Frédéric Coudron

616

Thriller

ISBN : 978-2-35962-388-8

Collection Rouge

ISSN : 2108-6273

Dépôt légal janvier 2013

Création epub Lydie Itasse

©couverture Hubely

©2013 Tous droits de reproduction, d’adaptation et de traduction intégrale ou partielle, réservés pour tous pays.

Corrections établies par Martine Allimant

Éditions Ex Aequo

6 rue des Sybilles

88370 Plombières les bains

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Dans la même collection

L’enfance des tueurs – François Braud – 2010

Du sang sur les docks – Bernard Coat L. — 2010

Crimes à temps perdu – Christine Antheaume — 2010

Résurrection – Cyrille Richard — 2010

Le mouroir aux alouettes – Virginie Lauby – 2011

Le jeu des assassins – David Max Benoliel – 2011

La verticale du fou – Fabio M. Mitchelli — 2011

Le carré des anges – Alexis Blas – 2011

Tueurs au sommet – Fabio M. Mitchelli — 2011

Le pire endroit du monde – Aymeric Laloux – 2011

Le théorème de Roarchack – Johann Etienne – 2011

Enquête sur un crapaud de lune – Monique Debruxelles et Denis Soubieux 2011

Le roman noir d’Anaïs – Bernard Coat L. – 2011

À la verticale des enfers – Fabio M. Mitchelli – 2011

Crime au long Cours – Katy O’Connor – 2011

Remous en eaux troubles –Muriel Mérat/Alain Dedieu—2011

Thérapie en sourdine – Jean-François Thiery — 2011

Le rituel des minotaures – Arnaud Papin – 2011

PK9 - Psycho tueur au Père-Lachaise – Alain Audin- 2012

…et la lune saignait – Jean-Claude Grivel – 2012

La sève du mal – Jean-Marc Dubois - 2012

L’affaire Cirrus – Jean-François Thiery – 2012

Blood on the docks – Bernard Coat traduit par Allison Linde – 2012

La mort en héritage – David Max Benoliel – 2012

Accents Graves – Mary Play-Parlange – 2012

7 morts sans ordonnance – Thierry Dufrenne – 2012

Stabat Mater – Frédéric Coudron –2012

Outrages – René Cyr –2012

Montevideo Hotel – Muriel Mourgue –2012

Séquences meurtres – Muriel Houri –2012

La mort à pleines dents - Mary Play-Parlange – 2012

Engrenages – René Cyr - 2012

Hyckz – Muriel combarnous - 2012

La verticale du mal – Fabio M. Mitchelli – 2012

Prophétie – Johann Etienne – 2012

Hyckz – Muriel CVombarnous – 2012

IMC – Muriel Houri - 2012

Crocs – Patrice Woolley – 2012

RIP – Frédéric Coudron – 2012

Ténèbres – Damien Coudier – 2012

L’affaire du Croisé-Laroche – Frédéric Coudron – 2012

616 – Frédéric Coudron - 2013

Sommaire

1 8

2 12

3 16

4 19

5 23

6 27

7 31

8 34

9 39

10 42

11 46

12 50

13 54

14 58

15 62

16 67

17 72

18 76

19 80

20 85

21 89

22 94

23 99

24 103

25 108

26 115

27 121

Comme autrefois le diable,

comme aujourd'hui la société,

ce n'est jamais notre faute,

le coupable est toujours ailleurs,

hors de soi.

Et très puissant.

(Jean Dion)

1

05 mai 2012 — extrait de l’interrogatoire du suspect principal dans l’affaire CARLEONI :

En ce mois d’avril, mes journées étaient rythmées par la lecture de la Bible satanique d’Anton Szandor LaVey, un chef d’œuvre rédigé par l’auteur américain en 1969 et qui n’avait été édité en France qu’en 2006. J’avais découvert dans cet essai et notamment dans l’un de ses chapitres, baptisé « le Livre de Lucifer », le moyen de me détourner de ma honte. La honte de ma perversité. De ma lubricité. L’élu y indiquait entre autres dogmes qu’« aucune personne ou société n’a le droit d’établir des normes sexuelles ». Si la conformité n’existait pas, je n’avais donc plus à rougir de ma véritable nature. À l’époque, je ne vous connaissais pas encore, commissaire Calderon.

***

La fille s’appelait Oksana. Je me souviens d’un détail : ses aisselles n’étaient pas correctement entretenues et des effluves d’ébats consommés se dégageaient de son corps à vendre. Plutôt que de me repousser, ces négligences étaient à l’origine d’une forme d’attirance, la rendant accessible et vulnérable à l’exercice de mon vice. Sur le site internet sur lequel je l’avais trouvée, elle se vantait d’une perfection physique qu’elle ne possédait pas. Ce décalage dégradant m’excitait. Mon désir, probablement corrompu, m’avait souvent poussé vers les femmes de petite vertu. Elle m’avait ouvert la porte, vêtue d’un déshabillé léopard. Je l’avais suivie dans cette maison dont le décor vieillot trahissait un manque de moyens, une forme de précarité. Le papier peint aux motifs grossiers se décollait par endroits, laissant apparaître les murs tachés de moisissures. Le parfum de l’humidité flottait et rendait la respiration difficile. Dans l’escalier en bois menant à sa chambre, mes yeux ne savaient pas où se poser. Combien d’hommes avant moi avaient suivi le même parcours depuis ce matin ? Combien l’avaient prise, souillée et comment ? Je l’ignorais. La honte et l’excitation se mélangeaient dans mon esprit et fusionnaient en un stress intense, trahi par les tremblements nerveux de mon corps. Elle prononça enfin ses premières paroles pour me demander de la payer, me rappelant, par cet acte, qu’il n’était nullement question de sentiments. Le ton qu’elle employa était celui d’une professionnelle, sec et sans fioritures. Le compteur tournait, il fallait aller à l’essentiel. J’obéissais donc à ses indications sans dire un mot.

— Déshabille-toi et rejoins-moi à côté du lavabo.

Elle passa un linge humide sur mon sexe, pas par hygiène, mais par habitude.

— Allonge-toi sur le lit.

Elle retira son déshabillé. Ses seins n’étaient déjà plus fermes, malgré ses vingt ans. Légèrement pendants, bronzés, ils étaient zébrés de vergetures précoces. Ses fesses rebondies portaient des stigmates celluliteux. Ces détails me plurent. Elle glissa sa tête entre mes cuisses où, mécaniquement, elle mit en pratique son savoir-faire. J’essayai de profiter de l’instant, de chaque détail : sa peau, ses cheveux, les ongles de ses mains. J’anticipais la suite, l’imaginant divine. Malheureusement, mon inexpérience fut à l’origine d’une extase rapide et involontaire, sous les caresses prodiguées par sa bouche experte. Elle se releva immédiatement et se rhabilla d’un air suffisant. Elle avait pris l’ascendant sur moi en me faisant perdre le contrôle de mon corps. L’acte tarifé avait duré moins de cinq minutes et me laissa un goût amer, celui d’inachevé, celui de n’avoir pas été à la hauteur de mes fantasmes. En remettant mes vêtements, je découvris ce maudit appareil photo, posé négligemment sur la table de nuit et dont un voyant clignotait.

— Tu prends des photos pendant les passes ?

— Non, je filme. C’est une sécurité, il y a tellement de malades.

— Les visages de tes clients sont visibles sur les vidéos ?

— Évidemment, sinon cela ne sert à rien.

— Tu effaces les enregistrements après ?

Elle se mit à rire.

— Oui, bien sûr. Tu imagines le nombre de vidéos que je devrais stocker dans le cas contraire ?

Un effroi m’avait envahi. Je vivais en couple et j’imaginai le pire. Cette fille avait les moyens de prouver mon infidélité, de briser ma vie établie et confortable. J’aurais dû lui demander de supprimer la vidéo devant moi, mais je n’avais pas osé, décidant lâchement et naïvement de faire confiance à une vénale inconnue. 

***

Trois semaines s’étaient écoulées, le temps avait fini par dissiper mes angoisses. Sur la route me menant au travail, une voiture bleue, une ancienne Golf, se plaça à côté de moi à un feu rouge. Le conducteur ouvrit sa vitre et m’invita à faire de même, d’un geste du bras. M’imaginant qu’il souhaitait un renseignement, je répondis à sa demande.

— Bonjour, vous êtes perdu ?

Sans dire un mot, il prit en main une feuille de format A4 sur laquelle était imprimée une photo et la tendit vers moi. On m’y distinguait très nettement, avec Oksana, dans une position ne laissant aucun doute sur le caractère sexuel de notre relation. Un frisson me traversa le corps, me portant au bord du malaise. L’homme m’invita à me garer sur le bas-côté. Il descendit de sa Golf et vint me rejoindre dans l’habitacle de mon véhicule, à la place du passager. C’était un grand type d’une trentaine d’années, brun, le visage buriné et l’œil noir. Son accent m’indiqua qu’il était probablement originaire du sud-est de la France. Il parlait d’un ton calme, mais déterminé.

— Vous ne voudriez pas que le film dont ce cliché est issu tombe entre de mauvaises mains ?

Je bégayai, au bord des larmes.

— Non. Que me voulez-vous ?  

Devant mon désarroi le plus complet, ma faiblesse évidente, il me tutoya, dominateur. Sa bouche se déformait en un sourire narquois lorsqu’il parlait. Ses yeux sombres ne révélaient aucun sentiment.

— À ton avis...

— De l’argent ?

— Deux mille euros.

— C’est du chantage, vous n’avez pas le droit et je n’ai pas cette somme.

— Dans ce cas, je vais envoyer ce film à qui tu sais...

— Non, ne faites pas ça ! Je vais trouver un moyen.

— Deux mille euros dans quatre jours au domicile d’Oksana. Tu connais l’adresse, il me semble.

— OK, mais qu’est-ce qui me garantit que vous n’avez pas fait une copie du film et que vous ne continuerez pas à me faire chanter ?

— Tu as ma parole.

La parole de ce genre de type ne devait pas avoir grande valeur, mais je ne voyais pas d’autre solution que de céder à son odieux racket.

— OK, je vous amènerai la somme.

Il sortit de ma voiture, abandonnant la photo sur le siège, en témoignage de la véracité de l’instant. Je restai là, incapable de repartir, sous le choc. En quelques instants, mon monde s’était écroulé. Je pensais à mon couple, à la sécurité financière dans laquelle je vivais, à mes enfants. J’avais peur de tout perdre, tout ce que j’avais mis des années à construire. Je me remémorais la scène chez l’Escort-girl, lorsque j’avais découvert l’appareil photo. J’aurais dû me douter qu’il s’agissait d’un piège, j’aurais dû détruire ce film, je m’en voulais terriblement. Peu à peu, l’effroi laissa place à la colère, une colère sans limites vis-à-vis de ces petits truands qui, pour deux mille euros, étaient prêts à détruire une existence tout entière. Ma haine fut d’abord sauvage et incontrôlable, puis je parvins à l’apprivoiser, à la rendre froide. Je tournai la clé de contact et repris la route vers mon travail où je ne laissai rien transparaître de mes états d’âme durant toute la journée.

***

Les quatre jours qui suivirent furent probablement les plus instructifs de ma vie, en ce sens qu’ils me révélèrent ma propre nature jusqu’alors enfouie au plus profond de moi. Ce jeudi, date butoir fixée par mon maître chanteur, je me rendis au domicile d’Oksana, rue Lafayette, la somme en poche, dans le cas où cela aurait mal tourné. Le calme et la sérénité guidèrent ma main lorsque je sonnai à la porte que l’homme du feu rouge ouvrit. Il semblait moins dominateur que lors de notre première rencontre. J’aurais pu le dénoncer aux forces de l’ordre et il le savait. Il jeta des coups d’œil nerveux dans la rue en m’invitant à entrer rapidement. Son rythme de parole était saccadé et sa voix tremblante.

— C’est bien, tu es à l’heure. Entre. Tu as l’argent ?

— Oui. Où se trouve Oksana ?

Une fois à l’intérieur, rassuré, il avait retrouvé son air suffisant. Il me répondit en riant, le plus narquoisement du monde.

— Dans sa chambre, là-haut, elle se repose. Pourquoi cette question ? Tu t’offrirais bien un autre petit moment avec elle ? Si c’est le cas, il te suffit d’ajouter deux cents euros au deux mille que tu vas me donner…

Je remarquai que le tee-shirt qu’il portait était trop petit et délavé. Il laissait apparaître un ventre graisseux et disgracieux. Un des boutons de son jean était défait. Les charentaises bleues qu’il avait aux pieds étaient usées et percées d’un trou au niveau des orteils. Malgré son arrogance, c’était un pauvre type qui ne possédait pas le charisme d’un véritable truand. Il me faisait pitié dans son accoutrement de pantouflard. Il me tourna le dos et se pencha pour se saisir d’une sorte de boîte en fer, dotée d’un verrou, dans laquelle il devait stocker l’argent que lui rapportait la fille vénale. Ses gestes étaient gauches, rendus délicats par un manque de souplesse évident. Je profitai de cet instant d’inattention pour lui enfoncer, entre les deux omoplates, le couteau que je dissimulais dans ma poche. L’arme était un poignard de chasse ayant appartenu jadis à mon grand-père. Sa lame aiguisée pénétra sans effort dans les chairs du souteneur. Fait étrange, il ne cria pas. Il se tourna vers moi, tomba à genou et me regarda, incrédule. Son visage buriné se mit à pâlir progressivement, jusqu’à devenir translucide. Il toussa pour évacuer le sang qui s’agglutinait dans sa bouche puis s’écroula vers l’avant. Mon poignard en main, toujours aussi calme, j’allai rejoindre Oksana à l’étage.

2

Quelques jours plus tôt.

Mes succès dans le cadre de plusieurs enquêtes complexes dans l’agglomération lilloise m’avaient valu d’être nommé commissaire dans la plus célèbre des brigades connues sous l’apocope Crim’, celle rattachée à la DRPJ de Paris et trouvant adresse au 36 Quai des Orfèvres. Moi, le petit fils d’immigré sicilien, j’allais avoir l’honneur, à 36 ans, hasard facétieux, de coordonner les enquêtes des « groupes de droit commun » pour tout homicide, enlèvement ou incendie meurtrier. La sensation était à la fois grisante et effrayante. J’étais fier de moi, comme un artiste provincial des années 20 qui aurait eu la chance de « monter » à la capitale. J’avais peur également, peur de ne pas être à la hauteur de ce que mes supérieurs attendaient, peur de ne pas m’épanouir dans une mégapole étrangère et terrifiante. Mallory, ma compagne, et Lola, ma fille de deux ans m’avaient accompagné dans ce déménagement vers ma nouvelle vie. Nous avions trouvé un appartement en location dans le 13ème arrondissement, rue Campo-Formio, constatant au passage la différence de prix flagrante, en matière d’immobilier, entre la région parisienne et la province. Le logement était bien agencé et doté d’une terrasse végétalisée, illusion de verdure apaisante dans un univers urbain essentiellement minéral et anxiogène. Depuis ma prime enfance, j’éprouvais un sentiment ambivalent envers Paris. D’un côté, l’amour de la vieille ville et de ses quartiers touristiques qui en font incontestablement la reine du monde. Montmartre, la Place du Tertre les grands boulevards, les Champs, le romantisme somnolent du Louvre. De l’autre, le profond dégoût de ses tours périphériques, protubérances érectiles d’une tristesse infinie. Grises, grouillantes, déprimantes, peuplées de zombies errant d’embouteillages en métros saturés, figures fantomatiques rompues à l’inhumanité par manque de temps. Le stress urbain avait eu raison de toute forme de civilité, chaque individu se repliant sur lui-même dans un instinct de survie bien compréhensible. De l’égoïsme pur. Allais-je devenir l’un de ceux-là, l’un de ceux qui m’inspiraient pitié et colère ? J’espérais ne pas me perdre, défier le vertige et garder précieusement ma fibre empathique. Nous avions emménagé quatre jours avant ma prise de fonctions, profitant de ce temps libre pour aménager et apprivoiser ces lieux étrangers. J’avais remonté nos meubles, fixé nos cadres aux murs, déployé nos rideaux. Bref, j’avais marqué notre territoire. Mallo essayait de donner le change, mais je sentais bien que ce bouleversement radical dans nos habitudes de vie provinciale lui faisait aussi peur qu’à moi. Pour oublier son stress, elle soignait les détails de notre décoration en essayant de la rendre la plus champêtre qui soit, apaisante et en opposition totale avec l’extérieur hostile et froid. Nous ne connaissions personne à Paris. Par chance, le lieutenant Jean-Michel Marbaix, dit Milou, mon subordonné à la PJ de Lille et surtout mon ami, avait emménagé avec femme et enfants dans le même quartier, à deux rues de la nôtre. J’avais réussi à convaincre ma hiérarchie de l’emmener avec moi au « 36 », ce qui m’apaisait quelque peu, me sentant moins seul dans cette nouvelle aventure. La veille de notre rentrée professionnelle, nous avions passé la soirée ensemble, en famille. Comme à l’habitude, cet optimiste de nature, blagueur et rabelaisien, parvint à soigner mon moral vacillant.

— Aless, ce n’est pas Paris qui va nous faire peur ! On en a vécu d’autres, plus rudes que ça. Ma seule crainte, c’est de ne pas être suffisamment bon acteur pour que les collègues ne remarquent pas notre lien d’amitié. Je ne voudrais pas susciter les jalousies, au moment des avancements de grade. Tu n’as pas oublié que je peux passer le cinquième échelon de capitaine ? Et que j’ai toujours en projet de m’acheter un petit appartement sur la côte basque ?

— Ne t’inquiète pas pour ça. Je serai tellement exigeant avec toi qu’ils n’y verront que du feu et tu l’auras, ta résidence secondaire.

Il se mit à rire, d’un rire franc et gras. Son teint vira au rouge et des larmes apparurent au coin de ses yeux pétillants.

— Ne sois pas trop sévère quand même, tu sais que je suis un garçon sensible…

Il était comme cela Milou, spontané, bon vivant et riant aux cadeaux simples de la vie, comme la boutade d’un copain. La soirée fut longue, arrosée, figée dans le temps comme un refus de voir venir le jour suivant pour les deux gosses que nous étions restés.

***

Le 36 Quai des Orfèvres avait été et sera toujours une référence dans le milieu de la littérature policière dont je m’abreuvais dans ma jeunesse. En arrivant sur les lieux, de nombreux souvenirs m’avaient envahi. Je me rappelais Georges Simenon qui nous emmenait dans ce vieux Paris, près des quais, avec le commissaire Maigret. La description du lieu par l’auteur mettait en avant trois éléments qui m’avaient marqué : la voûte de pierre, la cour et l'escalier. Dans les enquêtes de son héros, le « 36 » apparaissait comme un espace froid, sans vie, poussiéreux, vétuste et où il y avait très peu de lumière. Plus tard, j’avais retrouvé « la tour pointue », abritant Nestor Burma, dans les romans de Léo Malet. J’avais la tête pleine de ces rêves légendaires, en empruntant l’escalier A qui menait au quatrième étage où mon nouveau bureau se situait. Je fus accueilli par Colette Bernard, qui venait de prendre la tête de la brigade criminelle de Paris et que tout le monde appelait « Chef ». La cinquantaine, vêtue d’un tailleur gris, les cheveux gris-blond, coupés à la garçonne, l’œil noir perçant, mais bienveillant. Ses propos vifs et précis témoignaient d’une efficacité à toute épreuve.

— Alessandro, bonjour, j’attendais votre arrivée avec impatience. Cela ne vous dérange pas si je vous appelle par votre prénom ? C’est une habitude avec mes proches collaborateurs.

— Pas du tout, Madame.

— Je vous en prie : appelez-moi Colette. Je n’aime pas trop qu’on m’appelle Madame, cela fait vieille France. Suivez-moi, nous serons mieux dans mon bureau pour discuter. Ensuite, je vous présenterai votre équipe.

La commissaire divisionnaire Bernard m’exposa le fonctionnement du Quai des Orfèvres dans les moindres détails. Elle évoqua également le déménagement, prévu en 2017, du Saint des Saints de la PJ parisienne vers un autre site de la capitale. Cette réforme, sorte de serpent de mer, à en croire les anciens de la maison, était finalement devenue nécessaire pour rationaliser l’organisation, améliorer l'efficacité des services et les conditions de travail de chacun. La norme administrative pouvait donc avoir raison d'un mythe. Rien n'était éternel. Pas même le « 36 », qui avait vu passer tant de clients illustres, du tueur en série Marcel Petiot, dit le Dr Petiot, à Thierry Paulin, le violeur de vieilles dames, en passant par les terroristes d'Action directe Rouillan et Ménigon, de l'arrestation des ravisseurs du baron Empain à l'enquête sur la mort de Ben Barka ou du prince de Broglie. Les noms des grands flics qui dirigeaient alors les brigades dépassaient le simple cadre parisien. Notre entretien dura deux bonnes heures. Une fois le décor planté et les objectifs définis, Colette m’emmena vers une salle de réunion où tous mes nouveaux collègues avaient été convoqués. Milou se trouvait avec eux, un peu perdu. Ma supérieure me présenta, un par un, mes vingt-neuf collaborateurs. Ils et elles avaient tous des têtes de professionnels, fermées, sérieuses, presque inquiétantes, à l’exception de deux types au visage sympathique et enjoué. Je connaissais l’un d’eux. Il s’agissait de Matteo, un tout jeune lieutenant qui avait effectué son dernier stage de l’École de Police dans ma brigade, à Lille. Je ne l’avais que peu croisé, mais j’avais une profonde sympathie pour ce gamin, d’origine sicilienne comme moi, de père inconnu et dont la conception de la vie ressemblait à la mienne. Il avait l’intelligence de donner une relativité aux choses et de ne pas se prendre trop au sérieux. Sa présence dans ma nouvelle équipe me rassura et me remonta le moral. L’autre, Pascal Ramirez, me faisait penser à Nono, un ami cafetier, la petite cinquantaine, corpulent, le visage poupin et le teint rosé. La joie de vivre incarnée. Je savais déjà que c’était à ces deux-là et à Milou que j’allais devoir la sauvegarde de ma santé mentale, dans cette ambiance où l’humour semblait être considéré comme une honteuse perte de temps. Je bafouillai un discours convenu, avec des mots très simples, insistant sur le caractère sacré que j’attribuais au travail d’équipe. La surprise s’affichait sur les mines de la plupart de mes gars, habitués qu’ils devaient être aux allocutions plus élaborées de mes prédécesseurs. J’eus la cruelle impression d’être un cultivateur de la Beauce présentant son élevage bovin à une assemblée d’énarques. Seul Milou se hasarda dans un applaudissement timide, à la fin de mon intervention, témoignage de sympathie rapidement balayé par un appel téléphonique reçu par l’un de mes capitaines : un cadavre avait été découvert, rue Lafayette, dans le 9ème arrondissement. Afin de m’imprégner du terrain et de faire concrètement la connaissance d’une partie des gars, je me rendis sur les lieux avec l’un de mes trois groupes d’enquête, comptant parmi ses membres, Matteo, Pascal et dans lequel Milou avait été intégré. La victime, un homme d’une trentaine d’années, brun, avait vraisemblablement été frappée d’un coup de couteau dans le dos. À notre arrivée sur place, les légistes s’affairaient déjà autour du corps, collectant les moindres indices et empreintes. Ils m’apprirent que la mort devait remonter à quarante-huit heures et que l’arme utilisée était probablement un poignard de chasse. Les laissant à leurs prérogatives, nous montâmes à l’étage avec Milou pour y découvrir une unique chambre ornée de néons bleus allumés. Dans un coin de la pièce, des sous-vêtements féminins étaient disposés sur une chaise. Le défunt ne vivait donc pas seul et celle qui partageait son existence avait probablement beaucoup à nous apprendre. Elle était d’ailleurs un suspect potentiel et un coupable probable, les crimes passionnels se faisant légion sous nos latitudes. Il s’agissait désormais de la retrouver rapidement. L’action était le meilleur moyen de réussir mon intégration et de gérer le stress de mes nouvelles fonctions. Je remerciai le hasard d’avoir mis ce cadavre sur ma route et décidai de me consacrer pleinement à cette première enquête.

3

05 mai 2012 — extrait de l’interrogatoire du suspect principal dans l’affaire CARLEONI (suite):

Regrettant d’abord logiquement mon acte, en respect de la morale collective judéo-chrétienne, LaVey avait eu raison de mes remords en m’opposant un dogme qui allait désormais guider mes pas : « Le Satanisme approuve toute sorte d’activité sexuelle satisfaisant le désir individuel ». Le corps d’Oksana hantait encore mon esprit. Son parfum. La douceur de sa peau satinée. La délicate corolle de son sexe envoûtant. J’avais peur pour elle, j’espérais que le destin l’épargnerait. J’avais entendu à la radio que le cadavre de son amant-souteneur avait été découvert par la police. Loin de me stresser, cette nouvelle n’avait eu qu’un vulgaire caractère informatif pour moi. J’étais passé de l’autre côté, du côté où la raison et la morale ne font plus le poids face au désir et au plaisir incroyable de laisser s’exprimer ses instincts primaires. Quarante-huit heures après cette première curée frénétique, une pulsion animale me poussa à reproduire l’instant de grâce… La jeune fille marchait dans la rue devant moi. Je ne l’avais pas immédiatement remarquée, mais le claquement produit par ses talons hauts sur le bitume avait attiré mon attention. Mon regard s’était alors posé sur ses fesses sublimement moulées dans un jean gris. À la façon dont elle se déhanchait, on devinait qu’elle avait conscience de son pouvoir magnétique. Elle dégageait une forme d’arrogance qui la plaçait au firmament de l’inaccessibilité. La Bible satanique, ma Bible, était claire. Elle indiquait qu’un vrai sadique devait être sélectif et ne pas forcer autrui à une relation sexuelle non consentie. C’était limpide. Cette fille poussait sa sensualité dans un tel détail qu’elle ne pouvait se refuser à l’abandon de la chair. C’est ce qu’elle cherchait, c’est ce que tout son être cherchait. Je la voulais, je voulais la posséder. Tel un chasseur, je me mis à la suivre, à la détailler. Sa longue chevelure brun jais ondulait gracieusement sur ses épaules découvertes. Son visage juvénile aux traits parfaits n’était animé d’aucun sentiment, à part celui de supériorité. Ses petits seins harmonieux, libres et nus dansaient sous son haut en soie, laissant poindre leur terminaison comme deux points finaux à une représentation de la perfection. Je nourrissais mon fantasme de ses airs hautains de gamine de vingt ans, m’enivrais de son parfum au détour des boutiques où elle entrait parfois et imaginais, avec de nombreux détails, le plaisir que j’allais lui donner. Elle ne le savait pas encore, mais elle allait devenir ma propriété, l’objet de toutes mes convoitises. La filature dura deux bonnes heures au cours desquelles son narcissisme aveuglant l’empêcha de s’apercevoir de ma présence. Elle prit ensuite le métro, en direction du Trocadéro. Habituellement bondée, la rame de la ligne 9 était étrangement déserte, ce qui me permit de m’asseoir. Je me plaçai deux rangées de sièges derrière elle, de manière à la garder à vue. Son string rose dépassait négligemment de son jean, décuplant mon excitation. Elle descendit à la station de la rue de la Pompe. Je l’imitai. Elle se dirigea vers le sud et tourna à droite dans la rue de Siam, encore plus hautaine que précédemment, 16ème oblige, marchant à la façon d’un mannequin, parfaitement en ligne. Soudain, elle sortit un badge de son sac et le présenta devant la borne de l’entrée d’un immeuble dont la porte s’ouvrit. Je me précipitai et parvins à pénétrer dans le hall où elle attendait l’ascenseur. Pensant probablement que je faisais partie des résidents, elle engagea une brève conversation. Elle avait une jolie voix empreinte d’une tonalité bourgeoise évidente. Elle ne témoigna aucune méfiance à mon égard, d’ailleurs, comment se serait-elle méfiée de moi ?

— Bonjour.

— Bonjour, mademoiselle.

— La météo est enfin clémente, c’est agréable.

— Oui, il était temps que l’hiver se termine.

Un pendentif en or représentant la croix catholique dansait entre ses seins exhibés dans un soutien-gorge à balconnets. Elle m’interrogea.

— Vous résidez dans l’immeuble ?

— Non, je viens rendre visite à une parente.

Elle descendit au deuxième étage. La porte de l’ascenseur étant lente à se fermer, je vis qu’elle ouvrait la porte de l’appartement situé à gauche du palier. Je restai à l’intérieur pour ne pas éveiller ses soupçons. J’attendis cinq minutes au troisième, à côté de la sortie de secours par laquelle j’aurais pu m’échapper si quelqu’un avait surgi. Personne ne vint et je redescendis donc tranquillement. Elle s’appelait Pivoine, c’était du moins le prénom qui était écrit sur la sonnette que j’actionnais. Elle m’ouvrit sans hésitation.

— Oui, que puis-je pour vous ?

— Ma tante ne m’a pas ouvert lorsque j’ai sonné à sa porte et pourtant, je sais qu’elle est chez elle. Elle est très âgée et je m’inquiète. Elle pourrait avoir fait un malaise. Je n’ai malheureusement pas de téléphone portable et j’aimerais l’appeler ou éventuellement appeler sa fille qui possède les clés de son appartement.

— Je comprends. Il n’y a aucun problème, je vous en prie, entrez.

Appartement cossu et décoré avec goût. Elle devait avoir des parents riches, car il me semblait peu probable qu’une fille de son âge pût se payer un logement aussi luxueux dans le 16ème arrondissement. Je pris le téléphone qu’elle me tendait et feignit d’appeler ma cousine fictive. Il apparut. Un type d’une trentaine d’années, vêtu d’un simple peignoir, petit, bel homme, les cheveux bruns et ébouriffés. Je la croyais seule et il venait compromettre mes plans. Que faire ? Repartir ? C’était hors de question. Je voulais la posséder immédiatement. Mon désir était tel qu’il n’aurait pas supporté le report de son accomplissement. J’allais donc devoir composer avec une situation que je n’avais pas prévue. Je sortis de ma poche le petit calibre 22 que je m’étais procuré au marché noir.

— Levez les mains !

L’homme en peignoir ne se fit pas prier. Il était affolé et son attitude témoignait d’un manque de courage évident. Il s’agissait, sans nul doute, d’un pleutre qui ne méritait pas celle qui était désormais l’objet de tous mes fantasmes. La belle, elle, resta fière dans sa posture, arrogante, même dans la peur.

— Toi, attache-la avec les cordes à rideau ! Les mains et les pieds ! Et bâillonne-la avec son foulard !

Le couard mit beaucoup de cœur à ne pas décevoir ma demande. Il serra les liens aussi fort qu’il le pouvait, arrachant un cri de douleur à celle qu’il était censé aimer et protéger.

— Je ne t’ai pas dit de lui faire mal, connard ! Sois délicat !

Il s’excusa. Il aurait fait n’importe quoi pour sauver sa peau. Si je lui avais demandé d’assassiner sa fiancée, il l’aurait fait, sans aucun remords. Il me faisait pitié et je l’aurais bien épargné, mais il avait vu mon visage.

— Tourne-toi vers la fenêtre !

Il obéit à mon...