Solange se demande s’il vaut mieux le faire avec celui-ci ou avec celui-là.

Marie Darrieussecq

Clèves

Roman

P.O.L

33, rue Saint-André-des-Arts, Paris 6e

Est-il possible que l’on ne sache rien de toutes les jeunes filles qui vivent cependant ? Est-il possible que l’on dise « les femmes », « les enfants », « les garçons » et qu’on ne se doute pas, malgré toute sa culture, l’on ne se doute pas que ces mots, depuis longtemps…

Rilke

I

LES AVOIR

« Mais vas-y donc, à ta kermesse. »

Dix heures du soir au mois de juin.

Ses parents ont du monde. Ils boivent du rosé. « Mais vas-y donc, à ta kermesse. » Leurs copains sifflent quand elle se montre avec sa robe. Sa mère l’embrasse et lui frotte la joue à cause du rouge à lèvres. Son père lui donne un billet de dix francs.

Elle gambade sur la route, un petit saut à chaque pas, un bruit glissant, chiff, chiff. Sa robe bat l’arrière de ses genoux. Des chiens rouges sont brodés le long de l’ourlet. C’est sa robe préférée.

Elle passe devant chez Monsieur Bihotz, elle est contente qu’il ne soit pas sur son perron.

Un mouvement de foule et elle entend « ton père ton père ». Elle lève la tête vers le clocher. Les aiguilles font un angle comme l’index et le pouce, un revolver. Minuit moins le quart. Elle avait la permission de onze heures et demie. Putain putain. La bouche ouverte de Nathalie : « ton père ! » en rouge humide.

Elle le voit. Entièrement nu. Un foulard rouge autour du cou, sa casquette Air Inter sur la tête. Avec son copain Georges qui est nu lui aussi. Ils chantent une chanson sur un curé et une nonne. « Tu vas nous bénir la bite ! » crie son père en courant vers elle. Non, vers le curé qui est derrière elle. La bite de son père, boudin blanc bondissant, est très différente de celle de Monsieur Bihotz.

*

Déjà qu’à l’école, ce n’est pas facile. Qu’elle est la seule à ne pas aller au caté. Raphaël Bidegarraï de CM2, les mains en coque sur sa braguette, lui demande de lui bénir la bite.

La mère de Nathalie lui a prêté un livre avec les prières et elle s’entraîne dans sa chambre. Petit Jésus protège mes parents et apporte-leur la paix de l’âme. Et pardonne-nous nos offenses comme nous pardonnons à ceux qui nous ont offensés. Elle demande à sa mère : offensé, qu’est-ce que ça veut dire ? « C’est quand on ne peut pas exprimer qui on est vraiment. Par exemple, quand je fais le ménage pendant que ton père est dans l’avion. »

Et délivre-nous de la tentation. Elle récite vingt Notre Père tous les soirs. Elle plie le dessus-de-lit en bandes exactement égales. Ni ses pieds ni ses mains ne doivent toucher les bords du matelas, et sa tête doit être pile au centre de l’oreiller.

Derrière l’église il y a une statue de la Vierge Marie, dans une robe bleu et blanc qui fait comme un tube d’où sortent ses mains, sa tête et son auréole.

Je vous salue Marie, pleine de grâce. Le Seigneur est avec vous. Vous êtes bénie entre toutes les femmes, et Jésus le fruit de vos entrailles est béni. Sainte Marie mère de Dieu priez pour nous pauvres pécheurs, maintenant et à l’heure de notre mort. Amen.

Dix fois. Les mains, les pieds, tête pile au centre de l’oreiller. Les soirs où elle dort chez Monsieur Bihotz, il fiche tout par terre en venant la border.

Monsieur Bihotz dit que son père a voulu s’amuser, et que c’est aussi une qualité.

*

Tous les enfants ressemblent aux enfants de ce film, Le Village des damnés, où des extraterrestres ensemencent les femmes lors d’une nuit amnésique.

Elle a vu cette image à la télévision. Les yeux très pâles d’un enfant pâle. Ça dure une seconde, ce saisissement. Cette seconde où elle s’est vue. Ces yeux qui la regardent, la peau trop blanche, cet autre aux yeux trop clairs et qui est elle, pâle comme la mort, et qui l’oblige à cadenasser son lit de multiples façons, et à cacher sous le drap ce qui dépasse. Sauf quand elle se glisse auprès de Monsieur Bihotz, dont le corps massif la protège.

Nathalie dit qu’on peut tout dire au curé, et même qu’on doit, les mauvaises images dans la tête et les mauvaises actions, pour le pardon. Mais la bite à son père ?

Elle voudrait savoir si à l’intérieur d’elle c’est bon ou c’est mauvais. Ce qu’il y a à l’intérieur. À l’intérieur d’une noix. Qu’est-ce qu’on y voit.

*

L’école entière est obsédée par le sexe. Raphaël Bidegarraï lui demande si elle sait ce que c’est, une pute. Il lui explique, patiemment, avec une sorte de pitié excitée.

Baiser, elle n’est pas tout à fait sûre. « On va tous les baiser », dit son père. « Donne-moi un baiser », dit Monsieur Bihotz. « Je me demande quelle tête elle a quand elle jouit », dit Georges à propos d’une hôtesse de l’air ; elle comprend que c’est cette phrase-là qui a le rapport le plus sensible avec « pute ».

Elle comprend le mot, elle le comprend définitivement, pour la vie. Un avant et un après de la compréhension du mot pute. À l’intérieur d’une petite fille, il y a une pute.

Raphaël Bidegarraï, qui de toute éternité est le plus grand, fait mettre les filles en rang et les garçons devant. Les filles lèvent leurs jupes, et les garçons leur touchent la culotte.

Le jour où il dénude Peggy Salami, qui déjà porte un nom difficile, tout le monde voit (elle est contente que ce ne soit pas elle) la rigole entre les jambes, tracée au compas, deux demi-sphères du bas du ventre au bas du dos, deux parties parfaitement jointives mais légèrement écartées, séparant nettement en deux le corps et la classe et le village et le monde, et d’une grande rationalité anatomique, comparée à ce qu’ont son père et Monsieur Bihotz et vraisemblablement tous les hommes.

Sa mère est faite de la même façon. Les poils cachent le devant, mais derrière, il y a les fesses. Elle passe les dimanches d’été nue sur la terrasse, posée d’un côté puis de l’autre pour bronzer sans marques, en se désolant que la mer soit si loin. Ce qui est plus difficile à imaginer, c’est chez Madame Bihotz. Madame Bihotz : forme pyramidale sous une blouse en nylon. Tellement grosse que la rigole, si rigole il y avait, devait être comblée.

Le soir Monsieur Bihotz déshabillait sa mère et la mettait au lit. Elle portait, sous la blouse, une gigantesque combinaison. Sous les bras elle avait comme des seins supplémentaires.

Elle montait sur son lit très haut et Madame Bihotz, débarbouillée et barbue, lui racontait l’histoire du Petit Poucet, ou celle du Chaperon rouge, dans les versions anciennes, qui font peur.

Le dimanche matin Monsieur Bihotz emmenait sa mère à la messe en fauteuil roulant. Il la roulait de chez lui jusqu’au bourg. Ça leur prenait une demi-heure, parce que ça montait raide. Au retour, ça allait beaucoup plus vite, il fallait qu’il fasse contrepoids. Son père, depuis la terrasse, appelait au spectacle, la mère et le fils Bihotz luttant contre la pesanteur.

*

Le dimanche matin son père l’emmenait parfois en promenade.

Il l’autorisait à s’asseoir à l’avant de l’Alpine. Ils s’amusaient à pétarader dans la montée et à foncer dans la ligne droite sous les silos, vavavoum. Puis ils redescendaient vers la rivière et le bas-bourg, et ils s’arrêtaient prendre des gâteaux. À partir de là, deux options : la mer, à une heure, ou la base nautique, à cinq minutes.

Ils se garaient devant la base nautique et mangeaient les gâteaux. Son père lui racontait des atterrissages d’urgence et des cumulonimbus à effet aspirateur et le jour où la conne d’hôtesse n’avait pas désarmé les toboggans.

Il disait qu’à Clèves on n’a pas la mer mais qu’on a un joli lac.

Il en grillait une avec Georges au Yacht Club. Sur le mur il y avait un calendrier avec des femmes nues.

Par périodes, aussi, ils se garaient dans des lotissements. Son père lui laissait les gâteaux et la radio et revenait plus tard.

Elle regardait l’eau plate. La voiture tremblait dans les rafales de vent. Elle ouvrait un peu la fenêtre. Le vent gris glissait au ras de l’eau. Il soufflait invisible sur ses joues.

Elle s’asseyait au volant. Elle passait une vitesse debout sur les pédales, puis se rasseyait. La route défilait, traversée de cerfs, contemplée par des lièvres. Ou elle était à bord d’un avion et enclenchait les petits interrupteurs au plafond. Les moteurs ronflaient, elle inclinait le volant et prenait de la vitesse, le sol lâchait prise, elle s’envolait d’un coup et le lac devenait minuscule, une miette bleue.

*

Ce qui est extraordinaire, à une maison près, c’est comme tout change.

Qu’est-ce que ce doit être, par exemple, d’une yourte mongole à un gratte-ciel américain, si de la maison de ses parents à celle des Bihotz (ou à celle de Rose) tout est si différent ?

Sa mère lui a rapporté du magasin un tabouret en forme de boîte de Coca-Cola. Et pour son anniversaire, des rideaux imprimés Statue de la Liberté. Et Monsieur Bihotz lui a offert un poster qu’elle adore, un soldat qui tombe avec écrit WHY ? mais sa mère dit que ce n’est pas de son âge.

La chambre de Rose est très différente. Une impression de lumière, quelque chose de délicat. Même les murs, même la forme de la chambre est différente. Il faudrait un autre mot, surtout si on prend maintenant la chambre de Monsieur Bihotz, avec le poster de France Gall et les piles de Sud-Ouest et les tasses noircies.

Son père dit que chez Rose, ça sent la rose. Chez les Bihotz ça sent le chien et la soupe, ou plutôt ça sentait la soupe, avant la mort de Madame Bihotz. Dans la chambre de Madame Bihotz ça sent quelque chose d’immobile. Peut-être la poussière. De près, la poussière ressemble à des peluches de laine, à des petites cendres. Sa mère au magasin passe le chiffon tout le temps, à cause de la circulation. Il y a de plus en plus de poussière, affirme sa mère.

La chambre de ses parents est marron. Les rideaux sont à fleurs orange. Deux lampes assorties sur deux chevets en velours. Quand sa mère est là, elle est tout le temps couchée. Du côté de sa mère, il y a une photo, de petit garçon.

Elle met sa main devant ses yeux et elle joue à enlever un élément, le lit, une lampe, la photo, et tout en est transformé, ce n’est plus la même chambre, un petit rien ça change tout. Et quand son père est là, tout est encore différent.

*

Elle est allongée sur un pupitre de la classe, avec le trou pour l’encrier. Raphaël Bidegarraï, Christian Goyenetche, Nathalie, Rose, Delphine Peyreborde, les deux Villebarrouin, tous les Boursenave, même les petits Lavinasse, tout le monde est là. Superpositions de têtes, paires d’yeux comme des têtes d’épingles, et chacun lui plante des punaises dans le corps. Rouges, comme celles que le maître plante pour tenir la carte du monde – soigneusement, une par une, chacun son tour. La pression sous sa main augmente, le point dur et chaud qui tient toute l’histoire, de piqûre en piqûre, toute la classe, tout le monde autour d’elle. Elle n’est pas attachée mais il est impossible de bouger, il lui est aussi impossible de fuir que pour un élève puni de quitter le coin. Elle subit les enfoncements un par un, lents, profonds, sa main frotte le point central, jambes écartées au maximum, plaisir insupportable à faire durer encore, et quand le maître, moment sans nom, plante la dernière – elle pouvait s’endormir, dans les draps à peine dérangés de son lit d’enfant.

*

Elle ouvrait le litre d’eau de Cologne Bien-être et Madame Bihotz en jaillissait, pimpante, comme un génie, et avec elle toute sa chambre et ses blouses en nylon. Puis retombait, même en aspirant très fort. Retombait en souvenir fixe d’une grosse femme assise. Il fallait reboucher le flacon et s’efforcer d’oublier. Puis recommencer, et Madame Bihotz surgissait.

« Tu peux avoir sa chambre », lui avait dit Monsieur Bihotz.

En reniflant et en la serrant très fort. Chaud et mouillé comme une grande bouche.

Sur le lit de Madame Bihotz il y avait trois chiens en peluche, et le chien vivant au milieu. Il s’appelait Lulu, c’était une chienne. Lulu ressemblait de plus en plus à Madame Bihotz.

Les morts restent-ils gentils, quand ils sont morts ?

Elle préférait la chambre de Monsieur Bihotz, sous les posters de moto et de France Gall.

À 23 h 30 exactement, l’avion de son père passait au-dessus des toits. Elle se blottissait contre Monsieur Bihotz. « C’est l’avion de papa », soufflait-elle en suçant son pouce, et il lui disait arrête, qu’elle était trop grande.

*

La mère de papa, qu’on appelait Nannie, l’appelait Nono, ce qui n’a rien à voir avec Solange à moins de vouloir dire Soso. « Solange », rectifiait sa mère, « oui, Nono », répétait Nannie, on n’en sortait pas. « Comme tu as grandi Nono. Quel beau petit tu fais Nono. » Nannie était comme papa, capable de se mettre d’un coup dans d’énormes colères, je n’ai pas la berlue tout de même, je sais quand même ce que je dis. On revenait de là en Alpine en disant que Nannie était fatigante.

À la mort de Nannie Lulu s’était mise aussi à lui ressembler, son menton s’effaçant (si les chiens ont un menton), son front de plus en plus bombé, son crâne en surplomb sur son absence de nez.

*

« Mon pauvre Monsieur Bihotz. C’est dur de perdre votre maman. Jeune comme vous êtes. Mais c’est un soulagement aussi. Il va falloir aller de l’avant. De vous voir comme ça, la petite en est retournée. »

Quand Monsieur Bihotz vient dans leur maison à eux, assis grand et raide sur le canapé, c’est difficile de respirer : les molécules d’air ne savent pas de quel côté se ranger, les murs oscillent. Les lampes, les étains, la lithographie de Toffoli : on dirait que Monsieur Bihotz va tout faire valser. On voit son tee-shirt sans manches sous la chemise qu’il a mise exprès.

« Merci pour les fleurs », dit sa mère.

« Vous les avez tondus, vos hortensias », dit son père.

Monsieur Bihotz et son père dans la même pièce, sous le même toit, c’est comme des animaux pas de la même espèce, on ne sait lequel mange l’autre, herbivore ou carnivore, un bœuf dans un château de termites, un chien nageant entre deux hérons – une catastrophe imminente.

Elle demande si elle peut avoir le bouquet d’hortensias dans sa chambre. « Une vraie petite bonne femme », sourit son père.

(« On a de la chance, dira-t-il plus tard, ç’aurait été Noël, il les aurait passés à la bombe dorée, on en aurait eu pour six mois. » « Le pire, ajoute sa mère, ce sont les glaïeuls, tu sais, ces trucs rouges qu’il a sous son balcon. »)

Monsieur Bihotz met un seul sucre dans le mazagran, alors que chez lui il en met trois dans sa tasse décorée d’un oiseau.

Sur son front chevelu on voit encore les traces de quand elle lui a enlevé des points noirs.

À travers la chemise on devine ses tatouages, AC DC sur un bras, sur l’autre une tête de mort. Sur la poitrine il a un tatouage de tigre avec une rose, mais là c’est caché par le tee-shirt.

« Il en a un sur la bite », dit son père un soir de copains et de rosé. « MN il y a écrit, ça fait MAMAN. Moi j’ai le même et ça fait MERDE ET REMERDE À TOUS CEUX QUI ME PRENNENT POUR UN CON. »

*

Des histoires d’enfants enlevés. Des mères courant derrière des voitures et hurlant mon enfant mon enfant.

Il lui interdit de sortir sans lui, même au jardin. Elle attend qu’il se réveille. Monte sur une chaise et regarde les poules, les cages des lapins, les bûches sous une bâche noire. L’arbre avec un nom d’île, albizzia. Les rouleaux de vieux grillage. Les pneus. La mare, vers le bas du jardin. Et vers le haut, les petits arbres taillés en boules, et les cannas. De grandes fleurs rouges qui ressemblent à des têtes de dindons. Et le coin avec la mousse qui ne part jamais, et que Monsieur Bihotz se tue à désherber.

Un jour je te creuserai une piscine. Tu pourras te baigner.

De cette fenêtre elle voit sa maison. Elle a laissé une poupée punie sous son petit bureau, pendue au tréteau.

« Sans toi, lui dit Monsieur Bihotz, je ne sortirais pas du lit. » Il lui fait des tartines d’Indien, en dessinant des plumes dans le beurre. Il trempe une cuillère à soupe dans un pot de confiture d’un kilo. Il l’oblige à manger une pomme. « Ta mère a dit que tu manges des fruits. » Il fait sauter le trognon d’un coup, en enfonçant un économe.

Il visse le couvercle du moulin électrique. Un bruit effarant, les grains sautent et disparaissent dans un nuage noir, et Lulu aboie, aboie. Une main géante visse le toit de la maison et ils disparaissent, pulvérisés.

Dans l’après-midi il faisait réchauffer la même cafetière, et il disait comme Madame Bihotz : « café bouillu, café foutu. »

« Feu Madame Bihotz », disait-il aussi. C’est comme ça qu’on dit pour les morts.

« Il est un peu particulier, disait sa mère. Mais qu’est-ce qu’on ferait sans lui. »

Vu leurs horaires, ça se trouvait aussi simple qu’elle dorme chez lui, en semaine en tout cas.

Après le café, ils descendaient au sous-sol égrener le maïs. À califourchon sur les bords de la cuve en métal, à racler les épis entre leurs cuisses. Il concassait les grains avec une masse, pour les canards. Elle rentrait avec des échardes et de la balle de maïs dans les cheveux. « Une vraie petite fermière », disait sa mère.

Madame Bihotz avait été incinérée. Feu Madame Bihotz.

« Madame Bihotz elle est dans l’urne, avait-elle expliqué à ses parents, Monsieur Bihotz il dort avec. » Son père avait soupiré : « Il y a peut-être une vraie nounou au village, non ? » « Tu n’as qu’à t’en occuper », avait répondu sa mère.

*

« Extravertie, lui dit Rose, c’est quand on rit, qu’on raconte des choses, que par exemple on danse… Ton père il est extraverti. Introverti, c’est quand on est un peu triste, qu’on a l’air mystérieuse. Moi je suis introvertie. Ma mère est extravertie. Mon père est introverti. En fait ma famille c’est l’inverse de ta famille. »

Il est cinq heures, l’heure du chocolat chaud, la mère de Rose est à la cuisine. « J’ai fait du pain d’épice, les filles ! »

« Comment vont tes parents ? Je suis passée au magasin l’autre jour. Ta mère a de jolies choses en ce moment. »

Ses bottes claquent sur le plancher. Elle s’assoit sur la table, entre les bols de chocolat, avec sa courte jupe à franges. Elle allume une cigarette. On voit sa culotte.

Toujours à faire des choses déconcertantes, poser une main légère sur sa nuque et souffler :

« Et toi, Solange, comment vas-tu ? »

Ben ça va.

La mère de Rose toujours chaussée de grandes bottes rouges, même à la maison. Ces grandes bottes la maintiennent au sol comme un champ magnétique.

« C’est une dingue, dit son père. Une dingue, doublée d’une conne. »

« Si quelque chose n’allait pas, tu me le dirais, n’est-ce pas ? »

Sa tête penche sous la main légère. Et de façon inexplicable, elle sent de l’eau peser dans sa gorge et derrière ses yeux, comme une carafe.

Monsieur Bihotz passait la chercher à six heures. La mère de Rose insistait pour qu’il boive quelque chose.

Le père de Rose descendait une minute dire bonsoir. Il faisait toujours une plaisanterie sur Rose et elle, les princesses de Clèves, avec un air malin et personne ne savait quoi dire. Monsieur Bihotz surtout avait l’air de transporter autour de lui une cloche qui étouffait ses rares sons, et qui le tassait, à la fois plus petit et plus épais.

Avec la mère de Rose, Monsieur Bihotz se comportait à peu près normalement. Il prenait un Ricard, elle un whisky, et ils trinquaient.

*

Les autres s’enclenchaient dès son arrivée dans la cour.

C’était fatal. Un déséquilibre se produisait. Une brutale bascule : soudain, tous les regards. Ça n’arrivait pas tous les jours, mais c’était tous les jours possible, et il n’y avait rien à faire.

Un groupe se formait autour de Raphaël. Le seul jour où elle pleura fut quand ils lui coupèrent une grosse mèche sur le côté de la tête. De toute façon elle ne s’enfuyait pas. Ils se moqueraient encore plus. Elle s’auscultait dans le miroir. Qu’est-ce qu’elle avait ? Son absence au catéchisme, l’extravertisme de son père ?

Pourtant il y en avait, des bizarres. Les Lavinasse avaient neuf enfants, dont deux placés chez leurs cousins Boursenave, qui eux-mêmes avaient six enfants, dont aucun ne savait lire. Madame Bihotz, si on allait par là, était morte énorme mais respectée de tous. Quand Concepción González avait débarqué à l’école avec ses anglaises, sa robe à dentelles et pas un mot de français, elle avait espéré que se dévie cette pente qui précipitait l’école sur elle comme un liquide. Mais Concepción González avait mis un jean au bout de deux jours, parlé français au bout d’un mois, et elle était devenue meilleure amie de tout le monde.

Elle était venue au magasin, pour un cadeau de communion. « Cette petite Espingouine est adorable. Et elle n’est pas née avec une cuillère en argent dans la bouche. Il faut être gentil avec elle. »

Évidemment il y avait Peggy Salami, mais elle était réellement débile, et elle avait un sixième doigt sans os ni ongle à une main.

Sans parler du plus bizarre des fils Boursenave, qui se balançait en se tenant la braguette. Ni des Kudeshayan, qu’on appelait les Cul de Chien, la peau plus noire que des Africains mais il faut être tolérant.

« Pédé ! » hurlait le fils Boursenave à ceux qui s’approchaient trop près.

Elle attendait le collège, la sixième, pour quitter ce cratère. L’école primaire derrière elle comme un monde perdu à dinosaures et fossiles.

« Tu t’es fait scalper par des Indiens ? » lui avait demandé Monsieur Bihotz.

Et le soir en la couchant : « C’est pas facile, l’école. » Comme s’il savait. Petite bouée dans le déluge.

*

Rose non plus n’était pas la même chez elle ou à l’extérieur. Ce jour de pluie où Raphaël lui avait mis la tête sous la gouttière, pendant que Roland Lavinasse et André Boursenave lui bloquaient chacun un bras, ce jour de pluie fracassante Rose bien sûr ne lui tenait pas la tête sous l’eau ni ne se trouvait dans le groupe de filles qui encourageaient les garçons et riaient plus fort que la pluie. Mais elle l’avait vue qui la regardait, un peu en retrait. Qui la regardait comme si elle ne la connaissait pas, ou ne la reconnaissait pas. Avec quelque chose de désolée, désolée d’en être là, à l’extrême limite de ce qu’il est possible d’ignorer ou de regarder.

Sa meilleure amie Rose.

« Je t’apprécie parce que tu es très intelligente, lui avait-elle dit devant leur chocolat chaud. Même mon père le dit. »

Elle la regardait avec une grande attention.

DU MÊME AUTEUR

chez le même éditeur

TRUISMES, 1996

NAISSANCE DES FANTÔMES, 1998

LE MAL DE MER, 1999

BREF SÉJOUR CHEZ LES VIVANTS, 2001

LE BÉBÉ, 2002

WHITE, 2003

LE PAYS, 2005

ZOO, 2006

TOM EST MORT, 2007

PRÉCISIONS SUR LES VAGUES, 2008

TRISTES PONTIQUES d’Ovide, traduction, 2008

LE MUSÉE DE LA MER, théâtre, 2009

RAPPORT DE POLICE. Accusations de plagiat et autres modes de surveillance de la fiction, essai, 2010

chez d’autres éditeurs

CLAIRE DANS LA FORÊT, éditions Des femmes, 2004

PÉRONILLE LA CHEVALIÈRE, Albin Michel Jeunesse, illustrations de Nelly Blumenthal, 2008

P.O.L

33, rue Saint-André-des-Arts, Paris 6e

www.pol-editeur.com

© P.O.L éditeur, 2011

© P.O.L éditeur, 2011 pour la version numérique

Cette édition électronique du livre Clèves de Marie Darrieussecq a été réalisée le 12 mai 2011 par les Éditions P.O.L.

Elle repose sur l’édition papier du même ouvrage (ISBN : 9782818013977)

Code Sodis : N49353 - ISBN : 9782818013984

Le format ePub a été préparé par ePagine
www.epagine.fr
à partir de l’édition papier du même ouvrage.

Achevé d’imprimer en mai 2011
par Floch à Mayenne

N° d’édition : 183670

août 2011

Imprimé en France