Ernest Hemingway

Le jardin

d'Éden

Traduit de l'américain

par Maurice Rambaud

Préface de Michel Mohrt

de l'Académie française

Gallimard

Ernest Hemingway est né en 1899 à Oak Park, près de Chicago. Tout jeune, en 1917, il entre au Kansas City Star comme reporter, puis s'engage sur le front italien. Après avoir été quelques mois correspondant du Toronto Star dans le Moyen-Orient, Hemingway s'installe à Paris et commence à apprendre son métier d'écrivain. Son roman, Le soleil se lève aussi, le classe d'emblée parmi les grands écrivains de sa génération. Le succès et la célébrité lui permettent de voyager aux États-Unis, en Afrique, au Tyrol, en Espagne.

En 1936, il s'engage comme correspondant de guerre auprès de l'armée républicaine en Espagne, et cette expérience lui inspire Pour qui sonne le glas. Il participe à la guerre de 1939 à 1945 et entre à Paris comme correspondant de guerre avec la division Leclerc. Il continue de voyager après la guerre : Cuba, l'Italie, l'Espagne. Le vieil homme et la mer paraît en 1953.

En 1954, Hemingway reçoit le prix Nobel de littérature.

Malade, il se tue, en juillet 1961, avec un fusil de chasse, dans sa propriété de l'Idaho.

Titre original :

THE GARDEN OF EDEN

PRÉFACE

Il faut croire l'éditeur de Hemingway quand il nous dit que le manuscrit du roman qu'on va lire n'a pas été altéré, bien qu'inachevé au moment de la mort de l'écrivain. L'éditeur s'est contenté de corrections mineures ; il a effectué quelques coupures (l'auteur en aurait sans doute fait davantage) mais rien n'a été ajouté au texte. Il suffit d'ailleurs de lire celui-ci, pour retrouver le style du romancier, sa vérité, mais aussi ses tics et jusqu'à ses verrues. Pour le meilleur – et, dans de rares passages, pour le pire – c'est bien là l'œuvre de Hemingway.

Il est facile de deviner ce que ses détracteurs – ils ont été nombreux de son vivant, surtout dans la dernière partie de sa vie, et n'ont pas désarmé depuis – vont dire : le romancier se parodie lui-même. Ces dialogues étirés en longueur, pleins de répétitions, sont lassants. Il n'y a peut-être pas une page où l'on ne voit les personnages boire une bouteille de vin, ou un martini, ou un whisky et le plus souvent les trois. Ils épiloguent sans fin sur la nourriture... Or, l'esthétique mais aussi l'éthique du romancier lui imposaient de donner ces détails, de préciser le goût un peu acide du maquereau au vin blanc, le plaisir que procure un verre de tavel bien frais. C'est cela la « leçon de M. Cézanne » apprise par Hemingway quand il allait, jeune écrivain, contempler au Musée du Luxembourg les œuvres du peintre, pour apprendre l'art d'écrire. Dire des choses simples, le plus simplement possible. Dire des choses qui ne trompent pas. Nos sens ne nous trompent pas. Le héros du Jardin d'Éden, l'écrivain David Bourne, qui ressemble à Hemingway comme un frère, hait la rhétorique. Il veut écrire de façon simple « mais, dit-il, ne te mets surtout pas à raisonner de façon simpliste, bon sang. Rends-toi compte à quel point tout est compliqué et ensuite exprime tout, simplement ». Le drame qu'il vit, l'effondrement de son mariage, est, en effet, très compliqué – mais les phrases où il s'exprime sont limpides. « Être vrai et simplement vrai, il n'y a que cela qui tienne » : c'est aussi la leçon de Stendhal.

Le lecteur qui lirait les scènes de bains de mer (il y en a presque à chaque page) et de repas, sans voir plus loin, ne comprendrait rien à ce roman et serait vite déçu. C'est ce qui n'est pas dit qui est important. Jamais, peut-être, Hemingway n'a poussé aussi loin l'art de l'understatement. Le bain de mer a un pouvoir purificateur. Il lave les héros de leurs souillures. Il faudrait étudier l'importance de l'eau dans l'œuvre : l'océan où pêche le vieil homme ; l'eau du torrent de la rivière au cœur double ; l'eau du lac que traverse Frederick Henry pour se réfugier en Suisse ; l'eau de la pluie qui tombe sans cesse quand Catherine meurt en couches...

Les premières pages du roman sont une peinture idyllique d'un jeune couple amoureux. Catherine aime tant son mari qu'elle veut être comme lui, être lui. Déjà, dans L'adieu aux armes, une autre Catherine (mais s'il a donné à la femme de David le même prénom qu'à la maîtresse de Frederick Henry, c'est peut-être que les deux femmes se ressemblaient ?) dit : « Oh mon chéri, je te désire tellement que je voudrais être toi-même. »

Mais, chez la seconde Catherine, ce désir d'identification, qui va jusqu'à lui faire se couper les cheveux comme un homme, cache autre chose : la jalousie qu'elle éprouve pour l'œuvre de son mari, son métier d'écrivain, ce qu'elle appelle ses « petites histoires » Cette jalousie n'est avouée qu'à la fin du roman, quand Catherine en vient à nier le talent de David, mais on peut la deviner dès le début.

« Démon », l'appelle David. Catherine est une femme un peu folle, adorable et perverse, rendue démoniaque par sa jalousie. C'est pourquoi, dans l'amour, elle veut posséder et non être possédée. La mécanique de ces rapports amoureux reste obscure, mais il est facile d'imaginer certains actes, certaines attitudes qui permettent à Catherine de croire qu'elle agit en homme – et donc qu'elle rend femme son amant. Des critiques d'outre-Atlantique ont cru voir là un signe de tendances homosexuelles chez Hemingway. S'il faut chercher une signification aux entreprises amoureuses de Catherine (c'est aussi pour se conduire en homme qu'elle lève la jeune Marita et devient lesbienne) et à la passivité de David, c'est une autre explication, me semble-t-il, qui s'impose.

Catherine et son mari sont catholiques ; ils vont à la messe ; ils croient à la faute originelle. L'acte sexuel pour ces êtres jeunes doit être simple, naturel, sans perversion aucune. « La perversion est ennuyeuse et passée de mode. » Mais il y a chez Catherine l'attirance du « péché ». Ce qu'elle fait et qui n'est pas dit, mais laissé à l'imagination du lecteur (et il y a plus d'érotisme dans ces dialogues allusifs que dans des descriptions complaisantes), est une faute. Elle le sait et en a honte. Mais elle ne peut s'empêcher d'entraîner David dans ce qui, pour elle – pour eux – n'est pas bien. Elle parle de « remords » ; elle parle aussi de « guérir » : il s'agit donc d'une maladie comme d'un péché.

Un mot revient souvent entre eux, c'est le mot dark. Catherine veut être noire, c'est-à-dire bronzée par le soleil, qu'ils prennent sur la plage toute la journée. C'est pour paraître encore plus noire qu'elle se fait décolorer les cheveux. Ce désir d'être noire, c'est le désir de la faute. Le titre du roman suggère cette faute : c'est Ève qui la commet. Catherine et David, au Grau-du-Roi, vivent heureux dans le jardin d'Éden. Ils en sont chassés par la faute de Catherine. Noire et perverse, Catherine est le Mal.

Ce qui sauve David, c'est son art, les « histoires » qu'il raconte et qui déjà lui ont acquis le succès. C'est pourquoi Catherine brûle ses manuscrits. Mais sur ce point, elle échoue : David reconstitue le texte de ce qu'il avait écrit et on le voit d'ailleurs, tout au long du roman, trouver son refuge et sa vérité dans sa création.

Marita est moins intéressante que Catherine. Elle est l'objet de la faute ; elle sera la compagne attentive, soumise et douce que Catherine, le « Démon », a refusé d'être.

Il est difficile, quand on connaît la vie de Hemingway – et comment l'ignorer, quand elle a été racontée tant de fois, fouillée par des journalistes, des cinéastes, des biographes... –, de ne pas chercher les clés de ce roman, ou du moins ses sources. On sait que Hadley, la première femme de Hemingway dont il trace un portrait si touchant dans Paris est une fête, avait une amie Pauline Pfeiffer, qui était venue rejoindre le jeune couple à Paris. On sait que Hemingway tomba amoureux de Pauline, ce qui provoqua son divorce d'avec Hadley. Rien ne permet de penser qu'il y ait eu des rapports homosexuels entre les deux femmes, mais à coup sûr une rivalité. Hemingway vécut quelque temps avec elles deux, les trompant l'une et l'autre, comme David avec Catherine et Marita.

Les rapports lesbiens ont pu être suggérés au romancier par le couple que formait Gertrude Stein et Alice B. Toklas, qui étaient alors ses amies.

On sait aussi que Hadley, au cours d'un voyage en chemin de fer, perdit une valise qui contenait des manuscrits de Hemingway : l'épisode où Catherine brûle les « histoires » de David est sans doute, transposé, la perte de la valise. Et il est possible que les explications pénibles qu'ils ont alors entre eux aient effectivement eu lieu entre Hadley et son mari.

Il faut voir enfin dans le père de David, avec qui il a vécu enfant en Afrique, participé à une chasse à l'éléphant (c'est le sujet de la nouvelle qu'il est en train d'écrire), une projection dans le passé de Hemingway lui-même. Par rapport à ce père (c'est-à-dire à lui-même), écrivain médiocre (« ... il ne pouvait rendre justice au style de son père »), ivrogne, David-Hemingway se sent plus fort, il connaît mieux la vie, est mieux assuré de son art. Et sur cet art, les problèmes qu'il pose, David prononce des phrases qui expriment à la fois son esthétique et son tourment de créateur. Celle-ci, par exemple : « Terminer, voilà ce que tu dois faire (...) Si tu ne termines pas, cela ne vaut rien, bordel » – qui fait écho à l'admirable phrase de Delacroix : « Finir exige un cœur d'acier. »

Hemingway s'est tué, avant d'avoir « terminé » Le jardin d'Éden. Il n'en a pas eu la force, ni le courage. Mais les pages qu'il a laissées, tout au moins les meilleures d'entre elles, même si elles ont été « éditées », si peu que peu, nous apportent la magie des grands romans de la maturité, qui nous ont tant émus.

Michel Mohrt.

Livre premier

CHAPITRE I

Ils séjournaient alors au Grau-du-Roi et l'hôtel se trouvait en bordure d'un canal qui, des remparts de la vieille ville d'Aigues-Mortes, filait droit jusqu'à la mer. Ils distinguaient les tours d'Aigues-Mortes au fond de la plaine rase de Camargue où, presque chaque jour, ils se promenaient à vélo sur la petite route blanche qui longeait le canal. Le soir et le matin, à l'heure où la marée montait, les bars affluaient dans le canal et ils voyaient alors les mulets faire des bonds affolés pour échapper aux bars et regardaient l'eau se gonfler de remous lorsque les bars attaquaient.

Une jetée avançait très loin dans la mer bleue et jolie, et ils pêchaient depuis la jetée et nageaient à la plage et tous les jours aidaient les pêcheurs à ramener le long filet qui servait à hisser le poisson sur la longue plage en pente. Ils allaient prendre l'apéritif au café d'angle, face à la mer, et regardaient les voiles des pêcheurs de maquereaux qui évoluaient au large dans le golfe du Lion. Le printemps s'avançait et les maquereaux abondaient, et les pêcheurs du port avaient fort à faire. C'était une ville gaie et accueillante et les deux jeunes gens se plaisaient à l'hôtel, qui avait quatre chambres à l'étage et au rez-de-chaussée face au canal et au phare, un restaurant et deux tables de billard. La chambre qu'ils occupaient alors ressemblait au tableau de la chambre de Van Gogh à Arles, à cette différence près qu'il y avait un lit double et deux grandes fenêtres et qu'au-delà de la nappe d'eau et du marais et des salines, l'on apercevait la ville toute blanche et la plage étincelante de Palavas.

Ils avaient toujours faim et pourtant ils mangeaient fort bien. Ils avaient faim au petit déjeuner qu'ils descendaient prendre au café, commandant de la brioche et du café au lait et des œufs, et choisir les confitures et le mode de cuisson des œufs leur était une fête. Ils avaient toujours tellement faim pour le petit déjeuner que, tant que le café n'était pas servi, la jeune femme avait souvent la migraine. Mais le café dissipait la migraine. Elle prenait son café sans sucre, ce que le jeune homme apprenait à ne pas oublier.

Ce matin-là il y avait de la brioche et de la confiture de framboises et les œufs étaient à la coque et il y avait aussi une petite noix de beurre qui fondait à mesure qu'ils remuaient les œufs et les assaisonnaient légèrement de sel et de poivre broyé au-dessus des coquetiers. C'étaient de gros œufs tout frais et ceux de la jeune femme n'étaient pas tout à fait aussi cuits que ceux du jeune homme. Il trouvait facile de ne pas oublier et il était satisfait des siens qu'il coupait en petits dés avec sa cuillère et mangeait sans rien d'autre pour les relever que le filet de beurre et la saveur fraîche de l'heure matinale et l'âcreté des grains de poivre grossièrement moulu et le café chaud et la bolée de café au lait qui fleurait bon la chicorée.

Les barques pêchaient très au large. Elles étaient sorties au premier souffle de la brise alors qu'il faisait nuit noire et le jeune homme et la jeune femme s'étaient réveillés et les avaient entendu sortir puis s'étaient pelotonnés l'un contre l'autre sous le drap et s'étaient rendormis. Ils avaient fait l'amour alors qu'ils n'étaient qu'à demi réveillés avec déjà dehors une lumière éclatante mais la chambre encore dans la pénombre, puis ils étaient restés allongés l'un contre l'autre et s'étaient sentis heureux et las, puis de nouveau avaient fait l'amour. Ensuite ils s'étaient sentis une telle faim qu'il leur avait semblé que jamais ils ne tiendraient jusqu'au petit déjeuner et maintenant, installés à l'une des tables du café, ils mangeaient et regardaient la mer et les voiles, et une fois encore c'était une journée nouvelle.

« À quoi penses-tu ? demanda la jeune femme.

– À rien.

– Tu penses forcément à quelque chose.

– Je me sentais, tout simplement...

– Comment ?

– Heureux.

– Mais j'ai tellement faim, dit-elle. Tu trouves ça normal ? Est-ce qu'on a toujours tellement faim quand on fait l'amour ?

– Quand on aime quelqu'un.

– Oh, tu en sais trop long là-dessus, toi, dit-elle.

– Non.

– Ça m'est égal. J'adore ça et nous n'avons aucune raison de nous faire du souci n'est-ce pas ?

– Aucune.

– À ton avis qu'est-ce qu'on devrait faire ?

– Je n'en sais rien, dit-il. Et toi qu'en penses-tu ?

– Ça m'est complètement égal. Si tu avais envie d'aller pêcher j'écrirais une lettre ou peut-être même deux et ensuite on pourrait aller nager avant de déjeuner.

– Pour avoir faim ?

– Tais-toi. Je commence déjà à avoir faim et on n'a même pas encore terminé le petit déjeuner.

– N'empêche qu'on peut penser au déjeuner.

– Et ensuite après déjeuner ?

– On fera une petite sieste comme des enfants sages.

– Voilà une idée parfaitement inédite, dit-elle. Pourquoi n'y avoir jamais pensé ?

– J'ai parfois de ces intuitions fulgurantes, dit-il. Je suis du genre inventif.

– Je suis du genre destructeur, dit-elle. Et je vais te détruire. On posera une plaque dehors tout en haut sur le mur de la chambre. Je vais me réveiller au milieu de la nuit et te faire quelque chose dont jamais tu n'as entendu parler et dont tu n'as pas la moindre idée. Je voulais le faire la nuit dernière mais j'avais trop sommeil.

– Tu as trop sommeil pour être dangereuse.

– Ne va pas t'endormir dans une fausse sécurité. Oh chéri, vite que le temps passe et que ce soit l'heure du déjeuner. »

Ils restèrent assis là vêtus de leurs maillots rayés et des shorts achetés au magasin d'articles de marine, et ils étaient très bronzés et leurs cheveux étaient striés de mèches et décolorés par le soleil et la mer. La plupart des gens les croyaient frère et sœur jusqu'au moment où ils disaient qu'ils étaient mariés. Certains n'arrivaient pas à croire qu'ils étaient mariés et la jeune femme en était ravie.

En ce temps-là bien peu de gens encore étaient venus passer l'été sur la côte méditerranéenne et personne ne venait jamais au Grau-du-Roi sinon parfois des gens de Nîmes. Il n'y avait ni casino ni distractions d'aucune sorte et, sauf pendant les mois les plus chauds quand les gens venaient pour se baigner, il n'y avait personne à l'hôtel. Personne ne portait de maillots rayés et cette jeune fille qu'il avait épousée était la première femme qu'il eût jamais vue en porter. Elle avait acheté les maillots à leur intention et les avait aussitôt lavés dans le lavabo de leur chambre d'hôtel pour les débarrasser de leur raideur. Ils étaient raides et faits pour durer mais les lessives les assouplissaient, et à force d'être portés et assouplis, lorsque maintenant il regardait la jeune femme le tissu usé lui moulait magnifiquement les seins.

Personne non plus ne mettait de short dans le village et la jeune femme ne pouvait en porter pour faire du vélo. Mais dans le village c'était sans importance car les gens étaient très gentils et seul le curé de la paroisse y trouvait à redire. Mais le dimanche la jeune femme assistait à la messe en jupe et pull de cachemire à manches longues, les cheveux cachés sous un foulard, et le jeune homme restait debout parmi les hommes au fond de l'église. Ils donnaient vingt francs à la quête ce qui alors faisait plus d'un dollar et, comme le prêtre se chargeait de faire lui-même la quête, leur attitude à l'égard de l'église était connue de tous et le port du short dans le village était interprété comme une excentricité d'étrangers plutôt que comme un attentat à la moralité des ports de Camargue. Le prêtre ne leur adressait jamais la parole quand ils étaient en short mais il ne les dénonçait pas publiquement et lorsque le soir ils étaient en pantalon, tous trois se saluaient d'une inclinaison de tête.

« Je monte écrire les lettres, annonça la jeune femme et elle se leva et gratifia le serveur d'un sourire et sortit du café.

– Monsieur va à la pêche ? s'enquit le serveur quand le jeune homme, qui s'appelait David Bourne, le héla pour régler l'addition.

– Oui je crois. Comment est la marée ?

– Très bonne aujourd'hui, dit le serveur. J'ai des appâts si vous voulez.

– Je peux en prendre en route.

– Mais non. Prenez donc ceux-ci. Ce sont des vers de sable et il y en a beaucoup.

– Vous ne pouvez pas m'accompagner ?

– Je suis de service pour le moment. Mais peut-être que je pourrai filer voir comment vous vous en tirez. Vous avez votre matériel ?

– Je l'ai laissé à l'hôtel.

– Arrêtez-vous au passage pour prendre les vers. »

À l'hôtel le jeune homme eut envie de monter dans la chambre voir la jeune femme mais se retint et alla prendre la longue canne de bambou démontable et le panier contenant son matériel derrière le bureau où étaient accrochées les clefs des chambres, et il ressortit dans la lumière aveuglante et repassa devant le café et poursuivit sa route jusqu'à la jetée inondée de soleil. Le soleil était chaud mais il soufflait un petit vent frais et la marée commençait à peine à redescendre. Il regretta de ne pas avoir pris une canne à lancer et des cuillères pour pouvoir lancer par-dessus le courant venu du canal, au-delà des rochers de la rive opposée, mais il dut se contenter de monter sa longue canne avec son bouchon et sa plume et de laisser le ver de sable dériver doucement entre deux eaux à une profondeur où, pensait-il, le poisson viendrait chercher de quoi manger.

Il pêcha un bon moment sans que la chance lui sourît et observa les barques des pêcheurs qui au large tiraient des bords sur la mer bleue et les ombres que de très haut les nuages plaquaient sur l'eau. Tout à coup son bouchon piqua brutalement, tandis que la ligne filait selon un angle aigu, et il ferra sèchement pour contrer la traction d'un poisson qui était fort et se débattait farouchement et faisait siffler le fil dans l'eau. Il s'appliquait à la tenir aussi souple que possible et la longue canne ployait au point de rupture de la ligne et du bas de ligne sous les efforts du poisson qui essayait toujours de gagner le large. Le jeune homme l'accompagnait sur la jetée afin d'atténuer la tension mais le poisson s'obstinait, de sorte qu'à mesure qu'il filait, un bon quart de la canne disparut sous l'eau.

Le serveur était accouru du café et ne se tenait plus d'excitation. Il suivait le jeune homme en lui répétant sans arrêt, « Tenez-le bien. Tenez-le bien. Tenez-le mais le plus doucement possible. Il finira par se fatiguer. Le laissez pas se sauver. Allez-y doucement. Doucement. Doucement. »

Le jeune homme n'aurait guère pu y aller plus doucement à moins de se mettre à l'eau pour rejoindre le poisson ce qui, vu la profondeur du canal, n'avait aucun sens. Dommage que je ne puisse pas le suivre le long de la rive, se disait-il. Mais ils étaient arrivés à l'extrême pointe de la jetée. Et maintenant plus de la moitié de la canne se trouvait sous l'eau.

« Maintenez-le doucement c'est tout, implorait le serveur. Le bas de ligne est solide. »

Le poisson piqua jusqu'au fond, fila, zigzagua et la longue canne de bambou ploya sous l'effet de son poids et de sa force déchaînée. Et soudain il jaillit en se débattant à la surface puis aussitôt disparut de nouveau et le jeune homme devina que si le poisson n'avait rien perdu de sa force, la tragique violence s'était atténuée et qu'il se laisserait remorquer jusqu'au bout de la jetée et le long du canal.

« C'est ça doucement, disait le serveur. Oh doucement maintenant. Surtout allez-y doucement. »

Par deux fois encore le poisson réussit à regagner l'eau libre et par deux fois le jeune homme le ramena et maintenant il le remorquait doucement le long de la jetée en direction du café.

« Il est comment ? demanda le serveur.

– En forme mais n'empêche qu'on l'a eu.

– Ne dites pas ça, fit le serveur. Ne dites pas ça. Il faut le fatiguer. Le fatiguer. Le fatiguer.

– À moi il m'a fatigué le bras, dit le jeune homme.

– Vous voulez que je m'en charge ? demanda le serveur plein d'espoir.

– Grand Dieu non.

– Voilà, attention, attention, attention. Doucement, doucement, doucement », disait le serveur.

Le jeune homme entraîna peu à peu le poisson le long de la terrasse du café et l'engagea dans le canal. Il nageait presque à fleur d'eau mais n'avait rien perdu de ses forces et le jeune homme se demandait s'il leur faudrait le remorquer jusqu'au bout du canal en traversant la ville entière. Il y avait maintenant beaucoup de gens et comme ils passaient devant l'hôtel la jeune femme les aperçut de la fenêtre et s'écria « Oh quel poisson magnifique ! Attendez-moi ! Attendez-moi ! »

Elle avait tout vu très nettement d'en haut, le poisson et sa taille et l'éclat de son corps, et son mari cramponné à la canne de bambou presque ployée en deux et le cortège qui suivait. Le temps qu'elle descende sur la berge et, en courant, rattrape les gens, le cortège avait fait halte. Le serveur était descendu dans l'eau au bord du canal et son mari guidait doucement le poisson contre la berge où poussait une grosse touffe d'herbe. Le poisson était maintenant à fleur d'eau et soudain le serveur se pencha et, passant ses mains dessous, les joignit puis plantant ses pouces dans les deux ouïes, il souleva le poisson et sans le lâcher escalada la berge. C'était un poisson très lourd et le serveur le tenait plaqué haut contre sa poitrine, la tête coincée sous son menton et la queue lui battant les cuisses.

Des hommes gratifiaient le jeune homme de bourrades amicales et lui donnaient l'accolade et une femme de la halle aux poissons l'embrassa. Puis la jeune femme l'enlaça et l'embrassa et il dit, « Tu l'as vu ? »

Puis tous s'approchèrent pour le voir allongé sur le bas-côté de la route, blanc argent comme un saumon et un reflet vert-de-gris sombre luisant sur son dos. C'était un beau poisson superbement bâti aux grands yeux pleins de vie et qui respirait lentement et par à-coups.

GALLIMARD

5 rue Sébastien Bottin, 75007 Paris

www.gallimard.fr

© Mary Hemingway, John Hemingway, Patrick Hemingway and Gregory Hemingway, 1986. © Éditions Gallimard, 1989, pour la traduction française et la préface. Pour l'édition papier.

© Éditions Gallimard, 2012. Pour l'édition numérique.

Ernest Hemingway

Le jardin d'Éden

Traduit de l'américain par Maurice Rambaud

Préface de Michel Mohrt de l'Académie française

Apprenant le succès de son second roman, David Bourne, jeune écrivain américain qui passe sa lune de miel sur la côte méditerranéenne, est impatient de se remettre à écrire. Jalouse de son travail, sa femme Catherine lui fait rencontrer une inconnue, Marita, et s'emploie à créer une étrange relation érotique qui les enferme dans le triangle d'un invivable huis clos.

Jusqu'à quelle extrémité peut aller l'amour de l'autre, le désir de le connaître et de s'assimiler à lui ? L'art a-t-il tout à perdre ou tout à gagner de cette passion excessive ?

Cette édition électronique du livre Le Jardin d'Eden d’Ernest Hemingway a été réalisée le 29 mai 2012 par les Éditions Gallimard.

Elle repose sur l'édition papier du même ouvrage (ISBN : 9782070428236 - Numéro d'édition : 174410).

Code Sodis : N49707 - ISBN : 9782072447914 - Numéro d'édition : 208421

Ce livre numérique a été converti initialement au format EPUB par Isako www.isako.com à partir de l'édition papier du même ouvrage.