mille visages et quinze mille corps disponibles. Un assemblage unique, métissage indéfinissable : des cheveux mi-longs aux nuances cuivrées, une peau hâlée, des traits mixés philippins-masaïs, un œil vert et l’autre bleu, un grain de beauté au coin des lèvres : des petits défauts qu’il sait très séduisants – un visage parfait est antiérotique. Pour son corps, il n’a pas sacrifié au look haltérophile à la mode, préférant des courbes longilignes, des formes juvéniles, privilégiant la grâce et l’harmonie à l’impression de force et de puissance. Côté vêtements, la garde-robe disponible sur Maya est illimitée ; Wil adapte ses atours aux goûts de l’élue de la semaine. Ce que Jennifer apprécie, c’est le style ninja : tunique de soie rouge au col ouvert, brodée d’idéogrammes japonais, large pantalon noir à mi-mollets, espadrilles légères, noires également.

Jennifer porte un bustier de dentelle blanche, un saroual écru, des babouches de cuir ornées d’arabesques, une perle rose dans le nombril. Ses cheveux blonds sont serrés sous un bandana fuchsia qui dégage ses délicates oreilles percées d’anneaux. Elle a adopté un type nordique prononcé : de grands yeux bleus innocents, une peau très pâle, des lèvres roses ourlées, un menton volontaire, un nez fin dans son visage ovale. Les courbes de son corps sont idéales, mais qui ne l’est pas en haute réalité ?

Tous deux cheminent, main dans la main, dans une prairie d’herbe tendre mouchetée de pâquerettes multicolores, cernée par une forêt de chênes moussus qui descend en pente douce vers un ruisseau cristallin bordé d’aubépine fleurie. Au-delà, la campagne ondule de collines douces en vallées boisées, riante sous les rayons dorés du soleil. Des papillons diaprés butinent de fleur en fleur, des oiseaux gazouillent, des grillons stridulent : une magnifique journée de printemps, qui incite au farniente et au lutinage… Heureuse, Jennifer sourit aux moineaux qui virevoltent autour d’eux, peu farouches. Wil se dit qu’il est temps de la pousser dans ses derniers retranchements.

— C’est si beau, Wilbur ! s’écrie-t-elle en battant des mains. Je ne connaissais pas cet endroit…

— Je peux t’en montrer d’encore plus romantiques, sourit-il en frôlant d’un doigt léger ses cheveux soyeux.

— Non, j’ai envie de rester un peu ici…

Une mésange vient se percher sur son épaule. Jennifer dépose du bout des lèvres un baiser sur sa huppe. La mésange lui sourit, du moins donne-t-elle cette impression. Wil en ressent un léger agacement : il devrait programmer des oiseaux un peu plus sauvages, qui ne distraient pas trop sa conquête. La mésange s’envole en pépiant. Jennifer se tourne vers Wil, l’air grave soudain.

— Quand on vit des moments pareils, on a du mal à croire que la basse réalité est si pourrie…

Il saisit ses mains, lui sert son sourire le plus enjôleur.

— Jennifer, ma douce… pourquoi se soucier de la basse réalité ? Alors qu’ici tout nous sourit, tout nous invite ! Cette prairie fleurie, par exemple, n’est-elle pas là pour qu’on s’allonge dedans ?

— Qu’on s’allonge ?

La jeune fille fronce ses fins sourcils. Mollo, se dit Wilbur.

— Oui, un brin d’herbe entre les dents, on écoute les oiseaux, on regarde passer les nuages… As-tu remarqué que certains ont des formes extraordinaires ?

Jennifer lève les yeux au ciel.

— Il n’y a pas de nuages…

Wil clique discrètement de l’œil droit sur l’option Nuages, sélectionne Cumulus puis Immédiat.

— Si, regarde…

De mignons petits nuages floconneux progressent lentement au-dessus des chênes centenaires. Leur forme est aléatoire, toutefois l’un d’eux affecte nettement l’apparence d’une paire de fesses.

— Oh ! s’écrie Jennifer.

Elle rougit et porte une main à sa bouche, se retient de pouffer. Wilbur rit franchement, autant de sa gêne que de cette facétie du logiciel. Il reprend la main de sa conquête, l’entraîne dans l’herbe où un tapis de mousse enveloppe un rocher affleurant, judicieusement disposé en appuie-tête.

Tous deux s’allongent sur la mousse, le bras de Wil glissé sous la nuque de Jennifer, sa main lui caressant l’épaule. Elle fait mine de se relever, y renonce. Contemple rêveusement les nuages, un sourire flottant sur ses lèvres. Wilbur, lui, bout intérieurement mais affiche un calme olympien. Il sent – très loin, ailleurs, dans son corps oublié en basse réalité – qu’il bande douloureusement.

— Je suis heureuse, soupire Jennifer. Un tel moment ne m’était pas arrivé depuis…

— Chut, murmure Wilbur, qui se redresse et pose un doigt sur ses lèvres. Ce moment arrive maintenant. Savourons-le…

Il se penche sur elle. Jennifer ouvre de grands yeux faussement étonnés, mais qui au fond lui disent : Viens…

Leurs lèvres se joignent, s’entrouvrent, douces et chaudes, leurs langues se mêlent… Wil a particulièrement soigné l’option sensitive de son avatar. Les bras de Jennifer se referment sur sa nuque, les doigts fins de la jeune fille s’égarent dans ses cheveux cuivrés. Enfin, jubile-t-il, enfin ! Cinquante heures non-stop, je l’ai bien gagnée, celle-là ! Leur baiser devient fougueux, la main de Wil caresse le ventre nu de Jennifer, se glisse sous son bustier… Elle se raidit.

— Wilbur, s’il te plaît…

— Quoi donc, ma chérie ?

— Je… (Elle rougit de nouveau.) Je n’ai jamais fait ça.

— Oh. (Une vierge totale ! Incroyable !) Détends-toi, mon amour. C’est le plus doux des plaisirs…

Sa main s’insinue de nouveau sous la dentelle tandis qu’il embrasse fougueusement les lèvres de Jennifer. Elle frémit…

Message important de MAYA – priorité 1

Merde ! s’insurge Wil en son for intérieur. Pas le moment ! Il caresse le sein de Jennifer, titille son téton dur et dressé. Un avatar supérieur, qui réagit finement aux stimulations, note-t-il avec satisfaction. Mais l’avertissement de Maya qui flashe au bas de son champ de vision le gêne. C’est un message personnel apparemment, que Jennifer n’a pas reçu : paupières closes, lèvres entrouvertes, respiration légèrement saccadée, elle découvre le plaisir sexuel. Elle doit être équipée comme lui d’une Manside, ou d’un filet sensor, qui lui transmet en feedback toutes les sensations perçues en haute réalité. Tu n’attendais que ça, hein, petite jouisseuse ? On ne s’équipe pas d’une Manside juste pour causer !

Attention – sécurité : MAYA communique

Veuillez cesser toute activité SVP

Plus tard, Maya, merde !

Les deux amants roulent dans la mousse, se couvrent de baisers. La main de Wil pétrit les seins de Jennifer, il ne sait à quel moment elle a effacé son bustier. Il les embrasse, les lèche, descend vers son ventre, suce la perle rose de son nombril…

Extrêmement important – priorité 1++

MAYA communique – entrez votre login

Cessez immédiatement toute activité

J’ai dit plus tard ! Tandis qu’il insinue des doigts fureteurs sous le saroual de Jennifer – laquelle promène sur ses reins une main encore hésitante –, Wilbur appelle dans son œil gauche un utilitaire pirate de sa Manside qui lui permet, outre de cracker son limiteur de temps (chose faite depuis longtemps), de couper tout contact avec Maya et d’effacer sa présence des réseaux. Un petit hack pratique, tout aussi illégal que le zipzap, la télédrogue qu’il charge régulièrement pour tenir le coup.

Un clic de l’œil droit : le message agressif de Maya s’efface.

— Wilbur… non… je… Ooohh…

Le sexe de Jennifer est doux, soyeux, humide et chaud sous ses doigts. Une Manside haut de gamme, reconnaît Wil. Qui transmet les sécrétions corporelles. Virtual Life ou Hyperreal, probablement. Mademoiselle a les moyens ! Eh bien, mademoiselle en aura pour son argent…

Jennifer craint d’effacer son saroual ou a oublié comment faire. Tant mieux, se réjouit Wilbur. Effeuiller sa conquête est devenu un plaisir trop rare en haute réalité, où l’on peut se vêtir et se dévêtir en un clin d’œil, au sens propre du terme. Il fait glisser la pièce de tissu – Jennifer se contorsionne et résiste faiblement –, dévoile le trésor qu’il convoite depuis cinquante heures : suave, rose, luisant dans son écrin de boucles blondes, entre deux cuisses satinées au galbe de danseuse. D’un clic, Wil efface ses propres vêtements. La taille de son membre impressionne Jennifer, mais les formes juvéniles de son corps la rassurent : elle ose quelques timides caresses du bout des doigts… puis, toute réticence évanouie, empoigne l’objet de son désir et l’embouche goulûment. Eh bien, pour une vierge, tu sais y faire !

En vérité, Jennifer s’avère une amante insatiable. Pas de défaillances en haute réalité, pas de fatigue, pas d’irritation des muqueuses, pas même de satiété autre que purement mentale. Et le zipzap booste le plaisir… Wilbur déploie tout son talent, assouvit ses fantasmes et ceux de son amante, la fait surfer sur les ondes de l’orgasme. Il jouit plusieurs fois dans sa Manside, là-bas, dans un autre monde ; ça ne le calme pas pour autant, il repart à l’assaut de sa conquête…

Soudain tout s’efface – noir total.

HORDES

Cette fameuse réduction des gaz à effet de serre, dont on voit bien l’inefficacité, est une pure invention des Européens qui veulent couler notre économie. Il est hors de question de limiter notre train de vie ou de sanctionner nos industriels, alors que nos experts démontrent que l’évolution du climat est naturelle et s’est déjà produite des centaines de fois dans le passé. De plus, notre technologie est capable de faire face à la plupart des phénomènes climatiques.

John BOURNEMOUTH, gouverneur du Kansas.

Il était là, dans la prairie, chevauchant Jennifer qui lui offrait son cul sans pudeur – et plus rien. Néant absolu, silence, aucune sensation tactile à part sa Manside qui l’irrite, moite de transpiration : un rappel désagréable de la basse réalité. Il clique de l’œil droit, gauche, tente vainement de rappeler la scène, de revenir au menu principal… Que dalle. Breakdown.

— Et merde ! grommelle-t-il.

Mains en avant, tâtant devant lui, Wilbur rejoint sa console, palpe le tactile, effleure la zone de connexion manuelle, sans résultat. Néant. Abyssal, angoissant.

Avec précaution, il enlève les cyglasses collées autour de ses yeux : cinquante heures de connexion non-stop, ça laisse des traces. Sans parler des flashs de zipzap qu’il n’a même pas comptés, il a encore la cervelle en ébullition. Il cligne des paupières, s’attend à être agressé par la lumière de son « nid d’amour » – en basse réalité, la cave de la résidence secondaire de ses parents, qu’il a aménagée de façon à pouvoir y vivre connecté en quasi-permanence ; il peut même manger et chier en haute réalité : le frigo est à portée de main, et il a programmé un wayout qui le mène direct aux toilettes.

Pas de lumière. Juste la veilleuse de secours au-dessus de la porte. Console éteinte. Frigo éteint. Chiottes nauséabondes.

Panne d’électricité ?

Enfin, quoi, ce n’est pas possible ! Wilbur vit dans l’enclave de Garden City, Kansas, où les communications, l’eau et l’énergie sont garanties ! Si la distribution défaille, l’enclave dispose de ses propres générateurs, d’une réserve de flotte, et les réseaux télécom sont quatre fois redondants…

Wil se défait non sans mal de sa Manside collée par la sueur. Elle pue la pisse et le foutre, immonde. Il se dirige vers le lavabo en flageolant sur ses jambes grêles, nu, frissonnant, son corps larvaire secoué de spasmes dus au zipzap. Ouvre le robinet, d’où glougloute un filet d’eau ocrasse aux relents de rouille et de chlore. Pas l’eau du réseau, ça… Les vieux n’ont pas payé la facture ou quoi ? Pourtant ses parents sont riches : son père est p.-d.g. de Resourcing, le plus gros consortium worldwide en technologies de l’environnement. Ils n’habitent pas souvent ici, d’accord, mais lui si, bordel ! Tout le monde le sait ! Du moins, les fournisseurs le savent…

Il sort de sa piaule pestilentielle, grimpe au rez-de-chaussée, traverse les pièces désertes en plissant les yeux, agressé par la lumière du jour. Curieuse, la lumière du jour : jaunâtre, poussiéreuse… rasante. Il gagne la salle de bains de marbre vert, presse le bouton de douche plaqué or : la même flotte dégueulasse s’écoule chichement des cinq pommeaux orientables. Il se lave néanmoins sommairement, s’essuie dans une serviette éponge en coton véritable, enfile un peignoir brodé aux armoiries de la famille : une serre d’aigle agrippant le globe terrestre.

Par réflexe, il appelle la domotique pour se faire servir un déjeuner car il réalise qu’il a grand faim : le zipzap coupe les sensations corporelles parasites en haute réalité.

Pas de réponse. Qu’est-ce qui se passe, bon Dieu ? Il allume le visiophone du salon (un circuit lent, peu interactif mais sécurisé, censé fonctionner en toutes circonstances) : rien. L’écran ne s’éclaire même pas. En dernier ressort, il presse la touche rouge emergency, sans plus d’effet. Wil commence à paniquer.

Les voisins, réfléchit-il. Il faut que j’aille voir les voisins. C’est peut-être juste la maison qui déconne…

Les voisins sont à deux cents mètres. Ça va être dur, surtout s’il y a du soleil : Wilbur est une créature de la haute réalité, son corps n’est pas adapté aux UV solaires. Il est question de mettre l’enclave sous dôme, mais ça coûte très cher…

Il se poste à la baie vitrée pour voir où en est le temps – c’est ainsi qu’il découvre le message, flashé par un drone sur la vitre photosensible. Il est déjà à moitié effacé, mais Wil peut encore le déchiffrer en transparence :

ATTENTION – RISQUE IMMINENT DE TORNADE F6.

ÉVACUATION IMMÉDIATE PAR HÉLICOPTÈRES.

N’EMPORTEZ QUE LE STRICT MINIMUM.

Il se rappelle alors l’avertissement insistant de Maya, qu’il a zappé d’un geste agacé tandis qu’il « ferrait » sa dernière conquête… Comment déjà ? Ah oui, Jennifer.

En sortant sur le perron, il jette un œil machinal au panneau météo installé près de l’entrée, qui normalement l’informe s’il peut sortir ou non et avec quelles protections. Le panneau est éteint.

Aussitôt la chaleur l’accable : quarante degrés au moins… L’air est lourd, suffocant, chargé de poussière et d’ozone atmosphérique. Wil traverse la pelouse transgénique toujours verte, mais pelucheuse et fripée comme une vieille moquette, gagne la rue bordée d’arbres grillés, squelettes pétrifiés. La rue est jonchée de papiers, de jouets, d’objets domestiques variés : l’évacuation a dû être précipitée. Des traces de chenilles dans la poussière, sans doute des blindés de l’armée. Des traces d’hélicoptères aussi.

Un grondement lointain sourd derrière lui. Il se retourne…

À l’horizon, par-delà les villas blanches, les piscines turquoise, les pelouses-toujours-vertes et les arbres mourants, les hordes de l’enfer montent à l’assaut du ciel.

Un nuage énorme, d’un noir d’encre, enflé de tumeurs et de nodosités violacées, déchiré d’immenses éclairs livides. Des tentacules en émergent, tourbillonnent et se tordent comme des langues de démons. Et au milieu…

L’horrible, incroyable, monstrueux entonnoir de la tornade. La trombe démesurée spirale dans un vrombissement d’apocalypse, charrie des myriades de débris tournoyants, minuscules vus de loin mais qui peuvent être des camions, des pans de murs, des travées de ponts… Une F6 : des vents à plus de 500 km/h, un entonnoir de 5 km de large – de quoi anéantir l’enclave tout entière. Le soleil se voile, boule sulfureuse. Le vent se lève, la poussière volute, agacée. Feuilles, papiers, résidus légers tourbillonnent dans les rues désertées.

Cloué sur place par une peur atavique, Wilbur tremble de tous ses membres et se pisse dessus. Le vent gémit dans les rues vides, un volet claque quelque part et, par-dessus tout, le grondement titanesque de la tornade couvre les roulements continus du tonnerre. Elle a déjà dévoré la moitié du ciel, elle n’est plus qu’à quelques kilomètres. Elle fonce droit sur l’enclave – le doigt même de Satan.

Wil réagit, se rue vers sa maison, se précipite dans la cave, en verrouille la porte métallique – geste dérisoire, il le sait.

Il empoigne son matelas puant et taché, se faufile sous la table de sa console, coince le matelas devant lui puis attend, tremblotant de ses chairs flasques, claquant des dents, les yeux...